Renata zeigte mir, was mir kein Mann zu geben wusste

Ich schreibe das nach langer Zeit auf, weil es Nächte gibt, die man erst dann erzählt, wenn man bereit ist, sie zu verstehen. Meine war im Herbst 2014, als ich den zweiten Scheidungsschmerz noch immer wie ein schweres Möbelstück durch die Wohnung schleppte und damit beschäftigt war, Fehler zu sammeln, mit der Überzeugung von jemandem, der sich etwas beweisen will. Ich war vierunddreißig, hatte zwei Trennungen hinter mir und die Gewissheit, dass mich nichts mehr überraschen würde.

Ich irrte mich.

Renata war Sofías Freundin, und Sofía hatte mich zu einer Feier zum Geburtstag einer anderen aus der Gruppe mitgeschleppt. Wir gingen in ein Restaurant in Polanco, so eines mit gedämpftem Licht und langen Tischen, wo die Gläser nachgeschenkt werden, bevor man das vorige ausgetrunken hat. Ich kannte die Hälfte der Frauen dort nicht, und unter all den neuen Gesichtern blieb ihres als erstes an mir hängen.

Sie war zweiundvierzig, obwohl man ihr höchstens dreißig gegeben hätte. Schwarzes Haar, locker zu einem Dutt gebunden, nackte Schultern und ein Lächeln, das schien, als richte es sich vom anderen Ende des Tisches nur an mich. Sofía stellte sie mir mit einer hastigen Geste vor, und Renata gab mir zwei Küsse, die eine Sekunde länger dauerten als nötig.

„Sofía hat mir von dir erzählt“, sagte sie, und in der Art, wie sie es sagte, lag etwas, das nicht genau Höflichkeit war.

„Ich hoffe, nicht viel.“

„Genug“, antwortete sie. „Den Rest finde ich lieber selbst heraus.“

Ich lachte, weil ich nicht wusste, was ich sonst tun sollte. Die ersten Stunden verbrachte ich damit, ihre Blicke auf mir zu spüren, jedes Mal, wenn ich das Glas hob. Er war nicht aufdringlich, aber auch nicht unauffällig. Als sie zum zweiten Mal herkam, um mich zu begrüßen, längst beim Dessert, legte sie mir die Hand an die Taille und nahm sie während des ganzen Gesprächs nicht wieder weg.

Sie roch nach etwas Zitrusartigem und Mandel, und sie hatte die Angewohnheit, sich beim Sprechen vorzubeugen, als wäre das, was sie sagte, zu wichtig, um es mit mehreren Menschen zu teilen.

„Du bist wunderschön“, sagte sie leise, so nah, dass ich ihren Atem spürte. „Sagen sie dir das oft?“

„Manchmal.“

„Dann sagen sie es falsch. Man muss es so sagen.“

Ich wusste nicht zu antworten. Sofía sah uns vom anderen Ende des Tisches mit entgleistem Gesicht an, und ich verstand, dass es ihr unangenehm war. Seit Monaten hatte sie mir Andeutungen gemacht und auf ein Zeichen von mir gewartet, das nie gekommen war, und Renata — die die Geschichte zweifellos kannte — hatte sich gerade mitten ins Bild gestellt, ohne um Erlaubnis zu bitten.

Nach dem Essen schlug jemand vor, in eine Bar in der Gegend weiterzugehen. Wir tanzten. Ich trug einen kurzen Rock und Schuhe mit hohen Absätzen, die mir drückten, und Renata zog mich auf die Tanzfläche, bevor ich sagen konnte, ob ich wollte oder nicht. Sie tanzte dicht an mir, beide Hände an meinen Hüften, und führte mich. Sie sprach mir ins Ohr Dinge, an die ich mich nicht mehr ganz erinnere, einzelne Sätze, die wie Kompliment und Einladung zugleich klangen. Einmal küsste sie mich auf die Wange, ganz nah am Mundwinkel, und ich blieb reglos. Ich stieß sie nicht weg.

Sofía verließ die Bar, ohne sich zu verabschieden. Ich wusste es, weil ich irgendwann zur Theke blickte und sie nicht mehr da war. Renata bemerkte es auch und tanzte weiter, als wäre nichts geschehen.

„Jetzt gibt es keine Zeugen mehr“, sagte sie mir ins Ohr. „Kommst du mit zu mir?“

„Ich weiß nicht.“

„Ich habe eine Flasche Wein, die ich nicht allein trinken würde. Nur auf ein Glas.“

„Ich bin nicht deswegen hergekommen.“

„Weswegen denn?“

Ich hatte keine ehrliche Antwort. Seit Monaten floh ich an Wochenenden vor meiner eigenen Wohnung, ganz gleich unter welchem Vorwand. Renata bezahlte die Rechnung, ohne auf meine Bestätigung zu warten, und bot mir an der Tür der Bar den Arm, als hätten wir längst alles besprochen.

***

Ihre Wohnung lag in Las Lomas, in einem Gebäude mit Portier und einem Aufzug mit Spiegeln, in dem ich sah, wie ich mit ihr hineinging, und dachte, dass ich einen Fehler begehen würde. Es war mir egal. Der Teppich im Wohnzimmer war hellgrau, dick, einer von denen, die dazu einladen, die Schuhe auszuziehen, bevor man ihn betritt. Ich zog sie aus, bevor sie mich darum bitten konnte.

„So gefällt mir das“, sagte sie und ging, um die Flasche zu holen.

Wir redeten eine Weile über Dinge, die nicht das waren, was gerade passierte: ihre Reisen, meine Arbeit, eine gemeinsame Freundin, eine Serie, die keine von uns beendet hatte. Doch die ganze Zeit spielten ihre Finger mit dem Kragen meiner Bluse oder strichen mir das Haar aus dem Gesicht, und ich hielt sie nicht auf. Ich saß mit unter den Körper gezogenen Beinen barfuß da, und irgendwann nahm sie einen meiner Füße in die Hand und begann, ihn ohne zu fragen zu massieren.

„Du hast die schönsten Füße, die ich seit Langem gesehen habe.“

„Bitte.“

„Im Ernst. Man merkt sofort, wer auf sich achtet.“

Ihre Hand wanderte von der Fußsohle zum Knöchel, vom Knöchel zur Wade, von der Wade zum Knie, und ich sagte nichts. Sie sah mich fest an, stellte das Glas auf den Tisch und beugte sich über mich.

Der erste Kuss war langsam. Er war anders. Er hatte nichts damit zu tun, einen Mann zu küssen: kein Bart, der kratzte, keine Hast, kein unbeholfenes Drängen, das manche für Leidenschaft halten. Es war ein Mund, der wusste, was er tat. Als sie sich löste, sah sie mich an, als gäbe sie mir Zeit, wegzulaufen.

„Ich weiß nicht, ob ich das will“, sagte ich, und ich hörte mich selbst das ohne Überzeugung sagen.

„Du musst nichts entscheiden. Lass dich einfach fallen.“

***

Sie öffnete mir die Bluse Knopf für Knopf, ohne Eile. Als sie sie mir auszog, legte sie sie ordentlich über die Sofalehne, als hätte sie alle Zeit der Welt. Ich schloss die Augen. Ich hatte Angst, sie anzusehen und es zu bereuen, oder sie anzusehen und mehr zu wollen, und ich wusste nicht, was schlimmer war.

Sie begann am Hals. Sie glitt über das Schlüsselbein, über die Schultern, über das Dekolleté. Ihre Zunge zeichnete Linien, die eine Sekunde später schon wieder abkühlten. Jedes Mal, wenn ich dachte, sie würde zur Brust kommen, ging sie wieder hinauf, bis ich mich dabei hörte, ihr leise zu sagen, sie solle mich nicht länger warten lassen. Erst dann öffnete sie mir den BH, zog ihn mir langsam aus und blieb einen Moment lang auf meine Brüste starrend, bevor sie sich hinunterbeugte. Sie saugte einen Nippel ganz in sich hinein, zuerst nur streifend mit der Zunge, dann mit vollem Mund, ziehend und loslassend, während sie mit der anderen Hand die andere Brust drückte und den Nippel zwischen den Fingern reizte, bis er hart wie Stein wurde. Sie wechselte ohne Eile von einer Brust zur anderen, biss sanft, saugte kräftig und sah dabei von unten zu mir hoch, um die Miene zu sehen, die sich bei mir ausbreitete.

„Die werden so schön“, murmelte sie gegen meine Haut. „Ich könnte die ganze Nacht an ihnen saugen.“

Die Männer, mit denen ich gewesen war, steuerten immer auf das Ziel zu; sie blieb auf dem Weg und machte den Weg zum Ziel. Sie legte mich auf den Teppich und stellte sich hinter mich. Zuerst spürte ich ihren Mund an den Fersen, dann wanderte er hinauf, ohne einen Zentimeter auszulassen: die Waden, die Rückseiten der Knie, die Oberschenkel, bis zu den Pobacken. Sie biss mich in eine und strich mit der Zunge über den Biss, und ich zuckte zusammen. Jeder Kuss war eine Frage. Ich antwortete, indem ich heftiger atmete, die Schenkel zusammenpresste, mit dem hochgereckten Hintern nach ihrem Mund suchte. Als sie mir Rock und Slip mit einem einzigen Ruck herunterzog, war ich schon völlig hingegeben, durchnässt, die Beine gespreizt, ohne zu merken, dass ich sie geöffnet hatte.

Ich erkenne mich nicht wieder. Und ich will mich nicht wiedererkennen.

„Schau dich an“, sagte sie leise, fast für sich. „Schau dich an, wie du geworden bist. Du suppt, und ich habe dich noch nicht einmal an der Fotze geleckt.“

Sie strich mir mit zwei Fingern durch die Spalte, von unten nach oben, sehr langsam, nahm alles mit, wie nass ich war, und hielt sie mir dann glänzend hin, bevor sie sie sich selbst in den Mund steckte und daran saugte, als wären sie ein Bonbon.

„Schmeckt gut“, sagte sie. „Ich wusste, dass du gut schmecken würdest.“

Sie zog sich vor mir aus, ohne Scham, und sah mich an, damit ich sie ansah. Sie hatte einen Körper, der nicht ihrem Alter zu entsprechen schien: feste Brüste mit dunklen, großen Brustwarzen, eine schmale Taille, einen rasierten Venushügel mit einem feinen Streifen und eine kleine Narbe an der Hüfte, nach der ich nicht fragte. Sie kam wieder zu mir zurück, zog mich vollständig aus und machte es sich zwischen meinen Beinen mit der Selbstverständlichkeit bequem, die jemand hat, der genau weiß, was er tut. Sie spreizte mir die Beine so weit es ging, stützte sich auf die Ellbogen und blieb einen Moment lang dabei, mir aus nächster Nähe auf die Fotze zu schauen, ihren Atem darüber zu legen.

„Wie schön du sie hast“, sagte sie. „Rosig, geschwollen. Man sieht, dass dich lange niemand gut geleckt hat.“

„Halt den Mund und tu es einfach“, bat ich sie, und es war mir peinlich, mich so reden zu hören.

Sie lachte gegen mich und fuhr mit der ganzen Zunge über mich, von unten nach oben, drückte richtig fest, drückte alles nieder, und mir entkam ein langer Stöhnlaut, von dem ich nicht wusste, woher er kam. Ihre Zunge war etwas anderes. Das ist das Einzige, was ich ohne Lüge sagen kann. Es hatte nichts mit dem zu tun, was man mir zuvor getan hatte. Sie wusste, wo sie anhalten musste, sie wusste, wann sie drücken, wann sie sanft pusten musste. Sie begann mit flacher Zunge, glitt über mich hinweg, und allmählich zog sie den Kreis enger, bis zum Kitzler, wo sie eine Weile wohnen blieb. Sie saugte ihn wie eine kleine Brustwarze, zog daran mit den Lippen und strich dann mit der Spitze der Zunge in rasenden Kreisen darüber, sodass ich den Hintern vom Teppich hob. Ich klammerte mich an den Teppich, als würde ich abheben.

„Gefällt dir das?“

„Mach weiter. Hör nicht auf.“

„Sag mir, dass es dir gefällt. Sag mir, wie es heißt.“

„Es gefällt mir. Es gefällt mir verdammt gut, leck mir die Fotze, bitte, hör nicht auf.“

„So höre ich dich gern.“

Sie schob mir einen Finger ganz hinein, und ich spürte, wie sie ihn in mir krümmte, auf der Suche nach etwas. Als sie es fand, lernte ich, was das war, das mir noch nie richtig berührt worden war. Dann steckte sie den zweiten Finger hinein und bewegte sie langsam, hinein und hinaus, machte zwischen meinen Beinen ein feuchtes Geräusch, das mich noch schärfer machte, während sie mich ohne Pause weiterleckte. Als sie merkte, dass ich nicht mehr sprechen konnte, dass sich meine Schenkel spannten und mein Bauch zu zittern begann, hielt sie abrupt inne und zog die Finger heraus. Sie sah mich von unten an, den Mund glänzend, das Kinn von mir feucht, und lächelte, als wüsste sie, was sie mit mir anstellte.

„Noch nicht“, sagte sie und leckte die Finger sauber, mit denen sie mich eben gefickt hatte. „Ich will nicht, dass du so schnell kommst. Ich will dich noch eine ganze Weile so haben.“

„Du verdammte Schlampe“, sagte ich und lachte lustlos.

„Das auch.“

Sie drehte mich um. Sie stellte mich auf allen vieren auf den Teppich, mit hochgerecktem Hintern und dem Gesicht auf dem Kissen, und sie machte es sich hinter mir bequem. Sie spreizte mir die Arschbacken mit beiden Händen, ohne Rücksicht, und begann von Neuem, diesmal von hinten, mit der Zunge, die in meine Fotze hinein- und wieder herausglitt, als hätte sie alle Zeit der Welt. Dann wanderte sie höher, über das andere Loch, und strich es mir langsam in Kreisen, bis ich mich auf eine Weise stöhnen hörte, wie ich noch nie gestöhnt hatte. Niemand hatte das mit mir gemacht. Niemand hatte sich getraut, oder ich hatte es nicht zugelassen. Mit ihr sagte ich nichts. Ich bog nur den Rücken noch weiter durch und bot ihr den ganzen Hintern dar.

„Schau, wie schön sie sich für mich öffnet“, murmelte sie. „Reiche Schlampe.“

Sie ging wieder zur Fotze zurück, steckte erneut zwei Finger hinein und bewegte sie diesmal schnell, klatschend, während sie mir sanft eine Pobacke biss und mit dem Daumen der anderen Hand von unten auf den Kitzler drückte. Ich biss in das Kissen, das vom Sofa gefallen war. Ich spürte, wie mir das Gesicht brannte, die Oberschenkel zitterten und eine Hitze vom Zentrum bis in den Nacken hochstieg. Ich begann, ihr den Hintern entgegenzustoßen, suchte ihre Finger, bewegte mich selbst, und sie ließ es zu, lachte leise und sagte mir ins Ohr: „Genau so, fick meine Finger, so, genau so.“

Als ich kam, war es lang. Es war nicht so ein kurzer Orgasmus, von dem man sich sofort erholt. Es zog sich um ihre Finger herum zusammen, ich spürte eine Kontraktion nach der anderen, und sie nahm die Finger nicht heraus, bewegte sie weiter langsam in mir, während ich am ganzen Körper zitterte. Es dauerte, es erschütterte mich, und am Ende ließ sie mich mit der Stirn auf dem Teppich zurück, den Hintern in der Luft, atmend, als wäre ich mehrere Häuserblöcke gelaufen, und leise stöhnend, jedes Mal wenn sie die Finger, die sie weiter in mir hatte, ein wenig bewegte.

„Jetzt ruh dich eine Minute aus“, sagte sie und küsste mich auf den Rücken, während sie endlich die Hand zurückzog. „Danach will ich dich oben haben. Ich will, dass du es mir machst.“

***

Als ich wieder bei mir war, lag sie auf dem Rücken, ein Bein angewinkelt, und wartete auf mich. Sie streichelte sich mit der einen Hand eine Brust und berührte sich mit der anderen zwischen den Beinen, ohne Eile, und sah mich an, während ich zu Atem kam. Und ich, die so etwas noch nie gemacht hatte, wusste ohne Nachdenken, was ich tun musste. Ich kniete mich zwischen ihre Beine und begann an den Oberschenkeln, so wie sie es mich wenige Minuten zuvor gelehrt hatte. Ich machte es langsam. Ich hatte Angst, es falsch zu machen, aber noch mehr Angst hatte ich davor, aufzuhören.

Ich küsste ihre Oberschenkel von innen, glitt hinauf bis zur Falte der Leiste, wieder hinunter zum anderen Oberschenkel. Ich hörte sie schnauben. Als ich zu ihrem Sex kam, hielt ich inne, um zu schauen. Sie war nass, so nass wie ich, die Lippen geöffnet und der Kitzler hervorstehend, glänzend. Ich berührte ihn mit der Zungenspitze, zuerst nur das, und hörte sie leise stöhnen. Das gab mir Sicherheit. Ich fuhr mit der ganzen Zunge langsam über sie, als würde ich sie probieren, und als sie die Hüften hob, um mich um mehr zu bitten, wusste ich, dass ich etwas richtig machte. Sie schmeckte anders als ich, kräftiger, salziger, und das gefiel mir.

„So, genau so, nicht aufhören“, sagte sie mit gebrochener Stimme. „Weiter oben. Da. Da, am Kitzler, saug ihn mir, saug ihn mir fest.“

Ich schloss die Lippen um ihn und zog, wie sie es mit mir getan hatte. Ich spürte, wie sie zitterte. In jener Nacht lernte ich, dass es nicht darum geht, nachzumachen, was einem selbst gefällt, auch wenn das hilft. Es geht darum zuzuhören: wo sie heftiger atmet, wo sie einem den Kopf fester an sich drückt, wo ihr ein „Ja“ entkommt, das nicht wie die vorherigen ist. Als ich einen Finger in sie schob, bog sie sich durch und umklammerte meinen Finger mit ihrer ganzen Fotze. Als ich zwei hineinsteckte, sagte sie meinen Namen und bat mich, stärker zu machen. Als ich begann, sie im selben Rhythmus wie meine Zunge zu bewegen, dem folgend, was sie mir mit den Hüften vorgab, drückte sie mir mit beiden Händen den Kopf an sich und bat mich, um Himmels willen nicht aufzuhören.

„Fick mich mit den Fingern, weiter, genau so, lass mich nicht los.“

Ich leckte stärker, beschleunigte die Finger, und als ich spürte, wie sie sich ganz anspannte, schob ich einen dritten hinein. Ihre Schenkel schlossen sich mir über den Ohren. Sie kam, während sie mir in die Augen sah, den Mund geöffnet, ohne sich für irgendetwas zu schämen, und hielt mein Gesicht an ihre Fotze gedrückt, als wäre ich in diesem Augenblick der einzige Mensch auf der Welt, während ich spürte, wie es sich um meine Finger herum zusammenzog und wieder löste, immer wieder, bis zum Handgelenk durchnässte. Das verfolgt mich manchmal noch heute. Dieser Blick. Diese Art zu kommen, ohne die Augen abzuwenden.

Als sie mich herausließ, zog ich die Finger langsam zurück und steckte sie mir ohne Nachdenken in den Mund. Sie sah es und lachte.

„Du lernst schnell.“

***

Danach lagen wir eine Weile schweigend auf dem Teppich, ineinander verschlungen. Es war warm, trotz der kühlen Nacht draußen. Sie strich mir mit einer seltsam zarten, beinahe liebevollen Sorgfalt durchs Haar. Damit hatte ich nicht gerechnet. Ich hatte gedacht, mit einer Frau würde alles schneller, praktischer sein. Ich wusste nicht, dass es auch das sein konnte.

„Bleibst du?“, fragte sie.

„Ich bleibe.“

„Komm, nicht auf dem Teppich. Ich will dich im Bett.“

Wir gingen ins Schlafzimmer. Das Bett war groß, die Laken weiß, und alles roch nach ihrem zitrischen Parfüm. Wir begannen von vorne. Diesmal war es anders. Keine Eile, keine Nervosität, nichts zu beweisen. Wir wechselten uns ab, ohne Absprachen: die eine oben, die andere unten, leckten uns, saugten uns an den Brüsten, schoben uns die Finger tief hinein, während wir uns mit Mündern küssten, die einander schmeckten. Einmal setzte sie sich mir ins Gesicht, ritt mit der geöffneten Fotze über meinem Mund und bewegte sich langsam, rieb sich, während ich die Zunge herausstreckte und sie machen ließ. Ich sah sie von unten an, mit ihren Brüsten, die über mir wippten, und verstand, dass sie wollte, dass ich sie so sah, wie sie ohne Erlaubnis über mein Gesicht ritt. Sie kam wieder, die Hände am Kopfende abgestützt, und unterdrückte einen Schrei.

Und irgendwann bat sie mich, die Hüften zusammenzubringen, die Beine zu kreuzen, und legte ihre Fotze an meine, nass gegen nass, und wir lernten gemeinsam, uns zu bewegen. Ich hatte so etwas noch nie gemacht. Ich wusste nicht einmal, dass es als Möglichkeit zu kommen existierte. Aber da waren wir, Fotze an Fotze, Kitzler an Kitzler, die eine gegen die andere, ohne den Blick voneinander zu lösen, und bewegten uns in einem Rhythmus, der sich von selbst beschleunigte. Jeder Stoß machte ein feuchtes, obszönes Geräusch, und wir hörten uns beide immer lauter keuchen, immer synchroner, bis uns gleichzeitig die Luft wegblieb. Ihre Nägel gruben sich in meinen Oberschenkel. Meine Hand schloss sich um ihre Brust und drückte sie. Ich spürte, wie sie gleichzeitig mit mir kam, während ich mit ihr kam, beide durchnässt, zitternd, aneinandergepresst. Keine von uns sagte lange etwas.

„Ich hätte mir nicht vorgestellt, dass es sich so anfühlen würde“, sagte ich, als ich meine Stimme wiederfand.

„Ja. Niemand stellt es sich beim ersten Mal vor.“

***

Ich verließ ihre Wohnung am nächsten Mittag. Sie lud mich nicht zum Frühstück ein, machte mir aber Kaffee und reichte ihn mir in einer Tasse, die zu nichts passte. Wir sprachen wenig. Wir wussten beide.

Eine Woche später schrieb sie mir, um mir zu sagen, dass sie etwas mit ihrer Nachbarin anfing und es ernsthaft versuchen wollte. Dass das, was zwischen uns gewesen war, perfekt gewesen sei und deshalb nicht wiederholt werden würde. Ich verstand das. Ich dankte ihr dafür, was sie mir gezeigt hatte, auch wenn ich es ihr nicht genau so sagte.

Von jener Nacht bleiben mir zwei Dinge. Das eine ist die Gewissheit, dass sich Begierde nicht nach der eigenen Biografie richtet; es spielt keine Rolle, wie viele Jahre man geglaubt hat, man sei auf eine bestimmte Weise. Es reicht, wenn eine Frau die Dinge richtig mit dir macht, und du verstehst, dass du dich geirrt hast. Das andere ist ihr Bild auf dem Teppich, wie sie mich von unten ansah, den Mund von mir glänzend, und lächelte, als wisse sie etwas über mich, das ich selbst noch nicht wusste.

Sie hatte recht. Sie wusste es. Und bis heute, wenn ich mich an jemandem berühre, suche ich fast immer sie, mit den Fingern so tief in mir, wie sie sie mir in jener Nacht hineingeschoben hat.