Meine Geigenlehrerin bat mich, noch eine Stunde zu bleiben

Ich bin Lucía, und ich erinnere mich noch immer an jenen Oktobernachmittag, an dem meine Geigenlehrerin aufhörte, nur meine Lehrerin zu sein. Ich war neunzehn, seit sechs Monaten am städtischen Konservatorium meiner Stadt, und bis zu jenem Nachmittag hatte sich mein einziges Erleben von Lust auf Einsamkeit beschränkt, vor dem Spiegel, mit zwei Fingern zwischen den Beinen, während ich mir Frauen aus den Kioskzeitschriften vorstellte. Aber Mariana war anders. Mariana war echt. Und Mariana war jeden Mittwoch einen Meter von mir entfernt, wenn sie mit einer Geduld, die fast zärtlich war, meine Haltung des rechten Arms korrigierte.

Sie war Mitte dreißig, trug ihr braunes Haar immer zu einem tiefen Dutt gebunden und eine feine Brille, die sie zum Spielen abnahm. Sie trug Seidenblusen, die einen Knopf zu weit offen waren, sodass man den Ansatz ihrer großen, festen Brüste erahnen konnte, und gerade Röcke, die ihre Hüften und ihren runden Arsch betonten. Ihre mittelhohen Absätze waren schon zu hören, bevor sie im Flur auftauchte. Wenn sie sich neben mich setzte, um mich zu korrigieren, machte mich ihr Parfum — etwas zugleich Zitrusiges und Holziges — völlig unfähig, mich zu konzentrieren. Ich verbrachte ganze Stunden damit, auf ihre langen Finger am Geigenhals zu starren und mir vorzustellen, wie sie bis zu den Knöcheln in meiner Muschi steckten.

An jenem Nachmittag endete der Gruppenunterricht um halb acht. Wir waren fünf Schüler, und die anderen vier rafften ihre Geigenkästen hastig zusammen, damit sie nicht den Bus um Viertel vor acht verpassten. Ich war immer die Letzte, die ging. Und ich brauchte immer länger als nötig, um die Noten wegzupacken, tat so, als würde der Verschluss des Kastens klemmen, nur um mir zwei Minuten mehr mit ihr zu stehlen.

—Lucía, bleib einen Moment —sagte Mariana, als wir allein waren. Ihre Stimme klang anders. Tiefer. Vertraulicher—. Ich möchte mit dir die Passage aus dem zweiten Satz durchgehen. Es ist nicht fair, wenn du zum Vorspiel kommst, ohne sie wirklich zu fühlen.

—Klar —antwortete ich. Meine Hand zitterte ein wenig, als ich den Bogen hob.

Sie schloss die Klassenzimmertür. Dann drehte sie mit einer fast gleichgültigen Bewegung den Schlüssel um.

—Falls jemand nach einem Stuhl sucht und uns unterbricht —sagte sie, ohne mich anzusehen.

Das Zimmer hatte ein großes Fenster zum Innenhof des Konservatoriums. Das Licht des späten Nachmittags fiel bernsteinfarben hinein, teilte den Holzboden in Streifen und legte sich auf ihre linke Gesichtshälfte. Zum ersten Mal sah ich sie aus der Nähe, ohne die Hektik der anderen Schüler um uns herum. Unter ihrer Unterlippe hatte sie einen winzigen Leberfleck.

—Warum schaust du mir nicht in die Augen, wenn wir reden? —fragte sie.

—Ich schaue dich an —log ich.

—Nein. Du schaust auf den Boden, du schaust auf die Geige, du schaust auf meine Hand. In die Augen kaum je. Mache ich dich nervös?

Ich schluckte. Die Geige fühlte sich schwerer an als je zuvor. Ich dachte daran, nein zu sagen, mich hinter irgendeiner Ausrede zu verstecken. Aber ich hatte diesen Wunsch sechs Monate lang hinuntergeschluckt, und die Wahrheit kam heraus, bevor ich sie noch aufhalten konnte.

—Ja.

Sie lächelte. Es war kein freundliches Lehrerinnenlächeln. Es war etwas anderes.

—Leg die Geige auf den Stuhl, Lucía.

Ich tat es. Mariana kam näher. Sie legte mir langsam eine Hand auf die Schulter, als würde sie prüfen, ob ein Instrument richtig gestimmt war, bevor sie es spielte. Dann glitt ihre Hand über meinen Hals hinauf, bis zum Kiefer, und drehte mein Gesicht, damit ich sie direkt ansah.

—Weißt du, was mit dir los ist? —murmelte sie.

—Nein —log ich noch einmal.

—Ich glaube schon. Ich glaube, du weißt es sehr gut. Ich glaube, du kommst seit Monaten zu meinem Unterricht mit nasser Unterwäsche.

Ihr Daumen strich über meine Unterlippe. Es war keine unschuldige Berührung. Es war eine Frage ohne Worte. Ich antwortete, ohne nachzudenken: Ich öffnete den Mund ein wenig und ließ ihren Finger gerade eben hinein. Ich saugte ihn langsam, mit der Zunge, ohne sie aus den Augen zu lassen. Mariana atmete tief ein, und ich merkte, wie sich ihre Brustwarzen unter der Seide ihrer Bluse verhärteten. Bis zu diesem Moment hatte sie die Ruhe einer geduldigen Lehrerin bewahrt. Nach dieser Geste änderte sich etwas in ihr.

—Ich warte seit Monaten darauf, dass du genau das tust —flüsterte sie—. Seit Monaten ficke ich mich zu Hause und denke dabei an deinen Mund.

Sie küsste mich. Erst war es ein langsamer Kuss, fast ein vorsichtiges Tasten, die Lippen fest aneinandergepresst, bis ihre Zunge die meine fand und dann kein Tasten mehr nötig war. Sie packte meinen Nacken mit fester Hand und hielt mich dort, ließ mich nicht entkommen, während ihre andere Hand über meinen Rücken bis zur Taille glitt und von dort zum Arsch, den sie durch den Rock hindurch zusammendrückte. Ich wehrte mich nicht. Ich ließ mich fallen wie bei nie jemandem zuvor, mit süßem Schwindel im Bauch, dröhnenden Ohren, stockendem Atem und einer pochenden Muschi zwischen meinen Beinen, als hätte sie ihren eigenen Puls.

Als sie sich löste, glänzten ihre Augen.

—Hast du das schon einmal mit einer Frau gemacht?

—Nein.

—Mit einem Mann?

Ich schüttelte den Kopf.

—Hat dich noch nie jemand gefickt?

—Niemand —flüsterte ich.

—Schau mich an —bat sie und hob mein Kinn—. Wenn du willst, dass ich aufhöre, sagst du es. In Ordnung?

—In Ordnung.

—Gut. Jetzt setz dich dahin.

Sie deutete auf den Hocker des Klaviers an der Wand, unter dem großen Fenster. Es war ein altes Klavier, das selten benutzt wurde und dessen Deckel über der Tastatur offen stand. Ich setzte mich mit dem Rücken zu den Tasten. Mariana kniete sich langsam vor mich, der gerade Rock gespannt über ihren Schenkeln. Sie sah von unten zu mir auf, als würde sie auf etwas warten. Ich musste nicht fragen, worauf.

—Lehn dich zurück —sagte sie—. Entspann dich. Mach die Beine für mich auf.

Ich lehnte mich zurück, und meine Hände stießen gegen die Tasten. Drei einzelne tiefe Noten erklangen, die sich mit der Stille des Raums vermischten. Ein Frösteln lief mir über die Schenkel, als Mariana meinen Rock mit beiden Händen zugleich hochschob. Sie zog ihn nicht aus. Sie raffte ihn mir bis zur Taille hoch, wie einen improvisierten Gürtel, und blieb einige Sekunden lang stehen, die Augen fest auf die nasse Beule meiner weißen Unterhose gerichtet.

—Wie schön du bist —murmelte sie—. Du hast keine Ahnung, wie schön du bist. Und wie schön sich deine Muschi da unten abzeichnet.

Ihre Hände glitten an der Innenseite meiner Schenkel entlang, langsam hinauf, so langsam, dass es fast wehtat. Als sie den Rand der Unterwäsche erreichte, sah sie mir noch einmal ins Gesicht, um sich zu vergewissern. Ich nickte. Sie hakte die Finger in das Gummi und zog mir die Unterhose mit einem sauberen Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Dann spreizte sie mir die Beine ganz, legte mir die Fersen auf die Kante des Hockers und ließ mich vor ihr völlig offen liegen. Das bernsteinfarbene Nachmittagslicht fiel in meinen Schoß und beleuchtete meine durchnässte, rasierte Muschi.

—Verdammt, Lucía. Du triefst ja.

Sie strich mit zwei Fingern über die Lippen, ohne sie hineinzuschieben, nur von oben nach unten, nahm die Feuchtigkeit auf. Dann führte sie sie an den Mund und leckte sie langsam ab, während sie mir in die Augen sah. Ich wäre fast gestorben. Ich krallte mich in die Tasten, und noch eine Reihe tiefer Noten hallte durch den Raum.

—Du schmeckst himmlisch —sagte sie—. Ich will mehr.

Mariana beugte sich vor. Zuerst spürte ich ihren Atem, heiß auf der Klitoris. Dann ihren Mund. Als ihre Zunge mich dort zum ersten Mal berührte, war es so sanft, dass ich fast dachte, es sei gar nichts passiert. Beim zweiten Mal war sie länger, sicherer, strich von unten nach oben über mich hinweg, vom Eingang der Muschi bis zur Klitoris, blieb dort, wo sie bleiben musste, und übte genau dort Druck aus, wo er hingehörte. Ich stieß ein tiefes Stöhnen aus, das ich nicht einmal als meins erkannte.

Sie begann, meine Klitoris mit den Lippen zu saugen, sie einzufangen, ganz leicht daran zu ziehen, während die Zungenspitze sie in schnellen Kreisen peitschte. Ich öffnete die Beine unwillkürlich weiter und drückte mein Becken ihrem Gesicht entgegen. Sie stöhnte gegen mich, mit vollem Mund, und das Geräusch vibrierte in mir.

Sie hielt meine Hüften mit beiden Händen fest. Nicht um mich zu zwingen: damit ich nicht rückwärts wegkippte, weil mein Körper sich dem Vergnügen von selbst entzog, als wüsste er nicht, was er damit anfangen sollte. Mariana verstand das sofort.

—Bleib hier —sagte sie und löste für einen Sekundenbruchteil den Mund von mir, das Kinn glänzend von meinem Saft—. Geh nicht weg. Es ist gut. Atme. Lass mich dich ganz fressen.

Ich atmete. Sie kehrte zurück an ihren Platz. Diesmal war sie noch eindringlicher, rhythmischer, ein kreisender Druck ihrer Zunge, der die Hitze in Wellen in mir aufsteigen ließ. Dann senkte sie den Mund bis zum Eingang und schob die Zunge hinein, fickte mich mit ihr, stieß vor und zurück, während ihr Daumen meine Klitoris mit stetigem Druck bearbeitete. Ich wusste nicht, wohin mit den Händen. Eine legte ich auf die Tasten, die andere streichelte ihr Haar und löste ihren tiefen Dutt auf, ohne es zu merken. Ihre braune Mähne fiel ihr über die Schultern. Sie so zu sehen, mit offenem Haar, vor mir kniend, das Gesicht zwischen meinen Beinen vergraben, im Raum des Konservatoriums, die Tür verschlossen und das Nachmittagslicht über ihren Rücken streichend, war das, was mich endgültig wahnsinnig machte.

—Mariana —sagte ich zum ersten Mal laut—. Mariana, bitte.

—Bitte was? —murmelte sie gegen meine Muschi—. Sag es.

—Steck sie rein —keuchte ich—. Die Finger. Bitte.

Sie hob den Blick, ohne den Mund von mir zu nehmen. Ihre grünen Augen waren weit geöffnet. Sie hörte nicht auf. Langsam schob sie zwei Finger hinauf, setzte sie an den Eingang, ließ sie warten, benetzte sie mit meinem Saft. Dann drangen sie langsam in mich ein, wie jemand, der ein empfindliches Instrument stimmt und Angst hat, die Spannung zu übertreiben. Ich spürte einen kurzen Stich, einen Widerstand, der mit einem kleinen Brennen nachgab, und dann eine neue Hitze, die ich noch nie gespürt hatte, das Gefühl, ausgefüllt, überrannt, von innen geöffnet zu sein. Es war nicht grob. Es war vorsichtig. Es war genau.

—Gut? —fragte sie.

—Ja —keuchte ich—. Ja, weiter. Tiefer.

Sie begann, sie zu bewegen. Erst langsam, prüfend. Dann mit festem Rhythmus, sie nach vorn krümmend, auf der Suche nach diesem schwammigen Punkt hinter dem Schambein, während ihre Zunge oben weiter meine Klitoris bearbeitete. Jeder Stoß machte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das von den Wänden des leeren Raums zurückprallte. Die Kombination raubte mir den Atem. Ich presste die Schenkel unwillkürlich zusammen, fing ihren Kopf mit meiner Muschi ein, und sie lachte leise gegen mich, ein vibrierendes Lachen, das ich in mir spürte und das mir noch ein lautereres Stöhnen entlockte.

—Mehr —bat ich—. Noch einen Finger.

Sie gehorchte. Sie schob einen dritten Finger dazu, dehnte mich, und das Brennen kehrte ein paar Sekunden lang zurück, bevor es sich in pures Vergnügen verwandelte. Jetzt bewegte sie sie härter, fickte mich mit der ganzen Hand, der Daumen drückte meine Klitoris, wenn die Zunge eine Pause machte, das Handgelenk gab einen gleichmäßigen Rhythmus vor, der meinen Saft zwischen ihren Fingern platschen ließ.

Meine Hände schlugen erneut gegen die Tasten, als ich mich zurückfallen ließ. Ein chaotischer Akkord aus drei oder vier Noten erklang, vom offen gehaltenen Pedal verlängert, und hallte durch den ganzen Raum wie ein absurder Soundtrack zu dem, was gerade geschah. Mariana hob kurz den Kopf und lachte laut auf. Ihr Kinn und ihre Lippen glänzten, und ein Faden meines Safts hing an ihrem Kinn.

—Das Klavier protestiert —sagte sie—. Soll es doch. Du bist so schön so, offen für mich.

Ich konnte nicht sprechen. Sie beugte sich wieder vor. Küsste mich an der Innenseite des Schenkels, saugte daran, bis eine rote Spur zurückblieb, während ihre Finger sich mit dieser musikalischen Präzision weiterbewegten, die in allem lag, was sie tat. Und dann, ohne Vorwarnung, konzentrierte sich alles an einem einzigen Punkt, ganz unten, ganz tief in mir, einem engen Ball aus Hitze, der mit jedem Stoß ihrer Finger und jedem Druck ihrer Zunge wuchs.

—Ich komme gleich… —begann ich.

—Ich weiß —antwortete sie, ohne aufzuhören—. Komm in meinem Mund, Lucía. Ganz. Ich will es spüren.

Sie beschleunigte ihre Finger und saugte kräftig an meiner Klitoris, zog sie zwischen den Lippen ein, und ich explodierte. Ich kam und sah dabei die Decke des Unterrichtsraums an. Die weißen Stuckleisten, die Hängelampe, den winzigen Riss in der Ecke über dem Fenster. Ich kam mit dem ganzen Körper, mit einem Zittern, das in meinen Schenkeln begann und bis in die Schultern hochstieg, während ihre Finger in mir von unkontrollierbaren Krämpfen zusammengedrückt wurden, mit einem langen, anhaltenden, tierischen Stöhnen, das sich mit dem noch lebendigen Summen der Klaviertasten mischte. Ich spürte, wie mir ein Schwall heißen Safts über ihr Kinn und ihren Hals lief, und sie stöhnte beim Spüren, saugte ihn auf, schluckte ihn, ohne den Mund zu entfernen, bis ich aufhörte zu zittern.

Als sie die Finger herauszog, mit einem feuchten Geräusch, das mich noch einmal erschauern ließ, führte sie sie vor mir an die Lippen und leckte sie einzeln ab, ohne eine Spur zu hinterlassen, während sie mir in die Augen sah. Dann ließ sie meinen Rock vorsichtig herunter, als würde sie ein empfindliches Instrument wieder anziehen, hob meine Unterhose vom Boden auf und steckte sie mit einem langsamen Lächeln in die Tasche ihres eigenen Rocks.

—Die behalte ich —sagte sie.

Sie setzte sich neben mich auf den Boden, gegen die Seite des Klaviers gelehnt. Es dauerte eine Weile, bis ich sie ansehen konnte. Als ich es tat, lächelte sie mich mit einer seltsamen Ruhe an, und mein Geruch hing ihr noch im Gesicht.

—Nächsten Mittwoch bleibst du auch —sagte sie—. Verstanden? Und beim nächsten Mal bist du dran, dich hinzuknien.

Ich nickte. Ich brachte kein Wort heraus, aber meine Muschi zog sich bei dem Gedanken schon wieder zusammen.

Sie senkte einen Moment den Kopf und steckte sich das Haar wieder zum Dutt hoch. Sie tat es langsam, fast ohne hinzusehen, was sie machte, wie eine automatische Geste aus den tausend Malen, die sie sich am Tag frisierte. Als sie fertig war, war sie wieder die Lehrerin Mariana, die vom Konservatorium, die mit der feinen Brille. Nur dass sie jetzt Dinge über mich wusste, die niemand sonst wusste, und meine nasse Unterhose in der Tasche trug.

Sie half mir aufzustehen. Ich nahm die Geige. Der Kasten wehrte sich wie immer, aber diesmal half sie mir, ihn zu schließen, und dabei streiften ihre Finger meine. Diese Berührung schickte mir wieder einen Schauer über den Rücken, jetzt, da ich wusste, wonach diese Finger schmeckten und wozu sie in mir fähig waren.

—Bis Mittwoch, Lucía —sagte sie und öffnete die Tür.

—Bis Mittwoch —antwortete ich.

Ich trat auf den Flur hinaus. Das Konservatorium war leer, die Lichter auf halber Stärke, die Schritte des Hausmeisters klangen ganz weit weg. Ich ging mit der Geige auf der Schulter zum Ausgang, die Beine noch immer zitternd und ohne Unterhose unter dem Rock, spürte die kühle Abendluft zwischen meine nassen Schenkel dringen. Im Bus um neun, ganz hinten sitzend, berührte ich mein Gesicht mit den Fingerspitzen und stellte fest, dass ihr Zitrusparfum immer noch auf meiner Haut hing und dass meine Hände, wenn ich sie roch, noch immer nach ihr rochen.

In jener Nacht schlief ich, ohne mich auszuziehen, mit zwei Fingern zwischen den Beinen und wiederholte mir jede Sekunde von dem, was geschehen war. Und am folgenden Mittwoch, als ich das Klassenzimmer betrat, sah sie mich vom Notenpult aus an und lächelte mich an wie noch nie jemand zuvor.