Wie der Freund meines Sohnes mir den Heiligabend verdarb
Seit vier Monaten schleppe ich das mit mir herum. Ich habe es niemandem erzählt: weder meiner Schwester noch den Freundinnen, mit denen ich freitags zum Mittagessen ausgehe, noch meinem Therapeuten, der angeblich dafür da ist, mir zuzuhören. Es gibt Dinge, die man nicht laut ausspricht, weil sie in dem Moment, in dem man sie sagt, aufhören, nur einem selbst zu gehören. Also schreibe ich es hier auf, für Fremde, weil ich es irgendwie loswerden muss, und das hier ist die einzige Art, die mir einfällt.
Ich heiße Valeria. Ich bin sechsunddreißig, habe zwei Jahrzehnte Hypothek, einen Sohn, der gerade zwanzig geworden ist, und einen Mann, der wegen der Arbeit mehr Tage unterwegs ist, als er zu Hause ist. Ich beklage mich nicht, oder zumindest nicht laut. Geld fehlt nicht, das Haus ist groß, Rubén ist ein guter Mann. Aber «guter Mann» und «präsent» sind nicht immer dasselbe, und es gibt Nächte — viele —, in denen ich allein in einem Doppelbett liege, mir die Hand zwischen die Beine schiebe und mich frage, wann mich das letzte Mal jemand wirklich angesehen hat, wann mich zuletzt ein anderer Mund zum Kommen gebracht hat, ohne dass ich mir dafür einen Fremden vorstellen musste.
Santiago kommt seit seinem sechzehnten Lebensjahr zu uns nach Hause. Er ist der beste Freund meines Sohnes Iván, oder was auch immer sie sind: diese Art von Freundschaft, die auf ständigen Beleidigungen und darauf beruht, immer dann aufzutauchen, wenn der andere einen braucht. Am Anfang war er ein dürrer, etwas schwieriger Teenager, mit dieser ungebändigten Hundsenergie, die manche Jungs in dem Alter haben. Er kam, machte das Wohnzimmer unordentlich, aß, was im Kühlschrank war, und ging wieder. Ganz normal.
Irgendwann im letzten Jahr hat sich das verändert. Ich kann nicht genau sagen, wann. Ich weiß nur, dass ich beim letzten Mal, im November, länger als nötig zusehen blieb, wie er im Flur seine Jacke auszog. Er ist jetzt einundzwanzig. Die Schultern eines Jungen, der Zeit im Fitnessstudio verbracht hat, große Hände von jemandem, der mit ihnen arbeitet, und diese Art, sich zu bewegen — ruhig, ohne Eile —, die mich auf eine Weise nervös machte, mit der ich nicht umzugehen wusste. Ein paar Mal, nachdem er gegangen war, bin ich ins Bad hochgegangen und habe mich angefasst, während ich an ihn dachte. Ich sage das nicht mit Stolz. Ich sage es, weil es wahr ist.
Er ging mir auf die Nerven. Schon immer. Bei den Spieleabenden klaute er Iván den Controller, stellte ihn vor den anderen bloß, nannte ihn «erbärmlich» und «Trottel» mit einer beiläufigen Selbstverständlichkeit, die mich wahnsinnig machte. Und trotzdem erwischte ich mich, wie ich, wenn er im Haus war, öfter als nötig durchs Wohnzimmer ging und nach Vorwänden suchte, mit irgendetwas hineinzukommen: ein Glas Wasser, eine Frage, die ich nicht stellen musste, das Tablett mit dem Punsch am 24. Dezember. Ein paar Mal ertappte ich mich bei dem Gedanken, ob er wohl einen großen Schwanz hatte, und ich hasste mich dafür, und ich dachte dieselbe Nacht im Bett noch einmal daran.
***
Es war Heiligabend. Rubén hatte am Morgen mit seinem üblichen entschuldigenden Ton angerufen, um mir zu sagen, dass sich das Treffen in Berlin verlängert hatte und er am siebenundzwanzigsten kommen würde. Iván saß mit Kopfhörern im Wohnzimmer und bekam von der Welt nichts mit. Ich bereitete das Essen zu — Schweinelende mit Apfel, dieselben grünen Bohnen wie immer —, als es klingelte.
—Ich geh ja schon — rief ich, obwohl niemand da war, der mich hörte.
Ich öffnete die Tür, und Santiago stand da, mit einer Flasche Rotwein in der Hand und diesem schiefen Lächeln, das er hatte, leicht herausfordernd, als wäre er immer kurz davor, etwas zu sagen, das er nicht sagen sollte.
—Frohe Weihnachten, Valeria — sagte er. Seit Monaten sagte er nicht mehr «Señora». Ich weiß nicht, wann das angefangen hatte, ich weiß nicht, ob er es absichtlich getan hatte.
—Es ist Heiligabend, Santiago. Hast du nichts, wo du hin kannst? — fragte ich und machte Platz, damit er eintreten konnte.
—War ich schon. — Er ging einfach hinein und stellte die Flasche auf die Konsole im Flur —. Iván hat gesagt, ich soll kommen.
Ich sah ihm nach, wie er ins Wohnzimmer ging. Er trug dunkle Jeans und ein graues T-Shirt, nichts Besonderes, aber der Stoff spannte gerade so über den Schultern. Ich wandte den Blick ab, bevor er sich umdrehte, allerdings nicht schnell genug, um nicht den Druck in seiner Jeans gesehen zu haben, als er sich bückte, um die Flasche abzustellen.
***
Das Abendessen zog sich. Iván redete über die Arbeit, über seine Pläne fürs nächste Jahr, über eine Reise, die er im Sommer mit Freunden machen wollte. Santiago aß mit dieser stillen Konzentration, die er manchmal hatte, und antwortete in kurzen Sätzen, ohne die Pausen füllen zu müssen. Ich kümmerte mich ums Servieren, Nachschenken, Aufstehen, Hinsetzen und um die Dinge, die Mütter bei solchen Essen tun, damit alles mühelos wirkt.
Aber jedes Mal, wenn ich den Blick hob, sah ich, dass Santiago mich ansah.
Es war kein langes oder offensichtliches Anstarren. Es war nur der Moment, in dem seine Augen meine fanden und nicht sofort wieder wegschauten. Eine Sekunde. Zwei. Gerade genug, dass mir die Hitze den Hals hinaufstieg, und noch weiter unten zu einem Ort, der schon viel zu lange keine Lebenszeichen mehr gezeigt hatte. Gerade genug, dass ich einen Schluck Wein nehmen, die Beine unter der Tischdecke überschlagen und sie so fest zusammenpressen musste, bis ich den Puls zwischen ihnen spürte.
—Die Schweinelende ist sehr gut, Valeria — sagte er irgendwann, während Iván in die Küche gegangen war, um mehr Brot zu holen.
—Danke — antwortete ich.
—Machst du sie immer gleich oder änderst du das Rezept?
Es war eine völlig normale Frage. Nichts Besonderes. Und doch stellte er sie und sah mir direkt in die Augen, mit dieser Ruhe, die mich aus der Bahn warf, und ich brauchte einen Moment, um zu antworten, als wäre es eine schwierige Frage.
—Immer gleich — sagte ich schließlich —. Das ist das Rezept meiner Mutter.
Er nickte langsam. Für einen Augenblick senkte er den Blick auf mein Dekolleté — der Pullover war nicht ausgeschnitten, aber er fand trotzdem eine Möglichkeit — und hob ihn mit derselben Ruhe wieder zu meinen Augen. Iván kam mit dem Brot zurück, und das Gespräch ging weiter. Aber etwas hatte sich an den Tisch gesetzt, das vorher nicht da gewesen war, etwas, das ich in der Spannung meiner Schultern spürte, in der Feuchtigkeit, die ich langsam in der Unterhose bekam, und in der Art, wie ich versuchte, nicht zu seiner Seite der Tischdecke hinüberzusehen.
Um Viertel nach elf stand Iván gähnend auf.
—Ich geh schlafen — verkündete er —. Morgen will ich früh aufstehen wegen der Geschenke.
Er war zwanzig und wollte immer noch früh aufstehen, um die Weihnachtsgeschenke zu öffnen. Genau deshalb liebe ich ihn.
Ich gab ihm einen Kuss auf die Wange, sagte ihm, er solle gut schlafen. Ich sah ihm die Treppe hoch nach und blieb dann mitten im Wohnzimmer stehen, mit dem Kamin an, den Essensresten auf dem Tisch und Santiago auf dem Sofa, der mich ansah.
—Ich kann dir beim Aufräumen helfen — sagte er.
—Nicht nötig — antwortete ich. Ich begann, Teller aufzustapeln. Etwas, das ich mit den Händen tun konnte.
Er stand nicht auf. Er blieb sitzen, die Hände auf den Knien, ohne Handy, ohne Konsolencontroller. Nur am Anschauen. Als ich mit der ersten Ladung Teller in die Küche ging, spürte ich seine Augen in meinem Rücken, auf meinem Arsch, den ganzen Weg über.
Ich kam wieder, um mehr zu holen. Ich sammelte die Gläser ein. Ich faltete die Servietten. Ich suchte nach Dingen, die ich tun konnte, damit ich nicht stillstehen und mich dem stellen musste, was in diesem Wohnzimmer geschah.
—Valeria — sagte er, als ich das letzte Glas nehmen wollte.
Ich blieb stehen.
—Ist das schon lange so? — fragte er.
Ich drehte mich zu ihm um.
—So wie?
Er stand vom Sofa auf. Er kam langsam auf mich zu, ohne Eile, genau so wie er alles tat, und blieb weniger als einen Meter vor mir stehen. Nah genug, dass ich sein Parfum riechen konnte: etwas Einfaches, Zitrisches, vermischt mit der Wärme von jemandem, der seit Stunden in einem beheizten Raum ist.
—Allein — sagte er —. Ohne dass dich jemand richtig fickt.
Das Wort traf mich im Magen. So hatte seit Jahren niemand mehr mit mir gesprochen. In diesem Haus hatte noch nie jemand so mit mir gesprochen. Und schon gar nicht ein einundzwanzigjähriger Junge mit seinem schiefen Lächeln.
Ich antwortete nicht. Ich hatte keine Antwort, die nicht die Wahrheit gewesen wäre, und die Wahrheit war, dass ich schon sehr lange allein war, sehr lange keinen Schwanz mehr gehabt hatte, der mich zum Kommen brachte, und sehr lange selbst mit geschlossenen Augen an mir herumspielte und mir Dinge vorstellte, um die ich mich nicht zu bitten wagte. Und dieser einundzwanzigjährige Junge hatte es gesehen, bevor ich es mir selbst eingestand.
Er legte mir die Hand an die Kieferlinie. Langsam. Als gäbe er mir Zeit, wegzugehen.
Ich ging nicht weg.
***
Er küsste mich zuerst. Es war kein jugendlicher Kuss und kein unbeholfener: Er öffnete mir den Mund mit der Zunge und packte meinen Kiefer mit den Fingern, bis ich ein leises Stöhnen gegen seine Lippen entließ. Mit der anderen Hand fasste er mich an der Taille und zog mich an sich, und dort, gegen meinen Unterleib, spürte ich zum ersten Mal, wie hart er in der Jeans war. Lang, dick, pulsierend gegen mich durch den Stoff. Mir entwich ein weiteres Geräusch, das er mit seiner Zunge verschluckte.
—Pssst — sagte er gegen meinen Mund —. Oben ist dein Sohn.
Als müsste er mich daran erinnern. Als wäre das nicht genau das gewesen, was meine Möse so nass gemacht hatte.
Er brachte mich langsam zum Sofa, ohne das Küssen zu unterbrechen, ohne das Streicheln über dem Pullover zu unterbrechen. Der Kamin warf lange Schatten an die Decke, der kalte Stoff des Sofas berührte meinen Rücken, als er mich hinlegte, und er kam über mich, mit einem Knie zwischen meinen Beinen, drückte mich genau dort, wo ich schon nicht mehr verbergen konnte, wie nass ich war.
Er zog mir den Pullover aus, ohne sich zu beeilen. Er tat es mit ernster, beinahe methodischer Konzentration, ohne diese nervöse Hast von Männern, die zu lange auf etwas gewartet haben. Er tat es wie jemand, der weiß, dass er Zeit hat, wie jemand, der nichts beweisen muss. Das war das Erste, was mich überraschte: dass er einundzwanzig war und sich verhielt wie jemand, der schon gelernt hatte, sich nicht zu beeilen.
Unter dem Pullover trug ich einen schwarzen BH, einen von denen, die ich anziehe, wenn ich mich schön fühlen will, auch wenn mich niemand sehen wird. Er lächelte, als er ihn sah. Er öffnete ihn mit einer Hand, ohne überhaupt hinzusehen, und als meine Brüste frei fielen, nahm er sie in die Hände, eine in jede, und senkte den Mund auf die linke Brustwarze.
—Verdammt — flüsterte ich, weil ich nicht schweigen konnte.
Er saugte. Langsam zuerst, kreiste mit der Zunge um die Brustwarze, bis sie hart wurde wie Stein, und nahm dann die ganze Brust in den Mund und sog. Die andere Hand kneifte mir die andere Brustwarze, nicht stark, gerade genug, damit ich den Rücken gegen seinen Mund bog und die Beine weiter öffnete, ohne es zu merken.
—Wie lange denkst du schon darüber nach? — fragte er mir ins Ohr, heiser, als er zur anderen Brust wechselte.
—Halt den Mund — antwortete ich.
Er lachte. Ein tiefes, kurzes Lachen, fast identisch mit dem, das er benutzte, wenn er Iván beim Videospielen schlug.
Er küsste sich meinen Bauch hinab, biss mich ein wenig in den Hüftknochen, und als er zum Knopf meiner Hose kam, öffnete er ihn mit den Zähnen. Mit den Zähnen. Mit sechsunddreißig Jahren hatte mir noch nie jemand die Hose mit den Zähnen geöffnet. Er zog mir die Jeans mit einem Ruck aus, dann die Unterhose — auch schwarz, passend zum BH —, und blieb einen Moment lang auf dem Boden kniend stehen und sah mich nackt auf dem Sofa an.
—Schau dich an — sagte er.
Er öffnete mir mit den Händen die Beine, ohne Eile, und legte sie genau so, wie er wollte. Ein Bein über die Rückenlehne, das andere auf dem Boden abgestützt. Ich war ihm vollkommen offen, die Möse glänzte von all der Nässe, und er sah mich an, als würde er entscheiden, womit er anfangen sollte.
Er begann damit, die Innenseite meines Schenkels zu lecken. Dann die andere. Er kam meiner Möse näher und wich wieder zurück, und ich begann unwillkürlich, mit den Hüften nach ihm zu gehen, auf der Suche nach seinem Mund.
—Bitte mich darum — sagte er.
—Santi, bitte…
—Bitte schön.
Ich schloss die Augen. Ich spürte die Scham in mein Gesicht steigen, und unter der Scham spürte ich das Verlangen, das mir die Möse so zusammenpresste, dass es fast wehtat.
—Leck mich — sagte ich —. Leck mich, bitte.
Er senkte den Mund ohne weiter abzuwarten. Der erste Lick war lang, flach, von unten nach oben, und ließ mich die Hüften vom Sofa heben mit einem Stöhnen, das ich nur noch unterdrücken konnte, indem ich mir in die Faust biss. Dann begann er, meine Klitoris zu lutschen, sie mit der Zunge zu umkreisen, langsam und dann schnell daran zu saugen, abwechselnd auf eine Art, die mich ohne Kontrolle gegen seinen Mund zappeln ließ.
Er schob mir zwei Finger hinein. Zwei dicke Finger, die mich zugleich weiteten und füllten, und als er begann, sich in mir zu bewegen und nach diesem Punkt tief innen suchte, ohne mit dem Lecken meiner Klitoris aufzuhören, wusste ich, dass ich schnell kommen würde, so schnell, dass es mir peinlich war.
—Ich werde… — brachte ich hervor.
—Komm mir in den Mund — antwortete er, ohne den Kopf zu heben.
Und ich kam. Ich kam hart, drückte seinen Kopf mit den Schenkeln zusammen, biss mir in die Hand, bis es wehtat, um nicht zu schreien. Meine Finger zitterten, als ich ihm die Haare losließ. Er lutschte weiter, jetzt sanfter, während ich wieder zu Atem kam, und als er schließlich den Kopf hob, glänzten sein Mund und sein Kinn von mir.
—Jetzt du — sagte ich, noch immer keuchend.
Ich kniete mich vor ihn, weil ich es wollte. Das muss klar sein, wenigstens für mich selbst: Niemand hat mich dazu gedrängt. Ich war es, mit den Händen an seinem Gürtel, mit dem Mund schon feucht, bevor ich ihn geöffnet hatte. Ich machte seine Jeans auf, zog ihm die Unterhose runter, und als sein Schwanz heraussprang — hart, dick, die Spitze schon glänzend —, spürte ich etwas in meiner Brust, das keinen genauen Namen hatte, aber ganz mir gehörte.
Er war größer, als ich erwartet hatte. Viel größer. Ich nahm ihn in die Hand und schaffte es nicht, ihn ganz zu umschließen. Ich sah ihn einen Moment lang an, leckte von der Basis bis zur Spitze und zog die Zunge über die Ader unten, und er entließ ein raues Keuchen, das mich die Schenkel zusammenpressen ließ.
Ich nahm ihn in den Mund. Zuerst langsam, um ihn zu messen, die Spitze gegen meinen Gaumen schlagen zu lassen. Dann tiefer, bis ich spürte, wie er meine Kehle berührte, und ich durch die Nase atmen musste. Ich nahm mir die Zeit, die ich wollte. Ich sah ihn dabei an. Er hielt mir das Haar mit einer Hand, ohne zu drücken, ohne zu zwingen, und der Unterschied zu anderen Malen war so groß, dass ich ihn schweigend dankte.
Ich blies ihm einen, als hätte ich Hunger. Denn ich hatte Hunger. Ich nahm ihn aus dem Mund und leckte ihm über die Eier, saugte sie einzeln, sah zu ihm hoch, um sein Gesicht zu sehen. Seine Lippen waren leicht geöffnet, die Augen halb geschlossen, und seine Hände hielten mein Haar fest, obwohl er noch immer nicht zog.
—Verdammt, Valeria — flüsterte er.
Ich nahm ihn wieder in den Mund. Ich fing an, mich schneller zu bewegen, beim Hochgehen kräftig zu saugen, sodass ein Faden Speichel seinen Schwanz hinunterlief bis zu meiner Hand, mit der ich ihn hielt. Sein Atmen wurde kürzer, unregelmäßiger, und das Gefühl, dass ich es war, die es steuerte, stieg mir wie etwas Warmes und Dichtes in die Brust.
—Stopp — sagte er nach einer Weile mit rauer Stimme —. Komm her. Wenn du so weitermachst, komme ich.
—Komm — murmelte ich mit seinem Schwanz an den Lippen —. Komm mir in den Mund.
—Danach — antwortete er und zog mich sanft am Haar nach oben —. Jetzt will ich dich ficken.
Er hob mich hoch. Er zog mir den Rest der Kleidung mit derselben ruhigen Art aus, und ich schloss die Augen nicht. Ich sah ihm zu, wie er mich ansah. Ich ließ ihn schauen. Ich hatte zu lange das Gefühl gehabt, unsichtbar zu sein, um diesen Moment zu verschwenden, indem ich weg sah.
—Du bist unglaublich — sagte er, und er sagte es ohne Nachdruck, wie eine Tatsache, wie etwas, das keiner Ausschmückung bedurfte —. Du wirst völlig zerfickt sein.
Er legte mich wieder aufs Sofa und kam über mich. Er legte mir ein Bein über die Schulter, das andere geöffnet zur Rückenlehne, und strich mit der Spitze seines Schwanzes über meine ganze Möse, hin und her, ließ sich von mir durchnässen und streifte bei jedem Zug meine Klitoris. Ich versuchte, die Hüften nach ihm zu schieben, damit er eindrang, und er wich lächelnd zurück.
—Warte — sagte er.
—Steck ihn endlich rein — bat ich.
—Warte.
Er streifte mich wieder. Noch einmal. Und noch einmal. Ich war gerade dabei, ihn anzuflehen, als er endlich zustieß und mich langsam öffnete, Zentimeter für Zentimeter, bis ganz tief hinein. Ich entließ ein Geräusch, das ich nur noch unterdrücken konnte, indem ich mir die Faust in den Mund steckte und an Iván im Obergeschoss dachte. Santiago bemerkte das und lächelte mit seinem schiefen Grinsen, und dann senkte er den Kopf zu meinem Hals und blieb in mir still stehen, damit ich mich an seine Größe gewöhnen konnte.
—Verdammt, du bist eng — murmelte er mir ins Ohr.
Er begann sich zu bewegen. Langsam, viel zu langsam, auf eine methodische und absichtsvolle Weise, die mich die Finger in seinen Rücken graben ließ. Jeder Stoß ganz, bis zum Anschlag, und dann zog er fast ganz heraus, bevor er wieder eindrang. Sein Schwanz rieb an meinen Wänden auf eine Weise, die mich unwillkürlich enger werden ließ, und er merkte es, denn jedes Mal, wenn ich ihn zusammenpresste, entfuhr ihm ein tiefes Knurren gegen meinen Hals.
—Nicht so langsam — flüsterte ich.
—Du hast es nicht eilig — antwortete er.
Er hatte recht. Ich hatte es nicht eilig. Ich hatte die ganze Nacht und das Haus nur für uns beide und den Kamin an und diesen Jungen, der es auch nicht nötig hatte, sich zu beeilen. Aber ich hatte auch vier Monate — vier Jahre — aufgestaute Geilheit, und ich wollte, dass er mich hart fickte.
—Fick mich härter — bat ich ihm ins Ohr —. Fick mich, wie du willst.
Das veränderte etwas in seinem Gesicht. Sein Lächeln wurde ernster, dunkler. Er nahm mir das Bein von der Schulter, drehte mich auf dem Sofa um und brachte mich auf alle viere auf die Kissen, die Hände an der Rückenlehne. Er stellte sich hinter mich, packte mich an den Hüften und stieß mit einem einzigen harten Stoß ganz bis zum Anschlag hinein, und diesmal konnte ich das Geräusch, das mir entfuhr, nicht ganz unterdrücken.
—Psst — sagte er und hielt mir mit einer Hand den Mund zu, während er mich von hinten hart nahm —. Dein Sohn schläft.
Ich dachte einen Sekundenbruchteil daran — Iván in seinem Zimmer, zwei Stockwerke höher, ohne auch nur etwas zu ahnen —, und statt mich zu erschrecken, zog dieser Gedanke meine Möse nur noch enger um den Schwanz seines besten Freundes. Santiago merkte es. Er lachte leise.
—Das macht dich geil — murmelte er —. Dass er da oben ist, macht dich geil.
Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht antworten. Er fickte mich hart, klatschte bei jedem Stoß trocken gegen meinen Arsch, hielt mir mit einer Hand den Mund zu, während er mir mit der anderen ins Haar griff und gerade fest genug zog, dass sich mein Rücken bog.
—Antworte — sagte er.
Er bewegte seine Hand von meinem Mund zu meinem Kinn.
—Ja — keuchte ich —. Das macht mich geil.
—Schlampe — sagte er, und er sagte es nicht verächtlich, er sagte es wie ein Lob, und drückte mich noch fester an sich.
Er stieß so tief in mich, dass es wehtat und mich zugleich vor Lust die Augen zusammenkneifen ließ. Er zog ihn ganz heraus, strich mit der Spitze über mein anderes Loch, drückte mit der Fingerspitze dagegen, und schob ihn dann mit einem sauberen Stoß wieder in meine Möse. Ich biss in die Rückenlehne des Sofas, um nicht zu schreien.
—Leg dich hin — sagte er plötzlich.
Er legte mich wieder auf den Rücken. Er drang erneut in mich ein, diesmal, während er mich ansehen konnte, und ich schlang ihm die Beine um die Taille, damit er nicht aufhörte. Er fickte mich und sah mich dabei an, und genau das brachte mich am meisten um: dass er keinen Augenblick den Blick von meinen Augen nahm, dass er mein Gesicht sehen wollte, während er mich zum Kommen brachte.
Er schob eine Hand zwischen uns und begann gleichzeitig meine Klitoris zu berühren, während er mich nahm. Schnelle Kreise, mit der von mir nassen Fingerspitze, ohne sich in mir zu stoppen.
—Komm — sagte er mir —. Komm noch einmal für mich.
Und ich kam. Ich kam hart, presste meine Möse um seinen Schwanz, zitterte, biss ihm in die Schulter, um nicht zu schreien. Es war ein langer Orgasmus, einer von denen, die einem die Beine taub machen, und er fickte mich weiter langsam, während ich wieder zu Atem kam, und zog es für mich hinaus.
—Noch einmal — sagte er —. Noch einmal und ich komme auch.
—Ich kann nicht — flüsterte ich.
—Doch, kannst du.
Er setzte mich auf ihn, mit ihm auf dem Sofa und mir obenauf. Ich ließ seinen Schwanz allein, ohne Hilfe, bis ganz nach hinten hineingleiten, und begann mich auf und ab zu bewegen und ihm ins Gesicht zu sehen. Er saugte mir die Brüste, während ich auf ihm ritt, packte mir den Hintern mit beiden Händen und bestimmte den Rhythmus, indem er mich gegen sich stieß.
—So — flüsterte er —. So, Valeria. Reit mich gut.
Ich grub ihm die Nägel in die Schultern. Ich ging ganz tief runter, bis ich seine Eier an meinem Arsch spürte, und kam langsam wieder hoch. Beim dritten Mal spürte ich es kommen, ohne danach gesucht zu haben, wie eine Welle, die mir von der Möse bis in den Hals stieg, und diesmal entließ ich wirklich ein langes Stöhnen, das er erstickte, indem er mir den Mund mit seinem bedeckte und mich küsste, während ich auf seinem Schwanz kam.
—Jetzt ich — keuchte er, als ich mich von ihm löste —. Wo…?
—In den Mund — sagte ich —. Komm mir in den Mund.
Ich stieg von ihm herunter und kniete mich wieder auf den Teppich. Ich nahm seinen Schwanz in den Mund — von oben bis unten von mir glänzend — und begann, ihn zu lutschen, während er ihn an der Basis mit der Hand festhielt und sich in meinem Mund bewegte.
—Verdammt — knurrte er —. Verdammt, verdammt…
Er kam in zwei Stößen. Er füllte meinen Mund mit warmem, dickem Sperma, und ich wandte den Kopf nicht ab. Ich behielt ihn im Mund, während er bebte, schluckte, was meine Kehle hinunterlief, und ließ ihn alles geben, was er hatte. Als ich fertig geschluckt hatte, wischte ich mir die Lippen mit dem Handrücken ab und sah ihn von unten an. Er sah mich mit diesem neuen Gesicht an, weicher, fast erstaunt.
—Verdammt — sagte er noch einmal. Mehr nicht.
—Gut — murmelte ich.
—Gut — wiederholte er.
***
Danach lagen wir auf dem Sofa, er sah an die Decke, ich auf die Glut. Keiner sagte eine Weile etwas. Draußen begann es zu regnen — einer dieser Dezembergüsse, die ohne Vorwarnung kommen —, und das Geräusch des Wassers gegen die Fenster füllte die Stille auf eine Weise, die nicht unangenehm war. Ich spürte seinen Samen noch im Mundwinkel und seinen zwischen meinen geschlossenen Schenkeln hinunterlaufen, und es störte mich nicht.
—Iván darf davon nichts erfahren — sagte ich schließlich.
—Natürlich nicht — antwortete er, ohne Nachdruck, als wäre die Selbstverständlichkeit dessen nicht einmal erwähnenswert.
Noch mehr Stille. Das Feuer fast aus. Der Regen draußen.
—Wird da noch was passieren? — fragte ich. Ich weiß nicht, warum ich das fragte. Ich weiß nicht, welche Antwort ich wollte.
Er drehte sich zu mir um. Dieses schiefe Lächeln, ein bisschen spöttisch, aber ohne Grausamkeit. Er ließ die Hand über meinen nackten Bauch gleiten, schob zwei Finger zwischen meine Beine — immer noch triefend nass, immer noch von ihm — und bewegte sie langsam in mir, bis ich leise keuchte.
—Ich komme immer wieder — sagte er.
***
Vier Monate sind vergangen. Santiago kommt immer noch zu uns nach Hause, nimmt Iván immer noch den Controller weg, frisst immer noch den Inhalt des Kühlschranks, ohne zu fragen. Mein Mann kam am siebenundzwanzigsten, wie er gesagt hatte, mit einer Flasche Cava und müdem Gesicht. In derselben Nacht fickte ich Rubén und dachte dabei an Santiagos Schwanz, und ich kam zum ersten Mal seit Monaten mit ihm in mir. Die Freitagsessen laufen weiter wie immer. Mein Therapeut fragte mich letzten Monat, ob es etwas Neues in meinem Leben gebe, und ich sagte nein.
Jedes Mal, wenn Santiago zu uns kommt, findet er mich irgendwann am Nachmittag in der Küche. Manchmal sieht er mich nur ein oder zwei Sekunden länger an als normal. Manchmal legt er mir die Hand unter der Schürze auf den Arsch, während ich etwas auf dem Herd umrühre, steckt mir die Finger hinein, während Iván zehn Meter weiter im Wohnzimmer sitzt, und bringt mich genau dort zum Kommen, sodass ich mir auf die Lippe beißen muss, um kein Geräusch zu machen, mit der Pfanne noch in der Hand.
Das reicht.
Ich weiß nicht, ob das, was ich hier geschrieben habe, Schuld oder Dankbarkeit ist. Ich weiß nicht, ob ich es bereuen sollte oder ob Reue nur das ist, was ich angeblich fühlen soll. Was ich weiß, ist, dass ich an diesem Heiligabend zum ersten Mal seit langer Zeit genau die Person war, die ich sein wollte.
Und das, auch wenn ich es niemandem erzählen kann, gehört für immer mir.
