Meine Stieftochter zeigte mir, was zu fühlen ich mir nie hätte vorstellen können

Ich heiße Gabriela und bin zweiundvierzig, obwohl man mir das nicht ansieht. Vor vier Jahren habe ich Rodrigo geheiratet: einen von diesen Unternehmern, die das Telefon ständig am Ohr und den Koffer stets neben der Tür stehen haben. Er ist geschieden und hat zwei Kinder. Eine neunzehnjährige Tochter, Valentina, und einen sechsundzwanzigjährigen Sohn, der in einer anderen Stadt lebt. Als Valentina vor drei Monaten zu uns kam, glaubte ich, das Schwierigste würde darin bestehen, mit einer Jugendlichen zusammenzuleben. Ich irrte mich.

Ich bin blond, habe schulterlanges Haar, helle Augen und eine Figur, die sich im Spiegel noch immer sehen lassen kann. Ich bin nicht perfekt, aber es fehlt mir auch nicht an Blicken, wenn ich einen Raum durchquere. Valentina war eine Schönheit ganz anderer Art: brünett, mit warmer Haut, dunklem, hüftlangem Haar und einer Figur, nach der sich die Leute auf der Straße unwillkürlich umdrehten. Neunzehn Jahre alt, ein Körper wie mit dem Lineal gezeichnet und schwarze Augen, die immer etwas zu beurteilen schienen.

Sie kam zu uns, weil ihre Mutter sie in ihrem Zimmer mit zwei Personen gleichzeitig überrascht hatte. Ihre Mutter nahm es nicht gut auf. Sie schickte sie zu Rodrigo, damit er sie auf den richtigen Weg brachte, und Rodrigo, der mehr unterwegs als zu Hause war, übertrug diese Aufgabe mir. In den folgenden Wochen kamen wir uns langsam näher. Sie erzählte mir Dinge: dass sie Männer und auch Frauen mochte, dass sie Frauen bevorzugte, weil die wussten, was sie taten, weil es sei, als würde man in einen Spiegel schauen, der genau verstand, wo man berühren musste. Ich hörte ihr zu, ohne sie zu verurteilen. Ich nehme an, deshalb begann sie, mir immer mehr zu erzählen.

Was ich jetzt erzählen werde, geschah an dem Wochenende, an dem Rodrigo für drei Tage nach Mailand flog.

Vor seiner Abreise hatte Valentina ihn gebeten, eine Freundin über das Wochenende bei uns übernachten zu lassen. Rodrigo lehnte kategorisch ab. Er sagte, sie stehe unter Hausarrest, dieses Haus sei nicht für ihre Geschichten da, und er beauftragte mich damit, darauf zu achten, dass sie ihre Strafe einhielt. Valentina weinte. Sie sagte ihm, die Freundin sei völlig normal, es gebe nichts zu überwachen. Aber Rodrigo hatte bereits seinen Koffer genommen und war zum Flughafen gefahren.

Den Nachmittag verbrachte ich mit den Dingen, die im Haus erledigt werden mussten. Als es dunkel wurde, fiel mir ein, dass ich Valentina seit Stunden nicht mehr aus ihrem Zimmer kommen gesehen hatte. Ich machte ihr ein Sandwich und ein Glas Saft und ging nach oben.

Ich klopfte zweimal, bevor ich die Tür öffnete. Sie lag auf dem Bett, das zerzauste Haar auf dem Kissen, den Blick an die Decke geheftet. Sie trug ein eng anliegendes türkisfarbenes Top und einen dazu passenden Slip, beides aus Spitze. Der Stoff schimmerte ein wenig auf ihrer braunen Haut. Es war nicht das erste Mal, dass ich eine Frau in Unterwäsche sah, aber irgendetwas an diesem Anblick ließ mich eine Sekunde länger als nötig in der Tür stehen.

—Bist du gekommen, um mich zu überwachen? —sagte sie, ohne sich zu bewegen.

—Ich bringe dir etwas zu essen —antwortete ich und stellte das Tablett auf den Nachttisch.

Ich wandte mich zum Gehen, da sagte sie:

—Geh nicht.

Ich setzte mich auf das kleine Sofa neben dem Fenster. Sie richtete sich im Bett auf, aß schweigend die Hälfte des Sandwiches und sah mich an. Es war ein langsamer Blick, einer von denen, die unverhohlen von oben bis unten wandern. Dann stellte sie den Teller ab und fragte:

—Gefällt dir, was du siehst?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich glaube, ich sagte gar nichts, denn sie war bereits aufgestanden und kam auf das Sofa zu. Sie setzte sich dicht neben mich. Sie roch nach Kokosshampoo und nach etwas anderem, Süßerem, das ich nicht identifizieren konnte.

—Kannst du mich umarmen? —fragte sie—. Ich fühle mich einfach so allein.

Ihre Augen waren vom vorherigen Weinen noch ein wenig feucht. Ich umarmte sie. Anfangs war es eine ganz normale Umarmung, wie man jemanden umarmt, der traurig ist. Doch in dem Moment, als ihr Arm meine Taille umschlang und ihre Wange an meiner Schulter lag, spürte ich, wie meine Brustwarzen unter dem Kleid hart wurden. Ich trug keinen BH. Sie bemerkte es ebenfalls.

Sie hob den Kopf und sah mich aus der Nähe an. Viel zu nah.

—Spielen wir etwas? —sagte sie—. Es gibt ein Spiel, das mich beruhigt, wenn ich so bin.

—Was für eines? —fragte ich.

Sie erklärte es mir mit leiser Stimme, die so tat, als wäre sie kleiner und unschuldiger, als sie war. Das Spiel war einfach: Sie spielte das Baby und ich die Mama. Ich weiß, es klingt absurd. Ich weiß, ich hätte Nein sagen sollen. Aber die Art, wie sie es vorschlug, vernebelte mir völlig den Verstand, als hätte jemand irgendwo in meinem Kopf einen Schalter umgelegt und nur die Hitze angelassen, die sich zwischen meinen Beinen zu sammeln begann.

Ich sagte Ja.

Ich blieb sitzen, ohne mich zu bewegen. Valentina setzte sich auf meinen Schoß, den Kopf an meine Brust gelegt. Mit einer kleinen, verstellten Stimme bat sie um die Brust. Bevor ich reagieren konnte, schob sie mit zwei Fingern den Träger meines Kleides hinunter. Meine Brust lag frei. Meine Brustwarze war vollständig erigiert, und sie umschloss sie langsam mit den Lippen, ohne Eile, als hätte sie alle Zeit der Welt.

Ich schloss die Augen.

Ich wusste nicht, wann ich angefangen hatte zu stöhnen. Es geschah unwillkürlich, kam einfach aus mir heraus. Sie verstärkte den Druck und schob mit der freien Hand den anderen Träger hinunter, dann begann sie, meine andere Brust mit einer Geschicklichkeit zu streicheln, die ich nicht erwartet hatte. Ihre Finger wussten genau, was sie tun mussten: wie stark sie drücken, wie lange sie gleiten, wann sie innehalten mussten, kurz bevor das Gefühl zu intensiv wurde. Sie leckte mich, saugte geduldig an meiner Spitze, auf eine obszöne, geduldige Art, und ich keuchte bereits wie eine verdammte Hure, während meine Fotze unter dem Stoff brannte.

Sie hielt einen Moment inne und fragte mich, ob ich schon einmal mit einer Frau zusammen gewesen sei. Ich sagte Nein. Ich wollte mich bedecken, ein dummer Reflex, doch sie schob meine Hände sanft beiseite und kam meinem Mund näher.

Der Kuss war lang und feucht, mit echter Zunge. Ihre Zunge drang langsam in meinen Mund, während ihre Hände zu meinen Brüsten zurückkehrten, sie kneteten und meine Brustwarzen mit einer Präzision zwickten, die mich den Rücken durchbiegen ließ. Meine Hände lagen auf ihrem Rücken, streichelten sie, ohne recht zu wissen, was ich damit anfangen sollte, dem Instinkt folgend. Die Haut unter meinen Händen war weich und warm, und ich war völlig außer Kontrolle, atmete abgehackt, während meine Fotze zwischen meinen Schenkeln pochte und immer nasser wurde.

Sie stand auf und nahm meine Hand. Sie führte mich zum Bett. Auf halbem Weg blieb sie stehen und zog mir das Kleid vollständig aus. Sie sah mich mit einer Ruhe an, die mich beinahe verstörte: ohne Eile, ohne Nervosität, wie jemand, der genau wusste, was gleich geschehen würde. Langsam ging sie einmal um mich herum und sagte leise, dass sie mehr als einmal darüber nachgedacht hatte.

Jedes ihrer Worte war wie Benzin, das sie auf etwas goss, das schon seit geraumer Zeit brannte.

Sie stieß mich sanft aufs Bett. Sie legte sich auf mich und begann, meinen Hals, mein Schlüsselbein und meine Brüste zu küssen. Ohne Pause wechselte sie den Mund mit ihren Händen ab und schuf einen Rhythmus, bei dem es schwerfiel zu unterscheiden, wo das eine Gefühl endete und das nächste begann. Ihre Lippen wanderten langsam über meinen Bauch hinab, mit einer Geduld, die mich zur Verzweiflung brachte. Mit dem Knie öffnete sie meine Beine, nicht mit Gewalt, aber mit einer Entschlossenheit, die mich völlig entblößt zurückließ.

Als sie meinen String erreichte, schob sie die Finger an einer Seite unter den Stoff und berührte mich. Die Berührung war zugleich grob und präzise. Ich schrie auf, doch sie brachte mich mit einem Kuss auf den Mund zum Schweigen.

—Ganz ruhig —murmelte sie an meinen Lippen—. Niemand kann dich hören.

Sie zog mir den Slip aus und wandte sich nach unten. Ihre Zunge begann mit einer Technik zu arbeiten, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie existierte — oder die ich vielleicht kannte, aber noch nie auf diese Weise erlebt hatte. Zuerst leckte sie langsam, spreizte mich mit dem Mund, leckte vom Eingang bis zur Klitoris und erkundete jede Falte mit wilder Präzision. Dann konzentrierte sie sich immer stärker, bis ich an nichts anderes mehr denken konnte als an das, was ich fühlte. Sie saugte an meiner Klitoris, ließ ihre Zunge in mich gleiten, drang mit zwei Fingern in mich ein und bewegte sie in einem perfekten Rhythmus, bis der Orgasmus in meinem Unterleib explodierte. Ich kam mit einer Intensität, die mir den Atem nahm, meine Schenkel zitterten und meine Hände krallten sich in die Laken. Ich stöhnte ihren Namen abgehackt, während sie weiter an mir saugte, als wollte sie mir auch noch den letzten Rest meiner Vernunft entziehen.

Sie hob den Kopf und sah mich von unten mit einem Lächeln an, das halb Befriedigung, halb Herausforderung war.

—Jetzt du —sagte sie.

***

Sie zog ihr Top und ihren Slip aus und setzte sich auf mein Gesicht. Anfangs wusste ich nicht recht, was ich tun sollte, also tat ich, was ich in den letzten Minuten von ihr gelernt hatte: langsam beginnen, auf ihre Reaktionen achten und mich von ihrem Körper den Weg weisen lassen. Ihre Hüften begannen sich in einem Rhythmus zu bewegen, der mir zeigte, dass ich auf dem richtigen Weg war. Ich öffnete den Mund, leckte sie von unten nach oben, spreizte ihre Schamlippen mit der Zunge und drang hungrig in sie ein. Der Geschmack war kräftig, zugleich salzig und süß, und ich spürte, wie sie bebte, als ich genau den richtigen Punkt fand. Ich ließ die Finger in sie gleiten, während ich mit der Zunge weitermachte, drang in ihre nasse Fotze hinein und wieder heraus und hörte, wie ihr Atem in kurzen Stöhnlauten zerbrach. Sie begann heftig zu stöhnen, klammerte sich am Kopfende des Bettes fest und bewegte ihren Hintern mit köstlicher Verzweiflung gegen meinen Mund.

Sie kam zweimal, bevor sie sich von mir löste. Beim zweiten Mal bog sie den Rücken durch und presste ihre Schenkel um mein Gesicht, und ich leckte sie weiter, bis sie mich zwang, von ihr abzulassen.

Eine Weile lagen wir schweigend da, unser Atem noch immer beschleunigt. Draußen war die Nacht vollkommen dunkel und still. Irgendwann drehte sie sich zu mir und legte den Kopf auf meine Schulter, genau wie am Anfang, aber in jeder anderen Hinsicht anders.

—Siehst du? —sagte sie—. Ich wusste, dass du es gut machen würdest.

—Ich hatte keinerlei Beweise dafür, dass ich das könnte —antwortete ich.

Sie lachte. Ein kleines, echtes Lachen, ohne die Berechnung von zuvor.

—Gabriela —sagte sie nach einer Weile—, das kann nicht bei einem einzigen Mal bleiben.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Es war eine als Frage verkleidete Feststellung, oder umgekehrt. Die Wahrheit war, dass auch ich nicht wollte, dass es bei einem einzigen Mal blieb, und genau das machte mir am meisten Angst: nicht die Tat an sich, nicht das, was sie für meine Ehe oder das Zusammenleben mit Rodrigo bedeutete, sondern dass mir in diesem Moment, mitten in der Nacht, auf dem Bett meiner Stieftochter, die Vorstellung, es könnte nie wieder geschehen, wie die schlimmste aller möglichen Optionen erschien.

—Nein —sagte ich schließlich—. Es kann nicht bei einem einzigen Mal bleiben.

Valentina lächelte, sagte nichts mehr und schloss die Augen. Ich blieb noch lange liegen und starrte an die Decke, bevor ich aufstand und in mein Zimmer zurückging.

In dieser Nacht schlief ich kaum. Nicht aus Schuld oder Reue, sondern weil sich mein Körper jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, mit einer Genauigkeit an alles erinnerte, die mir keine Ruhe ließ. Es war, als wäre etwas, das lange Zeit geschlafen hatte, plötzlich und ohne Vorwarnung erwacht und hätte keinerlei Absicht, wieder einzuschlafen.

Am nächsten Morgen rief Rodrigo aus Mailand an und fragte, ob alles in Ordnung sei. Ich sagte ihm, ja, alles sei ruhig, Valentina halte ohne Probleme ihre Strafe ein.

Ganz gelogen war das nicht.

Das darauffolgende Wochenende war das längste und zugleich kürzeste, an das ich mich erinnern kann. Rodrigo würde am Montag zurückkommen. Bis dahin hatten Valentina und ich das Haus für uns. Wir sprachen nicht viel über das, was geschehen war. Es war nicht nötig. Zwischen uns herrschte ein stilles Einverständnis, eine neue Schicht unseres Zusammenlebens, die unter den normalen Gesprächen, den Mahlzeiten und dem im Hintergrund laufenden Fernseher existierte.

Am Samstagnachmittag ging ich allein in den Supermarkt. Während ich den Einkaufswagen durch die Gänge schob, ertappte ich mich dabei, wie ich darüber nachdachte, wonach ihr Haar roch, wie sich das genaue Gewicht ihrer Hüften anfühlte und welches Geräusch sie machte, wenn ich etwas tat, das ihr gefiel. Eine ganze Minute lang blieb ich vor den Joghurts stehen, ohne einen einzigen zu nehmen.

Das ergibt überhaupt keinen Sinn, dachte ich.

Dann dachte ich, dass es auch nicht weiter wichtig war.

Am Sonntagnachmittag, als die Sonne langsam unterging, erschien Valentina in der Küchentür. Sie trug dasselbe türkisfarbene Top wie am ersten Tag und sah mich mit ihrem Ausdruck an, als kenne sie die Antwort bereits, bevor sie die Frage stellte.

—Spielen wir noch einmal? —fragte sie.

Ich drehte den Wasserhahn zu. Ich trocknete meine Hände am Küchentuch ab. Einen Moment lang sah ich sie an, als gäbe es noch etwas zu entscheiden.

—Ja —sagte ich.

Und ich ging vor ihr die Treppe hinauf.