Was meine Köchin fünf Jahre lang in mein Essen getan hat

Mariela kochte seit fünf Jahren für mich. Fünf Jahre einsamer Mittagessen an diesem viel zu großen Tisch, fünf Jahre, in denen ich sie durch die Küchentür kommen sah, mit einem Teller in jeder Hand und den Augen immer gesenkt. Ich war achtunddreißig, sie sechsundzwanzig, und zwischen uns gab es diese unsichtbare Grenze, die in einem Haus wie meinem die Herrinnen von den Angestellten trennt.

Oder jedenfalls glaubte ich das.

Mein Mann war drei Jahre zuvor gegangen. Nicht wegen einer anderen Frau und nicht nach einem großen Streit, sondern wegen einer angesammelten Müdigkeit, die irgendwann jeden zermürbt. Er ließ mir das Haus, den Nachnamen, das Vermögen und eine Leere zurück, die ich lernte mit bezahlten Besuchen freitags und mit Rotwein für den Rest der Woche zu füllen. Mariela kochte für mich, bügelte, bereitete mir das Bad vor. Nie hatte sie mich länger als drei Sekunden am Stück angesehen.

An jenem Nachmittag schmeckte der Eintopf anders. Nicht anders gewürzt oder salziger. Etwas anderes. Eine tiefe, fast süße Note, die nach jedem Bissen am Gaumen haften blieb. Ich probierte drei Mal, bevor ich es laut eingestand.

—Mariela —rief ich mit dem sanften Ton, den ich mir für Momente vorbehalte, in denen ich nicht wütend bin, aber sofortige Aufmerksamkeit will.

Sie erschien im Esszimmer und trocknete sich die Hände am Schürzenband ab.

—Ja, Señora?

—Das Essen schmeckt heute anders.

—Hat es Ihnen gefallen?

—Es hat mir hervorragend geschmeckt. Darum frage ich. Hast du eine neue Zutat verwendet?

Sie kam zwei Schritte näher. Ich sah, wie sie, ohne es ganz zu verbergen, den Ausschnitt der Bluse nach unten zog. Die honigbraune Haut ihres Busens schimmerte einen Fingerbreit mehr als sonst, und zum ersten Mal in fünf Jahren erlaubte ich mir, sie anzusehen, ohne den Blick gleich abzuwenden.

—Eine ganz besondere, Señora.

—Welche?

—Eine gute Köchin verrät ihre Geheimnisse nicht.

Ich richtete mich auf. Der Stuhl kratzte über den Marmor mit diesem Geräusch, das in meinem Haus immer bedeutet, dass etwas geschieht. Ich stand vor ihr, kaum größer als sie, und die Luft zwischen unseren Körpern lud sich mit einer Elektrizität auf, die ich sofort erkannte, weil ich sie schon andere Male gespürt hatte, nur nie bei einer Frau und nie bei jemandem, der unter meinem Dach ein Gehalt bezog.

—Ich verspreche dir, ich sage es niemandem.

—Gut. —Sie senkte die Stimme, bis sie nur noch ein Flüstern war—. Die Zutat von heute war der Saft aus meinem Arschloch.

Ich hob die Hand, um ihr ins Gesicht zu schlagen, bevor sie den Satz zu Ende bringen konnte.

—Du bist eine freche Göre!

—Nicht zum ersten Mal —sagte sie, ohne zurückzuweichen, und sah mir in die Augen—. Ich mache das seit Jahren. Ich stecke mir beim Umrühren des Topfs zwei Finger ins Arschloch und lasse sie über den Teller tropfen, bevor ich ihn serviere. Sie haben nie etwas gemerkt.

Fünf Jahre. Fünf Jahre, in denen ich den Körper dieser Frau gekostet hatte, ohne es zu wissen. Fünf Jahre, in denen ich mir jeden Tag etwas von ihr in den Mund gesteckt hatte, ohne davon zu erfahren. Die Wut, die ich empfand, war heftig, aber darunter war noch etwas anderes, eine Vibration, die ich als Scham erkannte und als etwas noch anderes, etwas, dessen Namen ich mir nicht erlauben wollte.

—Wie wagst du es, das Essen der Herrin des Hauses zu verfälschen? Wer glaubst du, wer du bist?

—Ich tue dasselbe, was Sie freitags nachts tun, Señora. Wenn Ihre Besuche kommen und ich in meinem Zimmer bleibe und so tue, als würde ich nicht hören, wie sie Sie gegen das Kopfende ficken.

Ich spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg.

—Was ich mit meinem Geld mache, geht dich nichts an.

—Natürlich nicht, Señora. —Zum ersten Mal in diesem Gespräch lächelte sie—. Aber ich habe Sie auch in den Nächten gesehen, in denen niemand kommt. Ich habe gesehen, wie Sie sich drei Finger ganz hineinstecken, mit der anderen Hand Ihre Klitoris reiben und in das Kissen beißen, damit niemand hört, wie Sie kommen. Und ich wollte Ihnen so oft sagen, dass Sie nichts beißen müssten, wenn Sie mich riefen, damit ich es Ihnen lecke.

Ich trat mit der noch erhobenen Hand einen Schritt auf sie zu. Ich wollte sie ohrfeigen. Ich wollte sie hinauswerfen. Ich wollte etwas zerbrechen. Stattdessen packte ich ihre Schürze und riss so heftig nach unten, dass ein Knopf absprang und gegen das Tischbein prallte.

—Sie können mich feuern, Señora —sagte sie, ohne zu blinzeln—. Oder Sie können mich kosten und mir sagen, ob ich Ihnen auf dem Teller oder direkt von der Quelle besser schmecke.

***

Ich drückte sie gegen den Tisch.

Der Rock schob sich von selbst hoch an der Kante entlang. Ich zog ihr die Unterwäsche mit einem Ruck herunter, und dieser runde Hintern, von einer kupferfarbenen Haut, die ich fünf Jahre lang heimlich von der Küche bis zum Flur studiert hatte, lag endlich nackt vor mir. Ich gab ihr den ersten Klaps mit offener Hand, und der Klang peitschte gegen die Fliesen. Auf dem kupfernen Fleisch zeichnete sich rot der Abdruck meiner fünf Finger ab.

Mariela beschwerte sich nicht. Sie bewegte die Hüften in berechneter Langsamkeit, als hätte sie genau darauf gewartet. Ich sah ihre Möse von hinten, geschwollen, glänzend, mit geöffneten Schamlippen und einem dicken Faden, der zwischen ihren Schenkeln hing. Sie war durchnässt. Wahrscheinlich war sie es schon, bevor sie mir den Teller serviert hatte.

—Das ist dafür, dass du mich hinters Licht geführt hast.

—Ja, Señora.

—Und das.

—Ja, Señora.

—Und das.

Fünf. Sechs. Sieben. Jeder Klaps härter als der vorige, bis beide Backen brannten und sie anfing, ihren Arsch nach hinten zu drücken und nach dem nächsten zu verlangen. Als sie begann, im Rhythmus mitzuzählen, wusste ich, dass sich meine Wut in etwas anderes verwandelt hatte. Ich kniete mich hin. Es war keine Entscheidung, es war ein Hinabgleiten. Ich spreizte ihr mit den Daumen die Backen und zog mit einer Gewalt mit der Zunge über die Furche, die ich an mir selbst nicht wiedererkannte. Zuerst fuhr ich mit der Spitze über ihr Arschloch, und sie bebte am ganzen Körper. Dann glitt ich langsam hinunter zur Spalte ihrer Möse und stieß meine Zunge so tief wie möglich hinein. Mariela stieß ein langes, helles Stöhnen aus, das mich die Augen schließen ließ.

Speichel, Schweiß und jener Geschmack, den ich jetzt eindeutig erkannte, derselbe, den ich im Teller gekostet hatte, mischten sich in meinem Mund. Ich leckte. Ich sog. Ich grub die Nase gegen ihren Damm und fraß ihre Möse mit demselben Hunger, mit dem sie fünf Jahre lang gekocht hatte. Ich suchte ihre Klitoris mit der Zungenspitze und leckte sie in Kreisen, bis ihr ganzer Schenkel an meiner Wange zitterte.

—Du hast mir das all die Jahre in den Teller getan.

—Ja, Señora.

—Und ich habe es nicht gemerkt.

—Jeden Bissen, Señora. Jeder Löffel hatte meinen Saft.

Ich schob ihr ohne Vorwarnung zwei Finger hinein, und sie brach über dem Tisch zusammen. Ich zog sie tropfend wieder heraus und steckte sie mir in den Mund, ohne den Blick von ihrem geöffneten Arsch zu nehmen. Sie war innen heiß, eng, lebendig. Ich schob ihr die Finger erneut hinein, diesmal drei, und suchte diesen Punkt oben, der Frauen zum Schreien bringt. Ich fand ihn. Mariela krallte die Nägel ins Tischtuch und stieß einen Fluch aus, den ich in fünf Jahren nie von ihr gehört hatte.

—Ay, la puta madre, Señora, so, so.

Ich ging höher. Ich biss ihr in den Nacken über dem Kragen ihrer Dienstuniform, ohne ihr die Finger aus der Möse zu nehmen. Mit der anderen Hand fuhr ich unter sie und fand ihre harten Brustwarzen, zwei kleine Punkte, die ich zwischen zwei Fingern drückte, bis sie den Rücken durchbog und ihren Arsch gegen mein Becken presste.

—Hoch —befahl ich—. In mein Zimmer. Sofort.

***

Ich schloss die Tür ab. Sie blieb in der Mitte des Schlafzimmers stehen, barfuß, die Uniform halb geöffnet und die Augen noch immer gesenkt, aber nicht mehr aus Gewohnheit, sondern wegen etwas Neuem. Ich setzte mich auf die Bettkante und begann, mich auszuziehen, ohne den Blick von ihr zu nehmen.

—Zieh alles aus.

Sie gehorchte. Die kupferne Haut hob sich vom weißen Hintergrund der Wand ab wie ein Mal. Sie hatte einen volleren Körper als ich, breitere Hüften, schwerere Brüste, mit dunklen, breiten Brustwarzen, die schon von der Luft hart wurden, eine kleine Narbe an einer Seite des Nabels und zwischen den Beinen ein schwarzes, gestutztes Dreieck, das mich schlucken ließ. Ich hatte sie immer in Uniform gesehen und mir ihre Kurven vorgestellt, ohne es lange genug zu denken. Jetzt standen sie da, drei Meter entfernt, und warteten auf mich.

Ich öffnete die Schublade des Nachttischs und holte zwei Lederklemmen heraus, alte Geschenke aus einer Nacht, an die ich lieber nicht zurückdenke. Ich setzte sie ihr einzeln auf die Brustwarzen, zog sie langsam fest, bis sie den Mund öffnete, ohne einen Laut von sich zu geben. Die Brustwarzen schwollen am Rand des Leders an, fast violett.

—Wenn es dir wehtut, sag es.

—Wenn es mir wehtut, Señora, gefällt es mir.

Ich holte auch ein Halsband heraus. Schwarz, mit einem kurzen, geflochtenen Lederriemen. Ich legte es ihr mit einer Ruhe an den Hals, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Ich zog nur leicht daran, um die Spannung zu prüfen. Sie neigte sich mir mit der Folgsamkeit einer Frau entgegen, die genau das lange erwartet hatte.

Ich spreizte auf der Bettkante die Beine. Meine Möse war geschwollen, nass, pulsierend vor bloßem Warten. Ich zog fester an der Leine.

—Was du dir heute in der Küche selbst aufgelegt hast, probierst du jetzt an mir. Und du wirst es mir so lecken, wie du weißt, dass man es leckt.

Mariela ging zu Boden und schob sich zwischen meine Schenkel. Bevor sie mich berührte, blies sie. Warme, langsame Luft über die Lippen meiner Möse, die mich mit beiden Fäusten die Laken packen ließ. Dann küsste sie. Langsam küsste sie, mit geschlossenen Lippen, die Innenseite jedes Schenkels, hinauf, und hinterließ eine Spur aus Speichel. Als sie am Schamberg ankam, hielt sie inne. Sie hob das Gesicht, um mich anzusehen.

—Fünf Jahre, Señora.

—Fünf Jahre was.

—Fünf Jahre, in denen ich mir das hier vorgestellt habe.

Und sie bohrte mir die Zunge mit einem langen Lecken, von unten nach oben, zwischen die Lippen, das direkt an der Klitoris endete. Ihre Zunge war breit, warm und bewegte sich mit derselben Sicherheit, mit der sie eine Zwiebel schnitt. Sie wusste, wo sie drücken musste. Sie wusste, wo sie stillhalten musste. Sie wusste, wann sie hochgehen und wann sie wieder zurückgehen musste. Sie saugte an meiner Klitoris, fing sie zwischen den Lippen ein und zog sie mit einem langsamen Rhythmus, jenem Rhythmus, der einen zwingt, die Hüfte anzuheben und nach mehr zu verlangen. Sie bekam es. Sie schob die Zunge hinein, zog sie wieder heraus, kehrte zur Klitoris zurück, und das alles, während ich sie mit kurzen Rucken an der Leine führte und mich gegen ihr Gesicht sinken ließ, ohne sie atmen zu lassen.

So oft wirst du dir das wohl vorgestellt haben, während du mir das Mittagessen serviert hast.

Ich packte sie an den Haaren und neigte ihren Kopf, um den Winkel zu erzwingen. Sie gehorchte ohne Protest, ohne den Blick zu heben, ohne den Rhythmus zu verändern. Sie war die beste Angestellte, die ich je in meinem Leben gehabt hatte. Sie steckte mir zwei Finger hinein, während sie mich weiter mit dem Mund nahm, und krümmte sie nach oben und fand sofort das, was meinen bezahlten Besuchen eine halbe Stunde kostete.

—Schneller.

Sie machte es schneller. Die Finger hinein und heraus, die Zunge hämmerte gegen die Klitoris, ein nasses, obszönes Geräusch füllte das Zimmer.

—Langsamer.

Sie machte es langsamer. Sie hielt fast ganz inne. Sie ließ mich am Rand, zitternd, die Möse um ihre Finger zusammengezogen, und blieb dort, wartend, ohne sich zu bewegen, während ich sie mit meinem Atem anflehte.

—Schau mich an.

Sie hob die Augen, ohne den Mund zu lösen. Und dann begannen mir Knie, Hände, Rücken zu zittern. Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und hielt ihn an mich, rieb meine Möse an ihrem Gesicht, bis mir das Sehen verging und ich spürte, wie sich die Kontraktionen aus meinem Inneren in Wellen aufbauten. Ich kam in ihrem Mund. Ich kam schreiend zum ersten Mal seit drei Jahren, ohne in ein Kissen zu beißen, und ließ das ganze Haus mich hören. Als ich wieder atmen konnte, war sie immer noch da, die Lippen glänzend, mit einem kleinen Lächeln, das ich in fünf Jahren nie bei ihr gesehen hatte, und mein Saft lief ihr übers Kinn.

Sie fuhr sich mit dem Finger übers Kinn, sammelte ihn auf und steckte ihn in den Mund.

—Jetzt wissen wir beide, wie Sie schmecken, Señora.

***

Ich dachte, es wäre damit vorbei. Es war nicht vorbei.

Später ging ich im Morgenmantel in die Küche hinunter. Ich brachte sie hinter mir her, nackt, mit den Klemmen noch angelegt und der Leine locker in meiner Hand. Ich setzte sie auf den Tisch, an dem sie mir jahrelang das Essen serviert hatte.

—Leg dich hin.

Sie legte sich auf den Rücken. Ich nahm ihr die Klemmen eine nach der anderen ab und küsste die markierten Brustwarzen mit einer Zärtlichkeit, die diesem Moment nicht zustand. Da waren zwei kreisförmige, rosige und tiefe Male, eines auf jeder Seite. Ich saugte sie langsam, um ihnen das Blut zurückzugeben, biss sie nur leicht, und sie stöhnte mit einer neuen Verletzlichkeit. Ich wollte sie tagelang unter der Uniform sehen, wissend, dass sie da waren, wissend, dass jedes Mal, wenn sie sich bückte, um mir den Teller zu reichen, der Stoff über diese Male streichen und uns beide daran erinnern würde.

Ich spreizte ihr die Beine über dem Tisch. Ihre Möse war rot, geschwollen, ganz glänzend. Ich senkte den Kopf und gab ihr mit derselben Hingabe zurück, mit der sie es oben für mich getan hatte. Ich leckte ihre Klitoris, stieß die Zunge bis an ihre Kehle hinein, biss mit den Zähnen leicht in die inneren Lippen, damit ich sie nicht verletzte. Sie wand sich auf dem kalten Marmor, den Rücken durchgebogen, und presste sich mit beiden Händen die Brüste.

—Señora, so halte ich das nicht aus.

—Du musst es nicht aushalten.

Ich steckte ihr drei Finger hinein und suchte wieder nach dem Punkt. Mit der anderen Hand rieb ich ihre Klitoris in Kreisen, schnell, ohne Pause. Mariela begann den Kopf von einer Seite zur anderen zu werfen, der Mund offen, ohne Laut, und plötzlich benetzte mich ein warmer Schwall am Handgelenk und lief ihr die Schenkel hinab bis an die Tischkante. Sie war so heftig gekommen, dass der Marmor bespritzt wurde.

Ich blieb mit den Fingern noch in ihr und sah sie an, bis das Zittern nachließ.

—Noch nicht —sagte ich—. Noch sind wir nicht fertig.

Ich hob die Oberschenkel auf ihre. Ich legte ein Bein über meins und das andere darunter, und unsere Körper fanden sich in jener Stellung, die manche Frauen Scherenschlag nennen und die ich noch nie mit jemandem ausprobiert hatte. Die beiden Muschis prallten aufeinander, heiß, glitschig, aneinanderreibend mit einem flüssigen Geräusch, das mir die Haut aufstellte.

—Spüren Sie, wie verdammt gut das ist, Señora.

Ich hielt ihr mit zwei Fingern den Mund zu.

—Ab jetzt nennst du mich im Bett nicht mehr Señora.

—Wie soll ich Sie nennen?

—Bei meinem Namen.

—Renata.

Ich stieß mit den Hüften gegen sie. Wir glitten beide über das Holz, feucht, langsam, hartnäckig. Ich hielt ihre Schenkel offen, und sie klammerte sich mit beiden Händen an der Tischkante fest, damit sie nicht wegrutschte. Unsere Klitoriden rieben bei jedem Stoß aneinander, und ihre Möse ergoss sich auf ihre, und meine auf ihre, und schon war nicht mehr zu sagen, wessen Saft wessen war. Ich würde gleich wieder kommen, das spürte ich an jener Stelle im Bauch, die sich von selbst zusammenzog, aber ich wollte, dass sie zuerst kam. Ich ließ eine Hand hinab und streichelte ihr genau dort, wo noch ein Finger fehlte. Ich rieb ihre Klitoris mit dem Daumen, während ich weiter die Hüften gegen sie bewegte, immer schneller, der Tisch knarrte unter unseren Körpern. Mariela presste die Augen zusammen und stieß ein gebrochenes Stöhnen aus, und gleich darauf ein weiteres, und beim dritten füllten sich ihre Augen mit Tränen, und ich wusste, dass sie gekommen war. Ich spürte den Puls ihrer Möse gegen meine, diese komprimierten Schläge, die unverwechselbar sind, und ließ mich zurückfallen und kam ebenfalls, rieb mich an ihr bis zur letzten Kontraktion.

Danach sank ich gegen sie, die Stirn auf ihrer Brust. Sie roch nach Gewürzen und nach etwas, das mehr von mir war, als ich benennen wollte.

***

Wir aßen später, zum ersten Mal in fünf Jahren, beide am Tisch sitzend. Sie hatte etwas anderes gemacht, etwas Schnelles, ein Omelett. Es war gut, aber es fehlte ihm an Geschmack.

—Hier hast du nichts hineingetan.

—Jetzt brauche ich das nicht mehr —sagte sie—. Jetzt kennt man den Geschmack, ohne ihn heimlich essen zu müssen.

Ich nahm ihre Hand über den Tisch hinweg.

—Heute Nacht bleibst du.

—Im Hinterzimmer?

—In meinem Bett.

—Jede Nacht?

—So oft du willst.

Mariela senkte die Augen wie immer, aber diesmal sah ich, wie sich unter der Oberfläche ein Lächeln hob. Fünf Jahre lang hatte ich ihren Geschmack gegessen, ohne es zu wissen. Es würde weitere fünf dauern, bis ich ihren Betrug verziehen hatte. Aber etwas sagte mir, während ich mit dem Daumen über ihre Knöchel strich, dass sie diesmal nicht heimlich kochen musste, um aufzufallen. Das nächste Gericht würde ich aus ihrer Hand kosten, nicht aus ihrem Rezept. Und zum ersten Mal seit Jahren erwartete ich die Nacht mit Hunger.