Die Frau, die sich dem Jungen aus dem Viertel hingab

Ich bin sechsundvierzig, habe eine Scheidung hinter mir und die neu gewonnene Gewissheit, dass man sich an alles gewöhnen kann, wenn man keine andere Wahl hat. Mein Mann hat mich für eine Kollegin verlassen. Das älteste Klischee der Welt, das in meinem wirklichen Leben gelandet ist.

Das Schlimmste war nicht der Betrug. Das Schlimmste war, den Stadtteil verlassen zu müssen, in dem ich die letzten sechzehn Jahre gelebt hatte, und in diesem Haus in der Acacia-Straße zu landen, wo die Wände nach Feuchtigkeit riechen und sich die Nachbarn im Treppenhaus nicht einmal ansehen. Die Miete war das Einzige, was ich mir mit der Rente meines Ex und den paar Ersparnissen leisten konnte, die mir nach der Scheidung geblieben waren.

Mein Sohn Marcos ist achtzehn und der einzige Grund, warum ich jeden Morgen aufstehe. Er ist zurückhaltend, ruhig, von der Sorte, die keinen Ärger sucht. Im alten Viertel war das egal. Hier ist es viel zu wichtig.

Das erste Zeichen kam an einem Dienstag: die gebrochene Nase und dieser Blick von jemandem, der schon verstanden hat, wie brutal die Welt funktioniert, bevor er überhaupt bereit dafür war.

—Was ist mit dir passiert? —fragte ich und versuchte, sein Gesicht zu berühren.

Er schlug meine Hand beiseite, nicht gewalttätig, aber ohne zu zögern.

—Nichts. Geht schon wieder weg.

Er schloss sich in seinem Zimmer ein. Er aß nicht zu Abend.

Danach kamen die langen Schweigen, die ganzen Nachmittage vor dem Bildschirm, die Ausreden, nicht hinauszugehen. Und dann fingen Sachen an zu verschwinden: zuerst ein Geldschein aus dem Portemonnaie, dann etwas aus der Küchenschublade. Kleine Beträge, die ich sah und über die ich schwieg, während ich beobachtete.

Eines Nachts zog ich den dunklen Mantel an und folgte ihm.

Er ging zum Minerva-Park, drei Blocks von zu Hause entfernt. Auf dem Basketballplatz standen vier Jungs, aus einem tragbaren Lautsprecher lief Musik. Alle ein paar Jahre älter als mein Sohn. Ich versteckte mich hinter einem großen Baum und blieb reglos stehen, mit der Novemberkälte in den Beinen und dem Herzen bis zum Hals.

Ich fiel sofort bei einem von ihnen auf: groß, breite Schultern, trotz der Kälte ein Tanktop, die Arme bis zum Ellenbogen mit Tätowierungen bedeckt. Er hatte diese Art, Raum einzunehmen, wie Menschen, die nichts beweisen müssen, weil ihre bloße Anwesenheit es schon tut.

Ich sah, wie Marcos mit zitternden Fingern einen Geldschein aus der Tasche zog.

Ich sah, wie der Junge ihn nahm, einsteckte und meinen Sohn mit einer Sanftheit anstieß, die schlimmer war als ein Schlag.

—Am Mittwoch den Rest —sagte er.

Ich ging nach Hause zurück und spürte, wie sich etwas Kaltes und Entschlossenes in meinem Magen niederließ.

***

Zwei Nächte später ging ich wieder in den Park. Allein. Mit fest in den Manteltaschen verkrampften Händen und einer improvisierten Geschichte im Kopf.

—¡Abel! —rief ich vom Rand des Platzes.

Der Junge drehte sich um. Er sah mich an, als wäre ich ein fehl am Platz geratener Fleck, etwas, das nicht passte.

Er kam langsam näher.

—Kennen wir uns?

—Ich bin Marcos’ Mutter —sagte ich und versuchte, fest zu klingen—. Ich bin gekommen, um dir zu sagen, dass ich dich anzeige, wenn du meinen Sohn weiter erpresst. Ich habe einen Anwalt, und neulich Nacht habe ich aufgenommen, was ich gesehen habe.

Es war gelogen. Ich hatte nichts.

Abel stieß ein kurzes Lachen aus und warf seinen Freunden einen Seitenblick zu.

—Diese Dame sagt, ich wäre ein Erpresser —verkündete er der Gruppe, mit einem Spott, der mich zusammenzucken ließ.

Das Gelächter kam vom anderen Ende des Platzes. Die Hitze der Demütigung stieg mir ins Gesicht.

Die anderen gingen wieder zum Korb zurück. Abel blieb vor mir stehen, zu nah, bis ich trotz der Kälte die Wärme seines Körpers spüren konnte.

—Frau, ich erpresse niemanden. Marcos’ ich biete ich einen Dienst: Ich sorge dafür, dass ihn niemand belästigt. Dieses Viertel ist kompliziert, und manche können sich nicht allein durchschlagen. —Er machte eine Pause, ohne meinen Blick loszulassen—. Wenn Sie lieber wollen, dass ich ihn in Ruhe lasse, kann ich das tun. Mal sehen, wie er dann klarkommt.

Die Panik traf mich, bevor ich das überhaupt zu Ende denken konnte. Ich packte seinen Arm, ohne nachzudenken, und spürte die Wärme seiner Haut.

—Wie viel willst du? —platze ich heraus.

Abel senkte den Blick auf meine Hand an seinem Arm. Er ließ sich Zeit mit der Antwort.

—Das sehen wir dann. Kommen Sie am Montagabend. Ohne Ihren Sohn.

Er drehte sich um und ging zurück auf den Platz.

***

Die ganze Woche über redete ich mir ein, dass ich nicht hingehen würde. Ich sagte mir, ich würde die Polizei rufen, mit Marcos reden, einen anderen Weg finden. Aber jedes Mal, wenn mein Sohn am Nachmittag nach Hause kam und diese angestaute Spannung ins Sofa sinken ließ wie jemand, der in einen Zufluchtsort zurückkehrt, verließ mich meine Entschlossenheit.

Am Montagabend sagte ich, ich würde den Müll runterbringen.

Abel war allein im Park, auf einer Bank am Platzrand sitzend, rauchend, den Rücken an die Lehne gelehnt. Als er mich kommen sah, drückte er den Zigarettenstummel mit der Schuhsohle aus und stand ohne Eile auf.

—Pünktlich —sagte er.

—Sag mir, wie viel —antwortete ich und stemmte die Füße in den Boden.

Aber er hörte mir nicht zu. Er sah mich an. Dieser langsame, ungeduldige, unverhüllte Blick, der an meinem Gesicht begann und dann weiter nach unten glitt, ohne zu stoppen, sich an meinen Brüsten unter der Bluse festhielt, an der Rundung meiner Hüften, an den Oberschenkeln, die der Rock nur erahnen ließ. Die Art von Blick, die einem jeden Zentimeter des eigenen Körpers bewusst macht.

—Man muss schon ganz schön falsch im Leben abgebogen sein, um eine Frau wie Sie laufen zu lassen —sagte er, fast flüsternd—. Mit diesen Titten, diesem Arsch … Ihr Ex ist ein Vollidiot.

—Darum geht es nicht.

—Ach nein? —Er verkürzte den Abstand zwischen uns—. Ich bin neugierig auf eins. Tragen Sie Höschen oder String? Ist diese Muschi rasiert oder hat sie Härchen?

Die Hitze schoss mir so schnell ins Gesicht, dass ich keine Zeit hatte, sie zu kontrollieren.

—Das geht dich nichts an.

—Ich habe mich das seit dem ersten Mal, als ich Sie gesehen habe, gefragt. Mit dem Rock. Mir ist da unten sofort die Latte gestanden, auf dem Platz, während ich daran dachte, wie eine Frau wie Sie wohl fickt.

—Abel, ich bin gekommen, um über Geld und meinen Sohn zu reden, nicht über…

—Es gibt Wege, das zu regeln, die nichts mit Geld zu tun haben.

Ich stand wie erstarrt. Seine Stimme war ruhig, fast vernünftig, und genau das machte sie beunruhigender als jede direkte Drohung.

—Welche Wege? —brachte ich heraus, obwohl ich die Antwort längst kannte.

—Ziehen Sie hier Ihre Unterhose aus und geben Sie sie mir. Das ist alles. Diese Woche.

Die Welt schrumpfte auf diese Bank, diese Laterne, diese anderthalb Meter zwischen uns.

Ich sagte mir, das sei absurd. Ich sagte mir, ich müsse gehen. Ich wiederholte beides, während meine Hände mit einer Entschlossenheit, die nicht aus meinem Kopf kam, sondern aus einem dunkleren und praktischeren Ort, nach dem Saum meines Rocks suchten — diesem Ort, an dem der Instinkt lebt, ein Kind zu schützen.

Langsam schob ich den Stoff hoch. Ich spürte die kalte Novemberluft auf meinen Oberschenkeln. Ich zog die Unterwäsche über die Knie hinunter und streifte sie vorsichtig ab, damit ich mit dem Absatz nicht in die Spitze geriet. Der Schritt des Höschens war feucht, und dieses Detail machte mir mehr Scham als die Tatsache, unter dem Rock vor einem unbekannten Mann in seinen Zwanzigern nackt zu sein.

Abel sagte die ganze Zeit über nichts. Er beobachtete mich mit einer starren Aufmerksamkeit, die jede meiner Bewegungen riesig, endgültig wirken ließ. Als sich der Stoff von mir löste, senkten sich seine Augen für einen Augenblick auf das Dreieck, das der Rock nicht mehr ganz bedeckte, und er lächelte.

—Die Muschi einer reifen Frau. Mit Haaren. Genau mein Ding.

Ich hielt ihm das Kleidungsstück mit ausgestreckter Hand hin, ohne den Blick zu heben.

Er nahm es, führte es ohne jede Scheu an die Nase und sog langsam ein, schloss für einen Augenblick die Augen, als würde er etwas kosten. Dann betrachtete er es im Licht der Straßenlaterne und rieb mit Zeige- und Daumenfinger über den feuchten Fleck.

—Nass —murmelte er—. Sehen Sie nur. Kommt hierher, um die Würde in Person zu spielen, und kommt mit klatschnassen Unterhosen.

—Sei still —flüsterte ich mit zitternder Stimme.

Er steckte sie in die Innentasche seines Hoodies, dicht an die Brust.

—Bis nächsten Montag.

Ich ging zum Hauseingang zurück und spürte, wie der Rock direkt an meiner Haut rieb, wie die kalte Luft zwischen meine Schenkel kroch und eine noch feuchtere Muschi durchdrang, die seit Jahren von niemandem mehr angesehen worden war, und die Gewissheit, eine Linie überschritten zu haben, von der es kein Zurück gibt.

***

Vier Tage später klingelte es an der Tür.

Marcos öffnete. Ich hörte zwei Stimmen im Flur und schaute in den Gang.

Abel. Im Türrahmen meiner Wohnung, mit demselben schwarzen Hoodie wie immer, füllte er den Raum mit jener physischen Präsenz, die alles um ihn herum kleiner wirken ließ.

—Mama, ich stell dir Abel vor. Er ist ein Freund aus dem Viertel.

Abel sah mich an. Er lächelte kaum merklich, gerade genug, damit ich verstand, dass er diesen Moment genoss. Er legte zwei Finger an die Brusttasche, genau über sein Herz, und drückte den Stoff langsam und absichtlich. Meine Unterhose war noch da. Unter diesem Hoodie. In meinem eigenen Flur.

—Freut mich —brachte ich heraus.

—Deine Mutter wirkt sehr streng, Marcos —sagte Abel, und in seiner Stimme lag eine Ironie, die nur ich entschlüsseln konnte.

Sie gingen in das Zimmer meines Sohnes. Zwei Stunden lang lief ich wie ein Geist den Flur auf und ab, unfähig, mich hinzusetzen, unfähig, an etwas anderes zu denken als daran, dass dieser Typ sechs Meter von mir entfernt war, hinter einer dünnen Tür, und meine getragene Unterhose wie eine Trophäe bei sich trug.

Als sie herauskamen, ging Abel durch die Küche und verabschiedete sich mit einem Nicken.

—Frau. Montag.

***

Der zweite Montag brachte ich mit Nerven an, die zu etwas Körperlichem geworden waren: ein Zittern, das in den Knien begann und nicht aufhörte, sich nach oben zu ziehen.

Abel war allein, rauchte auf der Bank und hatte eine Bierdose neben sich stehen. Als er mich sah, drückte er die Zigarette aus.

Ich ging näher und legte die Hände an den Saum meines Rocks, entschlossen, die Sache so schnell wie möglich hinter mich zu bringen. Aber bevor ich den Stoff hochziehen konnte, schloss sich seine große Hand um mein Handgelenk und hielt mich abrupt auf.

—Heute nicht.

—Wie, heute nicht?

—Heute will ich etwas anderes.

Er stand auf. Ich wurde steif, wich aber nicht zurück. Ich weiß bis heute nicht, warum ich nicht zurückwich.

Er führte mich in die Dunkelheit hinter dem dicksten Baum des Platzes, wo die Laterne nicht hinreichte. Er drückte mich mit einer Entschiedenheit gegen die Rinde, die keine Gewalt war, aber auch keine Frage.

Sein Mund war an meinem, bevor ich etwas sagen konnte.

Der erste Moment war nur Druck und Überraschung. Dann, an einem Punkt, den ich nicht zu benennen vermochte, hörte ich auf, mich zu wehren. Sein Mund schmeckte nach Tabak und nach etwas Dunklerem, und er küsste ohne Zögern, ohne um Erlaubnis zu bitten, nahm sich den Raum, den ich frei ließ. Seine Zunge schob sich zwischen meine Lippen, und meine antwortete, ohne dass ich es ihr befohlen hätte, als hätte sie ein eigenes Gedächtnis und jahrelang darauf gewartet, benutzt zu werden.

Als er sich löste, lag seine Stirn an meiner.

—Sie werden schon lange nicht mehr richtig geküsst —sagte er. Keine Frage.

Ich antwortete nicht. Er senkte eine Hand und schob sie mir mit einer einzigen Bewegung unter den Rock. Seine rauen Finger suchten mich direkt zwischen den Schenkeln und fanden mich wieder nass, ohne Unterhose, offen.

—Verdammt —murmelte er an meinem Ohr—. Sie sind ja klatschnass, Frau.

Er fuhr mir mit zwei Fingern durch die Spalte meiner Möse, langsam von oben nach unten, und tränkte sie. Er fand die Klitoris und drückte mit der Fingerkuppe darauf wie auf einen Knopf. Ein Keuchen entfuhr mir, das ich schlucken wollte und nicht konnte.

—Leise —sagte er und lächelte an meinem Hals—. Dieser Park hat Fenster.

Er steckte einen Finger hinein. Dann zwei. Er krümmte sie in mir und begann, sie mit einer Sicherheit zu bewegen, die mich — in einem absurden Winkel meines Kopfes — daran denken ließ, wie viele Frauen aus dem Viertel wohl schon vor mir unter diesem Baum gewesen waren. Seine Handfläche schlug bei jedem Stoß gegen meinen Kitzler. Ich biss ihm in die Schulter, um nicht aufzuschreien.

—So, ja —murmelte er—. Reiben Sie sich an meiner Hand. Los.

Ich stieß die Hüfte gegen seine Finger, ohne es zu merken. Ich hasste mich dafür und machte weiter. Ich spürte, wie etwas aus der Tiefe kam, etwas, das ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte, und er merkte es, denn er zog die Finger genau im richtigen Moment heraus.

—Nein. Noch nicht.

Er leckte sich die Finger vor meinen Augen ab, einen nach dem anderen, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Sie schmecken nach einer anständigen Frau —sagte er—. Nach denen, die es nicht lange allein gut genug mit dem Ficken können.

Er nahm meine Hand und legte sie auf seinen Körper, über den Stoff der Jogginghose. Darunter spürte ich die Härte. Warm. Beharrlich.

—Ich will, dass Sie es machen —murmelte er—. Mit der Hand. Holen Sie ihn raus.

—Ich werde nicht…

—Für Marcos schon, da denken Sie.

Ich hasste ihn in diesem Moment. Ich hasste ihn mit einer Klarheit, die nichts änderte, weil er recht hatte.

Ich zog den Gummizug von Jogginghose und Boxershorts herunter. Der Schwanz sprang heraus, hart, dick, schwer, mit einer markanten Ader darunter und der Spitze, die schon feucht glänzte. Es war das erste Mal seit Jahren, dass ich jemanden berührte, der nicht mein Exmann war, und der Unterschied war so deutlich, dass ich für einen Augenblick die Augen schließen musste, um mich zu sammeln. Mein Ex hatte nie so einen Schwanz gehabt. Er hatte mir nie so schwer in der Hand gelegen.

Ich umschloss ihn mit den Fingern, und sie reichten nicht einmal ganz herum. Ich begann, mich zu bewegen. Zuerst langsam, die Vorhaut über die Eichel gleitend, hoch, runter, und spürte, wie ihm bei jedem Zug ein gequetschtes Keuchen zwischen den Zähnen entriss. Abel legte eine Hand über meinem Kopf an den Baum und stieß einen tiefen, beinahe unterdrückten Laut aus, als wolle er nicht zu viel zeigen.

—Spuck ihn an —befahl er—. Damit er schön glitschig ist.

Ich sammelte Speichel und ließ ihn auf die Spitze fallen. Ich verteilte ihn mit dem Daumen, kreiste um die Eichel, und meine Hand glitt plötzlich mit einem feuchten Geräusch hinab, das mir in dieser Dunkelheit obszön vorkam.

—So, Frau. Genau so. Mit beiden Händen.

Ich legte die andere Hand unten an den Ansatz und begann, sie gleichzeitig hoch und runter zu bewegen, in jeder Bewegung das Handgelenk zu drehen, oben fester zu drücken. Abel erschauerte, und seine Hüfte begann sich von selbst zu bewegen, fickte meine Hände.

—Hör nicht auf —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

—Versprich mir, dass meinem Sohn nichts passiert —bat ich. Meine Stimme klang schwächer, als ich wollte.

Er antwortete nicht mit Worten. Er schob die Hand durch den Kragen meines Hemds mit einer Entschiedenheit, die mir den Atem abschnitt, und holte mir eine Brust über dem BH heraus. Er wog sie in der Hand, drückte sie, beugte sich vor und fing meine Brustwarze mit dem Mund ein. Er saugte kräftig, die Zähne streiften darüber, bis sie hart wurde wie Stein, und dann senkte er den Mund an meinen Hals. Er biss zu. Erst sanft, dann stärker, bis ich die Zähne zusammenbeißen musste, um kein Geräusch zu machen.

—Schneller —knurrte er—. Hol ihn mir raus.

Ich beschleunigte. Der Schwanz schwoll zwischen meinen Händen noch mehr an, die Eichel violett, gespannt. Ich spürte, wie sein Atem kürzer, unregelmäßiger wurde. Er drückte mir mit einer Hand die Brust, während er mir mit der anderen den Nacken packte und mich zwang, nach unten zwischen unsere Körper zu sehen, damit ich sehe, was ich mit ihm anstellte. Er wollte sehen, wie er kam. Er wollte, dass ich es sah.

Irgendwann dachte ich nicht mehr an das Viertel, an die Montage, an Marcos, an alles, was mich zu diesem Baum geführt hatte, und ich war nur noch dort, in dieser Dunkelheit, mit diesem seltsamen und verstörenden Gefühl, irgendeine Macht über jemanden zu haben, der glaubte, alles über mich zu besitzen. Ich spürte meine eigene Muschi unter dem Rock pochen, leer, nass zwischen den Schenkeln.

—Ich komme —keuchte er—. Ich komme gleich.

—Nicht hier, nicht auf mich —flüsterte ich, erschrocken.

—Mach den Mund auf.

—Abel, bitte…

—Den Mund. Oder ich spritz ihn dir auf die Bluse und dann kommst du so nach Hause.

Ich kniete mich, ohne nachzudenken, die Strümpfe sanken in die feuchte Erde. Ich hatte ihn vor dem Gesicht, rot, hart, pulsierend gegen meine Lippen. Ich öffnete den Mund. Er packte den Ansatz und zog sich zwei Stöße lang über meine Zunge.

Als er kam, tat er es mit einem Laut, der in seiner Brust vibrierte, angespannt und unterdrückt. Ich spürte den ersten heißen Schwall an meinen Gaumen schlagen, dann einen zweiten auf der Zunge, einen weiteren, der mir aus dem Mundwinkel entwich und über das Kinn lief. Dick, salzig, viel mehr, als ich in Erinnerung hatte. Ich blieb still, mit offenem Mund und dem Sperma, das sich darin sammelte, ohne zu wissen, was ich damit machen sollte.

—Schluck es —sagte er und packte mich hinten am Haar—. Alles. Nicht ausspucken.

Ich schloss die Augen und schluckte. Es brannte beim Hinunterlaufen. Dann strich er mir mit dem Daumen über den Mundwinkel, nahm auf, was herausgelaufen war, und steckte es mir in den Mund. Ich lutschte ihm den Finger, ohne die Augen zu öffnen, bis er sauber war.

—Braves Mädchen —murmelte er, und dieses Wort auf seinen Lippen verbrannte mich mehr als alles andere.

Ich blieb ein paar Sekunden auf den Knien und hörte zu, wie sein Atem wieder seinen normalen Rhythmus annahm. Er half mir aufzustehen, indem er mich am Ellbogen zog, fast höflich. Dann schob er mir wieder eine Hand unter den Rock, fand den geschwollenen Kitzler und rieb schnell, fest, ohne mir Luft zu lassen.

—Mal sehen, ob diese Dame auch kommt, sie hat’s sich verdient.

Ich hielt keine Minute durch. Ich kam gegen seine Hand, während ich ihm über die Hoodie-Schulter biss, die Knie gaben nach, und der Orgasmus schoss aus einer so tiefen Stelle heraus, dass er mir Angst machte. Jahre. Es waren Jahre vergangen seit dem letzten Mal.

Dann trat ich zurück. Ich suchte mein Taschentuch in der Tasche. Ich sah ihn nicht an.

—Pass auf meinen Sohn auf —sagte ich, ganz leise.

—Mach ich doch schon —antwortete er. Mit derselben Ruhe wie immer—. Und nächste Woche kommen Sie ohne Unterwäsche von zu Hause.

Ich drehte mich um und ging zum Ausgang des Parks. Das nasse Gras dämpfte meine Schritte. Die Kälte schlug mir ins Gesicht. Und ich hatte immer noch keine Unterhose unter dem Rock, den Geschmack seines Spermas noch im Hals und die Muschi zwischen den Schenkeln pochend vor einem Orgasmus, um den ich nicht gebeten hatte.

Im Hausflur blieb ich einen Moment stehen, lehnte den Rücken an den Metallbriefkasten und ließ die Kälte des Metalls meinen Kopf klar machen.

Marcos würde auf dem Sofa sitzen. Mit laufender Serie. Ohne etwas zu wissen.

Ich stieg die Treppe hinauf, ohne das Licht anzumachen.