Der Liebhaber meiner Mutter begehrte mich heimlich

Meine Mutter hatte eine lebenslange Freundin namens Beatriz, die mit einem Mann namens Marcelo verheiratet war. Was Beatriz niemals ahnte, war, dass dieser Ehemann, der bei Abendessen so korrekt und bei Versammlungen so ernst wirkte, seit Jahren der Liebhaber meiner Mutter war. Jedes Mal, wenn wir ihr Haus besuchten, wechselten Marcelo und sie kaum ein Wort. Sie täuschten eine distanzierte, beinahe kühle Höflichkeit vor, damit niemand Verdacht schöpfte.

Marcelo war um die fünfundvierzig. Er war groß, hatte breite Schultern und kräftige Arme, eine behaarte Brust und einen dichten Bart, der ihm die Ausstrahlung eines Mannes verlieh, der genau wusste, was er wollte. Dieser Bart, ich weiß selbst nicht recht, warum, brachte mich jedes Mal am meisten aus dem Gleichgewicht, wenn er in meiner Nähe war. Wann immer ich ihn sah, stellte ich mir vor, wie dieser Bart an der Innenseite meiner Schenkel entlangschabte, meine Fotze kratzte und sie gerötet zurückließ.

Ich war zweiundzwanzig, studierte an der Universität in der Stadt und lebte noch immer mit meiner Mutter im Dorf. Beatriz und Marcelo wohnten eine halbe Stunde entfernt, und seit ich klein war, war ich mit ihren Töchtern befreundet. Niemand hätte sich vorstellen können, was mir jedes Mal durch den Kopf ging, wenn er bei uns auftauchte.

Denn Marcelo kam oft. Er blieb unter dem Vorwand irgendeiner Erledigung über Nacht, und meine Mutter und er verbrachten die ganze Nacht damit, zu ficken. Ich wusste es ganz genau: Die Wände waren dünn, und das Stöhnen meiner Mutter drang durch den Flur bis in mein Zimmer. Ich hörte, wie sie ihn um mehr bat, ihm sagte: „Steck ihn bis zum Anschlag rein“, „Härter, du Arschloch“, und wie er ihr mit heiseren Grunzlauten antwortete, begleitet vom feuchten Geräusch aufeinanderschlagenden Fleisches. Was sie nicht wusste, war, dass Marcelo nicht ihr einziger Liebhaber war – und auch nicht, dass ihre Tochter auf der anderen Seite dieser Wand mit ans Holz gepresstem Ohr und der Hand zwischen den Beinen lauschte.

Mit der Zeit wurde diese Gewohnheit, ihnen zuzuhören, zur Obsession. Nacht für Nacht masturbierte ich und stellte mir seinen Schwanz vor, versuchte anhand der Schreie meiner Mutter seine Dicke zu ermessen. Die Männer in meinem Alter schienen mir hastig, unbeholfen und völlig ahnungslos. Sie kamen nach drei Minuten, ließen mich mit pochender Fotze zurück, ohne dass ich gekommen war. Marcelo hingegen klang wie ein Mann, der sich Zeit ließ, der eine Stunde lang ohne Pause ficken konnte. Und ich stellte mir in der Dunkelheit, zwei Finger tief in meine eigene Feuchtigkeit versenkt, schließlich vor, dass ich es war, die diese Männlichkeit empfing, dass es mein Arsch war, den er mit diesen riesigen Händen packte.

***

Eines Nachmittags, während meine Mutter und ich Wäsche falteten, nahm ich all meinen Mut zusammen und fragte sie.

—Warum schläfst du mit Marcelo? —platzte es aus mir heraus, als wäre es mir völlig gleichgültig.

Sie lachte, ohne aufzusehen.

—Weil es mir gefällt. Er verwöhnt mich, behandelt mich gut, er ist ein Mann, der weiß, wie man sich benimmt. Warum fragst du?

—Nur so. Wenn er kommt, lässt er mich nicht schlafen.

Meine Mutter hielt mitten in der Bewegung inne, die Hände auf einem Handtuch, und sah mich unverwandt an.

—Lauschst du uns?

—Alles —gab ich zu und spürte, wie mein Gesicht heiß wurde—. Und wer würde das nicht? Er ist ein attraktiver Mann. So selbstsicher, dass jede gern an deiner Stelle wäre.

—Nicht jede —sagte sie, halb amüsiert, halb beunruhigt—. Marcelo ist viel älter als du. Über solche Dinge muss man nachdenken, Valeria.

Ich antwortete nicht. Doch etwas in ihrem Blick sagte mir, dass sie alles verstanden hatte und dass die Vorstellung sie, weit davon entfernt, zu empören, mit einer Neugier erfüllt hatte, die meiner eigenen ähnelte.

***

Meine Mutter war nie eine konventionelle Frau gewesen. Statt mir irgendetwas zu verbieten, begann sie, mir Ratschläge zu geben. Ich sollte anders gehen, lernen, einen Blick festzuhalten, mich so kleiden, dass man sah, was ich hatte. Sie nahm mich zum Einkaufen mit und suchte enge Kleider für mich aus, Blusen, die meine Taille betonten, Kleidung, durch die ich mich zum ersten Mal als Herrin meines eigenen Körpers fühlte.

—Wenn du schon mit dem Feuer spielst —sagte sie einmal, während sie vor dem Spiegel den Träger eines Kleides zurechtrückte—, dann spiel wenigstens richtig.

Und wie ich spielte. Am nächsten Morgen ging ich in kurzen Shorts und einer dünnen Bluse zum Frühstück, ohne etwas darunter. Meine Brustwarzen zeichneten sich hart unter dem Stoff ab. Marcelo saß mit meiner Mutter am Tisch. Als er mich sah, hielt er die Tasse auf halbem Weg zum Mund an und schluckte. Ich sah ihm in die Augen und lächelte langsam, als wäre nichts. Ich setzte mich, stand wieder auf, um Wasser zu holen, und blieb länger als nötig am Spülbecken, wobei ich mich leicht vorbeugte, damit meine Shorts hochrutschten. Ich spürte, wie sein Blick meinen Rücken wie eine Hand abtastete und sich in meinem Arsch festsetzte, und stellte mir vor, wie sein Schwanz unter dem Tisch hart wurde.

Von diesem Tag an änderte sich alles zwischen uns. Marcelo wurde gewagter. Wenn meine Mutter nicht hinsah, streifte er beim Vorübergehen meine Taille, hielt meinen Blick eine Sekunde länger fest. Einmal packte er mich in der Küche kurz mit der offenen Hand an einer Arschbacke und ging weiter, als wäre nichts geschehen. Und meine Mutter hielt ihn keineswegs zurück, sondern lachte. Die wenigen Male, dass sie etwas sagte, klangen beinahe wie eine als Tadel verkleidete Erlaubnis.

—Du lässt dich von ihm anfassen und sagst nichts —bemerkte sie eines Abends, nachdem er gegangen war.

—Du sagst auch nichts —antwortete ich—. Und du merkst sehr wohl, wie er mich ansieht.

Sie schwieg einen Moment, mit einem halben Lächeln, das alles sagte.

—Du reizt ihn —murmelte sie schließlich—. Und mir ist das egal. Du bist erwachsen. Du weißt, was du tust. Wenn er dich ficken will, dann lass dich ficken.

Dieser Satz nahm mir die letzte Hemmung.

***

Die Gelegenheit kam an einem regnerischen Samstag. Marcelo hatte bei uns übernachtet, und am Morgen verkündete meine Mutter, sie müsse eine Freundin besuchen. Bevor sie ging, kam sie in mein Zimmer, setzte sich auf die Bettkante und strich mir eine Strähne hinter das Ohr.

—Ich bin eine Weile weg. Du bleibst mit Marcelo hier —sagte sie und fügte mit einer Ruhe hinzu, die mir die Haut kribbeln ließ—: Benimm dich, wie du willst.

Mehr musste sie nicht sagen. Wir beide wussten, was geschehen würde, und wir beide wollten es.

Als ich hörte, wie sich der Motor des Autos entfernte, schlug mir das Herz bis zum Hals, und ich spürte, wie meine Fotze schlagartig feucht wurde. Ich ging unter die Dusche, wusch mich schnell, fuhr mit zitternden Fingern zwischen meinen Beinen über mich und kam nur in ein Handtuch gewickelt wieder heraus. Auf dem Flur begegnete ich Marcelo, der aus der Küche kam. Ich blieb vor ihm stehen, sah ihm in die Augen und ließ, ohne ein Wort zu sagen, das Handtuch zu Boden fallen.

Einen Moment lang bewegte er sich nicht. Sein Blick glitt über meinen ganzen Körper, mit der Miene eines Mannes, der wusste, was er wollte: Er verweilte auf meinen Titten, der Rundung meines Bauches und dem rasierten Dreieck zwischen meinen Beinen. Dann trat er auf mich zu und umfasste meine Taille mit den riesigen Händen, die ich mir so oft auf meiner Haut vorgestellt hatte.

—Seit Monaten warte ich darauf —sagte er mit rauer Stimme dicht an meinem Mund—. Seit Monaten will ich diese Fotze von dir fressen.

—Ich auch —antwortete ich, nahm seine Hand und führte sie zwischen meine Beine—. Fass mich an. Steck sie mir rein.

Seine Finger glitten widerstandslos in mich. Ich war bereits klatschnass. Marcelo stieß ein Grunzen aus, sobald er spürte, wie feucht ich war, und begann, sie langsam kreisen zu lassen. Mit dem Daumen drückte er auf meine Klitoris, während er mir zwei Finger bis zu den Knöcheln hineinschob.

—Du bist eine Schlampe —murmelte er an meinem Hals—. Du hast darauf gewartet, nicht wahr?

—Ja —keuchte ich—. Seit Monaten. Jede Nacht. Ich habe meiner Mutter und dir zugehört und mich bei dem Gedanken an dich angefasst.

Er küsste mich. Es war kein sanfter Kuss, sondern der Kuss eines Mannes, der sich viel zu lange zurückgehalten hatte. Mit einer Hand hielt er mein Gesicht, während er mich mit der anderen weiter mit den Fingern fickte; seine Zunge drang tief in meinen Mund, sein Bart rieb über meine Lippen und mein Kinn. Ich spürte einen Schauer meine ganze Wirbelsäule hinab bis in den Arsch laufen.

Ich nahm seine Hand und führte ihn in mein Zimmer. Ich riss ihm das Hemd auf, Knopf für Knopf, und grub meine Nägel in seine behaarte Brust. Dann zog ich ihm mit einem Ruck die Hose und die Boxershorts herunter. Sein Schwanz schnellte hart und dick hervor, größer, als ich ihn mir in all den Nächten vorgestellt hatte. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Gott —murmelte ich—, sieh dir diesen Schwanz an.

Ohne nachzudenken, kniete ich mich auf den Teppich. Ich packte seinen Schwanz mit beiden Händen, wog ihn ab, ließ meine Zunge von der Wurzel bis zur Spitze gleiten und blieb an der Eichel, um langsam daran zu lutschen und meine Lippen um sie zu schließen. Marcelo stieß ein heiseres Stöhnen aus und vergrub seine Finger in meinem Haar.

—So, Kleine. Steck ihn ganz rein.

Ich nahm ihn bis zum Hals. Ich spürte, wie er gegen meinen Gaumen stieß, und mir traten Tränen in die Augen, aber ich hörte nicht auf. Ich bewegte mich vor und zurück, lutschte ihn mit weit geöffnetem Mund und ließ den Speichel über mein Kinn laufen und auf seine Eier tropfen. Mit einer Hand streichelte ich seine Hoden, mit der anderen drückte ich die Wurzel. Marcelo stieß langsam in meinen Mund, führte mich mit seinen Hüften und sah mit halb geschlossenen Augen von oben auf mich herab.

—Wie du bläst, du kleine Hure —keuchte er—. Besser als deine Mutter.

Dieser Satz setzte mich in Brand. Ich lutschte schneller, zog ihn heraus, um seine Eier nacheinander zu lecken, und nahm ihn wieder in den Mund, bis ich beinahe daran erstickte. Als ich spürte, wie seine Oberschenkel zitterten, zog ich ihn aus meinem Mund und lächelte ihn an.

—Komm noch nicht.

Er zog mich am Haar hoch und warf mich aufs Bett. Wir fielen ineinander verschlungen darauf. Mit diesen breiten Händen spreizte er meine Beine und versenkte sich mit dem Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Der erste Leckstoß entlockte mir einen Schrei. Er leckte meine Fotze von oben bis unten, verweilte an der Klitoris und saugte daran, als wäre sie ein Bonbon, steckte mir die Zunge hinein, zog sie wieder heraus und saugte weiter. Sein Bart rieb über das zarte Fleisch meiner Leiste, und diese Mischung aus Rauheit und Lust machte mich wahnsinnig. Ich packte seinen Kopf und presste sein Gesicht gegen mich.

—Da, da, hör nicht auf, genau da —stöhnte ich und bog mich durch—. Leck alles aus mir heraus.

Er, der bisher nur die Hast der Jungs in meinem Alter gekannt hatte, ließ mich entdecken, wie es war, mit einem Mann zusammen zu sein, der zu warten wusste. Er leckte mich, bis sich meine Beine anspannten, bis ich spürte, wie ich mit einem Zittern in sein Gesicht kam, das mich bis in die Füße erschütterte. Ich schrie in das Kissen und biss hinein, und er leckte weiter, während ich mich unter ihm wand, wobei er jeden Krampf auskostete.

Endlich, dachte ich, während ich mich gegen seinen Mund bäumte. Endlich verstehe ich meine Mutter.

Er stieg auf mich, sein harter Schwanz tropfte auf meinen Bauch. Er strich die Eichel über meine Fotzenlippen, auf und ab, machte sie nass und sah mich an.

—Willst du, dass ich ihn dir reinstecke?

—Steck ihn jetzt rein —flehte ich—. Ganz. Fick mich.

Mit einem einzigen Stoß drang er bis zum Anschlag in mich ein. Ich schrie. Ich spürte, wie er mich ganz aufdehnte und auf eine Weise ausfüllte, wie es kein Junge je vermocht hatte. Einen Moment blieb er still in mir, damit ich ihn spüren konnte, und dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, aufmerksam für jede meiner Regungen, las er in meinem Gesicht, was ich brauchte. Er zog sich fast vollständig zurück und versenkte sich wieder bis zum Grund, mit einem trockenen Stoß, der meine Titten gegen seine Brust springen ließ.

—Du bist so eng —knurrte er an meinem Ohr—. Du presst meinen Schwanz aus.

Dann wurde der Rhythmus schneller, und ich hörte auf zu denken. Ich klammerte mich an seine Schultern und seinen breiten Rücken und grub meine Nägel so tief hinein, dass ich ihn bluten ließ. Er fickte mich immer härter, das Bett stieß gegen die Wand, und das feuchte Schmatzen seines Schwanzes war zu hören, wie er in meine nasse Fotze hinein- und herausglitt. Ich stöhnte hemmungslos, ohne dass mir irgendetwas mehr wichtig war, denn zum ersten Mal fühlte ich, wie mein Körper vollständig erwidert wurde.

Er drehte mich um. Er brachte mich auf alle viere, packte meine Taille und stieß seinen Schwanz mit einem kräftigen Stoß von hinten in mich. Ich vergrub das Gesicht im Kissen und streckte ihm meinen Arsch entgegen. Mit einer Hand packte er mich an den Haaren und zog meinen Kopf nach hinten, mit der anderen versetzte er mir einen Klaps auf den Hintern, der mich aufheulen ließ.

—Sag mir, dass es dir gefällt.

—Ich liebe es, ich liebe es, hör nicht auf —stöhnte ich—. Fick mich hart, zerfick mich.

Er stieß so tief in mich, dass seine Eier meine Klitoris trafen. Ich spürte seinen Schwanz bis an Stellen reichen, von denen ich nicht gewusst hatte, dass ich sie besaß. Er strich mit dem Daumen über meinen Arschring und drückte nur leicht zu. Da spürte ich, wie ein weiterer Orgasmus über mich kam, länger und tiefer. Alles in mir zog sich zusammen, meine Beine zitterten, und ich fiel bäuchlings auf die Matratze, während er mich von hinten weiter stieß.

—Geht es dir gut? —fragte er irgendwann, hielt kurz inne, den Schwanz bis zum Anschlag in mir vergraben.

—Hör nicht auf —war das Einzige, was ich sagen konnte—. Hör nicht auf. Fick mich, bis du in mir kommst.

Er drehte mich wieder auf den Rücken, spreizte meine Beine gegen seine Brust und stieß ihn mit den letzten, schnellen, brutalen Stößen in mich, während er mir in die Augen sah. Ich presste meine Fersen gegen seine Arschbacken und zog ihn an mich. Als ich spürte, wie er zitterte, als ich jenes heisere Grunzen hörte, das ich so oft von meiner Mutter vernommen hatte, umklammerte er kräftig meine Hüften und spritzte heiße Schübe in mich. Ich spürte jeden Puls seines sich leerenden Schwanzes. Ich kam gemeinsam mit ihm, mit offenem Mund und lautlos, und zog alles um diesen Schwanz zusammen, der unaufhörlich weiter in mir abspritzte.

Wir lagen beide erschöpft und schweißnass, ineinander verschlungen zwischen den Laken. Als Marcelo aus mir herausglitt, rann ihm Sperma über den Oberschenkel. Er ließ sich neben mich fallen und zog mich an seine Brust. Ich legte den Kopf auf die warme Behaarung und hörte, wie sich sein heftiger Atem allmählich beruhigte.

—Wer hätte gedacht —murmelte er und streichelte mein Haar—, dass sich hinter diesem Gesichtchen eines braven Mädchens so eine Schlampe verbirgt.

Ich lächelte an seiner Haut. Lange blieb ich liegen und lauschte seinem Herzschlag, während meine Fotze pochte und Sperma zwischen meinen Beinen hinunterlief, bis die Erschöpfung uns beide überwältigte und wir einschliefen.

***

Drei Stunden später wachte ich auf. Marcelo war bereits fort. Ich zog mir einen Morgenmantel an und ging mit noch zitternden Beinen und weiterhin schmerzender Fotze ins Esszimmer hinunter. Er saß am Tisch, und ihm gegenüber trank meine Mutter Kaffee, als wäre nichts geschehen.

—Hallo, Schlafmütze —sagte sie mit einem Lächeln, das ich nur allzu gut kannte.

—Du hast dir Zeit gelassen —antwortete ich, ohne meine Röte verbergen zu können.

—Ich habe mich mit meiner Freundin verquatscht —erwiderte sie und hielt meinen Blick einen Moment länger als nötig fest—. Bist du glücklich?

Marcelo sah mich verstohlen an und unterdrückte ein Lachen. Meine Mutter ebenfalls.

—Wie nie zuvor —sagte ich, und es stimmte.

Sie war absichtlich weggegangen. Sie hatte gewollt, dass ihre Tochter ausprobierte, was sie jede Nacht ausprobierte, und als sie mich mit dem Gesicht einer frisch Gefickten in die Küche kommen sah, erfüllte sie das mit einer seltsamen, verschwörerischen Befriedigung, die sie mir nie ganz erklärte.

***

Mehrere Monate lang teilten wir Marcelo. Jedes Mal, wenn er kam, erwarteten wir ihn mit derselben Ungeduld. Manchmal war er bei meiner Mutter, manchmal bei mir. Manchmal begegneten wir uns im Flur: Sie kam mit zerzaustem Haar und dem an ihrer Haut haftenden Geruch nach Sex aus dem Zimmer, und ich ging hinein, damit er mich fickte, ohne dass eine von uns etwas sagte. Sogar manche Nacht teilten wir ihn uns im selben Bett: Er kam in meiner Mutter, blieb noch einige Minuten hart und bestieg dann mich, ohne sich zu waschen, während sie uns von der Seite aus beobachtete, eine Hand zwischen den Beinen. Es wurde zu unserem Ritual, einem Geheimnis, das nur uns drei Menschen gehörte, die darin verwickelt waren.

Durch ihn lernte ich, was kein Junge in meinem Alter mir beigebracht hatte: dass Begehren langsam aufgebaut wird, dass ein Blick genauso viel wert ist wie Hände, dass ein Mann, der zu warten weiß, unendlich gefährlicher ist als einer, der es eilig hat, dass ein guter Schwanz dich deinen eigenen Namen vergessen lassen kann. Marcelo hatte etwas in mir geweckt, das nie wieder einschlief.

Die Geschichte endete, wie solche Dinge gewöhnlich enden. Marcelo entdeckte, dass weder meine Mutter noch ich ihm so exklusiv waren, wie er geglaubt hatte, und eines Tages kam er einfach nicht mehr. Es war ohne Skandal vorbei, beinahe lautlos, genau wie es begonnen hatte.

Beatriz bekam, soweit ich weiß, nie etwas davon mit. Und meine Mutter und ich tauschen noch heute hin und wieder einen Blick, wenn jemand seinen Namen erwähnt. Wir müssen nichts sagen. Wir wissen beide ganz genau, was in jenem Sommer geschehen ist, und keine von uns bereut es.