Die Assistentin, vor der seine Frau immer Angst hatte

Ich bin vierzig Jahre alt und gehe seit fünfzehn Jahren treu ins Fitnessstudio. Ich sage das nicht, um anzugeben, sondern weil es wichtig ist, um zu verstehen, was mit Rodrigo und seiner nervigen Frau passiert ist. Der Körper, den ich habe, ist kein Zufall: Es sind Jahre der Disziplin, des frühen Aufstehens, wenn der Rest der Welt noch schläft, des Treppensteigens, wenn ein Aufzug da ist. Und ja, ein Teil dieser Mühe sieht man besonders an den Beinen und am Arsch, was im Büro Reaktionen auslöste, die ich mit fast sportlicher Effizienz gelernt hatte zu ignorieren. Ich habe den Arschtyp, der Bleistiftröcke so spannt, dass sich die Linie des Tangas darunter abzeichnet, und feste Titten, die kein BH vollständig kaschiert. Ich weiß das, weil mir der Spiegel es jeden Morgen sagt und die Blicke es mir jeden Nachmittag bestätigen.

Vor zwei Jahren kam ich als persönliche Assistentin von Rodrigo Aldana ins Unternehmen, Bereichsleiter im Vertrieb. Verheiratet, zwei Kinder, teure Krawatten und ein Lächeln, das er für den beruflichen Kontext viel zu oft einsetzte. Vom ersten Tag an machte er klar, dass es ihm schwerfiel, die Augen auf einem neutralen Punkt zu halten, wenn ich an ihm vorbeiging, doch er hielt immer einen Abstand ein, den man technisch gesehen professionell nennen konnte. Bemerkungen, die knapp unter der Gürtellinie lagen, gelegentliche Blicke, die länger dauerten als die Situation es erforderte, nichts, was man mit genug Übung nicht ignorieren könnte.

Ich hatte gelernt, damit umzugehen, ohne ihn frontal anzugehen und ohne ihn zu ermutigen. Es war ein unbequemes, aber stabiles Gleichgewicht. Was dieses Gleichgewicht jedoch erschwerte, war nicht er.

Es war seine Frau, Fernanda.

Fernanda tauchte an einem Dienstag im Februar zum ersten Mal im Büro auf, mit einem Lächeln, das zu verkrampft war, um echt zu sein, und Augen, die alles mit hundertzwanzig Kilometern pro Stunde abtasteten. Sie sagte mir nichts direkt. Musste sie auch nicht. Die Art von Überwachung, die sie ausübte, war die universelle Sprache der Frau, die genau weiß, was für ein Problem jemand wie ich darstellt, auch wenn sie es lieber nicht beim Namen nennt. Ich verstand das. Ich bin auch eine Frau, und ich erkenne diesen Blick, weil ich ihn in einem anderen Moment meines Lebens selbst schon gehabt habe.

Von da an kam sie zweimal pro Woche. Immer ohne Vorwarnung. Immer mit demselben Stahl-Lächeln. Sie schritt durchs Büro, als wäre sie zur Inspektion da, wechselte kurze Grüße mit den Kollegen, sah Rodrigo über die Schulter auf den Bildschirm und schenkte dann mir einen langen Blick, bevor sie wieder ging. Genau genommen war das nicht feindselig. Es war kalkuliert. Der Blick von jemandem, der ununterbrochen die Distanz misst zwischen dem, was er fürchtet, und dem, was er beweisen kann.

Ich habe nie etwas getan, um dieses Misstrauen zu nähren. Nicht, weil mir ihre Meinung über mich wichtig gewesen wäre, sondern weil ich einfach kein Interesse daran hatte, mich mit jemandem einzulassen, der eine Frau, Kinder und eine Hypothek im Speckgürtel hatte. Rodrigo war beruflich ein guter Chef: pünktlich, organisiert, zahlte Überstunden, ohne ein Gesicht zu ziehen. Das reichte mir voll und ganz.

Bis zu einem Mittwoch im Oktober.

***

Rodrigo war zu einer langen Besprechung gegangen und hatte mir Zugriff auf sein Telefon gelassen, damit ich während seiner Abwesenheit die offenen E-Mails beantwortete. Etwas Routinemäßiges, eine dieser Sachen, die irgendwann normal wirken, wenn man lange mit jemandem arbeitet. Ich sortierte die Nachrichten nach Wichtigkeit, beantwortete die dringenden, markierte die, die bis zum nächsten Tag warten konnten. Der Nachmittag war ruhig. Der Bereich war fast leer. Niemand beachtete mich.

Und dann, ohne dass ich danach gesucht hätte, ohne irgendeine Absicht zu schnüffeln, erschien der Gesprächsverlauf mit Fernanda auf dem Bildschirm, während ich eine Mail eines Kunden suchte.

Ich las nicht alles. Ich sah nur genug.

Mein Name tauchte in den letzten vier Nachrichten dreimal auf. Nicht als „Rodrigos Assistentin“ und nicht als „deine Arbeitskollegin“. Er tauchte auf als „diese Schlampe“, „diese Fotze aus deinem Büro“ und, in der neuesten, noch am selben Morgen gesendet: „Wenn du sie nicht aus der Abteilung nimmst, gehe ich selbst hin und sage ihr, was ich von ihr halte.“

Ich legte das Telefon mit sehr viel Vorsicht auf den Schreibtisch. Wie jemand, der ein feines Kristallglas auf eine instabile Oberfläche stellt.

So nennt sie mich also.

Die folgenden vierzig Minuten erledigte ich meine Arbeit mit einer Ruhe, die mich selbst überraschte. Ich beantwortete E-Mails, organisierte den Terminplan für die nächste Woche, führte zwei Rückrufe durch. Alles genau wie an jedem anderen Tag, nur dass ich irgendwann in diesen vierzig Minuten eine sehr klare Entscheidung traf.

Wenn Fernanda ihr Urteil über mich bereits gefällt hatte, ohne dass ich auch nur irgendetwas getan hätte, um es mir zu verdienen, dann konnte ich wenigstens dafür sorgen, dass die Verurteilung gerechtfertigt war. Eine Frage der Effizienz, irgendwie. Ich würde an diesem Nachmittag die Hure ihres Mannes sein, und nebenbei würde ich aus erster Hand herausfinden, was Fernanda ihm im Bett genau nicht gab.

***

Rodrigo kam um Viertel nach fünf von der Besprechung zurück. Um zehn vor sechs verließ der letzte Mitarbeiter der Abteilung den Aufzugbereich. Ich hatte genau sechzehn Minuten gebraucht, um sicherzugehen, dass auf der Etage niemand mehr da war, indem ich unter dem Vorwand, die Tagesberichte einzusammeln, an jedem Büro vorbeiging.

Ich trat von hinten an seinen Schreibtisch. Er sah auf den Bildschirm, die Krawatte bereits gelockert, die Jacke über die Stuhllehne gehängt. Er hatte diese Haltung vom Ende des Arbeitstages, der Körper leicht über die Tastatur gebeugt, die Schultern abgesackt. Ich beugte mich an sein Ohr, ohne ihn vorher zu berühren.

—Deine Frau nennt mich in deinen Nachrichten Schlampe — sagte ich leise. — Heute Nachmittag werde ich ihr recht geben. Ich werde dir den Schwanz lutschen und dann wirst du ihn mir in den Arsch stecken, denn genau dort lässt sie dich nicht ran.

Rodrigo blieb drei volle Sekunden reglos. Wie jemand, der sich nicht sicher ist, ob er das gehört hat, was er zu hören glaubte.

Bevor er reagieren konnte, glitt meine Hand an ihm vorbei und legte sich auf seinen Oberschenkel. Ich spürte sofort, wie er sich anspannte. Ich strich langsam mit den Fingern über die Hose, maß seine Reaktion, bis ich die Beule spürte, die sich bereits im Stoff abzeichnete. Hart war er. Sehr hart. Ich drückte darüber hinweg, und Rodrigo stieß die Luft aus, die er seit dem Moment angehalten hatte, in dem ich den Mund geöffnet hatte.

—Sind alle schon weg? — fragte er. Seine Stimme war eine halbe Oktave tiefer.

—Ich habe mich vorher vergewissert.

Ich begann, seinen Gürtel ohne Eile aufzumachen. Ich ließ den Reißverschluss Zahn für Zahn nach unten gleiten und hörte, wie allein diese Vibration ihn auf dem Stuhl herumrutschen ließ. Rodrigo legte die Hände auf die Armlehnen, die Knöchel weiß, wie jemand, der nicht helfen will, aber auch keineswegs die Absicht hat, das Geschehen aufzuhalten.

—Ich verstehe nicht, was hier passiert — sagte er.

—Was hier passiert — antwortete ich, schob die Hand in seine Unterhose und holte ihm den Schwanz mit einem sauberen Ruck heraus — ist, dass ich seit zwei Jahren deine Kommentare höre und die Besuche deiner Frau ertrage, und trotzdem hat sie sich bereits eine Meinung über mich gebildet. Also werde ich ihr heute Nachmittag einen echten Grund geben, diese Meinung zu haben.

Er schwieg. Es war das erste Mal, seit ich ihn kannte, dass Rodrigo Aldana nichts zu sagen hatte. Ich umschloss seinen Schwanz mit der Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, drückte an der Wurzel und zog die Vorhaut mit dem Daumen zurück, bis sich an der Spitze ein dicker Tropfen zeigte. Ich verteilte ihn mit demselben Daumen in langsamen Kreisen über die Eichel, und er stieß ein Keuchen aus, das er nicht unterdrücken konnte.

Ich kniete mich vor den Stuhl. Er war vollkommen hart, dick, mit einer deutlich hervortretenden Ader an der Seite, die mich allein beim Anblick schon feucht machte. Ich hielt ihn einen Moment in der Hand, bevor ich anfing. Ich wollte, dass er mich dabei ansah. Dass er sich genau daran erinnerte, hier in diesem Büro, zu dieser Stunde, mit eingeschaltetem Licht und verriegelter Tür.

—Mein Gott — murmelte er.

—Noch nicht — sagte ich und nahm ihn in den Mund.

Ich begann an der Eichel, leckte mit flacher Zunge über die Spitze, kostete den Samen, der ihm hochgestiegen war und noch nicht ganz herausgekommen war. Dann arbeitete ich mich über die ganze Länge hinunter, durchnässte ihn mit Speichel, saugte und leckte von der Wurzel bis zur Spitze, als würde ich ihm einen Pfirsich wegessen. Rodrigo presste die Finger gegen die Armlehnen und stieß ein heiseres Stöhnen aus. Als ich seinen Schwanz vollständig glänzend im Mund hatte, schluckte ich ihn mit einem Ruck ganz tief. Ich spürte ihn bis in meinen Hals reichen und blieb einen Moment so, atmete durch die Nase und spürte den Puls gegen meinen Gaumen.

—Scheiße, Scheiße — flüsterte er. — Scheiße, wie du ihn lutschst.

Ich begann, ihn im Rhythmus zu blasen. Ich nahm ihn mir bis ganz nach hinten und zog ihn langsam wieder heraus, sodass die Lippen über die ganze Länge glitten. Mit der freien Hand griff ich ihm an die Eier und knetete sie, ohne mit dem Saugen aufzuhören. Rodrigo hatte den Mund offen, den Kopf in den Nacken gelegt, und machte Geräusche, die er wahrscheinlich seit Jahren nicht mehr gemacht hatte. Ich sah ihn von unten an, der Schwanz tief in meinem Mund, und er zuckte am ganzen Körper, als sich unsere Blicke kreuzten.

—Schlampe — sagte er, und zum ersten Mal an diesem Nachmittag stammte das Wort nicht von Fernanda. — Was für eine Schlampe du bist.

—Aha — antwortete ich, ohne ihn ganz herauszunehmen, und ließ das Wort über der Eichel vibrieren.

Ich brachte ihn zweimal an den Rand. Das erste Mal bemerkte ich es daran, dass sein Schwanz sich noch stärker gegen meine Zunge spannte und seine Schenkel hart wurden. Ich zog mich gerade rechtzeitig zurück und drückte mit zwei Fingern die Wurzel, bis der Orgasmus wieder abebbte. Rodrigo stieß ein Wimmern aus, das fast wie eine Bitte klang.

—Bitte — sagte er. — Bitte hör nicht auf.

—Noch nicht — wiederholte ich.

Ich nahm ihn wieder in den Mund. Diesmal arbeitete ich mit Hand und Zunge zugleich, die Hand rauf und runter, während sich die Zunge um die Eichel wand. Ich leckte auch seine Eier, erst das eine, dann das andere, während ich ihn weiter wichste. Als ich ihn wieder am Rand hatte, als ich spürte, wie seine Hüften unwillkürlich anfingen, nach meinem Mund zu suchen, zog ich mich zum zweiten Mal zurück und stand auf.

—Ich will, dass du es mir von hinten reinsteckst — sagte ich. — In den Arsch.

Rodrigo brauchte einen Moment, um das zu verarbeiten. Er sah von unten zu mir hoch mit einem völlig neuen Ausdruck in seinem Gesicht. Der Schwanz zuckte von selbst, ein Krampf zeichnete ihn ab, als er die Worte hörte.

—Fernanda hat mir das nie erlaubt — sagte er, mitten im Satz.

—Habe ich mir gedacht — antwortete ich. — Deshalb bin ich ja hier. Ich werde der erste Arsch sein, den du in deinem verdammten Leben fickst, Rodrigo. Und ich will, dass du dich morgen beim Abendessen mit ihr an die Enge erinnerst.

Ich zog mir die Bluse über den Kopf aus und löste den BH. Meine Titten fielen frei, und ich sah, wie sich sein Adamsapfel beim Schlucken bewegte. Ich zog den Rock herunter, den Tanga gleich mit, und ließ alles neben dem Schreibtisch zu Boden fallen. Ich stand nackt vor ihm, die High Heels noch an den Füßen, und er sah mich an, als hätte man ihm etwas geschenkt, nach dem er nicht gefragt hatte, das er aber seit Jahren wollte.

—Scheiße, was für ein Körper — sagte er. — Scheiße, was für ein Körper, sieh dich an.

—Hör auf zu gucken und steh auf.

***

Ich lehnte mich mit dem Rücken zu ihm auf den Schreibtisch, die Handflächen offen auf der kalten Fläche. Ich spreizte die Beine, bog den Rücken durch und bot ihm meinen angehobenen Arsch an. Rodrigo stand in Sekunden hinter mir.

Er fing gut an, was mich angenehm überraschte. Er nahm sich die nötige Zeit, statt direkt auf das loszugehen, was er wollte. Er kniete sich hinter mich und spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken. Ich spürte die kalte Büroluft an meinem Arsch und dann etwas viel Wärmeres: seine Zunge. Er leckte mich langsam, von unten nach oben, von der Muschi bis zum Arschloch, und blieb dort, arbeitete mit der Zungenspitze, als würde man ihn dafür bezahlen, es gut zu machen.

—Scheiße — murmelte ich gegen den Schreibtisch. — Scheiße, mach weiter.

Er machte weiter. Er leckte mir den Arsch mit einer Hingabe, die ich nicht von ihm erwartet hatte. Er wechselte zwischen Lecken und Eindringen mit der Zunge, saugte mein enges Loch und ging wieder hinunter, um mir die Muschi zu lecken, aus der mir zu diesem Zeitpunkt bereits die Schenkel runterlief. Als er merkte, wie klitschnass ich war, lachte er gegen meine Haut.

—Du tropfst ja wie ein Springbrunnen — sagte er. — Schlampe.

—Halt den Mund und steck mir den Finger rein.

Er steckte mir einen Finger hinein. Dann zwei. Er dehnte meinen Arsch geduldig, drang langsam ein und aus, während er mir mit der anderen Hand die Klitoris rieb. Ich presste die Zähne gegen meinen Arm, um nicht zu laut zu stöhnen. Ich gab ihm nur dann eine kurze Anweisung, wenn es nötig war, nur eine: dass er spucken sollte, dass er nicht geizig sein sollte. Er spuckte. Danach brauchte es nichts weiter.

Als er merkte, dass ich bereit war, stellte er sich hinter mich auf. Ich spürte, wie sich die Schwanzspitze an das Loch legte, heiß, gleitend in der Mischung aus Speichel und Ausfluss. Er drückte langsam. Sehr langsam. Ich spürte die Eichel, wie sie sich ihren Weg bahnte, den Ring zwang, und ich stieß ein ersticktes Keuchen gegen den Schreibtisch aus.

—Langsam — flüsterte ich. — Langsam, du Arschloch.

—Langsam — wiederholte er, fast außer Atem.

Als er schließlich ganz drin war, hielten wir beide einen vollen Moment lang still. Ich spürte ihn in mir pochen. Ich spürte, wie er zitterte. Nur das Geräusch unserer beiden Atemzüge im leeren Büro, mit eingeschaltetem Licht und dem Computerbildschirm, der den Raum in dieses kalte Blau tauchte, das Büromonitore am Ende des Tages haben.

—Beweg dich noch nicht — sagte ich.

Er gehorchte. Er blieb bis zum Anschlag tief in mir, die Hände auf meinen Hüften und mit stockendem Atem. Ich stieß mich zuerst selbst gegen ihn, wiegte die Hüften zurück, um ihn ganz aufzunehmen, um mich an die Dicke zu gewöhnen. Als das Brennen sich in etwas anderes verwandelte, als ich das Vergnügen aus der Tiefe heraufkommen fühlte, gab ich den Befehl.

—Jetzt fick mich.

Als wir uns zu bewegen begannen, taten wir es langsam, aber nur in den ersten Stößen. Danach ließ Rodrigo sich gehen. Er packte mich an den Hüften und begann, mich mit Rhythmus zu ficken, zog ihn fast bis zur Spitze heraus und stieß ihn mit jedem Stoß bis zum Anschlag hinein. Der Schreibtisch knarrte einmal gegen die Wand, und keiner von uns sagte etwas dazu. Rodrigo hatte die Hände mit einer Festigkeit auf meinen Hüften, die ich sehr zu schätzen wusste. Ich legte die Wange auf den Schreibtisch und blickte zum Fenster, wo die Lichter der gegenüberliegenden Gebäude ihrer Routine nachgingen, völlig gleichgültig gegenüber dem, was auf dieser Seite der Scheibe geschah.

—So — keuchte er. — So wollte ich dich vom ersten Tag an sehen.

—Ich wusste es bereits — antwortete ich zwischen den Stößen. — Fick mich härter.

Er stieß härter zu. Mit jedem Stoß pressten sich meine Titten gegen das Holz, und der Schreibtisch schlug mir gegen den Hüftknochen. Ich legte eine Hand an meine Muschi und begann, die Klitoris zu reiben, während er mich von hinten weiter durchpumpte. Rodrigo bemerkte es und ließ die Hand nach unten gleiten, um mich am Haar zu packen und meinen Kopf nach hinten zu ziehen.

—Sag mir, dass du eine Schlampe bist — knurrte er an meinem Ohr, ohne mit dem Stoßen aufzuhören.

—Ich bin eine Schlampe — sagte ich.

—Wessen Schlampe.

—Deine. Die Fotze aus dem Büro.

Ein Stöhnen entfuhr ihm, das er nicht kontrollieren konnte. Er stieß härter zu, beide Hände wieder an meinen Hüften, bohrte mir die Finger mit solcher Kraft in die Haut, dass ich wusste, ich würde am nächsten Tag Abdrücke haben.

Dreimal. Sie hatte mich in vier Nachrichten dreimal Schlampe genannt.

Die Wut dieses Nachmittags hatte sich in etwas völlig anderes verwandelt. Es hatte keinen genauen Namen, aber es fühlte sich gut an. Besser, als ich erwartet hatte. Ich fühlte mich voll, offen, gefickt wie seit Monaten nicht mehr, und mit jedem Stoß stieg mir das Vergnügen aus dem Arsch bis in den Nacken, in Wellen, die ich nicht mehr verbergen konnte.

Rodrigo begann den Rhythmus zu verlieren. Seine Hände drückten fester zu. Die Stöße wurden unregelmäßig, tiefer, dringlicher. Ich klammerte mich an die Kante des Schreibtischs und ließ geschehen, was geschehen musste. Ich rieb die Klitoris mit zwei Fingern, bis der Orgasmus schlagartig kam, und ich kam, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in mir, wobei ich ihn bei jedem Krampf innen zusammenpresste.

—Scheiße — stöhnte er. — Scheiße, du presst mich ganz zusammen.

—Hör nicht auf — sagte ich. — Komm in mir.

Er hörte nicht auf. Ein Stoß, zwei, drei weitere, und als er an die Grenze kam, tat er es mit in meine Hüften gekrallten Händen und einem Laut, den er nicht zurückhielt. Ich spürte, wie der Schwanz in ihm anschwoll, und dann die heißen Schübe, die meinen Arsch von innen füllten, einer nach dem anderen, während er immer langsamer weiterschob, bis er bebend und tief in mir stecken blieb.

Ich war schon vorher gekommen. Auch das spielte ich nicht.

***

Wir blieben einen Moment schweigend auf dem Schreibtisch abgestützt. Rodrigo bekam wieder besser Luft als ich, was eine Kleinigkeit war, die ich innerlich mit gewisser Genugtuung vermerkte. Als er ihn langsam herauszog, spürte ich, wie das Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels herunterlief. Ich machte mir nicht die Mühe, es sofort abzuwischen. Ich blieb ein paar Sekunden so, an das Holz gelehnt, und spürte, wie es mir am Bein herunterlief.

Er zog sich zuerst an. Er richtete vor der Spiegelung des Computerbildschirms, der immer noch mit geöffnetem Posteingang an war, seine Krawatte. Ich ließ mir Zeit, ohne Eile. Ich nahm ein Tuch aus der Tasche, wischte mich zwischen den Beinen sauber und zog mir Stück für Stück die Kleidung wieder an, während er mich aus dem Augenwinkel beobachtete.

—Ich muss noch zum Abendessen — sagte er. Nicht wie eine Entschuldigung. Nur als Tatsache.

—Ich weiß — antwortete ich und knöpfte mir die Bluse zu.

Rodrigo sah mich von der anderen Seite des Schreibtischs mit einem Ausdruck an, den ich nicht ganz zu lesen wusste. Etwas zwischen Staunen und der Verwirrung von jemandem, der nicht genau weiß, wie er das, was gerade in seinem Leben passiert ist, einordnen soll.

—Und jetzt? — fragte er.

—Jetzt gehst du mit deiner Frau essen — sagte ich — und ich gehe ins Fitnessstudio. Morgen um neun sitze ich an meinem Schreibtisch wie an jedem anderen Tag.

Er nickte langsam. Als wäre das das Vernünftigste gewesen, was er den ganzen Nachmittag gehört hatte, was vermutlich stimmte.

—Du, wegen Fernandas Nachrichten, ich wollte dir erklären… — begann er, als er schon die Jacke anhatte.

—Du schuldest mir keine Erklärung — unterbrach ich ihn. — Weder dafür noch für irgendetwas anderes.

Rodrigo nickte erneut und nahm seine Aktentasche. Er blieb einen Moment an der Tür stehen, die Hand am Rahmen, als suchte er nach etwas Konkretem, das er sagen könnte.

—Das war unglaublich — sagte er leise.

—Ich weiß — antwortete ich, ohne ihn anzusehen.

Ich verließ das Büro drei Minuten nach ihm. Die Etage war leer, und die automatischen Lichter im Flur schalteten sich bei meinem Vorübergehen mit diesem dumpfen Geräusch ein, das sie immer machen, diesem elektrischen Summen, das bei Bewegung aktiviert wird und nachts lauter klingt, als es sollte.

Im Aufzug sah ich auf mein Handy. Keine Nachricht. Kein entgangener Anruf. Der Tag war genau wie jeder andere gewesen, nur die letzten zwei Stunden ausgenommen.

Ich setzte die Kopfhörer auf und wählte die Playlist für das nächtliche Training aus, während der Aufzug nach unten fuhr. Ich spürte immer noch das Brennen zwischen den Pobacken und eine warme Feuchtigkeit, die ich nicht ganz weggeputzt hatte. Es gefiel mir, mich so daran zu erinnern.

Fernanda hatte recht damit, von Anfang an misstrauisch zu sein. Sie hat sich nur in der Reihenfolge der Ereignisse geirrt.

Ich trat auf die Straße. Es war kalt und roch nach frischem Regen. Ich ging zum Parkplatz und dachte daran, dass morgen Donnerstag war, dass Fernanda donnerstags meist gegen Vormittag im Büro auftauchte, und dass ich zum ersten Mal seit zwei Jahren keinerlei Problem damit haben würde, ihren Blick zu halten, wenn sie es tat.