Die Fremde im Hotel las mir leise Sappho vor

Ich heiße Camila, und bis zu jenem Märznachmittag war ich einer anderen Frau nie näher gekommen als durch eine zufällige Berührung im Bus zur Uni. Ich ging durch eine schmale Straße in der Innenstadt von Montevideo, den Rucksack über der Schulter und den Kopf voller Lärm. Unerledigte Arbeiten in vergleichender Literaturwissenschaft, ein Video, das ich hochzuladen versprochen hatte, unbeantwortete Nachrichten. Und darunter, ganz tief, eine Frage, die ich mich seit Monaten nicht getraut hatte, laut auszusprechen.

Im Sommer hatte ich mich daran gewöhnt, bis spät in die Nacht zu lesen, ausgestreckt auf dem Bett, den Ventilator auf mein Gesicht gerichtet. Ich begann mit Sappho, las danach Audre Lorde und anschließend alles, was nach Begehren zwischen Frauen roch. Wattpad wurde zu meiner nächtlichen Sucht. Und während ich las, wanderte meine Hand von allein unter das Laken, zwei Finger in meiner Fotze, und versuchte nachzumachen, was auf den Seiten beschrieben wurde. Es funktionierte nicht immer. Ich kam, ja, aber es war ein kleiner, trockener Orgasmus, der mich mit noch mehr Verlangen zurückließ als zuvor.

Ich hatte es mit Videos von Frauen versucht, die miteinander fickten, mit Fingern bis zu den Knöcheln in sich, mit dem Wasserstrahl der Dusche, der gegen die Klitoris prallte, mit einer Massagekerze, die mir eine Freundin geschenkt hatte und die ich schließlich als improvisierten Dildo benutzte. Es war, als würde ich durch eine beschlagene Scheibe hindurch berühren. Ich wollte das Echte. Ich wollte eine fremde Zunge zwischen den Beinen, Titten gegen meine, einen Mund, der mir unanständige Dinge ins Ohr sagte. Ich wollte, dass mir jemand zeigte, wie sich das Echte anfühlte.

Das Problem war, dass ich keinen Freund hatte. Und auch keinen suchte. Der Gedanke an einen Mann auf mir, seinen Schwanz bis zum Anschlag in mir und das Risiko einer Schwangerschaft, die mein studentisches Bankkonto nicht verkraftet hätte, machte mich eher genervt als geil. Seit einem Jahr vermied ich Verabredungen und schob Prüfungen vor, die ich nicht einmal hatte.

Eines Abends, nachdem ich das Buch geschlossen und das Licht ausgeschaltet hatte, richtete ich mich in der Dunkelheit auf und sagte leise einen Satz, der mir seit Monaten im Kopf herumging.

Ich will mit einer Frau ficken.

Am nächsten Tag öffnete ich einen privaten Tab, tippte Dinge ein, nach denen ich noch nie gesucht hatte, und stieß auf eine Seite namens Der Garten von Lesbos. Sie hatte die nüchterne Aufmachung einer Praxis: diskrete Fotos, eine Adresse in Cordón, klare Preise. Dreißig Minuten, eine Stunde, zwei Stunden. Nur Frauen, die Frauen empfingen. Mehrere Namen, verschiedene Altersgruppen und Herkunftsorte waren aufgeführt. Keine expliziten Fotos; nur eine Nahaufnahme eines Mundes, einer Schulter, eines Rückens.

Drei Tage lang las ich Bewertungen und vier weitere sammelte ich Mut. Am siebten Tag nahm ich einen Bus, stieg drei Blocks vom Ort entfernt aus und ging die letzten zu Fuß, das Herz gegen meine Brust hämmernd, als wüsste es schon vor mir, was passieren würde. Unter meiner Jeans fühlte ich den bereits feuchten Slip, der an meiner Fotze klebte, und mir schien, als könnte jede Person, die mir auf dem Bürgersteig entgegenkam, riechen, dass ich zum ersten Mal gefickt werden würde.

***

Von außen sagte das Gebäude nichts aus. Eine graue Tür, eine Klingel, eine diskrete Kamera über dem Türsturz. Ich klopfte zweimal. Eine ältere Frau öffnete mir, etwa fünfzig, mit einer fein gerahmten Brille und einem Lächeln, das schon viele wie mich gesehen zu haben schien.

—Reservierung? —fragte sie.

—Ja. Auf den Namen Camila.

Sie nickte, führte mich in einen kleinen Raum und zeigte mir eine laminierte Mappe mit Fotos von Frauen. Es waren ernsthafte Fotos, beinahe Passbilder. Keine lächelte mit dieser gezwungenen Pose der gewöhnlichen Webseiten.

—Du hast fünfundvierzig Minuten —sagte sie—. Such dir eine aus.

Auf der zweiten Seite blieb ich stehen. Eine blonde Frau mit kurzen Haaren, einem Piercing in der linken Augenbraue und einem Blick, der weder Hallo noch Auf Wiedersehen sagte. Antonella, Kolumbianerin, neunundzwanzig Jahre.

—Sie.

Die Dame kassierte, gab mir einen nummerierten Schlüssel und deutete auf die Treppe.

—Zweiter Stock, Zimmer vier. Versuch, nicht allzu laut zu schreien, die Wände sind dünn. Obwohl fast niemand auf mich hört.

***

Das Zimmer roch nach Erdbeere und noch etwas anderem, einer Mischung aus Räucherstäbchen und frisch gewaschener Bettwäsche. Auf dem Nachttisch brannte eine kleine Lampe, und am Fußende des breiten Bettes lag eine helle Decke ordentlich zusammengefaltet. In einer Ecke stand ein Stuhl. Auf dem Stuhl saß sie.

Antonella saß mit überschlagenen Beinen da, trug eine an den Oberschenkeln aufgerissene Jeansshorts, eine ultrakurze schwarze Bluse, die ihren Bauchnabel zeigte, und niedrige Stiefel, die aussahen, als wartete sie auf einen Bus. Ihr Haar war kürzer als auf dem Foto, und auf ihrem Schoß lag ein winziges Buch, so breit wie ein Finger.

—Du bist Camila? —fragte sie. Sie hatte diesen kolumbianischen Singsang, der die Konsonanten weich machte—. Die Vierte heute. Sieht aus, als wäre Freitag.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich blieb mit dem Rucksack über der Schulter und dem Schlüssel in der Hand stehen.

—Entspann dich, Kleine. Mach die Tür zu und setz dich. Wein oder Wasser?

—Wasser —sagte ich, kaum hörbar.

Sie schenkte mir ein Glas aus einer Karaffe ein, die auf dem Tisch stand, und sah mich an, während ich trank. Sie hatte grüne Augen, die nicht blinzelten oder so selten, dass man den Eindruck bekam, sie würde mich gründlich mustern.

—Das erste Mal mit einer Frau —sagte sie. Es war keine Frage.

—Ja.

—Das merkt man. Nicht aus einem schlechten Grund. Man merkt es einfach.

Sie lächelte. Es war das erste Mal, dass sie lächelte, und im Zimmer schien die Temperatur um zwei Grad zu sinken.

—Bevor wir anfangen, will ich dir etwas zeigen. —Sie hob das kleine Buch auf ihrem Schoß an. Auf dem Umschlag stand Fragmente, und darunter in kleinerer Schrift Sappho von Lesbos—. Kennst du sie?

Mein Herz machte einen Sprung, den ich nicht verstand.

—Ich habe sie in einem Kurs über klassische Literatur gelesen —murmelte ich—. Und auch für mich.

—Na so was. Fast keine, die hier hereinkommt, hat sie gelesen. Die meisten suchen andere Dinge. Soll ich dir vorher etwas vorlesen? Eine Kundin hat mir einmal gesagt, das sei wie ein Schluck zum Aufwärmen.

Ich nickte, ohne nachzudenken. Sie schlug das Buch bei einer mit einem weißen Zettel markierten Seite auf und räusperte sich.

—»Unsterbliche Aphrodite, auf reich geschmücktem Thron, Tochter des Zeus, Ränkeschmiederin, ich flehe dich an: Unterjo nicht meine Seele mit Kummer und Angst, o Herrscherin.«

Ich hörte ihr zu, und etwas lockerte sich in meiner Brust und auch zwischen meinen Beinen. Im Unterricht hatte ich, wenn die Professorin diese Verse las, die Schenkel unter dem Tisch zusammengepresst, ohne zu wissen, warum. Jetzt wusste ich es. Die Göttin, die Sappho anrief, war keine abstrakte Idee. Sie war das hier. Eine Frau mit einem Buch in der Hand, grünen Augen, die auf mich gerichtet waren, und der Geruch meiner Fotze, der langsam unter meiner Jeans hervorzudringen begann.

—»Komm auch jetzt zu mir, erlöse mich von bitteren Sorgen« —las sie weiter, schloss plötzlich das Buch und legte es auf den Nachttisch—. Sollen wir weitermachen? Oder möchtest du etwas anderes?

—Ich will —sagte ich, und meine Stimme gehörte nicht mir.

—Was willst du, Kleine?

—Ich weiß nicht. Alles.

—Alles ist viel —sagte sie, beinahe lachend—. Mal sehen, wie lange du durchhältst.

***

Sie stand auf und ging auf mich zu. Sie roch nach einem sauberen, zitrusartigen Parfüm, ohne diese aufdringliche Süße, die man mit Verführung verbindet. Mit einer sanften Bewegung nahm sie mir den Rucksack von der Schulter und stellte ihn auf einen Stuhl. Dann strich sie mir die Haare zur Seite und küsste mich.

Der Kuss war nicht so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte. Nicht gierig oder verzweifelt. Er war langsam. Er begann mit geschlossenen Lippen, fast wie eine Frage. Dann drang ihre Zunge ein wenig vor, und meine antwortete. Und als ich es bemerkte, war ich gegen die Wand gedrückt, ihre Hände lagen auf meiner Taille, und ich biss in ihre Unterlippe, als wollte ich sie behalten. Sie schob ein Knie zwischen meine Beine und drückte es ruhig gegen meinen Schritt. Ich begann, mich von selbst auf ihrem Oberschenkel zu bewegen, die Naht ihrer Jeans rieb durch die Kleidung an meiner Klitoris, und mir entwich ein raues Stöhnen, von dem ich nicht wusste, woher es gekommen war.

—Seht euch diese Kleine an —murmelte sie an meinem Mund—. Ich habe dich noch nicht einmal ausgezogen, und schon reitest du auf meinem Bein.

—Entschuldigung —sagte ich, ohne zu wissen, wofür ich mich entschuldigte.

—Entschuldige dich nicht, Dummchen. Ich liebe es. Weiter.

Ich machte weiter. Ich presste mich gegen ihren Oberschenkel, bis ich spürte, dass die Jeans auf der anderen Seite durchnässt war, ob von mir oder von ihr, wusste ich nicht. Sie sah mich aus nächster Nähe an, mit einem schiefen Lächeln, und ließ mich gewähren.

—Ganz ruhig, Kleine —sagte sie, löste sich für einen Moment von mir und senkte das Bein, auf dem ich geritten hatte—. Wir haben Zeit. Reib dich nicht wie ein kleines Gör an der Jeansnaht wund. Zieh dein T-Shirt aus.

Ich gehorchte. Sie zog die schwarze Bluse aus und warf sie über den Stuhl. Sie trug keinen BH. Ihre Titten waren kleiner, als ich sie mir vorgestellt hatte, rund, mit kleinen dunklen Brustwarzen, die bereits hart wie Kerne waren. Ich verspürte den absurden Impuls, um Erlaubnis zu bitten, sie zu berühren. Das war nicht nötig. Sie packte meine Handgelenke und legte meine Hände auf ihre Brüste.

—So. Drück sie. Hab keine Angst. Ich zerbreche nicht.

Ich drückte ihre Titten mit beiden Händen, spürte, wie sich die Brustwarzen in meine Handflächen bohrten, und beugte mich unwillkürlich vor, um eine davon zu lutschen. Sie hielt mich im Nacken und führte mich.

—Ja, lutsch sie mir. Hart. Mit der Zunge, auch mit den Zähnen. Behandle mich nicht, als wäre ich aus Porzellan.

Ich biss in ihre linke Brustwarze, bis ich sie aufkeuchen hörte, und fühlte mich plötzlich sehr mächtig. Ich wechselte zur anderen. Ich lutschte ihre rechte Brustwarze, bis sie noch härter wurde, und sie zog mich energisch an den Haaren zurück.

—Gut, gut. Du wirst mich zuerst zum Kommen bringen, und das ist nicht der Sinn. Ins Bett.

***

Wir fielen auf eine Weise aufs Bett, an die ich mich nicht genau erinnere. Sie lag auf mir, unsere Schenkel ineinander verschlungen, ihr Mund suchte meinen Hals, meine Schulter, mein Schlüsselbein. Sie öffnete meinen BH mit einer Geschicklichkeit, die mich wie eine absolute Anfängerin fühlen ließ. Sie küsste meine Brüste ohne Eile, erst die eine, dann die andere, lutschte sie ganz, verweilte an den Brustwarzen, bis ich mich unwillkürlich zu wölben begann. Sie biss hinein, blies darauf, fuhr mit der Zunge in quälend langsamen Kreisen um den Warzenhof und lutschte sie danach wieder hart. Mein Slip war zu einem See geworden, und sie hatte mich dort noch immer nicht berührt.

Sie zog mir die Jeans bis zu den Knöcheln hinunter. Den Slip ließ sie mir noch eine Weile an und spielte mit den Fingerspitzen über dem Stoff. Sie drückte meine Klitoris durch die Baumwolle, zeichnete Kreise, glitt dann nach unten und presste genau auf den Eingang meiner Fotze, spürte die Pfütze, die ich dort verursacht hatte.

—Oh, Kleine. Sieh dir das an. Du bist zum Auswringen nass. —Sie führte ihre feuchten Finger an den Mund und lutschte langsam daran, während sie mich unverwandt ansah—. Lecker.

Mir entfuhr ein Wimmern. Sie lachte leise und machte weiter. Sie leckte mit der Zunge über meinen Slip, genau dort, wo der Stoff am dunkelsten vor Nässe war, und ließ mich meinen eigenen Geruch vermischt mit ihrem Speichel einatmen. Als sie den Slip schließlich zur Seite schob, war ich bereits bis in die Pofalte hinein nass.

—Na, sieh mal einer an —flüsterte sie—. Es sieht ja aus, als würdest du das jeden Tag machen.

Sie glitt meinen Bauch hinab und spreizte meine Beine weit. Ich spürte ihren Atem an der Innenseite meiner Schenkel, warme Atemzüge, die mich die Augen schließen ließen. Zuerst blies sie auf meine geöffnete Fotze, ohne mich zu berühren, und ich hob die Hüften, um ihr entgegenzukommen. Dann kam ihre Zunge, und alles, was ich über meinen eigenen Körper zu wissen geglaubt hatte, löste sich in einem Augenblick auf.

Sie leckte mich langsam von unten nach oben, über die gesamte Länge meines Spalts. Sie verweilte am Eingang, schob ihre Zungenspitze hinein, zog sie wieder heraus und saugte nacheinander an meinen Schamlippen. Dann stieg sie zur Klitoris hinauf und blieb dort. Zuerst umkreiste sie sie, dann küsste sie sie mit geschlossenen Lippen, danach saugte sie daran, als wäre sie ein winziges Bonbon. Ich begann zu zittern, bevor ich es bemerkte.

—Komm noch nicht —befahl sie und nahm den Mund genau in dem Moment weg, als ich zu explodieren drohte—. Halt durch.

—Ich kann nicht —stöhnte ich.

—Doch, kannst du. Atme.

Sie schob zwei Finger in meine Fotze, während sie weiter an meiner Klitoris saugte, krümmte sie nach innen und suchte nach etwas, das ich mit meinen eigenen Fingern nie gefunden hatte. Als sie es berührte, zuckte ich hoch. Es war ein dichter, schwammiger Punkt, und jedes Mal, wenn sie mit den Fingerspitzen darauf drückte, hatte ich das Gefühl, ich müsste pinkeln, obwohl es kein Urin war, sondern etwas anderes, etwas, das wie eine Welle in mir aufstieg.

—Da —sagte ich, und erkannte meine eigene Stimme nicht wieder—. Da, da.

—Da? —wiederholte sie, krümmte die Finger noch tiefer und versenkte sie bis zu den Knöcheln in mir, ohne aufzuhören, an meiner Klitoris zu saugen.

Es war nicht wie bei mir allein. Nicht im Entferntesten. Antonella wusste, wo alles lag, wusste, wann sie drücken und wann sie nachlassen musste, wann sie verweilen und wann sie den Rhythmus ändern sollte. Nach wenigen Minuten hielt ich ihr Haar zwischen den Fingern, ohne mich daran zu erinnern, wann ich danach gegriffen hatte, und drückte ihr Gesicht gegen meine Fotze, als hinge mein Leben davon ab. Ich kam mit einem Stöhnen, das ich nicht als meines erkannte, einem tiefen, beinahe klagenden Laut, der aus meinem Magen aufzusteigen schien. Ich spritzte ihr Kinn, die Nase, die Wangen voll. Ich spürte die Kontraktionen, die ihre Finger in mir eine nach der anderen umschlossen, und blieb mit zitternden Schenkeln um ihren Kopf herum still liegen.

Sie zog ihre Zunge nicht sofort zurück. Sie leckte mich langsam sauber, lutschte die letzten Zuckungen aus mir heraus und schluckte alles. Danach ließ sie mich ein paar Sekunden lang atmen und richtete sich auf. Ihr Gesicht glänzte, und sie lächelte mich mit dem noch von mir nassen Mund an.

—Das war schön —sagte sie—. Du schmeckst gut, Kleine. Sollen wir hier aufhören?

—Nein —antwortete ich, ohne nachzudenken—. Ich will mehr.

—Mehr wovon?

—Mehr von allem. Fick mich.

Sie lächelte. Wieder dieses Lächeln.

—Ah, du hast also schon gelernt, darum zu bitten. Sehr gut.

***

—Dreh dich um —befahl sie.

Sie sagte es in einem anderen Ton. Tiefer, entschiedener. Ich gehorchte widerspruchslos. Ich landete auf allen vieren auf dem Bett, mit gewölbtem Rücken, erhobenem Hintern und dem Gesicht im Kissen. Ich spürte ihre Hände, die meine Pobacken auseinanderzogen, und ihren Blick auf mir, wie sie meine geschwollene Fotze und mein Arschloch betrachtete, und starb vor Scham und Erregung zugleich.

—Hübsch. Sehr hübsch. Du hast einen leckeren kleinen Arsch, weißt du das? Weißt du, was neugierige kleine Mädchen wie du bei uns zu Hause machen?

—Nein —sagte ich, und meine Stimme zitterte.

Ich spürte den ersten Klaps, noch bevor ich den Satz beendet hatte. Nur einen leichten Schlag auf die linke Pobacke, gerade stark genug, dass sich meine Haut aufstellte. Dann einen weiteren, etwas kräftigeren. Danach einen auf die rechte. Jeder Klaps ließ meinen ganzen Hintern erzittern und brachte mich dazu, meine Fotze ins Leere zu pressen.

—Du spürst das. Sag mir, wenn ich aufhören soll.

—Hör nicht auf.

—So ist es richtig, meine Kleine.

Die Klapse gingen weiter, jedes Mal heftiger, abwechselnd mit langen Liebkosungen, die mich in der Schwebe hielten. Zwischen den Schlägen fuhr sie mit zwei Fingern durch meinen Spalt, versenkte die Fingerspitze bis zum Knöchel in meiner Fotze und zog sie wieder heraus. Als sie ganz aufhörte, mich zu schlagen, brannten meine geröteten Pobacken, und meine Fotze lief wieder über meine Schenkel. Ich hörte, wie sie eine Schublade öffnete. Ich hörte, wie sie etwas aufschraubte. Dann spürte ich eine kalte Flüssigkeit, die über meinen Arschspalt rann, vom Anus bis zum Eingang meiner Fotze.

—Wohin traust du dich? —fragte sie und fuhr dabei mit der Spitze von etwas Weichem und Festem über meine feuchten Schamlippen, einem dicken Dildo, der über meine gesamte Vulva glitt—. Hier hinein?

—Ja —sagte ich.

—Oder hier?

Die Spitze glitt nach oben und legte sich an meinen Anus. Sie drückte leicht dagegen, ohne einzudringen, und mir blieb die Luft weg.

—Beides —murmelte ich und erkannte meine eigene Stimme kaum wieder.

—Du bist ganz schön ehrgeizig, Kleine. Wir machen langsam. Zuerst der kleine Arsch. Wenn du ihn gut öffnest, gebe ich dir danach alles, was du willst.

***

Sie begann mit meinem Anus. Noch bevor sie den Dildo nahm, schob sie einen mit Gleitgel eingeschmierten Finger hinein und bewegte ihn in Kreisen in mir. Sie öffnete und schloss mich, gewöhnte mich an das Gefühl, dort etwas in mir zu haben. Als ich mich nicht mehr beschwerte, fügte sie einen zweiten Finger hinzu. Danach einen dritten. Mein Gesicht war im Kissen vergraben, und ich konnte einen abgehackten Atem nicht kontrollieren.

—Braves Mädchen. Du machst dich schön weit auf. Jetzt geht es los.

Ich spürte, wie die Spitze des Dildos an meinem Anus anlag, dann drückte sie. Langsam, geduldig, und ließ mich an jeden Zentimeter gewöhnen. Der erste Schmerz ging rasch vorbei und verwandelte sich in etwas anderes, einen fremden, neuen Druck, der mich ins Kissen beißen ließ. Als er ganz in mir steckte, blieb ich einen Moment reglos, spürte, wie er mich dehnte, und sie streichelte mit der freien Hand meinen Rücken.

—Alles in Ordnung?

—Ja.

—Ich fange an.

Antonella bewegte sich in einem gleichmäßigen Rhythmus, ohne schneller zu werden, und flüsterte mir auf Kolumbianisch Dinge zu, die ich nur halb verstand. Dinge wie Schau dich an, wie du es magst, ausgefüllt zu werden oder Du bist ein leckeres kleines Hündchen oder Mach dich weiter auf, meine Liebe, mach mir deinen kleinen Arsch auf. Ich drückte mich ihr entgegen, suchte sie, die Hände in das Laken gekrallt und die Klitoris zwischen meinen Beinen wie ein zweites Herz pochend.

Als ich gerade zu glauben begann, dass ich nichts Weiteres aushalten könnte, spürte ich, wie sie sich für einen Moment zurückzog. Ich hörte, wie sie etwas anzog, Riemen festzurrte, das Klicken einer Schnalle. Sie brachte mich wieder in Position, schob eine Hand unter meinen Bauch und hob meine Hüften ein wenig an. Dann spürte ich erneut das Gewicht ihres Körpers auf meinem Rücken und eine zweite, dickere Spitze, die am Eingang meiner Fotze anlag.

—Halte durch —sagte sie an meinem Ohr.

Der zweite Dildo drang vorne ein, gleitfähig, aber dennoch fordernd. Einen Moment lang glaubte ich, er würde mich in zwei Hälften spalten. Ich spürte, wie sich meine Fotze bis zu einer mir unbekannten Grenze dehnte, während der andere noch immer in meinem Arsch steckte und von der anderen Seite der Scheidewand drückte. Ich stieß einen gedämpften Schrei ins Kissen aus.

—Pst. Atme. Er ist schon drin. Das Schlimmste ist vorbei.

Sie blieb einen Moment reglos und ließ mich spüren. Ich war ausgefüllt, so ausgefüllt, dass nicht einmal Platz zum Denken blieb. Dann begann sie, sich zu bewegen. Zuerst nur den vorderen, den sie mit kurzen Stößen heraus- und wieder hineinschob. Danach den hinteren, abwechselnd. Dann beide zugleich, hinein und hinaus, in einem sanften Takt, der nichts mit irgendetwas zu tun hatte, das ich kannte. Jeder Stoß entriss mir ein neues Stöhnen.

—So, so, so —hörte ich sie murmeln, und spürte, wie sie schneller wurde.

Ihre Hände hielten meine Hüften, gaben den Rhythmus vor und zwangen mich, sie aufzunehmen. Dann wanderten sie zu meinen Titten, drückten sie und zwickten meine Brustwarzen. Danach verhedderte sich eine Hand in meinem Haar und zog mich sanft nach hinten, zwang mich, mich noch stärker zu wölben und die Brust vom Bett zu heben. In dieser Stellung spürte ich, wie beide Dildos noch tiefer in mich eindrangen.

—Diese Stunde gehörst du mir, Kleine. Sag es.

—Ich gehöre dir.

—Noch einmal.

—Ich gehöre dir —stöhnte ich, und sie stieß beide mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich.

—Noch einmal, lauter.

—Ich gehöre dir! —schrie ich ins Kissen—. Fick mich, fick mich hart!

Jetzt fickte sie mich wirklich. Ein brutaler Rhythmus, ihre Hüften schlugen gegen meinen geröteten Hintern, beide Dildos glitten im selben Takt hinein und heraus. Ich konnte nicht einmal mehr denken. Ich überließ ihr meinen Körper, machte mich auf und drückte mich ihr entgegen. Sie führte meine Hand zu meiner Klitoris.

—Reib sie. Komm mit allen drei Dingen gleichzeitig.

Ich gehorchte. Ich begann, meine geschwollene Klitoris in schnellen Kreisen zu streicheln, während sie mich weiter durch beide Löcher fickte. Der Orgasmus kam aus einem neuen Ort, aus irgendeinem Punkt zwischen den beiden Invasionen und meinen eigenen Fingern, und schüttelte mich von Kopf bis Fuß. Ich schrie ins Kissen, biss in den Bezug und spürte, wie sich Fotze und Arsch gleichzeitig um die beiden Dildos zusammenzogen, in Krämpfen, die meine Wirbelsäule hinaufzuckten. Ich spritzte auf das Laken, machte alles um mich herum nass und blieb zitternd mit der Stirn auf dem Kissen liegen, während sie sich vorsichtig zurückzog, zuerst vorne, dann hinten, und mich leer und pochend zurückließ.

***

Danach herrschte eine Stille, die nicht unangenehm war. Antonella nahm den Strap-on ab, legte die Dildos auf ein Handtuch und legte sich neben mich. Sie führte mir mit einer Zärtlichkeit, die allem Vorherigen widersprach, ein feuchtes Handtuch zwischen die Beine. Sie strich mir die Haare aus dem Gesicht und küsste meine Schläfe.

—Du hast noch zehn Minuten. Soll ich dir noch einmal vorlesen?

Ich nickte. Ich konnte nicht sprechen.

Sie nahm das kleine Buch vom Nachttisch und schlug eine andere Seite auf. Meine Wange lag an ihrer Schulter, während ich ihr leise beim Lesen zuhörte, mit jenem Singsang, der die Konsonanten weich machte. Sie sprach von einer Frau, die brannte, ohne dass jemand sie löschen konnte, von Äpfeln hoch oben am Ast und von Zungen, die in der Stille zerbrachen. Während sie las, streichelte ihre Hand gedankenverloren zwischen meinen Schenkeln, suchte nichts, berührte nur leicht meine geschwollene und noch empfindliche Fotze.

Ich schloss die Augen. Ich dachte, kein Mann hatte mir je vor dem Sex ein Gedicht vorgelesen. Ich dachte, auch danach hatte mir keiner ein Gedicht vorgelesen. Ich dachte, keiner hatte mich je so zum Spritzen geleckt und mir mit solcher Geduld den Arsch gefickt.

Als ich die Treppe hinunterging, fragte mich die Dame mit der Brille nichts. Sie lächelte mich an, wie man jemanden anlächelt, der von einer langen Reise zurückkehrt. Ich trat auf die Straße, ging bis zur Bushaltestelle und setzte mich mit dem Rucksack auf den Knien auf die Bank, die Beine noch immer weich.

Ich holte mein Handy heraus. Ich öffnete die App der Universitätsbibliothek. Ich reservierte die beiden Sappho-Bände, die ich noch nicht gelesen hatte. Dann betrachtete ich den schwarzen Bildschirm des Handys und lächelte mich selbst in der Spiegelung an, als hätte ich mich gerade erst in diesem Augenblick erkannt.