Die Nacht, in der Camila auf die Bühne ging

Camila und ich kennen uns seit zwölf Jahren. Wir wurden an der Uni Freundinnen, in so einer Verbindung, die trotz Ex-Freunden, Umzügen und Jobs, die nicht lange halten, überlebt. Von Montag bis Freitag arbeitet sie als Krankenschwester in einer Privatklinik nahe dem Zentrum. An den Wochenenden tanzt sie in einem Club, in den man nur mit Vorreservierung und Code an der Tür reinkommt.

Sie erzählte es mir vor drei Jahren, eines Abends nach dem Essen, mit dieser Ruhe, die sie hat, wenn sie Riesendinge fallen lässt, als wären es beiläufige Kommentare. Sie sagte, sie tanze, sie verdiene gut, sie frage niemanden um Erlaubnis. Ich fragte sie, ob ich sie irgendwann mal sehen dürfe. Sie lachte. Sie sagte, ja, eines Tages.

Dieses eines Tages kam letzten Freitag.

Camila ist fast eins vierundsiebzig groß. Der größte Teil dieser Größe sind ihre Beine, lang und mit genau der Form, die es schwer macht, nicht hinzusehen, wenn sie geht. Sie hat dunkles, glattes Haar, das ihr bis zur Mitte des Rückens reicht, und Augen, die je nach Licht und Stimmung zwischen Braun und Grün wechseln. Wenn sie lächelt, erscheint in ihrer linken Wange ein Grübchen, das alles durcheinanderbringt.

Ich begehre sie schon lange. Ich weiß nicht genau seit wann, obwohl ich glaube, dass es auf einer gemeinsamen Reise an die Küste war, vor vier Sommern. Wir teilten uns ein Zimmer mit nur einem Doppelbett. In jener Nacht brauchte ich Stunden, um einzuschlafen, mit ihrem Körper zehn Zentimeter von meinem entfernt, während ich ihrem ruhigen Atem lauschte und nicht aufhören konnte, daran zu denken, wie nah ihre Hand auf dem Kissen meiner lag. Ich berührte mich lautlos unter den Laken, biss mir auf die Lippe, um kein Geräusch zu machen, und dachte an ihre Muschi, daran, wie es wohl wäre, ihr die Zunge ganz tief hineinzustecken, während sie schlief.

Nie habe ich ihr etwas gesagt. Wir sind seit zwölf Jahren Freundinnen, und das zählt mehr als jede Fantasie. Aber Fantasien bleiben trotzdem, auch wenn man sie nicht einlädt. Sie sammeln sich an, werden verfeinert, übernehmen Details aus echten Gesprächen und Blicken, die eine Sekunde länger dauern als nötig.

Camila ist die wiederkehrendste Fantasie, die ich habe. Und sie weiß es nicht.

***

Der Club liegt in einer Sackgasse im Süden der Stadt, hinter einem dunklen Holztor ohne Schild. Camila schickte mir den Code noch an jenem Nachmittag per Nachricht, zusammen mit einem „Komm nicht zu spät“ ohne weitere Erklärung.

Drinnen ist es größer, als es von außen wirkt. Tiefe Tische, gedämpftes Licht in Bernsteintönen, eine lange Bar am Ende. Die runde Bühne mit einer senkrechten Stange in der Mitte nimmt fast ein Drittel des Raums ein. Es waren nicht mehr als vierzig Leute da. Die Musik war sanft, im Hintergrund, gerade laut genug, um die Gespräche zu überdecken, ohne die eigenen Gedanken zu verhindern.

Ich setzte mich an einen Tisch nahe der Bühne, bestellte mir etwas zu trinken und wartete.

Als Camila auf die Bühne kam, brauchte ich einen Moment, um sie zu erkennen. Sie trug ihr Haar offen mit einer leichten Welle, die sie im Alltag nicht trägt, etwas Glänzendes auf Schultern und Armen, das sie im Licht schimmern ließ, und ein minimales schwarzes Teil, das keinerlei Raum für Fantasie ließ: zwei Stoffdreiecke, die gerade so die Brustwarzen bedeckten, und ein String, der sich zwischen ihren Arschbacken vergrub. Sie ging zur Stange in der Mitte mit jener Art, sich zu bewegen, die ich schon immer an ihr bemerkt hatte, die aber an diesem Abend völlig anders war. Entschlossener. Sich selbst viel bewusster.

Die Musik setzte ein. Und Camila setzte ein.

Es gibt Menschen, die für den Raum tanzen. Es gibt Menschen, die für sich selbst tanzen. Camila tat es mit einer Konzentration, die alle anderen zu Hintergrundrauschen machte. Sie war präzise, sie war fließend. Sie hing kopfüber an der Stange, spreizte die Beine weit, und von meinem Tisch aus sah ich, wie der Stoff des Strings sich an ihre Muschi schmiegte und jede Falte abzeichnete. Mir wurde der Mund trocken.

Ihre Augen glitten durch den Raum. Als sie meinen Tisch erreichten, blieben sie stehen.

Sie lächelte. Nicht das Lächeln von „wie schön, dass du gekommen bist“. Sondern eines, das etwas sagt, was sich nicht gut in Worte übersetzen lässt, das ich aber von der zweiten Reihe aus perfekt verstand.

Ich wandte den Blick nicht ab.

Sie auch nicht.

Sie tanzte fünfzehn Minuten lang, die für mich drei dauerten. Als sie von der Bühne kam, ging sie direkt auf meinen Tisch zu. Sie blieb vor mir stehen, sah von oben auf mich herab, die Hände in die Hüften gestützt, und sagte:

—Und?

—Du bist unglaublich —antwortete ich, und ich weiß nicht, ob es natürlich klang oder ob zu sehr durchschimmerte, was dahinterlag.

Sie nahm mein Glas, trank einen Schluck, ohne mich um Erlaubnis zu bitten, und setzte sich neben mich. Sie roch nach ihrem Parfüm, vermischt mit der Wärme der Bühne, und diese Mischung tat etwas mit meinem Magen, das ich mit mäßigem Erfolg ignorieren wollte.

***

Was ich euch ab hier erzähle, ist nicht genau das, was in jener Nacht geschehen ist. Es ist die Version, die sich in meinem Kopf wiederholt, wenn ich nicht schlafen kann. Was ich mir im Taxi auf dem Heimweg ausmalte, während die Stadt dunkel am Fenster vorbeizog und das Herz immer noch raste und die Schenkel fest aneinandergepresst waren.

In der Version, die ich mir ausmale, setzt sich Camila ganz nah neben mich. So nah, dass ich die Wärme ihrer Haut spüre und dieses Parfüm, das sie immer trägt, blumig mit etwas Dunklerem darunter. Sie sieht mich einen Moment lang mit diesen Augen an, die ihre Farbe wechseln, und sagt:

—Du hast die ganze Nummer über geguckt, als wolltest du mir die Muschi fressen.

—Will ich ja auch —sage ich. In der Fantasie kommt mir das ohne Mühe über die Lippen, ohne das Gewicht von zwölf Jahren Freundschaft, das von der anderen Seite zieht.

Sie sagt nichts. Sie sieht mich noch einen Moment länger an. Dann küsst sie mich.

Es ist kein Begrüßungskuss und auch nichts anderes mit bekanntem Namen. Er ist bewusst und langsam, mit einer Hand an meiner Wange, die mich genau dorthin lenkt, wo sie mich haben will. Sie steckt mir die Zunge ganz tief in den Mund, verflechtet sie mit meiner, und ich spüre, wie ihre andere Hand meinen Oberschenkel hinabgleitet und ihn über der Hose fest zusammendrückt. Ich spüre es im Magen, in der Brust, in der Muschi, die längst nass ist, bevor sie überhaupt jemand berührt hat.

Als sie sich löst, geht sie nicht weit. Ihre Stirn berührt meine.

—Wie lange denkst du schon daran? —fragt sie.

—Vier Jahre —antworte ich.

—Ich fünf —sagt sie und lächelt mit dem Grübchen in der linken Wange—. Fünf Jahre lang habe ich mir vorgestellt, wie du schmeckst.

Wir verlieren uns hinter der Bühne, in einem kleinen Raum mit einem Ledersofa und einer Stehlampe, die warmes, orangefarbenes Licht wirft. Camila schließt die Tür ab, dreht sich zu mir um und öffnet mir mit den Fingern langsam die Jacke, ohne die Augen von meinen zu nehmen. Der Stoff fällt zu Boden. Sie legt die geöffneten Handflächen auf mein Schlüsselbein und gleitet ganz langsam über mein Dekolleté hinab, bis sie mir die Brüste über dem BH zusammendrückt.

—Stopp —sage ich.

Sie hält sofort an.

—Damit ich mir das Hemd selbst ausziehen kann —erkläre ich.

Wir lachen beide, und in diesem gemeinsamen Lachen liegt etwas, das alles echter macht, mehr zu uns gehörig. Ich ziehe mir das Hemd über den Kopf, und sie öffnet mir den BH mit einer einzigen Hand, mit der Routine von jemandem, der das schon oft getan hat. Als meine Brüste frei sind, senkt sie wortlos den Kopf und saugt an einer Brustwarze, langsam, mit der Zunge Kreise ziehend, während sie mit den Fingern die andere kneift. Mir entweicht ein scharfer Keuchlaut, den ich an mir nicht wiedererkenne.

—Verdammt, was für Titten du hast —murmelt sie gegen meine Haut—. All die Zeit unter der Kleidung versteckt.

Sie schiebt mich sanft aufs Sofa und setzt sich auf mich, die Knie zu beiden Seiten meiner Hüften. Ihr Gewicht ist genau so, wie ich es mir all die Nächte vorgestellt habe, in denen ich es mir verbot, es mir vorzustellen. Ich greife ihr mit beiden Händen über dem String an den Arsch, und sie beginnt sich auf mir zu bewegen, reibt ihre Muschi an meinem Oberschenkel, hinterlässt einen nassen Fleck auf meiner Hose, den ich sehr deutlich spüre. Ich reiße die beiden schwarzen Stoffdreiecke von ihren Brüsten, und da sind sie, rund und fest, mit dunklen Brustwarzen, die schon hart sind wie Steine.

—Lutsch mich —sagt sie, packt mich am Nacken und drückt mir den Kopf nach unten.

Ich lutsche sie. Ich nehme eine Brustwarze ganz in den Mund, fahre mit der Zunge darum herum, ziehe sanft mit den Zähnen daran. Sie krümmt den Rücken und stößt einen langen Stöhnen aus, das direkt in meine Muschi fährt. Ich wechsle zur anderen, behandle sie genauso, und ich spüre, wie sie sich schneller auf mir bewegt, wie ihr Atem bricht.

Sie küsst meinen Hals. Langsam, eine Linie mit der Zunge ziehend, vom Kiefer bis dahin, wo die Schulter beginnt. Meine Finger sind in ihr Haar vergraben, und ich erinnere mich nicht, sie dort hineingetan zu haben. Sie gleiten mit den Händen über meinen Bauch nach unten, öffnen mir die Hose, schieben die Hand ohne jedes Zeremoniell unter die Unterwäsche und berühren mich direkt.

—Du bist tropfnass —sagt sie, und in ihrer Stimme liegt etwas Triumphierendes—. Du läufst, Marta.

—Seit du auf die Bühne gekommen bist —gebe ich zu.

Sie steckt einen Finger in mich. Dann zwei. Sie bewegt sie mit einer Präzision in mir, die mich die Kiefer zusammenbeißen lässt. Mit dem Daumen sucht sie meine Klitoris und beginnt langsame Kreise zu ziehen, während sie mir ins Gesicht schaut, um keine einzige meiner Reaktionen zu verpassen.

—Sag mir, was du willst —sagt sie an meinem Hals.

Es gibt Dinge, die man genau weiß, auch wenn man sie nie gehabt hat.

—Ich will, dass du mir die Muschi leckst —sage ich, ohne mich dafür zu entschuldigen, ohne die Stimme zu senken—. Ich will deine Zunge in mir. Jetzt.

Sie lächelt an meinem Hals.

—Gut —sagt sie.

***

Sie steigt von mir herunter und kniet sich zwischen meine Beine auf den Boden. Sie zieht mir die Hose an den Hosenbeinen aus, dann die Unterwäsche, und wirft beides zur Seite. Sie spreizt mir die Knie mit den Handflächen, ohne Eile, würdigend, was sie sieht.

—Was für eine Muschi —sagt sie eher zu sich selbst als zu mir—. All die Jahre und ich hatte keine Ahnung.

Sie geht nicht sofort hinunter. Erst küsst sie die Innenseiten meiner Oberschenkel, erst den einen, dann den anderen, und arbeitet sich Zentimeter für Zentimeter mit dem Mund nach oben. Oben angekommen, lässt sie die Muschi absichtlich aus und küsst stattdessen meinen Hüftknochen. Sie steigt höher. Leckt mir die Haut unterhalb des Bauchnabels. Geht wieder den anderen Oberschenkel hinab, beißt sanft zu.

—Camila, bitte —sage ich, und es ist mir inzwischen egal, wie es klingt.

—Bitte was —sagt sie und sieht von unten zu mir hoch, die Lippen glänzend, die Brauen gehoben.

—Leck sie. Bitte.

Sie senkt den Kopf. Der erste Zug ihrer Zunge ist flach, lang, von unten nach oben, und lässt meine Beine zittern und die Finger fest ins Leder des Sofas krallen. Der zweite ist präziser: die Zungenspitze direkt auf der Klitoris, kleine, konstante Kreise, mit genau dem Druck, der mir ein Stöhnen entlockt, das ungefiltert herausbricht.

Sie weiß, was sie tut. Kein Herantasten, kein Suchen. Mit der Zunge legt sie einen konstanten, präzisen Rhythmus auf meine Klitoris, ohne Eile und ohne Unterbrechung. Sie wechselt ab: saugt, leckt, steckt die Zungenspitze tief hinein, um sie sofort wieder herauszuziehen, zurück zur Klitoris. Jedes Mal, wenn ich der Grenze näher komme, merkt sie es und passt den Druck oder den Winkel genau genug an, um mich dort zu halten, an dieser Kante, noch ein wenig länger. Es ist absichtlich. Sie tut es mit Absicht. Und ich weiß es, und das macht es nur noch schwerer auszuhalten.

—Camila —sage ich, und ich weiß nicht, ob es Klage oder Bitte ist oder einfach nur ihr Name, den ich schön finde, wenn ich ihn so ausspreche—. Camila, bitte, hör nicht auf, hör nicht auf.

Sie hebt den Blick, ohne aufzuhören. Ihr Kinn ist glänzend, nass von mir, und schon dieses Bild spannt meinen ganzen Körper an. Ihre Augen sind dunkel, konzentriert, mit etwas darin, das ich nie zuvor gesehen habe, weil ich sie bis zu dieser Nacht nie hier hatte, in dieser Position, mit dem Mund in meiner Muschi und einem Blick von unten, der mich so ansieht.

Sie schiebt einen Finger in mich, dann zwei, und krümmt die Fingerspitzen nach oben, auf der Suche nach genau diesem Punkt, den die meisten nicht finden. Sie findet ihn auf Anhieb. Der Rhythmus ihrer Zunge synchronisiert sich mit der Bewegung ihrer Hand, und plötzlich ist alles ein und dasselbe: die Zunge oben, die Finger innen, der Daumen der anderen Hand, der meinen Oberschenkel festhält, damit ich offen bleibe. Ich spüre, wie sich die Spannung von den Füßen aus zum Zentrum hin aufbaut, dicht und drängend, wie eine Welle, die sich ganz langsam hebt und erst sinken wird, wenn sie bricht.

—Ich komme gleich —warne ich sie, mit zusammengepresster Stimme—. Camila, ich komme dir gleich in den Mund.

Sie stöhnt gegen meine Muschi, und diese Vibration ist das, was mich endgültig zerreißt. Ich packe ihr Haar mit beiden Händen, drücke fester zu, als ich sollte, presse ihr Gesicht ohne jede Vorsicht gegen mich.

—Nicht aufhören —sage ich—. Hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.

Sie hört nicht auf. Im Gegenteil: Sie beschleunigt den Rhythmus der Zunge, steckt die Finger tiefer, schneller hinein und saugt meine Klitoris zwischen den Lippen mit einer Saugkraft, die mich zerlegt.

Als ich komme, komme ich langsam und dann mit einem Schlag, der Rücken nach vorn gekrümmt, mit einem Laut in der Kehle, den ich nicht als meinen erkenne, ein gepresstes Heulen, das mir von ganz unten entweicht. Der Orgasmus reißt mich in Wellen mit sich, eine nach der anderen, und jede ist länger als die vorherige. Camila hält den Rhythmus bis zur letzten Kontraktion, saugt und leckt, während ich unter ihr zucke, bis ich ihr Haar loslasse und mich mit noch immer flachem Atem und kraftlosen Muskeln gegen die Sofalehne sinken lasse.

Sie zieht die Finger langsam heraus, glänzend und nass, und steckt sie sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen, während sie sie einzeln aussaugt.

—Schmeckt genau so, wie ich es mir vorgestellt habe —sagt sie.

—Komm her —bitte ich sie mit dünner Stimme.

Sie steigt an meinem Körper hoch und ich küsse sie. Sie schmeckt nach mir in ihrem Mund, salzig und dicht, und dieses Detail allein macht mich schon wieder heiß. Ich schiebe ihr die Hand zwischen die Beine unter den String, und ihre Muschi ist so nass, dass mir die Finger ohne Halt hin und her rutschen. Sie keucht gegen meinen Mund.

—Leg dich hin —sage ich.

Sie legt sich auf den Rücken aufs Sofa und ich komme über sie, klemme meinen Oberschenkel zwischen ihre. Ich reiße ihr den String an einer Seite herunter, ohne etwas zu lösen, und sie stößt ein kurzes Lachen aus, das in ein Stöhnen übergeht, als ich ihr zwei Finger mit Schwung hineinschiebe. Ihr ganzer Körper spannt sich an. Ich beiße ihr in den Hals, während ich sie mit den Fingern ficke und nach demselben Punkt suche, den sie bei mir gesucht hat, und an ihrem Gesicht sehe ich, wann ich ihn finde.

—Da —sagt sie, die Augen geschlossen—. Da, da, geh da nicht weg.

Ich reite sie gegen meinen eigenen Oberschenkel, bewege die Hüfte im gleichen Rhythmus wie die Finger, und sie bohrt mir die Nägel so fest in den Rücken, dass ich weiß, ich werde morgen Spuren haben. Ich senke den Mund zu ihren Brüsten, beiße ohne Angst in eine Brustwarze, und sie stöhnt lauter, ohne sich darum zu scheren, ob man sie auf der anderen Seite der Wand hört.

—Marta, verdammt, so, genau so, nicht aufhören —sagt sie, und ihre Stimme klingt anders als jede Stimme, die ich in zwölf Jahren von ihr gehört habe.

Ich höre nicht auf. Ich schiebe einen dritten Finger hinein, ändere den Winkel, reibe mit der Handfläche an ihrer Klitoris, jedes Mal, wenn ich tiefer stoße. Sie krümmt den Rücken vom Sofa weg, ihr Mund öffnet sich lautlos, und als sie kommt, tut sie es, indem sie die Beine um meine Hand schließt und mir die Finger in sich einklemmt, während sie sich in langen Wellen entlädt, die durch ihren ganzen Körper laufen.

Als es vorbei ist, bleibt sie einen Moment still, die Augen geschlossen und mit einem kleinen Lächeln. Dann zieht sie mich auf sich und umarmt mich, noch immer in sich, und bleibt so liegen, atmend gegen meinen Hals.

Eine Weile sagt sie nichts. Der Raum riecht nach Sex, nach ihrem Parfüm und dem Leder des Sofas, und draußen, ganz weit weg, läuft weiter die Musik des Clubs, als wäre nichts geschehen, obwohl für mich alles geschehen ist.

Dann sagt sie:

—Vier Jahre lang hast du das für dich behalten?

—Vier Jahre und ein bisschen —bestätige ich.

—Verschwendung —sagt sie und lacht—. Und jetzt müssen wir die verlorene Zeit wohl nachholen, was?

Ich lache auch. Wir lachen beide. Und in der Fantasie bleiben wir noch eine ganze Weile so liegen, nackt und eng aneinander auf dem Sofa, ohne dass noch etwas gesagt werden muss.

***

Was wirklich geschah, war, dass Camila sich neben mich setzte, aus meinem Glas trank und wir bis ein Uhr morgens redeten. Über die Arbeit, über eine Reise, die sie für den Sommer plant, über eine Serie, die wir beide schauen, ohne es der jeweils anderen bis zu jener Nacht gesagt zu haben. Ich fuhr sie mit dem Auto bis zu ihrem Haus. Sie gab mir beim Aussteigen einen Kuss auf die Wange, wie sie es immer tut, seit wir uns kennen, und verschwand im Gebäude.

Im Taxi auf dem Heimweg fragte ich mich, ob ich ihr eines Tages etwas sagen würde. Ob irgendwann der Punkt kommen würde, an dem das Gewicht des Verschweigens größer wäre als der Verlust dessen, was wir haben. Zu keinem Schluss kam ich. Ich komme nie zu einem. Ich kam nach Hause, legte mich ins Bett, ohne mich umzuziehen, und berührte mich, während ich an sie dachte, an ihren Mund, an ihre enge Muschi unter dem String, und kam in weniger als zwei Minuten, das Gesicht ins Kissen gedrückt.

Am Mittwoch haben wir zum Abendessen verabredet.

Ich werde hingehen. Ich werde sie ansehen wie immer, mit diesem Geheimnis, das nur ich kenne. Und wahrscheinlich bleibt die Fantasie für immer meine, sammelt sich schweigend an wie alle vorherigen.

Aber als ich sie fragte, ob ich nächsten Freitag wiederkommen dürfe, um sie auftreten zu sehen, lachte Camila.

Sie sagte ja.

Und dieses Lächeln mit dem Grübchen hielt eine Sekunde länger als gewöhnlich.