Die blonde Madrilenin, die meine Woche am Strand veränderte

—Morgen wird es ein Chaos —warnte mich mein Chef am Dienstag, als wüsste ich das nicht längst. Der Mittwoch war mein letzter Tag vor drei Wochen Urlaub, und mir blieb noch immer, das Fotoarchiv für die Sonntagsausgabe abzuschließen, Material für zwei Reportagen abzuliefern und die Druckfahnen zu prüfen. Ich verließ die Zeitung um zwei Uhr morgens, mit roten Augen und einem schmerzenden Rücken.

Ich packte einen winzigen Koffer: zwei Hosen, drei T-Shirts, ein paar Pareos, zwei Badeanzüge, Sandalen und die CDs, die mich überallhin begleiten. Camila, meine Freundin seit der Jugend, hatte mir eine blaue Strandtasche geschenkt, als ich ihr erzählte, dass ich nach Caleta Esmeralda fahren würde. »Du musst für eine Weile verschwinden«, sagte sie. Sie hatte recht.

Ich kam vor sieben am Busbahnhof an, frühstückte einen Kaffee mit einem Schinken-Käse-Sandwich und stieg mit dem Gefühl ein, dass endlich etwas Neues begann. Der Motor dröhnte schon, als sich ein Taxi quer davorstellte und ein Mädchen ausstieg. Sie trug einen langen rostfarbenen Rock, weiße Turnschuhe und ein schwarzes Hemd, vom Reisen verknittert. Sie schleppte einen Koffer, einen grünen Rucksack und eine winzige Handtasche.

Der Schaffner setzte sie auf den einzigen freien Platz, der neben meinem war. Ich deckte mich mit einem großen Handtuch zu, um mich vor der Klimaanlage zu schützen, und schlief fast sofort ein. Als ich aufwachte, fuhr der Bus durch eine Bergstraße, und meine Sitznachbarin las eine alte Asterix-Ausgabe. Sie war blond, hatte kurzes Haar, Sommersprossen um die Nase und eine riesige Uhr am linken Handgelenk. Ich konnte nicht anders, als sie länger anzusehen, als es nötig gewesen wäre.

Wir stiegen in einem kleinen Ort aus. Fast alle Fahrgäste waren Europäer. Ein korpulenter Mann bot einen Pickup an, um uns zum Hotel zu bringen, doch der Preis war Wucher. Ich ging vor, handelte auf Spanisch und bekam für die Gruppe einen vernünftigen Tarif. Eine Deutsche dankte mir auf ihrem mühsamen Spanisch mit zwei Klapsen auf die Schulter. Die Blonde sah mich von der Seite an und lächelte kaum merklich.

Das Hotel Marisol war ein großzügiges Gebäude mit Balkonen zum Meer und einem offenen Speisesaal unter einem Dach aus Palmblättern. Mein Zimmer lag im vierten Stock, es gab keinen Aufzug; ich schleppte den Koffer hinauf und, als ich auf den Balkon trat und tief einatmete, spürte ich etwas, das ich seit Monaten nicht mehr gespürt hatte. Ruhe. Echte Ruhe, nicht die, die Beruhigungsmittel machen.

Ich ging mit frisch frisiertem Haar aus dem Hotelsalon zum Speisesaal hinunter. Fast alle Tische waren besetzt. Die Blonde winkte mich von einem Tisch direkt am Fenster heran, und ich setzte mich zu ihr. Wir aßen Reis mit Meeresfrüchten und zum Nachtisch einen Obstsalat mit Honig, den sie mit geschlossenen Augen verschlang.

—Ich heiße Lucía —sagte sie.

—Freut mich. Yamila.

—Bist du von hier?

—Aus der Hauptstadt. Du bist Madrilenin, oder?

Sie wurde rot.

—Ich lebe seit zwanzig Jahren in Madrid, aber ich bin in einem Dorf in Valencia geboren, in Sagunto. Kennst du das?

Ich schüttelte den Kopf. Dabei fiel mir ein, dass ich zum ersten Mal von Caleta Esmeralda durch meine Psychologin gehört hatte.

—Ich kenne auch nicht einmal die Hälfte der Orte in meinem Land —sagte ich—. Und wie bist du hier gelandet?

—Ein Anthropologenfreund war letztes Jahr hier. Er kam zurück und schwärmte nur noch, also habe ich meinen Koffer gepackt und bin los.

Wir redeten weiter, bis ich auf ihrer großen Uhr sah, dass es fast zwei war. Ich beschloss, ein bisschen zu schlafen und erst an den Strand zu gehen, wenn die Sonne tiefer stand. Ich stellte mir die geröteten Hautstellen der Europäer vor und musste über meine Vorsicht lachen: Uns Schwarzen macht die Sonne nur noch schwärzer, mehr nicht.

Ich ging mit einem Roman von Patricia Highsmith hinunter und tauchte ein paar Mal in das warme, köstliche Wasser. Ich trieb auf dem Rücken, die Arme ausgebreitet, und spürte, wie die Wellen mich schaukelten. Irgendwann dachte ich, ohne es zu wollen, an Daniela. Sie war zweieinhalb Jahre meine Partnerin gewesen. Wir hatten zusammen Möbel gekauft, davon gesprochen, an die Küste zu ziehen, alles geplant. Bis sie in einem Chatraum eine Italienerin kennenlernte, eine gewisse Marta aus Rom, und ohne Vorwarnung aus meinem Leben verschwand.

Die Monate danach waren ein Desaster. Ich rauchte zu viel, trank mehr, verlor meinen Job, verlor fast alle. Meine Familie zog sich zurück, als sie herausfand, dass das Zusammenleben mit Daniela keine vorübergehende Phase gewesen war. Meine Freunde aus dem Viertel ebenfalls. Camila war die Einzige, die blieb, die mich zur Psychologin brachte, die mir den Chef der Zeitung empfahl, als es selbst für die Miete nicht mehr reichte. Ich war einen Monat auf Probe dort und blieb. Vor sechs Monaten begann ich, was ich meine Verwöhnzeit nannte: Fitnessstudio, anständiges Essen, die Haare wachsen lassen, für diesen Urlaub sparen.

Ich kam vor sechs aus dem Meer, duschte lange und richtete mir im Salon die Haare. Die Friseurin gab mir den Tipp eines vertrauenswürdigen Taxifahrers und eines billigen Lokals nahe beim Strand. Als ich auf den Balkon trat, um den Badeanzug aufzuhängen, sah ich Lucía auf dem Nachbarbalkon, wie sie mit einer Digitalkamera Fotos machte.

—Isst du mit mir zu Abend? —fragte sie.

Mein Plan war, früh ins Bett zu gehen, aber ich nickte ohne nachzudenken. Ich zog eine Hose, eine luftige Bluse und Sandalen an und steckte für alle Fälle ein Tuch in die Handtasche, falls der Wind mir die Haare ruinierte. Wir gingen zu einer kleinen Bar mit Tischen, die fast das Meer berührten. Wir bestellten eine Pizza und zwei Biere. Lucía war Informatikingenieurin und arbeitete in einem Unternehmen für Lebensmittel-Qualitätskontrolle. Ihr Gesicht war von der ersten Sonne des Tages gerötet.

Wir kamen nach elf ins Hotel zurück. Vor Mitternacht schlief ich wie ein Stein.

***

Drei Schläge an der Tür weckten mich. Ich sprang aus dem Bett, nur in das Laken gewickelt, und öffnete noch mit verklebten Augen.

—Entschuldige, ich hörte dich vom Balkon aus stöhnen. Ich dachte, dir sei etwas passiert.

—Es war ein Albtraum. Danke. Hast du schon gefrühstückt?

—Ich wollte gerade runtergehen. Soll ich dir einen Platz freihalten?

Ich war in zehn Minuten unten und aß, als hätte ich niemals zu Abend gegessen. Lucía lachte, während sie sich Rühreier mit frittierten Bananen nahm.

—Dieser Urlaub wird unsere Diäten ruinieren —sagte sie—. Was glaubst du, was ein Taxi kosten würde, wenn wir ins Dorf fahren? Hast du Lust auf einen Rundgang?

Wir bekamen ein Taxi für wenig Geld. Wir gingen die Straße der Handwerksläden entlang, sahen Bilder mit Meereslandschaften, von denen sie ganz hin und weg war, kauften regionale Süßigkeiten und aßen zu Mittag Reis mit Bohnen und frittierte Hähnchenstücke in einem Lokal im Ort. Zurück im Hotel setzten wir uns mit zwei kalten Bieren auf meinen Balkon und gingen um vier zum Strand hinunter.

Lucía schwamm furchtbar schlecht. Sie bejubelte meine Tauchgänge mit Applaus, versank jedes Mal, wenn sie versuchte zu treiben, und lachte über ihre eigene Ungeschicklichkeit.

—Bringst du es mir bei? —bat sie.

Ich musste sie in meinen Armen halten, eine Hand unter ihrem Rücken, die andere unter ihren Schenkeln. Es war lange her, dass ich den Körper einer Frau berührt hatte. Der Bikini war kaum etwas: zwei Dreiecke, die ihre Brustwarzen nur knapp bedeckten, und ein String, der sich bei jeder Bewegung zwischen ihre Arschbacken schob. Ihre nasse Haut klebte an meinen Fingern, und ohne es zu wollen bemerkte ich, dass die Handfläche, mit der ich ihre Schenkel stützte, immer wieder an der warmen Wölbung ihrer Muschi durch den Stoff rieb. Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie schloss die Augen, ließ den Kopf leicht nach hinten fallen und spreizte die Schenkel einen Zentimeter weiter auseinander, gerade genug, damit ich verstand, dass das kein Zufall gewesen war. Ich schätze, die Farbe meiner Haut versteckte die Hitze, die mir in die Wangen schoss, und die, die mir in den Unterleib sank. Wir übten eine ganze Weile, wobei sich ihre steifen Brustwarzen jedes Mal an meinen Arm drückten, wenn ich sie hob, bis wir beide nach Westen sahen und merkten, dass das Wasser rosa wurde.

Die anderen Badenden plantschten weiter, nichtsahnend von dem Schauspiel. Ich stand da, das Wasser fast bis zum Hals, während Lucía an meinem Arm festgeklammert trieb.

—Seit Jahren habe ich keinen Sonnenuntergang mehr gesehen —sagte sie ganz leise.

Wir gingen aus dem Wasser, als der letzte Schimmer am Horizont versank. Die Brise stellte uns die Haut auf. Ich sah ihre Schultern und ihre Brüste an, dort, wo der Bikini Spuren hinterlassen hatte, und merkte, dass sie röter war, als sie hätte sein sollen.

—Hast du Sonnencreme benutzt?

—Ich wollte es nach der Dusche machen.

—Wenn du es nicht tust, bist du morgen schuppig wie eine Schlange.

—Mach mir keine Angst.

***

Ich duschte lange und setzte mich mit einem Handtuch um den Körper auf den Balkon, während ich zusah, wie das Meer tiefblau wurde. Lucía kam ohne anzuklopfen herein, mit einer Tube Sonnencreme in der Hand und in einer halbtransparenten Tunika, die fast nichts verbarg: Die rosigen Brustwarzen zeichneten sich ab, der blonde Schatten ihres Schamhaars, die Rundung ihrer Hüften.

—Würdest du sie mir auftragen? Wenn es dir nichts ausmacht.

Ich ließ mir nichts anmerken. Ich sagte ihr, dass es mir nichts ausmache. Sie zog die Tunika mit der Selbstverständlichkeit aus, mit der jemand seit Jahren an einem FKK-Strand ist, und legte sich mit dem Gesicht nach unten auf mein Bett, völlig nackt. Mir fiel die Tube aus der Hand, sie prallte auf den Boden und verschwand unter dem Möbelstück.

Ich bückte mich, um sie aufzuheben, und vergaß vollkommen, dass mich nur das Handtuch bedeckte. Als ich den Kopf wieder hob, hatte Lucía sich umgedreht und sah mich an. Ihre Brustwarzen standen hart, eine Hand ruhte zwischen ihren gespreizten Schenkeln, und in ihrem Blick lag ein Hunger, der keine Interpretation zuließ.

Ich begann bei den Schultern. Bei der ersten Berührung stellten sich die rosigen Schenkel auf. Ich fuhr ihren Rücken in langen Linien entlang, glitt über die Rundung ihrer Taille hinunter, benetzte ihre festen Pobacken mit beiden offenen Händen, drückte sie, spreizte sie leicht, um die Creme gut in die Furche dazwischen zu streichen. Als ich mit dem Daumen zwischen die beiden Backen ging, berührte ich unwillkürlich — oder absichtlich, ich weiß es nicht mehr — mit der Handfläche immer wieder die warme Beule ihrer Muschi. Sie stöhnte leise, rau, und mir wurde der Mund trocken. Ich fuhr über ihre Schenkel weiter, über die Rückseite der Knie, über die Waden. Dann wieder nach oben. Als ich erneut an die Ritze ihres Hinterns kam, hielt ich die Hand einen Sekundenbruchteil still. Sie wölbte die Hüfte ein wenig und bot mir mehr. Ich strich die Creme langsam mit zwei Fingern auf, bis ich ihre Schamlippen berührte, die unter der Fingerspitze bereits geschwollen und heiß waren. Ich hörte, wie sie ganz langsam die Luft ausstieß.

—Bist du fertig?

—Ja —log ich mit heiserer Stimme.

Sie drehte sich um. Ihre vollen Brüste bewegten sich einmal und blieben dann still, die Brustwarzen aufgerichtet, als würde die Luft ihnen wehtun. Gott, wie schön sie ist, dachte ich, während ich ihr die Creme über den Bauch strich und ihren Blick mied, um mich nicht selbst auch noch zu verbrennen. Aber meine Hände wanderten von allein weiter. Ich umfasste ihre Brüste, drückte ihre Brustwarzen sanft zwischen Zeige- und Daumenfinger, und sie schloss die Augen und spreizte die Beine ohne jede Scham. Die blonde, feuchte Muschi glänzte zwischen ihren Schenkeln. Ich glitt mit der Creme über ihren Bauch, über den Schamhügel, und als ich mit der Handfläche ihre ganze Vulva berührte, stieß sie einen langen Seufzer aus.

—Brennt dir die Haut? —fragte sie mit gebrochener Stimme.

Ich nickte. Aber das Brennen kam nicht von der Sonne. Es kam von zwei Jahren aufgestauter Stille, von einem Körper, der viel zu lange eingeschlossen gewesen war und dem man plötzlich sagte: »Komm zurück.«

—Komm, leg dich hin.

Ich tat, wie sie sagte. Das Handtuch öffnete sich von selbst, und ich schloss es nicht wieder. Ihre Hände wanderten über meine Schultern, über den Rücken, über die Schenkel bis zu den Fersen und wieder hinauf. Sie verweilte an meinen Brüsten, zwickte meine dunklen Brustwarzen, bis sie hart wurden wie Steine, leckte an einer, während sie die andere streichelte. Dann ging eine Hand tiefer, spreizte mir die Schenkel und strich mir mit zwei Fingern von oben nach unten über die Spalte meiner Muschi, ohne etwas einzudringen, nur tastend. Ich war völlig durchnässt. Sie führte die Finger zum Mund, saugte sie langsam ab, sah mich an und lächelte.

—Du schmeckst gut —sagte sie.

Dann stand sie auf, beugte sich hinunter, um mich auf den Mund zu küssen, die Zunge noch nach mir schmeckend, und flüsterte, sie käme gleich wieder. Sie ging.

Sie kam die ganze Nacht nicht zurück. Der Deckenventilator trocknete mir die Creme und den Schweiß, und ich schlief mit den Fingern zwischen den Beinen ein, wobei ich allein zu Ende brachte, was sie angefangen hatte, und ins Kissen biss, damit man es auf dem Nachbarbalkon nicht hörte. Ich wachte um sieben auf und sah, dass sie die Balkontür offen gelassen hatte. Ich zog mich schnell an. Lucía stand auf dem Nachbarbalkon und hing eine frisch gewaschene Bluse auf. Sie lächelte mich an.

—Kommst du? —fragte sie.

***

Ich sprang in ein paar Sätzen auf den anderen Balkon hinüber. Lucía hatte eine bessere Musikanlage als ich und ein kleines Radio. Sie suchte einen Sender und begnügte sich mit einem Lied von Pablo Alborán.

—Ich wollte mich bei dir entschuldigen. Gestern Nacht habe ich, glaube ich, ein bisschen dein Vertrauen ausgenutzt.

—Aber, Mädchen, was redest du da?

—Ich weiß nicht. Es ist nur… vielleicht ich…

Sie konnte nicht weitersprechen. Sie fing an zu weinen, und ich bekam Angst. Ich nahm ihre Hand und setzte sie aufs Bett. Ihre grünen Augen, tränenüberströmt, wirkten noch durchsichtiger.

—Du bist wunderschön —sagte sie und atmete tief ein.

—Du auch —antwortete ich und küsste sie, bevor sie noch etwas sagen konnte.

Ich hatte erwartet, dass sie sich zurückziehen würde. Ich hatte eine Erklärung erwartet, eine Entschuldigung, einen eleganten Ausweg. Was ich bekam, war ihr Mund, der meinen Kuss mit einer Dringlichkeit erwiderte, die mir den Atem nahm. Sie schob mir die Zunge ganz tief hinein, biss in meine Unterlippe, lutschte an meiner Zunge, als wolle sie mich lebendig auffressen. In Sekunden waren wir nackt auf dem Bett. Die Tunika flog weg, mein Kleid flog weg, ich weiß nicht wie. Ihr Körper war ein Strom warmer Haut, der mir durch die Hände glitt und mich immer wieder neu fand.

Ich drückte sie rücklings auf die Matratze und kletterte auf sie, rittlings. Unsere Muschis rieben aneinander und wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Ich packte ihre beiden Brüste mit offenen Händen, drückte sie, führte sie zusammen und beugte mich hinunter, um sie zu lutschen. Ich leckte an ihren rosigen Brustwarzen, an der einen und dann an der anderen, knabberte an ihnen, bis sie schrie, zog mit den Zähnen daran. Sie krallte mir die Nägel in den Rücken, suchte blind meinen Mund.

—Bitte —sagte sie—. Bitte.

Ich ging hinunter. Ich küsste ihren Bauch, versenkte die Zunge in ihrem Nabel, biss sie in die Hüften. Ich spreizte ihre Beine weit auseinander und blieb einen Moment lang stehen, um ihre geschwollene, durchnässte Muschi anzusehen, mit den rosigen inneren Lippen, die zwischen dem gestutzten blonden Haar hervorlugten. Ich fuhr ihr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, und sie bog den ganzen Rücken vom Bett, stöhnte lang. Zuerst kostete ich sie langsam, mit dem ganzen Mund, saugte ihre Lippen einzeln, schob die Zungenspitze in das Loch ihrer Muschi. Danach konzentrierte ich mich auf die Klitoris. Ich leckte sie in Kreisen, saugte sie wie eine Frucht, schlug mit der Zungenspitze dagegen. Sie drückte meinen Kopf mit den Schenkeln zusammen, zog mir mit beiden Händen an den Haaren, und hörte nicht auf, meinen Namen zwischen den Zähnen zu sagen.

Ich steckte ihr einen Finger hinein, dann zwei. Ich spürte, wie sie sich um mich schloss, feucht, heiß. Ich bewegte die Finger in ihr, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte, und als ich einen dritten hinzufügte, wobei der Daumen ihr am Arsch entlangstrich, kam sie mit einer Gewalt, die mich zugleich mächtig und schwindelig fühlen ließ. Sie öffnete sich weit. Sie bog die Hüfte zwei, drei Mal, schrie etwas, das ich nicht verstand, und kam mir in den Mund. Ich blieb dort und saugte alles auf, was aus ihr kam, bis sie mich lachend wegdrückte, weil sie es nicht mehr aushielt.

Immer noch außer Atem, zog sie mich an den Armen zu sich hoch. Sie küsste meinen Hals, spielte mit der Linie meiner Brüste, lutschte hungrig an meinen dunklen Brustwarzen. Dann ging sie nach unten. Ihre Zunge trieb in meiner Muschi alle erdenklichen Teufeleien. Sie leckte langsam meine Klitoris, saugte an meinen Lippen, schob die Zunge in mich hinein und bewegte sie, als würde sie mich damit ficken. Sie steckte zwei Finger hinein, nach oben gebogen, suchte nach dem Punkt, den seit Jahren niemand mehr berührt hatte, und als sie ihn fand, begann sie darauf zu stoßen, während sie gleichzeitig meine Klitoris lutschte.

—Ich komme gleich —sagte ich, und sie stöhnte gegen meine Muschi, ohne aufzuhören.

Ich kam mit zitternden Beinen, ihren Kopf zwischen meinen Schenkeln eingeklemmt, ihr das Gesicht nass machend. Es war ein Balsam. Es gibt kein anderes Wort. Ich spürte, wie mein Körper wieder funktionierte, wie meine Geschichte neu anfing.

Danach kletterte sie wieder auf mich, ritt mein Bein, rieb sich ohne jede Scham daran, ließ meine Haut von ihrer Muschi feucht werden. Sie packte meine Brüste, um sich abzustützen, und rieb sich, bis sie wieder kam, sah mir in die Augen, biss sich auf die Lippen, um nicht zu schreien. Wir blieben umarmt liegen, keuchend, die Beine verschränkt und die Muschis noch heiß aneinander gepresst.

***

Wir liebten uns den ganzen Nachmittag. Wir fraßen uns, lutschten uns, steckten uns die Finger hinein, bis wir nicht mehr zählten, wie oft wir gekommen waren. Einmal legte sie mich auf den Bauch, spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen und strich mit der Zunge vom After bis zur Klitoris, immer und immer wieder, bis ich sie anflehte. Ein anderes Mal ritt ich ihr Gesicht und trabte auf ihrem Mund, während sie mir die Finger in den Arsch steckte. Wir schliefen bis tief in die Nacht, und um fünf wachte ich mit ihrem Mund wieder zwischen meinen Beinen auf.

Es waren zehn so intensive Tage, dass ich heute, wenn ich an sie denke, nicht weiß, woher wir die Energie genommen haben. In der dritten Nacht sprachen wir nackt und verschwitzt, mit noch immer verschränkten Beinen, über unsere Misserfolge. Lucía war mit einem Mann verheiratet gewesen, den sie vor zwei Jahren verlassen hatte, als sie sich eingestand, dass sie Frauen mochte, und sie kam gerade aus einer frischen Trennung von einer Frau. Keine von uns beiden war in der Lage, etwas zu versprechen, also ließen wir die Tage ohne Bedingungen vergehen, und die Nächte auch.

Am letzten Nachmittag mieteten wir ein Boot, das sie, wie sie sagte, fahren konnte. Wir fuhren bis zum Sonnenuntergang durch die Bucht und kehrten ins Hotel zurück, um einen gleichzeitigen Orgasmus zu suchen, der uns nicht gelang, zwischen Lachen und Frust: Jedes Mal, wenn eine von uns kurz davor war, kam die andere zuerst und steckte die erste statt mit Lust mit Lachen an. Am Ende klappte es doch, wir kamen abwechselnd, mit zwei Fingern jeder in der Muschi der anderen, schreiend ins Kissen. Lucía ging an einem Freitagnachmittag. Der Abschied war kurz, ohne Szene.

Wenn ich an diese zehn Tage denke, muss ich lächeln, wenn ich mir den Morgen vorstelle, an dem wir vor Sonnenaufgang ins Wasser gingen und uns streichelten, bis wir zurück zum Hotel rennen mussten, um das Angefangene zu Ende zu bringen — ich mit zwei Fingern in ihrer Muschi unter dem Salzwasser, sie, die mir in die Schulter biss, um nicht zu schreien — oder die Nacht, in der wir barfuß und nackt vom Balkon bei ihr zu meinem hinüberwechselten, uns auf die Lippen bissen, um nicht laut zu lachen, und gegen das Geländer fickten, während das Meer unten donnerte, sie hinter mir, die Hand zwischen meinen Beinen, bis ich gegen das kalte Eisen kam.

Es sind zehn Monate vergangen. Ich hatte ein paar Dates mit einem netten Mädchen, es war schön, aber ich habe den Madrider Akzent von Lucía nicht aufgehört zu vermissen, ihr leises Lachen, ihre durchsichtigen Augen, den Geschmack ihrer blonden Muschi in meinem Mund. Wir haben gechattet, telefoniert, zu unmöglichen Zeiten, und mehr als einmal landeten wir beide mit der Hand zwischen den Beinen, erzählten einander, was wir miteinander machen würden, wenn wir nah beieinander wären. Ich habe das Visum bekommen und sie hat mir das Ticket geschenkt.

In einer Woche werde ich in Barajas landen. Heute kam bei mir eine virtuelle Postkarte an, mit einem Foto der Cibeles-Brunnen und einem alten Lied. Die Nachricht sagt nur eines: »Es ist Herbst in Madrid. Mit dir wird es die perfekte Landschaft sein, um in die süßeste aller Gefahren zu stürzen. Ich werde dich nicht retten lassen.«