Meine Freundin küsste mich an jenem Morgen, und mein Mann erfuhr es nie

Ich heiße Marisol und bin seit sieben Jahren verheiratet. Ich bin vierunddreißig, habe einen vierjährigen Sohn und ein Leben, von dem jeder sagen würde, dass es komplett ist. Mein Mann vergöttert mich, mein Haus ist ordentlich, meine Familie ist glücklich. Und doch brach an jenem Donnerstagmorgen, als Camila sich an der Haustür hinunterbeugte, um mir zum Abschied einen Kuss zu geben, die ganze Ordnung, die ich in einem Jahrzehnt aufgebaut hatte, in wenigen Sekunden zusammen.

Camila kenne ich seit dem letzten Jahr der Highschool. Wir sind zusammen aufgewachsen, haben dieselbe Universität besucht, teilten das erste Konzert, den ersten Vollrausch und mit achtzehn den ersten Kuss. Dieser erste war fast ein Spiel, eine aus Langeweile und der Frustration, keinen Freund zu haben, geborene Neugier. Vier Jahre vergingen, bis wir uns wieder küssten, diesmal ernsthaft, in meiner Studentenwohnung, frisch nach zwei parallelen Trennungen. Fast zwei Jahre lang waren wir heimlich ein Paar. Niemand an der Fakultät bekam je etwas davon mit. Niemand wusste, dass wir nackt schliefen, dass sie mich dreimal pro Nacht mit der Zunge kommen ließ, dass ich ihr die Fotze lutschte, bis mir der Kiefer weh tat.

Danach heiratete ich. Camila nicht. Sie stellte fest, dass ihr Frauen zu sehr gefielen, um das Gegenteil vorzutäuschen, und blieb Single, auf der Suche nach etwas, das einfach nie auftauchte. Unsere Freundschaft überstand alles. Sie respektierte meine Ehe, ich respektierte ihr Schweigen. Aber wir beide wussten, was die andere verschwieg.

An jenem Morgen kam sie wie alle zwei Wochen zum Frühstück vorbei. Unter warmen Tränen erzählte sie mir, dass ein Mann, mit dem sie seit Monaten ausging, ohne Erklärung verschwunden war. Ich umarmte sie. Ich hörte ihr zu. Ich schenkte ihr noch einen Kaffee ein. Als sie aufstand, um zu gehen, und ich sie bis zur Tür begleitete, gab ich ihr wie immer einen Kuss auf die Wange. Doch Camila blieb stehen, sah mich an, und bevor ich ausweichen konnte, lagen ihre Lippen auf meinen.

—Camila, nein —murmelte ich und versuchte mich zu lösen.

Sie ließ mich nicht los. Mit einer festen Hand hielt sie meinen Nacken, und der Kuss wurde tiefer, eindringlicher. Meine Hände fanden, ohne nachzudenken, ihre Brüste, nicht um sie wegzustoßen, sondern um sie zu fühlen. Nach ein paar Sekunden hörte ich auf, mich zu wehren. Ich hörte auf, Ausreden zu suchen. Ich öffnete den Mund und ließ ihre Zunge hinein, und es war, als würden all diese Jahre Ehe aus dem Körper gelöscht.

—Ich habe dich so vermisst —sagte ich gegen ihren Mund.

—Ich wusste, dass du immer noch mir gehörst —antwortete sie—. Ich wusste, dass diese Fotze immer noch mir gehörte.

Meine Hände glitten an ihrer Taille hinunter zu ihrem Rock und drückten unter dem Stoff zu. Camila hatte schon immer einen Körper gehabt, der mich wahnsinnig machte: der flache Bauch, die breiten Hüften, diese warme Haut, die nach etwas Süßem roch, das ich nicht benennen konnte. Ich drückte sie gegen die geschlossene Tür, und wir küssten uns, als wären wir wieder dreiundzwanzig und hätten alle Zeit der Welt. Ich schob die Hand unter ihren Rock und riss ihr auf einen Zug den Slip herunter, schon nass, durchtränkt, und versenkte zwei Finger direkt dort in ihrer Fotze, gegen die Tür gepresst, während sie sich auf die Lippe biss, um nicht zu schreien. Sie war heiß, glitschig und schloss sich um meine Finger, wie sie sich immer um mich geschlossen hatte.

—Schau mal, wie du bist —flüsterte ich ihr ins Ohr—. Schau mal, wie du beim ersten Mal schon ausläufst.

—Weil du es bist, du Idiotin. Weil du es bist.

Ich zerrte sie am Arm den Flur entlang, die Finger immer noch in ihr, und brachte sie ins Gästezimmer. Sie in mein Ehebett zu legen, war eine Grenze, die ich noch nicht überschreiten wollte. Ich schloss die Tür mit dem Fuß. Ich riss ihr die Bluse, den BH, den Rock, alles vom Leib, bis sie nackt auf der blauen Tagesdecke lag. Ich zog mich aus, ohne den Blick von ihr zu nehmen, warf die Kleidung auf den Boden und setzte mich rittlings auf sie. Ich packte ihre Brüste mit beiden Händen, diese Brüste, die etwas voller waren als meine, und beugte mich hinunter, um ihre Brustwarzen eine nach der anderen zu saugen, sie nur leicht zu beißen und zu spüren, wie sie sich unter meiner Zunge verhärteten.

—Marisol, mein Gott —keuchte sie und bäumte sich auf—. Du hast keine Ahnung, wie sehr ich davon geträumt habe.

—Ich auch, mein Schatz. Ich auch.

Ich küsste mich ihren Körper hinab, jeden Zentimeter, das Schlüsselbein, das Brustbein, den flachen Bauch, den Nabel, die Leiste. Ich spreizte ihr mit beiden Händen die Beine, ohne um Erlaubnis zu fragen, genau wie sie es später mit mir tun würde, und blickte auf ihre rosa, glänzende, geschwollene, zitternde Fotze. Ich leckte mir über die Lippen.

—Zehn Jahre hab ich darauf gewartet —sagte ich.

—Dann leck mich endlich, verdammt, lass mich nicht betteln.

Ich fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, langsam, kostete alles, und sie stieß ein langes, dumpfes Stöhnen aus, das ihr aus dem Bauch kam. Ich saugte ihre Klitoris mit den Lippen, umschloss sie, biss ganz leicht hinein. Ich schob die Zunge in sie hinein und bewegte sie, auf und ab und in Kreisen, und sie drückte mir den Kopf mit beiden Händen an ihre Fotze, zog an meinen Haaren. Ich steckte zwei Finger in sie, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte, bog sie nach oben, suchte die Stelle, die ich auswendig kannte, und nach dreißig Sekunden kam Camila mir ins Gesicht, machte mich bis zum Kinn nass und schrie irgendetwas, das ich nicht verstand.

—Heilige Scheiße —keuchte sie, als sie wieder sprechen konnte—. Heilige Scheiße, Marisol.

Ich hob ihr glänzendes Gesicht von ihr und lachte.

—Jetzt du —sagte ich.

***

Am selben Abend war Camila schon weg. Camila war ein Geheimnis, das sich in meine Haut eingebrannt hatte, ein Geruch, der an meinem Hals geblieben war und den ich hastig mit Parfum überdeckte, bevor ich meinen Sohn aus der Schule holte. Die Routine kam zurück. Ich kam nach Hause. Ich machte das Abendessen. Ich brachte den Jungen ins Bett. Ich setzte mich auf das Sofa und wartete auf meinen Mann, in einem kurzen schwarzen Kleid, das er mir im Jahr davor geschenkt hatte.

Joaquín kam nach neun Uhr. Müde, den Anzug über dem Arm, aber mit diesem Lächeln, das ich immer noch mochte. Er küsste mich auf den Mund, kurz, wie immer, und war überrascht, als ich ihm einen langen Kuss zurückgab, mit Zunge, mit Hunger. Seine Hände wanderten nicht lange bis zu meiner Taille, dann zu meinen Hüften, dann unter das Kleid.

—Was für ein Empfang —sagte er lachend gegen meinen Mund.

—Ich hab dich vermisst —log ich. Oder vielleicht war es keine Lüge. Vielleicht vermisste ich etwas, auch wenn es nicht genau ihn war.

Er drückte mich gegen die Sofalehne und küsste mich weiter. Ich löste seine Krawatte, zog ihm den Gürtel heraus, öffnete die Hose und griff ihm durch den Slip an den Schwanz. Er war schon hart. Ich holte ihn mit der Hand heraus, rieb ihn langsam, spürte, wie er gegen meine Handfläche wuchs. Joaquín stöhnte und warf den Kopf zurück.

—Was ist denn heute Nacht mit dir los —keuchte er.

Als Antwort kniete ich mich auf den Teppich und nahm seinen Schwanz in den Mund. Ich lutschte ihn ganz, bis zum Anschlag, bis die Spitze meine Kehle berührte und mir die Augen tränen ließ. Ich leckte seine Hoden, umschloss sie mit der Zunge, fuhr den Schaft hinauf und saugte ihn. Ich denke nicht an Camila, sagte ich mir. Ich denke nicht an Camila. Aber jedes Mal, wenn ich den Schwanz von Joaquín an meiner Zunge spürte, tauchte vor meinem inneren Auge die Fotze auf, die mir an jenem Morgen das Gesicht nass gemacht hatte. Ich blies ihm den Schwanz mit Hunger, mit Speichel, der mir herunterlief, mit Geräuschen, etwas, das ich bei Joaquín fast nie so machte. Er packte mich am Haar und begann meinen Kopf zu bewegen.

—Komm, wir gehen nach oben —sagte Joaquín mir ins Ohr, als er ihn aus meinem Mund zog.

Ich folgte ihm. Wir gingen ins Schlafzimmer, ich schloss die Tür vorsichtig, damit der Junge nicht wach wurde, und setzte mich an die Bettkante. Joaquín zog sich vor mir ohne Eile aus. Ich zog das Kleid aus und blieb in Unterwäsche zurück. Er sah mich von oben bis unten an und pfiff leise, wie damals, als wir kurz vor der Hochzeit standen. Manchmal überraschte es mich immer noch, dass er mich noch genauso begehrte wie damals.

—Komm her —sagte er und streckte mir die Hand hin.

***

Als er mich aufs Bett legte und sich auf mich schob, war es nicht die Lust auf ihn, die mich überfiel. Es war die unversehrte, noch immer heiße Erinnerung an den Morgen. Die Erinnerung kam in Wellen, ohne dass ich sie aufhalten konnte, während die Lippen meines Mannes meinen Hals entlangwanderten.

Camila an die Wand des Flurs gedrückt, lachend zwischen den Küssen, mich fragend, wo das Zimmer sei. Ich, die ich sie den Gang entlang bis ins Gästezimmer zerrte. Wir beide, wie wir auf die blaue Tagesdecke fielen, uns beide mit derselben Verzweiflung auszogen. Ihre Brüste, etwas voller als meine, endlich frei. Ihr Mund auf der Suche nach meinem.

—Du bist immer noch genauso schön —sagte sie und strich mir nach dem Kommen und bevor sie es mir zurückgab mit den Fingern über den Körper.

—Du auch.

—Du bist doch nie aus der Familie rausgefallen, oder?

—Nein, mein Schatz. Nie.

—Wird’s dich immer noch nass, wenn du an mich denkst, während du mit ihm ficken musst?

—Ja. Jeden verdammten Tag.

Joaquín über mir zog mir die BH-Träger herunter und küsste meine Brüste. Er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, biss ganz leicht hinein. Ich schloss die Augen und ließ die Erinnerung mit dem gegenwärtigen Gefühl verschmelzen. Der Mund von Joaquín war warm, geschickt, vertraut. Der von Camila war etwas anderes gewesen: weicher, neugieriger, mehr mein eigen. Ich bäumte mich gegen ihn auf, und er deutete das als Begeisterung. Zum Teil war es das auch. Aber es war auch eine Art, nicht stillzuhalten, mich nicht mit meinem Gesicht selbst zu verraten.

—Du bist klatschnass —murmelte er und schob zwei Finger in mich.

Ich nickte. Ich würde ihm nicht sagen, dass ich es seit dem Frühstück schon war. Ich würde ihm nicht sagen, dass diese durchnässte Fotze nicht wegen ihm so war, sondern wegen der Zunge von Camila, die ich immer noch in mir spürte.

***

Camila war an jenem Morgen vor mir auf die Knie gegangen, mit diesem Lächeln, das mich immer noch aus dem Gleichgewicht brachte. Sie hatte mir mit beiden Händen die Beine gespreizt, ohne zu fragen, und ihren Mund genau dorthin gesetzt, wo mein Mann ihn in jener Nacht hatte. Das Gefühl war anders. Der Mund einer Frau ist anders. Es ist nicht nur die Weichheit. Es ist die Geduld. Camila hatte es nicht eilig, sie wollte nicht fertigwerden, sie wollte stundenlang dortbleiben, langsam lecken, an der Klitoris saugen, als wäre sie ein Bonbon, und mich zwischendurch von unten ansehen, um sich zu vergewissern, dass ich sie ansah.

—Schau mich an, du Schlampe —sagte sie zu mir—. Schau mich an, während ich dich leck.

Ich sah sie an, mit offenem Mund, mit an die Stirn geklebten Haaren. Sie löste sich, blies meine Klitoris an, fuhr mir mit der Zunge über die Lippen der Fotze von oben nach unten, schob die Zungenspitze in mich hinein, zog sie wieder heraus, ging zurück zur Klitoris. Sie tötete mich langsam. Als sie begann, die Zunge in mich hineinzuschieben und gleichzeitig den Daumen in mich zu stecken, grub ich ihr die Finger ins Haar und ließ mich gehen. Ich kam zum ersten Mal, ohne es anzukündigen, ohne es mir selbst anzukündigen, erschüttert von etwas, das ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Ich spritzte ihr den Mund voll, tränkte ihr Kinn. Sie hob das glänzende Gesicht und lachte.

—Ich hab dir gesagt, dass du immer noch mir gehörst.

—Halt die Klappe und komm her.

Ich zog sie an den Armen hoch und setzte sie auf mich. Ich fuhr mir mit der Zunge übers Gesicht und kostete mich selbst in ihrem Mund. So küssten wir uns weiter, schmutzig, mit meinem Sperma zwischen uns. Danach drehte ich sie auf dem Bett um, legte mich verkehrt herum über sie, und wir leckten uns in der 69er-Stellung, was sich wie Stunden anfühlte. Ihre Fotze in meinem Mund, meine Fotze in ihrem, wir beide stöhnend, uns die Gesichter nass machend, beinahe gleichzeitig kommend. Camila war die einzige Frau, die mich je so hatte fühlen lassen, und zu wissen, dass wir nach zehn Jahren immer noch so zusammenpassten, Mund an Fotze, Fotze an Mund, war etwas, das in meinen Körper nicht hineinpasste.

***

—Ich werde dich ganz auslecken —sagte Joaquín und zog mir den Slip herunter.

Ich war mit einem Schlag wieder im Jetzt. Ich sah ihn an. Es war er, mein Mann, der Vater meines Sohnes, der Mann, den ich gewählt hatte und morgen wieder wählen würde. Ich liebte ihn. Ich liebte ihn wirklich. Und doch war, während seine Zunge dort hinabglitt, wo Stunden zuvor die von Camila gewesen war, das Einzige, was ich tun konnte, die Augen zu schließen und sie wieder vor mir zu sehen. Ich presste die Beine um seinen Kopf, packte ihn am Haar, bat um mehr Zunge. Er saugte meine Klitoris mit Hunger, schob zwei Finger hinein, bewegte sie. Ich war so geschwollen, so voll von dem Morgen, dass ich nach wenigen Minuten schon wieder kam, die Hüften gegen seinen Mund bewegend und mir vorstellend, es wäre sie.

Die nächste Erinnerung war Camila bäuchlings auf der blauen Tagesdecke, über die Schulter zu mir blickend, den Arsch in die Höhe gereckt. Es war ein Bild, das ich jahrelang mit mir herumgetragen hatte, ohne es je ganz zu denken. Jetzt hatte ich es wieder, real, vor mir. Ich kniete mich zwischen ihre Beine und küsste den Ansatz ihres Rückens. Dann ging ich weiter hinunter. Ich spreizte ihr mit beiden Händen die Pobacken und fuhr mit der Zunge von der Fotze bis zum Arsch, langsam, und sie bebte am ganzen Körper und stieß ein heiseres Stöhnen gegen das Kissen aus.

—Ich erinnere mich daran —sagte ich ihr.

—Ich auch.

—Sag mir, dass du es nicht vergessen hast.

—Ich hab nichts vergessen. Fick mich, los, fick mich.

Ich küsste sie langsam, zuerst auf die weiche Haut der Hüften, dann tiefer, mit einer Geduld, die ich an der Uni nicht gehabt hatte. Ich leckte ihre Fotze von hinten, schob die ganze Zunge hinein, saugte an ihren Lippen. Camila stöhnte ins Kissen und sagte meinen Namen. Dann steckte ich drei Finger in sie und begann, sie kräftig zu bewegen, rein und raus, während ich mit der anderen Hand ihre Klitoris drückte. Sie stieß den Arsch gegen meine Hand, suchte mehr von mir und verlangte schneller, tiefer, härter. Ich hielt ihre Hüften mit der anderen Hand fest und spürte, wie sie unter meinen Händen lange, lange zitterte, bis sie mit einem erstickten Schrei in das Laken kam und sich mir vollständig in die Hand ergoss.

***

Joaquín drehte mich um. Er brachte mich in den Vierfüßlerstand. Er packte meine Taille mit diesen Händen von ihm, groß und fest, und küsste den Ansatz meiner Wirbelsäule, so wie er es sich antrainiert hatte, weil er wusste, was mir gefiel. Ich hob den Hintern zu ihm und spreizte die Beine. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meiner Fotze, tastend.

—So, mein Schatz —bat ich—. Steck ihn rein.

—Gefällt’s dir? —sagte er und drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, bis ganz zum Anschlag.

—Ich liebe es. Fick mich hart.

Es stimmte. Der Sex mit Joaquín war schon immer gut gewesen. Ich musste bei ihm nie etwas vorspielen, nie über Lust lügen. Sein Schwanz füllte mich, berührte mich innen genau dort, wo er mich berühren musste, er wusste sich zu bewegen. Aber an diesem Abend war da noch etwas anderes, eine zusätzliche Schicht Erregung, die nicht von ihm kam und die er nicht erraten konnte. Während er mich ins Bett stieß, mich an den Hüften packte und mir bis an die Eier hineinstieß, sah ich immer noch Camila vor mir, spürte ihren Geruch in meinen Fingern, hörte immer noch, was sie vor dem Gehen gesagt hatte. Jedes Mal, wenn Joaquín sich zurückzog und ihn mir mit einem Ruck wieder hineinstieß, presste ich die Fotze gegen ihn und stellte mir vor, es sei der Strap-on, den Camila in einer Schublade aufbewahrte, jener, den wir das letzte Mal vor meiner Hochzeit benutzt hatten und den sie mir versprochen hatte, wieder mit mir zu verwenden.

—Ich warte auf dich am Dienstag —hatte sie mir an der Tür ins Gesicht geflüstert—. Komm allein. Wir machen zu Ende, was wir angefangen haben. Ich werde den Gurt anhaben, wenn du reinkommst.

—Ich komme.

—Schwör es. Ich will dich ficken, bis du vergisst, wie du heißt.

—Ich schwöre es dir.

Und jetzt, während mein Mann sich in mir versenkte und ich ihm mit immer intensiveren Stöhnen antwortete, den Arsch gegen ihn schob, damit er mir bis ganz tief hinein stoßen konnte, dachte ich nur an Dienstag. Daran, bei Camila zu klingeln. Daran, dass sie mit diesem Lächeln die Tür öffnete, vielleicht den Dildo schon unter dem Morgenmantel angelegt. Daran, dass sie mich bäuchlings auf ihr Bett werfen und mich ficken würde, bis ich weinte. An alles, was wir tun würden, wenn die Uhr mir nicht mehr hinter dem Schulplan meines Sohnes herlief.

—Marisol, du bist heute Nacht anders —sagte Joaquín, ohne sich zu bewegen, und gab mir einen sanften Klaps auf den Arsch.

Ich zuckte zusammen. Für einen Moment glaubte ich, er hätte mir etwas ins Gesicht geschrieben gelesen.

—Anders wie? —fragte ich und versuchte ruhig zu klingen.

—Ich weiß nicht. Lebendiger. Geiler. Du presst mich zusammen wie noch nie.

Ich lächelte ins Laken. Lebendiger. Vielleicht stimmte das. Vielleicht hatte sie erst zurückkommen müssen, damit auch ich zurückkam, die Frau, die ich vor den Windeln war, vor den Abendessen bei der Schwiegermutter, vor den Rechnungen und der Einkaufsliste. Die, die mit dreiundzwanzig barfuß in einer fremden Küche getanzt hatte, vollkommen nackt, mit dem Sperma einer anderen Frau zwischen den Schenkeln, und mit ihr gelacht hatte.

—Wird schon sein, dass ich dich vermisst habe —sagte ich wieder, und diesmal war es auch nicht ganz gelogen—. Fick mich härter, los.

Joaquín lachte und beschleunigte das Tempo. Er stieß ganz in mich hinein, jeder Stoß riss mich nach vorn, und ich sagte ihm, was er hören wollte, alles, was er hören wollte. Dass ich seinen Schwanz liebte, dass er der beste sei, dass er mich ganz ausfüllte. Und gleichzeitig sprach ich in mir, an einem Ort, den er nie erreicht hatte, zu Camila. Ich sagte ihr, dass ich komme, ja, am Dienstag. Ich sagte ihr, dass ich sie seit zehn Jahren nicht vergessen hatte. Ich sagte ihr, dass ich bereit war, ein Leben in zwei Hälften zu führen, eine für meine Familie und eine für sie, wenn das der einzige Weg war, sie zu haben. Ich bat Camila in Gedanken, mich am Dienstag mit dem Gurt so zu ficken, dass sie mich zerbricht, mich dreimal hintereinander in ihrem Mund kommen zu lassen, so wie sie es konnte.

Ich kam wieder, dort, im Vierfüßlerstand, mit Joaquíns Schwanz in mir und dem Geist von Camila, der mich leckte. Ich schrie ins Kissen. Er kam hinter mir, stieß kräftig zu, entlud sich mit einem langen Stöhnen in mir.

Als wir fertig waren, blieb Joaquín neben mir liegen, verschwitzt, zufrieden, mit diesem Gesicht eines Mannes, der glaubt, seine Frau richtig gelesen zu haben. Er küsste mir die Schulter und fragte, ob alles gut sei. Ich sagte ja, es sei sehr gut gewesen, es sei unglaublich gewesen. Er schlief in weniger als fünf Minuten ein, wie immer.

Ich blieb wach, starrte an die Decke, das Herz noch immer aus dem Takt, während mir sein Sperma langsam zwischen den Schenkeln herunterlief. Ich dachte an das, was gerade passiert war, und an das, was am Dienstag passieren würde. Ich dachte an Camila, an ihre Hände, ihre Zunge, daran, wie sie mich an der Tür angesehen hatte, bevor sie ging. Ich dachte daran, dass ich zu Hause nichts sagen würde, dass ich weiter Lebensmittel kaufen und meinen Sohn zur Schule bringen und sonntags bei meinen Schwiegereltern den Tisch decken würde. Ich dachte daran, dass dieses Doppelleben genau das war, was ich mir nie gewünscht hatte.

Und ich dachte auch, ohne es verhindern zu können, dass ich mich seit Jahren nicht so wach gefühlt hatte. Dass der Dienstag viel zu weit weg war. Dass der Körper neben mir mir sehr wichtig war, aber dass der, der mich in einem anderen Haus, in einem anderen Bett, mit angelegtem Gurt und bereitem Mund erwartete, mir auf eine andere Weise wichtig war, älter, ursprünglicher, mehr mein.

Ich drehte mich zu Joaquín um, strich ihm über das schlafende Gesicht und flüsterte ihm etwas zu, das er nicht hörte. Etwas, das wahr und zugleich gelogen war, je nachdem, von welcher Seite man es betrachtete. Etwas, das die Form eines Versprechens hatte und die Textur eines Verrats.

Dann schloss ich die Augen und ließ sie noch einmal zurückkehren, bevor ich einschlief. Ich stellte mir vor, wie sie mir zwei Finger hineinschob und mir ins Ohr flüsterte, dass nur noch vier Tage fehlten. Ich berührte mich kaum über dem Slip, während Joaquín neben mir schnarchte, und schlief feucht ein, mit dem Gedanken an Dienstag.