Ich kam nach Hause und fand sie nackt in der Badewanne

Es ist elf Uhr morgens, und noch traue ich mich nicht, dich zu wecken. Seit fast einer Stunde sehe ich dir beim Schlafen zu, Mariela, folge mit den Augen dem Muster deiner Sommersprossen auf deinem Rücken und der Rundung deiner Hüfte unter dem Laken. Dein Haar ist zerzaust. Dein Mund steht leicht offen. Die Sonne dringt zwischen den Vorhängen hindurch und zeichnet goldene Linien auf deine Haut – und auf den dunklen Fleck getrockneten Speichels, den du vom vielen Stöhnen letzte Nacht auf dem Kissen hinterlassen hast.

Ich denke darüber nach, wie oft ich dich in diesen sieben Monaten gefickt habe. Wie oft ich so aufgewacht bin, mit einer noch pochenden Fotze, durstig nach dir, und dem Gefühl, dass uns die Zeit davonläuft, so sehr wir auch versuchen, sie festzuhalten. Und doch war keine Nacht wie die gestrige.

***

Ich kam um sieben Uhr abends von der Arbeit nach Hause, den Rücken völlig kaputt. Ich war mit der Überzeugung losgegangen, dass du bis spät im Atelier bleiben würdest – du hattest es mir an diesem Morgen gesagt, während du dir im Spiegel im Flur die Haare zusammenbandest – und hatte den Kopf mit allem Möglichen voll: dem Abendessen, das ich improvisieren wollte, dem Papierkram in meiner Tasche, der Waschmaschine, die seit der vergangenen Nacht lief.

Das Erste, was ich bemerkte, als ich die Wohnungstür öffnete, war der Geruch. Rosen und Jasmin, vermischt mit etwas Wärmerem, das ich sofort erkannte: die großen Kerzen auf dem Regal, die wir nur anzünden, wenn es etwas zu feiern gibt.

—Mariela? —fragte ich, aber ich bekam keine Antwort.

Ich durchquerte den Flur und hinterließ eine unbeholfene Spur aus Schlüsseln, Schal und Schuhen. Die Badezimmertür stand angelehnt. Ich stieß sie langsam auf, und mir stockte der Atem.

Du lagst in der Badewanne, den Schaum bis zum Hals, und sahst mich mit diesem halben Lächeln von dir an, das keine Fragen zulässt. Auf den Fliesen standen ein Dutzend kleiner Kerzen. Am Rand zwei Gläser und eine noch ungeöffnete Flasche. Und neben der Wanne, auf der Badematte, lag ein makellos zusammengelegtes schwarzes Dessous-Set, wie ein Geschenk, das noch nicht überreicht worden war.

—Ich habe dich angelogen —flüstertest du—. Ich warte seit fünf Uhr auf dich. Meine Fotze ist nass, seit ich den Wasserhahn aufgedreht habe.

Ich kam näher, ohne zu wissen, was ich sagen sollte. Deine Hand tauchte aus dem Wasser auf und winkte mich heran, wobei du mir die Wange nass machtest, als ich mich zu dir hinunterbeugte, um dich zu küssen. Deine Lippen waren kalt und deine Haut heiß. Dieser Widerspruch an dir, der mich immer verrückt macht.

—Zieh dich aus —sagtest du—. Langsam. Ich will deine Titten sehen, bevor du hereinkommst.

Und ich, die im Büro noch die effiziente Frau gewesen war, die Akten mit einem blauen Kugelschreiber unterschrieb, zerfiel vor dir, als wäre der ganze Tag nur eine Verkleidung gewesen. Die Jacke. Die Bluse, Knopf für Knopf, sodass meine Brüste unter dem BH frei hüpften. Die Hose, die auf den Marmorboden fiel. Die Strümpfe, die ich immer mit Sorgfalt auszuziehen versuche, obwohl ich weiß, dass es egal ist. Danach der BH und zum Schluss der Slip, der an meiner Fotze kleben blieb, so klatschnass war ich allein von deinem Anblick. Während ich mich auszog, blinzeltest du kaum. Dein Blick blieb auf jedem Zentimeter Haut geheftet, der zum Vorschein kam, und ich hatte das Gefühl, du würdest mich mit deinen Augen neu schreiben, du würdest mich mit diesen grünen Augen schon ficken, bevor du auch nur ein einziges Härchen von mir berührt hattest.

Als ich in die Wanne stieg, hatte das Wasser genau die richtige Temperatur. Du umarmtest mich von hinten, ich lehnte den Rücken an deine Brust und ließ zu, dass deine Hände meine Arme, meinen Bauch, meine Schenkel und meine Brustwarzen entlangwanderten, die bereits steinhart geworden waren. Eine lange Weile sprachen wir nicht. Das war nicht nötig. Deine Finger spielten unter dem Schaum mit meinen Titten und zwickten mir die Brustwarzen mit jener Langsamkeit, die mich zum Betteln bringt, ohne dass ich den Mund aufmachen muss.

***

—Soll ich dir die Haare waschen? —fragtest du und vergrubst die Finger in meinem schaumigen Nacken.

Ich drehte mich auf deinen Beinen um, bis ich vor dir kniete; wir saßen beide fast, und das Wasser zog einen warmen Ring um unsere Taillen. Wir begannen uns zu küssen, als wäre es das erste Mal. Hastig, dann langsam, dann wieder hastig. Deine Zunge drang hungrig in meinen Mund ein und suchte meine. Deine Hände glitten über meinen Rücken, bis sie unter Wasser meinen Arsch packten, sich in das Fleisch gruben und meine Pobacken auseinanderzogen. Meine Finger verfingen sich in deinem nassen Nacken. Als eines deiner Knie sich zwischen meine schob, schien die gesamte Luft aus dem Zimmer zu verdampfen. Ich spürte den Knochen deines Oberschenkels, der gegen meine geöffnete Fotze drückte, und konnte nicht verhindern, dass ich mich an ihm rieb.

—Langsam —murmeltest du an meinem Mund—. Wir haben die ganze Nacht.

Ich hörte nicht auf dich, und du auch nicht auf mich. Du drücktest mich gegen die Fliesen und führtest deine Finger unter Wasser, bis du mich gefunden hattest. Zwei Finger. Direkt. Ohne Vorspiel. Sie versanken in meiner Fotze, als wüssten sie den Weg auswendig – was sie auch taten. Du begannst, mich langsam zu ficken, während dein Daumen meine Klitoris in kleinen Kreisen drückte und du in meine Unterlippe biss, bis es wehtat. Ich spreizte die Beine weiter, öffnete mich für dich, klammerte mich mit beiden Händen an den Wannenrand und ließ zu, dass du mich nach Belieben bewegtest. Du schobst die Finger langsam und schmutzig hinein und wieder heraus, krümmtest sie nach oben und suchtest den Punkt, den nur du beim ersten Versuch findest. Das Wasser plätscherte zwischen uns. Meine Brustwarzen waren so hart geworden, dass sie schmerzten.

—Mehr —bat ich dich—. Steck noch einen hinein.

Du führtest einen dritten Finger ein und wurdest schneller. Ich spürte, wie sich meine Fotze öffnete, um dir Platz zu machen, wie mein Mund lautlos offen stehen blieb. Ich kam das erste Mal in dieser Nacht, den nassen Rücken gegen die Wand gepresst, biss dir in die Schulter, um nicht zu schreien, und spritzte unter dem Schaum über deine Hand. Ich spürte, wie meine Kontraktionen sich um deine Finger zusammenzogen, eine nach der anderen, während du nicht aufhörtest, während du meinen Orgasmus verlängertest, bis meine Knie zitterten und ich dich wegstoßen musste, damit du innehieltest.

Danach war ich an der Reihe. Ich hob eines deiner Beine an und legte es auf den Wannenrand, sodass du offen und entblößt dalagst wie eine aufgeschnittene Frucht. So gut es ging, kniete ich mich zwischen deine Schenkel, das Wasser bis zur Taille, und senkte den Mund auf deine Fotze. Sie war heiß, obwohl das Wasser sie umgab. Sie war angeschwollen. Sie verlangte nach mir. Ich leckte deine Klitoris mit der Zungenspitze, zuerst vorsichtig, dann kräftiger, dann mit breiten, gierigen Zungenstrichen, die dir einen gedämpften Schrei entlockten und dich nach meinem Haar greifen ließen. Ich führte zwei Finger ein und krümmte sie nach oben, folgte deinem Rhythmus mit dem Mund, spürte, wie sich dein Bauch anspannte und wie du meinen Kopf gegen deine Fotze presstest, damit ich mich nicht von dir löste.

—Mach weiter, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf —wiederholtest du mit einer Stimme, die ich nicht wiedererkannte—, ich komme gleich in deinem Mund.

Und du kamst. Du kamst mit zitterndem Bein auf dem Wannenrand, mit der Hand in meinem nassen Haar, mit deiner Fotze, die auf meiner Zunge pochte. Danach presstest du deinen Mund an mein Ohr, während ich mit zwei langsamen Fingern weiter die Reste deines Orgasmus aus dir holte und entdeckte, wie sehr du dich während des ganzen Wartens zurückgehalten hattest.

Wir brauchten anderthalb Stunden, um aus der Wanne zu steigen, und bis dahin dampfte das Wasser kaum noch. Ich half dir aufzustehen. Ich wickelte dich in ein weißes Handtuch. Ich küsste deine Schulter, dein Ohr, dein Schlüsselbein. Ich leckte einen Wassertropfen auf, der zwischen deinen Brüsten hinablief. Ich spürte meinen Puls an Stellen pochen, an denen eigentlich kein Puls sein dürfte: in den Fingerspitzen, in den Fußsohlen, wieder in der Fotze.

—Komm —sagtest du und zogst an meiner Hand—. Das Beste kommt noch.

***

Das Wohnzimmer roch nach Holzfeuer. Du hattest den Kamin und noch ein paar Kerzen angezündet und den weißen Langflorteppich, um den wir uns immer streiten, in die Mitte des Zimmers gezogen. Die Wände füllten sich mit Frauenschatten: zwei langgezogene, bewegliche Silhouetten, die einer anderen Zeit anzugehören schienen.

Wir setzten uns auf den Teppich. Ich trocknete dein Haar langsam mit dem Handtuch, hielt immer wieder inne, um jeden Zentimeter Haut zu küssen, den ich freilegte. Du ließest mich gewähren. Zum ersten Mal an diesem ganzen Nachmittag bliebst du still und beobachtetest mich, mit einer Mischung aus süßer Erschöpfung und Neugier. Heute Abend bist du dran, zu empfangen. Du hast den ganzen Nachmittag damit verbracht, mich zu verwöhnen. Jetzt bin ich an der Reihe, es dir zurückzugeben.

Ich richtete mich auf und ging durch das Wohnzimmer zur Kommode. Aus der letzten Schublade holte ich zwei schwarze Seidenbinden. Eine war länger, die andere kürzer. Ich hatte sie einen Monat zuvor in jenem Laden in der Belgrano-Straße gekauft, aus dem wir lachend wie zwei Teenager gekommen waren, ohne uns zu trauen, sie auszuprobieren. Schweigend zeigte ich sie dir.

—Vertraust du mir? —fragte ich.

Du nicktest. Du sagtest es, ohne den Mund zu öffnen, mit jener Art, mich anzusehen, die keine Worte mehr braucht.

Ich kniete mich hinter dich. Ich küsste deinen Nacken. Ich führte die Seidenbinde über deine Brüste, ließ den Stoff deine Brustwarzen kaum streifen, bevor ich ihn bis über deine Augen zog. Ich verknotete ihn, ohne ihn festzuziehen, mit einer Geste, von der ich hoffte, dass du sie verstehen würdest: Es ist kein Käfig, sondern ein Versprechen. Ich spürte, wie sich dein Körper unter meinen Händen mit Gänsehaut überzog und wie sich die Härchen auf deinen Armen aufstellten.

—Beweg dich nicht —flüsterte ich—. Nicht heute Nacht.

Ich legte dich auf den weißen Teppich. Ich führte deine Arme über deinen Kopf und band dir mit der zweiten Binde die Handgelenke zusammen. Ich zog sie nicht fest: nur so weit, dass du die Konturen des Stoffes spürtest. Damit du verstandest, dass du eine Weile nicht eingreifen konntest. Dass du nur fühlen durftest. Ich drückte deine Beine mit meinem Knie auseinander und ließ dich offen liegen, deine Fotze bereits wieder im Schein des Kamins glänzend.

—Geht es dir gut? —fragte ich.

—Mach weiter —sagtest du mit leicht brüchiger Stimme—. Fick mich, wie du willst.

Und ich machte weiter.

***

Ich begann bei deinen Handgelenken. Ich fuhr mit der Zunge über die Innenseiten deiner Arme, über die frisch rasierten Achselhöhlen, über die Rundung deiner Schulter. Deine Haut bekam unter jedem Kuss eine Gänsehaut. Ich hörte dich zum ersten Mal keuchen, als ich deinen Hals erreichte, und noch länger, als ich dein Ohrläppchen zwischen die Zähne nahm.

—Du kannst mich nicht küssen —erinnerte ich dich leise—. Heute Nacht gehörst du mir. Diese Fotze gehört mir. Diese Titten gehören mir.

Ich glitt zu deinen Brustwarzen hinab. Ich umschloss sie nacheinander mit dem Mund, saugte kräftig daran und zog mit den Zähnen, bis ich dir ein langes Stöhnen entriss. Ich ließ sie einen Moment nass, glänzend vor Speichel und hart wie steinerne Spitzen, und richtete mich auf.

—Wo gehst du hin? —fragtest du alarmiert.

—Warte —sagte ich—. Ich bin gleich wieder da.

Ich ging in die Küche. Ich öffnete das Gefrierfach. Ich nahm ein paar Eiswürfel heraus und aus der Obstschale eine Handvoll Erdbeeren, die ich am Freitag beim Gemüsehändler gekauft hatte. Barfuß kam ich zurück, eine Spur feuchter Fußabdrücke hinterlassend, und fand dich genau so vor, wie ich dich zurückgelassen hatte: auf dem weißen Teppich liegend, die Arme über dem Kopf, die Brüste mit jedem Atemzug hebend und senkend, die Beine leicht gespreizt und die geschwollene Fotze zur Decke gerichtet. Der Kamin warf deine Silhouette an die Wand. Ich hielt nur einen Moment inne, um dich anzusehen.

—Ich bin hier —sagte ich—. Schhh. Beweg dich nicht. Spür mich.

Ich kniete mich neben dich und ließ ein Stück Eis auf dein Schlüsselbein fallen. Langsam ließ ich es zwischen deinen Brüsten hinabgleiten. Der Eiswürfel schmolz und hinterließ eine Spur kalten Wassers, die wenige Sekunden später durch die Wärme deiner Haut und des Kamins verdampfte. Ich glitt hinunter zu deinem Bauch. Ich zeichnete einen Kreis um deinen Bauchnabel. Dann fuhr ich plötzlich wieder hoch und legte ihn ohne Vorwarnung auf deine linke Brustwarze. Dein ganzer Körper bog sich durch. Ich kicherte leise und führte ihn zur anderen Brustwarze, hielt ihn dort, bis sie vor Kälte violett wurde und du die Lippen zusammenpresstest, um nicht zu schreien. Deine Schenkel zitterten.

—Mach den Mund auf —sagte ich.

Ich gab dir den Rest des Eises von einem Kuss zum nächsten und ließ es zwischen uns schmelzen. Wir schmeckten nach Wasser, Salz und noch etwas anderem.

***

Ich nahm eine Erdbeere und biss hinein. Ich bemalte deine Brüste damit. Die Rundung deines Halses. Die Linie deiner Hüfte. Ich fuhr über deinen Körper, als wärst du ein Heft, zeichnete rote Striche, die ich anschließend mit der Zunge wieder auslöschte. Ich saugte den Saft von deinen Brustwarzen, eine nach der anderen, und knabberte mit den Zähnen daran. Ich glitt über deinen Bauch hinab und leckte jede rote Linie weg, bis die Frucht verschwunden war. Mit jedem Zentimeter, den ich zurücklegte, beschleunigte sich dein Atem. Du begannst, dich zu bewegen, leicht an den gefesselten Handgelenken zu ziehen, die Hüfte anzuheben, um mich zu suchen, und mit einer Stimme nach mir zu verlangen, die nicht richtig herauskommen wollte.

—Bitte —flüstertest du—. Geh runter. Geh jetzt schon runter.

—Jetzt schon? —murmelte ich mit dem Mund an deinem Bauchnabel.

—Noch nicht —antwortete ich dir lächelnd und ahmte dich nach.

Ich glitt hinab, aber nicht ganz. Ich legte eine weitere Erdbeere zwischen deine Schenkel, auf das weiche Fleisch ihrer Innenseiten, und zerdrückte sie mit der Handfläche, sodass eine klebrige Spur bis zu deiner Leiste entstand. Dann, unmittelbar bevor ich dich berührte, ließ ich einen Eiswürfel über deine Klitoris gleiten.

Das Geräusch, das dir entwich, war kein Schrei, sondern ein hastig unterdrückter Atemzug. Ich spürte, wie sich deine Beine anspannten, wie du versuchtest, sie zu schließen, um mich in dir festzuhalten. Ich ließ dich nicht. Ich packte deine Schenkel und drückte sie mit Gewalt auseinander, ließ dich offen daliegen, die rote, glänzende Fotze entblößt und das Eis darauf schmelzend. Ich legte die Wärme meines Mundes dorthin, wo zuvor die Kälte gewesen war, und begann, sie ganz zu lecken. Mit flacher Zunge von unten nach oben, als würde ich dich trinken. Dann mit der Spitze, in schnellen Kreisen über der Klitoris. Danach ließ ich die Zunge tief in dich eindringen und wieder herausgleiten, als würde ich dich mit ihr ficken. Ich leckte deine Schamlippen eine nach der anderen und ließ sie geschwollen und glänzend zurück. Ich führte zwei Finger ein, krümmte sie nach oben und saugte dabei deine Klitoris zwischen meinen Lippen.

—Sieh mich an —sagte ich, obwohl du es nicht konntest—. Hör mir zu, wie ich dich lecke.

Die Erdbeere blieb zwischen uns zerquetscht stecken, süß, vermischt mit deinem Saft, meinem Speichel und allem anderen. Ich fraß dich weiter, bis du meinen Namen nur noch hauchend wiederholtest, bis ich spürte, dass du gleich wieder zerbrechen würdest.

—Jetzt —sagte ich und wich einen Moment zurück.

Ich nahm dir die Binde von den Handgelenken ab. Danach die von den Augen. Das Erste, was ich sah, waren deine geweiteten, glänzenden Pupillen, die mich von einem Ort aus ansahen, an den ich noch nicht ganz vorgedrungen war. Ich leckte die Finger ab, die eben noch in dir gewesen waren, damit du sehen konntest, wie du schmecktest. Ich stieg auf deinen Körper. Ich setzte mich rittlings auf einen deiner Schenkel und begann, mich an dir zu bewegen, ohne den Blick von dir zu nehmen, und rieb meine nasse Fotze über deine Haut.

Du ahmtest mich nach. Du hobst das Knie und drücktest meine Klitoris mit dem Knochen. Dein Schenkel kam nach oben, um mich zu suchen. Meiner senkte sich, um dich zu suchen, und presste deine Fotze bei jedem Stoß. Unsere Hüften fanden ihren Rhythmus, ohne dass wir ihn bestimmen mussten. Ich packte eine deiner Titten und beugte mich vor, um die andere zu lecken, ohne mich nicht weiter an dir zu reiben. Du grubohrst deine Fingernägel in meinen Hintern und gabst den Rhythmus vor, drücktest mich immer kräftiger gegen dich. Der weiße Teppich wurde von Erdbeere, Speichel, uns, von zwei Fotzen befleckt, die gleichzeitig tropften. Wir keuchten beide. Wir sahen uns beide an. Wir wussten beide, dass wir kurz davor waren, gemeinsam zu fallen.

—Komm mit mir —bat ich dich.

—Mit dir —sagtest du.

Und wir kamen.

***

Der Orgasmus durchfuhr uns fast gleichzeitig. Ich spürte, wie sich mein Bauch zusammenzog, wie sich meine Schenkel anspannten, wie sich meine Fotze in Krämpfen gegen deine presste, wie die gesamte Wärme des Wohnzimmers sich einige Sekunden lang in einem einzigen Punkt zu konzentrieren schien und sich danach wie eine Ebbe über die Haut verteilte. Dein Körper tat dasselbe unter mir. Ich hörte dich ein langes Stöhnen ausstoßen, fast einen Seufzer, und spürte, wie du dich fallen ließest, wie dein Saft in heißen Schüben über meinen Schenkel lief.

Ich ließ mich auf dich sinken. Ich presste meine Fotze an deine und blieb dort reglos liegen, spürte, wie wir beide pochten, aneinandergeklebt, nass, unsere Kontraktionen einander wie ein Echo beantwortend. Ich lag auf dir, du hattest den Kopf zum Kamin gedreht, und wir atmeten beide langsam. Das Holz knisterte. Die Kerzen brannten weiter. Eine von ihnen erlosch von selbst, ohne Vorwarnung, und keine von uns wollte sie wieder anzünden.

—Ich liebe dich —sagtest du.

—Ich liebe dich —antwortete ich.

Mehr nicht. Wir sagten es, als würden wir diese beiden Worte gemeinsam zum ersten Mal lernen. Als hätten wir irgendwann zwischen dem Bad, dem Eis und dem Kamin eine neue Sprache entdeckt, die nur wir beide verstanden.

***

Es ist elf Uhr morgens, und du öffnest die Augen. Du siehst, dass ich dich ansehe. Du lächelst mit dem langsamen Lächeln einer Frau, die noch nicht ganz aus dem Schlaf zurückgekehrt ist.

—Guten Morgen, mein Mädchen —flüsterst du.

—Guten Morgen, meine Liebe —antworte ich.

Und während ich deine Stirn küsse, denke ich, dass ich all das irgendwo aufschreiben muss, bevor der Tag es mit sich nimmt. Dass ich mich in sechs Monaten, in zwei Jahren, in einem ganzen Leben daran erinnern muss, dass es diesen Samstag gab, an dem ich nach Hause kam und an ein improvisiertes Abendessen dachte und eine Frau zwischen Kerzen vorfand, die seit fünf Uhr nachmittags mit nasser Fotze auf mich wartete. Dass es diese Art gab, dich zu lieben, dich zu ficken und mich von dir ficken zu lassen. Dass sie existiert.