Sie brach in meine Arme, bevor sie mich noch einmal küssen konnte

Mariana brach vor Camila zusammen, als wäre ihr das Dach der Welt auf den Kopf gefallen. Der dumpfe Aufschlag ihrer Stirn auf dem Parkett ließ Camila die Nackenhaare zu Berge stehen, noch bevor ihr Gehirn es verarbeiten konnte. Sie dachte nicht nach. Sie atmete nicht. Sie stürzte sich auf sie mit der tierischen Dringlichkeit von jemandem, der schon zu viele Körper an zu vielen Orten hat fallen sehen.

Sie hielt sie an die Brust. Sie spürte sie leicht und zugleich unmöglich zu tragen, als würde sie eine ganze Geschichte zwischen den Knochen mit sich schleppen. Das Fieber brannte auf ihrer Stirn, der Schweiß klebte den Pony an die Schläfen, und doch nahm Camila mitten in diesem Desaster den feinen Duft wahr, der ihr vom Hals aufstieg. Grüner Zitrus. Derselbe, den sie in jener ersten Nacht im Auto an ihr wahrgenommen hatte, als Mariana sich vorgebeugt hatte, um das Radio auszuschalten, und sie sich fast unbeabsichtigt geküsst hätten.

—Sofía, mach die Zimmertür auf — befahl sie mit der Stimme, die sie bei Einsätzen benutzte.

Sofía gehorchte. Die Wohnungstür fiel von selbst mit einem Knall ins Schloss, der an den kahlen Wänden des Flurs widerhallte. Camila legte Mariana auf das Sofa und begann sich mit der exakten Choreografie militärischer und medizinischer Erinnerung zu bewegen: unregelmäßiger Puls, viel zu niedriger Druck, Blutzucker, der kaum einen Wert anzeigte. Jede Zahl war eine Ohrfeige. Marianas Haut war außen kalt und innen glühend, wie ein Haus mit geschlossenen Fenstern und einem Brand im Keller.

—Wir bringen sie ins Bett — sagte sie, mehr zu sich selbst als zu Sofía.

Zu zweit hoben sie sie hoch. Die weißen Laken des Gästezimmers wirkten viel zu sauber, viel zu neu, um einen Körper in diesem Zustand zu tragen. Camila zog sie behutsam aus, und dann spürte sie einen Schauder, der nichts mit der medizinischen Eile zu tun hatte.

Marianas Körper war ihr kein Geheimnis.

So kenne ich dich schon, nackt und hingegeben. Nur dass es beim letzten Mal keine Krankheit war, die dir den Atem nahm, sondern meine Zunge, die tief in deiner Möse steckte.

***

Drei Wochen zuvor hatte Mariana in einem Hotelzimmer im Stadtzentrum sie gebeten, das Licht auszumachen, und Camila hatte sich geweigert.

—Ich will dich sehen — hatte sie mit der rauen Stimme gesagt, die von jemandem kam, der seit Jahren niemanden mehr so dringend begehrt hatte —. Ich will sehen, wie dein Gesicht aussieht, wenn du mir in den Mund kommst.

Mariana hatte sich auf die Unterlippe gebissen, diese kleine Bewegung, wenn sie zu viel nachdachte, und hatte ihr Hemd langsam ausgezogen, es zu Boden fallen lassen wie eine weiße Fahne. Ihr Rücken war gerader, als Camila ihn von den Fechtstunden in Erinnerung hatte, die Schultern angespannt, die Brustwarzen schon hart unter dem weißen BH, das Haar zu einem Knoten gebunden, der sich mit jedem Atemzug löste.

—Dann sieh mich gut an — hatte sie geantwortet —. Ich weiß nicht, ob ich den Mut habe, dich noch einmal darum zu bitten.

Camila war langsam näher gekommen. Sie hatte mit der Fingerspitze über ihr Schlüsselbein gestrichen, der Linie des Brustbeins gefolgt, die Rundung der linken Brust umkreist, ohne sie noch zu berühren. Mariana hatte geschauert. Es war ein Körper von zweiundzwanzig Jahren, gewohnt zu trainieren, zu gehorchen, Disziplin zu halten; aber in jener Nacht zitterte er vor etwas, das kein Coach ihr je beigebracht hatte zu kontrollieren.

Camila öffnete ihr mit einer Hand den BH, und Marianas Brüste fielen frei, rund, mit den dunklen, aufgerichteten Brustwarzen, die nach oben zeigten. Sie beugte sich hinab und nahm eine mit dem Mund, saugte langsam daran, ließ die Zunge darum kreisen, bis Mariana zum ersten Mal stöhnte, ein tiefes, überrasches Stöhnen, als hätte sie nicht erwartet, dass der Körper so schnell reagieren konnte. Camila biss vorsichtig zu, spielte mit der Brustwarze zwischen den Zähnen, während sie mit der freien Hand die andere Brust drückte und die Spitze zwischen Zeige- und Daumenfinger zwickte. Mariana warf den Kopf zurück.

—Gott, Camila…

—Bitte noch niemanden um Hilfe — flüsterte sie gegen die Haut —. Ich fange gerade erst an.

Sie zog ihr mit einem Ruck die Trainingshose hinunter, und die Unterhose klebte nass an ihr, zeichnete den Schlitz ab. Camila strich mit den Fingern über den Stoff und spürte, wie durchnässt sie war. Sie leckte sich unverhohlen die Lippen.

—Schau dich an — sagte sie —. Ich hab dich unten noch nicht mal angefasst, und du tropfst mir schon voll.

Mariana wurde rot, wich aber ihrem Blick nicht aus. Camila kniete sich zwischen ihre Beine, riss ihr die Unterhose mit den Zähnen herunter und spreizte ihr mit den Handflächen die Schenkel, ohne um Erlaubnis zu fragen. Marianas Möse war glänzend, geschwollen, mit den geöffneten rosigen Schamlippen und der schon hart hervorlugenden Klitoris. Camila blies langsam darüber, und Mariana durchfuhr es ganz.

—Bitte — flüsterte sie.

—Bitt mich mit Worten darum.

—Leck mich. Leck mir die Möse, Camila, bitte.

Camila lächelte und senkte das Gesicht zwischen ihre Beine. Sie fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, leckte ihr den Schlitz mit obszöner Langsamkeit, kostete sie aus. Mariana schrie auf. Camila saugte die Klitoris mit geschlossenen Lippen, zog sanft daran, und dann schob sie die Zunge in sie hinein, fickte sie mit dem Mund, als wäre es ein Schwanz. Die Spitze ging hinein und hinaus, und Mariana begann, ihre Hüfte gegen ihr Gesicht zu bewegen, sie suchend, sich aufdrängend.

—Ja, so, tiefer, tiefer…

Camila schob zwei Finger zusammen mit der Zunge in sie. Marianas Möse umschloss sie sofort, heiß und glitschig, schloss sich um ihre Finger, als wolle sie sie nicht mehr loslassen. Sie begann sie mit den Fingern zu ficken, während sie an der Klitoris saugte, die Fingerspitzen krümmend, um genau diesen Punkt tief innen zu treffen, der Mariana jeden Halt verlieren ließ. Und sie verlor ihn. Sie schlug Camila die Fersen in den Rücken, vergrub die Finger in ihrem Haar und begann am ganzen Körper zu zittern.

Das Hotelbett war ihnen zu klein geworden. Camila hatte sie zuerst auf den Mund geküsst — damit sie ihren eigenen Geschmack schmecken konnte — und dann hinter dem Ohr, war den Hals hinabgeglitten, bis sie ihr auf die Schulter gebissen hatte, hatte die Karte ihrer Narben gelernt — die am Ellbogen von einem Sturz mit dem Fahrrad, die am Oberschenkel von einem schlecht gehaltenen Degen — wie jemand, der eine neue Sprache studiert und sich zwingt, sie auswendig zu lernen. Mariana hatte den Rücken durchgedrückt. Sie hatte mit geschlossener Kehle gestöhnt, zurückhaltend, immer zurückhaltend, als fürchte sie, das Geschehen zu vertreiben, wenn sie ihm Klang verlieh.

—Sei nicht still — hatte Camila ihr gegen die Innenseite des Schenkels geflüstert —. Bei mir nicht. Schrei mir, dass ich dich lecken soll, sag mir, wie du’s willst, du dreckiges Miststück, sag’s mir.

Und Mariana hatte zum ersten Mal in ihrem Leben aufgehört, die Lautstärke ihrer eigenen Stimme zu messen. Sie hatte die Beine mit derselben Entschiedenheit geöffnet, mit der sie in einen Kampf ging, hatte die Finger in Camilas Haar vergraben, hatte ihren Namen dreimal hintereinander gesagt, jedes Mal leiser, bis der Name nur noch ein Zittern in der Luft war.

—Fester, steck mir noch einen Finger rein, mehr, mehr…

Camila hatte ihr einen dritten Finger hineingeschoben und sie rücksichtslos gefickt, der Handgelenk verkrampfend, das nasse Geräusch ihrer patschnassen Möse, die schmatzte, erfüllte das Zimmer. Mariana kam mit einem erstickten Schrei, presste ihre Finger mit den inneren Wänden zusammen, machte ihre ganze Hand nass. Camila zog sie langsam heraus, glänzend, und leckte sie nacheinander vor ihr ab, ohne den Blick von ihr zu nehmen.

—Du schmeckst köstlich — sagte sie —. Besser als alles, was ich seit Jahren probiert habe.

Mariana packte sie am Haar und zog sie zu ihrem Mund hoch. Sie küsste sie verzweifelt, leckte ihr über die Lippen und suchte ihren eigenen Geschmack auf Camilas Zunge. Dann stieß sie sie rücklings weg und kletterte auf sie.

—Jetzt ich — sagte sie mit rauer Stimme —. Zeig mir, wie du’s magst.

Camila ließ es zu. Mariana hatte keine Erfahrung, aber sie hatte Hunger, und das war manchmal besser. Sie zog ihr die Hose aus, spreizte ihr die Beine und blieb ein paar Sekunden lang einfach nur schauen, sie auswendig lernend. Dann senkte sie den Mund. Zuerst schüchtern, tastend. Camila packte sie im Nacken und zeigte ihr den Rhythmus, zeigte, wo sie mit der Zunge drücken musste, wie sie mit den Daumen die Lippen öffnete, wie sie sie mit den Fingern nahm, während sie weiter saugte. Mariana lernte schnell. Sie begann, ihr die Möse mit einer Hingabe zu lecken, die Camila nie zuvor erlebt hatte, und stöhnte dabei selbst gegen ihr Fleisch, als wäre es ihr ein Vergnügen, dort unten zu sein, auf den Knien, das Gesicht zwischen den Schenkeln einer anderen Frau vergraben.

Camila kam mit durchgedrücktem Rücken, drückte ihr den Kopf gegen die Möse, schrie ihren Namen an die Hoteldecke. Und dann, ohne sie sich erholen zu lassen, packte sie sie und drehte sie auf den Bauch, spreizte ihr die Arschbacken und strich mit der Zunge über ihren Arsch, über die Möse, über alles, während Mariana zitterte und flehte und noch einmal kam, mit zwei Fingern in sich und einer anderen Zunge am Arschloch.

Als alles vorbei war, lag Mariana auf dem Rücken und starrte die Decke an, mit zerbrochener Atmung, den vor Speichel und Sperma glänzenden Schenkeln und einem Lächeln, das Camila nie zuvor bei ihr gesehen hatte, nicht einmal nach einem gewonnenen Turnier. Sie hatte ihr mit offener Hand über den Oberschenkel gestreichelt und fast im Scherz, fast im Ernst gesagt:

—Wenn meine Mutter wüsste, dass ich hier bin, würde sie mich umbringen.

Und sie hatten gelacht. Beide. Als wäre der Satz nicht in Wahrheit ein Riss.

***

Sofía kam mit der Infusion und dem Thermometer ins Zimmer, und das Bild zerfiel. Camila blinzelte, kehrte zurück. Ihre Hände zitterten etwas stärker, als sie vor irgendwem zugeben würde.

—Wie geht es ihr? — fragte Sofía.

—Schlecht. Aber stabil.

—Wirst du damit klarkommen?

Camila antwortete nicht. Sie nahm ihr das Thermometer ab und setzte sich auf den Rand der Matratze. Sie strich ihr eine feuchte Strähne hinter das Ohr. Mariana öffnete die Augen nicht. Sie sprach nicht. Nur ein so schwaches Stöhnen entwich ihr, dass es sich anhörte, als entschuldige es sich dafür, überhaupt zu existieren.

Ein scharfer Piepton unterbrach den Raum. Camilas Telefon vibrierte auf dem kleinen Tisch: Staatsanwaltschaft, dringende Nachricht. „Neuer Fall bestätigt. Frischer Fund. Residencial Las Magnolias. Weibliches Opfer, fünfzig bis sechzig Jahre. Vollständiges Team unterwegs.“

Camila nahm den Blick nicht einmal von Mariana. Renata, die gerade angekommen war, bemerkte es vom Türrahmen aus. Sie sah sie mit dieser seltsamen Mischung aus Professionalität und Schmerz an, die nur dann auftauchte, wenn etwas einen ihrer innersten Punkte traf. Sie wollte etwas sagen. Sie wusste nicht was. Denn sie so zu sehen, über einer anderen Frau mit jener Hingabe gebeugt, die einst ihre eigene gewesen war, brach etwas Altes und schlecht verheiltes in ihr.

—Willst du, dass ich den Fall übernehme? — fragte Renata mit leiser, aber fester Stimme.

Camila nickte, ohne zu blinzeln.

Renata ging ins Wohnzimmer hinaus. Sofía folgte ihr kurz darauf, mit einem gelben Umschlag und völlig entgleistem Gesicht. Die Blätter waren rot markiert, handschriftliche Notizen, diese hastige Schrift von jemandem, der schreibt, ohne glauben zu wollen, was er schreibt.

—Ich muss allein mit dir reden — sagte sie zu Renata, kaum hörbar.

Sie zeigte ihr den Bericht. Name. Alter. Adresse. Foto.

—Wir müssen Camila aus dem Fall nehmen — sagte Sofía.

—Und warum? Weil sie sich nicht selbst wieder zusammenreißen kann, nur weil das Mädchen da so ist? — erwiderte Renata mit einem schärferen Ton, als sie beabsichtigt hatte. Es tat weh. Es tat ihr weh, von einem Tag auf den anderen zu der Frau geworden zu sein, der man nicht mehr zuerst die wichtigen Dinge erzählte.

Sofía antwortete nicht sofort. Sie hob das rot markierte Blatt an und hielt es ihr vor das Gesicht, als wäre es ein Urteil.

—Das Opfer ist Marianas Mutter — sagte sie schließlich und senkte die Stimme, als würde es durch lautes Aussprechen noch realer —. Die Frau, die dieses Mädchen, das du im Nebenzimmer schlafen hast, allein großgezogen hat.

Renata erstarrte.

—Bist du sicher?

—Die Fotos, der Name, die Adresse, das Alter. Alles stimmt überein. Ich fahre mit dem Team schon mal vor, aber da ist noch etwas.

—Sag es.

—Der Körper zeigt Spuren eines Gerangels. Frischer Bluterguss am Unterarm. Das Schloss wurde vorsichtig aufgehebelt, als hätte derjenige, der hineingekommen ist, gewusst, dass drinnen jemand war, der sich nicht wehren würde. Es war kein Raub. Es wurde nichts mitgenommen. Sie haben sie umgebracht. Und wenn man nichts Finsteres vermutete, hätten sie den Fall nicht dir zugeteilt.

Renata spürte, wie sich ihr der Magen umdrehte.

—Mariana ahnt es wahrscheinlich — fuhr Sofía fort —. Vielleicht kennt sie die Details nicht, aber ihr Körper hat schon auf den Schmerz reagiert. Deshalb geht es ihr so. Das ist keine Erschöpfung. Das ist pures Trauma. Das ist Verlust in rohem Fleisch.

Renata legte sich eine Hand an den Hals. Sie blickte zum Zimmer. Sie blickte zu Sofía.

—Wir müssen sie aus dem Fall nehmen — sagte sie —. Um jeden Preis, auch für mich.

—Und wie sagen wir es ihr? Sie wird das nicht akzeptieren.

—Dann sagst du es ihr nicht. Du handelst. Ich übernehme das.

Aber es war nicht nötig.

Camila stand im Flur. Sie hatte beide gehört.

Ihr Gesicht war leer. Da war keine Wut. Keine Tränen. Nur diese absolute Kälte, die auftaucht, wenn der Verstand begreift, dass er etwas viel zu Großes tragen muss, und lieber abschaltet, bevor er zu früh zerbricht.

Dann knackte etwas in ihr.

Die Knie gaben langsam nach, und der Rücken lehnte sich gegen die Wand, als hätte ihr jemand die Luft mit einem Schlag aus der Brust gerissen. Es waren keine Tränen: Es waren Überschwemmungen. Der Atem zerbrach ihr in Stücke. Der Satz „Marianas Mutter“ prallte in ihrem Schädel hin und her wie ein Stein in einer leeren Dose.

Plötzlich richtete sich alles gegen sie. Jedes Gespräch. Jede Spur, die sie nicht gesehen hatte.

Camila erinnerte sich an jenen Nachmittag im Auto, als sie nach dem Wettkampf vom Haus Marianas zurückfuhren.

Meine Mutter versteht vom Fechten gar nichts, aber sie fährt immer mit. Sie sagt, sie mag es, mich glänzen zu sehen, auch wenn sie nicht weiß, warum ich manchmal verliere.

Manchmal habe ich das Gefühl, ich trainiere nur für sie. Weil ich an dem Tag, an dem ich eine Medaille gewinne, will, dass sie es sieht. Dass sie weiß, dass sich alles gelohnt hat.

Diese Stimme, an das Autofenster gelehnt, mit etwas Sonne zwischen den Wimpern, war das Letzte Schöne gewesen, das Camila gehört hatte, bevor sie in dieses Bett gestiegen und vergessen hatte zu atmen.

Sie legte sich die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu ersticken, der nicht herauskam. Sie sah Marianas Körper im Zimmer. Sie sah diese Frau — die Mutter, Marianas ganzes Haus — auf einer kalten Trage, die nun jemand anderem gehörte, der nicht rechtzeitig angekommen war.

Sie war nicht da gewesen. Sie war wieder einmal zu spät gekommen.

—Gott — flüsterte sie, ohne zu wissen, zu wem sie das sagte. Seit Jahren betete sie nicht mehr.

Renata kam näher. Camila hob die Hand. Sie wollte nicht berührt werden. Nicht von ihr. Nicht heute. Nicht nach den Monaten, in denen sie einander auf den Fluren aus dem Weg gegangen waren, nach dem letzten Zuschlagen der Tür, nachdem sie sich in der Küche angeschaut und mit den Augen gesagt hatten, was keine von beiden den Mut gehabt hatte, mit dem Mund auszusprechen.

Renata senkte den Arm. Sie akzeptierte es.

Camila wischte sich mit einer ungestümen Bewegung übers Gesicht. Nicht aus Stolz. Aus Dringlichkeit. Sie ging zurück ins Zimmer. Sie setzte sich auf den Bettrand und nahm Marianas Hand mit einer Zärtlichkeit, die wehtat.

Und jetzt verstand sie.

Jetzt fügte sich alles zusammen.

Mariana war nicht krank. Sie war seit Tagen zerbrochen. Ihr Körper, ehrlicher als ihr Mund, hatte die Kapitulation unterschrieben, bevor der Kopf wusste, was er da unterschrieb. Camila hatte es in ihren Albträumen gesehen, in der Art, wie sie sich ins Laken krallte, wenn sie neben ihr schlief, darin, wie ihre Stimme jedes Mal brach, wenn das Telefon klingelte und es nicht ihre Mutter war.

Camila streichelte mit dem Daumen über ihren Handrücken. Sie küsste ihre Knöchel einen nach dem anderen, langsam, so wie sie in jenem Hotelzimmer ihren ganzen Körper küssen gelernt hatte. Nur dass es diesmal keine Eile gab, keine aufgeheizte Lust, nichts, was sie drängte, irgendwohin zu kommen.

Nur der trotzige, alte Wunsch, zu bleiben.

—Ich bin hier — sagte sie leise gegen ihre Handfläche —. Ich rühre mich nicht weg.

Mariana antwortete nicht. Aber die Finger — dieselben Finger, die drei Wochen zuvor Spuren auf ihrem Rücken hinterlassen hatten, während Camila ihr im Mund in einem billigen Hotel kam — schlossen sich ganz leicht um ihre.

Es war wenig.

Es war alles.

Und obwohl Camila es noch nicht wusste, begann die eigentliche Hölle gerade erst.