Mariela wählte mich in einer Buch-App als ihre Sub aus

Ich war gerade achtzehn geworden, als ich Athenea entdeckte, eine kleine App, in der Leute Geschichten in Kapiteln veröffentlichten. Ich benutzte sie nicht zum Lesen. Ich nutzte sie, um mir zwischen den Vorlesungen die Zeit zu vertreiben, während ich auf einen Typen wartete, den ich mein „Fast-was“ nannte, damit er sich endlich dazu herabließ, mir auf meine Nachrichten zu antworten.

Dieser Typ hieß Tomás. Wenn er gut drauf war, behandelte er mich, als wäre ich die einzige Frau der Welt. Wenn nicht, konnte er drei Tage lang schweigen oder betrunken und aggressiv auftauchen.

Die unstete Beziehung, die wir hatten, hatte mir zwei Dinge beigebracht: dass ich nicht länger auf ihn warten wollte und dass ich lernen musste, mich allein zu begehren, ohne um Erlaubnis zu bitten.

Dann erschien der Beitrag.

„Suche eine Baby. Volljährig. Absolute Diskretion. Klare Regeln. Nur schreiben, wenn ihr wisst, was dd/lg ist.“

Er war unterzeichnet von einer Nutzerin, die sich @ama_mariela nannte. Ihr Profilbild war eine Nahaufnahme von dunkelrot geschminkten Lippen. Sonst nichts.

Ich wusste ganz genau, was das war. Ich hatte monatelang heimlich Foren gelesen, Videos geschaut, von der Vorstellung fantasiert, jemanden zu haben, der mir sagte, wann ich schlafen, wann ich essen, wann ich kommen sollte. Der Unterschied zwischen es zu wissen und mich zu trauen war ein Bildschirm und zwei Minuten Mut.

Ich antwortete auf ihre Story.

—Hallo, ich habe deinen Beitrag gesehen. Das interessiert mich.

Sie brauchte eine Stunde, um zu antworten. Ich weiß das, weil ich jede Minute zählte.

—Alter? —schrieb sie.

—Achtzehn.

—Vorerfahrung?

—Keine echte. Nur das, was ich gelesen habe.

—Das mag ich. Die, die schon trainiert kommen, bringen Angewohnheiten mit, die nicht meine sind.

In jener Nacht schlief ich nicht.

***

Mariela war sechsundzwanzig, lebte in einer anderen Stadt und gab Privatunterricht in Englisch. Das erfuhr ich nach einer ganzen Woche voller Nachrichten, in denen sie mehr fragte, als sie beantwortete.

Was meine Lieblingsfarbe war. Um wie viel Uhr ich aufwachte. Was ich machte, wenn ich allein in meinem Zimmer war. Ob ich mich mit Gedanken an Männer oder Frauen masturbierte.

Ich sagte ihr die Wahrheit: mit Frauen. Ich hatte mir jahrelang eingeredet, dass das nur eine Phase sei, und in dieser Nacht, vor einer Fremden, die nicht einmal meinen echten Namen kannte, gestand ich es ohne zu zögern.

—Gut —antwortete sie—. Das vereinfacht alles.

Ein paar Tage später schickte sie mir ein Dokument mit den Regeln. Es waren dreiundzwanzig. Einige kamen mir übertrieben vor. Andere waren offen gesagt erregend. Wir einigten uns darauf, vier davon zu ändern. Den Rest unterschrieb ich virtuell, indem ich am Ende des Dokuments meinen vollständigen Namen schrieb, als wäre das ein echter Vertrag.

Die Regeln, an die ich mich am meisten erinnere, waren einfach und absolut.

„Mein Mädchen fasst sich nicht ohne Erlaubnis an.“

„Mein Mädchen antwortet, wenn ich sie rufe, innerhalb von fünf Minuten.“

„Mein Mädchen benutzt das Safeword ohne Scham.“

„Mein Mädchen nennt mich Mami, wenn wir in Session sind.“

Das war die erste Stufe. Sie per Nachricht Mami zu nennen. Danach per Sprachnachricht. Danach per Videocall. Jeder Schritt wurde von ihr festgelegt, nicht von mir.

***

Die erste vollständige Session hatten wir an einem Freitag um elf Uhr nachts. Meine Mutter schlief im Nebenraum und ich hatte ein Handtuch in den Spalt unter der Tür geklemmt, damit kein Licht vom Handy nach draußen drang.

—Ich will dich sehen —schrieb Mariela.

—Meine Mama schläft.

—Eben deshalb. Umso leiser musst du sein.

Ich nahm den Videoanruf an, das Herz schlug mir bis in den Hals. Zum ersten Mal erschien ihr Gesicht auf dem Bildschirm. Brünett, schulterlanges Haar, dunkle Augen, dieselben roten Lippen wie auf dem Profilfoto. Sie saß auf einem schwarzen Stuhl, ein weißes Hemd bis zum dritten Knopf geöffnet.

—Hallo, Mami —flüsterte ich.

—Hallo, mein Schatz. Zieh dein T-Shirt aus.

Ich diskutierte nicht. Ich zog es aus.

—Den BH auch.

Ich tat es.

—Die Hände an die Seiten. Beweg dich nicht.

Ich blieb so sitzen, auf meinem Bett mit dem Rücken an die Wand gelehnt, entblößt vor einer Frau, die ich nie berührt hatte. Sie sagte nichts. Sie sah mich nur an. Die Kamera fing meinen schnellen Atem ein und die Brustwarzen, die sich vor Kälte und wegen ihres Schweigens verhärteten.

—Du bist wunderschön —sagte sie nach einer endlos langen Minute—. Und du gehörst mir.

Dieses Wort, „mir“, traf mich stärker als jeder direkte Befehl.

—Hast du etwas, womit du dir den Mund bedecken kannst? —fragte sie.

Ich nahm das Tuch, das ich fürs Haar benutzte, und zeigte es ihr.

—Kauf darauf. Ich will nicht, dass deine Mama dich hört.

Ich biss darauf.

—Jetzt spreiz die Beine. Langsam. Ich will alles sehen.

Ich gehorchte. Kalte Luft strich über meine Oberschenkel, als ich mich auf den Laken zurechtrückte. Mariela ließ meinen Anblick keine Sekunde aus den Augen.

—Mehr —sagte sie—. Mach sie richtig auf. Ich will sehen, wie dein Fickschlitz für mich nass wird.

Mir brannte das Gesicht. Ich schob die Knie ein wenig auseinander, sodass der Stoff meines Slips sich gegen meine Mitte abzeichnete.

—Zieh das aus.

Ich schob den Slip langsam hinunter, erst über eine Hüfte, dann über die andere, bis er als Knoten um meine Knöchel hing. Die Hand, mit der ich das Handy hielt, zitterte. Sie atmete tief ein, als sie mich sah, als hätte sie genau auf dieses Bild gewartet.

—Da ist es —murmelte sie—. Schau dich an. Zeig mir, wie du dich anfasst.

Ich schob zwei Finger zwischen meine nassen Lippen und spreizte mich nur ein wenig, gerade genug, damit die Kamera das Glänzen sehen konnte. Ich war schon geschwollen, heiß, empfindlich vor Scham und wegen ihrer Stimme.

—Versteck dich nicht. Fass den Kitzler an. Ich will sehen, wie verzweifelt du wirst.

Der erste Strich ließ meinen Rücken sich durchbiegen. Der zweite war fester. Mariela begann, mit dieser ruhigen Art zu reden, die mich dumm machte.

—Genau so. Reib dich am Anfang langsam. Komm noch nicht. Ich will, dass du es aushältst. Steck einen Finger rein, mein Schatz. Genau den. Rein.

Ich stöhnte mit dem Tuch zwischen den Zähnen, als mein Finger in mich eindrang, glitschig, eng, und ich spürte, wie sich der Rand meiner Muskeln um ihn schloss. Sie bat mich, ihn herauszuziehen und wieder hineinzustecken, die Lippen weiter zu öffnen, die Bewegung der Hand deutlich zu zeigen. Ich gehorchte allem, der Atem riss ab, während die Kamera meine zitternden Hüften einfing.

—Gefällt es dir, wie ich dich anschaue?

Ich nickte.

—Sag’s mir.

—Ja, Mami.

—Deutlicher.

—Ich mag es, wie du mich ansiehst.

—Und was noch?

—Dass du mir sagst, was ich tun soll.

—Dann mach es besser. Steck zwei Finger rein. Und hör nicht auf, bis ich es dir befehle.

Ich schob sie schwerer hinein, da ich vom ersten schon geöffnet war, und das feuchte Geräusch machte mir Scham. Mir war wichtiger, zu sehen, wie sie auf der anderen Seite schluckte, als irgendetwas anderes. Ihre Augen waren auf meine Hand gerichtet, auf das langsame Hin und Her meiner Finger, die in meinem Ficklöch verschwanden, während ich auseinanderfiel.

—Genau. Drück. Reib mit der Handfläche über den Kitzler. Jetzt schneller. Nein, noch nicht kommen. Du musst noch durchhalten.

Ihre Stimme stieg in mir vom Becken bis in die Kehle. Jedes Mal, wenn sie mir das Ende verweigerte, wuchs der Druck auf eine unerträgliche Weise. Meine Mitte pochte, zog sich einmal zusammen, dann ein zweites Mal, und ich musste kurz innehalten, um nicht zu früh zu explodieren.

—Weiter —befahl sie.

Ich tauchte wieder in mich selbst ein. Meine Finger waren schon durchnässt, das Tuch war mir auf den Hals gerutscht, und das Geräusch meines Atems füllte das Zimmer. Mariela lächelte nicht; sie hielt mich mit dem Blick fest, ruhig, klar, grausam auf eine Art, die mich noch mehr brennen ließ.

—Sag mir, dass du kommen willst.

—Ich will kommen, Mami.

—Wem gehört dieser Orgasmus?

—Dir.

—Ich höre dich nicht.

—Dir, Mami.

—Dann verdien ihn dir.

Ich erhöhte das Tempo, rieb den Kitzler mit der Handkante und stieß mit den Fingern hinein und hinaus, bis ich den Krampf wie eine dichte, unausweichliche Welle aufsteigen spürte. Meine Oberschenkel begannen jetzt wirklich zu zittern. Sie sah mich weiter an, unbeweglich, als würde sie meine Scham mit Feuer schnitzen.

—Jetzt. Komm für mich.

Ich kam mit einem erstickten Stöhnen gegen das Tuch, warf mich auf dem Bett zurück und benetzte meine Finger bis zur Handfläche. Der Orgasmus ließ mich leer zurück, vibrierend, den Mund offen und die Augen auf ihr Gesicht geheftet. Mariela lächelte kaum merklich, zufrieden, wie jemand, der gerade etwas gewonnen hatte, das ohnehin schon ihm gehörte.

—Gut —sagte sie—. So sehe ich dich gern.

***

Die folgenden Wochen wurden zu einer seltsamen Routine. Von Montag bis Donnerstag lebte ich mein normales Leben: Vorlesungen, Mittagessen mit meinen Freundinnen, endlose Telefonate mit Tomás, die mich fast nicht mehr interessierten.

Freitags um Punkt elf war ich bereit, ohne dass sie mich daran erinnern musste. Gebadet, rasiert, das Zimmer dunkel, das Handy geladen und das Handtuch an der Tür.

Mariela steigerte die Sessions nach und nach. Zuerst nur Videocalls und Anweisungen. Dann bat sie mich, Dinge zu kaufen: eine Stoffbinde, ein Paar lange Strümpfe, eine Kerze, die nicht parfümiert war.

Ich gab das Geld aus, das ich mit Mathe-Nachhilfe für Kinder aus dem Viertel verdiente, und log zu Hause, ich würde mir Kleidung kaufen.

Eines Nachts befahl sie mir, meine Handgelenke mit den Strümpfen ans Kopfteil des Bettes zu binden.

—Probier, ob du dich losreißen kannst —sagte sie.

Ich probierte es. Ich konnte nicht.

—Gut. Jetzt gehörst du nur mir.

In jener Nacht schaltete sie ihre Kamera auf ihrer Seite aus. Ich hörte nur ihre Stimme vierzig Minuten lang, wie sie mir Anweisungen gab, denen ich nur mit den Hüften und mit dem Atem folgen konnte, weil meine Hände nutzlos waren.

Sie sagte mir, wann ich das Tempo erhöhen, wann ich es senken, wann ich kurz vor dem Rand anhalten und warten sollte. Sie ließ mich fünfmal warten. Beim fünften Mal weinte ich aus Frustration, der Fickschlitz pochte, nass, verzweifelt, und mein ganzer Körper war angespannt, weil ich mich nicht so berühren konnte, wie ich wollte.

—Das war’s, was ich wollte —sagte sie dann—. Jetzt ja. Komm.

Ich kam weinend, die Beine zusammenpressend und gegen nichts stoßend, während mich der Orgasmus hart traf und ich weiter gefesselt war. Als wir auflegten, schickte ich ihr eine Nachricht, die ich nicht schreiben konnte: „Danke, Mami“. Ich wusste mir selbst nicht zu erklären, warum ich ihr dankte. Ich fühlte nur, dass ich zum ersten Mal seit Langem etwas richtig gemacht hatte.

***

Ich verliebte mich natürlich. Es wäre naiv gewesen zu glauben, dass mir das nicht passieren würde.

Ich verliebte mich so, wie sich Babys in die Dominas in den meisten Geschichten verlieben, die ich später las: allein, ohne dass die andere es ganz wusste, und füllte die Lücken mit Fantasien, die sie nie versprochen hatte.

Ich schrieb ihr um zwei Uhr nachmittags, dass ich sie vermisste. Sie antwortete mit einem Emoji und kaum mehr. Ich schlug vor, außerhalb des Freitags eine Extra-Session zu machen. Sie sagte nein, Regeln seien Regeln.

Ich fragte sie, ob sie an mich dachte, wenn wir nicht in einer Session waren. Sie antwortete: „Ich denke an mein Mädchen, wenn es sich lohnt, an sie zu denken.“

Diesen Satz schrieb ich in ein Heft.

Manchmal hasste ich sie. Manchmal glaubte ich, ich könnte sie ändern, sie aus ihrer Rolle holen, daraus etwas machen, das einer echten Beziehung zwischen zwei Frauen ähnelte, die sich mochten. Es war lächerlich. Sie hatte mir nie etwas versprochen, das nicht im Dokument stand.

Und trotzdem wartete ich Donnerstag um Donnerstag, Freitag um Freitag, weiter auf elf Uhr.

***

Die letzte Session war fast ein Jahr nach der ersten. Ich wusste nicht, dass es die letzte sein würde, bis Wochen später, als sie aufhörte, meine Nachrichten zu beantworten, und ich begriff, dass der Vertrag ohne Zeremonie beendet worden war.

In jener Nacht bat sie mich um etwas anderes. Sie wollte, dass ich mich allein aufnahm, ohne sie im Call, und alles tat, was sie mir in zwölf Monaten beigebracht hatte. Dass ich ihr das Video danach schickte.

—Und wenn du es behältst? —fragte ich.

—Ich werde es behalten.

—Wozu?

—Für mich. Damit ich mich an das Mädchen erinnere, das ich trainiert habe.

Ich machte das Video. Es dauerte fast zwei Stunden, es aufzunehmen. Ich wiederholte jede Geste, jedes Wort, jede Pose, die sie mich gelehrt hatte, und sprach zur Kamera, als wäre sie es.

„Ja, Mami.“

„Wie du willst, Mami.“

„Danke, Mami.“

Als ich es ihr schickte, antwortete sie mit einer zwölfsekündigen Sprachnachricht.

—Mein Mädchen hat alles gelernt —sagte sie—. Ich bin stolz auf dich.

Das war das Letzte, was ich von ihrer Stimme hörte.

***

Danach kam die Stille. Eine Woche. Zwei. Ein Monat. Ich schrieb ihr und fragte, ob alles in Ordnung sei. Ich schrieb ihr, dass ich sie vermisste. Ich schrieb ihr, dass es mir wehtat.

Ich blockierte ihre Nummer, entsperrte sie, blockierte sie wieder. Bis ich eines Tages akzeptierte, dass das keine Liebesgeschichte gewesen war, nicht einmal eine Sexgeschichte. Es war eine Lektion gewesen. Lang, geduldig, brutal. Die Lektion, die ich brauchte, um zu verstehen, was mir wirklich gefiel.

Heute, sieben Jahre später, bevorzuge ich immer noch Frauen. Ich bevorzuge es immer noch, im Bett zu gehorchen, auch wenn ich jetzt besser auswähle, wem.

Wenn man mich bittet, zu erzählen, wie mein erstes Mal wirklich war, erwähne ich nicht den Typen aus der Schule. Ich erwähne eine Fremde, die sich Mariela nannte, in einer anderen Stadt lebte und die mir an einem Freitag um elf Uhr nachts mit einem weißen Hemd und einer sanften Anweisung beibrachte, dass ich ihr gehörte, bevor ich es selbst wusste.