Was wir in der letzten Reihe des Kinos gemacht haben

Ich war seit zweieinhalb Jahren ohne Partnerin, und entgegen dem, was die Leute gewöhnlich sagen, ging es mir damit nicht schlecht. Die Wochenendabenteuer reichten mir, das stille Frühstück am nächsten Morgen belastete mich nicht, und mein Bett war noch immer der bequemste Ort des Planeten. Trotzdem öffnete ich an einem kalten, langweiligen Januarnachmittag, während ich auf den Bus wartete, fast aus Gewohnheit wieder Tinder.

Als ich mein Profil aktualisierte, entdeckte ich etwas, das mich überraschte: Bei den Präferenzen konnte ich neben Männern auch „Frauen“ auswählen. Beim letzten Mal, als ich die App benutzt hatte, hatte es diese Option entweder noch nicht gegeben, oder ich hatte sie nicht gesehen. Ohne lange darüber nachzudenken, tippte ich auf den Button und begann zu wischen.

Mehrere Wochen lang gab es Matches, die zu nichts führten. Gespräche, die nach drei Nachrichten versandeten, Verabredungen, die nie zustande kamen, doppelte Profile. Bis Renata auftauchte.

Brünett, lange Haare, eine Hornbrille, ein Lächeln wie aus dem Katalog einer unabhängigen Buchhandlung. Sie war zwei Jahre älter als ich und arbeitete laut ihrer Bio in irgendeinem Designbereich, der viel interessanter klang, als er sich später herausstellte. Ich gab ihr ein Like, ohne viel zu erwarten. Zehn Minuten später hatten wir ein Match.

Wir redeten noch in derselben Nacht bis drei Uhr morgens. Und in der nächsten. Und in der darauffolgenden. Bald hatten wir eine Routine: Sie schrieb mir beim Aufwachen, ich antwortete ihr im Café bei der Arbeit, und am Ende des Tages redeten wir wieder. Wir teilten Lieder, Fotos von Buchseiten und Bildern von lächerlichem Essen. Nichts Außergewöhnliches – außer, dass mir mit ihr alles wichtig erschien.

—Was, wenn wir aufhören, wie Teenager zu schreiben, und uns treffen? —schrieb sie an einem Samstag.

Wir verabredeten uns in einem Café nahe dem Kathedralenplatz. Ich kam fünfzehn Minuten zu früh, ging dreimal um den Häuserblock, damit ich nicht nervös wirkte, und trotzdem war ich die Erste, die sich setzte. Als sie hereinkam, mit einem viel zu großen Rollkragenpullover und halb hochgesteckten Haaren, wurde mir klar, dass die Fotos ihr nicht gerecht wurden. In Wirklichkeit war sie hübscher. Und kleiner. Und sie roch nach etwas, das ich nicht identifizieren konnte, das aber den Rest des Tages an mir haften blieb.

Wir gingen fünfmal miteinander aus, bevor etwas passierte. Spaziergänge im Park, eine todlangweilige Ausstellung eines Fotografen, von dem sie ein Fan war, ein Abendessen mit viel zu viel Rotwein. Bei all diesen Verabredungen gab es lange Blicke, Hände, die sich beim Weiterreichen des Salzes streiften, Abschiede, die sich an der Autotür in die Länge zogen. Aber nichts weiter. Ich wusste nicht recht, wie man bei einer Frau den ersten Schritt machte. Sie, so ahnte ich später, wartete darauf, dass ich es tat.

An einem Februarnachmittag schrieb sie mir:

—Es gibt einen Film, den ich unbedingt sehen will. Ich gehe mit irgendwem hin. Kommst du mit?

Es war der neueste Film eines südkoreanischen Regisseurs, von dem ich noch nie gehört hatte. Ich sagte zu, bevor ich die Inhaltsangabe gelesen hatte. Danach suchte ich sie doch: zweieinhalb Stunden langsames Drama über eine Frau, die in ihr Heimatdorf zurückkehrt. Ideal zum Einschlafen. Das war egal. Ich hätte zu allem Ja gesagt, was sie vorschlug.

***

Wir verabredeten uns um sieben im Kino im Einkaufszentrum. Ich kam wieder früh, diesmal in einem Kleid, für dessen Auswahl ich ewig gebraucht hatte, und mit einem Parfum, das ich kaum benutzte. Darunter trug ich weiße Baumwollslips, die schon beim Verlassen der Wohnung feucht waren, nur weil ich an sie dachte. Als sie auftauchte, mit einer Jeansjacke über den Schultern und der Brille, die sie am ersten Tag getragen hatte, zog sich mein Magen auf eine Weise zusammen, an die ich mich seit Jahren nicht mehr erinnert hatte, und meine Fotze kontrahierte von allein, mit einem tiefen, hartnäckigen Pochen.

Wir kauften Popcorn und zwei große Limonaden, die wir nie austranken, und gingen hinein. Der Saal war praktisch leer. Fünf oder sechs verstreute Personen, ein älteres Paar in der ersten Reihe, ein einzelner Junge in der Mitte. Renata hatte Karten für die hintersten Plätze besorgt, in der Ecke, fast direkt an der Wand.

—Bessere Sicht, weniger Leute in der Nähe —sagte sie und zuckte mit den Schultern, mit jener einstudierten Natürlichkeit von Menschen, die genau wissen, was sie tun.

Wir setzten uns. Die Werbung dauerte noch zehn Minuten. Leise redeten wir über belanglose Dinge: über die Kälte draußen, über einen Kollegen von ihr, der sich mitten im Büro mit seiner Freundin gestritten hatte, über den Nebendarsteller auf dem Plakat. Ihr Arm lag auf der gemeinsamen Armlehne. Meiner auch. Wir berührten uns, ohne uns zu berühren – diese winzige Grenze von Haut an Haut, die man stärker spürt als eine Umarmung.

Als das Licht ausging, lag der Saal im Halbdunkel. Die Leinwand tauchte Renatas Gesicht in ein kaltes Blau. Mein Herz schlug bereits schneller, als der Film es rechtfertigte, und ich spürte meine Titten gegen den BH gedrückt, die harten Brustwarzen, die sich unter dem Stoff des Kleides abzeichneten.

Zuerst taten wir so, als würden wir verfolgen, was auf der Leinwand geschah. Wir flüsterten ein paar Kommentare über das Kostüm der Hauptdarstellerin und unterdrückten ein Lachen, als eine Nebenfigur einen lächerlichen Satz sagte. Doch zwischen einem Kommentar und dem nächsten waren Renatas Finger zwischen meine gerutscht, auf der Armlehne. Ich erinnerte mich nicht an den genauen Moment, in dem wir vom Streifen zum Händchenhalten übergegangen waren. Irgendwann war es einfach geschehen.

Ich führte unsere verschränkten Hände auf mein Bein hinunter. Sie folgte mir. Ihre Hand blieb dort auf meinem Oberschenkel liegen, über dem Kleid, ohne sich zu bewegen, als wartete sie auf Erlaubnis. Ich, die ich mich bei fünf Verabredungen nicht getraut hatte, fühlte mich an diesem Abend mutig. Ich ließ ihre Hand los und ließ sie frei auf meinem Bein liegen. Dann legte ich meine auf ihren Oberschenkel.

Ihr Atem veränderte sich. Ein kurzes, kaum hörbares Keuchen, das mir direkt in die Fotze fuhr.

***

Ich könnte nicht sagen, wann ich aufhörte, den Film zu sehen. Vielleicht, als ihre Finger begannen, kleine Kreise über den Stoff meines Kleides zu zeichnen. Vielleicht, als meine langsam Millimeter für Millimeter nach oben wanderten, bis sie den Rand ihres Rocks erreichten. Meine Hand schlüpfte darunter. Ihre Haut war warm und weich, und als ich sie mit den Fingerspitzen streifte, spürte ich, wie sie sich für eine Sekunde zusammenzog, als hielte sie den Atem an.

Ich schob meine Hand höher. Langsam. Dabei sah ich auf die Leinwand und tat so, als wäre das Gespräch zwischen zwei Figuren in einer koreanischen Küche das Interessanteste auf der Welt. Mit den Knöcheln strich ich über die Innenseite ihres Oberschenkels, immer weiter nach oben, bis ich die feuchte Wärme bemerkte, die zwischen ihren Beinen hervorquoll, sogar durch den Stoff. Ich erreichte den Rand ihres Slips. Dort hielt ich inne und wartete auf ein Zeichen. Mit der Fingerspitze zeichnete ich die Linie des Gummibands an ihrer Leiste nach. Sie zitterte.

Renata spreizte die Beine ein wenig. Nur ein wenig. Genug, damit ich verstand, dass ich weitermachen durfte.

Währenddessen hatten ihre Finger meinen nackten Oberschenkel gefunden und wanderten mit derselben kalkulierten Ruhe an der Innenseite hinauf. Als sie über dem Kleid an meinen Schritt gelangten, drückte sie ganz leicht zu – gerade stark genug, dass ich die Lippen zusammenpressen musste und spürte, wie mein Slip an meiner durchnässten Fotze klebte.

—Hier? —flüsterte sie, ohne mich anzusehen, mit dem Mund fast an meinem Ohr.

—Hier —antwortete ich, und meine Stimme zitterte.

Ich begann über dem Stoff. Mit den Fingern zeichnete ich ihre Form nach und spürte die Hitze durch die Baumwolle, die Feuchtigkeit, die sich bereits als dunkler Fleck abzeichnete und mit jedem Streichen größer wurde. Sie rückte auf dem Sitz einen Millimeter nach vorn und gab mir dadurch mehr Raum. Ich nutzte die Gelegenheit, schob ihr den Mittelfinger über dem Slip zwischen die Beine und drückte durch den Stoff auf ihre Klitoris. Ein stummes Keuchen entwich ihr. Mit zwei Fingern schob ich den Stoff zur Seite und fand sie bereits völlig nass; so nass, dass ich den Feuchtigkeitsfaden bemerkte, der bis zu ihrem Arschloch hinunterlief.

Meine Finger glitten mit einer Leichtigkeit über ihre Falten, die mich überraschte. Sie war offen, geschwollen, ihre Fotzenlippen dick und heiß. Ich begann oben an ihrer Klitoris mit langsamen Kreisen und spürte, wie meine Fingerspitze in ihrem eigenen Saft glitt. Sie biss sich in die Wangeninnenseite. Ich sah es aus dem Augenwinkel und hätte vor lauter angestauter Spannung beinahe gelacht. Ich glitt mit den Fingern hinunter zu ihrem Eingang, streifte ihn nur leicht und kehrte dann zur Klitoris zurück, diesmal mit etwas mehr Druck. Renata ließ den Kopf gegen die Rückenlehne fallen und spreizte die Beine weiter.

Ihre Hand hatte inzwischen den Weg unter mein Kleid gefunden. Mit einer seitlichen Bewegung zog sie mir den Slip aus dem Weg – so geschickt, dass es verriet, dass sie das schon einmal getan hatte: in anderen Kinos, mit anderen Frauen, in anderen Leben. Ihre Finger fuhren meine Fotze von oben nach unten entlang, nahmen meine Feuchtigkeit auf und verteilten sie überall, machten meine Klitoris, meine Leisten und die Spalte bis zum Arsch nass, bis mein ganzer Körper ein einziger freiliegender Nerv war. Mit berechneter Sanftheit zwickte sie meine Klitoris zwischen Zeigefinger und Daumen, und ich spürte, wie sich meine Füße in den Schuhen krümmten.

Der Junge in der Mitte lachte über irgendetwas. Wir beide verharrten eine Sekunde, die Finger still, aber ohne uns zurückzuziehen, als hätte uns die Szene auf der Leinwand die Aufmerksamkeit geraubt. Das hatte sie nicht. Ich hatte sie offen gegen meine Hand, und sie hatte mich offen gegen ihre, und wir hielten beide den Atem an, falls der Junge sich umdrehen sollte. Er drehte sich nicht um. Als ich sicher war, dass uns niemand beobachtete, begann ich mich wieder zu bewegen, schneller.

Renata schob mir einen Finger in die Fotze. Nur einen, bis ganz hinein, ohne Vorwarnung. Ich biss auf den Ärmel meines Pullovers, um keinen Laut von mir zu geben. Ich spürte, wie ihr Finger sich in mir einfügte, wie meine Wände ihn reflexartig umschlossen, wie sie ihn langsam herauszog und wieder hineinschob, diesmal mit zwei Fingern. Für einen Moment erfüllte trauriges Klavierspiel den Saal, und ich dankte im Stillen jenem südkoreanischen Regisseur, dessen Namen ich nie behalten würde, für den Soundtrack, der das feuchte Geräusch ihrer Finger übertönte, die in meine Fotze hinein- und wieder herausglitten.

Ich schob ihr gleichzeitig zwei Finger hinein. Sie packte für eine Sekunde mein Handgelenk, als wollte sie mich bremsen, doch dann lockerte sie den Griff und drückte meine Hand tiefer hinein, als bitte sie um mehr. Ich begann, die Finger langsam zu bewegen und nach innen zu krümmen, auf der Suche nach jenem Punkt, der eine Weile braucht, bis man ihn findet, und den man, sobald man ihn gefunden hat, nicht mit irgendetwas anderem verwechseln kann. Beim dritten Stoß fand ich ihn. Ich wusste es, weil sie den Kopf zu mir neigte und in meine Schulter sank, weil sich ihre Nägel auf Hüfthöhe in den Stoff meines Kleides bohrten und weil ihre Fotze begann, meine Finger mit kurzen, rhythmischen Kontraktionen zu umklammern.

—Hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf —sagte sie in mein Ohr, ohne Stimme, nur heiße Luft an meinem Hals.

Ich hörte nicht auf. Ich fügte einen dritten Finger hinzu. Sie öffnete den Mund an meiner Schulter, um nicht zu schreien, und ich spürte den Biss durch den Stoff. Mit dem Daumen streifte ich ihre Klitoris jedes Mal, wenn ich meine Finger bis zu den Knöcheln in ihr versenkte. Fick mich, fick mich so, schneller, sagte sie, ohne es zu sagen, im Rhythmus ihrer Hüften, die gegen meine Hand stießen.

***

Was danach kam, war eine blinde Choreografie. Jede von uns versuchte, sich auf die andere zu konzentrieren, ohne die Kontrolle über sich selbst zu verlieren. Ich bat sie mit Blicken, langsamer zu werden, weil ich kurz davor war, in einem Kinosaal zu stöhnen, und das in keiner Version meiner Biografie gut aussehen würde. Sie gehorchte, streichelte meine Klitoris mit sanften, beinahe langsamen Kreisen, bis der Höhepunkt der Erregung vorüber war. Dann beschleunigte ich wieder, bohrte ihr die Finger bis ganz hinein, suchte den Punkt in ihr und drückte mit dem Daumen von außen auf ihre Klitoris, bis sie mich mit den Augen anflehte, für eine Sekunde aufzuhören. Wir wechselten uns ab, ohne es zu vereinbaren, als würden wir uns seit Jahren auf diese Weise ficken – im Dunkeln, zwischen Fremden.

Renata führte ihre freie Hand zu ihrer Bluse, knöpfte mit einer Hand zwei Knöpfe auf und lenkte meine unter ihren BH. Ich umfasste eine ihrer Titten ganz, weich und warm, die steife Brustwarze bohrte sich in meine Handfläche. Ich zwickte sie. Sie musste sich auf die Lippen beißen und die Füße einziehen, um nicht aufzuschreien. Ich drehte ihre Brustwarze noch einmal, langsamer, und spürte, wie ihre Fotze meine Finger plötzlich zusammenpresste, als wäre ihr ganzer Körper dem Orgasmus vorausgeeilt.

Renata kam zuerst. Ich spürte es daran, dass ihr Körper neben mir steif wurde, dass sich ihre Hand mit einer Kraft um mein Handgelenk schloss, die sie in fünf ganzen Verabredungen nicht gezeigt hatte, und dass sich ihre Fotze in harten, aufeinanderfolgenden Krämpfen um meine Finger schloss. Etwas Warmes und Feuchtes rann über mein Handgelenk und durchnässte meinen Unterarm. Sie presste die Lippen zusammen, schloss die Augen und stieß ein Geräusch aus – ein gedämpftes, kehliges Stöhnen einer Hure beim Kommen –, das mir zwischen der Filmmusik und meinem eigenen Atem wie das intimste Geräusch vorkam, das ich je gehört hatte. Ich bewegte meine Finger während ihres gesamten Orgasmus weiter in ihr und spürte, wie jede Kontraktion sich um meine Knöchel klammerte und sie nach innen zog.

Als sie fertig war, zog ich meine Finger nicht zurück. Ich blieb in ihr und spürte, wie sie sich in kleinen Wellen entspannte, wie ihre Fotze langsam um meine Fingerglieder pochte. Dann steigerte sie, noch immer zitternd, das Tempo in meinem Körper. Ihre Finger bewegten sich schneller, ohne meine Klitoris zu verlassen, mit einem Daumen, der genau wusste, wo und mit wie viel Druck. Sie schob mir zwei Finger bis tief in die Fotze und krümmte sie nach oben. Mit dem Daumen der anderen Hand – sie hatte die Hand aus meiner Titte genommen, um sich besser um mich kümmern zu können – bearbeitete sie meine Klitoris mit schnellen, engen, unerträglichen Kreisen.

Ich hielt so lange durch, wie ich konnte. Ich spürte, wie der Orgasmus aus meinen Fußsohlen aufstieg, wie sich meine Schenkel anspannten, wie sich mein ganzer Unterleib zusammenzog. Dann traf er mich mit voller Wucht. Als ich kam, vergrub ich mein Gesicht in ihrem Hals und biss in den Stoff ihres Pullovers, um nicht aus voller Kehle zu stöhnen. Meine Beine waren straff wie Gitarrensaiten, die Füße gegen den Kinoboden gestemmt, die andere Hand um die Sitzkante gekrallt, bis die Knöchel weiß wurden. Ich spürte, wie ich auf ihren Fingern kam, wie der heiße Saft ihre Hand durchnässte und wie bei mir über das Handgelenk hinunterlief. Es dauerte länger, als ich erwartet hatte. Vielleicht zehn Sekunden, vielleicht zwanzig, mit so heftigen Kontraktionen, dass ich ihre Finger tief in mir umklammerte und sie bat, sich nicht zu bewegen. Als ich in den Saal zurückkehrte, weinten die Figuren des Films an einem Küchentisch, und ich hatte nicht die geringste Ahnung, warum.

***

Wir blieben reglos sitzen. Wir atmeten beide tief und versuchten, zu unserem normalen Puls zurückzufinden. Renata zog ihre Finger langsam aus meiner Fotze, führte die Hand an den Mund und leckte sich ungeniert die Fingerspitzen ab, eine nach der anderen. Dabei sah sie mich aus dem Augenwinkel an, die Lippen glänzend von meiner eigenen Feuchtigkeit. Ich sah ihr zu und wagte es zunächst nicht, dasselbe zu tun. Dann lachte ich nervös, fast hätte uns das verraten. Ermutigt führte auch ich meine von ihr durchnässten Finger zum Mund und leckte sie vollständig ab, mit dem Geschmack von Salz, Eisen und Frau, woraufhin sie sich vor Geilheit auf die Lippe biss.

Wir wischten so viel wie möglich mit den Popcornservietten auf. Ich sah den dunklen Fleck zwischen Renatas Beinen auf ihrem Rock und spürte meinen eigenen feuchten Slip am Sitz kleben, an meinen Schenkeln haftend. Wir richteten Kleid und Rock. Wir zogen die durchnässten Slips wieder hoch. Als der Film noch zwanzig Minuten lief, legte sie den Kopf auf meine Schulter, und ich streichelte ihr Haar. Wir taten so, als wären wir zwei ganz normale Freundinnen bei einer ganz normalen Verabredung, während der Geruch nach Fotze und Schweiß noch immer an unseren Fingern klebte.

Wir warteten, bis das Licht anging. Wir warteten, bis das ältere Paar aus der ersten Reihe, der einzelne Junge aus der Mitte und die drei anderen Personen hinausgegangen waren. Als nur noch wir übrig waren, standen wir auf. Renatas Sitz war nass, mit einem glänzenden Rand, den man von weitem sah. Ich bemerkte ihn und wusste nicht, ob ich lachen oder mich schämen sollte. Wir unternahmen jedenfalls nichts dagegen.

Wir gingen schweigend durch den Gang des Einkaufszentrums. Das Neonlicht der noch geöffneten Geschäfte fiel uns ins Gesicht. Als wir auf den Parkplatz traten, nahm sie für eine Sekunde meine Hand. Sie sagte nichts, und ich auch nicht. Es war die Art von Schweigen, die sich wie ein Gespräch anfühlt.

Sie fuhr mich nach Hause. An der Autotür verabschiedete sie sich mit einem langen, hungrigen Zungenkuss. Ihre Hand schlüpfte für eine Sekunde wieder unter mein Kleid, streichelte meine Fotze über dem durchnässten Slip und drückte durch den Stoff auf meine Klitoris. Sie biss mir in die Unterlippe, entfernte sich, lächelte und fuhr davon. Ich ging mit dem an meiner Fotze klebenden Slip nach oben, zog ihn im Aufzug aus und brachte mich noch zweimal mit der Hand zum Kommen, bevor ich einschlief – in Gedanken daran, wie sie schmeckte und wie ich in ihrem Mund geschmeckt hatte.

***

Am nächsten Tag verabredeten wir uns zum Frühstück. Ich hatte schlecht geschlafen und die Nacht Szene für Szene wiederholt, mit einer Mischung aus Stolz, Schwindel und einer Traurigkeit, die ich mir nicht erklären konnte. Sie kam mit dem Gesichtsausdruck einer Frau, die ebenfalls nicht geschlafen hatte.

—Wir müssen über gestern reden —sagte sie, bevor sie den Kaffee bestellte.

Und wir redeten. Wir dachten beide dasselbe, obwohl keine von uns es bis dahin ausgesprochen hatte. Dass wir zu schnell vorgegangen waren. Dass wir die fünf vorherigen Verabredungen mit einer einzigen Nacht im Kino übersprungen hatten. Dass die Geilheit unser Urteilsvermögen getrübt hatte und daraus nichts werden konnte, weil sie in drei Monaten wegziehen würde und ich nicht bereit war, etwas anzufangen, nur um es bald wieder enden zu sehen.

Es fiel mir schwer, das zu akzeptieren. Schwerer, als ich erwartet hatte. Während sie mit der Gelassenheit einer Frau sprach, die ihre Entscheidung bereits getroffen hatte, bevor sie sich setzte, entdeckte ich mit Entsetzen, dass ich mich nach fünf Verabredungen und einer Kinovorstellung verliebt hatte. Ich nickte viel, sagte fast nichts und bezahlte die Rechnung, damit ich ihr nicht weiter in die Augen sehen musste.

Wir sahen uns noch zweimal als Freundinnen. Beim dritten Mal erschien sie nicht, und ich verstand, dass es vorbei war. Ich habe nichts Schlechtes über sie zu sagen. Sie war eine wunderschöne, intelligente Frau mit jener seltenen Mischung aus Schüchternheit und Unverfrorenheit, die nur Frauen lernen, die sich oft geirrt haben. Ich hoffe, dass sie glücklich wird. Auch wenn nicht mit mir.

Manchmal, wenn ich an jenem Kino vorbeikomme, denke ich noch immer an die letzte Reihe. An ihre Finger in mir. An meine in ihr. An den Geschmack ihrer Fotze in meinem Mund und das Geräusch ihres Orgasmus, gedämpft an meiner Schulter. Und an den südkoreanischen Film, dessen Titel ich mir nie die Mühe gemacht habe, mir zu merken.