Das Video, das ich meinem reifen Chef aus Versehen schickte

Ich war gerade vierundzwanzig geworden und hatte die Universität verlassen, als ich als Junioranalystin in der Finanzabteilung eines Logistikunternehmens im Stadtzentrum anfing. Das Gehalt war für den Einstieg nicht schlecht, aber die Arbeit bestand aus einer endlosen Wand aus Monatsabschlüssen, Berichten, die sich gegenseitig widersprachen, und Abstimmungen, die niemand wirklich verstand. Ich am allerwenigsten.

Schon in der ersten Woche wusste ich, wer in dieser Etage tatsächlich die Fäden zog. Gustavo war achtundvierzig, verheiratet, hatte zwei bereits erwachsene Kinder und den Körper eines Mannes, der vor langer Zeit aufgehört hatte, ins Fitnessstudio zu gehen, aber immer noch Eindruck machte: breite Schultern, riesige Hände, dieser entspannte Bauch eines Menschen, der gut isst und auf nichts verzichtet. Er war kein Zeitschönling. Er war etwas anderes. Er besaß eine Selbstsicherheit, die dich zwang, ihn zweimal anzusehen und eine Sekunde länger zu verweilen, wenn er sprach.

Alle zogen ihn zu Rate. Er hatte immer die Antwort, die Abkürzung, die fehlende Information. Und trotzdem war er nie befördert worden. Man sagte, er sei den Vorgesetzten gegenüber «zu direkt». Für mich war das perfekt: Ich brauchte jemanden, der mir den Rücken freihielt, während ich lernte, über Wasser zu bleiben.

Also machte ich mich ohne jede Zurückhaltung daran, ihn für mich zu gewinnen. Nach Feierabend schrieb ich ihm auf WhatsApp und bat um «einen kleinen Rat», schickte ihm alberne Memes, um das Eis zu brechen, und sagte Dinge wie: «Gustavo, ohne dich wäre ich verloren», mit dem Blick eines verlassenen Welpen. Es funktionierte. Nach weniger als zwei Wochen erledigte er die Hälfte meiner Berichte, ohne dass ich ihn ein zweites Mal darum bitten musste.

An jenem Donnerstagabend war ich in meiner Wohnung, in einem kurzen Pyjama, auf dem Bett sitzend, den Laptop auf den Beinen und das Handy in der Hand. Gustavo führte mich per Chat durch eine schreckliche Prognosetabelle. Gleichzeitig schrieb mir Andrés — mein Freund seit zwei Jahren — aus dem Krankenhaus und bat mich um «etwas Leckeres», weil er nach einer endlos langen Schicht völlig erledigt herauskam und etwas brauchte, das ihn wieder wach machte.

Ich beschloss, ihm eine Freude zu machen.

Ich holte das schwarze Set aus der Schublade, das er mir für die Feiertage geschenkt hatte: einen Spitzen-BH, einen passenden String und oberschenkelhohe Strümpfe. Ich schaltete die Nachttischlampe ein, legte leise Musik auf und begann zu filmen.

Ich filmte mich dabei, wie ich mich langsam vor dem Spiegel des Kleiderschranks bewegte. Ich ließ die Träger nacheinander von den Schultern gleiten, streichelte meine Titten über der Spitze und ließ den Stoff so weit nachgeben, bis sich meine harten Brustwarzen gegen die Luft abzeichneten. Ich drehte mich um, beugte mich ein wenig vor, zog den String bis zur Hälfte herunter und öffnete meine Muschi mit zwei Fingern, damit man alles sehen konnte: die rosigen Lippen, die Feuchtigkeit, die im gelben Licht der Lampe glänzte, die angeschwollene Klitoris, die darauf wartete.

—Siehst du, wie du mich anmachst? —sagte ich mit einer raueren Stimme, als ich erwartet hatte, in die Kamera—. Komm her und mach mit mir, was du willst. Steck ihn ganz rein. Fick mich, wie du willst.

Ich endete kniend auf dem Bett, zwei Finger bis zu den Knöcheln in meiner eigenen Muschi, während die andere Hand eine Titte drückte und ich mir auf die Lippe biss — hemmungsloser, als ich mich Andrés gegenüber je zu sein getraut hatte. Ich zog die nassen Finger heraus und lutschte sie langsam für die Kamera ab. Mit rasendem Herzen beendete ich die Aufnahme.

Ich sah mir das Video an. Es war gut. Zu gut. Ich schickte es über WhatsApp und spielte noch eine Weile weiter an mir herum, immer noch heiß.

Nur hatte ich es nicht Andrés geschickt.

Ich hatte es Gustavo geschickt.

Der blaue Doppelhaken erschien nach drei Sekunden. Drei. Sekunden.

Ich starrte wie eine Idiotin auf den Bildschirm, die Luft in meiner Brust feststeckend. Ich wollte die Nachricht für uns beide löschen, war aber so nervös und ungeschickt, dass ich sie nur aus meiner Unterhaltung entfernte. Auf der anderen Seite war sie noch da, unversehrt, wurde auf seinem Handy abgespielt, während ich in Panik geriet.

Drei endlose Minuten vergingen. Dann vibrierte es.

Gustavo: Lucía … das … war das für mich? Denn wenn ja, erledige ich alle Berichte des Monats für dich und verlange nichts dafür.

Ich begann zu zittern. Meine Hände wurden schweißnass. Ich antwortete nicht. Ich schaltete das Handy aus, warf es ans andere Ende des Bettes und verkroch mich unter den Laken, als könnte die Dunkelheit mich ganz verschlucken.

Ich schlief kaum.

***

Am nächsten Tag kam ich mit völlig verdrehtem Magen ins Büro. Ich hatte einen dunkelgrauen Bleistiftrock, eine eng anliegende weiße Bluse und niedrige Absätze angezogen, als könnte ordentliche Kleidung die Ereignisse der vergangenen Nacht wieder in Ordnung bringen. Ich versuchte, mich normal zu verhalten. Ich grüßte mit genau der richtigen Lautstärke und schenkte mir einen Kaffee ein, den ich nicht trank.

Gustavo war in seinem Büro, dessen Tür offen stand. Ich sah ihn schon von Weitem an seinem gewohnten Schreibtisch, die Tasse in der Hand und dieses ruhige Lächeln, das mir jetzt wie etwas anderes vorkam, etwas Scharfkantiges.

Vor den anderen sagte er nichts. Er sah mich nur einmal an, hob kaum merklich eine Augenbraue und wandte sich wieder seinem Bildschirm zu, wie jemand, der eine Karte für später aufbewahrt.

Am späten Vormittag ging ich in den Druckerraum, um ein paar Finanzaufstellungen auszudrucken. Ich war allein. Dachte ich jedenfalls.

Die Tür fiel hinter mir ins Schloss. Ich hörte, wie der Schlüssel im Schloss gedreht wurde.

Ich drehte mich um.

Gustavo war da, an die Tür gelehnt, die Arme verschränkt, und musterte mich von oben bis unten, als hätte er mich bereits in der vergangenen Nacht mit seinen Blicken ausgezogen.

—Guten Morgen, du kleine Unartige —sagte er mit jener tiefen Stimme, die widerhallte.

—Gustavo … das gestern Abend war ein Versehen, ich schwöre, ich wollte nicht …

Er ließ mich nicht ausreden.

Mit zwei Schritten durchquerte er den Raum. Mit einer Hand drehte er mich um, sanft, aber ohne Spielraum, und drückte mich mit dem Gesicht gegen den noch warmen Drucker. Ich spürte seinen riesigen Körper hinter mir, seinen Atem, der mir im Nacken hinunterstrich, und etwas Hartes, Dickes, das sich unter dem Stoff seiner Hose gegen meinen Arsch presste.

—Ein Versehen —wiederholte er amüsiert—. Ein Versehen, das du um elf Uhr siebzehn abends verschickt hast, zwei Minuten und vierzehn Sekunden lang, und das du nicht gelöscht hast. Ein Versehen, das ich mir vor dem Einschlafen dreimal angesehen habe. Ein Versehen, bei dem ich mir einen runtergeholt und an diesen Arsch gedacht habe.

Seine Hand glitt meinen Rücken hinunter, hob meinen Rock mit einem Ruck an und packte alles auf einmal, fest, das nackte Fleisch zusammendrückend, als hätte er jedes Recht dazu.

—Gustavo … hör auf … jemand könnte reinkommen …

Er gab mir einen trockenen Klaps auf die Pobacke. Das Geräusch prallte von den Wänden und dem Gerät ab. Ich stöhnte auf, doch meine Beine spreizten sich von selbst ein wenig, ohne dass ich es ihm erlaubte.

—Es wird niemand reinkommen —murmelte er und knabberte leicht an meinem Ohrläppchen—. Und falls doch, soll er lernen, vorher anzuklopfen.

Er schob die Hand von vorn über den Stoff meines Strings. Seine dicken Finger fanden in einer Sekunde, wonach sie suchten, und drückten auf den feuchten Hügel meiner Muschi durch die Spitze.

—Sieh dich an —sagte er mit einem leisen Lachen an meinem Hals—. Du sagst, ich soll aufhören, und bist klatschnass; es läuft dir am Schenkel hinunter. Hast du dich gestern beim Filmen so angemacht, oder jetzt, weil du weißt, dass das früher oder später passieren würde?

Ich wusste keine Antwort. Die Wahrheit war, dass beides stimmte, und es war mir peinlich, das zuzugeben.

Mit seinem Knie drückte er meine Beine auseinander. Er zog den String mit einem Ruck zur Seite, bis ich spürte, wie das Gummiband sich in meine Hüfte grub, und begann, mich langsam zu berühren. Zwei dicke Finger glitten zwischen die Lippen meiner Muschi, zogen langsame, berechnete Kreise über die Klitoris — mit einer Geduld, die schlimmer war als jede Hast. Ich presste mein Gesicht gegen den kalten Deckel des Druckers, um keinen Laut von mir zu geben.

—Stillhalten —befahl er—. Und offen bleiben. So gefällst du mir. Mit diesem kleinen Loch für mich geöffnet.

Er schob langsam einen Finger bis zum Anschlag in mich. Dann einen zweiten. Er krümmte sie in mir, suchte nach diesem Punkt, den selbst Andrés nur schwer fand, und traf ihn sofort. Mir entfuhr ein Stöhnen, das ich mit der Hand ersticken musste. Er sprach weiter leise an meinem Ohr, so leise, dass ich mich anstrengen musste, ihn über meinem eigenen Atem zu hören, während er seine Finger in einem langsamen, obszönen Rhythmus in mich hinein- und herausbewegte und es in meiner Nässe schmatzte.

—Den ganzen Vormittag habe ich dich in diesem Rock vorbeigehen sehen, wie du die Seriöse gespielt hast —sagte er—. Und ich wusste, was darunter war. Ich wusste ganz genau, wie du aussiehst, wenn du dich fallen lässt. Du selbst hast es mir gezeigt, mit gespreizten Beinen vor der Kamera.

Ich schloss die Augen. Der Raum roch nach heißem Toner, und der Drucker spuckte weiterhin Seite um Seite aus, die niemand abholen würde, und gab dabei einen absurden Rhythmus vor, während er mich mit einer Hand an den Rand brachte und mich mit der anderen hielt, die auf meinem Bauch lag. Er zog die nassen Finger heraus und führte sie zu meinem Mund, drückte sie zwischen meine Lippen.

—Lutsch —befahl er—. Probier dich. So lecker bist du.

Ich lutschte daran, ohne nachzudenken, ließ die Zunge darum kreisen und schmeckte meinen eigenen Geschmack, vermischt mit dem seiner Haut. Ich zog seine Finger aus meinem Mund, und er führte sie wieder hinunter, schob sie erneut in mich, jetzt schneller, tiefer, während sein Daumen kreisförmig auf meine Klitoris drückte.

Ich spürte, wie sich hinter mir der Reißverschluss seiner Hose öffnete. Ich hörte, wie der Gürtel sich lockerte. Dann lag etwas Heißes, Hartes, Schweres unter dem hochgerafften Rock an der Falte meines Arsches. Gustavos Schwanz, dick und pochend, presste sich gegen meine Haut und hinterließ eine feuchte Spur an meiner Hüfte.

—Spür ihn —murmelte er, bewegte langsam die Hüften und ließ die Spitze zwischen meinen Pobacken entlanggleiten—. Spür, was du mit mir machst. Das hast du mir gestern angetan, du Schlampe.

Er führte ihn nach unten, zwischen meine gespreizten Beine, und begann, seine ganze Länge an meiner geöffneten Muschi zu reiben, von hinten nach vorn über die geschwollenen Lippen zu gleiten und bei jedem Durchgang gegen die Klitoris zu stoßen. Er drang noch nicht in mich ein. Noch nicht. Er ließ mich nur spüren, wie dick und heiß er war, ein Versprechen, während er mich weiter mit den Fingern berührte.

—Bitte —murmelte ich, ohne zu wissen, ob ich ihn bat aufzuhören oder ihn endlich hineinzustecken.

—Bitte richtig —sagte er fast zärtlich und biss mir über der Bluse in die Schulter—. Sag mir, was du willst.

—Steck ihn rein —flüsterte ich mit gegen den Drucker gepresstem Gesicht und gebrochener Stimme—. Steck ihn rein, Gustavo, bitte.

Er lachte leise an meinem Nacken. Er führte die Spitze zum Eingang, setzte sie dort an und stieß mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich, ohne mir Zeit zu geben, mich daran zu gewöhnen. Ich schrie in meine eigene Hand. Er war viel dicker, als ich mir vorgestellt hatte; er füllte mich vollständig aus und berührte Stellen, von denen ich nicht wusste, dass ich sie hatte. Einen Moment lang blieb er still und ließ mich jeden Zentimeter spüren, dann begann er, sich zu bewegen.

Anfangs fickte er mich langsam, mit tiefen, bedächtigen Stößen, zog ihn fast ganz aus mir heraus und versenkte ihn dann wieder bis zum Anschlag. Jeder Stoß hob mich auf die Zehenspitzen, presste meine Titten gegen das Gerät und entriss mir ein Stöhnen, das er mit seiner Handfläche auf meinem Mund erstickte. Die andere Hand packte meine Hüfte, hinterließ Abdrücke seiner Finger und führte mich bei jedem Stoß gegen seinen Schwanz.

—So, genau so gefällt es dir —keuchte er an meinem Ohr—. Einen echten Schwanz in dir. Sag mir, dass es dir gefällt.

Ich nickte, weil ich nicht sprechen konnte. Er wurde schneller. Der Rhythmus wurde schmutzig, brutal; das Klatschen unserer Haut erfüllte gemeinsam mit dem Summen des Druckers den Raum. Ich spürte, wie der Höhepunkt in mir emporstieg, unaufhaltsam, während jeder Stoß ihn noch tiefer in mich trieb.

—Halt durch —knurrte er—. Halt durch, bis ich es dir sage.

Er vergrub die Finger in meiner Klitoris, während er mich weiter von hinten fickte, rieb schnell kreisförmig darüber, und ich biss mir in die Handfläche, um nicht zu schreien. Der Drucker spuckte weiter Blätter aus. Er stieß weiter zu.

—Jetzt —befahl er—. Komm für mich. Jetzt.

Ich sagte es nicht. Es war nicht nötig. Mein Körper sagte es für mich, bebte gegen seinen und presste seinen Schwanz mit unkontrollierbaren Krämpfen in mir zusammen. Er bedeckte mir gerade rechtzeitig den Mund mit der Handfläche, als ich mich mit einem erstickten Schrei gegen seine Hand ergoss; meine Knie drohten nachzugeben, und ich wurde nur noch von seinem Körper, der mich gegen seinen presste, und von dem warmen Gerät vor mir gehalten. Er fickte mich noch ein paar kurze, tiefe Stöße weiter und zog seinen Schwanz dann ruckartig aus mir. Ich spürte den heißen Schwall, der auf meinen unteren Rücken, auf den Ansatz meines Arsches spritzte, eine dicke Spur, die hinunterlief, während er keuchend in meinen Hals biss.

Es dauerte, bis ich wieder normal atmen konnte. Er wartete ohne Eile und ließ mich langsam herunterkommen. Dann strich er mit dem Finger über meinen Rücken, nahm sein eigenes Sperma auf und führte es zu meinem Mund. Ich lutschte daran, ohne die Augen zu öffnen. Den Rest wischte er unverhohlen am Saum meines eigenen Rocks ab und rückte mir den String mit zwei Fingern wieder an seinen Platz.

—Braves Mädchen —sagte er. Dann gab er mir noch einen letzten Klaps auf den Arsch, diesmal sanft, fast wie eine Belohnung.

Er richtete sein Hemd, zog den Reißverschluss hoch, fuhr sich durchs Haar und ging zur Tür, als wäre er nur gekommen, um ein paar Kopien zu holen.

—Morgen ohne String —befahl er im Vorbeigehen, ohne sich umzudrehen—. Und zwing mich nicht, es zu wiederholen.

Er öffnete die Tür, drehte den Schlüssel um und ging auf den Flur hinaus, wo er jemanden ganz selbstverständlich grüßte, als wäre nichts geschehen.

Ich blieb dort zurück, die Beine zitternd, die Kleidung verrutscht, sein Sperma noch warm über meinen Rücken laufend und der halb gedruckte Bericht, der aus dem Ausgabefach hing. Mit unbeholfenen Händen richtete ich meinen Rock und sah mich in der dunklen Spiegelung des Bildschirms am Gerät an. Ich erkannte mich kaum wieder.

Und das Schlimmste, das Verdorbenste an der ganzen Sache, war weder die Angst, dass jemand davon erfahren könnte, noch die halb gelöschte Nachricht, noch Andrés, der zu Hause wartete und nichts wusste.

Das Schlimmste war, dass ich bereits an morgen dachte. Und ich wollte nicht, dass er aufhörte.