Ich lernte meine Herrin beim Online-Gaming kennen und sie verbot mir zu kommen

Vor zwei Jahren, als ich noch Single war, waren Virtual-Reality-Videospiele mein Zufluchtsort. Nach drei Jahren in einer Beziehung, die mich am Ende mehr erschöpft als verletzt hatte, wurden die Kopfhörer und Sprach-Server zu dem, was meiner sozialen Welt am nächsten kam. Ich ging in Koop-Runden, redete stundenlang mit Fremden und lernte hin und wieder jemanden kennen, der nach dem Logout blieb.

In einer dieser Nächte lernte ich Mara kennen.

Ich weiß nicht, was ihre Stimme hatte. Eine Mischung aus Müdigkeit und Vergnügen, als würde ihr alles ein bisschen Spaß machen und gleichzeitig wäre ihr nichts so richtig wichtig. Sie sagte, sie sei Anfang zwanzig. Sie sagte, sie wohne allein in einer winzigen Wohnung irgendwo in einer Stadt im Norden. Sie sagte, sie habe kurze Haare und Augen, die ihr viel zu hell seien.

Und obwohl ich nie nach einem Foto gefragt hatte, baute ich sie in meinem Kopf aus diesen Schnipseln komplett zusammen: der schmale Rücken, die etwas zu volle Unterlippe, die langen Hände, die immer kurzen Nägel. Vor allem die kurzen Nägel. Ich stellte mir diese Hände zwischen meinen Beinen vor, wie zwei Finger langsam in meine Fotze glitten, bis zum Knöchel, und mir wurde ganz trocken im Mund.

Wir begannen fast jeden Tag miteinander zu reden. Verbindung, ein bisschen Chat, zwei oder drei Runden, und nach den Runden blieb immer noch eine Stunde übrig, in der keine von uns sich ausloggen wollte. Ich achtete nicht darauf, mit welcher Geschwindigkeit sie sich in meinen Kopf schob. Ich schwor mir, dass ich nicht von ihr abhängig werden würde, und von niemandem sonst auch nicht. Dass ich dieses leere Gefühl der letzten Monate mit meinem Ex nicht noch einmal spüren wollte. Dass das hier nur Stimme, Spiel, sichere Distanz war.

In der vierten oder fünften Nacht wurde die Unterhaltung nicht mehr beiläufig.

Wir waren beide wach, sie irgendwo in der Ferne, ich in meinem Bett mit dem Headset auf dem Boden und nur den Kopfhörern auf den Ohren. Sie fing mit harmlosen Fragen an: was ich anhatte, was ich mit den Händen machte, wie lange es her war, dass mich jemand zuletzt angefasst hatte. Als ich nicht mehr mit Witzen antwortete, sondern ehrlich sagte — dass seit fast sechs Monaten niemand mehr mit mir gefickt hatte, dass ich mich nicht einmal mehr richtig selbst befriedigte, dass ich zwar zum Orgasmus kam, aber ohne Lust und danach das Gefühl hatte, nur eine Pflicht erledigt zu haben —, entstand auf ihrer Seite ein langes Schweigen.

—Wenn ich dir etwas sage, machst du es? — fragte sie.

—Kommt drauf an.

—Nein. Kommt nicht drauf an. Machst du es oder nicht?

Etwas an der Art, wie sie das sagte, schnitt mir die Luft ab. Das war keine Frage. Es war eine Einladung, etwas herzugeben, von dem ich nicht wusste, dass ich es hergeben wollte.

—Ja — sagte ich.

***

Was in jener Nacht passierte, ähnelte nichts von dem, was ich zuvor erlebt hatte. Mara beschrieb mir keine Körper, keine Landschaften, keine Kleidung, die auf den Boden fiel. Nichts an ihr hatte die übliche Ungeschicklichkeit des Sextings, das ich mit ein paar Leuten ausprobiert hatte. Sie sprach im Imperativ. Kurze Sätze. Ein Befehl, ein Warten, ein weiterer Befehl.

—Zieh deinen Slip aus — sagte sie. — Ganz. Wirf ihn auf den Boden.

Ich gehorchte. Ich hörte sie atmen, während ich die Hüften bewegte, um ihn herunterzustreifen.

—Jetzt spreiz die Beine. Weit auseinander. Die Füße an den Rand des Betts.

—Schon.

—Steck dir einen Finger rein. Nur einen. Den mittleren. Langsam.

Ich spürte, wie er mit einer Leichtigkeit in mich glitt, die mir peinlich war. Ich war klatschnass. Ich sagte es ihr.

—Ich weiß — antwortete sie. — Man hört’s dir an.

Sie sagte mir, wo ich die Hand hinlegen sollte. Wie lange. Mit welchem Druck. Sie ließ mich um die Klitoris kreisen, ohne sie direkt zu berühren, immer kleinere Kreise, bis mir die Oberschenkel zitterten. Sie verbot mir, die Augen zu schließen, als ich sie schloss. Sie ließ mich sie wieder öffnen und beschreiben, was ich an der Decke sah, während sie mir einen zweiten Finger hineinschob. Als ich versuchte, das Tempo zu erhöhen, weil ich spürte, dass ich gleich explodieren würde, wurde ihre Stimme weicher und gleichzeitig endgültiger.

—Nein. Langsamer. Viel langsamer. Zieh die Finger raus.

—Was?

—Zieh die Finger aus der Fotze und leck sie ab. Ich will dich hören.

Ich zog sie raus. Ich steckte sie mir in den Mund und lutschte sie, das Mikrofon ganz nah. Ich fühlte mich wie eine Schlampe, und es gefiel mir.

—Braves Mädchen — sagte sie, und diese beiden Worte zogen mir den Magen zusammen.

—Ich kann nicht — flüsterte ich, als sie mich dazu brachte, wieder von vorn anzufangen.

—Doch. Du kannst. Du wirst können, weil ich dich darum bitte.

Und ich konnte. Das war der Punkt, an dem ich zerfiel.

So ging es fast eine Stunde lang. Jedes Mal, wenn mein Atem zu schnell wurde, ließ sie mich aufhören. Sie zwang mich, stillzuhalten, mit der Hand noch immer in der Fotze, die Finger bis zum Anschlag drin und unbeweglich, und ich spürte meinen eigenen Puls gegen sie hämmern und wie sich das Innere von selbst zusammenzog, auf der Suche nach Reibung, die ich ihm nicht geben würde. Danach fing sie wieder an, etwas langsamer, etwas tiefer. Sie ließ mich die Lippen mit zwei Fingern der anderen Hand auseinanderziehen, sie gespreizt halten und die Klitoris mit dem Daumen in einem Rhythmus reiben, den sie vorgab, während sie leise zählte. Ich beschrieb ihr alles, was ich spürte, und sie korrigierte mich, wenn ich zu vage wurde. Sie wollte das genaue Detail. So konkret wie möglich.

—Sag’s richtig — unterbrach sie mich einmal.

—Ich bin… ich bin sehr nass.

—Nein. Sag’s richtig.

—Meine Fotze ist triefend nass. Es läuft mir bis zum Arsch und in die Laken.

—So. Immer so.

Als es schließlich fast so weit war, als ich schon nicht mehr menschlich fähig war, mich zurückzuhalten, und ich es ihr mit dünner Stimme sagte — dass drei Finger in mir steckten, dass meine Klitoris wie ein Herz pochte, dass ich in zwei Sekunden kommen würde —, unterbrach sie mich abrupt.

—Zieh die Hand raus.

—Was?

—Zieh die Hand aus der Fotze und leg beide Hände oben auf das Kissen.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich so liegen blieb. Mit den Armen gegen das Holz des Kopfteils gestreckt, zitternd, die Beine noch immer offen und die Fotze in der Luft pulsierend, während ich spürte, wie der Strom durch meinen Körper lief, ohne sich irgendwo zu entladen. Auf der anderen Seite des Hörers atmete Mara langsam, als koste sie das gar nichts.

—Das behältst du für dich — sagte sie schließlich. — Du wirst dich nicht anfassen. Nicht heute Nacht, nicht morgen, nicht übermorgen. Nicht, bis ich es dir sage.

Ich lachte nervös, noch immer außer Atem.

—Das ist doch ein Witz, oder?

—Nein.

Wieder Schweigen. Lang genug, dass ich begriff, dass sie nicht spielte, oder zu ernst spielte.

—Und wenn ich es nicht aushalte?

—Du hältst es aus.

—Und wenn ich dir sage, dass ich es nicht aushalte?

—Dann sagst du es mir, und ich sage dir, ob ich es dir erlaube oder nicht.

Sie erlaubte es mir nicht.

***

In der ersten Nacht schlief ich miserabel. Ich wachte drei Mal auf, der ganze Körper brannte, die Hände verkrampft auf den Laken, der neue Slip schon feucht, nur weil ich meine Position verändert hatte. Ich dachte daran, ihr im Spiel-Chat zu schreiben und ihr zu sagen, dass das lächerlich sei, dass wir uns nicht einmal persönlich kannten, dass niemand einer anderen Person einfach verbieten konnte, sich zu kommen. Ich schrieb es nicht. Ich ballte die Fäuste und schlief auf der linken Seite ein, die am unbequemsten war, weil sie mich zwang, nicht auf den Rücken zu rollen und die Schenkel nicht fest zu schließen.

Die zweite Nacht war schlimmer. Ich wachte auf, die Hand schon auf dem Weg über den Bauch, und zog sie zurück, als hätte ich mich verbrannt. Ich stand auf, wusch mir das Gesicht mit kaltem Wasser und blieb in der Küche sitzen, bis mein Körper wieder kühl wurde.

In der dritten Nacht begriff ich etwas, das mir später schwerfiel zuzugeben: Das Warten selbst leistete mehr Arbeit als jeder Orgasmus. Ich dachte an Mara in der Straßenbahn, in der Küche, mitten in langweiligen Meetings. Ich dachte an ihre Stimme, die mir mit dieser Ruhe „nein“ sagte. Jedes Mal, wenn mich die Versuchung packte — und es war ständig, beim Anblick einer Sexszene in irgendeiner Serie, wenn mein Hüftknochen zufällig die Tischkante streifte, wenn der verdammte Sitz in der U-Bahn vibrierte —, stellte ich mir vor, was sie sagen würde, und bekam eine seltsame Mischung aus Wut und Gehorsam, die ich noch nie gefühlt hatte.

Vier Tage vergingen. Dann eine Woche. Dann zehn Tage.

Am Ende der ersten Woche schickte ich ihr eine Nachricht.

„Wirst du zurückkommen?“

Sie brauchte zwei Tage zum Antworten.

„Vielleicht.“

Mehr nicht.

***

Als sie sich das zweite Mal einloggte, fast drei Wochen später, war ich schon am Limit. Wir hatten noch zwei Mal gechattet, kurze Nachrichten, sie absichtlich distanziert. Als ich ihren Namen grün in der Liste der Spieler sah, rutschte mir der Magen ab, und meine Fotze zog sich schlagartig zusammen, als würde mein Körper sie vor meinem Kopf wiedererkennen.

—Hallo — sagte sie, als wäre nichts gewesen.

—Hallo.

—Hast du durchgehalten?

—Ja.

—Belüg mich nicht noch mal.

—Ja. Ich habe durchgehalten.

Eine Pause.

—Gut.

***

In jener Nacht ließ sie mich kommen.

Es ging nicht schnell. Es war auch nicht zärtlich. Sie ließ mich komplett nackt ausziehen und mit gespreizten Beinen auf dem Rücken liegen, die Hände reglos neben dem Körper. In den ersten zwanzig Minuten durfte ich mich nicht anfassen. Sie ließ mich jeden einzelnen Tag durchgehen, den ich gewartet hatte, bevor sie mir irgendetwas erlaubte. Sie ließ mich beschreiben, was ich an jedem Tag getan hatte: woran ich gedacht hatte, als ich aufgewacht war, was ich vermieden hatte, wo ich kurz davor gewesen war, das Versprechen zu brechen. Jedes Mal, wenn ihre Antwort ihr zu schwach erschien, musste ich den Tag noch einmal von vorne erzählen, mit mehr Details, bis ich kaum noch sprechen konnte.

—Dienstag.

—Am Dienstag hätte ich es in der Dusche fast gemacht.

—Erzähl mir wie.

—Das heiße Wasser lief genau zwischen meinen Beinen herunter. Ich lehnte mich gegen die Fliesen. Ich machte mich mit zwei Fingern ein wenig auf, damit der Strahl direkt auf meine Klitoris traf.

—Und?

—Und ich hab an dich gedacht und die Hand weggenommen.

—Braves Mädchen.

Als ich das Gewicht meines eigenen Atems nicht mehr aushielt, gab sie mir die Erlaubnis, mich anzufassen. Erst die Brüste. Nur die Brüste. Die Nippel. Sie presste sie mit Worten so lange, bis sie hart wurden wie Stein. Danach ließ sie mich mit einer Hand hinunter zur Fotze fahren und zwei Finger hineinstecken, still, ohne sie zu bewegen, nur um mich innen zu spüren. Sie hielt mich minutenlang so, pulsierend um meine eigenen Finger herum, während sie mich fragte, wie nass ich war, ob es mir bis zum Arsch lief, ob ich allein davon schon kommen würde.

—Beweg sie — sagte sie schließlich. — Die zwei Finger. Rein und raus. Langsam. Mit der anderen Hand an die Klitoris.

Ich fing an, mich mit der Hand im von ihr vorgegebenen Rhythmus zu ficken. Ich beschrieb alles: wie sich meine Fotze um die Finger zusammenzog, wie mein Daumen vor Nässe wegrutschte, wie sich der Orgasmus im Unterbauch aufbaute wie ein Knoten, der größer wurde.

—Schneller — sagte sie.

Ich beschleunigte. Ich spürte den Höhepunkt aufsteigen, in Wellen, und konnte ihr schon fast nicht mehr antworten. Ich stöhnte nur noch ins Mikrofon, abgehackt, der Mund halb offen.

—Halt durch.

—Ich kann nicht.

—Halt durch. Drei. Zwei.

Als sie mir schließlich den Befehl gab, war es nur ein einziges Wort.

—Jetzt.

Und alles, was sich in diesen drei Wochen angesammelt hatte, brach auf einmal heraus, in einem langen, rauen Orgasmus, der meine Beine gegen die Matratze schlug und mich so weit den Rücken durchbogen ließ, dass sich mein Arsch vom Bett hob. Es lief mir über die Hand, es lief mir über die Schenkel, ich spürte ein Reißen tief im Unterleib, so stark, dass ich heiser ins Mikrofon schrie. Ich blieb weinend liegen, ohne genau zu verstehen, warum, noch immer mit den Fingern in mir, die Kontraktionen allein festhaltend. Das war keine Traurigkeit. Es war eher die Erleichterung, eine Last loszulassen, von der ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich sie trug.

Mara sagte eine ganze Weile nichts. Sie ließ mich weinen, die Finger rausziehen, atmen. Dann stieß sie ein leises, fast zärtliches Lachen aus.

—Gut gemacht.

Das war das erste und letzte Mal, dass ich sie in dieser Stimme loben hörte.

***

Nach jener Nacht ordneten sich die Dinge in ein seltsames Muster. Mara tauchte auf und verschwand wieder ohne Vorwarnung. Zwei Wochen vergingen, ein Monat, manchmal mehr. Ich schrieb ihr nie zuerst. Das war eine unausgesprochene Regel, die wir beide akzeptiert hatten, ohne je darüber zu reden.

Wenn sie zurückkam, war es nicht immer dasselbe. Manchmal spielten wir einfach. Manchmal redeten wir über belanglose Dinge, über Serien, über Leute, die uns an der Uni auf die Nerven gegangen waren, über Essen. Aber hin und wieder, ohne Vorwarnung, wechselte ihre Stimme das Register, und ich wusste schon, was kommen würde. Ein Befehl. Eine Wartezeit. Eine neue Regel, die ich bis zum nächsten Mal einhalten musste, wenn sie beschloss, wieder aufzutauchen.

Manche Nächte ließ sie mich drei Mal hintereinander kommen, ohne dass ich mich vom Rand lösen durfte, eine Welle nach der anderen, bis ich sie anflehte aufzuhören und sie mich zu einer vierten zwang. Anderenfalls hielt sie mich zwei Stunden am Rand und ließ mich nicht kommen, legte auf und ließ mich mit der geschwollenen Fotze und der ausdrücklichen Anweisung zurück, so zu schlafen, die Hand weit weg vom Körper. Einmal ließ sie mich den Griff einer Haarbürste hineinstecken, während sie leise zählte, und zwang mich zu beschreiben, wie ich mich langsam öffnete. Ein anderes Mal bat sie mich, meine Finger zuerst im Mund zu benetzen, bevor ich sie hinunterführte, damit die Fotze nach meinem eigenen Speichel schmeckte.

Manche Regeln waren leicht. Andere ließen mich tagelang anders leben. Einmal verbot sie mir eine ganze Woche lang Unterwäsche zu tragen, und ich ging all diese Tage zur Arbeit und spürte die Naht meiner Hose direkt an der Fotze, machte mich allein im Stuhl nass, schlug im Büro unter dem Schreibtisch die Beine übereinander und wieder auseinander. Ein anderes Mal ließ sie mich mit überkreuzten Beinen schlafen. Wieder ein anderes Mal zwang sie mich, ihr am nächsten Tag alles zu erzählen, was ich geträumt hatte, und als ich sagte, ich hätte geträumt, wie ihr Mund zwischen meinen Beinen war, ließ sie mich es dreimal wiederholen, jedes Mal langsamer.

Wir lernten uns nie persönlich kennen. Nicht wegen einer klaren Entscheidung, sondern weil keine von uns es jemals ernsthaft vorschlug. Ich fragte mich manchmal, ob sie ganz anders wäre als das Bild, das ich mir in meinem Kopf zusammengesetzt hatte, und ob dieser Unterschied den Zauber brechen würde. Ich vermute, sie fragte sich dasselbe. Es war einfacher, die Distanz genau dort zu lassen, wo sie war.

***

Das dauerte fast anderthalb Jahre. Bis Lucía auftauchte.

Lucía lernte ich woanders kennen, fern der virtuellen Welt. Eine Freundin stellte sie mir auf einer Geburtstagsparty vor, und ich mochte die Art, wie sie mit dem ganzen Mund lachte. Wir gingen ein paar Mal aus, dann noch öfter, und im vierten Monat schlief ich schon öfter bei ihr als in meiner eigenen Wohnung. Es war eine echte Beziehung: Zukunftspläne, ausgetauschte Schlüssel, ernste Gespräche darüber, wohin wir ziehen würden.

Das letzte Mal, dass ich mit Mara sprach, war in einer Morgendämmerung, zwei Monate nachdem ich mit Lucía angefangen hatte. Ich loggte mich fast reflexhaft in die Partie ein, nach langer Zeit ohne überhaupt hineinzuschauen. Sie war da, wie immer, als wäre sie nie weg gewesen.

—Du bist anders — sagte sie.

—Ich bin mit jemandem zusammen.

Es entstand eine lange Pause. Diesmal war es keine Spielpause.

—Echt?

—Echt.

—Glückwunsch — sagte sie, und zum ersten Mal klang ihre Stimme klein.

Wir sprachen nie wieder über die Regeln. In jener Nacht gab es keinen Befehl, kein Warten, nichts. Nur zwei Menschen, die sich monatelang von zwei Bildschirmen aus begleitet hatten und die ohne es auszusprechen verstanden, dass das Spiel hier zu Ende war.

Bevor ich mich ausloggte, sagte sie mir noch einen einzigen Satz.

—Sie soll gut auf dich aufpassen.

—Tut sie.

—Gut.

***

Manchmal denke ich an Mara. Nicht mit Schuld, und auch nicht genau mit Nostalgie. Ich denke an sie, wenn Lucía mir die Fotze leckt und die Zunge genau an die Stelle drückt, an der Mara mich warten ließ, und mein Körper sich an diese Art des Aushaltens erinnert, die ich in diesen endlosen Wochen ohne Erlaubnis zum Kommen gelernt habe. Ich denke an die Stimme am anderen Ende des Hörers, die mir „du hältst es aus“ sagte, als wäre das eine offensichtliche Wahrheit. Ich denke daran, wie seltsam es ist, dass jemand, den ich nie gesehen habe, mir mehr über mein eigenes Verlangen beigebracht hat, über meine eigene Fotze, darüber, wie weit ich einen Orgasmus hinauszögern kann, bevor ich zerbreche, als jeder Mensch, mit dem ich jemals in einem richtigen Bett geschlafen habe.

Ich weiß nicht, was aus ihr geworden ist. Vielleicht loggt sie sich immer noch in dieselben Partien ein, findet andere schlaflose Mädchen, steckt ihnen mit dieser seltsamen Ruhe die Finger in den Kopf. Vielleicht hat sie auch jemanden gefunden und sich in ein Leben ohne Kopfhörer und Regeln eingelebt. Ich hoffe es.

Und trotzdem: Wenn eines Nachts ihr Name wieder grün in der Spielerliste auftauchen würde, weiß ich nicht, ob ich die Kraft hätte, nicht zu antworten.