Die beste Freundin meiner Mutter hat mir meine Grenzen aufgezeigt

Ich war zweiundzwanzig und hatte eine Routine, mit der ich gut zurechtkam. Vormittags studierte ich, und nachmittags kümmerte ich mich um den Laden meiner Eltern, diesen kleinen Tante-Emma-Laden in der Nachbarschaft, den sie schon vor meiner Geburt aufgemacht hatten. Am liebsten mochte ich es, die Bestellungen vorzubereiten, wenn das Schild schon auf „geschlossen“ stand: der stille Laden, das Radio leise im Hintergrund, die Regale bis unter die Decke, und ich allein, ohne jemandem etwas erklären zu müssen.

Meine Eltern nutzten diese Nachmittage, um auf den Zentralmarkt der Stadt zu gehen, mit den Lieferanten zu verhandeln und sich nebenbei den Rest des Tages freizunehmen. Ich war dafür dankbar. Für einen einzelnen Menschen war es viel Arbeit, aber mir gefiel diese geordnete Einsamkeit zwischen Kisten und Listen.

An jenem Dienstag war ich jedoch nicht allein. Raquel kam.

Raquel war die beste Freundin meiner Mutter, seit Zeiten, an die ich mich gar nicht erinnern konnte. Wenn es mal zu viel Arbeit wurde, kam sie vorbei, um mit anzupacken, wie immer schon. Früher half sie Mama; jetzt half sie mir. Sie war fast fünfzig und trug ihr Alter mit einer Eleganz, die beinahe Respekt einflößte: schwarzes, lockiges Haar halb hochgesteckt, dunkle Augen, ein Körper mit üppigen Kurven, der den Lauf der Zeit offenbar nicht bemerkt hatte. Große Titten, runder Arsch, die Hüften einer voll entwickelten Frau, und ein rot geschminkter Mund, der mir als noch unerfahrener Teenager mehr als eine Nacht den Schlaf geraubt hatte.

—Mateo, hilf mir mal mit den Gläsern da oben — sagte sie an diesem Nachmittag und blieb vor dem Regal ganz hinten stehen.

Man musste dazu auf eine kleine Leiter steigen, so ein altes Ding aus Holz, das bei jeder Stufe knarrte. Raquel hatte Höhenangst, oder behauptete das jedenfalls.

—Halt sie gut fest, ich will nicht runterfallen — bat sie, schon mit einem Fuß auf der ersten Sprosse.

Und natürlich half ich. Wie sollte ich ihr nicht helfen? Ich stellte mich hinter sie, packte mit beiden Händen die Holme und blickte nach oben, um im Auge zu behalten, wie die Sache lief. Das war mein Fehler. Oder mein Glück. Ganz klar ist mir das bis heute nicht.

Sie trug ein lockeres Sommerkleid, und als ich den Kopf hob, stand ich mitten ins Gesicht ihrer nackten Wirklichkeit: Unter dem Kleid trug sie absolut gar nichts. Da war sie, nur eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt. Ein reifer Frauenfick, mit fleischigen Lippen und schwarzem, dichtem, dreieckig gestutztem Haar, so nah, dass ich ihn fast riechen konnte. Ich wusste nicht, wohin ich schauen sollte, und gleichzeitig konnte ich nirgendwo anders hinschauen.

Ich spürte, wie mir die Hitze vom Hals bis zu den Ohren stieg. Und vor allem spürte ich, wie mir der Schwanz plötzlich hart wurde, von null auf hundert, ohne Übergang, fast mit einem schmerzhaften Ruck. Er drückte sich gegen den Stoff meiner Jeans, als wolle er raus, und ich hielt die Leiter fest, als wäre sie das Einzige, das mich davon abhielt, etwas Verrücktes zu tun.

—Gefallen dir die Aussichten? —rief sie von oben, ohne sich umzudrehen.

—Wie bitte? Welche Aussichten? Man sieht doch nichts… —log ich, die Stimme mitten im Satz brüchig geworden.

Na klar sah man was.

Sie fiel nicht darauf rein. Sie stieg sofort wieder herunter, Sprosse für Sprosse, mit einem genervten Zug um den Mund. Als sie unten aufkam, drehte sie sich zu mir um und blieb direkt vor mir stehen, ganz nah, viel näher, als zwei Menschen, die nichts miteinander gemacht hatten, eigentlich stehen sollten.

—Aha, man sieht also nichts — sagte sie höhnisch. — Du bist ja ein hübscher Lügner.

Sie stieß mich mit zwei Fingern gegen die Brust, ohne Kraft, eher ein Antippen. Aber ich wich zurück, und direkt hinter mir stand ein Stuhl, an den ich mich nicht erinnern konnte. Ich stolperte dagegen und setzte mich auf den Boden, mit dem Glück — oder eben auch nicht — genau auf ihrer Höhe zu landen.

—Man sieht nichts, sagt der Klugscheißer — murmelte sie, als sie näherkam. — Dann wirst du es jetzt sehen. Und ob du es sehen wirst.

Ich streckte instinktiv die Hände aus, ohne genau zu wissen, wozu, und sie schlug sie mit einer kurzen, harten Bewegung weg.

—Stillhalten. Du guckst und hältst den Mund.

Sie kam mit einer Ruhe näher, die reine Absicht war. Jeder Schritt war eine längst getroffene Entscheidung. Als sie einen halben Meter vor mir stand, raffte sie ihr Kleid mit beiden Händen langsam hoch, vom Oberschenkel bis zur Taille, und stand dann da, von der Taille abwärts nackt, meinen Blick fest haltend.

—Siehst du’s jetzt? — fragte sie.

Ob ich das sah. Sie hatte einen glatten Bauch, feste, geformte Beine, die Beine einer Frau, die auf sich achtet. Und dazwischen ihren Spalt, offen wie ein dunkler Schnitt, feucht glänzend, die inneren Lippen zwischen dem Haar hervorlugend, geschwollen und rosig. Ich schluckte wie ein ertappter Junge, denn genau das war ich in diesem Moment.

—Ich hab gefragt, ob du’s siehst. Oder bist du außer Lügner auch noch taub?

—Ja… ich sehe es — gab ich zu. Es hatte keinen Sinn, das Offensichtliche weiter zu leugnen.

—Und? Gefällt’s dir? —hakte sie nach und machte noch einen Schritt.

Zum Antworten kam ich nicht mehr. Sie drückte sich an den Stuhl, legte die Hände auf die Rückenlehne, eine links und eine rechts neben meinem Kopf, und kam so nah, dass ich ihre Wärme im Gesicht spürte. Ihre Möse war kaum einen Fingerbreit von meinem Mund entfernt, so nah, dass Atmen schon begann, sie zu riechen: heiß, säuerlich, süß, der Geruch einer erregten Frau, der mir in die Nase stieg und alles andere auslöschte. Ich hob den Blick. Ihre Augen waren schon da, warteten auf mich, als wüssten sie genau, in welchem Augenblick ich aufgeben würde.

—Streck die Zunge raus — befahl sie, mit einem Lächeln, das alles andere als freundlich war.

Ich rührte mich nicht. Ich wusste genau, was sie wollte, auch wenn ich es noch nie gemacht hatte. Ich schäme mich nicht zu sagen, dass ich damals noch Jungfrau war. Nicht, weil ich nicht gewollt hätte; ich wusste es einfach nicht. Ich hatte keine Ahnung, was ich tun oder wie ich anfangen sollte, und die Angst, mich lächerlich zu machen, nagelte mich auf dem Stuhl fest.

—Zunge raus — wiederholte sie leiser und fester. — Du schuldest es mir, Spanner.

Sie packte meinen Kopf mit beiden Händen, die Finger in mein Haar verkrallt, und zog mich ohne jedes Fragen zu sich heran. Nicht grob, aber auch nicht so, dass ich eine Wahl gehabt hätte. Ich schloss die Augen.

—Raus damit. Jetzt.

Und ich streckte sie raus, zwischen Schreck und einem Verlangen, von dem ich bis zu diesem Augenblick nicht gewusst hatte, dass ich es hatte.

—Mmm… — entfuhr es ihr, und das war ihr einziger Kommentar.

Die erste Berührung war elektrisch. Meine Zunge strich über das Haar und dann weiter unten über das heiße, nasse Fleisch ihrer Möse. Sie bebte und drückte die Hüften gegen mein Gesicht, rieb sich ganz ohne Scham an mir. Der Geschmack überraschte mich: kräftig, salzig, mit einem süßen Unterton, der mir am Gaumen kleben blieb. Ich begann ohne jedes System zu lecken, gierig, wie ein durstiger Hund, und sie ließ mich eine Weile machen, damit ich’s kapierte.

—Langsam, Hübscher. Keine Eile — flüsterte sie und packte mich am Haar. — Lern erst mal. So, guck.

Sie führte meinen Kopf in einer langen Bewegung von unten nach oben, vom Eingang ihrer Möse bis zum Kitzler, und ließ ihn genau dort stehen.

—Dort. Genau dort. Dieses kleine Knöpfchen. Saug dran. Ohne Zähne, nur mit den Lippen.

Ich gehorchte. Ich schloss die Lippen um den geschwollenen Kitzler und saugte erst vorsichtig, dann stärker, als ich sie stöhnen hörte. Raquel bog den Rücken über die Stuhllehne und stieß eine Floskel durch die Zähne.

—Verdammt… so, genau so. Jetzt die Zunge. Beweg sie, als würdest du mit dem Kopf Ja sagen. Schnell. Noch schneller, du kleiner Mistkerl.

Ich befolgte jede Anweisung, als lerne ich ein Handwerk, von dem ich nicht einmal die erste Seite gelesen hatte. Ich bewegte die Zunge, wie sie es wollte, rauf und runter, rauf und runter, und spürte, wie der Kitzler härter wurde, geschwollener, glitschiger. Mein Speichel und ihr Saft liefen mir übers Kinn und den Hals hinunter. Sie begann lauter zu keuchen, die Hüfte gegen meinen Mund zu bewegen, als würde sie mir das Gesicht ficken.

—Nimm sie rein. Die Zunge. Rein. Mal sehen, ob du endlich lernst, wie eine Frau von innen riecht.

Ich drückte meine Zunge in ihren Eingang, so weit es ging, und sie schloss die Schenkel um meinen Kopf und presste mich wie in eine Zange. Ich fickte sie mit der Zunge, rein und raus, während meine Nase ihren Kitzler streifte. Sie war so nass, dass man jede Bewegung hörte, ein klebriges Schmatzen, das mich immer geiler machte. Unter meiner Hose pochte mein Schwanz schmerzhaft.

—Jetzt wieder hoch. Der Kitzler. Saug ihn und hör nicht auf, was auch immer du tust, hör nicht auf.

Ich ging wieder hoch und saugte gierig an ihrem Kitzler, schloss die Lippen darum und bewegte die Zunge unablässig. Sie hob ein Bein und stellte den Fuß auf den Stuhlrand, zwischen meinen Beinen, öffnete sich noch mehr, drückte sich noch enger an mich. Ich hörte, wie sich ihr Atemrhythmus veränderte. Ich hörte, wie sie erst seufzte und dann keuchte, und irgendwelche Worte ausstieß, die meine Mutter ihr nie verziehen hätte.

—Genau so, du Wichser, genau so. Nicht aufhören. Friss es. Friss mir die ganze Möse. Ich komme. Ich komme dir in den Mund, verdammt.

Sie bewegte sich immer schneller gegen mich, und ich ließ mich mitreißen und versuchte, mit ihr mitzuhalten. Sie kam, indem sie sich an mich presste, bis zu dem Punkt, an dem es anfing, weh zu tun, die Finger in meinem Haar vergraben, der ganze Körper für ein paar Sekunden angespannt, die mir endlos vorkamen. Ich spürte, wie ihre Scheidenwände gegen mein Kinn pochten, Stoß um Stoß, und ein heißer Schwall ihres Safts überschwemmte mir den Mund. Dann ließ sie abrupt locker, als würde sich ein Seil lösen.

Sie löste sich langsam von mir, zog ihr Kleid wieder herunter, richtete ihr Haar mit zwei Handgriffen und war im nächsten Moment wieder die Freundin meiner Mutter, die zum Helfen vorbeikam. Sie gab mir einen trockenen Kuss auf die Stirn und ignorierte völlig, dass mein Gesicht von ihr nass war.

—Warum hast du dich so gewehrt? — fragte sie amüsiert.

—Keine Ahnung — antwortete ich, und das stimmte.

Sie lächelte, drehte sich halb um und machte sich daran, die Bestellungen fertigzustellen, die wir liegen gelassen hatten, als wäre überhaupt nichts passiert. Ich saß noch eine Weile da, das Herz bis zum Anschlag, der Schwanz hart wie Stein in der Hose und der Kopf voller Wirbel, und versuchte zu begreifen, was zum Teufel gerade in meinem eigenen Hinterzimmer geschehen war.

***

In der Woche darauf kam sie wieder. Und diesmal wartete sie nicht auf irgendeine Ausrede mit der Leiter. Kaum war sie drin und hatte sich vergewissert, dass wir allein waren, deutete sie mit dem Kinn auf den Stuhl.

—Setz dich.

Ich setzte mich. Sie kam näher, raffte ihren Rock mit derselben gelassenen Selbstverständlichkeit wie immer und zeigte mir, dass sie an diesem Nachmittag die Regeln geändert hatte: Sie hatte sich komplett rasiert. Eine saubere, glatt rasierte Möse, rosige, glänzende Lippen offen und ohne ein einziges Haar, das die Sicht störte.

—So gefällt’s dir besser? — fragte sie mit einem halben Lächeln und hob schon das Bein, um den Fuß auf den Stuhl zu setzen. — Wenn das dein einziges Problem war, gibt’s jetzt keins mehr. Und keine Ausrede, die zählt. Jetzt kannst du alles gut sehen, was du mit ihr machst.

Man brauchte mich nicht zweimal zu bitten. Diesmal musste sie meinen Kopf nicht mit so viel Kraft festhalten. Diesmal war ich derjenige, der sich näherte, und ich vergrub mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln mit der Gier eines Mannes, der sieben Tage lang an nichts anderes gedacht hat. Ohne Haar war alles Haut und Feuchtigkeit. Ich leckte sie von oben bis unten, langsam, kostete sie aus, blieb am Kitzler hängen und ging dann hinunter, um zu trinken, was aus ihrem Eingang lief.

—Du lernst schnell, du kleiner Mistkerl — keuchte sie und drückte meinen Kopf noch fester an sich. — Nimm sie rein, die Zunge, bis ganz nach hinten. Fick mich mit der Zunge.

Das wurde unser Ritual, Dienstag für Dienstag, über Monate, die ich gar nicht zählen könnte. Anfangs fühlte ich mich wie ihr Spielzeug, etwas, das sie benutzte und nach getaner Arbeit wieder an seinen Platz legte. Und es machte mir nichts aus. Ich bekam immer besser heraus, wie es ging, lernte, ihren Atem zu lesen, zu wissen, wann ich stärker und wann ich sanfter werden musste, und erkannte an ihrem Zittern, wann das Ende nahte. Ich lernte, ihren Kitzler so lange zu lutschen, bis sie bebte, zwei Finger in sie hineinzuschieben und sie nach oben zu krümmen, während ich sie leckte, und am Geschmack zu erkennen, wann sie kurz vorm Kommen war. Jede Woche wurde sie schamloser, sprach schmutziger, zog mir heftiger an den Haaren. An einem Dienstag ließ sie mich auf dem Rücken auf den Boden legen und setzte sich direkt auf mein Gesicht, presste ihre Möse mir auf den Mund und rieb sich unaufhörlich daran, bis sie zweimal hintereinander kam. Ein anderes Mal ging sie auf allen vieren auf den Tresen und ließ mich ihre Möse und ihren Arsch von hinten lecken, wechselte zwischen den Leckbewegungen, bis sie so laut schrie, dass ich fürchtete, jemand könnte es von der Straße aus hören. Irgendwann wartete ich mit einer Ungeduld auf die Dienstage, die ich vor meinen Eltern kaum verbergen konnte, und mir kam immer der Geruch ihrer Möse in den Sinn, sobald ich im Hinterraum ein Glas mit Konserven öffnete.

Aber mit der Zeit wurde mir das alles zu wenig. Ich wollte mehr. Ich wollte, dass sie sich irgendwann auch einmal an mich erinnerte. Nach jedem Dienstag ging ich mit schmerzhaft hartem Schwanz und vom Vorsperma durchnässter Unterhose nach Hause und wichste mir die ganze Nacht bei dem Gedanken an ihren roten Mund, an ihre Titten, die ich nie nackt gesehen hatte, an die Vorstellung, sie ihr tief in den Arsch zu schieben. Ich traute mich nicht, es ihr zu sagen, weil in diesem Spiel sie die Regeln machte und ich sie nur befolgte. Bis ich eines schönen Tages, einem Dienstag wie jeder andere, nachdem ich meinen Teil erledigt hatte und sie ihre Sachen wieder richtete, allen Mut zusammennahm.

—Raquel… — stotterte ich.

—Ja, Hübscher? — antwortete sie, leicht überrascht, mich sprechen zu hören.

—Und ich? Ich hab immer Lust auf mehr. Ich…

—Erzähl mir bloß nicht, dass mein Spanner sich danach nicht selbst um seine Angelegenheiten kümmert — fragte sie und hob eine Augenbraue. — Erzähl mir bloß nicht, dass du ihn dir nicht jedes Mal auf die Palme holst, sobald ich weg bin.

—Doch, klar. Jeden Dienstag, zwei- oder dreimal — gestand ich, rot bis zu den Ohren. — Aber ich dachte, vielleicht könntest du mir… helfen. Ihn mir blasen. Bitte.

Sie hielt meinem Blick eine lange Sekunde stand, als würde sie es abwägen, und lächelte dann anders, fast zärtlich.

—Aber natürlich, Schatz. Ich dachte schon, du würdest mich nie fragen. Bei allem, was du mir zwischen den Beinen so gut besorgst, wie könnte ich dir da keinen blasen.

Sie kam näher, zog mich an den Händen vom Stuhl hoch, bis ich stand, und begann, mir die Hose mit einer Routine aufzuknöpfen, die keinen Zweifel an ihrer Erfahrung ließ. Ihre Hand zitterte ein wenig, als sie den Reißverschluss herunterzog, und ich bemerkte, wie sie sich unbewusst über die Lippen leckte. Sie kniete sich vor mich, ohne Eile, und zog an dem Gummibund meiner Unterhose.

Ich atmete kaum noch. Das ganze Himmelreich war mit einem Griff erreichbar, und ich konnte es nicht glauben. Sie würde ihn in den Mund nehmen. Raquel würde mir den Schwanz lutschen und mich auf ihrer Zunge kommen lassen, und ich würde endlich wissen, wie sich das anfühlte, von dem ich mir seit Monaten jede Nacht alles vorstellte.

Dann hielt sie inne. Sie hob den Blick zu mir und schnalzte mit der Zunge.

—Oh.

—Was? — fragte ich mit einem Kloß im Hals und ahnte, dass etwas schiefging.

—Nichts, Mateo. Ich nehme nichts so Haariges in den Mund — sagte sie, und während sie sich wieder aufrichtete, zog sie mir die Sachen wieder hoch und bedeckte mich mit beinahe grausamer Zärtlichkeit. — Tut mir leid.

Sie gab mir noch einen Kuss auf die Stirn, diesmal spöttischer als der erste, und blieb noch fünf Minuten, um eine der halbfertigen Bestellungen zu beenden, bevor sie dann nach Hause ging, als wäre nichts gewesen.

***

In der Woche darauf wusste ich bereits, was zu tun war, und ich tat es. Ich rasierte alles ab, mit zwanghaftem Aufwand, zuerst mit der Schere, dann mit dem Rasierer zweimal über jeden Zentimeter, bis mein Schamhaar, meine Eier und die Basis meines Schwanzes glatt waren wie der Hintern eines Babys. Ich betrachtete mich nackt im Badezimmerspiegel und stellte mir ihr Gesicht vor, wenn ich ihn rausziehen und sie sehen würde, dass ich geliefert hatte. Ich bereitete den Laden vor, machte die Bestellungen fast fertig, damit wir Zeit hatten, und wartete auf den Dienstag mit zusammengezogenem Magen vor reiner Vorfreude und einem Schwanz, der bei jedem Läuten der Türglocke hart wurde.

Aber Raquel kam nicht.

Auch an diesem Dienstag nicht, auch nicht am nächsten, auch nicht am übernächsten. Der Hinterraum fiel wieder in Stille, mit dem Radio leise im Hintergrund und den hohen Regalen, und ich war wieder allein, ohne jemandem etwas erklären zu müssen. Es dauerte fast einen Monat, bis ich begriff, was passiert war, und ich erfuhr es auf die schlechteste Art: indem ich zufällig ein Gespräch meiner Eltern in der Küche mit anhörte. Raquel hatte irgendwo anders in der Stadt eine Vollzeitstelle gefunden und konnte nicht mehr im Laden vorbeikommen. Es hieß, jemand anderes müsse ihre Aufgaben übernehmen.

Ich blieb im Türrahmen stehen, den Löffel halb auf dem Weg zum Teller, und fühlte mich wie der dümmste Junge der Welt. So viele Dienstage, so viel Ritual, so viel gelernte Lektion — und die Abschlussprüfung hatte ich um eine Woche Verspätung verpasst.

Ein paar Wochen später fanden wir die Person, die sie ersetzte. Wer das war und was mit mir passierte, als sie kam, das ist schon wieder eine ganz andere Geschichte. Genauso wie die eine einzige Begegnung viel später, als ich Raquel auf der Straße wieder über den Weg lief, am Arm eines Mannes, während ich inzwischen jemand geworden war, der ganz genau wusste, was er tat.

Aber das, wie gesagt, sind Geschichten für einen anderen Tag.