Sie kam wieder an meine Tür, damit ich sie noch einmal zerbrach

Das Taxi hielt mit einem gedämpften Schnurren vor dem Hauseingang. Valencia empfing uns mit der trockenen, weißen Hitze des Nachmittags, ganz anders als der graue Regen, den wir im Norden zurückgelassen hatten. Während der Fahrer die Koffer auslud, betrachtete ich die Fassade des Gebäudes. Ich sah es nicht mehr als Martas Wohnung. Ich sah es als mein Hauptquartier, mein Territorium.

Marta stieg aus dem Wagen und rückte ihre Sonnenbrille zurecht, die die Müdigkeit der Reise und die nachwirkende Erregung verbarg, die ihre Hände noch immer zittern ließ. Sie bezahlte den Taxifahrer — denn so waren unsere Rollen: Ich entschied, sie erledigte — und nahm ihren Koffer. Ich wartete auf dem Gehweg, bis sie neben mir stand, bereit, mir zu folgen.

—Hast du die Schlüssel griffbereit?

—Hier, Ama.

Sie reichte sie mir. Das Metall war heiß. Dieses Detail gefiel mir: Ich öffnete die Tür, ich gewährte den Zutritt. Wir stiegen schweigend hinauf. Der Spiegel des Aufzugs gab uns das Bild zweier makelloser Frauen zurück, Komplizinnen bei etwas, das niemand in diesem Gebäude ahnen konnte.

Als ich die Tür des Penthouses öffnete, empfing mich die abgestandene Luft der Wohnung wie ein Willkommen. Marta machte Anstalten, ihren Koffer ins Schlafzimmer zu ziehen.

—Ich will duschen.

—Lass das dort.

Meine Stimme war nur ein einziges Wort, und der Koffer fiel dumpf auf das Parkett.

—Du duschst noch nicht. Zuerst begrüßt du das Haus. Und mich.

Ich drückte sie gegen die Wand im Eingangsbereich. Es gab kein romantisches Vorspiel. Meine Finger öffneten ihre Bluse Knopf für Knopf, während sie mit nach hinten gelegtem Kopf atmete und ihren Hals entblößte. Ich zog ihren BH nach oben, ohne ihn zu öffnen, und ließ ihre Titten mit einem trockenen Hüpfen aus den Körbchen springen; die Brustwarzen waren bereits hart gegen die Luft der Klimaanlage. Ich kniff eine davon zwischen zwei Fingern und verdrehte sie, bis ihr ein unterdrücktes Stöhnen entkam, und mit der anderen Hand zog ich ihr Rock und Slip mit einem einzigen Ruck bis zu den Knien hinunter. In weniger als einer Minute hatte ich sie nackt auf ihrer eigenen Reisekleidung stehen lassen, während ich bekleidet, gepanzert und makellos in meinem Hosenanzug blieb, die Absätze den Größenunterschied zwischen Herrin und Hündin betonten.

—Auf die Knie.

Marta sank auf den Knien auf dem Holz zusammen, und ich vergrub meine Finger in ihrem Haar, zog ihren Kopf nach hinten und zwang sie, mich anzusehen. Mit der freien Hand schob ich meinen Bleistiftrock bis zur Taille hoch. Ich trug keinen Slip — zu Hause trug ich nie einen — und drückte ihr Gesicht direkt gegen meine Fotze.

—Öffne mich mit der Zunge. Und langsam. Ich will jeden Zentimeter dieses respektvollen Mundes spüren.

Marta gehorchte. Sie streckte ihre warme Zunge heraus und leckte mich in einem einzigen langen Zug vom Damm bis zur Klitoris, drückte die Spitze gegen das geschwollene Fleisch und atmete meinen Geruch ein, als wäre er Sauerstoff. Ich packte ihr Haar fester.

—Noch einmal. Und jetzt mach den Mund weit auf. Ich will deine Zunge in mir. Ich will, dass du mich mit der Zunge fickst, wie ich es dir beigebracht habe.

Sie schob ihr Gesicht zwischen meine Schenkel, mit dem konzentrierten Hunger einer Frau, die vierundzwanzig Stunden nichts gegessen hat. Ich spürte die Spitze ihrer Zunge in mich eindringen, in meine Fotze hinein- und wieder herausgleiten, in einem gehorsamen Rhythmus, während ihre Nase bei jedem Stoß gegen meine Klitoris stieß. Eine ganze Minute lang ließ ich sie machen und genoss den Anblick: meine Literaturlehrerin auf den Knien, die herabhängenden Titten, der mit meinen Säften verschmierte Mund, die im dienerischen Rausch geschlossenen Augen.

—Jetzt lutsch mir die Mandel. Und gebrauche sanft die Zähne. Du weißt, wie ich es mag.

Sie schloss ihre Lippen um meine Klitoris und begann, sie mit langsamem Saugen zu lutschen, wobei sie zwischen jedem Saugen die Zunge herausgleiten ließ, um präzise Kreise über der Haube zu ziehen. Ich spürte kaum den Rand ihrer Zähne, diesen elektrischen kleinen Biss, der mir das Gleichgewicht raubte. Ich stützte eine Hand an der Wand ab. Mit der anderen führte ich ihren Kopf, gab den Rhythmus vor und fickte langsam ihr Gesicht.

—Steck dir zwei Finger in den Mund. Mach sie richtig nass. Und dann steck sie in mich.

Marta löste den Mund gerade lange genug von meiner Fotze, um Zeige- und Mittelfinger abzulecken und sie mit Speichel zu benetzen, der glänzend an den Knöcheln stand. Sie stieß sie in einem Zug bis zum Anschlag in meine Fotze und presste den Mund wieder auf meine Klitoris, ohne den Takt zu verlieren. Sie begann, mich kräftig mit den Fingern zu stoßen, suchte nach dem Punkt tief in mir, den sie bereits auswendig kannte, während ihre Zunge unablässig meine Mandel bearbeitete.

—So, Hure. So begrüßt man das Haus.

Ich sprach mit tiefer, kontrollierter Stimme, obwohl ich den Orgasmus bereits meine Wirbelsäule hinaufkriechen fühlte. Ich brachte sie so in Position, dass ihr Gesicht gegen meinen Venushügel gepresst war und sie nur durch die Nase zwischen meinen Falten atmen konnte. Ich ließ sie meine Mandel mit dem Mund ficken, bis ich spürte, wie der Druck explodierte. Ich kam mit einem gutturalen Knurren auf ihrer Zunge, presste ihren Kopf an mich und zwang sie, den letzten Tropfen meiner Säfte zu trinken, die ihr über das Kinn liefen. Sie hörte weder auf zu saugen noch meine Finger zu bewegen, hielt das Zittern meiner Hüften aus und schluckte alles, was ich ihr gab, als wäre es ihre erste Mahlzeit des Tages.

Als ich fertig war, hob ich sie vom Boden auf. Ihre Lippen waren rot, geschwollen und glänzten von meinen Säften, ihre Augen glasig, ihr Gesicht hatte den Ausdruck einer Frau, die gerade die Kommunion empfangen hatte. Ich fuhr mit dem Daumen über ihren Mundwinkel, nahm einen Faden aus vermischtem Speichel und Saft auf und steckte ihn ihr in den Mund. Sie lutschte ihn andächtig ab, ohne den Blick abzuwenden.

—Jetzt ist es so weit. Das Haus weiß, dass wir zurück sind.

***

Die folgenden Tage glitten mit narkotischer Sanftheit dahin. Die Routine löschte die Flamme, die wir im Norden entzündet hatten, keineswegs aus, sondern konzentrierte sie. Es war nicht mehr nötig, die Befehle auszusprechen. Marta wachte vor mir auf, bereitete mir den Kaffee genau so zu, wie ich ihn mochte —schwarz, stark, ohne Zucker— und stellte ihn auf meinen Nachttisch. Sie wartete am Bettrand sitzend, bis ich die Augen öffnete und ihr die stillschweigende Erlaubnis gab, den Tag zu beginnen.

An jenem Dienstag beobachtete ich sie vor dem Ganzkörperspiegel beim Anziehen. Sie bereitete sich auf den Weg zum Gymnasium vor, wo sie Literatur unterrichtete.

—Diese Bluse nicht —sagte ich vom Bett aus, die dampfende Tasse in der Hand.

Marta hielt mitten beim Zuknöpfen des blauen Hemdes inne, ohne zu widersprechen, und wartete auf die Korrektur.

—Die weiße. Die taillierte. Die, die etwas über deiner Brust spannt.

—Die ist eng. Ich werde mir den ganzen Tag meiner Brustwarzen bewusst sein.

—Deshalb.

Während sie sich umzog, trat ich zu ihr und richtete ihren Kragen mit der Kälte einer Besitzerin, die ihr wertvollstes Eigentum überprüft, bevor sie es auf den Markt bringt.

—Und heute keine Unterwäsche.

Marta riss die Augen weit auf.

—Ich habe fünf Stunden Unterricht. Und Treppen.

—Dann geh vorsichtig. Ich will, dass du den ganzen Tag die Reibung der Naht an deiner Fotze spürst. Das ist deine geheime Erinnerung.

Sie schluckte, nickte aber. Die Erregung stieg ihr in die Wangen. Sie küsste meine Hand —eine Geste, mit der sie ganz von selbst begonnen hatte— und nahm ihre Aktentasche. Ich sah ihr nach, wie sie mit der erzwungenen Steifheit einer Frau hinausging, die zu verbergen versucht, dass sie unter ihrer formellen Kleidung nackt war.

Als sich die Tür schloss, kehrte die Stille in die Wohnung zurück.

***

Und dann begannen die Probleme. Ich hatte Arbeit: Berichte, E-Mails, Kontenverwaltung. Dinge, die meinen kühlen, analytischen Verstand erforderten. Doch zum ersten Mal seit langer Zeit war meine Konzentration brüchig.

Ich versuchte, eine Vertragsklausel auf dem Bildschirm zu lesen, aber die Buchstaben tanzten und ordneten sich neu, um Bilder von vor drei Tagen zu bilden. Ein grauer Flugzeugsitz. Eine zitternde Hand, die sich an einem Rucksack aus Segeltuch festklammerte. Verhangene Augen hinter einer schief sitzenden Brille.

—Verdammt —murmelte ich und rieb mir die Schläfen.

Es war keine Schuld. Schuld ist eine nutzlose Emotion, die Menschen eigen ist, die ihre Wünsche nicht akzeptieren. Was ich empfand, war Hunger. Verbliebene Adrenalin, die Martas Orgasmus nicht zerstreut hatte.

Ich stand auf und ging durch den Flur. Im Norden hatten wir während des Fluges eine Fremde gejagt: eine Erasmus-Studentin namens Carla. Wir hatten sie zu zweit gebrochen, während die Passagiere um uns herum schliefen. Marta hatte ihr die Hand in den Slip geschoben, während ich ihr den Mund zuhielt; wir hatten sie unter der Decke dreimal kommen lassen, mit Martas Fingern tief in ihrer jungfräulichen Fotze und meiner Zunge, die ihr Ohr entlangfuhr, während ich ihr Obszönitäten zuflüsterte. Danach hatten wir sie mit ihrem roten Koffer und leeren Augen im Gepäckbereich liegen lassen; fremdes Sperma war dort nicht vorhanden, stattdessen hatte der Geruch nach der Fotze zweier Unbekannter ihre Unterwäsche durchdrungen.

Ich erinnerte mich an ihre Haut. Sie war anders als Martas. Marta war fest, trainiert, eine Frau, die wusste, wie man Schmerz und Lust empfängt. Carla war weich, ohne Schwielen auf der Seele. Als ich sie auf diesem Sitz berührte, spürte ich nicht nur ihren Körper: Ich spürte ihre Panik, ihre Scham, ihre völlige Wehrlosigkeit. Jemanden zu brechen, der nicht weiß, dass er gebrochen werden kann, war der ultimative Laster.

Ich bin süchtig nach leichter Beute geworden.

Ich ging in die Küche und schenkte mir ein Glas Wasser ein. Es war elf Uhr morgens. Bis Marta zurückkam, würden noch Stunden vergehen. Ich kehrte ins Arbeitszimmer zurück, entschlossen, mich zur Arbeit zu zwingen.

Ich wusste nicht, dass das Universum in seiner unendlichen Ironie gerade im Begriff war, auf meinen Ruf zu antworten.

***

Um Viertel nach zwölf klingelte es. In der Grabesstille der Wohnung hallte es wie eine Detonation wider.

Mit einem gereizten Seufzen stand ich auf und strich meine schwarze Seidenbluse glatt. Marta hatte Schlüssel. Ich erwartete kein Paket. Niemand hatte die Erlaubnis, meine Verwaltungsstunden unangekündigt zu unterbrechen. Ich ging zur Gegensprechanlage und drückte den Knopf für die Kamera am Hauseingang.

Ich erstarrte.

Es war nicht der Briefträger. Dort unten, an den Eisenrahmen gedrückt und mit den Augen eines überfahrenen Tieres in die Kamera blickend, stand sie.

Carla.

Sie trug denselben abgewetzten Rucksack aus dem Flugzeug, der an einer Schulter hing, als wöge er eine Tonne. Ein viel zu großer Kapuzenpullover verbarg sie beinahe darin. Sie biss sich zwanghaft auf die Lippe und blickte zur Kamera, dann zum Boden, dann auf die Straße. Ein kalter Strom lief mir über die Wirbelsäule. Die Beute hatte die Blutspur bis zur Höhle des Wolfs verfolgt.

Ich drückte die Sprechtaste.

—Ja?

—I-ich bin es ... Carla. Die aus dem Flug.

Ihre Stimme war ein Faden über dem Verkehrslärm.

—Ich weiß, wer du bist.

Ich ließ die Stille sich in die Länge ziehen und auf ihr lasten. Ich konnte mir ihr Herz dort unten vorstellen, ausgesetzt mitten im öffentlichen Raum.

—Adriana ... bitte. Ich brauche ... darf ich hochkommen? Nur für einen Moment.

—Wozu?

—Ich kann es von hier aus nicht erklären. Bitte.

Am Ende des Satzes kam ein unterdrücktes Schluchzen. Es war kein Schauspiel. Ich lächelte —ein langsames Lächeln, das niemand sehen konnte— und drückte den Türöffner.

Ich wartete im Eingangsbereich. Ich hörte das Summen des Aufzugs und die zögernden Schritte und öffnete die Tür, bevor sie klingeln konnte. Carla blieb dort stehen, die erhobene Faust halbwegs in der Luft, erstarrt. Sie hatte violette Augenringe, wächserne Haut, das fettige Haar zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden. Doch am eindrucksvollsten waren ihre Augen: rot, geschwollen, und auf mich gerichtet mit einer Mischung aus absolutem Schrecken und verschlingendem Verlangen.

—Wie hast du mein Haus gefunden?

—Das ... das Etikett an deinem Koffer. Am Gepäckband. Ich habe die Adresse gesehen. Sie hat sich mir eingeprägt.

Ich machte einen Schritt auf sie zu. Ich zwang sie, fast bis zur Aufzugtür zurückzuweichen.

—Du hast dir meine Adresse gemerkt und bist ohne Einladung hierhergekommen.

—Ich kann nicht schlafen, Adriana. Wenn ich die Augen schließe, spüre ich deine Hände, spüre ich Martas Finger tief in meiner Fotze, spüre ich deinen Mund an meinem Ohr, der mir diese Dinge sagt. Ich fühle mich ... zerbrochen. Und du bist die Einzige, die weiß, warum.

Sie hob den Blick. Ihre Bitte war nackt. Sie war nicht gekommen, um uns anzuzeigen. Sie war nicht gekommen, um Erklärungen zu verlangen. Sie war gekommen, um mehr zu bekommen. Sie war gekommen, weil wir in ihrem Kopf eine Tür geöffnet hatten, von der sie nicht wusste, wie man sie schließt.

—Und was soll ich deiner Meinung nach tun, Carla? Soll ich dich um Verzeihung bitten? Soll ich dir sagen, es sei ein böser Traum gewesen?

Sie schüttelte heftig den Kopf, Tränen liefen über ihre schmutzigen Wangen.

—Ich will hineingehen. Bitte. Bring den Lärm in meinem Kopf zum Schweigen. Tu, was du willst, aber lass mich nicht draußen.

Ich sah sie an und kostete den Augenblick aus.

—Dieses Haus zu betreten, hat seinen Preis. Und du hast nichts mehr anzubieten außer deiner Fotze, deinem Arsch, deinem Mund und deinem vollkommenen Gehorsam. Bist du bereit, damit zu bezahlen?

—Ja ... womit auch immer. Lass mich nur hinein.

Ich trat vom Türrahmen zurück.

—Komm herein. Und schließ ab. Du wirst nicht wieder hinausgehen, bis ich es sage.

Sie überquerte zitternd die Schwelle, als beträte sie eine Kathedrale oder ein Schlachthaus, wissend, dass ihr früheres Leben in eben dieser Sekunde endete. Unter ihren Fingern drehte sich der Riegel zweimal. Klack, klack.

***

—Stell den Rucksack dort ab. Komm nicht näher. Du riechst nach Angst und ranzigem Schweiß.

Sie gehorchte sofort. Die Tasche aus Segeltuch fiel dumpf zu Boden. Sie klang nach Schulbüchern, ungewaschener Kleidung und einem Studentenleben, das ihr nichts mehr nützte.

—Zieh deine Turnschuhe aus. Willst du meinen Boden mit diesem Dreck betreten?

Ungeschickt beugte sie sich hinunter und zog die Schuhe aus. Die Sohlen ihrer Sportsocken waren vom Tragen dunkel geworden.

—Schmutzige Socken. Armselig —sagte ich—. Geh durch den Flur bis ins Wohnzimmer. Berühre die Wände nicht. Streif die Möbel nicht. Wenn ich auch nur einen einzigen Abdruck von dir auf meiner weißen Farbe sehe, lasse ich dich ihn mit der Zunge wegputzen.

Sie ging mit gesenktem Kopf voran und zog die Schultern ein, um so wenig Raum wie möglich einzunehmen. Im Wohnzimmer befahl ich ihr unter der Designlampe, alles auszuziehen. Kapuzenpullover. Abgetragene Jeans. Einen ausgeleierten Sport-BH. Socken. Einen grauen Baumwollslip. Jedes Kleidungsstück fiel zu Boden und bildete einen Haufen billigen Stoffes, der zu ihren Füßen wie ein Tumor wuchs.

Ich erhob mich aus dem Sessel und umkreiste sie langsam, meine Absätze gaben auf dem Parkett den Rhythmus vor.

—Sieh dich an. Du bist nur noch Haut und Knochen. Deine Rippen zeichnen sich ab.

Mit der Spitze meines Zeigefingers fuhr ich eine davon entlang. Ihre Haut bekam sofort eine Gänsehaut.

—Das ist kein Hunger nach Essen. Du hungerst danach. Du hast dich selbst aufgezehrt, in Erwartung, dass jemand kommt, um dich endgültig fertigzumachen.

Ich ging weiter um ihren Körper herum. Ihre Brustwarzen waren von der Klimaanlage hart, doch ihre Brust hob und senkte sich im Rhythmus der Panik. Ich kniff eine davon zwischen zwei Fingern und verdrehte sie gegen den Uhrzeigersinn, ohne Vorwarnung. Ihr entfuhr ein gedämpfter Schrei. Ich ließ sie los, und sie keuchte, doch ich war noch nicht fertig: Ich führte meinen Mund an ihr Schlüsselbein und schlug die Zähne in ihre Schulter, markierte sie wie ein Stück Vieh, saugte die Haut zwischen den Eckzähnen, bis ich wusste, dass sie tagelang den Bluterguss tragen würde.

Mein Blick sank zu ihrem Schamhügel: unrasiert, dunkel, ungepflegt, ein Kontrast zu Martas sorgfältig gepflegter Glätte. Ohne um Erlaubnis zu bitten, schob ich meine Hand zwischen ihre Schenkel und öffnete ihre Fotzenlippen mit zwei Fingern. Sie war feucht. Sie war klatschnass. Das war sie schon gewesen, bevor sie geklingelt hatte.

—Sieh dich an. Du tropfst wie eine läufige Hündin. Du kommst mit einem nassen Slip, nur weil du daran denkst, dass ich dich benutzen werde.

Ich zog die glänzenden Finger zurück und strich sie über ihre Mundwinkel. Ich malte ihr eigenes Sekret auf ihre Lippen.

—Leck sie ab. Lern, wonach du schmeckst.

Sie öffnete den Mund und lutschte voller beschämender Hingabe an meinen Fingern, schloss die Augen, während sich ihre Hüften bewegten und Reibung gegen die Luft suchten.

—Du bist mittelmäßig, Carla. Du hast nicht Martas Kurven. Du hast nicht ihre Eleganz. Du bist gewöhnlich. Vulgar. Also sag mir: Welchen Wert hast du für mich?

Sie suchte die Antwort in der Leere ihres Kopfes.

—Ich bin eine leere Leinwand ... und du kannst darauf malen, was immer du willst.

Ich lächelte. Armselig, aber richtig. Ich packte ihr Kinn und zwang sie, den Kopf zu heben.

—Genau. Du bist Fleisch. Billiges Rohmaterial. Du bist nicht hier, um bewundert zu werden, sondern um gefickt zu werden. Du bist ein Möbelstück, das atmet, ein Gegenstand, der kommt, wenn ich es ihm erlaube.

***

—Auf den Boden. Auf alle viere.

Sie zögerte den Bruchteil einer Sekunde. Dann schlugen ihre Knie auf den Perserteppich, und sie stützte die Hände vor mir auf, bot mir die Kurve ihres knochigen Rückens dar.

—Krabble zu mir.

Ich sah ihr beim Vorrücken zu. Es war ein zugleich erbärmlicher und erregender Anblick: eine Studentin, zu einem Haustier reduziert, das durch mein Wohnzimmer kroch, die Brüste herabhängend, das Gesäß in einem unbeholfenen Takt wippend. Von hinten konnte ich ihre Fotze sehen, die zwischen ihren Schenkeln glänzte, die inneren Lippen geschwollen hervortraten, gezeichnet von der erst kürzlich erwachten Erregung. Sie positionierte sich quer vor meinem Sessel und machte ihren Körper zu einer Barriere, einem Hindernis, einem Gebrauchsgegenstand.

Ich hob den rechten Fuß. Ich trug schwarze Pumps mit dünnen Absätzen und harter Sohle. Ohne die geringste Feinfühligkeit ließ ich die Sohle zwischen ihre Schulterblätter sinken.

Sie stieß einen keuchenden Laut aus, wich aber nicht zurück. Ich hob den anderen Fuß und kreuzte ihn über ihre Nieren. Das gesamte Gewicht meiner Beine ruhte auf ihr. Ihre Arme zitterten von der Anstrengung, die Haltung zu bewahren.

—Ich war auf der Suche nach einer bequemen Position zum Lesen. Die lederne Fußstütze ist zu hart. Du hingegen bist warm. Du bist weich.

Ich trank einen Schluck Rotwein, lehnte mich zurück und bewegte die Füße über ihren Rücken, als würde ich meine Sohlen an ihr sauber wischen. Das Gefühl war aphrodisierend. Sie dort unten zu haben, buchstäblich unter meinen Füßen, als Person ausgelöscht und in eine Erweiterung meiner Bequemlichkeit verwandelt. Ich senkte die Spitze des rechten Absatzes, ließ sie den Kanal ihrer Wirbelsäule bis zum Ansatz ihres Gesäßes hinabgleiten und führte sie durch die Spalte, bis die Spitze am Eingang ihres Anus lag. Carla erschauerte am ganzen Körper und presste die Schenkel zusammen, protestierte aber nicht.

—Wage es nicht, zusammenzupressen. Ein Möbelstück presst nicht. Ein Möbelstück hält aus.

Ich ließ die Spitze dort, drückte gerade stark genug, damit sie die Drohung spürte, ohne sie zu verletzen, und spreizte die Beine. Der Rock schob sich über meine Schenkel. Mit der freien Hand öffnete ich meine Fotzenfalten über ihrem Nacken. Ich drang nicht in sie ein: Ich ließ einen Tropfen meines heißen Safts auf ihre Haut fallen, wohl wissend, dass sie spüren würde, wie er hinunterrollte, und sich nicht würde reinigen können.

—Sag es. »Ich bin dein Möbelstück, Ama.«

—Ich bin dein Möbelstück, Ama.

—Lauter. Das Haus soll dich hören.

—Ich bin dein Möbelstück, Ama!

—Pssst. Möbelstücke sind leise.

***

Ich leerte mein Glas und nahm die Füße von ihrem Rücken. Ihre Gelenke knackten, als sie sich aufrichtete. Die roten Abdrücke meiner Absätze waren wie eine Landkarte meines Weges durch ihr Leben in ihre blasse Haut eingeprägt.

Ich ging zu einem niedrigen Regal und öffnete eine unauffällige Schublade. Daraus nahm ich eine Reitgerte: geflochtenes Leder, kurz, flexibel, mit einer breiten Lasche an der Spitze, die —wenn man sie sanft benutzte— dafür gemacht war, mehr Lärm als tiefen Schaden zu verursachen. Ich hatte nicht vor, sanft zu sein.

Als ich mich umdrehte, weiteten sich Carlas Pupillen, bis sie die Iris verschlangen. Sie wusste genau, wofür ich sie herausgeholt hatte.

—Du hast meine Adresse aufgespürt. Du bist in meine Privatsphäre eingedrungen. Du hast meine Tür wie eine billige Raubtierin belauert.

Ich streichelte ihre Wange mit der kalten Spitze der Gerte und ließ dann die Lederzunge ihren Hals hinabgleiten, zwischen ihren Brüsten hindurch, über ihren Bauch, bis sie an ihrem Schamhügel lag. Ich führte sie zwischen ihren Fotzenlippen auf und ab und beschmutzte das Leder mit ihrem Saft.

—Sieh nur, wie nass du bist. Du tropfst auf meine Gerte. Wenn ich fertig bin, wirst du dieses Leder sauber lecken, bevor ich es weglege.

—Ja, Ama.

—In diesem Haus wird Respektlosigkeit mit Schmerz bezahlt. Beug dich vor. Leg die Brust auf die Armlehne des Sofas. Streck den Arsch heraus. Biete dich an.

Carla beugte sich über das weiße Leder. Ihr blasses, weiches Gesäß war entblößt und angehoben, wehrlos. Eine perfekte Leinwand. Mit der Fußspitze spreizte ich ihre Beine, bis sie weit geöffnet waren und Fotze und Anus vollständig sichtbar lagen. Ich strich mit der Handfläche über ihren Arsch, wärmte ihre Haut und rammte ihr zwei Finger in einem trockenen Stoß in die Fotze. Sie war so nass, dass sie sie widerstandslos verschluckte.

—Sieh dir das an. Ich habe dich noch nicht einmal geschlagen, und du bist schon bereit, gefickt zu werden.

Einige Sekunden lang fickte ich ihre Fotze mit den Fingern, drehte das Handgelenk und ließ das feuchte Geräusch den Raum erfüllen. Dann zog ich sie glänzend heraus, schmierte ihren eigenen Saft auf ihren Anus und drückte die Spitze meines Mittelfingers gegen das enge Kräuseln, bis ich ihn bis zum Knöchel hineinschob.

—Dieser Arsch wird auch mir gehören. Aber das kommt später. Jetzt wird geprügelt.

Ich zog die Finger heraus und hob die Gerte. Es gab keinen Countdown.

Klatsch!

Der erste Schlag traf den oberen Teil ihres rechten Oberschenkels, genau dort, wo er in die Pobacke überging. Carla stieß einen schrillen Schrei aus, der im Kissen erstickte. Ihr Körper zuckte heftig.

—Eins. Dafür, dass du mir gefolgt bist.

Klatsch!

—Zwei. Dafür, dass du meine Adresse aus dem Koffer gesucht hast.

Klatsch!

—Drei. Dafür, dass du ohne Einladung hier aufgetaucht bist.

Ich fand den Rhythmus. Schlag, Schluchzen, Pause. Der Raum füllte sich mit dem Klang der Disziplin. Carla schrie keine Worte mehr, sondern stieß nur noch gutturale Laute gegen das Leder aus, vermischt mit abgehacktem Atem. Ihr zuvor weißes Gesäß wechselte von Rosa zu wütendem Rot, durchzogen von dunkleren Streifen, wo die Gerte besonders grausam zugebissen hatte.

—Dieses Feuer reinigt dich. Halte durch. Beweise mir, dass du es wert bist.

Ich versetzte ihr rasch drei Schläge hintereinander. Klatsch-klatsch-klatsch. Carla brach auf dem Sofa zusammen und weinte hemmungslos, während ihre Tränen das teure Leder benetzten. Ihre Beine zitterten wie Wackelpudding.

Ich hielt inne. Meine linke, kalte Hand strich über ihr brennendes Gesäß. Der Kontrast ließ sie am ganzen Körper erschauern. Ich ließ die Finger bis zu ihrer Fotze hinabgleiten und bestätigte, was ich bereits wusste: Sie war klatschnass, tropfte an ihren Schenkeln hinab, ihre Lippen geschwollen und pulsierend. Die Schlampe kam von der Gerte.

—Sieh dir das an. Du kommst tief in dir, und ich habe deine Mandel noch nicht einmal berührt. Du bist eine Drecksau.

Ich schob ihr drei Finger auf einmal in die Fotze. Sie waren so glitschig, dass sie mühelos hineinglitten. Ich begann, sie kräftig zu stoßen, krümmte die Finger nach oben und suchte mit den Fingerspitzen nach ihrem inneren Punkt. Mit dem Daumen rieb ich ihre Klitoris in trockenen Kreisen.

—Komm. Jetzt. Komm über meinen Fingern, du Hündin, die du bist. Und zwar laut, damit ich dich höre.

Carla bäumte sich auf, presste ihr brennendes Gesäß zusammen und explodierte. Sie kam mit einem erstickten Schrei auf meiner Hand, der ihr die Kehle aufriss, benetzte mein Handgelenk und zitterte von der Taille abwärts. Ich hielt sie so, die Finger in ihr, spürte, wie sich ihre Fotze in Krämpfen um sie zusammenzog, und verlängerte ihren Orgasmus, bis ihr ein weiteres, längeres und gebrocheneres Stöhnen entkam.

Langsam zog ich die Finger heraus. Ein dicker Saftfaden verband meine Hand mit ihrer Fotze. Ich hob sie vor ihr Gesicht, drehte ihren Kopf, indem ich sie am Haar zog, und steckte sie ihr in den Mund, ohne ihr Zeit zum Atmen zu geben.

—Lutsch. Mach sie sauber. Schluck alles hinunter.

Sie lutschte mit der Verzweiflung einer Frau, die nicht aufhören kann. Ihre Zunge umkreiste jeden Finger, zwischen Schluchzern, und sie schluckte ihren eigenen Saft mit vollkommener Ergebenheit.

—Das war’s. Jetzt trägst du mein Zeichen. Jedes Mal, wenn das Duschwasser brennt, wirst du dich daran erinnern, dass dein Arsch mir gehört. Jedes Mal, wenn du auf einem Stuhl an der Universität sitzt, wirst du dich daran erinnern, dass du wie eine Hündin im Haus deiner Herrin gekommen bist.

Sie drehte das Gesicht zu mir. Ihre Augen waren geschwollen, das Haar klebte an ihrer Stirn, doch in ihrem Blick lag kein Hass. Dort war verdrehte Dankbarkeit.

—Danke, Ama —flüsterte sie mit gebrochener Stimme.

***

Ich sah auf die Wanduhr. Es war weniger als eine halbe Stunde, bis Marta den Schlüssel ins Schloss stecken würde.

—Trockne deine Tränen. Ich will nicht, dass Marta dich wie ein Kind weinen sieht. Ich will, dass sie dich als das sieht, was du jetzt bist: ein Geschenk.

Aus der Anrichte holte ich eine Rolle Juteschnur und ein schwarzes Seidentuch. Die Verbindung der Texturen —das Raue und das Sanfte— hatte ich immer exquisit gefunden.

—In die Mitte des Teppichs. Auf die Knie. Aber diesmal krümmst du dich nicht. Ich will, dass du dich zur Schau stellst.

Carla kniete sich genau auf die Sichtachse, die den Eingangsflur mit dem Wohnzimmer verband. Die Knie gespreizt, den Rücken aufrecht, die kleinen Brüste entblößt und das dunkle Dreieck ihres Schamhügels sichtbar. Ihre Fotze glänzte noch immer, die Lippen vom kürzlichen Orgasmus geschwollen, und ein klarer Faden hing aus ihrem Inneren bis zum Teppich. Ich stellte mich hinter sie und kreuzte ihre Handgelenke auf ihrem Rücken. Ich wickelte die raue Schnur mit funktionalen, brutalen Knoten darum. Keine japanische Ästhetik. Keine Geduld für Kunst.

—Fester ... viel fester.

—Sag mir nicht, was ich tun soll.

Ich zog den letzten Knoten kräftig fest. Carla stöhnte leise und wölbte den Rücken, wodurch ihre Brüste nach vorn gedrückt wurden. Die überschüssige Schnur führte ich um ihren Oberkörper, unter und über ihren Brüsten hindurch, und zog sie so fest, dass diese sich wölbten und an den Spitzen violett anliefen, während die Brustwarzen obszön hervorstanden.

—So wird Marta dich sehen. Mit deinen Titten auf einem Präsentierteller.

Ich hob das Seidentuch an.

—Mach den Mund auf.

—Willst du mich knebeln?

—Opfergaben sprechen nicht, Carla. Ich will nicht, dass du Marta begrüßt. Ich will, dass du ein stummes Objekt bist, das sie in ihrem Wohnzimmer vorfindet. Die Überraschung soll visuell sein, nicht akustisch.

Sie schloss die Augen und öffnete den Mund. Ich schob die gefaltete Seide zwischen ihre Zähne und band den Knoten hinter ihrem Nacken fest, wobei ich einige Haarsträhnen einfing. Ich zog sie so fest, dass sich ihre Mundwinkel zu einem erzwungenen und seltsam ästhetischen Lächeln spannten.

Ich trat einige Schritte zurück, um mein Werk zu bewundern. Das Nachmittagslicht fiel in goldenen Streifen durch die Ritzen der Jalousie und erzeugte ein dramatisches Hell-Dunkel auf ihrer blassen, gezeichneten Haut. Sie sah nicht mehr wie die Studentin mit dem großen Rucksack aus. Sie wirkte wie eine heidnische Statue, ein Opfer, das auf das Messer wartete ... oder auf die Liebkosung.

Ich kniete mich vor sie und sah ihr in die Augen, die durch den Knebel weit aufgerissen waren. Ich senkte die Hand und kniff ihre linke Brustwarze, drehte sie langsam, bis ihr wieder Tränen in die Augen stiegen. Ohne sie loszulassen, sprach ich dicht an ihrem Ohr.

—Hör mir gut zu. In wenigen Minuten wird sich die Tür öffnen. Marta wird hereinkommen. Sieh ihr nicht in die Augen, es sei denn, sie befiehlt es dir. Lass sie dich entdecken. Lass sie entscheiden, was sie mit dir macht. Wenn du dich bewegst, wenn du versuchst, durch den Knebel zu sprechen, wenn du meine Präsentation ruinierst, schwöre ich dir, dass du nackt im Treppenhaus schlafen wirst, mit dem Abdruck meiner Gerte auf dem Arsch, damit die Nachbarn ihn sehen können.

Sie nickte leicht, in ihrem glasigen Blick vermischten sich Schrecken und Ergebenheit. Sie hatte ihre Rolle verstanden. Sie war nicht länger die Hauptfigur ihrer eigenen Geschichte: Sie war Requisite in unserer.

***

Ich schenkte mir ein zweites Glas ein —einen Rioja Gran Reserva, den ich zu diesem Anlass geöffnet hatte— und lehnte mich an den Rahmen der Küche. Von dort aus hatte ich einen perfekten Panoramablick auf das Wohnzimmer. Carla kniete in der Mitte des Perserteppichs, gefesselt und geknebelt, und wirkte nicht mehr wie ein Mensch. Sie hatte diese lebendige und störende Eigenschaft der Individualität verloren. Nun war sie eine Komposition aus blassem Fleisch, rauer Schnur und erzwungenem Schweigen.

Ich trank langsam und ließ meinen Blick über ihren Rücken wandern.

—Marta hat den ganzen Tag so getan, als wäre sie eine respektable Lehrerin. Den ganzen Tag trug sie ihre Fotze unter dem Rock unbedeckt und spürte, wie die Naht ihre Lippen streifte, jedes Mal, wenn sie sich setzte oder die Beine übereinanderschlug. Sie wird geil und müde nach Hause kommen, mit dem Bedürfnis, Spannung abzulassen. Und du, Carla, bist der perfekte Blitzableiter.

Ich sah, wie ihre Arme von Gänsehaut überzogen wurden. Vorfreude war eine weitere Form der Folter.

—Ich bin kalt. Ich zerbreche dich mit Präzision. Aber Marta ist leidenschaftlich. Marta hat Hunger. Und wenn sie sieht, dass ich dich für sie gefesselt und wehrlos zurückgelassen habe, wird sie alles mit dir machen. Sie wird dein Gesicht reiten. Sie wird deine Fotze mit den Fingern ficken, bis du nicht mehr kommen kannst. Sie wird dir die Zunge in den Arsch stecken, bis du sie mit angelegtem Knebel anflehst. Sie wird kein Erbarmen haben.

Carla schloss die Augen fest. Zwei Tränen entkamen ihren Mundwinkeln und liefen über die schwarze Seide des Knebels. Sie hatte Angst, doch ich sah auch, wie sich ihre Hüften kaum merklich gegen ihre Fersen bewegten und Reibung an ihrem Schamhügel suchten. Ihr verräterischer, primitiver Körper reagierte auf das Versprechen, benutzt zu werden.

Plötzlich durchbrach das Summen des Aufzugs die Blase. Der Mechanismus hielt auf unserer Etage. Die Metalltüren öffneten und schlossen sich. Absatzschritte auf dem Treppenabsatz. Das unverwechselbare Klimpern des Schlüsselbunds, der nach dem richtigen Schlüssel suchte.

Carla spannte sich wie ein Bogen, richtete sich noch ein wenig mehr auf und präsentierte der Tür ihre Brust und den Knebel.

Ich bewegte mich nicht vom Türrahmen. Das Glas in der Hand, wartete ich.

Der Schlüssel drehte sich im Schloss. Klack, klack. Die Tür begann sich zu öffnen, ließ einen Luftzug aus dem Flur und den Klang des normalen Lebens herein.

Die Bühne war bereit. Die Vorstellung würde beginnen.