Der Nachmittag, an dem Elena entdeckte, dass sie Frauen mochte

Ich habe immer gewusst, was ich bin. Lesbisch, ohne Entschuldigungen und ohne Umschweife, von der Sorte, die keine Zeit damit vergeudet, Interesse vorzutäuschen, wo keins ist. Ich heiße Marta, bin siebenundzwanzig Jahre alt und lebe in Salamanca, seit ich meine Berufsausbildung abgeschlossen habe. Ich gehöre nicht zu denen, die jeder Frau hinterherjagen, die ihnen vor die Augen kommt, das liegt mir nicht. Ich habe einen ziemlich guten Riecher dafür, wo es sich lohnt, Zeit zu investieren, und ich habe früh gelernt, dass Geduld die einzige Strategie ist, die wirklich funktioniert.

Elena war die Ausnahme von all meinen Regeln.

Wir lernten uns in einem Lagerhaus für den Vertrieb von Kleidung kennen, wo wir beide im selben Herbst anfingen, gerade zwanzig geworden. Die Arbeit war eintönig: Kleidung sortieren, Kartons etikettieren, Pakete von einem Ort zum anderen bewegen in Schichten, die sich endlos hinzuziehen schienen. Die Pausen waren knapp und die Atmosphäre laut, mit schlechter Radiomusik und dem ständigen Summen der Förderbänder. Das Einzige, was diesen Ort erträglich machte, war die Zeit beim Schichtwechsel, wenn wir uns in den Umkleiden begegneten.

Elena hatte eine Art, sich zu bewegen, die fast obszön wirkte, ohne es zu beabsichtigen. Sie zog sich ohne die geringste Scham aus, mit dieser natürlichen Selbstverständlichkeit, die Menschen haben, die nie einen Grund hatten, sich für ihren Körper zu schämen. Und sie hatte auch keinen: Ihre Figur war auf eine Weise perfekt, die weder Künstlichkeit noch Anstrengung war, sondern reine, gut verteilte Genetik. Breite Hüften, eine schmale Taille, Titten, die selbst ohne BH der Schwerkraft trotzten, mit großen, dunklen Brustwarzen, die sich bei Kälte durch den Stoff abzeichneten. Ich beobachtete sie aus dem Augenwinkel mit der Gelassenheit, die Übung verleiht, und versprach mir selbst, dass ich mich nicht auf sie fixieren würde. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, wenn ich mir vorstellte, wie es wäre, diese Titten zu lutschen, wie der Schweiß schmecken würde, der zwischen diesen Schenkeln haftete, wie sie klingen würde, wenn ich ihr die Zunge zwischen die Beine schob und sie stöhnen ließe.

Ich fixierte mich auf sie.

Manchmal bot ich ihr an, ihr bei den Arbeitskitteln zu helfen, diesen, die hinten mit kleinen Knöpfen geschlossen wurden. Ich hatte genug Vorwände, um mich ihr zu nähern: der Reißverschluss, der klemmte, der Knopf, der nicht richtig zuging. Meine Finger streiften ihre Haut, ohne dass ich es hätte verhindern können, und das Zittern, das mich dabei durchlief, war schwer zu verbergen. Ich wurde immer aufdringlicher, mit dieser typischen Energie von jemandem, der nicht will, dass die andere Person vergisst, dass er existiert. Ich glaube, Elena merkte es viel früher, als ich dachte.

Die Distanzierung kam schleichend, aber unverkennbar. Kleine Ausweichbewegungen, Gespräche, die endeten, bevor sie begonnen hatten, eine andere Bank in der Kantine, Blicke, die gerade dann abdrifteten, wenn sie sich beinahe gekreuzt hätten. Ich verstand die Botschaft, ohne dass sie mir jemand übersetzen musste. Ich steckte es weg, so gut ich konnte, was nicht gerade elegant war.

Denn ich hatte mich in sie verliebt. Eine Sache, die nicht zu meinen Plänen gehörte und mir auch nichts nützte, wenn ich sie laut zugab.

Als sie verkündete, dass sie heiraten würde, spürte ich so etwas wie Erleichterung, auch wenn darunter ein dunkler Kern lag, den ich monatelang nicht loswurde. Wenn sie aus meinem Blickfeld verschwand, konnte ich vielleicht weitermachen. Und genau so kam es: Sie verabschiedete sich aus dem Lager, heiratete einen Typen, von dem ich nie mehr als den Namen wusste — Rodrigo —, und verschwand aus meinem Leben, als hätte sie nie ganz darin existiert.

Andere Frauen kamen danach. Keine war Elena, aber das war auch nicht das, was ich damals suchte. Ich suchte Muschis zum Lecken und Münder, die es mir zurückgaben, ohne allzu viele Komplikationen. Mehr oder weniger bekam ich das über mehrere Jahre. Ich fickte ziemlich viel, kam gut, lernte in jedem Bett, in das ich stieg, neue Tricks.

***

Ich sah sie fünf Jahre später im Park an der Uferpromenade des Tormes, an einem grauen Nachmittag Ende September.

Sie ging mit einem kleinen Mädchen an der Hand, einem Kind von vier Jahren mit Zöpfen und einem Rucksack mit Hasenohren. Ich hätte umkehren und meinen Weg fortsetzen können, aber Elena rief mich bei meinem Namen, bevor ich ihr ausweichen konnte.

Sie hatte sich die Haare geschnitten. Sie trug sie kurz im Nacken, mit natürlichen Wellen, die ihr Gesicht einrahmten. Sie war dünner als früher, mit Augenringen, die sie nicht zu verbergen versuchte. Sie war immer noch wunderschön, aber mit jener leicht abgegriffenen Schönheit von jemandem, der viel zu lange schlecht geschlafen hat.

Wir setzten uns auf eine Bank, während das Mädchen den Tauben hinterherlief. Elena erzählte mir ihr Leben, ohne dass ich viele Fragen stellen musste. Die Ehe war anfangs gut gelaufen, bis die Schwangerschaft alles verkomplizierte. Die Geburt war lang und schwierig. Die Monate des Wochenbett-Verzichts wogen schwerer, als beide es erwartet hatten, und Rodrigo hatte seine Entscheidungen darüber auf eigene Faust getroffen, ohne es ihr zu sagen. Als Elena es herausfand, war nichts mehr zu retten.

—Ich fühle mich sehr allein —sagte sie, in einem Moment, in dem ihre Tochter zu weit weg war, um etwas zu hören—. Ich weiß nicht, ob ich es bin, oder ob ich mich falsch entschieden habe, oder beides zugleich.

—Du bist es nicht —sagte ich ihr.

Sie sah mich eine Sekunde lang an, mit einem Ausdruck, der nicht ganz Dankbarkeit war. Es war etwas Komplizierteres.

Ich hörte ihr zu, stellte die richtigen Fragen, gab ihr meine Telefonnummer, als sie mich darum bat. Und als wir uns verabschiedeten, ging ich nach Hause mit der ruhigen Gewissheit, dass jener Nachmittag nicht das Ende von irgendetwas war.

***

Elena schrieb mir drei Wochen später, um elf Uhr nachts.

„Wohnst du noch in derselben Wohnung?“

Ich antwortete ja.

„Kann ich morgen Nachmittag vorbeikommen?“

„Klar“, schrieb ich. Und legte das Handy auf den Nachttisch, ohne weiter darüber nachzudenken.

Sie kam um sechs mit einer Flasche Rotwein und der Ausrede, sie wolle auf den neuesten Stand kommen. Wir beide wussten, dass es nicht nur darum ging. Ich wusste es in dem Moment, in dem sie die Schwelle überschritt und mich auf diese Weise ansah, als würde sie etwas abwägen, über das sie schon lange still entschieden hatte.

Wir machten den Wein auf. Wir redeten über ihre Arbeit, über das Mädchen, über unwichtige Dinge. Irgendwann, mitten in einem Satz, an den ich mich nicht mehr erinnere, wurde die Stille zwischen uns zu dicht, um sie mit Worten zu füllen.

—Marta —sagte sie.

—Ich weiß —antwortete ich.

Mehr brauchte es nicht.

***

Sie stand vom Sofa auf und kam zu mir. Ihre Hände fanden mich vor ihrem Mund: erst die Arme, dann die Schultern, den Rand des Kiefers. Als ich die Mulde ihres Halses küsste, entwich ihr der Atem ruckartig, als hätte sie ihn schon viel zu lange angehalten. Ich packte sie im Nacken und schob ihr ohne zu fragen die Zunge in den Mund, und sie nahm sie mit einem tiefen Stöhnen auf, das mir direkt in die Möse fuhr. Ich spürte, wie mein Höschen auf einmal feucht wurde, mit dieser brutalen, unmittelbaren Reaktion des Körpers, der seit Jahren genau darauf gewartet hatte.

Ich brachte sie ohne Eile ins Schlafzimmer. Eile ist Verschwendung, wenn etwas Jahre gebraucht hat, um anzukommen.

Wir zogen uns langsam aus, ohne Hast. Ich öffnete ihren BH, und ihre Titten fielen schwer gegen meine Brust; ich zog ihr das Höschen herunter und spürte die Feuchtigkeit, die den Baumwollstoff bereits durchnässt hatte. Elenas Körper war anders als der, den ich aus den Umkleiden in Erinnerung hatte, an manchen Stellen weicher, an anderen voller. Er trug die Spuren, die Zeit und Mutterschaft hinterlassen. Die feinen Dehnungsstreifen an den Hüften, die Brüste etwas schlaffer, der Bauch mit jener weichen Rundung, die ihr die Schwangerschaftsmonate hinterlassen hatten. So erschien sie mir noch schöner, mit all dieser Geschichte, die auf die Haut geschrieben war, ohne dass irgendjemand um Erlaubnis gebeten hätte.

Ich legte sie aufs Bett und betrachtete sie einen Moment, bevor ich weitermachte. Sie war ein wenig angespannt, die Schultern leicht hochgezogen, aber ihre Augen baten mich nicht, aufzuhören. Sie sagten genau das Gegenteil. Ihre Beine waren leicht geöffnet, und ich konnte das Glänzen zwischen ihren Schenkeln sehen, das dunkle, gestutzte Haar, die Lippen schon etwas geschwollen. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Ich begann am Hals, ging hinunter über das Schlüsselbein, bis zu ihren Titten. Ich leckte eine Brustwarze ganz umschließend, mit der Zungenspitze kreisend, und nahm sie dann in den Mund und saugte fest, zog mit den Lippen, bis sie hart wurde wie Stein. Dann wechselte ich zur anderen und wiederholte es, diesmal knabbernd, mit gerade genug Druck, um die Haut mit den Zähnen zu markieren. Ich verweilte an jeder Brustwarze so lange, wie ich wollte, ganz ohne Eile, bis ich das erste unwillkürliche Geräusch hörte, das aus ihrer Kehle kam. Klein, zurückgehalten, fast überrascht von sich selbst. Genau das hatte ich erwartet.

—Verdammt —flüsterte sie—. Verdammt, Marta.

Ihre Haut reagierte auf jede Bewegung mit einer Präzision, die mich überraschte. Es war lange her, dass sich jemand wirklich um sie gekümmert hatte, und der Körper erinnerte sich sofort daran, wie jemand, der zu einer Sprache zurückkehrt, von der er glaubte, sie vergessen zu haben. Ich strich mit einer Hand über ihren Bauch und weiter hinunter zu ihrer Möse, streifte sie nur kaum über den Stoff, und sie hob die Hüften, suchte den Kontakt, ohne es verhindern zu können.

—Noch nicht —sagte ich ihr ins Ohr—. Halt durch.

Sie stöhnte frustriert, mit einem gutturalen Laut, der mich gegen ihre Haut lachen ließ.

Ich ging weiter hinunter. Ich küsste ihren Bauch, die Rundung der Hüften, die Innenseite des linken und dann des rechten Oberschenkels. Ich biss in die Innenseite ihres Schenkels, nahe der Leiste, und hinterließ eine rote Spur, die tagelang bleiben würde. Elena öffnete die Beine, ohne dass ich es ihr hätte sagen müssen, mit einer Bewegung, die nichts Kalkuliertes hatte. Ich blieb einen Moment lang vor ihrer offenen Möse stehen, glänzend, mit rosigen Lippen und der Klitoris, die schon zwischen den Falten hervorlugte. Sie roch nach heißer Frau, nach purem Verlangen, und dieser Geruch machte mich geiler, als ich es seit Jahren gewesen war.

Zuerst leckte ich sie langsam, ein langer, flacher Zungenschlag vom Eingang bis zur Klitoris, ohne Druck, und lernte an der Reaktion ihres Körpers, was sie mochte und was sie aus dem Takt brachte. Elena stieß einen erstickten Schrei aus, mit dem sie nicht gerechnet hatte. Ich wiederholte die Bewegung, und noch einmal, jedes Mal etwas langsamer, etwas tiefer. Ihre Klitoris war sehr empfindlich; sobald ich sie mit der Zungenspitze fand und kleine Kreise darum zog, grub sie die Finger in mein Haar und drückte zu, ohne es zu merken. Diese unwillkürliche Kraft, die niemand mehr kontrolliert, wenn er an diesem Punkt ist.

—Gott —murmelte sie—. Gott, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich antwortete nicht. Ich machte weiter.

Ich schob ihr die ganze Zunge in die Möse und fickte sie damit, spürte, wie sie sich um sie herum zusammenzog. Sie schmeckte nach Salz, nach etwas Süßem und Dickem zugleich, mit diesem Geschmack, den nur eine Frau hat, die lange nicht mehr richtig gekommen ist. Ich saugte an ihren inneren Lippen, erst an der einen, dann an der anderen, und kehrte zur Klitoris zurück, diesmal saugte ich sie mit dem ganzen Mund, zog mit den Lippen daran. Elena begann schneller zu keuchen, die Hüften bewegten sich unkontrolliert gegen mein Gesicht.

Ich schob zwei Finger hoch und drang langsam in sie ein, bis zum Anschlag. Sie war so nass, dass sie ohne Widerstand hineinglitten, und ich spürte, wie sich ihre Möse darum zusammenzog, als wolle sie sie nicht wieder herauslassen. Ich begann, sie nach oben zu krümmen, suchte diesen rauen Punkt an der vorderen Wand, während ich mit der Zunge weiter unbarmherzig ihre Klitoris bearbeitete.

Ich brachte sie zweimal an den Rand und hielt jeweils genau in dem Moment an, bevor sie kam. Ich verlangsamte das Tempo, zog die Finger heraus, blies ihr sanft auf die geschwollene Klitoris, bis ich spürte, wie sie wieder absank. Elena stöhnte frustriert, fast jammernd, die Hände in die Laken gekrallt.

—Bitte —sagte sie mit gebrochener Stimme—. Bitte, Marta, lass mich kommen, bitte.

Nicht aus Grausamkeit, sondern weil ich wollte, dass es, wenn es geschah, wirklich geschah, mit allem Gewicht darauf. Das, was mich am meisten erregt, ist nicht der Orgasmus an sich: Es ist genau die Sekunde davor, wenn der Körper der anderen Person nicht mehr so tun kann, als hätte er irgendetwas unter Kontrolle.

Das dritte Mal hörte ich nicht auf.

Ich schob drei Finger hinein, fickte sie hart, bog sie mit jedem Stoß nach oben, während ich an ihrer Klitoris saugte, ohne ihr eine Pause zu gönnen. Elena bog den ganzen Rücken durch, hob den Arsch vom Bett und ließ einen Laut heraus, der immer länger und dringlicher wurde, bis ihre Hüfte in kurzen, wiederholten Stößen gegen meinen Mund zuckte. Ich spürte, wie sich ihre ganze Möse um meine Finger zusammenkrampfte, in Wellen drückte, und ein Schwall heißer Feuchtigkeit durchnässte mein Kinn. Ich hielt sie an den Oberschenkeln fest, damit sie sich nicht entziehen konnte, und machte weiter, bis ihre Beine unkontrolliert zitterten und sie mich mit einer Stimme bat aufzuhören, die nicht die ihre zu sein schien.

—Genug, genug, ich kann nicht mehr, hör auf, hör auf.

Ich richtete mich auf und sah sie an. Ihre Augen waren geschlossen, ihre Brust ging schnell, die Titten hoben und senkten sich, ein Rot, das vom Hals bis zu den Brustwarzen hinunterlief. Die Innenseiten ihrer Schenkel glänzten von Speichel und ihrer eigenen Nässe. Es dauerte ein paar Sekunden, bis sie wieder zu sich kam.

—Wo hast du das gelernt? —fragte sie schließlich mit heiserer Stimme.

Ich lachte, ohne zu antworten, und leckte ihr die Reste der Möse von den Lippen, damit sie ihren eigenen Geschmack kosten konnte. Sie küsste mich hungrig, saugte an meiner Zunge, ganz ohne Ekel.

***

Danach war ich an der Reihe.

Elena erkundete mich mit einer Mischung aus Neugier und Entschlossenheit, die ich von jemandem, der das zum ersten Mal tat, nicht erwartet hatte. Sie hatte keine Erfahrung, aber sie hatte echten Lernwillen, und das zählt mehr als Technik, wenn es mit echter Aufmerksamkeit einhergeht. Sie küsste meine Brüste, als hätte sie noch nie welche geküsst, mit dieser Konzentration von jemandem, der einen ganzen Körper von Grund auf neu entdeckt. Sie knabberte an meinen Brustwarzen, bis sie schmerzhaft hart wurden, und ging weiter hinunter, eine feuchte Spur über meinen Bauch ziehend.

Sie fragte mich, was ich mochte. Sie achtete auf das, was ich ihr zeigte. Sie korrigierte sich, ohne dass ich irgendetwas wiederholen musste. Ich zeigte ihr, wie sie die Lippen mit zwei Fingern spreizen sollte, bevor sie die Zunge hineinsteckte, wie sie die Klitoris finden konnte, ohne anfangs zu fest zu drücken, wie sie das Tempo variieren konnte, wenn sie merkte, dass ich näherkam.

—Lutsch so —sagte ich, indem ich ihren Mund führte—. Sanft. Jetzt schneller. Ja, genau so, verdammt, genau so.

Als sie schließlich ganz den Kopf zwischen meine Beine senkte, tat sie es mit einer Sicherheit, die mich unvorbereitet traf. Sie leckte meine ganze Möse, von unten nach oben, und blieb an der Klitoris mit einer heißen, gierigen Zunge stehen. Sie schob einen Finger hinein, dann einen zweiten, mit mehr Ungeschick als Technik, aber mit absoluter Hingabe. Ich packte sie an den Haaren und gab den Rhythmus vor, drückte meine Hüften ohne jede Scham gegen ihr Gesicht.

—Tiefer —keuchte ich—. Steck sie tiefer rein. Und hör nicht auf zu lecken. Nicht aufhören.

Es dauerte nicht lange. Ich hatte zu lange auf genau diesen Moment gewartet, um Gleichgültigkeit vorzutäuschen. Ich kam mit einer Wucht, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte, drückte ihren Kopf zwischen meine Schenkel und tränkte ihr Kinn und ihre Lippen mit dem dicken Saft, der in Schüben aus mir kam. Sie wich nicht zurück. Sie blieb dort, schluckte, leckte, bis die Kontraktionen nachließen und ich ihr die Haare losließ.

Danach lagen wir einander gegenüber auf dem Bett, während das Nachmittagslicht in langen, schrägen Streifen durch das Fenster fiel. Elenas Mund glänzte noch von mir, und ich wischte ihn ihr mit dem Daumen ab, ohne den Blick von ihr lösen zu können. Eine Weile sagte keine von uns etwas.

—Ich will mehr lernen —sagte Elena schließlich.

—Du lernst doch schon.

—Das reicht nicht. Du weißt Dinge, die ich noch nicht weiß, und ich will sie wissen.

—Wofür?

—Um dir dasselbe zu tun wie du mir. Dasselbe, was du mit mir gemacht hast. Ich will dich so schreien lassen, wie du mich hast schreien lassen.

Sie sagte es mit einer Einfachheit, die nichts Anmaßendes hatte. Dann fügte sie langsamer hinzu:

—Mit Rodrigo war das nie so. Er hat mich nie geleckt, weißt du? Er hat mir nie die Möse geleckt. Er hat mich einfach gefickt, und ob ich kam oder nicht, war ihm egal. Deine Zunge ist etwas anderes. Ich wusste nicht, dass es das so gibt.

—Jetzt weißt du es —sagte ich.

—Jetzt weiß ich es —wiederholte sie.

***

Das war vor acht Monaten.

Wir sehen uns zwei- oder dreimal pro Woche, wenn ihre Mutter auf das Mädchen aufpasst. Elena hat schneller gelernt, als ich erwartet hatte, und sie besitzt diese Art von sensorischer Intelligenz, die man nicht ganz lehren kann: Entweder ist sie da oder nicht. Bei ihr ist sie reichlich vorhanden. Jetzt leckt sie mir die Möse, als würde sie das schon seit Jahren tun, und sie hat gelernt, ihre Finger auf eine Weise einzusetzen, die mich manchmal minutenlang zittern lässt. Wir haben Spielzeuge ausprobiert, Gurte, Stellungen, die sie beim ersten Mal nicht einmal zu benennen gewagt hätte. Nichts ist ihr mehr peinlich. Sie geht auf alle Viere und bittet mich, ihr irgendetwas zu stecken, mit einem dreckigen Mundwerk, das ich mir in der schüchternen Elena aus dem Lager nie hätte vorstellen können.

An einem Nachmittag, als wir ohne Eile ruhten, mit klebrigen Laken und dem Geruch von Sex, der noch immer im Zimmer hing, fragte sie mich, ob ich glaubte, dass sie lesbisch sei.

Ich sagte ihr, sie müsse sich kein Etikett aufkleben, solche Dinge funktionierten nicht wie Schalter.

—Und was bin ich dann? —fragte sie.

—Eine Frau, die weiß, was sie will —antwortete ich.

Sie schwieg einen Moment und sah an die Decke.

—Ja —sagte sie—. Genau das bin ich.

Ich weiß nicht, was aus dem hier mit der Zeit werden wird. Wir beide haben gelernt, keine allzu ehrgeizigen Pläne zu machen. Aber was ich mit einer Gewissheit weiß, an der ich keinen Zweifel habe, ist, dass Elenas Zunge in meiner Möse im Moment mein Liebstes auf der Welt ist. Jedes Mal, wenn ich sie spüre, ist es, als würde ich etwas Neues in einer Sprache entdecken, von der ich dachte, ich würde sie gut kennen.

Sie kam spät, mit einem Umweg von fünf Jahren und einer gescheiterten Ehe dazwischen. Aber sie kam.

Und manchmal ist das alles, was zählt.