Die Nacht, in der ich die Milch meiner besten Freundin kostete

Ich war seit drei Tagen in Marisols Haus, als das Schweigen zwischen uns schwerer wog als die Worte. Ich war in die Berge hinaufgefahren, um ihr mit dem Baby zu helfen, hatte ich meiner Mutter gesagt, hatte ich mir während der Busfahrt immer wieder eingeredet. Aber in der Nacht zuvor, in der Küche, als ich die Tassen spülte, war sie von hinten an mich herangetreten. Sie küsste mich auf die Wange. Und ich drehte, ohne nachzudenken, den Kopf. Unsere Lippen streiften sich nur ganz leicht, für einen Sekundenbruchteil, vielleicht weniger. Gerade genug, dass keine von uns den Rest der Nacht schlief.

Am Morgen mieden wir das Thema. Wir frühstückten schweigend, sie mit dem kleinen Tomás auf dem Arm, ich mit dem Blick in meine Kaffeetasse geheftet. In den Bergregionen kühlte das Haus schnell aus, und der einzige Ofen, der funktionierte, stand im Wohnzimmer. Dort verbrachten wir die Stunden: sie, wie sie das Kind stillte, ich, wie ich so tat, als läse ich einen Roman, der seit Montag aufgeschlagen vor mir lag, und ich war erst auf Seite drei.

—Camila —sagte sie plötzlich, ohne den Blick vom Baby zu heben—. Wegen letzter Nacht…

—Dafür müssen wir nicht reden.

—Doch, müssen wir.

Ihre Stimme brach ein wenig. Marisol weinte nie laut. Seit Iván in jener Kurve auf der Straße gestorben war, vor fünf Monaten, hatte ich sie zweimal weinen sehen, beide Male lautlos, mit auf die Lippe gebissenem Mund, damit sie das Kind nicht erschreckte. Auch diesmal biss sie sich auf die Lippe, aber es half ihr nicht ganz.

—Ich habe dich geküsst —sagte sie—. Und du bist nicht zurückgewichen.

—Ich bin nicht zurückgewichen.

—Warum?

Ich wusste keine Antwort. Seit Jahren suchte ich genau dieselbe Antwort auf tausend verschiedene Arten. Marisol war seit mehr als einem Jahrzehnt meine beste Freundin. Wir hatten uns in Uni-Lagern eine Pritsche geteilt, Geheimnisse bei langen Nachmittagsessen, Tränen bei jeder Trennung. Als sie Iván heiratete, weinte ich auf ihrer Hochzeit, und niemand wusste so recht warum. Als er starb, war ich die Erste, die in diesem Haus ankam.

—Letzte Nacht habe ich dich geküsst, weil ich es seit Monaten wollte —murmelte sie—. Und weil ich keine andere Art finde, dir zu sagen, was ich denke, wenn du mich ansiehst.

Tomás stieß ein leises Wimmern aus und begann, die Brust zu suchen. Marisol öffnete ihr Nachthemd mit einer Hand, ohne den Blick von mir zu nehmen. Das graue Morgenlicht fiel auf ihre Schulter, und ich sah, wie der Kleine andockte und begann, mit jener rauen Gier zu schlucken, die sehr hungrige Babys haben. Ihre Haut war blasser, als ich sie in Erinnerung hatte, von feinen Adern durchzogen, die sich durch das Stillen abgezeichnet hatten.

***

In jener Nacht schlief ich schlecht. Das Gästezimmer lag am Ende des Flurs, nur durch eine dünne Wand von ihrem getrennt. Ich hörte jede Bewegung des Babys, jeden Schritt Marisols, wenn sie aufstand, um es zu beruhigen. Gegen halb vier hörte ich es wieder weinen. Und ich hörte auch ein Schluchzen, das nicht von dem Kind kam.

Ich zog den Pullover über das Nachthemd und ging barfuß über den Flur. Meine Möse war schon feucht, bevor ich an die Tür klopfte, und es war mir peinlich, das selbst mir einzugestehen. Seit drei Nächten wichste ich mich schweigend in Gedanken an sie, hielt mir das Kissen vor den Mund, damit sie nicht hörte, wie ich kam.

Die Tür stand einen Spalt offen. Ich schob sie langsam auf. Marisol saß auf der Bettkante, das Baby an der Brust, völlig nackt von der Taille aufwärts. Das Licht der Nachttischlampe zeichnete sie im Gegenlicht, und ich sah, dass ihr Gesicht nass war, nicht von Milch, von Tränen.

—Komm rein —sagte sie, ohne aufzusehen—. Es ist okay. Komm rein.

Ich ging hinein. Ich schloss die Tür. Ich setzte mich auf den niedrigen Stuhl vor dem Bett, denselben, auf dem wir früher bis zum Morgengrauen geredet hatten, wenn ich vor Jahren bei ihr übernachtete. Tomás saugte mit halb geschlossenen Augen, zufrieden. Marisol hielt ihn mit einem Arm fest und wischte sich mit der anderen Hand über das Gesicht.

—Ich weiß nicht, was heute mit mir los ist —flüsterte sie—. Ich höre nicht auf zu weinen.

—Du hast zu wenig Schlaf.

—Es ist nicht nur das.

Sie hob den Blick und sah mich an. Und dann geschah etwas, das ich mir nicht vorgestellt hatte: Die andere Brust, die, die das Baby nicht im Mund hatte, begann von allein Milch zu verlieren. Ein warmer, weißer Strahl lief ihr bis zum Nabel hinab, zog über den Bauch und verschwand im zerknitterten Nachthemd an der Hüfte.

Sie rührte sich nicht. Ich auch nicht.

—Das passiert, wenn ich aufgewühlt bin —sagte sie, fast entschuldigend—. Iván sagte immer, das sei eine Gemeinheit des Körpers. Als würde er niemanden um Erlaubnis bitten.

Ich musste unwillkürlich lachen. Sie lachte auch, und dieses Lachen war so traurig, dass ich schlucken musste, um nicht selbst zu weinen.

***

—Komm näher —sagte sie nach einer Weile.

Sie sagte es leise, als wolle sie mich nicht erschrecken. Ich kam näher. Ich kniete mich auf den Teppich zu ihren Füßen. Die Milch tropfte weiter, jetzt langsamer, und der süße Geruch mischte sich mit dem Lavendelseifen-Geruch, den wir beide seit Internatszeiten benutzten.

—Marisol…

—Du musst nichts tun —unterbrach sie mich—. Bleib einfach in meiner Nähe. Ich brauche jemanden in meiner Nähe.

Ich legte die Stirn an ihr Knie. Ihre Haut war warm, und ihre Oberschenkel waren fest von all dem Gehen in den Bergen. Ich strich langsam über ihre Wade, ohne zu wissen, was ich da tat. Sie ließ es zu.

Das Baby schlief an ihrer Brust ein. Marisol löste es vorsichtig, stand mit mir noch immer vor ihr auf den Knien auf und legte es in die kleine Wiege daneben. Als sie sich wieder setzte, war das Nachthemd ihr ganz heruntergerutscht. Sie saß mir gegenüber, fast nackt, mit noch immer über den Bauch laufender Milch.

—Willst du? —fragte sie.

—Was?

—Kosten.

So hatte mich das noch nie jemand gefragt. Es war kein Befehl, keine verführerische Einladung wie in Filmen. Es war eine einfache, fast kindliche Frage, gestellt von einer Frau, die Angst vor der Antwort hatte.

—Ja —sagte ich.

Ich beugte mich vor. Ich führte den Mund an ihre linke Brustwarze, die stärker tropfte, und streifte die Haut mit den Lippen, bevor ich sie umschloss. Der erste Geschmack überraschte mich: süß, ja, aber auch mit einer erdigen, fast salzigen Note, wie Quellwasser, das durch Erde geflossen ist. Ich schluckte. Ich schluckte noch einmal. Ich saugte stärker, suchte nach der Milch, und sie gab sie mir: Ein warmer Schwall füllte meinen Mund und rann mir die Kehle hinunter. Marisol stieß ein so tiefes Stöhnen aus, dass die Brustwarze zwischen meinen Lippen hart wurde, dick, geschwollen, noch immer tropfend zwischen einem Saugen und dem nächsten. Ich biss vorsichtig in die Spitze. Ich leckte die ganze Areola. Ich saugte wie das Baby, nur langsamer, tiefer, bis ich spürte, wie ihre Brüste gegen mein Gesicht pochten.

Ich strich ihr mit der Hand über den Rücken. Ich spürte ihr Herz an meiner Wange schlagen. Ich trank weiter, langsam, weil ich es auch nicht anders konnte. Die andere Brust tropfte weiter, unbeachtet, und ich hob ihre Hand an und drückte sie, bis ein feiner Strahl austrat, der meine Finger nass machte. Ich saugte mir die Finger vor ihren Augen ab. Marisol biss sich auf die Lippe.

—Camila…

Ihre Stimme klang anders. Tiefer, verschlossener. Ich spürte, wie sich ihr Körper gegen meinen zusammenzog, wie ihre Hüften sich ein wenig nach vorn schoben, wie sich ihre Knie langsam öffneten, ohne dass ich sie auch nur darum gebeten hätte. Ich ließ ihre Brust los. Ich hob den Kopf. Ihre Augen waren geschlossen und ihr Mund geöffnet, und eine Hand war ihr von selbst zwischen die Schenkel geglitten, unter dem herabgerutschten Nachthemd. Sie berührte sich an der Möse vor mir, ohne es zu merken.

—Hör nicht auf —murmelte sie.

***

Ich ging zurück zur Brustwarze. Diesmal wechselte ich die Seite, suchte die andere, die das Baby teilweise geleert hatte. Es kam kaum etwas. Ich saugte stärker, hungrig, und sie dankte es mir mit einem langen Keuchen. Die Milch begann wieder zu fließen, dicker, langsamer, und ich schluckte sie ganz. Ich biss mit den Milchzähnen vorsichtig in ihre Brustwarzenspitze, nur um ihre Haut in meinem Mund gespannt zu spüren. Marisol seufzte lauter und griff mit einer Hand in mein Haar. Nicht, um mich zu führen: um sich festzuhalten. Ich hatte das Gefühl, dass ihre Knie weich wurden, obwohl sie saß.

Ich schob die andere Hand an ihrem Oberschenkel hinauf. Langsam. Wartend, ob sie mich stoppte. Sie stoppte mich nicht. Ich strich über die Innenseite ihres Beins, jene weiche Stelle, an der der Oberschenkel aufhört, hart zu sein, und warm wird. Ich nahm ihre eigene Hand zwischen ihren Beinen weg und legte meine an ihre Stelle. Sie war durchnässt. Das Schamhaar klebte an ihrer Haut, die Möse lief ihr über die Schenkel, und als ich mit einem Finger über den offenen Schlitz strich, spürte ich, wie ihre Klitoris sich unter meiner Fingerkuppe wölbte, dick, pochend.

—Bist du sicher? —fragte ich.

—Ich bin seit fünf Monaten bei nichts sicher —sagte sie—. Nur bei dir. Steck ihn rein. Bitte. Steck ihn rein.

Ich steckte einen Finger in sie. Sie verschluckte ihn ganz. Sie war so nass, dass er ohne Widerstand hineinging, und nach ein paar Sekunden schob ich einen zweiten hinein. Ihre Möse zog sich heiß, pulsierend um meine Finger zusammen, und ich spürte, wie innen alles geschwollen war, als hätte sie monatelang auf mich gewartet. Ich begann, sie mit den Fingern langsam zu ficken, und sah ihr dabei ins Gesicht. Marisol krallte sich mit beiden Händen an der Bettkante fest, warf den Kopf zurück und öffnete die Beine noch weiter.

Ich ließ ihre Brust wieder los. Ich richtete mich ein wenig auf, um sie auf den Mund zu küssen, ohne die Finger aus ihrer Möse zu ziehen, und dieser Kuss war nicht mehr wie jener in der Küche. Dieser Kuss war lang, langsam, mit Geschmack nach ihrer eigenen Milch zwischen uns beiden. Ich schob ihr die Zunge tief in den Mund, während ich ihr weiter die Finger bis tief in die Möse schob. Marisol packte mich mit beiden Händen ins Gesicht und küsste mich, als hätte sie jahrelang darauf gewartet, und sie sog an meiner Zunge, als wolle sie sie mir herausreißen.

Wir wechselten ins Bett. Ich zog ihr das Nachthemd ganz aus. Ich zog meinen Pullover aus, mein eigenes Nachthemd, die Unterhose, alles. Wir lagen beide nackt im gelben Licht der Lampe, sie noch immer mit milch- und tränenfeuchter Haut, ich zitternd, nicht vor Kälte. Zum ersten Mal sah ich ihren ganzen Körper: die dicken Mutterbrüste mit den blauen Äderchen und den dunklen, breiten Brustwarzen; den weichen, von Dehnungsstreifen gezeichneten Bauch; die breiten Hüften, das Schamhaar und diese rosige, offene Möse, die zwischen ihren Schenkeln glänzte.

Ich erkundete sie mit dem Mund. Ich küsste ihren Hals, ihre Schultern, die schweren Brüste, die noch ein wenig tropften, wenn ich sie berührte. Ich saugte wieder an den Brustwarzen, eine und dann die andere, im Wechsel, bis mein Mund sich mit Milch füllte, und ich spuckte ein wenig zwischen ihre Brüste und leckte es ihr weg. Ich leckte ihr den Schweiß vom Brustbein. Ich ging langsam nach unten, küsste ihren vom Schwangerschaftsbauch weich gewordenen Bauch, steckte die Zunge in den Nabel, biss ihr in die breiten Hüften. Ich kam an ihr Becken, an das dunkle Haar, das sie sich nie rasiert hatte und das nach ihr roch, nach ihrer Seife, nach ihrem Mutter-Schweiß, nach heißer Möse. Ich blickte sie fragend an. Sie nickte kaum merklich.

Ich kostete sie. Der Geschmack war anders als der der Milch, intensiver, saurer, lebendiger. Ich leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben, vom Arsch bis zur Klitoris, und spürte, wie ihr Bauch an meiner Stirn zitterte. Marisol bog den Rücken durch und legte den Handrücken an den Mund, um keinen Laut zu machen. Das Baby schlief noch einen Meter von uns entfernt, und ihre Vorsicht erschien mir das Zärtlichste auf der Welt.

Ich spreizte mit zwei Fingern die Lippen ihrer Möse und suchte mit der Zungenspitze ihre Klitoris. Ich fand sie groß, hart, pochend. Ich lutschte sie wie ihre Brustwarze, mit dem ganzen Mund, zog sie in mich hinein. Marisol stieß einen erstickten Schrei aus und steckte sich die Faust in den Mund. Ich schob die Zunge in ihr Loch, tief, so tief ich konnte, und fickte es ihr langsam mit der Zunge, dann kehrte ich zur Klitoris zurück. Ich leckte in Kreisen. Ich leckte von oben nach unten. Ich vergrub die Nase in ihrem Schamhaar und atmete ihren Geruch ein, während ich weiter an ihrem Knöpfchen saugte.

Ich strich ihr langsam mit der Zunge, suchte den Rhythmus, der sie stärker atmen ließ. Ich fand ihn schnell. Marisol griff mir wieder ins Haar, und diesmal führte sie mich wirklich, ohne ein Wort, gab mir mit ihrem Becken den Takt vor. Ich steckte ihr wieder zwei Finger hinein, während ich ihre Klitoris saugte, suchte drinnen nach diesem rauen Punkt oben und rieb unablässig daran. Ich spürte, wie sich die Muskeln ihrer Schenkel beiderseits meines Gesichts anspannten, wie sie sich an meine Ohren schlossen, wie ihre Atmung schneller wurde, bis sie zu kurzen, rauen, dringlichen Keuchen wurde. Ein leises, fast ersticktes „Fick mich“ entglitt ihr, und dieses „Fick mich“ in ihrer Stimme presste meine Möse zusammen wie ein Stromschlag.

Und dann zerbrach sie.

Ich spürte, wie ihr ganzer Körper bebte. Ich spürte auch eine neue Feuchtigkeit, anders als die vorherige, heißer, ein Schwall, der meine Kinnspitze, meinen Hals, meine Brüste nass machte. Auch aus beiden Brustwarzen entwich ein dünner Milchstrahl, und ich sah, wie sie kam und gleichzeitig oben und unten tropfte und das ganze Bett durchnässte. Ich zog mich nicht zurück. Ich lutschte weiter an ihr, während sie kam, sanfter, bis sie nicht mehr zitterte und mir das Gesicht mit beiden Händen wegschob, weil sie es nicht mehr ertrug.

Sie richtete sich auf, packte mich an den Schultern und warf mich auf den Rücken. Sie stieg auf mich, immer noch außer Atem, und küsste meinen Mund voll von sich selbst. Sie leckte sich über die Lippen. Sie strich mir mit ihren Brüsten über das Gesicht und schob mir eine Brustwarze in den Mund. Ich saugte. Ich schluckte die Milch, die noch da war. Sie schob mir ein Knie zwischen die Schenkel und drückte es mir gegen die Möse, und ich war so nass, dass meine Haut beim ersten Reiben an ihrer klebte.

—Mach die Beine auf —sagte sie mir ins Ohr und biss mir ins Ohrläppchen.

Ich spreizte die Beine. Sie ritt auf mir mit dem Oberschenkel gegen meine Möse gepresst und begann, mich langsam zu reiben, und sah mich dabei an. Ich spürte, wie ihr Knie meine Lippen auseinanderspreizte, wie meine Klitoris sich zwischen ihrer harten Schenkelhaut verfing, wie ihr Bein von meinem Saft nass wurde. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen und half ihr, sich auf mir zu bewegen, gab auch ich ihr den Takt vor und rieb mich an ihr wie eine Hündin.

Sie stieg von mir herunter. Sie spreizte meine Beine ganz. Sie sah meine Möse einen Sekundenbruchteil lang an, bevor sie den Kopf senkte, und dann fraß sie sie mir ganz. Die erste Zunge ließ mich die Hüften vom Bett heben. Die zweite entrang mir ein Stöhnen, das ich mit dem Handrücken dämpfen musste. Sie saugte meine Klitoris mit demselben Hunger, mit dem ihr Sohn ihre Brust saugte, und dieser Vergleich machte mir einerseits Scham und heizte mich gleichzeitig auf. Sie steckte zwei Finger in mich und bog sie nach oben. Sie suchte in mir. Sie fand es. Sie rieb es erbarmungslos, während sie mein Knöpfchen leckte, und nach zwei Minuten biss auch ich mir in die Hand, um nicht zu schreien, die Beine zitternd um ihren Kopf, während meine Möse in ihrem Mund explodierte.

Danach ließ ich mich neben ihr fallen. Marisol drehte sich zu mir und kuschelte sich an meine Brust. Ich nahm sie in den Arm. Wir lagen eine ganze Weile so, ohne etwas zu sagen, und hörten nur die ruhige Atmung des Babys auf der anderen Seite des Zimmers. Sie strich mir mit der Zunge über die Brustwarze, abwesend, als könne sie nicht aufhören, mich zu schmecken, und ich streichelte ihr verschwitztes Haar.

—Ich habe Angst —sagte sie schließlich.

—Wovor?

—Dass du es morgen bereust.

—Ich werde es nicht bereuen.

—Woher weißt du das?

—Weil ich dich seit zwölf Jahren so will —sagte ich, und als ich es laut aussprach, wurde mir klar, dass es wahr war. Genau zwölf Jahre. Seit diesem Uni-Camp, in dem wir im selben Etagenbett schliefen und ich nicht verstand, warum ich die Augen so schwer schließen konnte, warum ich mich in dem oberen Bett lautlos an der Möse berührte, während ich sie unter mir atmen hörte.

Sie schwieg. Ich spürte eine Träne auf meine Schulter fallen.

—Iván wusste es —murmelte sie—. Er hat es mir einmal gesagt. Dass ich, wenn ich dich eines Tages verliere, mich ganz verliere.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich küsste ihre Stirn. Ich streichelte ihren Rücken, bis sie eingeschlafen war, eine Hand noch auf meiner Brust, der Mund an meinem Hals halb geöffnet.

Als es hell wurde, wachte das Baby hungrig auf. Marisol richtete sich auf, immer noch nackt, und nahm es aus der Wiege. Sie kam zurück ins Bett, setzte sich gegen das Kopfteil und legte es an ihre Brust. Ich blieb neben ihr liegen, sah sie an, mit noch immer wundem Schoß von der Nacht und den Bissspuren ihrer Zähne an der Innenseite meiner Schenkel.

—Bleib noch ein paar Tage —sagte sie, ohne mich anzusehen.

—Ich bleibe den ganzen Winter —antwortete ich.

Sie lächelte, und das Lächeln hatte diesmal keine Schatten. Ich legte meine Wange an ihren nackten Oberschenkel und schloss die Augen. Das Baby saugte mit jener rauen Kraft des ersten Morgens der Welt, und zum ersten Mal seit fünf Monaten herrschte im Haus meiner Freundin Frieden.