Die Freundin meines Freundes rückte in jener Nacht an mich heran

Die Freundin meines besten Freundes habe ich vor etwas mehr als einem Jahr kennengelernt, und ehrlich gesagt hat sie mich anfangs überhaupt nicht beeindruckt. Sie ist hübsch, viel hübscher als die Mädchen, mit denen Bruno vorher zusammen war, aber sie war nicht mein Typ. Ich hatte schon immer eher auf Frauen in meinem Alter geachtet, und sie war fast zehn Jahre älter als ich: Ich war vierundzwanzig, und sowohl sie als auch Bruno waren Mitte dreißig.

Wenn es eine Verabredung unter Freunden gab, ein Abendessen oder einen Geburtstag, dann trafen wir uns eben auch. Alles ganz entspannt. Wir verstanden uns gut, redeten über alles Mögliche, und dabei blieb es. Nie wäre mir in den Sinn gekommen, dass da mehr sein könnte, nicht einmal im Entferntesten.

Bis vor ungefähr einem Monat. Eines Nachmittags blieben wir allein in ihrer Wohnung, während Bruno und ein paar andere Freunde losgingen, um Essen zu kaufen. Wir saßen beide auf dem Sofa, der Fernseher lief im Hintergrund, und plötzlich ließ sie einen merkwürdigen Kommentar fallen.

—Dieser Haarschnitt steht dir unglaublich gut — sagte sie und sah mich von der Seite an —. Weißt du was? Wenn ich irgendwann mal mit einer Frau zusammen wäre, dann mit jemandem wie dir.

Ich lachte, ohne so recht zu wissen, was ich antworten sollte.

—Ich mag keine, die zu maskulin oder zu zart sind — fuhr sie fort und zuckte mit den Schultern —. Du liegst genau dazwischen. Perfekt, würde ich sagen.

Perfekt. Sie sagte es einfach so, als wäre es nichts.

Damals schenkte ich dem nicht viel Bedeutung. Ich dachte, es sei so ein Satz, der einem ohne Nachdenken herausrutscht, von dem später niemand mehr spricht. Aber irgendetwas blieb bei mir hängen, ein kleiner Splitter, der einfach nicht rauswollte.

Noch am selben Abend, als ich nach Hause kam, erwischte ich mich dabei, wie ich darüber nachdachte, wie sie mich angesehen hatte. Das war nicht der Blick einer Frau, die einen Witz in den Raum wirft. Das war ein Blick, der hängen bleibt, der abwägt, der eine Reaktion erwartet. Ich schob den Gedanken natürlich sofort beiseite. Sie war Brunos Freundin, mein bester Freund seit dem Studium, der Mensch, mit dem ich die Hälfte meines Lebens teilte. Für solche Gedanken war da kein Platz.

In den folgenden Tagen versuchte ich, sie genauso zu behandeln wie immer. Aber irgendetwas hatte sich verschoben. Jedes Mal, wenn ich sie sah, suchte mein Kopf nach Zeichen, wo vorher keine gewesen waren: die Art, wie sie ihre Hand auf dem Tisch in die Nähe meiner legte, wie sehr sie über meine Witze lachte, diese bequemen Schweigen, die mir plötzlich nicht mehr so unschuldig vorkamen.

***

Wirklich anders wurde es ein paar Wochen später. Wir kamen sehr spät von einer Veranstaltung zurück, fast mitten in der Nacht: Bruno, seine Freundin, ich und ein weiterer Freund, Damián. Wir waren weit weg von unseren Wohnungen und beschlossen, bei Damián zu übernachten, der nur ein paar Straßen weiter wohnte.

Als wir ankamen, gingen die üblichen Scherze los. Dass ich wohl mit Damián schlafen müsse, dass zwischen uns vielleicht etwas laufen würde. Blödsinn, denn Männer interessieren mich nicht, und schon gar nicht Damián, der mit seiner Fresse nun wirklich nicht gerade hilft. Am Ende war es schnell geregelt: Die Jungs machten es sich auf einer Matratze im Wohnzimmer bequem, und wir beide nahmen das Zimmer innen, im einzigen Bett.

Der Abend lief gut. Man hörte Bruno und Damián auf der anderen Seite der Tür reden und lachen, und wir zwei im Zimmer taten dasselbe. Sie erzählte mir jede Menge Anekdoten, wir stellten uns Fragen, um uns ein bisschen besser kennenzulernen: welche Musik wir hörten, Ex-Partner, Haustiere. Dieses lange, chaotische Gespräch, das um vier Uhr morgens entsteht, wenn noch niemand schlafen will.

Bis es Zeit wurde, wirklich zu schlafen. Wir machten das Licht aus und krochen unter die Decke, jede auf ihrer Seite. Ich dachte, damit sei es erledigt, ich würde die Augen schließen und fertig.

—Ich liebe es, im Löffelchen zu schlafen — sagte sie plötzlich und ließ ein viel zu freches Kichern hören, um unschuldig zu sein —. Im kleinen Löffelchen, ja.

Ich spielte den Witz mit. Ich rückte von hinten an sie heran und umarmte sie, hielt dabei noch etwas Abstand, weil wir uns gerade erst anfreundeten und ich sie nicht bedrängen wollte. Aber Abstand interessierte sie nicht im Geringsten.

Sie schob ihren Körper so weit zurück, bis sie ganz an mir klebte. Ich spürte ihren Rücken an meiner Brust, ihre Hüften in meine eingepasst. Und dann begann sie sich zu bewegen. Zuerst langsam, fast unmerklich, als wäre es zufällig. Dann etwas stärker. Sie rieb ihren Arsch gegen mein Becken, immer wieder, in einem Rhythmus, der alles andere als beiläufig war. Ich spürte jede Kurve ihrer Pobacken, wie sie sich gegen mich pressten, sich an mir rieben, zwischen meine Beine wollten.

—Du machst das gern, oder? — flüsterte ich ihr ins Ohr und biss ihr sanft ins Ohrläppchen.

Sie antwortete nicht. Statt Worten drückte sie sich noch fester an mich, suchte meine Hand und legte sie auf ihre Hüfte, damit ich sie festhalten konnte, während sie sich weiter an mir rieb. Dann schob sie sie tiefer, über das kleine Höschen, mit dem sie schlief, und ließ mich ihr den Schritt durch den Stoff hindurch drücken. Sie war heiß, nass, so sehr, dass die Feuchtigkeit durchging und meine Finger beschmutzte. Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Ich spürte die Hitze, die von dieser Berührung aufstieg, diese Mischung aus Unglauben und dem Wunsch, dass es um keinen Preis aufhören sollte.

Ich hörte auf, so zu tun, als sei es ein Spiel. Ich legte ihr den Arm um die Taille, dann um die Oberschenkel und begleitete die Bewegung, die sie selbst vorgab. Ich schob die Hand in das Höschen und strich über die Schamhaare, dann tiefer, bis ich ihre Lippen fand, schon geschwollen und gleitend. Sie zuckte zusammen, kaum dass ich sie berührte. Ihr Atem war nicht mehr der von jemandem, der gleich einschläft: kurz, hastig, abgehackt, jedes Mal wenn sie sich tiefer an meinen Fingern rieb.

Mit einer schnellen Bewegung zog sie ihren Slip bis zu den Knien hinab und bog den Rücken durch, sodass sie mir ihren ganzen Arsch entgegenstreckte. Da gab es kein Weiterdenken mehr. Ich senkte die Hand, spürte sie durchnässt und brennend, und glitt mit zwei Fingern, dann mit drei, zwischen ihre Falten. Ich schob sie langsam hinein und spürte, wie sich ihr Loch öffnete, eng und heiß, meine Finger nach innen sog. Sie unterdrückte ein Stöhnen in das Kissen, damit man es auf der anderen Seite der Tür nicht hörte.

Ich begann, sie in ihr zu bewegen, sie zu krümmen, nach genau diesem Punkt zu suchen, der jede Frau den Verstand verlieren lässt. Als ich ihn fand, spürte ich, wie sie am ganzen Körper bebte. Ich hielt ihr den Mund mit der anderen Hand rechtzeitig zu, denn ihr entfuhr ein langes Stöhnen, das sich in meine Handfläche grub. Mit dem Daumen suchte ich ihren geschwollenen Kitzler und begann, ihn in Kreisen zu reiben, während ich sie weiter mit den Fingern fickte, innen, außen, innen, außen, immer schneller.

Ab und zu drang aus dem Wohnzimmer ein Lachen von Bruno oder Damián herüber, das Geräusch des Fernsehers, den sie angelassen hatten. Diese Nähe bremste uns nicht, sie machte uns nur noch heißer. Wir taten etwas, das wir nicht tun durften, nur ein paar Meter entfernt von dem Mann, der ahnungslos schlief, und wir wussten beide genau, was wir da taten. Sie machte es mir klar, als sie sich kaum drehte und mir in der Dunkelheit die Augen fixierte, ohne auch nur einen Hauch von Schuld.

—Langsamer — flüsterte sie —, sonst hören sie uns.

Aber sie wollte nicht langsamer, sie sagte es mit dem Mund und bat mit dem Körper um das Gegenteil. Jedes Mal, wenn ich nachließ, stieß sie die Hüften vor und suchte mich, spießte sich selbst auf meine Hand. Ich hatte sie eine ganze Weile so an meiner Brust, während ich ihr mit der anderen Hand das Shirt hochschob und ihre Brüste packte. Ich drückte sie, kneifte ihr die harten Brustwarzen zwischen Zeige- und Daumen, und sie stieß einen dumpfen Laut aus, während sie sich auf die Lippe biss. Ihre Haut brannte. Meine auch, und ich spürte, wie mein eigener Slip sich gegen die Matratze durchnässte.

—Lutsch sie mir — bat sie mich mit dünner Stimme und drehte den Oberkörper ein wenig —. Lutsch mir die Titten, bitte.

Ich drehte sie, bis sie auf dem Rücken lag, zog ihr das Shirt ganz hoch und legte meinen Mund an eine Brustwarze. Ich saugte hart, hungrig, wechselte von einer Brust zur anderen, biss ihr nur leicht in die harten Spitzen, während ich weiter mit den Fingern in ihr arbeitete. Sie packte mich im Nacken und drückte mich an ihre Brust, bog sich durch und rieb ihre nasse Möse gegen mein Handgelenk. Als ich die Finger herauszog und sie mir über die Lippen strich, leckte sie sie ohne Zögern ab und kostete sich selbst ganz aus.

***

Irgendwann drehte sie mich um und drückte mich auf die Matratze. Ich landete auf dem Rücken, und sie setzte sich auf mich, rittlings, mit diesem halben Lächeln, das ich schon in ihrer Wohnung gesehen hatte, damals bei dem merkwürdigen Kommentar. Nur dass ich jetzt genau verstand, was es bedeutete. Sie riss mir das Shirt herunter, zog mir den Slip die Beine hinab, und ich lag nackt unter ihr, die Brüste offen und die Möse pochend.

Ohne Eile glitt sie an meinem Körper hinab, verteilte Küsse am Hals, an der Brust, am Bauch. Sie blieb lange an meinen Brustwarzen, saugte und biss daran, bis sie rot waren, und wanderte weiter nach unten, leckte mir den Nabel, das Becken, die Innenseiten der Schenkel. Als mich ihr Mund schließlich an der Möse fand, dachte ich, ich würde nicht still bleiben können. Sie fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, saugte langsam an mir, kostete mich, als hätte sie monatelang genau darauf gewartet.

Sie spreizte mir mit den Fingern die Lippen und stieß die Zunge in mich hinein, dann ging sie zum Kitzler hoch und begann, ihn mit einem festen, anhaltenden Sog zu lutschen, der mich vom Bettbogen reißen ließ. Jede Bewegung durchschüttelte mich. Sie schob mir zwei Finger hinein, während sie weiter an mir saugte, und mit der anderen Hand packte sie eine Brust und zwickte mir die Brustwarze. Ich musste mir auf das Handgelenk beißen, bis eine Spur blieb, um nicht das halbe Haus zu wecken. Ich spürte die heiße Zunge hinein und heraus, wieder nach oben zum Kitzler, wieder nach unten, und diese Finger, die sich in mir mit einem Rhythmus bewegten, der mir keine Pause ließ.

—Ich spüre alles — murmelte sie irgendwann, hob den Kopf nur leicht, Mund und Kinn glänzten von meiner Feuchtigkeit —. Alles.

Sie vergrub das Gesicht wieder zwischen meinen Beinen und ließ nicht locker. Sie lutschte mich, bis ich es kommen spürte, eine dichte Welle, die von den Schenkeln hochstieg, sich in meinem Bauch zusammenzog und mir gegen ihre Zunge explodierte. Ich kam ihr in den Mund und biss mir in den Arm, die Hüften zitternd, bemüht, nicht zu schreien. Sie hörte nicht auf: Sie leckte mich weiter langsam aus, bis ich noch eine kleinere Welle aushielt, diese, die kommt, wenn man so empfindlich ist, dass jede Berührung brennt.

Als sie schließlich hochkam, küsste sie mich auf den Mund und reichte mir meinen eigenen Geschmack zurück. Wir fanden uns einander zugewandt, Beine gekreuzt, Muschi an Muschi, auf der Suche nach genau diesem Reiben, das uns beide verrückt machte. Wir begannen uns zu bewegen, erst langsam, dann immer gieriger. Ich spürte ihre feuchten Lippen an meinen, ihren Kitzler an meinem reiben, die Feuchtigkeit von uns beiden, die sich vermischte. Es war unglaublich, welche Energie sie hatte. Ich dachte, wir würden jeden Moment aufhören, aber sie ließ nicht locker: Sie saß obenauf, gab den Takt vor, presste ihre Brüste an meine, beugte sich hinunter, um mich zu küssen, und begann von vorn. Es wirkte, als hätte sie ein ganzes Jahr lang ihre Lust zurückgehalten und würde sie jetzt auf einmal mit mir herauslassen.

Ich stand ihr in nichts nach. Ich drehte sie um, legte sie auf den Rücken und spreizte ihr die Beine. Ich küsste ihre Brüste einzeln, saugte daran, markierte sie kaum mit den Zähnen. Langsam ging ich hinab, zog eine Spur aus Speichel über ihren Bauch, bis sie sich den Mund mit der Hand bedecken musste. Ich öffnete ihr die Möse mit den Daumen und sah sie einen Augenblick lang an, rosig, glänzend, geschwollen vor lauter Erregung. Dann versenkte ich meine ganze Zunge in ihr.

Ich gab ihr genau zurück, was sie mit mir gemacht hatte. Ich leckte sie langsam, dann schnell, dann mit der Zungenspitze über den Kitzler, dann mit dem ganzen Mund. Ich schob ihr zwei Finger hinein und krümmte sie, suchte denselben Punkt, den sie bei mir gesucht hatte. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper bebte, wie sie sich in meinem Haar festhielt, mich an sich zog, meinen Namen in einem kaum hörbaren Faden von Stimme wiederholte. Als sie kam, presste sie die Schenkel gegen mein Gesicht und nahm mir die Luft. Ich spürte die Kontraktionen um meine Finger, ein langes Flattern, und einen warmen Schwall, der mir über die Hand bis zum Handgelenk lief.

Da war etwas Verzweifeltes in der Art, wie sie mich danach suchte, als hätte sie sich viel zu lange zurückgehalten und würde sich erst jetzt erlauben, alles loszulassen. Sie hob mich an die Wand und ritt auf meinem Mund, saß auf meinem Gesicht, bewegte die Hüften und sah von oben auf mich herab, mit einer Brust in jeder Hand, sich selbst anbietend. Sie packte mein Gesicht, küsste mich heftig, wenn sie herunterkam, biss mir auf die Lippe und lachte gleich darauf leise, ganz erstaunt über sich selbst. In den Pausen, wenn wir anhielten, um Luft zu holen, strich sie mir schweigend durchs Haar, und diese Zärtlichkeit brachte mich noch viel mehr aus dem Gleichgewicht als der Sex.

—Du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr ich mir das schon ausgemalt hatte — sagte sie irgendwann, mit rauer Stimme, den Mund dicht an meinem Ohr —. Seit diesem Nachmittag bei mir zu Hause. Ich habe mir ständig vorgestellt, wie du mich leckst, wie du mich mit den Fingern fickst, alles.

Ich antwortete nicht. Ich küsste sie noch einmal, lang und langsam, schob ihr die Zunge ganz hinein und ließ ihren Körper für mich sprechen. Ich nahm ihre Hand und führte sie zu meiner Möse, und sie verstand ohne ein Wort. Sie schob mir die Finger hinein, drei auf einmal, und begann, sie fest in mir zu bewegen, während sie meinen Hals küsste. Ich machte dasselbe mit ihr. So lagen wir da, einander gegenüber, fickten uns mit den Händen, bissen uns auf den Mund, damit wir nicht schreien, und spürten, wie sich unsere Mösen um die Finger der anderen zusammenzogen. Wir kamen fast gleichzeitig und erstickten die Stöhne im Mund der jeweils anderen.

So ging es fast die ganze Nacht. Wir machten kurz Pause, holten Luft, sahen uns im Halbdunkel wortlos an und begannen wieder von vorn. Sie lutschte mir die Titten, ich leckte ihr die Möse, wir rieben uns, schoben uns die Finger ineinander, fraßen uns die Münder. Einmal bat sie mich, ihr in den Hals zu beißen, während ich sie von hinten mit den Fingern fickte, und ich tat es, achtete aber darauf, keine Spur zu hinterlassen. Eine Weile machten wir neunundsechzig, sie oben, während sie mich mit ihrer Möse im Gesicht fast erstickte und mir gleichzeitig die meine leck­te. Ich weiß nicht, wie oft ich gekommen bin. Irgendwo zwischen Erschöpfung und Lust habe ich aufgehört zu zählen.

Wir hörten erst auf, als sie es entschied, schon bei den ersten Lichtstreifen, die sich durch den Vorhang schoben, die Laken völlig verwüstet, der Geruch von Sex in das Zimmer gefressen. Sie kuschelte sich an meine Schulter, noch immer keuchend, die Finger immer noch zwischen meinen Beinen, und schlief fast sofort ein, als wäre nichts von dem, was passiert war, aus dieser Welt. Ich blieb noch eine Weile wach, starrte an die Decke, spürte, wie der fremde Samen auf meinen Schenkeln trocknete, und versuchte zu begreifen, in welchem Moment sich mein Leben so weit vom Drehbuch entfernt hatte.

***

Am nächsten Morgen spielten wir so, als wäre nichts geschehen. Wir frühstückten zu viert, machten Witze darüber, wie schlecht man auf einer Matratze schläft, und jeder ging seiner Wege. Sie sah mich nicht einmal anders an. Bruno blieb weiter Bruno, völlig ahnungslos, und erzählte mir von seinen Plänen fürs Wochenende.

Seit jener Nacht sind wir uns noch ein paar Mal begegnet, und ein paar davon endeten in etwas. Nie so intensiv wie beim ersten Mal, aber genug, damit ich weiter nach Ausreden suche, um mit ihnen zusammenzutreffen.

Ich weiß, dass es falsch ist. Sie ist die Freundin meines besten Freundes, eine der Menschen, die ich am meisten liebe, und jedes Mal, wenn ich daran denke, sticht mich ein Schuldgefühl. Aber dann sehe ich sie bei einem Treffen eintreten, dieser seitliche Blick trifft mich, und die Schuld hält gerade so lange, bis sie sich neben mich setzt.

Ich weiß nicht, wie das alles enden wird, und auch nicht, wie lange ich die Fassade der ruhigen Freundin noch aufrechterhalten kann, bei der angeblich nichts Seltsames passiert. Eines ist mir nur klar: Sie weiß genau, was sie tut, und ich habe im Moment nicht die geringste Absicht, sie zu bitten, damit aufzuhören.