Die Nacht, in der Lucía kam, ohne ein Wort zu sagen

Es gibt Menschen, die man auf den ersten Blick erkennt. Nicht am Gesicht, sondern an etwas Schwierigerem zu benennen: an der Art, wie sie zuhören, an den Büchern, die sie unterstreichen, an den Schweigen, die sie zu bewahren beschließen. Lucía lernte ich vor fast sieben Monaten in einem Schreibworkshop kennen, zu dem wir beide zu spät und ohne jemanden zu kennen auftauchten. Wir verbrachten den ganzen Nachmittag damit, uns leise über eine Erzählung zu streiten, die wir beide für misslungen hielten, allerdings aus völlig gegensätzlichen Gründen. Beim Hinausgehen gaben wir uns fast ohne nachzudenken unsere Telefonnummern, als wäre die Geste eine Formalität, von der wir beide wussten, dass sie keine war.

Seit dieser Nacht lebten wir in verschiedenen Städten, teilten aber einen Nachrichtenfaden, in den alles passte: Mitternachtsgedanken, Textausschnitte, die wir unterstrichen hatten, absurde Beobachtungen über den Tag. Es war ein seltsamer, intimer Raum ohne explizite Regeln. Wir sprachen nicht über Verlangen. Es war nicht nötig. Es stand zwischen jeder Pause, wie etwas, das wir beide wussten und lieber nicht laut aussprachen, weil es das Regelwerk eines Spiels verändert hätte, das wir noch gar nicht beschlossen hatten zu spielen.

Bis sie mir schrieb, dass sie kommen würde.

Sie sagte nichts Besonderes. Nur, dass sie beruflich hier vorbeikommen würde und ob sie auf einen Sprung vorbeischauen könne. Ich sagte, ja klar, selbstverständlich, wann immer du willst. Ich legte auf und blieb ein paar Sekunden reglos mitten im Zimmer stehen.

Ich wusste ganz genau, dass es nicht bei einem bloßen Besuch bleiben würde. Ich wusste, dass es damit enden würde, dass ihr Gesicht zwischen meinen Beinen steckt oder meines zwischen ihren, und dass wir beide seit Monaten masturbiert hatten und dabei genau an das gedacht haben.

Die nächsten Tage verbrachte ich damit, normale Dinge zu tun, aber mit einer Aufmerksamkeit, die nicht ganz dort war, wo ich handelte. Ich dachte in einer Häufigkeit an sie, die mir gleichzeitig unangenehm und ehrlich vorkam. Ich dachte an ihre Stimme, an die Art, wie sie Sätze baute, wenn sie laut nachdachte, daran, wie sie an jenem ersten Nachmittag gelacht hatte, als ich etwas Unerwartetes sagte. Ich dachte daran, was passieren würde, wenn ich die Tür öffnete. Ob es einen Moment des Zögerns geben würde, ein so tun als ob wir nur zwei Freundinnen wären, die sich ab und zu sehen, oder ob die Distanz das getan hatte, was Worte nicht vermocht hatten: dem Verlangen das Gewicht zu nehmen, sich rechtfertigen zu müssen. Nachts berührte ich mich, während ich mir ihren Mund vorstellte, und kam schnell und wütend, biss in das Kissen, um nicht den Namen einer Frau zu schreien, die tausend Kilometer entfernt war.

Als sie ankam, regnete es.

***

Ich hörte den Aufzug, dann ihre Schritte auf dem Flur. Bevor sie überhaupt fertig geklopft hatte, hatte ich schon die Tür geöffnet. Wir sahen uns eine Sekunde lang an, ohne etwas zu sagen. Diese Art von Sekunde, in der wir beide die Entfernung zwischen dem maßnahmen, was wir vorgegeben hatten, und dem, was real war.

—Hallo —sagte sie.

—Hallo —sagte ich und trat zur Seite, um sie hereinzulassen.

Lucía war genau so, wie ich sie in Erinnerung hatte: das dunkle Haar irgendwie hochgebunden, die grauen Augen, die auf Fotos schlecht aussahen, in echt aber sofort festhielten. Sie hatte einen kleinen Rucksack dabei und diesen Ausdruck, als würde sie immer parallel zu dem, was sie sagte, noch etwas anderes verarbeiten.

Ich weiß nicht, wie lange wir auf dem Sofa gesessen und geredet haben. Eine Stunde, vielleicht weniger. Sie erzählte von der Fahrt, von dem Termin am nächsten Tag, von einem Buch, das sie gerade beendete und das ihr schwerer fiel als erwartet. Ich antwortete, fragte nach, hielt den Faden. Aber in der Luft lag etwas, das die Wörter nur zur Oberfläche eines anderen, älteren Gesprächs machte, eines, das wir schon lange führten, ohne irgendein einziges zu benutzen.

Sie war es, die es unterbrach.

Sie sagte nichts. Sie beugte sich zu mir und ich spürte ihren Mund an meinem Hals. Erst nur das: eine sanfte Berührung, die Wärme ihres Atems auf meiner Haut. Ich blieb vollkommen still.

—Ist das okay? —murmelte sie an meinen Hals, ohne sich zu bewegen.

—Ja —sagte ich. Und es stimmte.

***

Ihre Zunge begann sich langsam zu bewegen. Sie wanderte vom Hals zur Kieferlinie hinauf, streifte mein Ohr mit einer Präzision, an der nichts Zufälliges war. Meine Hände fanden instinktiv ihre Taille. Ich spürte den Stoff ihres Hemdes, die Wärme darunter, und noch darunter die harten Wölbungen ihrer Brustwarzen, die sich unter dem Stoff abzeichneten, weil sie keinen BH trug.

Als unsere Münder sich endlich fanden, geschah es mit einer Dringlichkeit, die wir monatelang zurückgehalten hatten. Ihre Lippen waren fordernder, als ich es mir vorgestellt hatte. Sie schob mir die Zunge bis tief hinein, suchte meine, und ich saugte an ihr, als wäre sie das Einzige, was auf der Welt noch übrig war. Ich packte ihre Hüften und zog sie näher, ließ keinen Abstand zwischen uns. Schon spürte ich meine Fotze durchnässt, den Slip fest an der Haut, ein schweres Pochen zwischen meinen Beinen, das mich nicht denken ließ.

Ihre Finger verhedderten sich in meinem Haar. Sie strich mir mit den Fingerspitzen über die Kopfhaut, legte meinen Kopf weiter in den Nacken, um mich tiefer zu küssen, und nebenbei biss sie in meine Unterlippe und zog daran, bevor sie losließ. Ich gab mich dem hin, ohne an irgendetwas anderes zu denken.

—Ich will dich seit Monaten ficken —flüsterte sie gegen meinen Mund.

—Ich weiß —sagte ich. —Ich auch. Du hast keine Ahnung, wie oft ich beim Gedanken an dich gekommen bin.

—Erzähl mir davon.

—Später. Jetzt zieh mir verdammt noch mal die Kleidung aus.

Sie fing an, mir das Hemd mit einer Entschlossenheit auszuziehen, die mich überraschte. Ihre Hände zögerten nicht. Als das Kleidungsstück zu Boden fiel, öffnete sie mir mit einem trockenen Ruck den BH und ließ auch ihn fallen. Sie neigte den Kopf und ihr Mund fand meine Brüste. Direkt, ohne Umschweife: die Lippen schlossen sich um eine Brustwarze, die Zunge zog langsame Kreise, die Zähne schlossen sich nur gerade so weit, bis mir ein Keuchen entwich. Sie ging zur anderen Seite über und tat dasselbe: Sie saugte sie ganz in den Mund, ließ sie mit einem nassen Laut los, blies darüber, um zu sehen, wie sie noch härter wurde. Ich schloss die Augen. Meine Beine wurden weich, und die Hitze stieg von meiner Fotze bis in den Hals.

—Du bist nass —sagte sie, ohne den Kopf zu heben. Es war keine Frage.

—Klatschnass —gab ich zu. —Seit ich die Tür aufgemacht habe.

Sie machte weiter. Eine Hand glitt mein Schenkel hinauf, unter den Rock, nahm sich Zeit. Als ihre Finger die Innenseite erreichten, hielt sie nur einen Augenblick inne und drückte mit der Fingerkuppe über den Stoff hinweg auf meinen Kitzler. Der Slip war so nass, dass er an ihrem Finger kleben blieb.

—Scheiße —murmelte sie. —Du triebst ja.

Ich stöhnte. Ich konnte nicht anders. Ich stieß die Hüften gegen ihre Hand, suchte mehr Druck.

Ihre Finger bewegten sich mit gleichbleibender Festigkeit, ohne Eile, aber ohne Pause, zeichneten die Wölbung meiner Fotze durch den durchnässten Stoff nach. Ich spürte den genauen Druck an genau der richtigen Stelle. Ich lehnte mich auf sie, die Hände auf ihren Schultern, und ließ sie machen. Meine Atmung wurde kürzer, flacher, und ich verlor allmählich das Zeitgefühl.

Als sie den Stoff zur Seite schob und zwei Finger auf einmal in meine Fotze versenkte, verspannte ich mich für einen Moment, bevor ich mich vollkommen entspannte. Sie schob sie bis zum Anschlag hinein, krümmte sie nach oben, und ich spürte, wie sie mit der Fingerspitze diesen inneren Punkt suchte, mit Geduld, als würde sie mich von innen lesen. Die Bewegung war gleichmäßig, absichtlich: hinein, krümmen, bis zur Spitze wieder hinaus, erneut hinein. Das feuchte Geräusch meiner Fotze, die ihre Finger einsog, war jedes Mal zu hören, wenn sie sie hineinschob, und allein dieses Geräusch machte mich schon wahnsinnig. Ich legte die Stirn auf ihre Schulter und ließ die Laute einfach heraus. Die Hitze sammelte sich, stieg, konzentrierte sich an einem Punkt, den ich nicht länger ignorieren konnte.

—Mehr —sagte ich. —Noch ein Finger. Steck sie ganz rein.

Sie tat es. Fügte einen dritten hinzu, und ich spürte die Dehnung, dieses Gefühl, bis zum Maximum offen zu sein, und ihr Daumen fand meinen Kitzler und begann schnelle Kreise zu ziehen, ohne innezuhalten. Der Druck nahm zu, der Rhythmus wurde schneller, ohne die Kadenz zu verlieren. Ich begann fast ohne es zu wollen, die Hüften gegen ihre Hand zu bewegen, ritt auf ihren Fingern, folgte etwas, das längst kein Gedanke mehr war, sondern reine Notwendigkeit. Der Orgasmus stieg mir bereits durch die Beine, sammelte sich im Unterleib, ich hatte ihn schon in einer Sekunde.

—Stopp —sagte ich plötzlich.

Lucía hob überrascht den Kopf, die Finger noch immer tief in mir versenkt.

—Was ist los?

—Nichts. Ich will nicht so schnell kommen. Ich will dich erst fressen.

Sie zog die Finger langsam heraus, bis zu den Knöcheln glänzend und klebrig, und ohne den Blick von mir zu nehmen, führte sie sie zum Mund. Sie saugte sie einzeln ab, mein ganzer Geschmack breitete sich auf ihrer Zunge aus, und sie lächelte.

—Du schmeckst besser, als ich es mir vorgestellt hatte —sagte sie.

***

Ich brachte sie ins Bett. Sie ließ sich auf die Decke fallen, ohne sich ganz auszuziehen, und dieses Bild — Lucía noch bekleidet, die mich ansah, mit etwas zerzaustem Haar und geschwollenen Lippen vom vielen Küssen — gehörte zu den aufgeladensten Dingen, die ich seit Langem gesehen hatte.

Ich setzte mich neben sie und begann, ihr das Hemd langsam aufzuknöpfen, einen Knopf nach dem anderen. Sie bewegte sich nicht. Sie sah mich mit diesem typischen Ausdruck an, neugierig und zugleich zurückhaltend, als würde sie abwarten wollen, was ich mit all dem anstellen würde.

Als ich ihr Hemd geöffnet und beiseitegeschoben hatte, hielt ich einen Moment inne, um sie anzusehen. Die kleinen, festen Brüste, die dunklen Brustwarzen schon hart und spitz. Ich neigte den Kopf und nahm eine ganz in den Mund, saugte kräftig daran, während ich mit der Hand die andere drückte, die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger zwickte und sie leicht drehte. Ich spürte sofort, wie sich ihr Atem veränderte, wie sich ihre Brust langsamer und tiefer hob, wie ihr ein tiefes Stöhnen entwich, das sie nicht hatte unterdrücken können.

Ich ging ganz langsam tiefer. Das Schlüsselbein, die Mitte der Brust, der Bauch. Ich leckte um ihren Nabel herum, biss in die Haut des Unterleibs, hinterließ einen Speichelfleck von den Rippen bis zur Hüfte. Ich nahm mir für jede Stelle Zeit, lernte, was sie bewegte und was sie sich zusammennehmen ließ. Ihre Hände lagen auf der Decke, still, ließen mich machen, ohne mich zu führen, aber die Knöchel waren weiß vom Festhalten des Stoffes.

Meine Hände fanden den Bund ihrer Hose. Ich löste ihn langsam und zog sie zusammen mit dem Slip herunter. Sie hob die Hüften an, um mir zu helfen, ohne dass ich fragen musste. Als der Slip herunterglitt, sah ich den glänzenden Faden, der sich zwischen Stoff und ihrer Fotze spannte, und mir wurde das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Ich hielt einen Moment inne, bevor ich weitermachte. Legte die Handflächen auf ihre Oberschenkel und spürte die Wärme der Haut, die Spannung unter der Oberfläche, und spreizte ihre Beine ganz. Da war sie: die geschwollene Fotze, die glänzenden Lippen, der Kitzler, der dazwischen hervorlugte, als würde er nach einem Mund verlangen. Ich sah sie an.

—Gut? —fragte ich.

—Friss mich endlich —sagte sie. Ihre Stimme war tiefer als sonst, schwerer. —Bitte.

Ich begann an den Innenseiten der Oberschenkel. Langsame Küsse, die ohne Vorwarnung höher wanderten, ein paar Bisse genau unterhalb der Leiste. Sie stellte die Hüften kaum merklich ein, eine instinktive Bewegung. Als mein Mund die Mitte erreichte, ging ich nicht direkt darauf los: Ich zog mit platter Zunge von unten nach oben, einen langen, langsamen Lick, der alles aufnahm, was ihr aus der Öffnung lief, und sie stieß ein abgehacktes Keuchen aus.

Ich tat es wieder. Noch ein kompletter Lick, diesmal noch langsamer, ließ die Zungenspitze nur gerade so in die Vertiefung am Eingang gleiten, bevor ich wieder hinaufging. Der Geschmack war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte, und zugleich ganz anders: salzig, warm, dicht. Ich nahm ihre Schamlippen einzeln in den Mund, saugte sie ganz, dann umkreiste ich mit Ruhe die Kontur des Kitzlers, ohne dorthin zu gehen, wo sie wollte, dass ich hinging.

Ihre Hände fanden meinen Kopf. Zuerst drückten sie nicht, sie ruhten nur dort, wie Bezugspunkte, die mich an sie banden. Dann, als ich mit der Zunge ganz nah am Kitzler spielte, ohne ihn ganz zu berühren, schlossen sich ihre Finger in meinem Haar und zogen leicht.

—Spiel nicht —sagte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Ich lächelte gegen ihre Fotze und legte ihr endlich die ganze Zunge auf den Kitzler. Sie bog den Rücken abrupt durch, und das Stöhnen, das ihr entfuhr, war fast ein Schrei. Ich begann, ihn mit regelmäßigem Rhythmus zu lecken, auf und ab, und nach ein paar Sekunden schob ich zwei Finger in sie. Sie war so nass, dass sie sie ohne Widerstand ganz verschluckte.

Ich fand den Rhythmus an ihren Reaktionen entlang. Zur einen Seite, zur anderen, den Kitzler ganz saugen, ihn zwischen die Lippen nehmen, direkten Druck mit der Zungenspitze ausüben, dann wieder umranden. Die Finger gingen im selben Takt hinein und heraus, krümmten sich gegen die Wand oben, und sie begann, ihre Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen, fickte meinen Mund und meine Finger gleichzeitig. Ich lernte, was ihre Hüften anspannte, was sie anders ausatmen ließ. Manchmal sprach sie mit einzelnen Silben zu mir, mit meinem Namen, auf eine Art gesagt, die ich von ihr noch nie gehört hatte, als würde sich die Aussprache ändern, wenn nichts anderes mehr darüberlag.

—Da —sagte sie einmal mit einer Klarheit, die keinen Interpretationsspielraum ließ. —Da, hör nicht auf. Leck mich so, verdammt, so, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich beschleunigte die Zunge über dem Kitzler und stieß die Finger schneller, tiefer hinein, ohne den Winkel zu ändern. Ich spürte, wie sich ihre Fotze in immer engeren Pulsen um meine Finger schloss.

Ihre Hüften begannen sich drängender zu bewegen, fast unkontrolliert. Ich spürte, wie sich ihre Schenkel leicht um meinen Kopf schlossen, dann stärker, und mich an ihre Fotze pressten. Ihre Hände packten unwillkürlich mein Haar und nagelten mich dort fest, ließen mich nicht mehr weg. Das Geräusch, das sie von sich gab, war lang und tief, eher Erleichterung als Schrei, obwohl es von beidem etwas hatte. Ich spürte den Erguss auf meiner Zunge, ein heißes Zittern, das ihren ganzen Körper durchlief, und ihre Fotze, die meine Finger in Wellen einsog.

Ich leckte weiter, während sie kam, sanfter, begleitend, bis sie sagte, dass es zu viel sei, und mir mit zitternden Händen den Kopf wegdrückte.

Ich zog sie hoch und küsste sie, den Mund noch glänzend von ihr. Sie küsste mich langsam, saugte ihren eigenen Geschmack von meinen Lippen, und ließ eine Hand zu meiner Fotze hinunter, um es mir zurückzugeben. Sie schob mir auf einmal drei Finger hinein und fickte mich so, sah mir dabei in die Augen, den Daumen fest auf dem Kitzler. Lange dauerte es nicht. Ich war schon vorher geladen und kam in weniger als einer Minute, biss mir in die Schulter, um den Nachbarn nicht zu wecken, und packte ihr Handgelenk mit geschlossenen Beinen, während der Orgasmus mich ganz durchfuhr.

***

Wir lagen nebeneinander im Bett, die Körper noch warm, der Atem allmählich wieder normal. Lucía hatte die Augen geschlossen und einen Arm über der Brust. Ich lag auf der Seite und sah sie an, ohne das Bedürfnis zu verspüren, schon etwas zu sagen. Draußen regnete es noch immer, das Geräusch des Wassers vom Glas gedämpft.

Nach einer langen Weile öffnete sie die Augen.

—Wir haben monatelang nichts gesagt —sagte sie.

—Du hast ja auch nichts gesagt.

—Stimmt.

Wir lachten gleichzeitig, mit diesem Lachen, das kommt, wenn etwas viel zu lange unbenannt geblieben ist und man am Ende feststellt, dass es die ganze Zeit da war und nur darauf gewartet hatte, dass sich jemand traut, hinüberzugehen.

—Bleibst du heute Nacht? —fragte ich sie.

—Ich habe morgen um halb neun einen Flug.

—Das war nicht meine Frage.

Lucía drehte sich zu mir um und sah mich einen Moment lang mit diesem Blick an, als würde sie mehrere Dinge gleichzeitig verarbeiten.

—Ja —sagte sie schließlich. —Ich bleibe. Und ich habe vor, dich vor dem Schlafengehen noch mal zu ficken.

Ich schaltete die Nachttischlampe aus. Drinnen blieb die Wärme zweier Körper im selben Raum zurück, endlich angekommen nach all der Zeit, die sie um etwas kreisten, das immer offensichtlich gewesen war. Mehr musste nicht gesagt werden. Wir schmiegten uns aneinander, und das Schweigen war zum ersten Mal seit Monaten vollkommen angenehm.