Das Skalpell brachte sie zu den Lippen ihres Liebhabers zurück

Die Uhr zeigte vier Uhr morgens.

Adriana war längst wach. Schon viel länger, als der Wecker geklingelt hätte, schon seit die Schlaflosigkeit aufgehört hatte, eine Ausnahme zu sein, und zur Gewohnheit geworden war. Sie schlüpfte in ihre Turnschuhe, band die Schnürsenkel zu, als knotete sie einen Anker an die Gegenwart, und trat auf die leere Straße hinaus.

Eine Stunde Lauftraining, auf die Sekunde genau. Nur das Aufschlagen der Sohlen auf dem Asphalt, nur der eisige Wind, der über eine Haut strich, die die Kälte schon nicht mehr spürte. Nur ihr Verstand, der einem Schweigen hinterherjagte, das nie kam.

Um fünf kehrte sie zurück. Im Hof übte sie ohne Gegner Fechten, Stöße in die Luft, und wiederholte jede Bewegung, als könne sie den Gedanken mit Schlägen ausschalten. Es gelang ihr nicht. Nie gelang es ihr.

Um sechs duschte sie. Weißes Hemd, nüchterne Hose, der Ausweis am Hals, das Haar zu einem straffen Pferdeschwanz gebunden wie eine weitere Militäruniform. Adriana, die Gerichtsmedizinerin. Adriana, die Offizierin. Adriana, die Frau, die dem Schmerz entkam, indem sie sich in Arbeitsstunden vergrub, bis ihr nicht einmal mehr die Kraft zum Weinen blieb.

Die Kälte der Leichenhalle ertrug sie besser als die Kälte ihres leeren Bettes. Deshalb war sie lieber dort.

Sie kam vor allen Assistenten im Gebäude an. Nicht aus Eile, sondern weil die Schlaflosigkeit sie bis zu dieser Tür geschleppt hatte und weil sie sich erinnern musste, wer sie war, wenn niemand sie beobachtete. Sie hängte die Militärjacke an den Haken, streifte den Kittel über, zog die Handschuhe fest und trat ohne Zögern an die erste Liege.

Zwei weibliche Körper. Zwei junge Frauen. Noch nicht identifiziert. Die Brutalität dagegen brauchte keine Akte.

Körper Nummer eins: multiple Schürf- und Risswunden, alte Hämatome. Körper Nummer zwei: saubere Schnitte, eine präzise, beinahe chirurgische Bauchverletzung. Beide Frauen, weggeworfen wie Müll.

Adriana schloss für einen Moment die Augen. Nicht zum Beten. Um das Zittern in ihrem Inneren zu kontrollieren.

Patricia hatte ihr einen Zettel auf den Arbeitstisch gelegt. Darauf stand: „Ich habe eine Verhandlung vor Gericht. Den Feldbericht am Nachmittag übernehme ich für dich. P. S.: Verkriech dich nicht so sehr. Auch wenn die Welt weh tut, gibt es noch Licht.“

Adriana schuf ein winziges Lächeln, eines von denen, die nie die Augen erreichten. Patricia wusste mehr, als sie sagte, und ließ sie dennoch allein, weil sie verstand, dass Adriana allein besser funktionierte. Weil sie es anders nicht konnte.

Sie schaltete den Recorder ein.

— Beginn des Protokolls. Uhrzeit: sieben Uhr vierunddreißig. Weibliches Opfer. Ungefähr fünfundzwanzig Jahre …

Das Skalpell glitt, als würde die Hand innen nicht zittern. Eins, zwei, drei Schnitte. Der Körper sprach. Er sprach immer. Man musste nur zuhören können.

Als sie zum zweiten Körper überging, blieben ihre Hände ruhig, ihr Gesicht gefasst. Aber in ihrem Inneren tat sich ein Abgrund auf. Es war nicht die Gewalt. Es waren nicht die Spuren. Es war die Erinnerung.

Jeder Schnitt riss an einer alten inneren Naht. Und durch diese Naht kehrte, wie immer, Renata zurück.

***

Renata hatte die Angewohnheit, ihr in die Schulter zu beißen, wenn sie lachte. Sie erinnerte sich so deutlich daran, dass sie es fast dort, auf der Liege, spüren konnte, während der Recorder weiterlief. An jenem letzten Nachmittag, vor dem finalen Kampf, hatten sie zusammen im Trainingsraum der Akademie geübt, zwei Stunden lang Fechten auf höchstem Niveau, bis ihnen die Uniformen am Rücken klebten. Danach hatte Renata sie in den Umkleiden ohne ein Wort gegen die kalten Fliesen gedrängt.

— Du schuldest mir was — hatte sie mit dieser tiefen Stimme gesagt, die sie nur für sie benutzte.

Adriana hatte den heißen Atem an ihrem Hals gespürt, während Renata ihr den Reißverschluss der Jacke herunterzog. Renatas Mund glitt langsam über ihr Schlüsselbein, stieg hinauf zur Kieferlinie und blieb genau vor dem Kuss stehen, wie sie immer alles anhielt, damit Adriana die fehlenden Millimeter selbst schloss.

Adriana schloss sie. Sie schloss sie immer.

Sie küsste sie mit einem Hunger, den sie sich sonst nirgendwo in ihrem Leben erlaubte, mit der Zunge, mit den Zähnen, biss in ihre Unterlippe, bis ein Stöhnen hervorstieß. Renata riss ihr das T-Shirt mit einem Ruck vom Leib, öffnete ihr den Sport-BH und packte eine Brustwarze zwischen die Zähne, knabberte daran, saugte hungrig, bis sie hart und gerötet war. Adriana erstickte ein Keuchen. Renata nahm sich die andere Brust vor und bearbeitete sie genauso, erst mit der breiten Zunge, dann mit der Spitze, zeichnete Kreise um den Hof, während sie die freie Brustwarze zwischen zwei Fingern zwickte.

— Sei still, man hört uns — flüsterte Adriana, und Renata lachte gegen ihre Haut.

— Dann stöhn nicht, Gerichtsmedizinerin.

Sie zog ihr die Hose samt Unterwäsche in einem einzigen Zug bis zu den Knien hinunter. Adriana lehnte halb angezogen an den Fliesen, und ihre Möse war schon nass, bevor Renata sie überhaupt berührt hatte. Renata strich mit zwei Fingern langsam über ihre Vulva, spreizte die Lippen, spürte, wie sich die Feuchtigkeit an ihre Handfläche schmiegte.

— Du bist klatschnass. Den ganzen Fechtunterricht über nur daran gedacht, stimmt’s?

— Halt den Mund und mach schon.

Renata kniete nieder. Sie hob ein Bein an, legte es sich über die Schulter und begrub ohne jedes Vorspiel die Zunge zwischen ihren Beinen. Sie leckte sie von unten nach oben, vom Eingang bis zur Klitoris, lang, hart, beharrlich. Adriana warf den Kopf gegen die Fliesen zurück und biss sich auf den Handrücken, um nicht zu schreien. Renata saugte an ihrer Klitoris, fing sie zwischen den Lippen ein, spielte mit ihr, als schärfe sie eine Klinge mit der Zungenspitze. Gleichzeitig schob sie zwei Finger hinein, bog sie nach oben, suchte diese innere Stelle, die Adriana die Schenkel unwillkürlich öffnen ließ.

— Renata, verdammt, so, genau so …

Die andere steigerte das Tempo. Sie stieß die Finger mit einem obszönen Schmatzen hinein und heraus, leckte ihre Möse, während sie sie mit der Hand fickte, und Adriana spürte, wie ihre Knie nachgaben. Sie kam mit einem brutalen Schlag gegen ihren Mund, presste den Oberschenkel um Renatas Gesicht, zitterte am ganzen Körper und biss sich auf die Lippen, bis Blut kam, um den Namen nicht herauszuschreien, der ihr auf der Zunge brannte.

Renata kam hoch, küsste sich ihren Bauch entlang, über die Rippen, das Brustbein, mit glänzendem Kinn und geschwollenen Lippen. Sie suchte ihren Mund, und Adriana kostete sich selbst in dieser salzigen, dichten Zunge, erwiderte den Kuss mit neuem Hunger.

— Jetzt bist du dran — keuchte Adriana und drehte sie gegen die Wand.

Sie zog Renata ungeduldig die Hose herunter, schob die Hand zwischen ihre Beine und fand sie so nass wie sich selbst. Sie steckte auf einmal drei Finger tief in sie hinein, bis zum Anschlag, und Renata stöhnte mit dem Mund gegen die Fliesen. Adriana fickte sie so, im Stehen, die Handfläche schlug bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris, sie biss ihr in den Nacken, ans Ohr, auf die Schulter. Sie zischte ihr den ganzen Dreck ins Ohr, den sie sich nie laut zu sagen erlaubte.

— Sieh dich an, wie du dich festklammerst. Ganz mir. Diese Möse gehört mir, hörst du? Mir.

Renata nickte, unfähig zu sprechen, drückte ihren Arsch gegen Adrians Becken, bewegte sich selbst auf den Fingern, die sie ausfüllten. Als Adriana noch den Daumen auf die Klitoris legte und sie in schnellen Kreisen rieb, kam Renata und tränkte ihr das Handgelenk, mit einem heiseren Schrei, den keine von beiden mehr rechtzeitig ersticken konnte.

Sie blieben einen Augenblick so, schwer atmend, die Stirn an die Fliesen gepresst und die Körper brennend. Renata drehte den Kopf.

— Ich liebe dich — sagte Renata an ihrem Mund.

— Nach dem Kampf — erwiderte sie lächelnd. Es war das Versprechen wie immer. Nach dem Kampf reden wir. Nach dem Kampf sagst du es mir noch einmal. Nach dem Kampf lässt du mich nicht gehen.

Sie verließen die Umkleide lachend, noch immer den Geschmack der anderen auf der Zunge, in Zivilkleidung, verschwitzt, im Glauben, dass sie vielleicht noch glücklich sein konnten.

Und dann der schwarze Lieferwagen. Die fünf Männer, die ausstiegen. Die brutale Gewissheit, die Adriana seit Kindertagen gelernt hatte, jene, die ihr Vater ihr wie glühendes Eisen eingebrannt hatte: Nichts, was du liebst, gehört je nur dir allein.

Dieser Hinterhalt war für mich.

Sie erinnerte sich an den ersten Schlag, das erste Gerangel, die auf sie gerichtete Pistole und an Renata, die schrie.

— Mein Schatz!

Dann der Schuss. Nicht einer. Zwei. Renata hatte sich auf sie geworfen, sie gestoßen, sie beschützt, war zum Schild geworden. Zum Ziel. Zum offenen Körper über dem ihren.

Adriana hatte sie in den Armen gehalten, hatte die beiden Wunden mit bloßen Händen zugepresst, hatte gespürt, wie warmes Blut ihr zwischen den Fingern hindurchsickerte und das T-Shirt durchnässte. Sie hatte es versucht. Mit aller Kraft hatte sie es versucht. Es reichte nicht.

Und das Schlimmste, das wirklich Schlimmste, war nicht das. Das Schlimmste war, dass ihr Vater, als er ankam, sie nicht umarmte, sie nicht weinen ließ, ihr nicht erlaubte zusammenzubrechen. Er zwang sie, noch am selben Nachmittag anzutreten. Das nationale Finale. Und sie gewann es. Als könnte ein Podest zwei Wunden verdecken, die nicht ihre waren.

Seitdem kehrte jedes Mal, wenn sie einen Körper öffnete, der Gedanke mit demselben alten Stich zurück. Du hättest es nicht sein dürfen. Ich hätte es sein müssen.

***

— … transversaler Schnitt von ungefähr vierzehn Zentimetern, teilweise fehlende linke Niere — diktierte sie weiter mit der neutralen Stimme, die sie sich über Jahre mühsam antrainiert hatte.

Sie legte die behandschuhten Finger an den Metallrand der Liege, und die Kälte gab ihr etwas zurück, das der Realität ähnelte. Der Recorder lief weiter. Die linke Hand zitterte nicht. Die rechte auch nicht.

Aber da war auch Helena, direkt in der Falte ihrer Brust, an der sie sich seit einer Woche nicht mehr selbst berühren wollte.

Helena war drei Monate zuvor auf einer Konferenz über forensische Identifizierung bei Opfern der organisierten Kriminalität aufgetaucht. Sie sprach mit einem seltsam gefärbten Spanisch, vermischt mit Resten einer anderen Sprache, und hatte die Angewohnheit, ihr eine Sekunde länger in die Augen zu sehen, als es gesellschaftlich angenehm war. Sie tranken lauwarmen Whisky an der Hotelbar bis drei Uhr morgens. Keine von beiden entschied sich, hinaufzugehen. Bis Helena mit dem Handrücken ihre Hand berührte und, ohne zu lächeln, fragte:

— Willst du mich wieder allein schlafen lassen?

Sie gingen hinauf.

Adriana ließ sie das Licht nicht einschalten. Sie bat sie, so zu bleiben, angezogen, an der Wand, und zog den Reißverschluss des Kleides mit derselben Langsamkeit herunter, mit der Renata ihr zehn Jahre zuvor eine Militärjacke heruntergezogen hatte. Aber diesmal zitterte sie nicht vor Angst. Sie zitterte davor, sich zum ersten Mal seit Jahren zu erlauben, etwas zu fühlen.

Helena hatte einen warmen Körper, Sommersprossen auf den Schultern, kleine Brüste und Brustwarzen, die immer ein wenig dunkler waren, als die helle Haut vermuten ließ. Adriana schob ihr das Kleid bis zur Taille hoch und nahm sie im Stehen in den Mund, eine Brust, dann die andere, erst mit flacher Zunge, dann mit langem Saugen, bis sie glitzernd vor Speichel waren. Helena krallte die Fingernägel in ihre Schultern und keuchte ihren Namen in die Dunkelheit. Adriana biss sanft in jede Brustwarze, hauchte darüber, saugte sie erneut, bis Helena die Hüften gegen die Luft bewegte und nach Reibung suchte, wo keine war.

— Bitte — flüsterte Helena —. Zieh mir den Slip aus.

Adriana gehorchte und kniete sich langsam hin. Sie zog ihr den schwarzen Slip bis zu den Knöcheln herunter, ließ sie hineinschlüpfen und ihn abstreifen und blieb auf Höhe ihrer Möse, atmete darüber, ohne sie zu berühren. Helena hatte den Schamhügel rasiert, die kleinen Lippen rosig, schon glänzend vor Erregung. Adriana spreizte ihre Beine mit den Schultern, legte ihr eine Wade über den Rücken und leckte in einem einzigen langen Zug über ihre Möse, spürte den sauberen, kaum salzigen Geschmack.

— Gott, ja — Helena warf den Kopf gegen die Tapete und grub ihr die Finger in den Nacken —. Nicht aufhören, Gerichtsmedizinerin, nicht aufhören.

Sie hörte nicht auf. Sie bearbeitete die Klitoris mit der Zungenspitze, erst sanft, dann schnell, dann saugte sie sie zwischen den Lippen ein, als wäre sie eine weitere Brustwarze. Sie schob zwei Finger hinein und fickte sie langsam, spürte, wie sich ihre Möse um sie herum zusammenzog, wie Helena gegen ihren Mund zu zittern begann. Als sie spürte, dass sie gleich kommen würde, zog sie die Zunge zurück und hauchte darüber.

— Adriana, du Miststück — keuchte Helena, lachend und weinend zugleich —, mach mir so was nicht.

Adriana lächelte gegen ihren Schenkel und leckte sie erneut, jetzt härter, bewegte die Finger im Rhythmus, den ihr der Atem der anderen vorgab. Helena kam mit einem langen Krampf, presste ihren Kopf gegen ihr Schambein, benetzte ihr Kinn, ihren Hals, ihr Dekolleté. Adriana wich nicht zurück. Sie machte mit der Zunge weiter, nun sanfter, bis sie ein zweites Mal bebte, kürzer, aber tiefer, und Helena musste sie wegschieben, überempfindlich, halb lachend vor Schmerz.

— Genug, genug, um Gottes willen.

Sie hob sie hoch. Sie brachte sie zum Bett. Sie ließ sich endlich ausziehen, ließ sich die Beine öffnen, ließ sich zum ersten Mal seit Jahren ohne Stoppuhr berühren. Helena erwiderte jeden Kuss mit einem Mund, der noch feucht von ihr selbst war. Sie leckte ihre Brüste, den Bauch, biss in die Innenseite ihrer Schenkel, bis sie keuchte, und fraß ihre Möse langsam, gründlich, mit der Geduld von jemandem, der einen Körper ebenso gut lesen konnte, wie Adriana ihre Toten in der Leichenhalle las. Sie begrub die Zunge in ihrem Eingang, saugte an der Klitoris mit anhaltendem Sog, schob drei Finger hinein und suchte die innere Stelle, indem sie sie nach oben bog. Adriana, die seit Jahren schnell fickte, in fremden Zimmern, ohne sich das Stöhnen zu erlauben, stöhnte in dieser Nacht laut, ohne Angst, und kam mit durchgebogenem Rücken und beiden Händen, die ihre Brüste umklammerten, mit Helens Namen auf den Lippen statt mit Schweigen.

Danach machte Helena es sich über ihr bequem, ritt auf ihrem Oberschenkel und verlangte nach mehr. Adriana grub ihre Nägel in ihren Arsch, drückte ihn zusammen, spreizte ihn, strich mit einem feuchten Finger zwischen ihre Pobacken und berührte ihren Anus, ohne einzudringen. Helena zitterte, rieb ihre nasse Möse an Adrians festem Oberschenkel und kam noch einmal, ritt sie, biss sich auf die Lippen, mit der Stirn an der der anderen.

In jener Nacht schliefen sie Haut an Haut. Bevor sie die Augen schloss, sagte Helena: „Verlieb dich nicht, Gerichtsmedizinerin. Das lohnt sich nicht.“

Adriana lachte, ohne zu antworten.

Doch seit einer Woche war Helena ohne Erklärung verschwunden. Eine trockene Umarmung an der Tür der Leichenhalle, ein Versprechen anzurufen, das nicht eingelöst wurde, ein Flug in ein anderes Land wegen eines Falls, den es vielleicht nicht einmal gab. Und wieder die alte Stimme ihres Vaters, wie ein Splitter im Nacken. Liebe ist eine Schwäche. Wenn du liebst, schütze. Wenn du versagst, steh dazu.

Vielleicht war es ein Impuls gewesen. Vielleicht hatte Helena sie benutzt. Oder vielleicht war sie es gewesen, Adriana, die wieder einmal beim Beschützen versagt hatte.

— Und wenn auch Helena zu einem Geist wird? — fragte sie leise.

Sie schluckte. Sie durfte nicht brechen. Nicht jetzt.

Sie wandte den Blick wieder dem Körper auf der Liege zu. Querschnittswunde. Fehlende Niere. Und dann, ohne zu wissen warum, verstand sie es. Schmerz hinterließ immer eine Lücke. Aber er hinterließ auch eine Landkarte. Eine, die, wenn man sie zu lesen lernte, sie zu sich selbst zurückführen konnte.

Sie nahm das Skalpell wieder auf.

Ich werde nicht aufhören. Weder aus Angst. Noch aus Liebe. Aber ich hoffe, dass sie zurückkommt. Denn zum ersten Mal seit Renata habe ich mir erlaubt, mir ein Danach vorzustellen.

Und obwohl in dem Raum Stille herrschte, vibrierte in irgendeinem tiefen Winkel Adrians eine Gewissheit, fein wie ein Lichtfaden in der Dunkelheit: Die Liebe fand, wenn sie echt war, immer einen Weg zurück.

Oder das wollte sie glauben.

Auch wenn ein anderer Teil von ihr, leiser, älter, der Stimme ihres Vaters ähnlicher, die einzige Frage flüsterte, auf die sie sich nicht zu antworten traute.

Und wenn das, was du mit Helena hattest, nicht annähernd so echt war, wie du es dir hast einreden lassen?