Meine Ex-Chefin wartete an diesem Abend in einer Bar auf mich

Drei Monate lang war ich umgezogen und hatte mich immer noch nicht an die Stille gewöhnt. Die neue Stadt hatte ihre Alleen, meinen neuen Job, ihren anderen Verkehr, aber nichts davon ersetzte das, was ich zurückgelassen hatte. Das, was ich zurückgelassen hatte, hatte einen Namen, und er lautete Mariana.

Mariana war fast zwei Jahre lang meine Chefin gewesen. Eine Frau Anfang vierzig, mit langen Händen und tiefer Stimme, die mich an einem ganz gewöhnlichen Dienstag in ihr Büro rief und, ohne dass ich wirklich begriffen hätte, wie es dazu gekommen war, mich schließlich gegen die geschlossene Tür küsste, mit der Hand unter meinem Rock und zwei Fingern, die meinen Slip zur Seite schoben, um zu prüfen, wie nass ich nach drei Minuten Gespräch schon war. Seit jenem Dienstag war nichts mehr gewöhnlich. Bei ihr lernte ich alles, was ich über den Körper einer anderen Frau wusste — ihr die Muschi zu lutschen, bis sie schrie und sich den Unterarm vor den Mund presste, ihr beim Wichsen mit der anderen Hand die Finger in den Arsch zu schieben, jeden Tropfen ihrer Ladung zu schlucken, als gehöre er zu meinem Gehalt — und ich lernte auch, dass Verlangen, wenn es echt ist, nichts mit dem zu tun hat, was man in Büchern liest.

Als man mir die Möglichkeit anbot, aus familiären Gründen umzuziehen, wurde sie wütend. Ich verstand das. Ich wäre auch wütend gewesen. Ich sagte ihr, das sei keine Abschiedsszene, wir würden uns sehen, drei Stunden Fahrt seien gar nichts. Sie lächelte mit diesem halben Lächeln von ihr, das sie benutzt, wenn sie nicht streiten will und den Ärger für später aufhebt.

Die ersten Monate bestanden aus Nachrichten. Lange Nachrichten in der Nacht, Audios, die ich im Bad mit verriegelter Tür anhörte, während ich mir zwei Finger bis ganz tief hineinschob und sie sagen hörte: „Meine kleine Fotze, komm für mich, denk an meine Zunge“, Fotos, die ich fünf Minuten nach dem Empfang wieder löschte, weil sie mich im neuen Büro den Verstand verlieren ließen — Fotos von ihrer Fotze, offen mit zwei Fingern, von ihrem Arsch vor dem Spiegel, von ihrem Mund voller Speichel, nachdem sie an ihrem eigenen Finger gesaugt und dabei an mich gedacht hatte —. Ich lernte, mit professionellem Ton zu antworten, während ihre Stimme mir im Kopfhörer sagte, sie wolle mich mit der Zunge bis ganz tief in der Fotze und mit den Fingern aufgespreiztem Arschloch.

Dann kam die Routine, und die Routine rettete und verdammte mich zugleich. Sie rettete mich, weil ich nicht mehr jede Stunde an sie dachte. Sie verdammte mich, weil ich, wenn ich wieder an sie dachte, mit größerem Hunger dachte als zuvor, mit einem Hunger, der mich um drei Uhr morgens wach werden ließ, die Hand bereits in der Unterhose und ihren Namen zwischen den Zähnen zerbissen.

An diesem Morgen schrieb sie mir früh. Eine knappe, fast dienstliche Nachricht: „Ich fahre wegen eines Termins in deine Stadt. Ich erwarte dich um zehn in der Bar an der Ecke des Pasaje Norte.“ Nicht mehr. Keine Emojis, keine Zärtlichkeiten. Mariana wusste, dass mich diese Kälte schlimmer traf als jede Obszönität.

Ich ging um sieben aus der Arbeit und fuhr nicht nach Hause. Ich hätte es nicht gekonnt. Ich ging in ein Geschäft, kaufte mir neue Unterwäsche, ihre Lieblingsfarbe, schwarz mit Spitze, zog mich in der Toilette eines Cafés um und lief dann Umwege bis zur Bar, damit ich nicht zu früh ankam. Ich hatte kalte Hände, ein heißes Gesicht und den Slip schon nass, nur weil ich sie mir vorstellte.

Ich sah sie hinten am Ende, an einer Backsteinwand, mit einem Glas Rotwein in der Hand und einem dunklen Kleid, das ich noch nie an ihr gesehen hatte. Als sie aufsah und mich erkannte, stand sie nicht auf. Sie hob nur zwei Finger in meine Richtung, als würde sie eine Kellnerin heranwinken. Ich setzte mich ihr gegenüber, ohne zu wissen, was ich sagen sollte.

—Drei Monate — sagte sie und sah mich über den Rand des Glases hinweg an.

—Drei Monate — wiederholte ich.

—Du bist anders.

—Du auch.

Sie war nicht anders. Sie war genauso. Dasselbe Lächeln, dieselben langen Hände, dieselbe Art, die Beine unter dem Tisch so zu überschlagen, dass ich gezwungen war hinzusehen.

Wir bestellten noch ein Glas, dann ein drittes. Wir redeten über Belanglosigkeiten: meinen neuen Job, ihre Tochter, die an die Universität kam, einen Film, den wir beide ohne die andere gesehen hatten und über den wir uns hatten austauschen wollen. Unter dem Gespräch suchten ihre Füße meine. Nicht immer fanden sie sie. Sie tat es ohne Eile, wie jemand, der weiß, dass er die ganze Nacht Zeit hat.

Nach anderthalb Stunden schob sie mir einen gefalteten Zettel über den Tisch zu. Ich öffnete ihn auf meinem Schoß, unter der Tischdecke. Es war eine kurze Notiz, in Druckbuchstaben geschrieben.

„Geh auf die Toilette. In der Manteltasche habe ich dir etwas dagelassen. Steck es ein und komm zurück. Ich will dich heute Nacht so haben.“

Ich hob den Blick. Sie sah geradewegs an mir vorbei, zur Bar, als existiere die Notiz nicht.

Ich stand auf und ging auf die Toilette. In der Manteltasche lag ein schwarzes Stofftäschchen. Darin war ein kleines Silikonteil mit einer unauffälligen Fernbedienung. Ich verstand es, ohne dass sie es mir erklären musste. Ich schloss mich in der hinteren Kabine ein, zog die Strümpfe aus, schob den Slip bis zu den Knien herunter und starrte einen Augenblick lang das Spielzeug an. Ich war so nass, dass es mir ohne Widerstand hineinglitt, kaum hatte ich es an die Öffnung meiner Fotze gelegt. Ich spürte, wie es sich an die Vorderwand schmiegte, genau dorthin, wo sie mich mit der Fingerkuppe zu drücken wusste, wenn sie mich zum Schreien bringen wollte. Ich zog den durchnässten Slip wieder hoch, atmete zweimal tief durch und ging mit zusammengepressten Beinen zurück zum Tisch.

Als ich mich setzte, sah sie mich zum ersten Mal an diesem Abend mit dem Gesicht an, an das ich mich erinnerte. Das Gesicht vom geschlossenen Büro, das Gesicht vom verschlossenen Raum mit der verriegelten Tür.

—Braves Mädchen — sagte sie leise.

Ich spürte eine kurze Vibration, kaum zwei Sekunden lang. Ich hob den Blick. Sie hielt die Fernbedienung unter dem Tisch in der Hand.

—Die Nacht hat gerade erst angefangen — sagte sie.

***

Wir blieben noch eine halbe Stunde in der Bar. Es war keine normale halbe Stunde. Alle vier oder fünf Minuten kam eine Vibration, jedes Mal anders, mal kurz, mal lang, mal in Pulsen, mal anhaltend genau auf dem Punkt, an dem das Spielzeug mich von innen scheuerte. Mariana sprach ganz gelassen über alles Mögliche, über das Wetter, den Wein, den Typen am Nebentisch, während ich versuchte, das Glas nicht zu fest zu drücken und die Schultern nicht zu sehr zu bewegen. Einmal brachte sie mich mitten in einem Wort zum Lachen, und das Wort blieb halb in mir stecken. Ein anderes Mal ließ sie mich eine Sekunde zu lange die Augen schließen, und ich spürte, wie der Slip sich noch einen Fingerbreit mehr nässte, bis er an meinen Oberschenkeln klebte. Jedes Mal, wenn es passierte, wurde ihr Lächeln einen Millimeter breiter.

—Du bist gleich dran — sagte sie, ohne die Stimme zu heben, während sie den Wein im Glas schwenkte.

—Nicht hier.

—Hier, wenn ich das sage.

Sie drehte die Intensität dreimal hintereinander hoch. Ich musste mir die Innenseite meiner Wange aufbeißen und beide Hände auf den Tisch legen. Mir entwich ein leises Stöhnen, das ich als Husten tarnte. Sie drehte rechtzeitig wieder runter, genau rechtzeitig, und ließ mich zitternd und mit einer nassen, schweren Unterhose zurück.

—Wir zahlen — sagte sie schließlich.

Ich zahlte. Das war eine alte Gewohnheit von uns, eine der wenigen, die sie bereit war umzukehren. Wir gingen hinaus auf die Straße. Es war kalt. Sie legte mir den Arm um die Taille, wie eine Freundin, und niemand auf dem Gehweg hätte etwas anderes gesagt.

Meine Wohnung war zu Fuß zehn Minuten entfernt. Wir gingen schweigend. Zweimal drückte sie die Fernbedienung in der Manteltasche, und zweimal musste ich mich an ihrem Arm festhalten, um nicht aus dem Takt zu kommen. Beim zweiten Mal, schon nahe am Hausportal, sah sie mich von der Seite an und lachte leise.

—Du hältst ganz gut durch.

—Nicht so gut.

—Drinnen sehen wir weiter.

Wir fuhren mit dem Aufzug hinauf. Sie küsste mich nicht. Sie wartete. Ich wartete auch. Im Spiegel des Aufzugs sah ich mein Gesicht: die Lippen halb geöffnet, das Make-up leicht verwischt, der Rand des neuen BHs, der im Ausschnitt hervorblitzte. Sie sah mich im Spiegelbild an und aktivierte die Fernbedienung noch einmal, kurz, trocken, ein Peitschenhieb, der mich die Stirn gegen die Scheibe legen ließ. Ich öffnete die Wohnungstür mit einer leicht zitternden Hand, nicht vor Kälte.

Kaum war die Tür zu, packte sie mich am Nacken und küsste mich, wie mich in drei Monaten niemand geküsst hatte. Das war kein Wiedersehen-Kuss. Das war ein Kuss, der etwas einforderte, das ihm geschuldet wurde. Mein Mund auf ihrem, ihre Zunge in mir, ihre Hand an meinem Hals und die andere bereits über dem Rock zwischen meine Beine geschoben, die Fotze mit der offenen Hand pressend, das Spielzeug noch immer in mir spürend und den nassen Stoff an ihren Fingern.

—Schau, wie du bist — murmelte sie gegen meinen Mund —. Du säufst, du kleine Fotze.

—Das ist deine Schuld.

—Das ist dein Verdienst.

Sie riss mir den Rock bis zur Taille hoch. Sie schob zwei Finger seitlich an meinem Slip vorbei, neben das Spielzeug, so tief, dass mir die Knie nachgaben. Sie zog sie heraus, glänzend, mit Fäden meines eigenen Safts dazwischen, und strich sie erst über meine Lippen, bevor sie sie mir bis an die Zunge schob. Ich leckte ihre Finger mit geschlossenen Augen sauber, kostete mich selbst, während sie mich unverwandt ansah und grinste wie eine Miststück.

—Hast du mich vermisst? — fragte sie und beugte sich zwei Zentimeter zurück.

—Du weißt, dass ja.

—Sag es.

—Ich habe dich vermisst. Ich habe dich wie verrückt vermisst. Ich habe deine Zunge vermisst, deine Finger, deinen verdammten Mund.

—So gefällt mir das.

Sie schob mich aufs Sofa im Wohnzimmer. Sie zog mir den Mantel aus, riss mir das Hemd auf — zwei Knöpfe sprangen ab, und es war ihr egal —, zog mir den neuen BH aus, ohne etwas über die Spitze zu sagen. Dann zog sie sich selbst das Kleid über den Kopf und blieb in schwarzer Unterwäsche zurück, derselben wie immer, der, nach der ich gelernt hatte, aus der Ferne zu verlangen. Sie hatte feste Brüste, dunkle, schon harte Brustwarzen, und eine alte Bräunungslinie auf Hüfthöhe. Jedes Detail war genau da, wo ich es mir im Gedächtnis aufgehoben hatte.

—Zieh den Slip aus. Langsam. Ich will dich sehen.

Ich zog ihn langsam bis zu den Knöcheln herunter und ließ ihn fallen. Das Spielzeug war noch drin und glänzte. Sie leckte sich unverhohlen über die Lippen.

—Komm her — sagte sie und setzte sich in den Sessel mit gespreizten Beinen, schob den Slip mit zwei Fingern zur Seite. Ihre Fotze war geschwollen, nass, die rosigen Lippen standen von selbst offen, und die Klitoris ragte hart hervor. Mir lief bei dem Anblick allein schon das Wasser im Mund zusammen.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine. Ich küsste die Innenseiten ihrer Schenkel, fest, bis ich Spuren hinterließ. Ich leckte ihre Leiste, die Falte, wo die Haut weicher wird, und arbeitete mich langsam über den Bauch bis zum Nabel hoch. Ich biss ihr in die Rippen, saugte an einer Brustwarze, bis sie violett wurde, dann an der anderen. Sie hielt meinen Kopf mit einer Hand fest und betätigte mit der anderen von Zeit zu Zeit die Fernbedienung, ohne Vorwarnung, damit ich nicht vergaß, dass das Spielzeug noch immer in mir steckte und dass ich mich jedes Mal, wenn es vibrierte, ganz gegen ihr Knie presste.

—Nimm es raus — sagte sie plötzlich —. Ich will dich leer für das, was ich dir noch antun werde.

Ich zog es mir heraus. Es war triefend nass, mit glänzenden Fäden daran. Sie legte es auf den Beistelltisch, als würde sie einen Schlüssel ablegen, und schob mich rückwärts, bis ich auf dem Teppich lag.

Diesmal war sie diejenige, die hinunterging. Sie spreizte mir die Beine mit Ruhe, ohne Eile, als müsse sie den Weg neu lernen. Zuerst blies sie nur ganz leicht darüber, warme Luft auf der Klitoris, die mich das Becken heben ließ, um ihren Mund zu finden. Dann ließ sie die ganze Zunge darübergleiten, flach, von unten bis oben, ein einziger langer, langsamer Zug, der mir ein langes Stöhnen entlockte. Sie ging wieder hinunter. Sie schob die Zunge in mich, zog sie heraus, saugte an den Lippen eine nach der anderen, spreizte mich mit zwei Fingern, um besser heranzukommen, und begann, mir die Klitoris mit derselben Geduld zu lutschen, mit der man einen Wein kostet. Sie saugte, ließ los, kreiste mit der Zungenspitze, saugte wieder. Als ich begriff, dass sie es ernst meinte, schloss ich die Augen und gab mich hin.

Sie schob mir zwei Finger hinein. Sie bewegte sie langsam, suchte von innen den Punkt, während sie mir oben die Klitoris saugte. Sie fand beides zugleich und begann zu pumpen, die Finger nach vorn gekrümmt, ohne mit dem Saugen aufzuhören. Ich klammerte mich an die Sofakante, sonst wäre ich weggeflogen. Ich spürte, wie es durch die Beine hochkam, durch den Bauch, durch die Brust. Ich versuchte zu halten. Sie merkte es.

—Komm — sagte sie mit dem Mund an meiner Fotze —. Komm in mein Gesicht, kleine Fotze, komm jetzt.

Ich kam mit geschlossenem Mund, damit der Nachbar nicht aufwachte, aber mein ganzer Körper zitterte. Ich spürte, wie der heiße Schwall herauskam, während sie weiter saugte, ohne sich zu lösen, schluckte, was sie konnte, und den Rest über ihr Kinn laufen ließ. Als ich aufgehört hatte zu beben, stand sie auf, das Gesicht glänzend, und zeigte mir ihre noch volle Zunge. Sie küsste mich. Sie ließ mich mich selbst in ihrem Mund schmecken. Nie hatte ich mich so schmutzig und so sehr zu mir gehörig gefühlt.

—Jetzt ich — sagte sie.

Ich brachte sie ins Schlafzimmer. Dort war ich an der Reihe, sie neu zu entdecken. Ich schob sie aufs Bett und riss ihr den Slip herunter, diesmal mit einem einzigen, unvorsichtigen Zug. Ich küsste ihren Hals, die Vertiefung unter dem Schlüsselbein, ihre Brüste eine nach der anderen, saugte daran, bis sie sich aufbog, und biss ihr gerade so fest in die Brustwarzen, dass ihr dieses tiefe, raue Stöhnen entwich, das sie nur macht, wenn es richtig wehtut. Ich leckte ihren Bauch. Ich ging langsam nach unten. Ich kannte sie. Ich wusste, in welchem Tempo sie es mochte, welchen Druck, in welchem Moment ich die Intensität senken musste, damit sie warten musste.

Ich spreizte ihre Beine weit und blieb einen Augenblick einfach nur stehen und sah sie an. Sie war offen, rot, glänzend, die Klitoris ragte hervor und pochte. Ich blies nur leicht darüber und sah, wie sie sich zusammenzog. Ich zog einmal mit der ganzen Zunge darüber und zog mich dann zurück. Sie bog sich wieder, suchte mich. Ich lächelte von dort unten zu ihr hoch.

—Idiotin — murmelte sie.

—Ich habe von der Besten gelernt.

In jener Nacht ließ ich sie länger warten, als vernünftig war. Ich leckte die Innenseiten ihrer Schenkel, biss hinein, leckte ringsum, ohne die Stelle zu berühren, die sie haben wollte, bis sie verzweifelt die Hüfte hob. Erst dann ging ich mit der Zunge an die Klitoris und blieb dort, fest, mit dem Rhythmus, den sie mir beigebracht hatte. Ich steckte zuerst einen Finger hinein, dann zwei, dann drei, und als ich spürte, wie sie sich öffnete, krümmte ich die Hand nach oben und drückte von innen, als würde ich jemanden rufen. Sie packte mich am Haar und zog sanft, nicht um mich zu beeilen, sondern damit ich begriff, dass sie sich an alles erinnerte.

—So, so, nicht aufhören, nicht aufhören …

Die erste Welle ging über sie hinweg, und ihr ganzer Bauch zitterte. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger krampfte und sie so fest zusammendrückte, dass es mir wehtat.

—Du bist eine Idiotin — murmelte sie, als sie wieder sprechen konnte.

—Ich habe von der Besten gelernt.

Nach diesem ersten Orgasmus hörten wir nicht auf. Ich drehte sie auf den Bauch, hob ihre Hüften an und leckte ihr den Arsch mit der Zunge, während ich sie von vorn mit zwei Fingern wichste. Ich hörte sie gegen das Kissen stöhnen, in den Stoff beißen. Ich fickte sie von hinten mit der flachen Hand im Nacken, bewegte ihre Fotze mit drei Fingern, bis sie auf meiner Hand wieder kam und mir bis zum Handgelenk alles durchnässte. Ich drehte sie um. Ich sah sie an. Ich leckte mir die Finger vor ihren Augen sauber, damit sie sehen konnte, wie sehr ich sie zum Kommen brachte.

Wir suchten uns in allen Stellungen, an die wir uns erinnerten, und in einigen, die wir zum ersten Mal ausprobierten, weil drei Monate genug sind, um sich Dinge im Kopf auszudenken. Sie nahm das Spielzeug vom Beistelltisch — dasselbe, das sie mich in der Bar hatte tragen lassen — und schob es mir ohne Vorwarnung hinein, während sie mir an den Brüsten saugte. Sie ließ es in mir vibrieren und setzte sich auf mein Gesicht. Ich packte ihre Hüften und setzte sie mir auf den Mund. Ich spürte, wie sie sich langsam auf mir bewegte, dann nicht mehr so langsam, ihre Fotze an meiner Zunge und an meiner Nase rieb, während ich zwischen einem Lecken und dem nächsten versuchte zu atmen. Sie kam wieder, die Beine schlossen sich um meinen Kopf, und das Spielzeug in mir brachte gleichzeitig mich zum Kommen, während ihr Körper mir den Mund verdeckte, damit niemand den Schrei hörte.

Es gab einen Moment, in dem wir uns gegenüber waren, ein Bein von mir über ihrem, die Hüften zusammen, die Fotzen aneinandergepresst, wir bewegten uns erst langsam und dann nicht mehr so langsam, rieben Klitoris an Klitoris, die Finger ineinander verschränkt und die Münder offen, während wir uns ansahen. Ich konnte spüren, wie ihre Nässe sich mit meiner mischte, zwischen uns hinunterlief, und das feuchte Geräusch, als unsere Körper aneinanderstießen. Sie sah mich unverwandt an, ohne die Augen zu schließen, und ich tat es auch nicht. So kamen wir, fast gleichzeitig, mit der freien Hand die Brust der anderen fest umklammernd und einem Zwillingsstöhnen, das gegen die Wand zurückprallte. Das war das Nächste an einem Abschluss, das wir in jener Nacht hatten. Aber es war nicht das Letzte.

Es blieb noch Zeit dafür, dass sie mich auf den Bauch drehte, mir mit beiden Händen die Arschbacken spreizte und mit der Zunge über mein Arschloch fuhr, bis ich auf eine neue Weise zu zittern begann, während sie mir von unten drei Finger in die Fotze schob. Und es blieb auch noch Zeit dafür, dass ich, als ihr keine Kraft mehr blieb, sie an den Bettrand setzte und ihr die Klitoris langsam lutschte, mit schlaffem Mund, bis sie ein letztes Mal kam, die Augen geschlossen und eine Träne an ihrer Schläfe entlanglaufend.

Als wir schließlich nebeneinander auf den Rücken fielen, mit der Lakenverknotung an den Füßen, den noch zusammenklebenden Beinen und der Tischlampe immer noch an, suchte sie meine Hand und verschränkte die Finger mit meinen, wie wir es in den ersten Zeiten getan hatten, als wir das hier noch nicht waren.

—Bleibst du ein paar Tage? — fragte ich.

—Zwei. Dann fahre ich wieder.

—Zwei sind wenig.

—Zwei sind das, was es gibt.

Ich blieb an die Decke starren. Ich spürte das Pochen in den Ohren, den trocknenden Schweiß auf den Schultern, den an den Laken haftenden Geruch von Sex, ihr Gewicht an meiner Seite. Drei Monate hatten sich in vier Stunden aufgelöst. Morgen würde ich Augenringe haben und eine geschwollene Fotze, und niemand würde sich erklären können, warum ich im neuen Büro lächelte.

—Schlaf — sagte ich zu ihr.

Sie schloss die Augen. Es dauerte eine Minute.

Ich blieb noch eine Weile wach, schrieb mir das hier aufs Handy, damit ich es nicht vergesse, und sah ihr Profil gegen das Kissen an, mit diesem kleinen Mal nah am Ohr, das nur ich kenne. Mariana atmete leise. In ein paar Stunden würde sie aufwachen, und wir würden wieder von vorn anfangen, wahrscheinlich schon mit ihrem Mund zwischen meinen Beinen, noch bevor ich die Augen öffnete. Danach würde sie gehen, und wir würden zurückkehren zu den Nachrichten, zu den Audios, zum Warten auf das nächste Treffen, das sie in meine Stadt brachte.

Aber heute Nacht war sie hier. Und niemand musste es wissen außer uns beiden.