Der reife Mann, der im Schwimmbad auf mich wartete

Ich heiße Carolina, bin zweiunddreißig Jahre alt, und mein Körper war schon immer eine Landkarte der Widersprüche, die ich mit einer Mischung aus Scham und Trotz zu tragen gelernt habe. Das schwarze, lockige Haar mit kastanienbraunen Strähnen, die im Licht wie Kupfer aufblitzen, ist mein Stolz. Den Rest verhandle ich jeden Morgen mit mir selbst vor dem Spiegel: die kleinen Brüste mit dunklen, stets wachen Brustwarzen, der weiche Bauch, der nie irgendeiner Perfektion hinterherjagte, die breiten Hüften und der große, runde Hintern, der Blicke anzog, die mich jahrelang verunsicherten. Erst mit der Zeit begriff ich, dass mir diese Blicke, wenn ich sie zuließ, eine Art von Macht gaben, von der ich nicht wusste, dass ich sie wollte.

Sonntags mittags war mein Zufluchtsort, ein heiliges Ritual. Ich wachte spät auf, eingehüllt in die Wärme der Laken, während der Duft von Kaffee aus der Küche herüberzog. Danach ging ich ins Hallenbad im Viertel, wo mir das warme Wasser die chronischen Rückenschmerzen linderte. Ich zog meinen marineblauen Badeanzug an, aus glänzendem Stoff, der sich wie eine zweite Haut anlegte, mir die Muschi zeichnete und sich zwischen die Pobacken grub, und schwamm Bahnen, bis sich die Welt auf das Murmeln des Wassers an meinen Ohren reduzierte.

Zu dieser Uhrzeit war fast niemand da. Deshalb bemerkte ich ihn beim ersten Mal: ein Mann, der genau dann hereinkam, als ich die Hälfte meines Programms hinter mir hatte, in die Nachbarbahn stieg und mit langsamen, sicheren Zügen schwamm, ohne Eile. Er mochte fünfundfünfzig sein, vielleicht sechzig. Seine dunkle Haut glänzte wie poliertes Leder, das angegraute Haar war noch dicht, der Körper kräftig, ohne schwer zu sein, so einer, der von einem ganzen Leben voller Arbeit erzählt und nicht von einem Fitnessstudio. Und eine Beule in der schwarzen Badehose, die mich beim ersten Mal, als ich ihn ansah, die Luft schlucken und mit brennenden Wangen wegsehen ließ. Ich hatte ihn irgendwann einmal im Dorf meines Vaters gesehen, ein bekanntes Gesicht ohne Namen.

Wochenlang sagten wir kein Wort. Nur das: zwei Körper, die schweigend dasselbe Wasser teilten, sich bei den Wenden kreuzten, sich mit dieser angespannten Höflichkeit maßen, die nur jene kennen, die wissen, dass sie einander anschauen und so tun, als wäre es nicht so. Ich begann, mich mehr auf die Sonntage wegen ihm zu freuen als wegen meines Rückens. Das ist absurd, sagte ich mir. Er ist zwanzig Jahre älter, ich weiß nicht einmal, wie er heißt. Aber donnerstags dachte ich schon an den blauen Badeanzug, und samstags rasierte ich mich sorgfältiger, als ich es zugeben wollte, ließ mir die Muschi glatt wie die eines Mädchens und die Leisten perfekt zurück, und stellte mir vor, wie er den Mund dort hinunterführte. Manche Nacht berührte ich mich, während ich an seinen prallen Schwanz dachte, der sich gegen den schwarzen Stoff drückte, schob mir zwei Finger bis tief hinein und biss ins Kissen, um nicht den Namen zu schreien, den ich nicht einmal kannte.

An jenem Sonntag war die Luft dick von Feuchtigkeit und Chlorgeruch. Ich schwamm auf dem Rücken, verloren im Schaukeln meiner Arme, als eine Wasserbewegung mich warnte, dass er hereingekommen war. Ich öffnete die Augen nicht. Ich trieb weiter, ließ ihn näher kommen, bewusst über jeden Zentimeter Haut, den der Badeanzug freigab, über die harten Brustwarzen gegen den Stoff, über die Muschi, die bereits darunter pochte. Als ich fertig war und zur Leiter ging, spürte ich ihn hinter mir, noch ohne mich zu berühren, mit dieser Nähe, die eine Frage ist.

Ich stieg die erste Stufe hinauf. Das Metall war kalt unter meinen Füßen. Ich beugte mich ein wenig vor, bot ihm unwillkürlich die Rundung meines Hinterns an, und dann legten sich seine Hände — groß, warm, von Arbeit rau — auf meine Taille. Sie hielten mich nicht fest. Sie stützten mich, wie jemand, der Halt anbietet. Ich blieb stehen. Ich hätte weitergehen können. Ich ging nicht weiter.

—Ich frage mich seit Monaten, ob du dich eines Tages umdrehen würdest — sagte er, mit einer tiefen Stimme, die an meinem Nacken vibrierte.

Ich drehte mich um. Wir waren nur eine Handbreit voneinander entfernt, das Wasser bis zur Taille, seine breite Brust tropfte vor meinen Augen. Es roch nach Chlor und einer würzigen Rasierlotion, ein Geruch, der mir auf eine Weise den Magen umdrehte, die nichts mit Ekel zu tun hatte. Unter Wasser spürte ich, ohne hinzusehen, die harte Wölbung seines Schwanzes, die an meinem Bauch rieb.

—Carolina — sagte ich und bot ihm meinen Namen an, als senkte ich eine Waffe.

—Andrés. — Er lächelte langsam. — Willst du, dass ich aufhöre?

Ich schüttelte den Kopf, noch bevor ich nachdachte. Und diese kleine Ehrlichkeit, dieses „Nein“ auf die richtige Frage, war das, was alles brach, was ich monatelang zurückgehalten hatte.

***

Er küsste mich mit einer Ruhe, die mich entwaffnete, ohne die gierige Ungeschicklichkeit der Männer in meinem Alter. Eine Hand glitt meinen Rücken hinauf bis in den Nacken, die andere blieb fest an meiner Hüfte, und er zog mich gerade genug an sich, damit ich spürte, was er auslöste. Sein Schwanz war im Badeanzug steinhart, und als er mich gegen seinen Bauch presste, entriss er mir ein tiefes Stöhnen, das ihm in den Mund sank. Ich, die ich mir so viele Versionen dieses Moments in der Dusche der Umkleidekabinen ausgemalt hatte, fand mich plötzlich ohne Drehbuch wieder, getragen vom Gewicht seiner Hände, mit so harten Brustwarzen, dass sie schmerzten, und mit einer feuchten Muschi unter Badeanzug und Wasser.

—Hier nicht — murmelte ich gegen seinen Mund. — An der Decke sind Kameras.

Andrés lachte leise, dieses Lachen eines Mannes, der es mit nichts eilig hat.

—Dann zieh dich an — sagte er. — Ich lade dich zum Essen ein, und wir entscheiden ohne Wasser dazwischen.

Wir gingen nicht essen. Auf dem Parkplatz, neben seinem Wagen, küssten wir uns wieder wie Teenager, und er schob mir eine Hand unter das Kleid und direkt in den Badeanzug, tastete meine nasse Muschi mit zwei dicken Fingern ab, die meine Lippen öffneten und mir ein Keuchen direkt in den Mund trieben. Eine halbe Stunde später waren wir in seinem Haus, einem alten Dorfhaus mit halb heruntergelassenen Rollläden und Sonnenlicht, das in goldenen Streifen durch die Schlitze fiel. Er zog mir das Kleid aus, das ich über den noch nassen Badeanzug gezogen hatte, langsam, betrachtete meinen ganzen Körper mit einer Aufmerksamkeit, die mich schön statt bloßgestellt fühlen ließ.

—Dieser Arsch hat mich seit dem ersten Sonntag wahnsinnig gemacht — sagte er und knetete meine Hüften mit einer Härte, die ich mir gewünscht hatte. — Wusstest du das?

—Ich wusste es. — Ich lächelte. — Deshalb bin ich immer wieder hingegangen.

Er zog die Träger des Badeanzugs herunter und streifte ihn mir mit einem Ruck bis zur Taille ab. Meine Brüste fielen in die kühle Luft, und er ging ohne Zögern mit dem Mund hinunter, saugte an einer ganzen Brustwarze, biss so lange, bis ich schrie, und dann an der anderen, hielt meine Brüste mit beiden Händen, als hätten sie ihm schon immer gehört. Er leckte mein Dekolleté, den Hals, die Kehle, und zog den Stoff weiter nach unten, von den Hüften über die Oberschenkel, bis ich nackt im Flur stand, mit dem Höschen des Badeanzugs um einen Knöchel geschlungen.

—Zeig’s mir ganz — murmelte er, und er drehte mich um. Er ging hinter mir auf die Knie, spreizte mit beiden Händen meine Arschbacken und fuhr mit der Zunge in einem einzigen langen, heißen Zug vom Arschloch bis zur Muschi, sodass ich mich krümmen und die Hände an die Wand legen musste. Er tat es noch einmal, diesmal langsam, fraß sich durch jeden Zentimeter, saugte die angeschwollenen Lippen von hinten, schob mir die Zunge in die Muschi und zog sie nass von mir wieder heraus. Als er mir die Zungenspitze ins Arschloch stieß, stieß ich einen Schrei aus, der im leeren Flur widerhallte.

—Andrés, um Gottes willen — japste ich. — Bring mich ins Bett, bevor ich zusammenklappe.

***

Er legte mich auf das Bett und nahm sich Zeit. Das war es, was mich am meisten überraschte: seine Geduld. Er zog sich vor meinen Füßen stehend aus, ohne Eile, und als ich seinen Schwanz sah, wurde mir der Mund trocken. Er war dick, dunkel, gebogen, mit einer dunklen, bereits glänzenden Spitze, schwer zwischen den kräftigen Schenkeln hängend. Ich leckte mir unwillkürlich über die Lippen.

—Komm her — bat ich und setzte mich an die Bettkante. — Lass mich.

Er kam näher, und ich packte seinen Schwanz mit beiden Händen, wog ihn in der Hand, dann nahm ich ihn auf einmal in den Mund und schluckte ihn tief, bis er mir in der Kehle steckte und mir die Tränen in die Augen trieb. Andrés stieß ein tiefes Grunzen aus und griff mir ins Haar, nicht um mich zu zwingen, sondern um mich zu halten, während ich ihn ganz blies. Ich lutschte die Spitze wie ein Bonbon, zog die Zunge an seiner dicken Ader unten entlang auf und ab, küsste und lutschte ihm die Eier einzeln, während ich ihm mit der salznassen Hand langsam einen runterholte. Als ich ihn wieder bis zum Anschlag schluckte, zog er an meinem Haar und schob mich weg.

—Hör auf, sonst ist das vorbei, bevor es angefangen hat — sagte er mit gebrochener Stimme.

Er legte mich auf den Rücken und öffnete meine Beine von Knie zu Knie, ohne Scheu, betrachtete meine nasse Muschi wie jemand ein Gericht bewundert. Er ging mit dem Mund hinunter und fraß meine Muschi, wie ich sie seit Monaten hatte gefressen haben wollen: das ganze Gesicht zwischen meinen Schenkeln, die Zunge an der Öffnung fest, die Lippen um die Klitoris geschlossen, saugend mit einem anhaltenden Zug, der meinen Rücken von der Matratze bog. Er schob zwei Finger hinein, dann drei, bog sie nach oben, und ich packte seine angegrauten Haare mit beiden Händen und rieb ihm schamlos das Gesicht, schabte mich an seinem Mund und Bart entlang, bis mich ein Orgasmus plötzlich erwischte, mir einen Schrei entriss und mich mit den Beinen um seinen Kopf zitternd zurückließ.

Noch bevor ich mich erholt hatte, war er schon über mir. Er setzte die Spitze seines Schwanzes an meine geschwollene Muschi und drang langsam, sehr langsam ein, Zentimeter für Zentimeter gewinnend, bis er ganz in mir versunken war und reglos in mir steckte, auf den Ellenbogen abgestützt, mich ansehend.

—Du bist eng, verdammt — flüsterte er.

—Fick mich — bat ich ohne nachzudenken, und erschrak selbst über meine Worte. — Fick mich hart, Andrés.

Und er fickte mich. Er begann mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mir bis an die Eier wieder hinein, jeder Schlag entriss mir ein Stöhnen, das er mit dem Mund auffing. Er hob ein Bein von mir an und legte es auf seine Schulter, öffnete mich weiter, und aus diesem Winkel drang sein Schwanz an einen Punkt vor, der mich jeden Gedanken verlieren ließ. Die Bettfedern knarrten, unsere Haut klebte aneinander, der Geruch nach Sex füllte den Raum über dem Chlorgeruch, den wir noch auf uns trugen.

—Auf den Bauch — knurrte er, und er drehte mich mit beiden Händen um, als wöge ich nichts. Er stellte mich auf alle viere, spreizte meine Arschbacken mit den Daumen und rammte seinen Schwanz von hinten wieder hinein mit einem trockenen Stoß, der mir einen Schrei entlockte. Er packte mich am Haar, zog, bis ich mich durchbog, und fickte mich in einem Rhythmus, der mich mit der Stirn gegen das Kopfteil schlagen ließ.

—So, Carolina? So magst du’s, wenn ich ihn dir reinstecke?

—So, ja, ja, hör nicht auf — japste ich gegen das Kissen. — Mach mich kaputt.

—Wie weit willst du gehen? — fragte er, heiser, aber mit wachen Augen, und verlangsamte gerade genug, damit ich ihm wirklich antworten konnte.

Ich sagte ihm, was ich noch nie jemandem gesagt hatte. Ich gestand ihm die Fantasie, die mich in einsamen Nächten besuchte, die mir Scham und Lust zugleich brachte: Ich wollte seinen Schwanz im Arsch spüren, wollte, dass er mich dort aufmacht, wollte lernen, wie es mir gefallen konnte. Andrés hörte zu, nickte und versprach, langsam zu sein.

Und er war langsam. Er suchte das Öl in der Nachttischschublade, ohne meinen Blick loszulassen, goss sich eine großzügige Menge in die Hand und bestrich mein Arschloch mit zwei Fingern, gab mir kleine Massagen, bis es sich entspannte. Er steckte einen Finger hinein, zog ihn wieder heraus, steckte zwei hinein, drehte sie, wartete jedes Mal, bis mein Körper nachgab, bevor er weitermachte. Mein Gesicht lag in der Matratze und mein Arsch war weit erhoben, ich japste, fühlte mich gleichzeitig schmutzig und angebetet. Als er mit dem Schwanz in mich eindrang, war der erste Druck ein scharfer Brand, der mich die Luft anhalten ließ; er hielt sofort an, die Hand fest und beruhigend an der Basis meines Rückens.

—Atme — sagte er. — Du bestimmst. Wenn du Stopp sagst, höre ich auf.

Ich sagte nicht Stopp. Ich atmete, schob mich ein wenig zurück, und das Brennen verwandelte sich in eine dichte, fremde Fülle, die mich ganz ausfüllte, ein Druck, der zugleich schmerzte und faszinierte. Jeder Millimeter, den er in mir gewann, entriss mir ein tieferes, tierischeres Stöhnen. Als er ganz in meinem Arsch versenkt war, mit den Eiern an meine Muschi gepresst, hatte ich das Gefühl, er würde mich spalten, und zugleich das Gefühl, nie so voll, so genommen, so lebendig gewesen zu sein.

—Beweg dich — bat ich ihn —. Langsam.

Er begann sich mit kurzen, sanften Stößen zu bewegen, und mit einer Hand suchte er von vorn meine Muschi und fing an, mir die Klitoris mit zwei Fingern zu reiben, während die andere meine Hüfte hielt. Die Kombination war vernichtend: sein Schwanz, der mir den Arsch mit dieser brennenden Spannung füllte, seine Finger, die mir die geschwollene Klitoris bearbeiteten, sein schwerer Atem an meinem Nacken. Ich drückte mich zurück, gab den Rhythmus vor, und ich hörte ihn gegen mein Haar stöhnen, den Verlust der Kontrolle, die er so gut vorzugeben wusste. Der Klang seines Keuchens, tief und abgehackt, war das, was mich endgültig entflammte.

—So — knurrte er, die Finger fest in meine Hüften gekrallt. — Befehle du mich, Carolina.

Und ich befehligte ihn. Ich richtete mich auf die Knie auf, ließ ihn vorsichtig herausgleiten, drückte ihn auf den Rücken auf die Matratze und setzte mich oben drauf, rittlings, mit dem Schwanz auf mein Arschloch gerichtet. Ich übernahm die Kontrolle, die mir in meiner Fantasie immer entrissen worden war, und ließ mich selbst hinunter, packte ihn mit einer Hand und spürte, wie er auf meinen Wunsch hin Zentimeter für Zentimeter in mich eindrang. Als ich ihn wieder ganz in mir hatte, diesmal mit meinem Gewicht, das ihn bis zum Anschlag hineindrückte, blieb ich einen Moment still, warf das Haar nach hinten und fühlte mich gleichzeitig mächtig, versaut und schön.

Ich begann mich zu bewegen. Langsam hob und senkte ich mich, stützte mich auf seiner Brust ab und bestimmte jeden Zentimeter, jede Pause. Seine Hände glitten zu meinen Arschbacken, kneteten sie, spreizten sie, damit er mich besser sehen konnte, während ich ihn ritt. Wieder suchte er meine Klitoris, diesmal erst, nachdem er sich die Finger in den Mund gesteckt hatte, und begann, sie kreisend zu reiben, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich fing an, stärker zu sinken, die Hüften zu drehen, ihm den Schwanz fast ganz herauszuziehen und ihn mit einem Sitz wieder hineinzustoßen, und jedes Mal knurrte er, mit zusammengebissenen Zähnen.

—Du bist eine Göttin — murmelte er, mit gebrochener Stimme. — Weiter, genau so, komm auf mir.

—Lutsch mir die Brüste — befahl ich, mich nach vorn beugend, und er gehorchte, packte eine Brustwarze zwischen die Zähne, während ich ihn immer schneller ritt. Die Lust wuchs in mir aus einem tiefen, unbekannten Punkt, vermischt mit einem schwindelerregenden Gefühl von Macht: Ich war es, die diese Stöhner aus ihm herausriss, ich war es, die sah, wie er unter meinem Körper zerfiel, ich war diejenige, die darum gebeten hatte, ihn im Arsch zu haben, und jetzt hatte ich ihn dort, melkte ihn in meinem Rhythmus.

Der Orgasmus kam wie eine Welle aus dem Zentrum meines Körpers, ein Krampf, der mich ganz erschütterte. Ich spürte, wie sich mein Arsch wieder und wieder um seinen Schwanz zusammenzog und ihn zusammendrückte, und er stieß einen heiseren Schrei aus, krallte die Finger in meine Hüften und bog den ganzen Körper nach oben. Die heiße Ladung schoss in drei, vier dicken Stößen in mich hinein, die ich gegen meine Wände pochen fühlte, und ich brach zitternd über seiner Brust zusammen.

Wir blieben so ineinander verschlungen liegen, sein Schwanz noch immer in meinem Arsch versenkt und die Ladung mir den Oberschenkel hinunterlaufend, als ich ihn endlich langsam herauszog, das Abklingen der Pulsschläge hörte. Durch den Schlitz des Rollladens zog sich ein Sonnenstreifen über das Bett und beleuchtete die eine Hälfte seines angegrauten Gesichts. Ich lachte, ohne genau zu wissen warum.

—Worüber lachst du? — fragte er und strich mir über den Rücken.

—Darüber, dass ich mir das monatelang ausgemalt habe und die Wirklichkeit noch besser war als die Version in meinem Kopf — gab ich zu. — Und darüber, dass ich nicht einmal weiß, was du beruflich machst.

—Tischler — sagte er. — Halb im Ruhestand. Und sonntags Schwimmer, wie es aussieht.

***

Ich erzählte niemandem etwas davon, aber nicht aus Scham. Ich behielt es für mich, weil es meins war, etwas Intimes, das ich nicht durch Erzählen abnutzen wollte. Andrés und ich trafen uns weiterhin im Schwimmbad, mit dem Unterschied, dass wir uns jetzt beim Kreuzen in den Wenden anlachten, und manche Sonntage beendeten wir die Bahnenschwimmen nicht, weil uns etwas Besseres einfiel, was wir mit dem Nachmittag anfangen konnten. Ich lernte, ihm auf dem zurückgelehnten Sitz seines Wagens einen zu blasen, geparkt auf einem Feldweg, auf den nur Jäger kamen; ich lernte, mit seiner Zunge im Arsch zu kommen, während er mir drei Finger in die Muschi schob; ich lernte, dass es mich nicht kleiner machte, laut zu sagen, was ich wollte, sondern größer.

Monate später sah ich ihn auf dem Dorffest, begleitet von ein paar Freunden. Er sah mich von der anderen Seite des Platzes an mit diesem ruhigen Lächeln, dieser Vertrautheit von jemandem, der ein gutes Geheimnis teilt. Diesmal hielt ich seinem Blick stand, ohne Hast, und spürte im Unterbauch dieselbe Wärme wie an jenem ersten Sonntag im Wasser, und mir wurde dort mitten unter den Leuten die Muschi feucht, nur weil ich mich daran erinnerte, wie er mich fickte.

Ich lernte mit Andrés etwas, das ich mit zweiunddreißig nicht erwartet hatte zu lernen: dass Verlangen mich nicht zu jemandem Zerbrechlichen machte, und Hingabe nicht zu jemandem ohne Stimme. Dass ich genau sagen konnte, was ich wollte, den Rhythmus bestimmen, Stopp sagen oder mehr sagen, und dass ein Mann, der es wert war, beides hören würde. Dieses Schwimmbad war nicht länger nur mein Zufluchtsort vor den Rückenschmerzen. Es wurde der Ort, an dem ich aufhörte, der Welt um Erlaubnis zu bitten, um zu begehren, und begann, sie nur noch bei mir selbst einzufordern.

An einsamen Nächten schließe ich noch immer die Augen und kehre in jenes Haus mit halb heruntergelassenen Rollläden zurück, zu den Sonnenstreifen, zu seinen rauen Händen und seiner Geduld als Tischler. Ich berühre mich langsam, diesmal ohne Schuld, zwei Finger in der Muschi und der Daumen, der mir die Klitoris drückt, erinnere mich an das Gewicht seiner Stimme, die mir sagte: „Du bestimmst“, an das Brennen seines Schwans, der mich zum ersten Mal aufmachte, an den pochenden Schlag seiner heißen Ladung in mir. Und ich komme, während ich nicht daran denke, was man mir angetan hat, sondern daran, was ich gewählt habe, an die Carolina, die es wagte, sich an der Leiter umzudrehen und zu entdecken, dass Macht, wenn eine sie mit beiden Händen ergreift, viel besser schmeckt als jede Fantasie.