Im Flughafen festgehalten, ihr ausgeliefert

Ich war zweiundzwanzig, als ich meine erste große Dienstreise in meiner Karriere machte. Sechs Wochen genau bis zu meiner Hochzeit. Eine Präsentation in Valencia, die weder der Triumph war, den meine Chefin erwartet hatte, noch die Katastrophe, die ich befürchtet hatte. Ich kehrte nach Bilbao zurück und fühlte mich wie jemand, der ein Spiel unentschieden beendet: niemand gewinnt, niemand verliert, alles bleibt wie es ist.

Bis der Anschlussflug in Barajas von der Anzeigetafel verschwand.

Zuerst „verspätet“. Dann „gestrichen“. Ein Sturm hatte den Luftraum im Norden geschlossen, und bis zum nächsten Morgen würde es keine weiteren Flüge geben. Die Schalter der Fluggesellschaft waren von wütenden Menschen umringt, und als ich schließlich an die Spitze der Schlange kam, sah mich das Mädchen in Uniform mit entschuldigender Miene an und sagte mir, dass alle Hotels in der Umgebung ausgebucht seien.

Ich heiße Sofía Ramírez. Sofi, für meine Freunde. Ich bin ein Meter vierundsechzig groß, habe dunkles, schulterlanges Haar und graue Augen, die ich von meiner asturischen Großmutter geerbt habe. Ich bin schlank, laufe seit Jahren sonntags und habe die Beine von jemandem, der sonntags läuft. In jenem Moment trug ich außerdem einen Verlobungsring am Finger und hatte in Bilbao einen Freund, der mit der Hälfte der Hochzeitsvorbereitungen noch auf mich wartete.

Nichts davon half mir in jener Nacht irgendetwas.

Ich irrte eine Weile mit meinem Rollkoffer hinter mir durch das Terminal, die Schultern immer tiefer gesenkt. Der Flughafen war voller Menschen, die ebenso festsaßen wie ich: Familien mit weinenden Kindern, Geschäftsleute mit dem Telefon am Ohr, Rentner, die auf die Bildschirme starrten mit dem Ausdruck von Leuten, die nicht recht verstanden, was passiert war.

Ich fand hinten im Terminal eine kleine Bar. Alle Tische waren besetzt bis auf einen, und an diesem Tisch saß nur eine Person: eine rothaarige Frau in den Dreißigern mit einem halb leeren Glas Weißwein und einem geschlossenen Buch vor sich. Sie sah mich an, als ich mich näherte.

—Suchst du einen Platz? —fragte sie. Ihre Stimme war ruhig, wie die von jemandem, der es mit nichts besonders eilig hat.

—Wenn es dich nicht stört —sagte ich.

—Keineswegs. Setz dich.

Ich bestellte einen Weißwein, als die Kellnerin vorbeikam. Die Rothaarige deutete auf ihr Glas und sagte, sie solle eine weitere Flasche bringen, sie sei schon auf der Hälfte. Die Kellnerin nickte.

—Elena Vidal —stellte sie sich vor und streckte mir die Hand hin.

—Sofía Ramírez.

—Bilbao? —erriet sie an meinem Akzent.

—Bilbao —bestätigte ich.

Sie lächelte. Sie hatte ein ruhiges Lächeln, das nichts Besonderes versprach, aber auch nicht log. Sie stellte sich als Anwältin in einer Kanzlei in Madrid heraus. Sie war dienstlich auf dem Weg nach London und ebenfalls von dem Sturm erwischt worden. Wir redeten über die Lage, das Chaos im Flughafen, darüber, wie absurd es ist, eine ganze Zivilisation aus Flügen aufzubauen und dass ein Sturm das alles in ein paar Stunden zu Fall bringen kann.

Ich erzählte ihr von der Präsentation in Valencia, und sie hörte mir zu, ohne mich zu unterbrechen, was schon eine Menge ist. Als wir das zweite Glas geleert hatten, war die Atmosphäre in der Bar lauter geworden, und ich fühlte mich erheblich besser als eine Stunde zuvor.

—Hast du einen Platz zum Schlafen? —fragte Elena irgendwann, ohne jede besondere Betonung in der Stimme.

—Man sagt, nirgendwo ist mehr ein Zimmer frei.

—Ich habe eine Suite im Terminalhotel. —Sie zog eine Karte aus der Jackentasche und legte sie auf den Tisch—. Es gibt zwei Betten. Es ergibt keinen Sinn, dass du die Nacht auf einem Terminalstuhl verbringst.

Ich zögerte. Sie war eine Fremde. Wir redeten seit nicht einmal zwei Stunden miteinander, und das änderte nichts daran, dass ich sie überhaupt nicht kannte. Aber der Flughafen war voll, ich war müde und hatte Wein intus, und sie hatte keinerlei Anzeichen gezeigt, eine gefährliche Person zu sein. Ganz im Gegenteil.

—Danke —sagte ich—. Ich nehme es an.

***

Das Hotel war einer dieser funktionalen, teuren Orte, die genau für das da sind, wofür sie da sind: ein paar Stunden Schlaf zwischen zwei Flügen. Grauer Teppich, ein generisches Bild an der Wand, zwei Doppelbetten mit anständigen Matratzen.

Ich bekam sie nicht einmal richtig zu sehen.

Als wir das Zimmer betraten, lag mir der Wein schwerer im Kopf, als ich kalkuliert hatte. Ich setzte mich auf die Bettkante mit der Absicht, mir die Schuhe auszuziehen, und das Nächste, was ich wusste, war, dass ich im Badezimmer auf den Knien lag, die Stirn auf dem Toilettendeckel.

Elena erschien im Türrahmen, ohne ein Wort zu sagen. Als ich aufsah, fand ich ihren Blick auf mir, mit einem Ausdruck, der nicht genau Mitleid war. Es war etwas Schwerer zu Deutendes.

—Es tut mir leid —flüsterte ich—. Ich bin es nicht gewohnt zu trinken.

—Ist mir schon aufgefallen —sagte sie ruhig—. Kannst du aufstehen?

Sie half mir hoch. Sie brachte mich bis zur Dusche, drehte den Hahn auf und steckte mich mit Klamotten und allem unter das kalte Wasser. Ich schrie auf. Der Strahl war eiskalt und riss mich abrupt zusammen, aber sie hielt mich am Arm fest und ließ mich nicht hinaus, bis ich aufhörte, vom Wein zu zittern, und anfing, vor Kälte zu zittern.

Als sie den Hahn schloss, wickelte sie mich in ein Handtuch und rieb mir den Rücken fest. Dann half sie mir, die nasse Kleidung auszuziehen, und steckte mich in das Bett, in einem ihrer T-Shirts, das mir zwei Nummern zu groß war.

Ich schlief fast ein, bevor sie das Licht ausmachte.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich geschlafen hatte. Lange genug, damit der Alkohol etwas nachließ, und nicht lang genug, damit mein Kopf aufhörte, sich zu drehen.

Ich spürte ihr Gewicht im Bett, als sie sich hineinlegte.

Sie ist kalt, dachte ich. Sie hat geduscht und ist kalt und hat sich in mein Bett gelegt, weil sie wohl friert.

Ihre Hand glitt über meine Hüfte und wanderte weiter unter das geliehene T-Shirt, die offene Handfläche auf der nackten Haut meines Bauchs. Ich trug keinen Slip: Sie hatte mir die nasse Kleidung selbst ausgezogen und mir darunter nichts angezogen.

Ich protestierte. Oder ich versuchte zu protestieren. Ich sagte etwas mit der verschwommenen Stimme von Schlaf und Wein, und sie antwortete mit einem leichten, aber festen Druck, der klar machte, dass sie genau wusste, was sie tat.

—Bleib still —sagte sie. Mehr nicht.

Ihre Hand fand die Innenseite meines Oberschenkels und drückte zu, ihre Finger zeichneten sich ab. Meine Lungen waren wie zusammengepresst.

—Ich bin heterosexuell —sagte ich, und es klang laut noch lächerlicher als in meinem Kopf.

—Ich weiß —antwortete sie—. Und in zehn Minuten wirst du mir in den Mund kommen. Beides kann gleichzeitig wahr sein.

Sie hörte nicht auf. Ihre Hand glitt höher, strich durch die Schamhaare und ihre Finger schoben sich ohne jede Zeremonie zwischen meine Schamlippen. Sie fand mich nass. Ich wollte nicht nass sein und war es doch, und sie bemerkte es und gab ein kurzes Lachen an meinem Hals von sich.

—Sieh dich an —murmelte sie—. Der Mund protestiert und die Fotze sagt etwas anderes.

Ich presste die Schenkel zusammen. Sie schob ihr Knie zwischen meine Beine und öffnete sie wieder mühelos, als würde sie eine Serviette auseinanderfalten. Zwei ihrer Finger strichen mich ganz entlang, vom Eingang bis zum Kitzler, verteilten meine eigene Feuchtigkeit mit einer berechneten Langsamkeit. Sie zeichneten Kreise um die Klitorishaube, streiften sie kaum, bis mir das erste Keuchen zwischen den zusammengebissenen Zähnen entwich.

—Da ist es —sagte sie—. Da ist es.

In der Art, wie sie mich berührte, lag etwas, das ich noch nie zuvor gespürt hatte. Sie war weder unbeholfen noch ungeduldig. Sie war methodisch. Wie jemand, der ein Gebiet kennt und es ohne Eile durchquert, weil er weiß, wohin jeder Weg führt. Ihre Finger kehrten immer wieder zum selben Punkt zurück, drückten ein wenig fester, zogen sich zurück, bevor ich den Rücken ganz durchbiegen konnte, zwangen mich, mich nach ihnen zu heben.

Ich wehrte mich. Ich schloss die Knie. Sie öffnete sie. Ich bat sie aufzuhören. Sie hörte nicht auf. Irgendwann bestand ich mit mehr Nachdruck darauf, und sie gab mir eine kurze, trockene Ohrfeige, die mir die Worte im Mund abschnitt.

Ich blieb reglos.

Ich sollte aufstehen und gehen, dachte ich. Ich sollte meinen Koffer nehmen und sofort abhauen.

Aber ich ging nicht.

Zwei ihrer Finger drangen auf einmal tief in mich ein, bis zum Grund, und der Laut, der mir entwich, erkannte ich nicht als meinen. Sie bewegte sie langsam, bog sie nach oben, suchte und fand einen Punkt, von dem ich nicht einmal wusste, dass es ihn gab. Mit dem Daumen kümmerte sie sich weiter um den Kitzler, mit konstantem Druck, engen Kreisen, während die anderen Finger mich mit einem Rhythmus fickten, der auf und ab ging, ohne mir eine Pause zu lassen.

—Hör zu, wie du klingst —sagte sie mir ins Ohr—. Hör zu, wie nass du bist. Man hört es bis hierher.

Man hörte es. Ich hörte es. Das obszöne Schmatzen ihrer Finger beim Ein- und Ausgleiten, meinen gebrochenen Atem, ein Schluchzen, das von keinem Schmerz kam. Die Scham stieg mir gleichzeitig mit dem Lustgefühl die Brust hinauf, und beides sammelte sich in meiner Kehle.

—Ich werde... —setzte ich an.

—Ich weiß. Komm. Jetzt.

Und ich kam. Über ihren Fingern, mit den Hüften vom Matratzenrand angehoben und den Händen am Laken festgekrallt, so heftig zitternd wie nie zuvor mit irgendjemandem. Sie zog die Finger nicht heraus. Sie ließ sie drin, unbeweglich, spürte, wie sich meine Muschi um ihre Fingerknöchel zusammenzog und wieder öffnete, und sah mir ins Gesicht, während ich kam, mit ruhiger, fast professioneller Aufmerksamkeit.

Die Scham kam zusammen mit dem ersten Orgasmus, die beiden vermischt, bis ich sie nicht mehr voneinander unterscheiden konnte.

—Jetzt gehst du auf die Knie —sagte sie—. Und du leckst mich, bis ich dir sage, dass du aufhören sollst.

Und ich ging auf die Knie.

***

Die Nacht war lang. Länger als jede Nacht vor ihr in meinem Leben.

Elena legte sich auf den Rücken, öffnete ihr Hemd und zog sich den Slip mit einer einzigen Hand bis zu den Knien herunter, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Sie hatte kleine, sehr weiße Brüste, mit rosigen, aufgerichteten Brustwarzen, und ein Dreieck rötlicher Schamhaare zwischen den Schenkeln, das ich bei keiner Frau jemals so aus der Nähe gesehen hatte.

—Komm her —sagte sie und packte mich im Nacken—. Langsam. Lern.

Sie senkte meinen Kopf zwischen ihre Beine. Ich hatte das noch nie gemacht. Ich wusste nicht, wohin mit der Zunge, wie ich atmen sollte oder was ich mit den Händen tun sollte. Sie führte mich mit der Hand in meinen Haaren, hob und senkte mich, gab mir den Rhythmus vor, drückte, wenn sie mehr Druck wollte, und ließ nach, wenn ich Luft holen musste.

—Mit flacher Zunge —murmelte sie—. Leck von unten nach oben. So. Noch mal. Wenn du am Kitzler ankommst, beiß nicht, saug ihn. Nimm ihn in den Mund, als wäre er ein kleiner Schwanz. Genau so.

Ich probierte es. Sie schmeckte anders als ich, dichter, erwachsener. Ich leckte ihre inneren Lippen, schob meine Zunge zwischen sie, spürte, wie sie unter meinem Mund nachgab und mich fester an den Haaren packte. Als ich den Kitzler fand und ihn so saugte, wie sie es gesagt hatte, hörte ich sie ein tiefes Knurren aus der Brust herausstoßen.

—So, verdammt —sagte sie—. So, Mädchen. Du lernst schnell.

Sie steckte zwei ihrer Finger neben ihren in meinen Mund, damit ich verstand, wie sich Zunge und Finger verbinden, und führte dann meine rechte Hand zu ihrem Eingang. Ich führte einen Finger ein, dann einen zweiten, anfangs unbeholfen, mit Angst, ihr weh zu tun. Sie korrigierte den Winkel, bog meine Finger nach oben, gab mir denselben Rhythmus vor, den sie bei mir benutzt hatte.

—Weiter lecken. Nicht aufhören. Hör nicht auf, auch wenn ich komme. Vor allem nicht, wenn ich komme.

Sie kam vier oder fünf Minuten später, mit zusammengepressten Oberschenkeln um meinen Kopf und einer Hand so fest in meinen Haaren, dass mir die Tränen kamen. Ich spürte die Kontraktion um meine Finger, die zusätzliche Feuchtigkeit, die mir über das Handgelenk lief, das Zittern ihrer Hüften. Ich hörte nicht auf, wie sie gesagt hatte. Ich saugte weiter ihren geschwollenen Kitzler, bis sie selbst mir mit einem Ruck das Gesicht wegziehen musste, weil sie es nicht mehr aushielt.

Sie hielt mich noch eine Weile in dieser Position, mit hinter dem Nacken verschränkten Händen und gespreizten Knien auf der Matratze, während sie mich berührte und ich allmählich und fast unmerklich aufhörte, mich zu wehren, wie jemand, der unbemerkt Ballast abwirft.

Irgendwann versuchte ich, ohne Erlaubnis die Position zu wechseln, und sie legte mich bäuchlings über ihren Schoß, den Hintern hoch, und versohlte mir den Arsch mit der offenen Hand. Zehn, fünfzehn, zwanzig Mal, abwechselnd auf beide Pobacken, ohne Eile, zwischen den Schlägen wartend, bis ich wieder Luft holte. Mir stiegen Tränen in die Augen und ich stieß die Luft aus, die ich schon lange angehalten hatte. Zwischen den Schlägen glitt ihre Hand hinunter, um zwischen meinen Beinen nachzusehen, und jedes Mal fand sie mich nasser, wie ich über die Schenkel tropfte.

—Sieh dir das an —sagte sie—. Je mehr ich dich verprügle, desto nasser wird deine Fotze. Merk dir, was für eine Schlampe du bist, und nicht mal du wusstest es.

Sie sagte nichts weiter. Es war auch nicht nötig.

Dann legte sie mich auf den Rücken, öffnete mir die Beine ganz, indem sie meine Fersen gegen die Pobacken legte, und kniete sich zwischen meine Schenkel. Sie sah einen Moment lang hin, ohne mich zu berühren, wie jemand, der etwas bewundert, das er gerade gewonnen hat.

—Du bist ganz offen —sagte sie—. Ich muss dich nicht einmal mit den Fingern auseinanderschieben. Deine ganze Fotze ist zu sehen.

Ihr Mund glitt über meinen Bauch, weiter über meine Hüften, bis an die Innenseiten meiner Oberschenkel. Sie biss genau da zu, wo der Oberschenkel auf die Leiste trifft, ein kurzer Biss, der mich zusammenzucken ließ, und dann legte sich ihre Zunge auf meinen Kitzler und wich nicht mehr zurück. Ich schloss die Augen. Nicht weil ich dem entgehen wollte, was kommen würde, sondern weil ich nicht sehen wollte, wie mein Körper sich auf diese Weise, so leicht, einer Frau hingab, die ich überhaupt nicht kannte.

Ihre Zunge arbeitete in langsamen Kreisen, anfangs sehr sanft, ohne mir zu erlauben, ihr zuvorzukommen. Ich bewegte die Hüften und suchte sie, und sie zog sich um ein paar Millimeter zurück, damit ich sie nicht erreichte. Als sie schließlich nachgab und meinen Kitzler ganz saugte, ihn in ihren Mund hineindrückte, keuchte ich schon seit fünf Minuten wie eine Hündin. Sie steckte die Zunge sehr tief hinein, zog sie wieder heraus, ging wieder zum Kitzler hoch, hinunter zum Eingang, alles in einem Muster, das darauf ausgelegt schien, mich an den Rand zu bringen, ohne mich hinüberzulassen.

Sie brachte mich noch zweimal mit dem Mund zum Orgasmus. Das erste Mal erwischte es mich völlig überraschend: ein harter Sauger auf dem Kitzler und zwei Finger, die auf einmal tief hineingingen, und ich kam schreiend gegen den Handrücken meiner eigenen Hand. Das zweite Mal krallte ich mich ins Laken und stöhnte gegen das Kissen mit zusammengebissenen Zähnen, und ich wusste nicht, ob das, was ich fühlte, Lust war oder Erleichterung oder etwas, das noch keinen Namen hatte. Ich spürte, wie mein eigener Ausfluss mir am Damm hinablief, das Laken unter meinem Hintern durchnässte, und sie leckte auch das ohne jedes Ekeln, glitt mit breiter, heißer Zunge vom Anus bis zum Kitzler hinauf und ließ mich am ganzen Körper erbeben.

—Noch einmal —sagte sie. Und ihr Mund senkte sich wieder.

Als sie fertig war, schlang sie ihren Arm um mich, legte meine Wange auf ihre Brust und ließ mich schlafen. Ich zitterte noch, mit geschwollener Muschi und heißer Haut auf den versohlten Pobacken, und ich schlief ein, während ich ihren Hals roch und den gemischten Geruch von uns beiden auf den Laken.

***

Am Morgen war das Bett leer.

Ich duschte, zog die Kleidung vom Vortag an und nahm den ersten Flug zurück nach Bilbao. Während der zwei Stunden Flug sprach ich mit niemandem. Ich sah aus dem Fenster auf den klaren Himmel über der Küste und versuchte, das Geschehene in irgendeine bekannte Kategorie einzuordnen. Ich fand keine, die passte.

Ich kam nach Hause. Ich umarmte meinen Freund. Ich aß mit ihm zu Abend, als wäre nichts geschehen.

Vier Tage später gab ich ihm den Ring zurück.

Ich machte ihm keine langen Erklärungen. Ich sagte ihm, dass ich nicht weitermachen konnte, dass es mir leid tat, dass es nicht seine Schuld sei. All das stimmte, auch wenn es nicht die ganze Wahrheit war. Die vollständige Wahrheit war, dass mir seit jener Nacht im Hotel nicht mehr vorstellen konnte, mit ihm oder mit irgendjemandem, der ihm ähnlich war, verheiratet zu sein.

Eine Woche später wurde ich entlassen. Die Präsentation in Valencia war schlimmer gewesen, als ich gedacht hatte, und meine Chefin hatte schon seit Langem nach einem Vorwand gesucht. Die Auseinandersetzung war lang und laut, und als ich das Büro verließ, merkte ich, dass es mir nicht so viel ausmachte, wie es sollte.

Ich verbrachte drei Tage, ohne die Wohnung zu verlassen. Ich rief niemanden an und ging nicht ans Telefon. Ich aß, was im Kühlschrank war, schlief zu viel und nicht genug.

***

Der Umschlag kam am achten Tag.

Ohne Absender. Mein Name handschriftlich geschrieben, in enger, sehr aufrechter Schrift. Darin war eine Zugfahrkarte nach Madrid und ein gefaltetes Blatt mit einer Adresse im Viertel Salamanca.

Ich sagte niemandem etwas. Ich packte eine kleine Reisetasche, gab meiner Vermieterin die Wohnungsschlüssel zurück, ließ die meisten meiner Sachen ungeholt. Ich kündigte das Bankkonto und steckte das Bargeld ins Innenfach meines Rucksacks.

Ich kam an einem Dienstagnachmittag in Madrid an, bei bedecktem Himmel und mit dem Geruch von frischem Regen auf dem Boden. Die Adresse führte zu einem Gebäude aus dem frühen letzten Jahrhundert mit Türsprechanlage und Gitteraufzug. Ich klingelte bei der Fünf.

Elena öffnete nach einem Moment die Tür und sah mich aus dem Türrahmen an. Sie trug ein weißes Hemd mit bis zum Ellenbogen hochgekrempelten Ärmeln und offenes Haar. Sie sah genau so aus, wie ich sie in Erinnerung hatte.

Ich blieb stehen, bevor ich eintrat.

—Zuerst muss ich dir etwas versprechen lassen —sagte ich.

—Was?

Ich holte tief Luft.

—Wenn du meiner überdrüssig wirst, versprich mir, dass du mich an jemand anderen weitergibst. Dass du mich nicht einfach auf die Straße setzt.

Elena neigte den Kopf leicht. In ihren Augen lag etwas, das Überraschung hätte sein können oder Zufriedenheit. Oder beides zugleich.

—Ich verspreche es dir —sagte sie—. Wenn dieser Moment kommt, suche ich dir jemanden, der dich verdient. Ich werde es ruhig und sorgfältig machen, so wie ich die Dinge mache. Und du wirst dabei sein, wenn ich den Handel abschließe.

Ich nickte.

Ich überschritt die Schwelle, und sie schloss die Tür hinter mir.