Die beste Freundin meiner Ex weckte etwas in mir

Ich lernte Martín in meinem letzten Jahr auf der weiterführenden Schule kennen. Er war ein netter Kerl, fröhlich, mit diesem leichten Lachen, das einen mühelos aus der Fassung bringt. Unsere Beziehung dauerte etwas mehr als neun Monate – lange genug, um seine Familie, seine Hündin und vor allem sie kennenzulernen.

Renata sah ich zum ersten Mal an einem Novembernachmittag, bei Martíns Geburtstag. Es war drückend heiß, so heiß, dass man seine Kleiderwahl sofort bereute. Er hatte eine Feier im Hof seines Hauses organisiert: Familie, Nachbarn, Freunde aus der Gegend. Er stellte mich mit einer Mischung aus Stolz und Nervosität als seine Freundin vor, die mich rührte.

Renata kam mit ihren Eltern zu spät. Und als ich sie sah, spürte ich etwas, das ich damals mit einfacher Eifersucht verwechselte.

Sie war groß, hatte sehr helle Haut und natürlich rotes Haar, das ihr bis auf die Schultern fiel. Grüne, beinahe durchscheinende Augen und volle Lippen, die auch ohne Schminke auffielen. Sie trug ein kurzes, trägerloses, eng anliegendes Kleid. Als sie sich vorbeugte, um Martíns Mutter zu begrüßen, hörte für einen Augenblick der ganze Hof auf zu existieren.

Ich sah ihn an, noch immer das Glas in der Hand.

—Ist das deine Freundin? —fragte ich und versuchte, beiläufig zu klingen.

—Ja. Aber sie ist wie meine Schwester. Wir sind zusammen aufgewachsen.

Wie meine Schwester, wiederholte ich in Gedanken. Ich wollte ihm glauben.

Renata kam auf mich zu, gab mir zwei Küsse und sagte, sie habe mich unbedingt kennenlernen wollen, Martín würde ständig von mir erzählen. Sie roch nach etwas Zitrischem, Frischem, und sie hatte diese Art, einem direkt in die Augen zu sehen, ohne zu blinzeln, sodass man gezwungen war, ihren Blick zu halten.

In dieser Nacht, nach Mitternacht, verabschiedeten sich die Eltern und die Älteren nach und nach. Wir Jugendlichen blieben im Hof, mit lauwarmem Bier und Musik, der inzwischen niemand mehr wirklich zuhörte. Weil nicht viele Mädchen da waren, saß ich schließlich neben Renata auf einer Liege und redete über alles Mögliche.

Sie erzählte mir, dass sie Martín seit ihrem fünften Lebensjahr kannte, dass ihre Eltern sich an der Uni angefreundet hatten und sie praktisch im selben Haus aufgewachsen waren. Sie sei ein Einzelkind und er der Bruder, den sie nie gehabt habe. Sie sagte es mit einem so offenen Lächeln, dass ich mich wegen meiner anfänglichen Eifersucht dumm fühlte.

Bevor sie ging, tauschten wir unsere Telefonnummern aus. „Damit wir an irgendeinem Samstag mal etwas unternehmen können“, sagte sie. Und ich speicherte ihre Nummer, noch immer ohne zu verstehen, warum, mit einem leichten Zittern im Daumen.

***

Die Monate vergingen. Die Sache mit Martín verlor sich, wie alle Beziehungen, die in der Schule beginnen und das erste Uni-Jahr nicht überstehen. Es gab keinen Skandal, keinen Betrug, kein Geschrei. Eines Nachmittags sahen wir uns in einem Café an, und wir wussten beide, dass es vorbei war.

Das Merkwürdige war, dass es mit Renata nicht endete. Im Gegenteil. Ich schrieb ihr, dass Martín und ich uns getrennt hatten, fast wie eine Formsache, und sie antwortete noch am selben Abend, um mich auf einen Drink einzuladen.

Wir gingen mehrmals miteinander aus. Kleine Bars, Konzerte in Kellern, Geburtstage von Leuten, die wir kaum kannten. Renata tanzte mit geschlossenen Augen, ohne sich darum zu kümmern, wer sie ansah. Ich dagegen konnte nicht aufhören, sie anzusehen.

Eines Abends in einer Bar im Zentrum saßen wir schließlich beide an einem abgelegenen Tisch, vor uns eine halb leere Flasche Malbec. Wir hatten über alles geredet, wie immer. Und plötzlich sagte sie es, mit jener Natürlichkeit, die nur der Wein verleiht.

—Es gibt etwas, das ich dir nie erzählt habe.

—Was?

—Ich bin bisexuell. Ich war über ein Jahr mit einem Mädchen zusammen. Wir haben uns vor zwei Monaten getrennt, und es tut noch ein bisschen weh.

Ich wusste nicht, welchen Gesichtsausdruck ich machte. Mein Hals wurde heiß – eine seltsame Mischung aus Überraschung, Zärtlichkeit und etwas anderem, das ich lieber nicht benennen wollte. Ich nahm ihre Hand auf dem Tisch.

—Das wusste ich nicht —murmelte ich.

—Niemand weiß es. Ich bin es leid, das zu erklären.

Eine Weile schwiegen wir und sahen beide in unsere Gläser. Dann hob sie den Blick und bohrte ihre grünen Augen in mich, die ich inzwischen viel zu gut kannte.

—Und du warst nie neugierig?

Ich lachte. Zu spät und nervös.

—Ich weiß nicht. Manchmal.

—Wann manchmal?

—Wenn ich Pornos schaue —platzte es aus mir heraus, ohne nachzudenken. Und ich wurde bis zu den Ohren rot.

Sie lachte aus vollem Hals. Dieses tiefe, leise Lachen, das ihre ganz persönliche Signatur war.

—Und was schaust du? Zwei Frauen beim Ficken? Wie die eine der anderen die Fotze leckt?

Ich senkte den Blick auf mein Glas. Wortlos nickte ich. Ich spürte, wie mein Höschen genau dort am Bartisch feucht wurde, allein bei dem Bild, das sie mir in den Kopf gesetzt hatte.

—Mit einer Freundin ist es immer besser —sagte sie danach, ohne zu lächeln—. Denk darüber nach.

In dieser Nacht ging ich allein zu Fuß nach Hause. Ich wollte kein Taxi nehmen. Ich brauchte die kalte Luft in meinem Gesicht, um all das zu ordnen, was in mir durcheinandergeraten war.

***

Nach diesem Gespräch hörten wir eine Zeit lang auf, uns zu sehen, ohne darüber zu sprechen. Die Uni hatte mich vollständig verschlungen. Ich bekam einen Teilzeitjob in einer Buchhandlung und zog allein in eine winzige Wohnung: zwei Zimmer, ein Balkon mit Blick auf eine kahle Brandmauer und eine Küche so groß wie ein Wandschrank. Aber sie gehörte mir.

Eines Donnerstagabends, ich lag schon im Bett, bekam ich eine Nachricht.

„Freundin! Sehen wir uns jetzt gar nicht mehr?“

Drei Sekunden später kam noch eine.

„Willst du, dass wir uns sehen?“

Ich richtete mich zwischen den Laken auf. Ich betrachtete den Bildschirm länger als nötig.

„Ich habe tausend Dinge um die Ohren, aber ich wohne jetzt allein. Kommst du eine Weile vorbei?“

„Schick mir die Adresse. Ich komme.“

Ich sprang auf. Die Kleidung, die ich trug, warf ich in den Wäschekorb und zog etwas Anständigeres an: ein schwarzes T-Shirt und Baumwollshorts. Ich richtete die Kissen auf dem Sofa, versteckte zwei schmutzige Tassen im Spülbecken. Zehn Minuten. Zehn Minuten, dann klingelte es.

Als ich die Tür öffnete, stand sie da. Ein weißes T-Shirt, so dünn, dass sich ihr schwarzer BH darunter abzeichnete, Leggings, die ihre Hüften eng umschlossen, das rote Haar ungeschminkt zu einem halbwegs ordentlichen Knoten hochgesteckt. In den Händen hielt sie zwei Flaschen Wein und eine Pizzaschachtel.

—Bist du vorbereitet gekommen? —fragte ich, an den Türrahmen gelehnt.

—Ich wollte dich sehen —antwortete sie mit demselben Lächeln wie damals in der Bar.

Ich ließ sie herein. Ich schloss die Tür langsam, als könnte jedes Geräusch zerstören, was gerade geschah. Als ich mich umdrehte, stellte sie die Sachen bereits auf dem Küchentisch ab.

Ich sah sie von hinten an. Die ausgeprägten Schulterblätter unter dem dünnen Stoff, die geschwungene Taille, das Haar, das sich aus dem Knoten löste. Ich ging zu ihr. Ich dachte nicht nach. Ich packte sie am Ellbogen, drehte sie zu mir und küsste sie auf den Mund.

Am Anfang war es ein unbeholfener Kuss. Aus Versehen biss ich ihr auf die Lippe. Einen Moment löste sie sich überrascht von mir, die Augen weit aufgerissen. Doch bevor ich mich entschuldigen konnte, küsste sie mich erneut – jetzt langsam, mit der Zunge tief in meinem Mund, auf der Suche nach meiner, die sie mit ihrer umschlang. Sie packte meinen Nacken mit beiden Händen und presste mich so fest an ihren Mund, bis ich ihre Zähne an meinen spürte.

—Seit Monaten denke ich daran —flüsterte sie mir ins Ohr und biss in mein Ohrläppchen—. Monate, in denen ich mich selbst angefasst und an dich gedacht habe.

—Ich auch. Ich auch, du Idiotin.

Wir wechselten aufs Sofa, ohne uns loszulassen, und stießen dabei gegen den Couchtisch. Mein schwarzes T-Shirt flog zuerst. Renata sah meine Titten an, als hätte sie Hunger, beugte sich hinunter und nahm eine meiner Brustwarzen ganz in den Mund, während sie die andere mit der Hand knetete. Ich packte sie am Haar und riss ihr den Knoten auf. Die rote Mähne fiel wie ein Vorhang auf meine Brust, und ich spürte, wie sie langsam über mich leckte, mit der Zunge Muster zeichnete und mich knabberte, bis meine Brustwarzen so hart waren, dass sie schmerzten.

Dann war ihr weißes T-Shirt dran. Mit Händen, die mir nicht ganz gehorchten, öffnete ich ihren BH. Ihre Titten waren genau so, wie ich sie mir unzählige Male vorgestellt hatte: weiß, fest, die Brustwarzen eher rosig als dunkel und schon hart, bevor ich sie berührt hatte. Ich warf mich auf sie. Langsam fuhr ich mit der Zunge darüber, zeichnete Kreise um jede Brustwarze, saugte erst an der einen und dann an der anderen und zog ganz leicht mit den Zähnen daran. Sie warf den Kopf zurück und stieß einen langen, rauen Seufzer aus, der mich unwillkürlich die Schenkel zusammenpressen ließ. Ich war bereits klatschnass, die Shorts klebten an meiner Fotze, und sie hatte mich noch nicht einmal berührt.

Ihre Hand glitt bis zum Rand meiner Shorts. Sie sah mir in die Augen und bat mich wortlos um Erlaubnis. Ich packte ihr Handgelenk und schob ihre Hand selbst hinein. Ich führte sie unter mein Höschen.

—Fass mich an. Jetzt. Fass meine Fotze an —sagte ich mit einer Stimme, die ich nicht wiedererkannte.

Als ihre Finger mich zum ersten Mal berührten, begriff ich, dass alles, was ich mir monatelang vorgestellt hatte, nicht annähernd genügte. Es war anders als mit einem Mann. Präzise. Sie wusste genau, wo und genau, wie stark. Mit zwei Fingern öffnete sie meine Schamlippen und begann mit dem Mittelfinger Kreise auf meiner Klitoris zu ziehen, zuerst sanft, dann fester, wobei sie sich mit meiner eigenen Feuchtigkeit benetzte. Sie führte die Finger an den Mund, saugte daran, während sie mich ansah, und glitt wieder nach unten. Jetzt drangen zwei Finger in mich ein und krümmten sich, während ihr Daumen mich weiter oben bearbeitete.

—Du tropfst ja —sagte sie mir ins Ohr—. Man hört es, du Idiotin, wie deine Fotze schmatzt.

Ich bäumte mich gegen ihre Hand auf und biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Sie stieß ihre Finger tiefer und schneller in mich, während sie mit dem freien Mund an einer meiner Titten saugte.

—Ich will dasselbe mit dir machen —keuchte ich—. Ich will dich ganz auffressen.

Ich zog ihr die Leggings mit einem Ruck herunter. Ihr schwarzes, schlichtes Höschen war bereits nass, genau in der Mitte zeichnete sich ein dunkler Fleck ab. Ich leckte über den Stoff, bevor ich ihn zur Seite schob. Als ich ihre Fotze mit den Fingern öffnete und direkt mit der Zunge darüberfuhr, klammerte sie sich an meine Schulter und bohrte mir die Nägel bis zur Schmerzgrenze ins Fleisch. Sie war heiß und angeschwollen, ihre Klitoris ragte zwischen den rosigen Schamlippen hervor. Ich leckte sie überall, von unten nach oben, und kostete sie zum ersten Mal – diese salzig-süße Mischung, die ich später nicht mehr aus dem Kopf bekommen sollte.

—Ja, so, hör nicht auf, genau so —flehte sie mit der Hand in meinem Haar.

Ich schob ihr zwei Finger hinein, während ich weiter mit der Zungenspitze an ihrer Klitoris saugte. Ich spürte, wie sie mich zusammendrückte, sich um meine Finger schloss wie eine Faust. Eine lange Weile blieben wir so, entdeckten einander auf dem Sofa, während das Licht aus der Küche diagonal ins Zimmer fiel. Bis sie etwas keuchte, das beinahe wie mein Name klang, und sich ganz gegen mich entspannte, als sie in meinem Mund und an meiner Hand mit einem Zucken kam, das in ihren Hüften begann und bis zu ihrem Hals hinaufstieg.

—Komm —sagte ich, während ich mich aufrichtete, das Gesicht noch glänzend von ihr.

***

Ich brachte sie ins Schlafzimmer und zog ihr auf dem Flur das Höschen aus. Das Bett war nicht gemacht, aber keiner von uns war das wichtig. Ich ließ sie auf allen vieren auf der Matratze knien. Sie so zu sehen, kniend, mit dem weißen Hintern in die Höhe gereckt und der offenen Fotze, die noch immer von meinem Speichel und ihrem eigenen Saft glänzte, ließ mich einige Sekunden lang reglos dastehen. Mit der offenen Hand strich ich über eine ihrer Pobacken und dann über die andere. Ich gab ihr einen sanften Klaps, worauf sie das Gesicht mit einem Stöhnen ins Kissen drückte.

Ich kniete mich hinter sie. Langsam fuhr ich einmal mit der Zunge von unten nach oben über sie, in einem Zug, von der Klitoris bis zum Arschloch. Ich spürte, wie ihr ganzer Körper erzitterte.

—Hör nicht auf —bat sie mit vom Kissen gedämpfter Stimme.

Ich hörte nicht auf. Ich leckte ihre Fotze von hinten, die Nase fest gegen sie gedrückt, die Zunge so tief, wie ich kam, dann wieder nach außen und nach oben, wobei ich ihre Klitoris mit der Spitze folterte. Ich schob ihr zwei Finger hinein, dann drei, während ich sie weiter überall leckte. Ich fuhr mit der Zunge über ihr Arschloch, und sie stöhnte lauter und drängte sich gegen mein Gesicht. In dieser einen Stunde lernte ich mehr über den Körper einer Frau als in all den Jahren zuvor zusammen. Ich lernte, wo man drücken und wo man nur leicht streicheln musste, wo man die Zunge stillhalten musste, bis sie selbst begann, sich zu bewegen und mein Gesicht mit den Hüften zu nehmen. Als sie kam, wurde ihr ganzer Körper von einem Zittern durchlaufen, und sie stieß ein Geräusch aus, das kein richtiger Schrei war, eher ein unterdrücktes Knurren. Ich spürte, wie sich ihre Scheide um meine Finger zusammenzog und wie sie mir bis zum Ellbogen am Handgelenk herunterlief.

Danach drehte sie sich um, noch immer außer Atem, die Wangen gerötet und die Brust schnell auf und ab gehend, und sah mich mit einem schiefen Lächeln von unten an.

—Jetzt bist du dran. Zieh deine Shorts aus.

Ich zog sie aus. Auch mein Höschen riss ich mir herunter, es war längst nur noch ein nasser Lappen. Sie schob mich sanft zurück, damit ich mich auf den Rücken legte, und öffnete meine Beine mit beiden Händen, ohne jede Zartheit. Sie setzte sich auf mich, schob eines ihrer Beine zwischen meine und das andere außen herum, Fotze an Fotze, Haut an Haut. Als sie sich zum ersten Mal gegen mein Becken bewegte und ihre Klitoris gegen meine rieb, riss ich bei der Reibung die Augen auf und bäumte mich auf.

—Ganz ruhig —sagte sie mit einer Gelassenheit, die beinahe wie eine Drohung klang—. Du wirst so kommen, wie du noch nie gekommen bist.

Sie begann langsam, gab einen gemächlichen Rhythmus vor und bewegte sich auf mir, während sie mir die ganze Zeit ins Gesicht sah. Ihre Titten wippten bei jedem Stoß. Ich starrte fasziniert darauf, spürte, wie wir beide feucht wurden und unsere Mischung zwischen unseren Beinen hinunterlief. Meine Hände suchten ihre Hüften, zuerst, um ihren Rhythmus mitzugehen, dann, um sie fester zu packen und tiefer gegen mich zu drücken. Sie wurde schneller, rieb sich schamlos an mir, und ich spürte jede Berührung ihres Fleisches an meinem, jede Bewegung ihrer Schamlippen, die sich unten gegen meine öffneten.

—Sieh, wie wir ficken —keuchte sie und blickte zwischen ihre Beine—. Sieh, wie nass wir sind.

Ich richtete mich ein wenig auf, um hinzusehen, und kam bei dem Anblick beinahe allein: unsere beiden Fotzen aneinandergepresst und glänzend, sie über mir, sich bewegend, als würde sie mit einem unsichtbaren Schwanz ficken. Sie beugte sich nach vorn, damit ich eine ihrer Brustwarzen mit dem Mund erreichen konnte, und das brachte mich endgültig um den Verstand. Ich nahm sie ganz in den Mund, biss hinein, während sie ihre Hüften gegen die Matratze presste, immer schneller rieb, immer lauter stöhnte und sich weder um die Nachbarn noch um irgendetwas anderes kümmerte.

—Komm mit mir —flehte sie—. Komm mit mir, los.

Ich kam zum zweiten Mal in dieser Nacht, ihre Finger in meinem Haar verkrallt, ihre Titten an meinem Mund und ihre Stimme, die mir Dinge sagte, die ich nie vergessen will. Ich spürte, wie sie fast gleichzeitig über mir kam, mit einem langen Zucken, mich zwischen ihren Schenkeln zusammenpressend und mich bis zu den Leisten volltropfend. Eine Weile blieben wir so liegen, sie erschöpft auf mir, beide zitternd und unfähig zu sprechen.

***

Wir blieben bis zum Morgengrauen im Bett. Um vier Uhr morgens aßen wir kalte Pizza, saßen mit gekreuzten Beinen da und hatten uns ein schlecht zurechtgezupftes Laken umgelegt. Wir redeten über Martín, die Uni, das Mädchen, mit dem sie zusammen gewesen war, über mich und darüber, was ich bis zu dieser Nacht nicht gewusst hatte. Danach fickten wir wieder, langsamer, vorsichtiger, und leckten einander, bis unsere Zungen schmerzten.

Um zehn zog sie sich an, band sich im Wohnzimmer die Schnürsenkel zu und küsste mich vor dem Gehen ohne Eile an der Tür.

—Rufe ich dich an? —fragte sie.

—Ruf mich an.

Seit dieser Nacht sind wir Freundinnen mit gewissen Vorzügen. Wir sehen uns alle zwei Wochen, manchmal jede Woche. Keine von uns will dem, was wir haben, einen Namen geben, und im Moment ist das in Ordnung.

Was ich aber weiß: Jedes Mal, wenn ich an einem Donnerstagabend die Klingel höre, rast mein Puls noch immer genauso wie beim ersten Mal.