Die Masseurin, die mir beibrachte, nicht aufzuhören

Das ist nun schon einige Jahre her, und noch immer gibt es Nächte, in denen die Erinnerung vollständig zu mir zurückkehrt, als würde ich alles noch einmal erleben. Es begann mit etwas so Alltäglichem wie einer Massage, einem Termin, den ich selbst vereinbart hatte, um meinen Rücken nach monatelangem Buckeln über einem Schreibtisch zu entspannen. Nichts in diesem Kalender kündigte an, dass diese eine Stunde mein Leben in ein Davor und ein Danach teilen würde.

Ich hatte sie auf Empfehlung eines Kollegen kennengelernt. Sie empfing ihre Kunden bei sich zu Hause, in einem ruhigen Viertel am Stadtrand, in einem Zimmer, das nach Eukalyptus und frisch gewaschener Bettwäsche roch. Ich werde sie Renata nennen, obwohl das nicht ihr Name war. Ich möchte sie schützen, selbst jetzt noch, selbst in einem Geständnis, das außer mir niemand mit ihrem Gesicht vor Augen lesen wird.

Renata war eine reife Frau, etwas über vierzig, mit einer Eleganz, die die Zeit nicht verbraucht, sondern verfeinert hatte. Sie hatte die schlanke, feste Figur einer Frau, die diszipliniert auf ihren Körper achtet, ohne Übertreibungen, mit dezenten, klar gezeichneten Kurven. Sie trug immer eine weiße Tunika, makellos, gerade eng genug, um etwas anzudeuten, ohne etwas zu zeigen. Ihr Haar trug sie zu einem strengen Knoten hochgesteckt, der ihren Nacken freilegte, und dieser schlanke Nacken, diese klare Linie vom Ohr bis zur Schulter, war das Erste, wonach ich jedes Mal suchte, wenn sie die Tür öffnete.

Was mich an ihr jedoch am meisten aus der Fassung brachte, war nicht ihr Körper. Es war ihr Gesicht. Ihr Ausdruck war ernst, beinahe streng, was frontal mit der geheimnisvollen Aura kollidierte, die sie umgab. Ihre tiefen, ein wenig müden Augen schienen Geschichten zu bewahren, die sie niemals erzählen würde, die sich aber in jeder ihrer Gesten erahnen ließen. Ihr Mund mit den schmalen, klar konturierten Lippen verzog sich kaum merklich, gerade genug, dass man sich fragte, ob sie über dich oder mit dir lachte.

„Leg dich auf den Bauch“, sagte sie beim ersten Mal mit dieser zugleich sanften und festen Stimme. „Und entspann dich, du bist ja völlig verknotet.“

Ich gehorchte. Ihre Hände waren fachkundig, sie verstand ihr Handwerk. Sie glitten mit genau dem richtigen Druck über meinen Rücken und fanden jede Verspannung, als hätten sie eine Landkarte vor sich. Ich schloss die Augen und versuchte, an irgendetwas zu denken: an die Arbeit, die Einkaufsliste, was auch immer nicht die Berührung ihrer Finger sein mochte, die an meiner Wirbelsäule hinabglitten. Es gelang mir nicht. Unter dem Handtuch war mein Schwanz bereits seit der zweiten Minute hart, und ich betete, dass sie ihren Blick nicht zu weit nach unten senken würde.

Diese erste Sitzung endete, wie sie enden sollte: mit einem „Wir sehen uns nächste Woche“, einem Umschlag mit dem Geld und einem korrekten Händedruck. Doch ich verließ sie mit der unangenehmen Gewissheit, dass ich wiederkommen würde – und dass ich nicht genau wegen meines Rückens wiederkam.

***

Ich kam wieder. Einmal, zweimal, dreimal. Jeder Termin hatte dieselbe Choreografie: das dämmrige Zimmer, die leise Musik, ihre geflüsterten Anweisungen. Und jedes Mal stieg sie, ohne dass einer von uns es aussprach, eine weitere Stufe auf einer Treppe hinauf, von der wir beide so taten, als würden wir sie nicht erklimmen.

Ich hatte gelernt, sie zu lesen. Ich wusste, dass sie über etwas nachdachte, das sie nicht aussprechen würde, wenn sie sich auf die Unterlippe biss. Ich wusste, dass es kein Versehen war, wenn ihre Hände eine Sekunde zu lange an meinem unteren Rücken verweilten. Renata tat nichts aus Versehen. Sie war eine Frau, die jede Bewegung, jeden Blick, jedes Wort abwog und die offenbar Freude daran hatte, Lust in genau bemessenen Dosen zu verabreichen, wie eine Krankenschwester, die weiß, dass ein halber Tropfen mehr die Wirkung verändern würde.

„Du bist angespannter als sonst“, sagte sie in jener Nacht, in der sich alles veränderte.

Es war spät. Ich hatte absichtlich den letzten Termin verlangt, ohne mir selbst gegenüber zuzugeben, warum. Im Haus herrschte völlige Stille. Durch das halb geöffnete Fenster drang nur das ferne Geräusch eines Autos. Die Luft war aufgeladen, schwer, als wüssten wir beide, dass es diesmal nicht mit einem Händedruck enden würde.

Ihre Finger glitten über meinen Rücken hinab, fanden meine Hüfte und blieben dort. Ich lag bereits auf dem Rücken, ohne mich daran zu erinnern, das entschieden zu haben. Das Handtuch bedeckte mich kaum, und darunter zeichnete sich die Wölbung meines bereits halb harten Schwanzes völlig ungeniert ab und drückte wie ein Mast gegen den Stoff. Und die Anspannung, von der sie sprach, saß nicht in meinen Muskeln.

„Renata“, sagte ich, und meine Stimme kam rauer und tiefer heraus, als ich beabsichtigt hatte.

„Ja?“

„Ich will, dass du mir einen bläst“, platzte ich ungefiltert heraus und war selbst überrascht, es gesagt zu haben. „Seit Wochen denke ich an deinen Mund. Daran, wie es wäre, wenn du ihn bis zum Anschlag in dich aufnehmen würdest.“

Es folgte ein langes Schweigen. Lang genug, dass ich es bereute, aufstehen, mich anziehen und nie wiederkommen wollte.

„Das gehört nicht zur Massage“, antwortete sie schließlich. Doch sie zog ihre Hand nicht von meiner Hüfte zurück. Im Gegenteil: Ihre Finger glitten einen weiteren Zentimeter hinab und streiften bereits den Rand des Handtuchs, die Linie meines Unterbauchs.

„Ich weiß.“

„Und trotzdem bittest du mich darum.“

„Ich bitte dich darum.“

Sie sah mich mit diesem kaum wahrnehmbaren Lächeln an, dem Lächeln einer Frau, die etwas weiß, das du nicht weißt. Dann packte sie langsam, mit einer Langsamkeit, die mich wahnsinnig machte, das Handtuch an einer Ecke und zog es bis auf den Boden. Mein Schwanz schnellte steif gegen meinen Bauchnabel, so hart, wie ich ihn seit Jahren nicht mehr erlebt hatte, und an seiner Spitze glänzte bereits ein klarer Tropfen. Sie betrachtete ihn einen langen Moment schweigend, musterte ihn so, wie sie jede Verspannung in meinem Rücken musterte.

„Na so was, was für ein Knoten“, murmelte sie – und das war der erste Scherz, den ich von ihr hörte.

***

Was danach kam, ist mir Bild für Bild eingebrannt. Renata war keine Frau, die irgendetwas überstürzte, und das galt auch für diese Sache. Sie umrundete die Liege ohne Eile, setzte sich seitlich hin und legte ihre offene Hand auf meinen Bauch, drückte mich gegen die Oberfläche, als wollte sie mich daran erinnern, dass sie das Tempo bestimmte. Dann senkte sie den Kopf. Zuerst waren da ihre Lippen, warm und weich, die über die Innenseite meines Oberschenkels strichen, langsam nach oben wanderten und einen feuchten Weg aus Küssen zeichneten, dem ich mit abgehacktem Atem folgte. Jeder Kuss war zugleich Frage und Antwort.

Als sie meine Leiste erreichte, hielt sie inne. Sie blies langsam über meine Eier, und ich spürte, wie sie sich mit einem Mal zusammenzogen. Ihre Zunge kam nur ein wenig hervor, tupfte über die Haut und glitt quälend langsam an der Unterseite meines Schwanzes hinauf. Mit zwei Fingern umfasste sie ihn von unten und drückte gerade fest genug zu, dass die hervortretende Ader gegen ihren Daumen pochte. Dann nahm sie erst den einen, dann den anderen Hoden in den Mund und saugte daran, mit einem feuchten Geräusch, das meine Hüfte von der Liege hochschnellen ließ.

„Still“, flüsterte sie an meiner Haut. „Hier bestimme ich.“

Ich klammerte mich an den Rand der Liege. Das Leder war kalt unter meinen Fingern, und ich musste mich an etwas festhalten, mich irgendwo verankern, denn das ganze Zimmer schien sich zu neigen. Ihre Zunge glitt in voller Länge von der Wurzel bis zur Spitze meines Schwanzes hinauf, leckte ihn wie ein Eis ab und nahm den Tropfen Lusttropfen auf, der auf ihren Lippen glänzte, als sie sich kurz von mir löste, um mich anzusehen.

„Sieh mich genau an“, sagte sie. „Schließ die Augen nicht.“

Dann öffnete sie den Mund und verschluckte meinen Schwanz vollständig. Mit einem Mal, ohne Vorwarnung, bis zum Anschlag. Ich spürte die Berührung ihres Gaumens, die enge Hitze ihrer Kehle, und wie sie für eine Sekunde würgte, bevor sie mich dort unterbrachte, als wüsste sie genau, wie viel ich aushalten konnte. Ein Laut entwich mir, den ich nicht als meinen eigenen erkannte, ein raues Stöhnen, das von den Wänden des dämmrigen Zimmers widerhallte.

Sie begann, sich langsam auf und ab zu bewegen, saugte mit eingesunkenen Wangen und ließ ihren Speichel über ihr Kinn laufen und auf meine Eier tropfen. Jedes Mal, wenn sie an die Wurzel gelangte, blieb sie dort einen Moment, die Nase in meine Schamhaare gedrückt, und schluckte um meinen Schwanz herum, als hätte sie wirklich Hunger. Jedes Mal, wenn sie bis zur Spitze hinaufglitt, umfing sie sie mit der Zunge, ließ sie kreisen und saugte an meiner Eichel mit einer Kraft, die mir den Atem aus der Brust riss.

Ein einziges Mal hob sie die Augen, um meinen Blick zu treffen, während mein ganzer Schwanz in ihrem Mund steckte und ein dünner Speichelfaden von ihrer Lippe hing. In diesem Blick lag eine deutliche Frage: Ist es das, was du wolltest?

Ja. Gott, natürlich war es das.

Vorsichtig legte ich eine Hand auf ihr hochgestecktes Haar, ohne Druck auszuüben, beinahe als würde ich um Erlaubnis bitten. Sie protestierte nicht. Im Gegenteil: Sie nahm meine Hand und führte sie in ihren Nacken, schloss meine Finger um den Knoten und ließ mich zupacken. Ich verstand die Botschaft. Ich zog. Der Knoten gab nach, und eine Kaskade dunklen Haars fiel über ihre Schultern, über meinen Bauch, und streifte bei jeder Bewegung ihres Kopfes meine Haut.

„So“, murmelte sie, zog meinen Schwanz nur für eine Sekunde aus ihrem Mund, ihre Lippen rot und geschwollen. „Fick meinen Mund. Behandle mich nicht wie eine Heilige.“

Sie nahm ihn wieder bis zum Anschlag in sich auf, und diesmal bestimmte ich den Rhythmus. Ich drückte meine Hüfte gegen ihr Gesicht, packte ihr Haar mit beiden Händen und fickte ihren Mund mit langsamen, tiefen Stößen, die sie mit einem obszönen Geräusch würgen ließen. Sie wich nicht zurück. Sie legte beide Hände flach auf meine Schenkel und ließ sich benutzen, die ernsten Augen fest in meine geheftet, und genoss meine Hingabe ebenso sehr wie ich. Die Stille des Hauses verstärkte jedes Geräusch, jeden Atemzug, das feuchte Schmatzen ihres Mundes um meinen Schwanz, und ich hatte das absurde Gefühl, dass die ganze Welt auf dieses dämmrige Zimmer geschrumpft war.

Eine ihrer Hände glitt nach unten, packte meine Eier und knetete sie mit der offenen Handfläche. Die andere suchte die Wurzel meines Schwanzes und begann, ihn im selben Rhythmus wie ihr Mund zu wichsen, fest zupackend und bei jedem Aufwärtsgleiten das Handgelenk drehend. Die Kombination war zu viel.

„Ich halte nicht mehr lange durch“, brachte ich als Warnung hervor, bemüht, bis zum Schluss rücksichtsvoll zu sein.

Sie hielt nicht inne. Wenn überhaupt, beschleunigte sie, saugte kräftiger, drückte die Zunge gegen die Ader an der Unterseite, hielt meinen Blick noch entschlossener fest, und ich begriff, dass sie nicht wollte, dass ich mich zurückzog, dass auch dies ihre Entscheidung war, wie alles andere. Sie wollte, dass ich in ihrem Mund kam. Sie wollte es schlucken.

Das Ende erschütterte mich mit einer Intensität, die ich noch nie erlebt hatte. Ich stieß noch einmal zu, spürte, wie mein Sperma tief aus mir emporschoss, und entleerte mich Schwall um Schwall in ihre Kehle. Renata blieb dort, ohne sich zurückzuziehen, schluckte mit meinem Schwanz tief in ihrem Mund und spürte, wie jede Entladung an ihrem Gaumen pulsierte. Sie schloss nicht eine Sekunde lang die Augen. Als ich schließlich aufgehört hatte zu kommen, saugte sie langsam weiter, leckte jeden Tropfen sauber ab und melkte das Letzte aus mir heraus, das noch in mir war – Herrin über jeden Augenblick meiner Hingabe.

Langsam löste sie sich von mir, und mein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch aus ihrem Mund. Sie öffnete die Lippen und zeigte mir ihre bereits saubere Zunge, damit ich sah, dass keine Spur zurückgeblieben war. Dann schluckte sie noch einmal demonstrativ und lächelte zum ersten Mal mit ihrem ganzen Mund.

***

Danach richtete sie sich mit einer Ruhe auf, die mich sprachlos machte. Sie nahm eine Serviette vom Nachttisch und wischte sich Kinn und Mundwinkel ab, ohne Theater, ohne Scham, mit derselben Professionalität, mit der sie mir wenige Minuten zuvor die Knoten aus dem Rücken gelöst hatte. Ich lag noch immer da, auf andere Weise völlig erledigt, starrte an die Decke und fragte mich, was zum Teufel gerade geschehen war.

„Das hättest du nicht tun sollen“, sagte sie, während sie ihr gelöstes Haar mit beiden Händen ordnete und erneut die Form des Knotens suchte.

Doch ihre Stimme klang nicht vorwurfsvoll. Sie klang nach etwas anderem. Nach einer Warnung vielleicht. Oder nach einer als Warnung verkleideten Einladung. In ihren ernsten Augen glitzerte etwas, das ich noch nie zuvor gesehen hatte, und dieses Glitzern sagte weit mehr als ihre Worte.

„Tut mir leid“, log ich. „Ich habe mich mitreißen lassen. Es wird nicht wieder vorkommen.“

Wir wussten beide, dass das eine Lüge war. Ich wusste es in dem Moment, in dem ich es sagte, und sie wusste es, als sie es hörte – an der Art, wie sich ihr Mund endlich zu jenem Lächeln krümmte, das sie so oft zurückgehalten hatte.

„Zieh dich an“, sagte sie nur. „Und buche beim nächsten Mal den letzten Termin. Nächste Woche will ich, dass du ihn in mich steckst, nicht nur, dass ich ihn dir blase.“

***

Natürlich kam ich wieder. Eine Woche später, dann in der darauffolgenden und in der nächsten. Jeder Termin wiederholte die Liturgie des ersten – das Dämmerlicht, der Eukalyptus, ihre Hände, die über meinen Rücken glitten – und jeder ging ein wenig weiter als der vorherige. In der folgenden Woche hielt sie ihr Versprechen: Sie ritt mich auf der Liege, die Tunika geöffnet, die kleinen, festen Titten frei, und senkte sich langsam auf meinen Schwanz, die ernsten Augen in meine geheftet, während sie sich selbst in einem langsamen Rhythmus fickte, der mich beinahe umbrachte. Beim nächsten Mal musste ich sie gegen die Wand nehmen, den Knoten wieder straff gebunden, den Rock hochgeschoben, und sie bat mich ins Ohr, es ihr hart zu besorgen und keine Angst davor zu haben, sie an den Haaren zu packen. Wir lernten den Körper des anderen mit der Geduld von Menschen kennen, die wissen, dass sie Zeit haben. Ich lernte den Geschmack ihrer Fotze kennen, das Geräusch, das sie machte, wenn ich ihre Klitoris mit der Zungenspitze leckte, die Art, wie sich ihre Zehen anspannten, wenn sie kurz davor war zu kommen. Sie lernte, wie ich es mochte, wann ich mehr wollte und wann ich eine Sekunde innehalten musste, um nicht zu früh zu kommen. Sie blieb die ernste Frau in der weißen Tunika, mit dem strengen Knoten und dem müden Blick, und ich blieb der Kunde des letzten Termins. Außerhalb ihrer Tür nichts. Innerhalb alles.

Außerhalb dieses Zimmers sprachen wir nie darüber. Wir hatten keine Nummern für anzügliche Nachrichten, keine Pläne, keine Versprechen. Was auf der Liege geschah, blieb auf der Liege, und gerade diese klare Grenze hielt es paradoxerweise lebendig. Renata verwaltete diese Sache wie alles andere: präzise, mit Grenzen, mit einer Ernsthaftigkeit, die jede Zugeständnis zu einem Geschenk machte.

Mit der Zeit hörte ich auf hinzugehen. Das Leben führte mich in eine andere Stadt, die Abstände zwischen den Terminen wurden länger, und eines Tages buchte ich einfach keinen neuen. Es gab keinen Abschied, und er war auch nicht nötig. Dinge wie diese enden nicht; sie lösen sich auf und schweben in der Erinnerung, bis sie in einer schlaflosen Nacht zurückkehren.

Und sie kehren zurück. Verdammt, ob sie das tun. Noch immer zieht sich etwas in meiner Brust und unter meinem Bauchnabel zusammen, wenn ich Eukalyptus rieche oder eine Frau sehe, die ihr Haar zu einem strengen Knoten bindet, und mein Schwanz wird ohne Erlaubnis hart, als hätte der Körper ein besseres Gedächtnis als der Kopf. Renata hat mir in jenem dämmrigen Zimmer vieles beigebracht, aber am besten erinnere ich mich an das Einfachste und Gefährlichste: dass es genügt, um das zu bitten, was man wirklich begehrt, und dem anderen dabei in die Augen zu sehen, um herauszufinden, dass er es ebenfalls begehrt. Dieses Geheimnis trage ich seither mit mir. Ein Geständnis, das ich mich erst jetzt, so viele Jahre später, endlich zu erzählen wage.