Die Mutter meines Schwiegersohns hatte andere Pläne für mich

Die Einladung kam drei Wochen vorher, handgeschrieben auf eine goldene Karte, die meine Tochter bei einer Papeterie im Stadtzentrum hatte anfertigen lassen. Hochzeitstag stand darauf. Fünf Jahre, seit sie Esteban geheiratet hatte, und ich spürte noch immer dieses seltsame Ziehen, wenn ich an die Zeit dachte, die mir zwischen den Fingern davongeronnen war.

Mariana, meine Tochter, hatte die Feier im Haus von Estebans Eltern organisiert, einem riesigen dreistöckigen Bau in einem Viertel, in das ich so gut wie nie kam. Bis zu jener Nacht hatte ich meine Schwiegereltern nur zweimal gesehen, beide Male unter kurzen Umständen: am Tag der Hochzeit und bei einem hastigen Mittagessen zum Geburtstag des Enkels. Ich kannte sie eigentlich nicht.

In jener Nacht wollte ich schön aussehen. Ich wählte ein langes, bordeauxfarbenes Chiffonkleid, eines von denen, die sich bei jedem Luftzug bewegen und sich an die Beine schmiegen, wenn man schnell geht. Darunter trug ich einen schwarzen String aus feiner Spitze und ein Paar Strümpfe mit Strapsgürtel, die ich mir vor zwei Jahren auf einer Reise nach Buenos Aires gekauft hatte und die ich noch nie getragen hatte. Ich sah mich vor dem Spiegel an, bevor ich ging, und dachte, dass vierundvierzig Jahre auch nicht gerade wenig waren.

—Du bist für eine Familienfeier nicht zu aufgebrezelt? —fragte mich meine Schwester, als ich sie abholte.

—Ich gehe so, wie ich Lust habe —antwortete ich.

Das Haus meiner Schwiegereltern war noch beeindruckender, als ich es in Erinnerung hatte. Ein Vorgarten mit Zwergpalmen, ein Marmoreingang und ein doppelter Flur, der sich zu einem Salon mit sehr hoher Decke öffnete. Als wir ankamen, waren dort etwa vierzig Leute. Mariana stellte mich allen in einem Tempo vor, das mir kaum Zeit ließ, mir Gesichter zu merken.

Mein Schwiegervater, Aurelio, begrüßte mich mit einem trockenen Händedruck und einem verkrampften Lächeln. Ich war ihm vom ersten Moment an nicht sympathisch, und ich machte mir nicht die Mühe, das zu verbergen. Aber seine Frau, Carmela, nahm mich mit einer aufrichtigen Wärme am Arm, die mich entwaffnete.

—Endlich lernen wir uns richtig kennen —sagte sie—. Ich möchte, dass du neben mir am Tisch sitzt.

Sie war neunundvierzig, wie Mariana mir später erzählte. Man sah es ihr nicht an. Sie war eine vollbusige Frau mit noch fester Haut am Hals und grünen Augen, die sich auf Dinge zu richten schienen, die der Rest der Welt nicht sah. Sie trug ein dunkelblaues Kleid mit mäßigem Ausschnitt und die Haare in einem tiefen Dutt.

Beim Abendessen sprach sie mit mir über belanglose Dinge: den Garten, die Enkel, eine Reise nach Italien, die sie mit ihren Schwestern plante. Aber jedes Mal, wenn ich die Beine kreuzte oder mich vorbeugte, um an das Salz zu kommen, spürte ich ihren Blick bis zum Ausschnitt hinabgleiten und mit einer Ruhe wieder aufsteigen, die sich kein Mann so offen getraut hätte zu zeigen. Einmal, während jemand einen Witz erzählte, legte sich ihre Hand unter der Tischdecke auf mein Knie und drückte es langsam, als würde sie mich abtasten. Sie ließ sie drei Sekunden dort, vier, bis mir ein heißes Kribbeln vom Bauch aus hochstieg. Dann zog sie die Hand wieder zurück, als wäre nichts gewesen.

Zuerst wollte ich mich davon überzeugen, dass ich mir das nur einbildete. Dann hörte ich damit auf. Die Wahrheit war, dass mich die Aufmerksamkeit mehr schmeichelte, als ich zuzugeben bereit war, und die Feuchtigkeit, die ich zwischen den Beinen zu spüren begann, war viel eindeutiger als jeder Zweifel.

—Kennst du das ganze Haus? —fragte sie mich, als gerade der Nachtisch serviert wurde.

—Nur das Erdgeschoss.

—Dann musst du mich dir zeigen lassen. Es ist riesig, und ich finde es schade, dass niemand in den dritten Stock geht. Esteban ist vor fünf Jahren dort ausgezogen, und seitdem steht alles leer.

Mariana, die auf der anderen Seite mit Aurelio sprach, hörte uns nicht einmal. Ich gab meiner Tochter einen Kuss auf die Wange und folgte Carmela die Treppe hinauf.

***

Im ersten Stock befanden sich die Dienstzimmer und ein Arbeitszimmer, in dem Aurelio seine Jagdwaffen aufbewahrte. Der zweite Stock beherbergte die Schlafzimmer und ein Nähzimmer, das nach Lavendel roch. In jedem Raum schaltete Carmela das Licht an, erklärte mir etwas und machte es wieder aus. Sie lief einen Schritt vor mir, und ich konnte nicht anders, als auf ihre Taille zu schauen, die Linie ihrer Hüften unter dem Kleid, die Art, wie der Dutt einen langen, blassen Nacken frei ließ.

—Das Kleid steht dir wirklich gut —sagte sie, ohne sich umzudrehen, als wir in den dritten Stock hinaufgingen—. Du hast es absichtlich ausgewählt, oder?

—Ich weiß nicht, was du meinst.

—Doch, das weißt du.

Der dritte Stock war anders. Stiller, dunkler, mit einem langen Flur, in dem unsere Absätze auf dem Holz klangen, als gingen wir über hohles Brett. Carmela öffnete die Tür ganz am Ende und bedeutete mir mit einer Geste einzutreten.

—Das war Carolinas Zimmer, meiner ältesten Tochter. Sie hat geheiratet und ist vor vier Jahren ausgezogen. Wir haben nichts verändert.

Es war ein großes Zimmer, mit einem Doppelbett, das mit einer weißen Tagesdecke bezogen war, einem alten Frisiertisch und einem Fenster zum Hinterhof. Ich machte ein paar Schritte in die Mitte. Hinter mir hörte ich das Klicken des Riegels.

Ich drehte mich langsam um.

Carmela lehnte an der Tür, die Arme verschränkt, und trug dasselbe Lächeln vom Tisch, nur länger, gelassener. Als hätte sie es die ganze Nacht zurückgehalten.

—Ich will mit dir reden —sagte sie.

—Worüber?

—Über dich. Über das, was ich über dich weiß.

—Du kennst mich nicht.

—Ich kenne dich besser, als du denkst. Mariana redet viel mit Esteban. Esteban redet viel mit mir. Du hast ein Leben, Lucía. Ein Leben, für das du dich nicht schämst. Männer, Frauen, Wochenenden in Hotels, nach denen deine Tochter lieber nicht fragt.

Mir stieg die Hitze in die Brust. Nicht vor Scham, sondern vor etwas, das eher Wut glich. Aber Wut ist in meinem Fall nie weit vom Verlangen entfernt.

—Und was willst du mit diesen Informationen anfangen?

Sie machte zwei Schritte auf mich zu. Ich rührte mich nicht.

—Ich will dich heute Nacht ficken. Hier. Allein, mit mir, in einem Zimmer, in das niemand reinkommen wird. Ich will dir auf diesem Bett die Beine auseinanderziehen und dich nicht loslassen, bis du deinen Namen vergisst.

—Dein Mann ist unten.

—Aurelio schläft nach dem Cognac ein. Er schläft seit zwanzig Jahren nach dem Cognac ein. Niemand wird uns stören.

Sie kam so nah, dass nur noch eine Handbreit zwischen uns war. Das Parfüm war schwer, süß, mit einem Tabakgrundton, der mich unwillkürlich die Schenkel zusammenpressen ließ. Sie legte beide Hände langsam an meine Taille, als würde sie prüfen, ob das Material hielt.

—Und wenn ich meine Hände unter dieses Kleid schiebe —sagte sie mir ins Ohr—, dann finde ich deine Muschi klatschnass über diesem String, der dir zu nichts mehr taugt.

Ich war längst klatschnass.

—Und wenn ich nicht will? —fragte ich, obwohl meine Stimme zitterte.

—Dann sagst du mir nein, und wir gehen runter, Kaffee trinken. Aber du wirst mir nicht nein sagen. Seit wir die Treppe hinaufgegangen sind, sind deine Brüste hart.

***

Ich sagte nicht nein zu ihr.

Ihr Mund kam mit einer Langsamkeit zu meinem, die mir fast das Betteln entlocken wollte. Als sie mich endlich küsste, tat sie es mit einer Autorität, die mir noch nie ein Mann aufgezwungen hatte. Es war kein Kuss des Werbens. Es war ein Besitzkuss, der einer, die längst für uns beide entschieden hatte. Sie schob ihre Zunge tief in mich hinein, biss in meine Unterlippe und zog sie lang, bevor sie losließ. Ein Faden Speichel hing zwischen uns, und sie leckte ihn mit dem Daumen ab.

Ich lehnte mich gegen den Frisiertisch. Eine ihrer Hände glitt in meinen Nacken, fasste mein Haar aus dem Dutt und zog, bis ich den Kopf in den Nacken legen musste. Die andere glitt an meiner Seite hinab, fand den Stoff des Kleids, hob ihn mit zwei Fingern Stück für Stück an, bis ich die Luft an den Schenkeln über den Strümpfen spürte.

—Genau das, was ich mir vorgestellt habe —murmelte sie, als sie die Spitze streifte.

Mit freigelegtem Hals leckte sie mich von der Schlüsselbeinlinie bis zum Ohr, und währenddessen zog sie mir mit einem Ruck den Ausschnitt des Kleides herunter. Meine Brüste sprangen heraus, schwer, die Nippel bereits aufgerichtet, dunkel. Sie sah sie sich einen langen Moment an, als würde sie etwas taxieren, auf das sie gewartet hatte.

—Was für gute Titten du hast —sagte sie, und es war kein Kompliment: es war eine Feststellung.

Sie ging in die Hocke und nahm einen Nippel ganz in den Mund. Sie saugte tief daran, zog mit den Lippen, dann mit den Zähnen, ohne Rücksicht. Mir entwich ein Stöhnen, und ich wusste nicht, ob es von Schmerz oder Lust kam. Sie wechselte zur anderen Brust und wiederholte es, langsamer, knabberte um den Warzenhof herum und ließ meine Haut rot und glänzend von Speichel zurück. Sie zwickte den, den sie losgelassen hatte, zwischen Zeigefinger und Daumen und drehte ihn leicht, während sie mein Gesicht beobachtete.

—Du hältst gut aus —sagte sie—. Ich mag Frauen, die aushalten.

Ihr Finger zog die Kante des Strings über dem hochgezogenen Kleid nach, folgte ihr bis zur Mitte und blieb dort stehen. Der Stoff verriet mich längst: ein warmer Fleck, den sie sofort spürte.

—Schau nur, wie nass du bist —sagte sie leise, fast zärtlich—. Und ich hab noch nicht mal angefangen. Du wirst auf dieser weißen Tagesdecke tropfen, bevor wir fertig sind, ich verspreche es dir.

Sie schob die Finger unter die Spitze, ohne den String auszuziehen, und öffnete mir die Muschi mit zwei Fingern, einer rechts, einer links, als würde sie die Blütenblätter einer Blume auseinanderziehen, um hineinsehen zu können. Sie streichelte mich langsam, von oben nach unten, zog die Feuchtigkeit mit, und als sie die Klitoris erreichte, blieb sie dort, kreiste mit der Fingerspitze darum, prüfte den Druck, wurde schneller und langsamer, je nachdem, wie ich atmete.

—Hat dich schon mal eine Frau gefickt, Lucía?

—Nein —gab ich zu, und es überraschte mich, dass das Wort herauskam.

—Dann pass jetzt gut auf. Ein Mann fasst dich dort an, wo er will. Ich fasse dich dort an, wo du es brauchst. Und ich werde mich nicht beeilen.

Sie drückte mich sanft nach hinten, bis ich auf der Kante des Frisiertischs saß. Mit dem Ellbogen schob sie das Parfümfläschchen beiseite und spreizte mir mit einer entschlossenen Bewegung die Knie, als hätte sie das schon tausendmal getan. Sie kniete sich zwischen meine Beine, hob das Kleid ganz hoch und sah sich meine über der nassen Spitze geschwollene Muschi an.

—Du trägst das seit Jahren, damit dir mal jemand die Unterhose runterreißt, oder? —fragte sie.

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht.

Sie hakte den String mit zwei Fingern ein, zog ihn zur Seite, ohne ihn ganz auszuziehen, und senkte den Mund auf mich. Der erste Lidschlag mit der Zunge war lang, flach, von unten nach oben, und nahm alles mit, was ich gerade verlor. Sie schloss die Augen und schluckte, und sah mich von unten mit einer Zufriedenheit an, die mein Becken zittern ließ.

—Du schmeckst verdammt gut —sagte sie—. Du wirst mir die ganze Nacht reichen.

Sie grub ihr Gesicht wieder zwischen meine Schenkel. Ihre Zunge war geduldig, methodisch, anders als die eines Mannes. Sie suchte keinen Punkt und stieß zu. Sie suchte den Rhythmus meines Atems und passte sich ihm an. Sie saugte die ganze Klitoris mit geschlossenen Lippen und ließ sie dann los, strich mit der Zungenspitze in Kreisen darüber, immer schneller, bis ich mich zu winden begann, und genau dann hörte sie auf. Wenn sie schneller wurde, dann weil ich schneller wurde. Wenn sie innehielt, dann genau in dem Moment, in dem ich es nicht ertragen konnte, dass sie innehielt.

Sie schob langsam einen Finger hinein. Dann zwei. Sie krümmte sie in mir, bis sie einen Punkt fand, der mir den Mund lautlos öffnete. Dort blieb sie, drückte von innen, während oben die Zunge die Klitoris nicht in Ruhe ließ. Neben mir zitterten die Fläschchen. Ein Parfüm fiel um, und keine von uns hob es auf.

—Komm —befahl sie und nahm den Mund für einen Sekundenbruchteil weg—. Komm mir ins Gesicht, ich will es spüren.

Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Kante des Frisiertischs. Irgendwann hörte ich die Musik von unten nicht mehr. Irgendwann hörte ich meine eigene Stimme nicht mehr. Ich kam beim ersten Orgasmus mit geschlossenen Augen und den sich um ihr Gesicht schließenden Schenkeln. Sie verzog keine Miene. Sie blieb drin, die Finger sich langsam bewegend, während ich zitterte, und leckte alles auf, was aus mir herauskam, ohne einen Tropfen zu verschwenden. Sie wartete, bis der Krampf vorüber war, küsste mich an die Innenseite des Oberschenkels und begann von vorn.

—Wir haben die ganze Nacht —sagte sie.

***

Wir hatten nicht die ganze Nacht, aber fast zwei Stunden. Carmela führte mich bis zum Bett, drehte mich auf die weiße Tagesdecke und riss mir den String mit den Zähnen herunter, ohne Eile, biss in die Spitze, bis sie nachgab. Sie ließ mich auf dem Bauch liegen, die Strümpfe noch an und das Kleid bis zur Taille hochgeschoben, und spreizte mir mit beiden Händen das Gesäß.

—Was für einen wunderschönen Arsch du hast —sagte sie und leckte mich von der Muschi bis zum Arschloch, lang, schmutzig, ohne jede Hemmung.

Ich schauderte am ganzen Körper. Niemand hatte das je mit mir gemacht. Sie lachte leise an meiner Haut und wiederholte es, langsamer, und blieb bei jedem Millimeter stehen. Dann ging sie wieder von hinten zur Muschi zurück, schob mir die Zunge hinein und rammte sie so tief hinein, wie sie konnte, während sie meine Hüften festhielt, damit ich ihr nicht entkam. Ich biss in die Tagesdecke, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie der Speichel zwischen meinen Schenkeln herablief und die Strümpfe durchnässte.

Sie stieg aufs Bett, setzte sich rittlings auf meinen Rücken und beugte sich zu meinem Ohr hinunter.

—Jetzt stehst du auf und ziehst mich aus —sagte sie—. Ich will sehen, wie deine feine kleine Klappe arbeitet.

Ich drehte mich um. Ich öffnete ihr das Reißverschluss ihres blauen Kleides und half ihr, es über die Schultern zu streifen. Darunter trug sie keinen BH. Die Brüste waren groß, mit dunklen, breiten Warzenhöfen, und die Nippel richteten sich auf, kaum dass ich mit dem Daumen darüberstrich. Ich drückte sie gegen die Kissen und stürzte mich auf sie, als hätte ich Hunger. Ich saugte einen Nippel, bis er glänzte, und zwickte den anderen mit der freien Hand, während sie mir die Finger ins Haar grub und meinen Kopf an ihre Brust drückte.

—Weiter unten —bat sie.

Ich leckte ihren Bauch, den Nabel, die Falte des Schenkels. Ich zog ihr den Slip mit einem Ruck herunter. Sie hatte die Muschi einer reifen Frau, mit ordentlich gestutztem Haar, dunkleren Lippen, die Feuchtigkeit lief bereits. Beim ersten Mal näherte ich mich ihr mit Angst, und mit der ersten Lahnzunge vergaß ich die Angst. Sie schmeckte nach etwas Dichtem, Salzigem, Erwachsenem. Ich schob die Zunge hinein, so wie sie es bei mir getan hatte. Ich suchte die Klitoris und saugte fest daran, und als sie den Rücken durchdrückte und mir den Kopf mit den Schenkeln zusammendrückte, verstand ich, dass ich es gut machte.

—So, genau so —keuchte sie—, hör nicht auf, du lernst schnell, Schlampe, hör nicht auf.

Sie kam, indem sie mein Gesicht gegen ihre Muschi drückte und mir für lange Sekunden die Luft nahm. Als sie mich losließ, lächelte sie mich mit halb geschlossenen Augen an und sagte mir:

—Komm rauf.

Sie ließ mich hochkommen, bis meine Beine auf ihren geöffnet waren, Muschi an Muschi, und begann sich zu bewegen. Es war das Obszönste, was ich je in meinem Leben getan hatte. Die Klitorissen rieben aneinander, glitten aneinander entlang, und wir stöhnten synchron, während wir uns ansahen. Sie packte mich an den Hüften und gab den Takt vor, härter, schneller, bis wir beide fast gleichzeitig kamen, die weiße Tagesdecke längst von Flüssigkeit und Speichel ruiniert.

Und noch war sie nicht fertig. Sie bat mich, nichts für mich zu behalten, und ich gehorchte. Zum ersten Mal seit langer Zeit gehorchte ich jemandem. Sie ließ mich auf alle viere gehen und nahm mich mit drei Fingern bis zum Knöchel, fickte mich von hinten mit einer Kraft wie ein Mann, während sie mir mit der anderen Hand auf den Arsch klatschte. Sie ließ mich noch zweimal kommen, einmal mit den Fingern in mir und einmal mit dem Mund an der Klitoris, bis ich ihr mit gebrochener Stimme Schluss bat.

—Noch nicht —antwortete sie mir und drehte mich wieder um.

***

Als wir schließlich wieder in den Salon hinuntergingen, war die Feier gerade zu Ende. Aurelio schlief in einem Sessel, genau wie Carmela es vorausgesagt hatte. Mariana sah mich mit einiger Neugier an — ich hatte die Haare leicht zerzaust und die Lippen dunkler als sonst —, fragte aber nicht.

—Deine Schwiegermutter ist bezaubernd —sagte ich zu ihr und umarmte sie.

—Es freut mich, dass ihr euch gut versteht, Mama. Ich dachte, du würdest dich fehl am Platz fühlen.

Carmela tauchte hinter uns mit zwei leeren Gläsern auf und mit vollkommener Ruhe. Sie reichte mir zum Abschied die Hand, förmlich, als wäre gerade nichts geschehen, was nicht geschehen durfte.

—Ich hoffe, du kommst bald wieder. Es gibt viele Zimmer, die ich dir noch nicht zeigen konnte.

Ich spürte das Augenzwinkern unter dem Satz wie einen Tiefschlag.

Auf der Rückfahrt im Taxi schlief meine Schwester sofort ein. Ich lehnte den Kopf gegen die Scheibe und ließ die Lichter der Avenida über mich hinwegziehen. Mein String lag zerrissen in der Tasche. Meine Muschi pochte noch immer, empfindlich, und die Strümpfe klebten mir an der Innenseite der Schenkel. Mein Körper erinnerte sich noch an das Gewicht von Carmelas Händen, an die Art, wie sie meinen Nacken gehalten hatte, an die Stille des dritten Stocks, an den Geschmack von erwachsener Frau, der mir im Mund geblieben war und den ich nicht wegspülen wollte, bis ich in meinem Bett ankam.

Ich zog das Telefon heraus und schickte eine Nachricht an die Nummer, die sie auf eine Serviette geschrieben und mir vor dem Hinuntergehen in die Tasche geschoben hatte.

—Am Donnerstag —schrieb ich—. Bei mir zu Hause. Nur wir zwei.

Sie antwortete nach zwei Minuten.

—Ich bin da. Und bring die Strümpfe mit.