Der Nachmittag, an dem meine Stieftochter mich das Begehren lehrte

Ich heiße Marcela und bin vierundvierzig Jahre alt. Vor vier Jahren heiratete ich Rodrigo, einen Unternehmer, der die Hälfte des Jahres geschäftlich unterwegs ist. Er war schon einmal verheiratet und hat zwei Kinder: einen siebenundzwanzigjährigen Sohn und ein zwanzigjähriges Mädchen. Das Mädchen heißt Sofía, und was ich erzählen werde, geschah während der letzten Reise ihres Vaters.

Ich habe hellbraunes, langes Haar und haselnussfarbene Augen. Was man gemeinhin als eine gut erhaltene Figur bezeichnet. Ich weiß, dass man mich ansieht, wenn ich einen Raum betrete — Männer wie Frauen — und das hat mich nie gestört. Ich habe ausgeprägte Kurven, breite Hüften, einen runden Arsch, der mir schon mehr als einen langen Blick eingebracht hat, und kleine, aber feste Brüste mit großen Brustwarzen, die bei der geringsten Berührung hart werden. Ich kleide mich nicht provozierend, aber mit Bedacht, und das ist nicht dasselbe.

Sofía ist von einer anderen Art von Schönheit. Sie hat schokoladenfarbenes Haar, das ganze Jahr über leicht gebräunte Haut, große Brüste, eine schmale Taille und einen Hintern, der mühelos mit meinem konkurriert. Als ich sie zum ersten Mal sah, als sie mit einem Rucksack und diesem Ausdruck hereinkam, den jemand hat, der nicht dort sein will, wo er ist, dachte ich, sie sei eine von diesen Mädchen, die schon sehr jung alles über sich selbst wissen. Später verstand ich, dass sie recht hatte.

***

Sofía kam zu uns, weil ihre Mutter sie in ihrem Zimmer beim Ficken mit zwei Männern auf einmal erwischt hatte, dem einen steckte er sie in die Muschi und dem anderen in den Arsch, wie ich später mit mehr Details erfuhr, als ich gebraucht hätte. Die Mutter, empört, schickte sie zu ihrem Vater, damit er sie «korrigiere». Das Problem war, dass Rodrigo ständig reiste, also übertrug er mir diese Verantwortung. Er sagte zu mir: «Du kümmerst dich darum, Marcela. Du weißt, wie man mit solchen Situationen umgeht.» Ich war mir dessen nicht so sicher, aber ich stimmte zu.

Wenn ihr Vater zu Hause war, war Sofía förmlich, beinahe unsichtbar. Sie antwortete nur so viel wie nötig, aß schweigend und verschwand nach dem Abendessen in ihrem Zimmer. Wenn Rodrigo verreist war, war sie ein völlig anderer Mensch. Morgens setzte sie sich mit mir in die Küche, wir tranken Kaffee, und sie erzählte mir Dinge mit dieser Selbstverständlichkeit von jemandem, der davon ausgeht, dass der andere Erwachsene mit der Information umgehen kann. Sie erzählte mir, dass sie Männer und Frauen gleichermaßen mochte. Dass sie zwei Jahre lang mit einem Mädchen zusammen gewesen war. Dass, ihrer Meinung nach, kein Mann eine Muschi so gut lecken oder ficken konnte wie eine andere Frau es tat.

— Es ist einfach anders — erklärte sie mir eines Morgens. — Es ist, als würde man sich selbst berühren, nur ohne genau vorhersagen zu können, was man fühlen wird. Eine Frau weiß, wohin die Zunge geht, wie lange, mit welchem Druck. Ein Typ leckt die Muschi, als hätte er es eilig, fertig zu werden und dir den Schwanz reinzustecken. Deshalb ist es besser.

Ich hörte ihr zu und wusste nicht recht, was ich mit dieser Information anfangen sollte. Ich legte sie irgendwo Unbestimmtes ab und machte mit meinem Tag weiter, aber nachts, wenn ich allein im Bett an mir herumspielte, weil Rodrigo tausende Kilometer entfernt war, kamen diese Worte ohne Erlaubnis wieder in meinen Kopf.

***

Der Auslöser war die letzte Reise. Sofía bat ihren Vater um Erlaubnis, dass eine Freundin übers Wochenende bleiben dürfe. Rodrigo lehnte rundweg ab: Er sagte, sein Haus werde nicht Schauplatz ihrer «Sauereien» sein, sie sei bestraft, und ich würde dafür sorgen, dass sie die Strafe einhalte. Sofía protestierte, weinte, schwor, die Freundin sei ein völlig normales Mädchen, das von ihren Vorlieben nichts wisse. Es half nichts. Rodrigo fuhr zum Flughafen und hinterließ eine dichte Stille im ganzen Haus.

Drei Stunden vergingen. Ich war in der Küche und hörte von oben keinen einzigen Laut. Ich machte ihr ein Sandwich und einen Saft fertig, ging in den ersten Stock und klopfte leise an ihre Tür.

— Herein — sagte sie.

Ich fand sie im Bett. Das Haar zerzaust auf dem Kissen, die Augen noch gerötet vom Weinen. Sie trug nur ein türkisfarbenes Trägertop und einen winzigen Spitzen-Slip derselben Farbe, unter dessen Stoff sich die Linien ihrer Muschi abzeichneten. Die Kombination mit ihrer gebräunten Haut war so direkt, dass ich absichtlich zum Fenster schauen musste, bevor ich weitermachte. Ich stellte das Tablett auf den Nachttisch.

— Kommst du, um sicherzustellen, dass ich nichts Schmutziges mache? — fragte sie.

— Ich bringe dir etwas zu essen — sagte ich.

Ich drehte mich um, um zu gehen.

— Geh nicht — sagte sie.

Ich setzte mich in den Sessel neben dem Bett. Es war nicht das erste Mal, dass ich eine Frau in Unterwäsche sah — Umkleiden, Schwimmbäder, Häuser langjähriger Freundinnen. Aber dieser Nachmittag war anders, und ich hätte nicht genau sagen können, warum, außer dass Sofía mich auf eine Weise ansah, die mich jedes einzelne Ding, das ich trug, bewusst wahrnehmen ließ, wie ich saß, ob ich normal atmete oder nicht.

Sie aß ein paar Minuten schweigend. Dann ließ sie das halbe Sandwich auf dem Tablett liegen und sah mich direkt an.

— Gefällt dir, was du siehst?

Ich antwortete nicht. Sie stand vom Bett auf und kam, um sich neben mich in den Sessel zu setzen. Es blieb kaum Platz zwischen uns. Sie roch nach etwas Sanftem, Blumigem, vermischt mit der warmen Haut von jemandem, der seit Stunden liegt und sich kaum bewegt, und darunter nach etwas Intimerem, Dickerem, das ich erkannte, ohne es erkennen zu wollen.

— Kannst du mich umarmen? — fragte sie. — Ich bin so allein und das Bedürfnis zu weinen geht nicht weg.

Ich trug ein langes, leichtes Trägerkleid, ohne Slip oder BH darunter. In diesem Moment verstand ich es als etwas, das alles verändern würde oder gar nichts, und ich wusste nicht, welche der beiden Möglichkeiten mir mehr Angst machte.

Ich umarmte sie. Sie legte den Kopf an meine Brust, und in diesem Augenblick wurden meine Brustwarzen unter dem dünnen Stoff des Kleides so hart, dass sie sich als zwei feste Punkte abzeichneten, die jeder von der anderen Seite des Zimmers hätte sehen können. Sofía merkte es. Sie hob den Blick zu mir mit einem Ausdruck, der nicht genau Unschuld war.

— Können wir etwas spielen? — sagte sie. — Ein Spiel, das mich beruhigt, wenn ich traurig bin.

— Was denn? — fragte ich.

— Dass ich ein kleines Mädchen bin und du meine Mama.

Die Art, wie sie es sagte — langsam, ohne Ironie, den Blick fest in meinen — löste in mir einen Druck zwischen den Beinen aus, den ich nicht erwartet hatte. Ich spürte, wie meine Muschi auf einmal feucht wurde, wie die Nässe begann, an meinen Schenkeln hinunterzulaufen, weil ich nichts trug, was sie hätte auffangen können. Ich weiß nicht genau, was der rationale Teil meines Kopfes in diesem Moment abwog. Der Körperteil sagte ja, ohne Rücksprache zu erwarten.

Ich blieb sitzen, wie ich war. Sie machte es sich auf meinem Schoß bequem, seitlich, mit angezogenen Beinen, wie ein kleines Mädchen — aber sie war eine erwachsene Frau von zwanzig Jahren, mit vollen zwanzig Jahren, und das Gewicht ihrer Hüften auf meinen Oberschenkeln hatte absolut nichts Kindliches. Dann bat sie mich mit dieser dünnen, absichtlich veränderten Stimme plötzlich um «Brustchen». Und bevor ich das Wort verarbeiten konnte, zog sie mir den linken Träger des Kleides von der Schulter und legte meine Brust frei.

Meine Brustwarze war völlig aufgerichtet, geschwollen, so empfindlich, dass schon die Luft im Zimmer genügte, um mich zittern zu lassen.

Sie nahm sie in den Mund und begann langsam zu saugen, mit der ganzen Zunge, kreiste um den Warzenhof, bevor sie abrupt ansaugte. Ich stöhnte — ein raues Geräusch, das einfach so herauskam, bevor ich entscheiden konnte, ob ich wollte, dass es herauskam — und sie verstärkte den Druck sofort, saugte kräftiger, zog die Brustwarze gerade so sehr mit den Zähnen, dass ein Schauer des Vergnügens mir bis in die Muschi fuhr. Mit der freien Hand zog sie mir den anderen Träger hinunter, entblößte die andere Brust, und begann, meine rechte Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger zu kneifen, während sie mir die linke mit einer Geschicklichkeit saugte, die absolut nichts von einer Anfängerin hatte. Meine Stöhngeräusche wurden kontinuierlicher, dunkler, und sie lächelte jedes Mal, wenn sie sie hörte, ohne meine Brust aus dem Mund zu nehmen.

Ich spürte, wie ihre freie Hand über meinen Bauch hinabglitt, unter den Rock des Kleides fuhr und langsam an der Innenseite meines Schenkels hinaufglitt. Als sie meine Muschi erreichte und feststellte, dass ich klatschnass war, lachte sie leise, ohne mich weiter loszulassen.

— Du triebst ja, Mama — murmelte sie an meiner Brust. — Du bist ganz nass.

Sie hielt kurz inne und sah mich an.

— Warst du schon mal mit einer Frau zusammen?

— Nein — gab ich mit gebrochener Stimme zu.

— Hat dir noch nie eine andere Frau die Muschi geleckt?

— Nie.

— Dann mach dich bereit.

Ich versuchte, mir die Brüste aus reinem Reflex mit den Händen zu bedecken. Sie schob sie ohne Gewalt, aber bestimmt beiseite, kam mit dem Mund an meinen und küsste mich. Es war kein zögerlicher oder höflicher Kuss: Die ganze Zunge war drin, suchte meine, saugte an ihr, als müsse man sie verschlucken, die Hände an meinen Brüsten, die sie kneteten, während sie mir im Takt des Kusses die Brustwarzen zwirbelte. Ich war vierundvierzig Jahre alt, zweimal verheiratet gewesen, und niemand hatte mich so geküsst, seit sehr langer Zeit, oder vielleicht noch nie.

Meine Hände begannen sich zu bewegen, ohne dass ich sie dazu anleitete. Zuerst ihr Rücken. Dann ihre Hüften. Dann packte ich mit beiden Händen ihren Hintern, diesen festen Hintern, der mir seit dem ersten Tag in die Augen gestiegen war, und drückte ihn so, wie ich es seit Wochen hatte tun wollen, ohne zu wissen, dass ich es wollte. Sie stöhnte in meinen Mund. Ich zog ihr das Top mit einem Ruck hoch und befreite diese großen Brüste, die genau in meine geöffneten Handflächen passten, mit Brustwarzen so braun und hart wie meine. Ich verlor mich in ihren Kurven mit einem Gefühl, das ich als etwas erkannte, worauf ich gewartet hatte, ohne es zu wissen, länger als ich bereit war zu berechnen.

Ich senkte den Mund auf eine ihrer Brustwarzen und ahmte sie nach, saugte so, wie sie mich gesaugt hatte, hungrig, saugend und ziehend und wieder saugend. Sofía warf den Kopf zurück und stieß einen langen Schrei aus, der mir wie ein elektrischer Schlag den Rücken hinaufjagte.

***

Sie stand vom Sessel auf, ohne mich weiter zu küssen, nahm mich bei der Hand und führte mich zum Bett. Auf halbem Weg hielt sie an. Sie zog mir das Kleid langsam aus, ließ es zu Boden fallen, und betrachtete mich einen Moment schweigend: von vorne, von hinten, wieder von vorne. Nicht als Begutachtung, sondern wie jemand, der etwas ansieht, das er schon lange sehen wollte. Ich stand vor ihr völlig nackt da, die Muschi glänzend vor Nässe, und ließ mich ansehen, ohne mich zu bedecken.

— Ich hatte recht — sagte sie leise. — Besser, als ich mir vorgestellt habe. Was für einen Körper du hast, Mama. Was für eine Muschi.

Ich legte mich aufs Bett, die Beine instinktiv leicht geöffnet. Sie zog den Spitzen-Slip langsam über ihre Schenkel hinab, ohne Eile, und ich sah zum ersten Mal ihre Muschi: rasiert, rosig, schon feucht, mit den inneren Lippen zwischen den äußeren hervorschauend. Mir wurde das Wasser im Mund zusammengelaufen, ohne dass ich sie je probiert hätte.

Sie setzte sich über mich und begann von vorne, mit Geduld: der Hals, mit der warmen Zunge hinter dem Ohr; die Schultern; die Brüste wieder, indem sie an einer Brustwarze saugte, während sie die andere kneifte; der Bauch, mit nassen Küssen, die meinen Leib zusammenzucken ließen. Ihre Zunge zog ohne Hast eine Spur nach unten, und ich spürte, dass die Zeit aufgehört hatte, normal zu funktionieren. Als sie den Venushügel erreichte, spreizte sie mir mit beiden Händen die Beine, ohne um Erlaubnis zu fragen, und legte mir die Schenkel auf ihre Schultern, um vollen Zugang zu haben.

Sie begann an den Rändern. Sie leckte entlang der Leistenfalten, an der Innenseite der Schenkel, bis ich sie leise anflehte. Dann führte sie die flache Zunge einmal lang und fest von der Öffnung der Muschi bis zum Kitzler, und ich schrie auf. Ich schrie wirklich, konnte mich nicht beherrschen, und hielt mir mit einer Hand den Mund zu, damit es im ganzen Haus nicht zu hören war.

— Nicht zuhalten — sagte sie und hob für einen Sekundenblick das Gesicht, die Lippen glänzend. — Ich will dich hören.

Sie ging wieder hinunter. Sie erforschte langsam die ganze Muschi mit der Zungenspitze, fand genau die Stelle, an der sie beharren musste, damit ich die Laken mit den Fäusten packte, und als sie sie lokalisiert hatte, ging sie direkt dorthin. Sie begann, meinen Kitzler mit kurzen, schnellen Saugbewegungen zu lutschen, dann mit der ganzen Zunge kreisend, dann zwischen den Lippen saugend, als wäre er eine kleine Brustwarze. Sie steckte zwei Finger in mich, krümmte sie nach oben und fand einen Punkt, der mir den Blick trübte. Was sie in den folgenden Minuten tat, war das Konzentrrierteste, was irgendjemand in sehr langer Zeit an mir getan hatte. Nicht wie jemand, der eine Pflicht erfüllt, sondern wie jemand, der wirklich aufpasst, als wäre es ihm wichtig, zum Kern der Sache vorzudringen.

Die Finger, die in mir stießen, die Zunge, die unablässig an meinem Kitzler saugte, die andere Hand, die hochkam und mir eine Brust packte — alles gleichzeitig, in einem immer intensiver werdenden Rhythmus, der mir keine Pause ließ. Ich spürte, wie sich der Orgasmus von ganz unten aufbaute, die Beine hinaufstieg, sich im Bauch sammelte, und als er explodierte, tat er das mit einer Intensität, die mich sprachlos machte, mit zitternden Beinen, die sich unwillkürlich um ihren Kopf schlossen, den Fersen, die sich in ihren Rücken gruben, und fest zusammengekniffenen Augen. Ich kam in Strömen auf ihrem Mund, spürte, wie es mir an den Schenkeln hinunter bis auf die Laken lief, und sie wich keinen Zentimeter zurück: Sie saugte mich weiter langsam, bis die Kontraktionen nachließen.

Sofía hob den Kopf — völlig nass, Kinn und Wangen glänzten von meinen Säften — und anstatt sich abzuwischen, kam sie mit dem Mund zu meinem.

— Mit der Zunge — murmelte sie. — Sammel alles ein. Probiere, wie du schmeckst.

Ich tat es. Ich leckte ihr über Kinn, Wangen, Lippen, nahm ihre Zunge in den Mund und schmeckte mich selbst vermischt mit ihrem Speichel. Und ich wurde davon geil, was ich überhaupt nicht erwartet hatte. Ich spürte die Nässe zwischen den Beinen wieder, als wäre ich eben nicht gekommen, als hätte mein Körper beschlossen, dass die Nacht jetzt erst anfing.

Als ich fertig war, setzte sie sich über mein Gesicht, kniete gespreizt über meinem Kopf, ihre rasierte Muschi nur Zentimeter von meinem Mund entfernt. Ich war noch nie in dieser Position gewesen, aber der Körper wartete nicht auf Anweisungen vom Gehirn. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen, zog sie an meinen Mund und streckte die Zunge heraus. Der Geschmack überraschte mich: süß, salzig, dicht, so anders als meiner und doch gleichzeitig so gleich.

Ich begann mit flacher Zunge zu lecken, von unten nach oben, wie sie es bei mir getan hatte, und als ich ihren Kitzler fand — geschwollen, hart, zwischen den Lippen hervorschauend — saugte ich ihn mit all der aufgestauten Lust, die ich hatte. Sofía stöhnte laut auf und begann, sich auf meinem Gesicht zu bewegen, ritt mir schamlos den Mund. Ich führte zwei Finger langsam in ihre enge, heiße Muschi ein und bewegte sie im Rhythmus, den sie mir mit den Hüften vorgab. Mit der anderen Hand griff ich nach einer Brust und drehte ihre Brustwarze zwischen den Fingern, wie sie es vorher bei mir getan hatte.

Sie kam zweimal. Das erste Mal fast ohne Vorwarnung, mit einem langen Krampf, der ihre Schenkel gegen meine Ohren presste und mich einen Moment lang erstickte. Das zweite Mal länger, am Kopfteil des Bettes festklammernd mit weißen Knöcheln und den Oberkörper nach vorn gebogen, meinen Namen zwischen heiseren Atemzügen schreiend, während sie mir Kinn und Hals volltrief.

Als sie fertig war, stieg sie von meinem Gesicht herunter und ließ sich neben mich fallen, noch immer zitternd. Sie küsste mich langsam, ohne Eile, und schmeckte sich selbst in meinem Mund.

— Du lernst schnell, Mama — flüsterte sie.

***

Danach legte sie sich neben mich. Wir beide blickten an die Decke. Wir beide atmeten eine lange Weile langsam und sagten nichts, die Beine noch ineinander verschlungen und die Laken unter uns durchnässt.

— Von jetzt an — sagte Sofía mit dieser Ruhe von jemandem, der etwas ankündigt, das schon vorher feststand — brauche ich niemanden mehr mit nach Hause zu bringen. Ich habe dich.

Ich dachte an Rodrigo. An seine Reisen, an die Jahre, in denen ich verheiratet gewesen war und mich gesehen, aber nicht ganz gekannt gefühlt hatte, umsorgt, aber nicht auf diese bestimmte Art begehrt, die Sofía mir gerade gezeigt hatte, dass es sie gab und die ich nie erlebt hatte. An die Male, in denen ich so getan hatte, als käme ich, damit er schneller fertig wurde.

— Und wenn er hier ist? — fragte ich.

Sie drehte sich zu mir, sah mich einige Sekunden an und antwortete, ohne den Blick abzuwenden, während ihre Hand wieder zwischen meine Schenkel glitt:

— Auch das hat seine Möglichkeiten.

Ich sagte nichts mehr. Ich nickte nur, öffnete die Beine, damit ihre Finger Platz hatten, und sah wieder an die Decke, während sie mir ohne jede Eile erneut zwei Finger in die Muschi steckte, wie jemand, der einen frisch erworbenen Besitz bestätigt.

So begann das, was Sofía und ich jetzt haben. Etwas Namenloses, das während der Reisen ihres Vaters geschieht und manchmal sogar ohne Reise. Sie ist zwanzig und ich vierundvierzig, und was sie mich lehrte, war nicht nur, wie man berührt oder sich berühren lässt — es war, dass es in diesem Alter immer noch möglich ist, etwas über sich selbst zu entdecken, das die Art verändert, wie man morgens in den Spiegel schaut.

Das, nehme ich an, ist unbezahlbar.