Ich fuhr sechs Stunden, um sie wieder zu berühren

Ich verließ Mendoza mittags, mit Regen an der Windschutzscheibe und einem Knoten im Magen, der nichts mit Hunger zu tun hatte. Ich hatte sie seit fast sieben Monaten nicht gesehen. Sieben Monate, gezählt in bezahlten Rechnungen, übernommenen Schichten und Nächten, in denen ich das Kissen umarmte, als hätte es einen Körper.

Es waren lange sechs Stunden. Ich kam an drei namenlosen Dörfern vorbei, an einer Tankstelle, an der der Kaffee nach Pappe schmeckte, und an einem Stück Straße, das so dunkel war, dass ich glaubte, vom Plan abgekommen zu sein. Aber ich fuhr weiter. Ich fuhr weiter, weil ich wusste, dass auf der anderen Seite Lucía auf mich wartete.

Während ich fuhr, dachte ich an Kleinigkeiten. An den ersten Kuss mit ihr, auf dem Balkon ihrer Pension, als wir noch Angst vor den Nachbarn hatten. An die dummen Streitereien wegen Dingen, an die ich mich längst nicht mehr erinnerte. An ihre Angewohnheit, sich auf die Unterlippe zu beißen, wenn sie nervös war. Daran, wie ihr Hals roch, sobald sie aufwachte. Daran, wie ihr Hintern schmeckte, als ich ihn mir das letzte Mal gegönnt hatte, drei Sonntage bevor sie weggezogen war.

Auf Höhe von Junín rief ich sie an, um Bescheid zu geben, dass es nicht mehr weit war. Sie ging fast ohne Stimme ran, als hätte ich sie geweckt.

—Bist du müde? —fragte ich.

—Nein —sagte sie—. Ich hab was anderes.

—Was denn?

—Harte Titten und die Hand zwischen den Beinen, und ich denke an dich. Fahr schnell, ich mach mir grad die Shorts nass.

Ich legte mit einem bescheuerten Lächeln auf den Lippen auf und gab Gas. Ich spürte selbst, wie mir die Feuchtigkeit hochstieg, da, am Steuer, die Schenkel jedes Mal gegen den Sitz gepresst, wenn ein LKW an mir vorbeizog.

Ich kam nach Córdoba, als es schon nach acht war. Der Himmel war violett und die Ampeln blinkten gelb. Ich fuhr die Allee hinauf, die ich schon auswendig kannte, bog an der Ecke des Kiosks ab, der um neun schloss, und sah sie.

Sie stand barfuß im Eingang des Gebäudes, in einem grauen Hoodie, der ihr viel zu groß war. Die Beine nackt, die Arme verschränkt, als hätte sie Kälte, obwohl es warm war. Als sie mich aus dem Auto steigen sah, blieb sie einen Augenblick reglos, dann rannte sie los.

Wir sagten nichts. Sie umarmte mich so fest, dass ich spürte, wie die ganze Fahrt es allein für diesen Moment wert gewesen war.

—Du siehst müde aus —sagte sie gegen meinen Hals.

—Ich sehe aus, als wollte ich rein.

***

Wir gingen in die Wohnung hinauf, ohne uns loszulassen. Im Aufzug sah sie mich von der Seite an, mit diesem halb unschuldigen Lächeln, das mich längst nicht mehr täuschte. Ich kannte sie. Ich wusste genau, was dieses Lächeln bedeutete. Ich schob die Hand unter ihren Hoodie und griff nach einer nackten Brust, ohne BH, die Spitze schon hart gegen meine Handfläche. Sie stieß einen Seufzer aus, schloss die Augen und hing sich mir an den Hals.

—Hast du was gegessen? —fragte sie mit belegter Stimme.

—Einen widerlichen Kaffee und einen Alfajor um fünf.

—Dann gehen wir zum Chinesen.

Wir gingen mit wackeligen Beinen und schon längst verdorbenen Höschen wieder runter. Wir liefen zwei Blocks bis zum Supermarkt, kauften Brot, Käse, eine Flasche Wein und zwei Päckchen Nudeln, nur für alle Fälle. Während ich an der Kasse anstand, lehnte sie sich an meinen Rücken und fuhr mir mit einem Finger ganz langsam über die Taille, genau dort, wo sie wusste, dass ich kitzlig war. Dann glitt ihre Hand, von der Tüte verdeckt, nach unten und drückte mir über der Jeans den Hintern zusammen. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht loszulachen und mich nicht gleich dort umzudrehen, um ihr vor dem Kassierer den Mund zu fressen.

Zurück in der Wohnung stellte Lucía die Tüten auf die Arbeitsplatte und drehte sich um, um den Wein in den Kühlschrank zu räumen. Der Blick, den sie mir über die Schulter zuwarf, war kein Blick. Es war eine Einladung.

Ich wartete nicht. Ich packte sie an der Taille, drehte sie um und stieß sie mit einer Kraft gegen den Kühlschrank, von der ich nicht wusste, dass ich sie hatte. Ihr Rücken schlug gegen das Metall, und ihr entfuhr ein Laut irgendwo zwischen Schreck und Lachen. Dann hörte sie auf zu lachen.

Ich küsste sie, als hätte ich diesen Kuss sieben Monate lang aufgehoben. Denn genau das war es. Ihr Mund war warm, gerade leicht geöffnet, und ich biss in ihre Unterlippe, weil ich das immer, immer genau so hatte tun wollen. Sie grub mir die Nägel über der Jeans in die Hüfte und schob mir die Zunge tief in den Mund, suchte mich, biss mich, während sie mit der anderen Hand meinen Nacken packte, damit ich mich nicht löste.

—Das Bett —murmelte sie gegen meinen Mund.

—Später.

Ich zog ihr den grauen Hoodie bis zum Hals hoch. Darunter hatte sie nichts. Nichts. Nur Haut, diese Haut von ihr, an die ich mich wochenlang erinnert hatte und die in der Erinnerung nie so weich war wie in Wirklichkeit. Ich strich mit der Handfläche über ihre Rippen, über die Seite ihrer Brust, und sie zitterte auf eine Weise, die nichts mit Kälte zu tun hatte.

—Hast du das geplant? —fragte ich sie—. Du warst schon so drauf, bevor ich angekommen bin.

—Ich hab seit Mittag so auf dich gewartet, ohne Höschen —sagte sie—. Mit der Fotze, die wegen dir ausläuft.

Ich zog ihr den Hoodie über die Schultern und ließ sie an den Kühlschrank gelehnt zurück, nackt bis zur Taille, mit zerzaustem Haar und halb geschlossenen Augen. Ich senkte den Mund und nahm eine ihrer Brustwarzen zwischen die Zähne. Ich biss langsam zu und saugte dann kräftig daran, zog sie zu mir heran, und sie stieß einen kurzen Laut aus, der tief aus ihrem Bauch kam. Ich wechselte zur anderen, leckte sie in Kreisen, knabberte daran, und ich spürte, wie ihre Beine weich wurden. Ich nahm eine Brust in jede Hand und presste sie zusammen, um beide gleichzeitig zu saugen, die Zunge zwischen den beiden harten Spitzen hin und her gleitend. Ohne Eile. Nach sieben Monaten kann man nicht schnell sein.

Ich ließ ihre Brüste los und kniete mich auf den kalten Küchenboden. Ich riss ihr die Shorts mit einem Ruck herunter, ohne Angst, sie kaputtzumachen. Darunter hatte sie auch nichts. Ihre Fotze glänzte, geschwollen, mit den dunklen Härchen feucht aneinandergeklebt. Der Geruch schlug mir ins Gesicht und mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ich hob ihr ein Bein an, legte es über meine Schulter und versenkte die Zunge ohne Vorwarnung in ihr.

Sie bog sich nach vorn und packte meinen Kopf mit beiden Händen.

—Oh, verdammt noch mal —sagte sie—. Oh, weiter, weiter, hör nicht auf.

Ich leckte sie von unten nach oben, breit, flach, und kostete alles, was sich da für mich angesammelt hatte. Dann suchte ich mit der Zungenspitze ihre Klitoris und ließ sie in Kreisen tanzen. Sie war steinhart, herausgestülpt, pulsierend. Ich saugte sie zwischen meinen Lippen, zog sanft daran, und sie grub mir die Nägel in die Kopfhaut. Ich schob zwei Finger in sie hinein und krümmte sie nach oben, suchte genau diesen Punkt, der ihre Augen weiß werden ließ, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte, ohne ihr eine Pause zu gönnen.

—Ich komm —keuchte sie—, ich komm stehend, scheiße.

Und sie kam dort, gegen den Kühlschrank, mit den Schenkeln, die meinen Kopf zusammenpressten, und den Hüften, die gegen mein Gesicht stießen. Sie füllte meinen Mund mit einer warmen, dicken Flüssigkeit, die ich bis auf den letzten Tropfen schluckte, ohne einen einzigen zu verlieren, weil ich seit sieben Monaten genau danach hungrig war.

Ich zitterte auch. Nicht weil mir kalt war. Sondern weil ich nicht glauben konnte, dass ich dort war, mit ihrer Fotze über meinem Mund, nach so vielen Nächten, in denen ich es mir ausgemalt hatte.

***

Als wir ins Zimmer gingen, konnten wir schon fast nicht mehr laufen. Wir hinterließen eine Spur aus Kleidung im Flur. Ihre Jeans blieb nahe der Badezimmertür liegen. Mein T-Shirt hing am Türgriff. Wir kamen lachend und ineinander verheddert ins Bett, völlig nackt, und warfen uns auf die Seite, sahen einander an wie zwei Mädchen, die kurz davor waren, etwas zu tun, das ihnen niemand beigebracht hatte.

—Ich hab dich so vermisst —sagte sie.

—Halt den Mund.

Und ich küsste sie wieder, damit sie still war, und ließ sie ihren eigenen Geschmack auf meiner Zunge kosten.

Lucía war nicht passiv. Das war sie nie gewesen, nicht einmal beim ersten Mal. Sie lernte schnell und lernte gut, und manchmal fühlte ich mich eher wie die Schülerin als wie die Lehrerin, wenn sie die Kontrolle übernahm. Diese Nacht war eine von diesen Zeiten.

Sie schob mich an den Schultern zurück, drehte mich auf der Matratze um und setzte sich mit gespreizten Beinen auf mich, das Haar ins Gesicht fallend. Sie arbeitete sich zuerst meinen Hals hinunter, biss mir ins Schlüsselbein und saugte mir die Brustwarzen einzeln, bis sie rot und hart waren. Dann ging sie weiter hinunter, leckte mir den Bauch, biss mir in die Hüfte, bis sie das Gesicht zwischen meine Beine senkte und mir, mehr als ich ihr gegen den Kühlschrank angetan hatte, alles zurückgab.

Ihre Zunge war breit, heiß, beharrlich. Sie spreizte mir die Lippen mit den Fingern und leckte langsam, genießend, ließ sich Zeit. Dann klammerte sie sich an meine Klitoris, als wäre sie das Einzige auf der Welt, und schob zwei Finger in mich hinein, dann drei, während sie mich von unten mit glänzenden Augen ansah. Ich hob die Hüften gegen ihren Mund, packte sie am Haar und bat wortlos um mehr, weil ich nichts herausbekam.

—Komm her, komm für mich —murmelte sie gegen meine Fotze—, halt nicht an.

Und ich hielt nicht an. Ich kam auf ihrer Zunge mit langem Zittern, die Beine um ihren Kopf geschlossen, und sie ließ mich erst los, als ich mich nicht mehr bewegte.

Dann kam sie wieder hoch, legte sich auf mich und suchte meinen Mund. Wir küssten uns mit dem Geschmack von uns beiden vermischt, inzwischen verschwitzt, Brust gegen Brust gleitend. Ich spürte ihre harten Brustwarzen, die sich in meine gruben, und eine Welle zog mir erneut in den Bauch.

Wir legten uns in die Scheren, diese Stellung, die wir vor Jahren zusammen gelernt hatten, ohne Handbuch, ohne Lehrer, nur mit Versuch und Irrtum. Sie legte ein Bein über meines, und ich tat dasselbe, bis unsere Fotzen aneinanderlagen, geschwollen, nass, die eine gegen die andere. Beim ersten Reiben schloss ich die Augen. Ich war nass, warm, bereit. Wir beide waren es wieder, als wären nicht fünf Minuten seit unserem letzten Orgasmus vergangen.

Sie begann sich langsam zu bewegen, gestützt auf meinen Hüften, suchte den Winkel, den sie längst kannte. Ich packte sie an den Schenkeln, um sie besser zu spüren, damit sie nicht wegkonnte, damit sie sich nie wieder rührte. Die Klitoriden suchten einander von selbst, glitten feucht aneinander entlang mit einem Geräusch, das mich schämte und gleichzeitig heiß machte.

—Schau mich an —bat sie.

Ich öffnete die Augen. Ihr Gesicht war gerötet, der Mund offen, das Haar vom Schweiß an die Stirn geklebt. Sie sah mich an, als hätte sie Angst, ich könnte jeden Moment verschwinden, als wäre die Nacht ein Traum und sie wüsste, dass sie aufwachen würde.

—Ich bin hier —sagte ich ihr—. Ich gehe heute nirgendwohin. Komm, reib dich weiter an mir, so, fester.

Sie bewegte die Hüften schneller. Die Reibung war exakt, diese Reibung, die zwischen zwei Frauen mit nichts zu vergleichen ist, weil nichts hinein- oder herausgeht, nur zwei Körper, die sich über die empfindlichste Haut suchen, die sie haben. Mir stockte der Atem. Sie beugte sich vor und stützte beide Hände auf meiner Brust ab, um das Gleichgewicht zu halten, und ihre Brüste bebten auf mir im Rhythmus ihrer Stöße.

Nach einer Weile nahm ich sie an der Hüfte und schob sie vorsichtig zur Seite. Ich wollte oben sein. Sie ließ es mit einer Leichtigkeit geschehen, die mich gleichzeitig weinen und lachen lassen wollte. Sie lag unten, offen, ein Bein angewinkelt, das andere gestreckt, und ich setzte mich auf sie, verschränkte die Beine wieder und drückte meine Fotze gegen ihre.

Das Reiben wurde ununterbrochen, tief. Ich hielt ihr ein Knie an die Brust, um sie weit zu öffnen, damit kein Millimeter mehr zwischen uns blieb, und sie grub mir die Finger in den Rücken, in den Hintern, zog daran, damit ich fester drückte. Das Bett knarrte leise. Ich spürte, wie ihre Klitoris gegen meine pulsierte, wie sich unsere Säfte vermischten und mir an der Innenseite des Oberschenkels herunterliefen. Ich schob zwei Finger in sie hinein, ohne das Reiben zu unterbrechen, und suchte den Punkt in ihr, während unsere Sexen weiter aneinandergepresst blieben.

Irgendwann entfuhr ihr ein so scharfes Stöhnen, dass es klang, als käme es von jemand anderem, und ich bedeckte ihren Mund mit meinem, um es zu schlucken. Ich wollte keinen einzigen Laut verlieren.

—Mehr —sagte sie, als ich mich für einen Sekundenbruchteil löste, um Luft zu holen—, fick mich härter, los.

Ich gab ihr mehr. Ich gab ihr alles, was ich hatte. Ich hob sie ein wenig von der Matratze, schob den Arm unter ihre Taille, um sie dicht an mir zu halten, und machte weiter. Ich drang ihr mit einem dritten Finger ein, und sie stieß einen erstickten Schrei aus. Ich stieß kräftig zu, im Rhythmus der Hüften, während mein Daumen ihre Klitoris weiter in Kreisen bearbeitete. Als ich spürte, wie sie kam, war es nicht auf einen Schlag, sondern langsam, wie eine Welle, die erst brechen muss. Ihr Körper wurde steif, die Schenkel pressten meine Hüften zusammen, ihre Fotze schloss sich um meine Finger, bis es mir fast wehtat, und sie stieß einen langen, tiefen Laut aus, weder Schrei noch Stöhnen, sondern etwas dazwischen. Sie machte mir die ganze Hand nass, tränkte das Laken unter sich.

Ich kam auch, fast ohne es zu merken, angesteckt von ihrem Zittern. Es war seltsam, fast zärtlich, so zu kommen, ohne es geplant zu haben, nur weil sie unter mir kam und mir das reichte. Ich drückte mich gegen ihren Oberschenkel, noch immer mit den Fingern in ihr, und löste mich auf ihr mit einem Stöhnen, das ich in ihre Schulter biss, damit nicht das ganze Haus aufwachte.

Wir blieben so liegen, übereinander, verschwitzt, außer Atem, das Laken von uns beiden klebrig. Ihre Brust hob und senkte sich gegen meine. Der Deckenventilator drehte sich sehr langsam, als wäre auch er müde, die Spannung der letzten Monate auszuhalten.

—Geh nicht weg —sagte Lucía mit geschlossenen Augen.

—Ich gehe nicht bis Montag.

—Ich meinte nie.

Ich antwortete nicht. Ich umarmte sie noch fester und vergrub mein Gesicht in ihrem Haar. Es roch nach billigem Shampoo, nach Schweiß, nach Sex und nach etwas anderem, etwas, das in keiner Apotheke verkauft wird und das nur ich kannte.

***

Das war das letzte Mal, dass wir in dieser Stadt zusammen waren. Drei Monate später beschlossen wir, dass es so nicht weitergehen konnte, dass wir nicht auf Dauer sechshundert Kilometer voneinander entfernt leben und uns nur ab und zu die Wochenenden stehlen konnten. Sie kündigte ihren Job, packte zwei Koffer und kam zu mir.

Aber in jener Nacht, in diesem geliehenen Bett, mit den Lichtern der Stadt, die durch die halb geschlossene Jalousie sickerten, wussten wir das noch nicht. Wir wussten nur, dass sich die Fahrt gelohnt hatte. Dass der schlechte Kaffee, die sechs Stunden Straße und die sieben Monate Warten jede Minute wert gewesen waren.

Und wir schliefen umarmt ein, nackt und klebrig, als könnte uns niemand auf der Welt je wieder trennen.