Was in jener Nacht mit meinem besten Freund geschah

Ich erinnere mich genau, wie alles begann, obwohl inzwischen mehr als fünfzehn Jahre vergangen sind. Die Novemberhitze machte sich in der Stadt gerade erst bemerkbar, und wir befanden uns in der Schlussphase des Semesters. Der Unterricht war praktisch vorbei, die Prüfungen würden in einer Woche abgeschlossen sein, und die Nachmittage waren ein Luxus. Andrés, mein bester Freund seit dem ersten Jahr, hatte bei sich zu Hause eine Feier organisiert, um den Jahresabschluss zu feiern. Er hatte die halbe Fakultät eingeladen, aber an jenem Abend tauchten nur er und ich auf.

—Na, ein voller Erfolg, was? —sagte er und öffnete das zweite Bier.

—Umso besser für uns —antwortete ich.

Seine Eltern waren übers Wochenende in ihr Haus in den Bergen gefahren, und das ganze Chalet gehörte uns. Wir legten Musik auf, holten die Biere aus dem Kühlschrank und setzten uns auf das Sofa, um über Blödsinn zu reden. Wir kamen von den Professoren zu den Kursen, von den Kursen zu den Mädchen und von den Mädchen zu Geständnissen, die man normalerweise für sich behält.

—Die Schwester von Mariana macht mich wahnsinnig —sagte er mir—. Jedes Mal, wenn ich sie in der Fakultät sehe, denke ich an dasselbe.

—Woran denkst du?

—Ich denke daran, sie gegen die Badezimmerwand zu ficken, sie an den Haaren zu packen und ihn ihr bis ganz hinten in den Mund zu stecken. Ich denke daran, in ihr zu kommen und zuzusehen, wie ihr mein Sperma über die Schenkel läuft.

Er lachte leise. Andrés hatte ein nervöses Lachen, als wäre er ständig kurz davor, etwas zu sagen, das er später bereuen würde. An jenem Abend sprach er über Dinge, die man nicht einmal engen Freunden erzählt. Dinge, an die ein Mann denkt, wenn er allein und im Dunkeln ist. Ich spielte mit und rückte mit meinen eigenen Fantasien heraus: die Professorin für römisches Recht, der ich stundenlang die Muschi lecken würde, die Kommilitonin aus Soziologie, der ich den Arsch aufreißen würde, wenn sie mir die Gelegenheit gäbe. Die Biere verschwanden eines nach dem anderen, und das Gespräch wurde immer expliziter.

Nach Mitternacht beschlossen wir, dass ich besser bei ihm übernachten sollte. Ich wohnte am anderen Ende der Stadt, und nach fünf Bieren zu fahren war keine gute Idee. Andrés hatte ein breites Ehebett, ein Überbleibsel aus der Zeit, als seine Eltern das Hauptschlafzimmer renoviert hatten. Er lieh mir ein T-Shirt und eine kurze Hose zum Schlafen, und wir legten uns hin.

Ich schlief schon immer in Embryonalstellung, zusammengerollt am Rand der Matratze. Ich löschte das Licht, drehte ihm den Rücken zu und schloss die Augen. Es dauerte nicht lange, bis ich Andrés’ Gewicht hinter mir spürte, als er sich zurechtlegte. Zuerst dachte ich, es sei Zufall, dass die Matratze in der Mitte eine natürliche Vertiefung hatte und wir beide unabsichtlich zu diesem Punkt hinüberrutschten. Doch dann spürte ich etwas sehr Konkretes.

Sein Schwanz, hart wie ein Stein unter der kurzen Hose, gegen meine Pobacken gedrückt. Ich spürte, wie er pochte. Bei jedem Atemzug bewegte sich diese angeschwollene Stange ein wenig, zeichnete sich im Stoff ab und suchte über der Hose den Spalt zwischen meinen Arschbacken.

Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Einerseits wollte ich mich instinktiv entfernen, bis an den Rand rutschen und so tun, als hätte ich nichts bemerkt. Andererseits —und das ist das schwierigste Geständnis— gefiel es mir. Mir gefiel der Druck, die Hitze, die durch den Stoff drang, Andrés’ ruhiger Atem an meinem Nacken. Ich spürte, wie auch mein eigener Schwanz in der kurzen Hose hart wurde, gegen das Laken gepresst. Ich blieb reglos liegen und ließ es geschehen. Andrés bewegte sich kaum, eine feine Reibung, und die Spitze seiner Stange fand genau in der Kerbe zwischen meinen Pobacken Platz. Jeder seiner Atemzüge brannte an meinem Hals.

—Bist du wach? —flüsterte er.

—Ja.

—Wichsen wir zusammen.

Er sagte es einfach so, ohne Umschweife, als würde er vorschlagen, noch ein Bier zu holen. Und bevor ich antworten konnte, fügte er hinzu:

—Denk dabei an irgendein Mädchen. Ich denke an Marianas Schwester, daran, wie ich ihn ihr von hinten reinstecken würde. Du denk an wen du willst.

Die Ausrede war elegant. Sie erlaubte uns, unter dem Deckmantel eines heterosexuellen Vorwands etwas Verbotenes zu tun. Ich zog meine Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter, ohne mich umzudrehen, und er tat dasselbe. Ich hörte das Knirschen des Stoffes und danach das unverwechselbare Geräusch einer Hand, die sich um einen harten Schwanz schloss. Ich begann, mich zu wichsen. Mein Schwanz brauchte nur wenige Sekunden, um vollständig hart zu werden, angeschwollen und an der Spitze bereits von Lusttropfen feucht. Die Dunkelheit des Zimmers, das Geräusch seines abgehackten Atems, das Bewusstsein, dass er sich dreißig Zentimeter von mir entfernt einen runterholte —all das machte mich geiler als jede Fantasie mit Marianas Schwester.

Ich hörte das feuchte Schmatzen seiner Faust, die an seinem Schwanz auf und ab glitt, und dieses Geräusch machte mich verrückt. Ich stellte mir Andrés’ Schwanz in seiner Hand vor, dick, rot, mit einer pochenden Ader. Unwillkürlich beschleunigte ich meinen eigenen Rhythmus.

Und dann spürte ich seine Hand.

Zuerst an meinem Bein, beinahe zufällig. Dann wanderte sie bewusst höher, ohne sich zu entschuldigen. Seine Finger fanden meinen Schwanz und schlossen sich mit einer Festigkeit darum, die mir den Atem raubte. Mein Herz begann gegen meine Rippen zu hämmern, als wollte es herausspringen. Ich sagte nichts. Ich zog seine Hand auch nicht weg.

—Stört dich das? —murmelte er.

Ich schüttelte den Kopf, obwohl er es nicht sehen konnte.

—Du bist verdammt hart —sagte er, und seine Stimme klang heiser, anders.

Seine Hand begann sich in einem Rhythmus zu bewegen, der nicht meiner war. Langsamer, vorsichtiger, beinahe ehrfürchtig. Ich hätte nie gedacht, dass sich die Hand eines anderen Mannes so anders anfühlen könnte als meine eigene. Ich kannte jeden Millimeter meines Schwanzes, doch Andrés’ Finger tasteten sich vor, als würden sie Dinge entdecken, die ich selbst nie bemerkt hatte. Mit dem Daumen strich er über die Eichel und verteilte die Lusttropfen über die ganze Spitze, drückte die Basis, bis ich den Puls des Blutes spürte, und glitt dann in einer langsamen, kundigen Masturbation wieder nach oben. Mit der anderen Hand suchte er meine Eier, wog sie und rollte sie behutsam zwischen seinen Fingern. Ohne es zu merken, ließ ich mich auf den Rücken fallen. Ein Stöhnen entkam meiner Kehle.

—Sei still, du Idiot —flüsterte er—, man hört alles in diesem Haus.

Aber er selbst war auch nicht still. Sein Atem ging stoßweise und vermischte sich mit dem Knarren der Matratze.

***

Andrés setzte sich auf das Bett. Der Mond fiel durch die Jalousie und zeichnete Streifen auf seinen Oberkörper. Er zog sein T-Shirt und danach die kurze Hose aus. Ich sah ihn zum ersten Mal nackt, oder besser gesagt, ich sah ihn auf eine Weise, wie ich ihn noch nie zuvor betrachtet hatte. Er hatte eine unbehaarte Brust, eine Haarlinie, die vom Bauchnabel bis zum Schamhügel hinunterlief, und einen etwas dickeren Schwanz als ich, vollständig erigiert, mit der violetten Eichel, die aus der zurückgezogenen Vorhaut ragte, und einem klaren Tropfen, der an der Spitze hing. Seine prallen Eier lagen eng an der Basis, und die Adern zeichneten sich über die ganze Länge des Schafts ab.

—Darf ich? —fragte er.

Ich wusste nicht, was er meinte, bis er sich über mich beugte. Sein Gesicht senkte sich zu meinem Schritt, und ohne weitere Umstände schloss sich sein Mund um meinen Schwanz.

Die Lust war anders als alles, was ich kannte. Die Feuchtigkeit, die Wärme, der Druck seiner Zunge auf dem Frenulum, dieser empfindliche Bereich direkt unter der Eichel, an dem eine einfache Berührung dich zum Abspritzen bringen kann. Bis zu diesem Augenblick war ich mit niemandem zusammen gewesen. Kein Mädchen hatte mir je den Schwanz geblasen, wie Andrés ihn mir um drei Uhr morgens in diesem Zimmer blies. Ich klammerte mich mit beiden Händen an das Laken und versuchte, keinen Laut von mir zu geben. Das Bett knarrte unter seinen Bewegungen, und ich war irrationalerweise, aber mit voller Gewissheit überzeugt, dass die Nachbarn uns hören konnten.

Er bewegte sich geduldig auf und ab. Seine Wange wurde jedes Mal hohl, wenn er kräftig saugte, und ich spürte, wie sich seine Zunge um die Eichel schlang. Manchmal hielt er inne und leckte nur die Spitze, nahm die Lusttropfen mit seiner flachen Zunge auf; dann nahm er ihn wieder ganz bis dahin in den Mund, wo er ihn hineinbekam, bis ich spürte, wie sich seine Kehle um die Eichel zusammenzog, und bearbeitete den Schaft mit der Zunge. Danach ging er auch an meine Eier und lutschte sie nacheinander, nahm sie ganz in den Mund, während er mich mit der Hand wichste. Dann kehrte er wieder nach oben zurück, wobei seine Zunge die gesamte Linie des Schafts von der Basis bis zur Spitze nachzeichnete, und sah mich mit einem Blick an, den ich von ihm nicht kannte.

—Du hast einen verdammt geilen Schwanz —murmelte er, bevor er ihn wieder verschluckte.

Er schloss die Augen und konzentrierte sich, als würde er etwas Wichtiges tun. Ich, der ich mir tausendmal vorgestellt hatte, wie sich ein Blowjob anfühlen würde, stellte fest, dass keine meiner Fantasien an die Wirklichkeit herankam. Meine Oberschenkel zitterten von selbst, meine Eier zogen sich zusammen, mein Bauch spannte sich in Krämpfen an.

Das lässt sich nicht mehr rückgängig machen.

Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, schob ich seinen Kopf mit einer Hand weg.

—Warte. Ich will es auch bei dir machen.

Er legte sich auf den Rücken, und ich kniete mich zwischen seine Beine. Sein Schwanz, aus solcher Nähe betrachtet, war zugleich etwas Fremdes und Vertrautes. Ich nahm ihn in die Hand. Die Haut war weich, die Basis wärmer als der Rest, die schweren Eier hingen darunter. Ich führte meinen Mund langsam heran, beinahe ängstlich. Ich wusste nicht, ob es mich ekeln würde, ob ich es schaffen oder es danach bereuen würde.

Aber ich tat es. Und es ekelte mich nicht.

Er schmeckte sauber, leicht salzig, ohne irgendetwas Unangenehmes. Die Härte in meinem Mund war ein neues Gefühl, das sich für immer in mich einprägte. Ich fuhr mit der Zunge von der Basis bis zur Spitze über ihn, genau wie er es bei mir getan hatte, und hörte ein tiefes Stöhnen, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Danach nahm ich ihn ganz oder fast ganz in den Mund, so weit, wie ich kam, und begann, ihn mit der Ungeschicklichkeit eines Anfängers zu blasen. Anfangs verkrampfte mein Kiefer, und ich würgte ein wenig, wenn die Spitze hinten an meine Kehle stieß, doch allmählich fand ich den Rhythmus. Ich bewegte mich auf und ab, saugte mit hohlen Wangen und schmeckte den salzigen Geschmack der Lusttropfen, die immer reichlicher zu fließen begannen. Den Körper eines Mannes auf das reagieren zu spüren, was ich mit meinem Mund tat, war das, was mich endgültig zerbrechen ließ.

Andrés hob die Hüften und stieß sanft in meinen Mund, drang ein wenig tiefer ein. Er legte mir die Hand in den Nacken, ohne zuzudrücken, nur um mich zu führen.

—Ja, genau so —keuchte er—. Blas ihn ordentlich, du Idiot, hör nicht auf.

Ich ging zu seinen Eiern hinunter und leckte auch sie, wie er es bei mir getan hatte. Sie waren angespannt und eng an die Schwanzbasis gezogen. Ich spürte sie gegen meine Zunge pochen. Dann ging ich wieder nach oben und nahm seinen Schwanz noch einmal ganz in den Mund, spürte, wie er sich leicht gegen meinen Gaumen zusammenzog.

Ich wurde sehr geil. Zu geil.

***

—Ich will, dass du ihn mir reinsteckst —sagte ich, ohne lange darüber nachzudenken.

Andrés sah mich vom Kissen aus an. Sein Gesicht war gerötet, das Haar klebte an seiner Stirn, und sein Schwanz glänzte rundum von meinem Speichel.

—Bist du sicher?

—Ja. Fick mich.

Ich ging auf dem Bett auf alle viere und drehte ihm den Rücken zu. Ich spürte, wie er sich hinter mir zurechtlegte. Er spuckte in seine Hand und schmierte seinen Schwanz ein. Ich hörte, wie er in seiner Faust glitt. Dann spuckte er noch einmal und bestrich meinen Anus. Das kalte Gefühl seines Speichels auf diesem Teil von mir, den noch nie jemand berührt hatte, ließ mich verkrampfen. Er spreizte meine Pobacken mit beiden Händen, und ich spürte die heiße Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang. Er drückte langsam zu. Die dicke Eichel presste gegen den geschlossenen Ring, und so sehr ich mich auch zu entspannen versuchte, ich konnte sie nicht eindringen lassen. Ich spürte, wie der Muskel sich widersetzte, wie sich mein ganzer Körper instinktiv zusammenzog, sobald er den Druck erhöhte.

—Entspann deinen Arsch —flüsterte er mir zu—, atme tief ein.

Ich versuchte es. Er spuckte noch mehr Speichel aus und verteilte ihn mit dem Finger, diesmal führte er gerade einmal die Fingerkuppe ein, um mich von innen zu befeuchten. Das Gefühl des eindringenden Fingers war seltsam und stechend, mit einem leichten Brennen. Er zog den Finger heraus und versuchte es erneut mit seinem Schwanz. Die Spitze fand ihren Platz an meinem Loch, drückte, und im letzten Moment gab etwas nach und etwas schloss sich, sodass die Stange nach oben abrutschte, ohne Boden gutzumachen.

Wir wechselten die Stellung, versuchten es mit mehr Speichel und mit Geduld. Ich lag auf dem Rücken, die Beine in der Luft. Ich lag auf der Seite. Ich schob meinen Arsch nach hinten, um ihm zu helfen. Doch ich war nicht bereit. Mein Körper verschloss sich jedes Mal, wenn er Druck ausübte, und nach einer Viertelstunde voller Versuche mussten wir aufhören. Wir schwitzten beide, unsere Herzen rasten, die Schwänze waren noch immer hart und pochten.

—Es ist schon in Ordnung —sagte er.

—Tut mir leid.

—Du Idiot, entschuldige dich nicht.

Am Ende brachte sich jeder für sich selbst zum Kommen. Er legte sich auf den Rücken und wichste schnell, die zur Faust geschlossene Hand fuhr in rasendem Rhythmus auf und ab, während seine Eier gegen den Schamhügel hüpften. Ich sah, wie sich sein ganzer Bauch anspannte und wie die ersten Spermastrahlen bis auf seine Brust spritzten, weiß und dick, einen nach dem anderen, fünf oder sechs, bis alles bedeckt war und ihm ein Faden über die Hand lief. Ich setzte mich an die Wand und holte mir einen runter, während ich ihm zusah, ihm beim Abspritzen zusah, und kam fast unmittelbar danach, mit einem langen Schwall, der meine Schenkel und das Laken bespritzte. Als ich fertig war, ließ ich mich auf die Matratze fallen, und wir blieben schweigend liegen und lauschten dem Summen des Ventilators.

—Wir reden nie wieder darüber —sagte er schließlich.

—Einverstanden.

Und so kam es.

***

Am nächsten Morgen frühstückten wir, als wäre nichts geschehen. Eine Woche später legten wir die Abschlussprüfungen ab, jeder fuhr für sich in den Urlaub, und im folgenden Jahr zog Andrés in eine andere Stadt, um ein Aufbaustudium zu beginnen. Wir sahen uns noch ein paarmal auf Hochzeiten gemeinsamer Freunde, immer in Gesellschaft anderer, immer nur kurz. Wir sprachen nie wieder darüber. Manchmal sehe ich sein Foto in den sozialen Netzwerken —er ist inzwischen verheiratet und hat zwei Kinder— und frage mich, ob auch er an jene Nacht denkt, wenn er neben seiner Frau ins Bett geht, ob er sich noch an den Geschmack meines Schwanzes in seinem Mund erinnert.

Ich habe vor acht Jahren Lucía geheiratet. Ich liebe sie, bege begehrte sie, ficke sie häufig und bin glücklich mit unserem gemeinsamen Leben. Doch die Unruhe, die in jener Morgendämmerung mit Andrés in mir erwacht ist, ist nie ganz erloschen. Ich habe die Fantasie, wieder einen Schwanz in meinem Mund zu schmecken, das Gewicht einer harten Stange auf meiner Zunge zu spüren, einen ganzen Schuss Sperma zu schlucken. Einen Schwanz langsam in meinen Arsch eindringen zu fühlen, diesmal wirklich, bis zum Ende, bis seine Eier gegen meine Pobacken schlagen. Die Neugier, die in jener Nacht unbefriedigt blieb, hat sich im Laufe der Jahre in ein hartnäckiges Jucken verwandelt, das die eheliche Routine nicht ganz zu lindern vermag.

Mit Lucía habe ich gelernt, mich auf Umwegen anzunähern. Eines Tages bat ich sie, meinen Arsch zu berühren, während ich wichste. Zuerst musste sie lachen, dann wurde sie neugierig. Jetzt gehört es zu unserem Repertoire. Sie führt einen, manchmal zwei Finger ein, steckt sie bis zu den Knöcheln hinein und bewegt sie in mir, während sie meine Eier leckt, und die Intensität des Orgasmus, wenn ich so daliege, gleicht nichts anderem: Mein ganzer Rücken wölbt sich, und die Schübe kommen dicker und länger, beinahe schmerzhaft. Wenn sie nicht zu Hause ist, nehme ich einen kleinen Dildo, den wir in der Schublade aufbewahren —sie glaubt, wir würden ihn nur bei ihr benutzen—, und beschäftige mich selbst damit. Ich setze mich mit geöffneten Pobacken auf den Bettrand, ziehe mir manchmal einen ihrer Tangas über die Oberschenkel, um den Stoff auf der Haut zu spüren, schmiere meinen Anus gründlich mit Gleitmittel ein und führe ihn langsam ein. Beim ersten Mal war es schwierig; mein Arsch verschloss sich genauso wie in jener Nacht mit Andrés. Aber ich lernte nach und nach. Jetzt gleitet er ganz hinein, und ich ficke mich selbst damit, stoße die Hüften nach hinten und stelle mir vor, dass es Andrés ist, oder ein Fremder, oder irgendein Mann, der mir bei diesem Jucken helfen wollte. Ich wichse, während ich ihn mir hineinschiebe, und wenn ich komme, lassen mich die Schübe Sterne sehen.

Doch dabei bleibt es. In der Fantasie. Lucía wird es nie erfahren, und ich werde niemals nach einem anderen Mann suchen.

Das ist mein Geständnis. Das erste Mal, dass ich es in Worte fasse, nachdem ich es so viele Jahre allein mit mir herumgetragen habe. Ich weiß nicht, ob Andrés noch an jene Novembernacht denkt. Ich weiß nicht, ob er sie irgendwann selbst in Worte gefasst hat, in einem geflüsterten Geständnis, das er anschließend aus seinem Handy löschte. Aber ich weiß, dass es mein erstes Mal mit einem Mann war und wahrscheinlich auch mein letztes sein wird, und dass die Erinnerung ausreicht, um meine Fantasie weiter zu nähren, sooft ich die Augen schließe.