Die Massage meines Nachbarn veränderte meinen Alltag

Marisol war fünfunddreißig und führte ein Leben, das von außen betrachtet vollkommen geordnet wirkte. Sie kümmerte sich in einer kleinen Unternehmensberatung um die Buchhaltung einiger Kunden, kam erst nach Einbruch der Dunkelheit nach Hause und teilte sich die Wohnung im achten Stock mit Tomás, ihrem Ehemann, einem Mann, dessen Koffer stets halb gepackt war und dessen Gedanken sich immer schon um den nächsten Flug drehten. Sie sahen einander kaum an. Der Sex zwischen ihnen, wenn es überhaupt dazu kam, war eine schnelle, lautlose Transaktion: Tomás stieg auf sie, stieß drei- oder viermal mit seinem halb erigierten Schwanz zu, kam mit einem Grunzen auf ihrem Bauch und schlief mit dem Rücken zu ihr ein, bevor sie auch nur feucht werden konnte. Marisol starrte an die Decke, während der Samen auf ihrer Haut erkaltete, und fragte sich, ob das alles war, was das Leben für sie bereithielt.

Was sie wirklich quälte, war ihr Rücken. Sie hatte eine üppige Oberweite, die sie seit ihrer Jugend mit sich herumtrug, und am Ende jedes Arbeitstages spürte sie, wie deren Gewicht an ihrer Wirbelsäule zog, wie zwei schlecht verteilte Hanteln. Nachts, wenn sie sich aus den Kleidern schälte, atmete sie tief durch und massierte sich mit müden Händen die Schultern, ohne dass es Linderung brachte.

Eines Nachmittags, als sie die Gruppe der Hausbewohner durchsah, fiel ihr eine Nachricht ins Auge. Sie stammte von einem Mann aus dem fünften Stock, jemandem, mit dem sie im Aufzug kaum mehr als einen Gruß gewechselt hatte. Auf dem Foto war ein Mann um die vierzig zu sehen, mit kurz geschnittenem, von grauen Strähnen durchzogenem Haar, gestutztem Bart und einem ruhigen Lächeln. „Hallo zusammen, ich bin Andrés. Ich biete bei mir zu Hause Massagen zur Muskelentspannung an. Jahrelange Erfahrung, die erste Sitzung unverbindlich.“

Marisol starrte länger als nötig auf den Bildschirm. An diesem Tag brachte ihr Rücken sie um. Na ja, er ist schließlich ein Nachbar. Ohne lange darüber nachzudenken, schrieb sie ihm privat: „Hallo, ich habe deine Nachricht gesehen. Eine Rückenmassage könnte ich gut gebrauchen.“

Die Antwort kam sofort: „Hallo, Marisol. Ich weiß, wer du bist, die aus dem achten Stock. Die erste ist gratis, und heute Abend habe ich noch einen Termin frei. Passt dir acht Uhr?“ Sie spürte, wie sie ohne jeden Grund errötete. Er war ein freundlicher Nachbar, weiter nichts. Und Tomás war natürlich wieder auf Geschäftsreise. „Perfekt, ich bin da“, antwortete sie, noch bevor sie es sich anders überlegen konnte.

***

Punkt acht klingelte sie im fünften Stock. Andrés öffnete mit demselben Lächeln wie auf dem Foto. Er war größer, als sie ihn in Erinnerung hatte, hatte breite Schultern und einen festen Rücken, der sich unter dem Hemd abzeichnete. Für sein Alter war er erstaunlich fit, und das verursachte ein Kribbeln zwischen ihren Beinen, das sie lieber nicht benannte.

—Komm herein, Marisol. Willkommen.

Seine Stimme war tief und ruhig, mit einem Hauch von Selbstsicherheit, der sie instinktiv den Rücken gerade machen ließ. Er führte sie in ein Zimmer, das als Massageraum eingerichtet war: eine Liege in der Mitte, gedämpftes Licht, der Duft von Lavendel schwebte wie ein warmer Nebel in der Luft.

—Mach es dir bequem und leg dich auf den Bauch. Bedeck dich mit diesem Handtuch —sagte er, reichte ihr ein sauberes Handtuch und ließ sie allein, damit sie sich umziehen konnte.

Marisol zögerte einen Moment. Noch nie hatte sie sich professionell massieren lassen, aber sie nahm an, dass es so ablief. Langsam zog sie sich aus und spürte, wie die kühle Luft ihre Haut streifte, dann legte sie sich mit dem Handtuch über dem Körper auf die Liege. Das Vinyl war kalt an ihrem Bauch, und ihre Brustwarzen wurden augenblicklich hart. Ihr Herz schlug schneller, als es zu einer einfachen Rückenmassage gepasst hätte.

Andrés kam zurück, krempelte sein Hemd bis zu den Ellbogen hoch und rieb sich die Hände mit warmem Öl ein.

—Sag mir Bescheid, wenn ich zu fest drücke —sagte er.

Er begann an ihren Schultern. Seine Hände waren groß und kräftig und glitten mit genau dem richtigen Druck über ihre Haut, wobei sie jeden verborgenen Knoten fanden. Marisol entfuhr ein leises Stöhnen reiner Erleichterung, bevor sie es unterdrücken konnte.

—Du hast hier eine brutale Verspannung —murmelte er—. Schleppst du viel Gewicht?

—Mehr, als man denkt —antwortete sie und lächelte in die Liege hinein.

—Das merke ich.

Er bearbeitete ihren gesamten Rücken, glitt mit den Daumen die Wirbelsäule hinab und lockerte die Muskeln zu beiden Seiten. Jeder Durchgang entlockte ihr einen Seufzer. Und dann begann sie, fast ohne es zu merken, noch etwas anderes wahrzunehmen: die aufsteigende Hitze, ihren schwerer werdenden Atem, das plötzliche Bewusstsein, nackt unter einem Handtuch zu liegen, während die Hände eines Fremden über ihren Körper wanderten. Sie spürte, wie ihre Muschi an der Liege feucht wurde und wie ihre Schenkel sich von selbst zusammenpressten, auf der Suche nach Erleichterung.

***

—Stört es dich, wenn ich zu den Lenden hinuntergehe? —fragte Andrés—. Dort sammelt sich die meiste Spannung.

—Nein —sagte sie, und das Wort kam heiserer heraus, als sie beabsichtigt hatte.

Er ließ die Hände bis zum Ansatz ihres Rückens hinab, genau dorthin, wo die Rundung ihres Hinterns begann. Marisol spürte, wie ihr Puls schneller wurde. Es war nicht die Massage. Es war die Art, wie er sie gab: mit einer bewusst eingesetzten Ruhe, ohne Eile, als wüsste er genau, was er in ihr auslöste, und entschiede sich trotzdem, es nicht auszusprechen. Seine Daumen streiften unter dem Handtuch den Ansatz ihrer Pobacken, und bei jedem Durchgang musste sie sich auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen.

—Ich will ehrlich zu dir sein —sagte er leise, ohne mit dem Kneten aufzuhören—. Ich habe dich mehr als einmal im Aufzug gesehen. Und ich habe dich noch nie lächeln sehen.

Marisol drehte den Kopf auf der Liege. Er sah von oben auf sie herab, die Hände still an ihrer Taille.

—Vielleicht hatte ich keinen Grund dazu —erwiderte sie.

—Vielleicht nicht.

Die Stille lud sich mit etwas Schwerem auf. Sie wusste, dass sie in diesem Augenblick aufstehen, sich für die Massage bedanken und mit einem lockereren Rücken und einem reinen Gewissen in den achten Stock zurückkehren konnte. Sie dachte an Tomás, an den Ehering, den sie vor dem Hinuntergehen auf dem Teller im Badezimmer zurückgelassen hatte. Sie dachte an die Monate, die Jahre, in denen sie sich unsichtbar gefühlt hatte.

—Hör nicht auf —sagte sie.

Das war alles, was er brauchte. Seine Hände setzten sich wieder in Bewegung, doch jetzt anders, langsamer, streiften ihre Seiten, den Rand ihrer Hüfte, die Grenze des Handtuchs. Andrés schob den Stoff mit bewusst bedächtigen Bewegungen beiseite und entblößte ihren ganzen Hintern. Marisol hörte ihn hinter sich tief einatmen.

—Verdammt, was für einen Arsch du hast —murmelte er und strich mit geöffneten Handflächen über ihre Pobacken, drückte sie, zog sie auseinander.

Ein Finger glitt durch ihre Spalte und hinab, bis er ihre triefend nasse Muschi streifte. Marisol stöhnte unwillkürlich, ihre Hüfte hob sich von selbst und suchte mehr Kontakt.

—Du bist nass —sagte er, beinahe überrascht, beinahe stolz—. Richtig nass.

—Halt den Mund.

Leise lachte er und schob seinen Mittelfinger zwischen ihre Schamlippen, ließ ihn langsam von hinten nach vorn gleiten und benetzte ihn. Als seine Fingerspitze ihre Klitoris streifte, stieß Marisol ein langes Stöhnen aus, das in ihrer Brust widerhallte.

—Dreh dich um —murmelte Andrés.

Sie gehorchte. Das Handtuch glitt zu Boden, und sie machte keine Anstalten, es festzuhalten. Sie lag auf dem Rücken, entblößt, ihre Titten fielen durch ihr eigenes Gewicht zu den Seiten, die Brustwarzen hart, die Schenkel schamlos geöffnet. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sie sich wirklich angesehen. Er ließ seinen Blick über sie wandern, ohne sie zunächst zu berühren, und dieses Warten erregte sie mehr als jede Liebkosung.

—Du bist wunderschön —sagte er—. Sagt dein Mann dir das?

—Mein Mann ist nie da.

—Heute Nacht ist er jedenfalls nicht da —erwiderte er und beugte sich über sie.

***

Er küsste sie langsam, eine geöffnete Hand auf ihrem Brustbein, und spürte, wie ihr Herz dagegen hämmerte. Er glitt an ihrem Hals hinab, über ihre Schulter, und hinterließ eine warme Spur seines Atems. Marisol vergrub die Finger in seinem silbernen Haar und zog seinen Kopf ungeduldig zu sich herunter, auf eine Weise, an die sie sich seit Jahren nicht mehr erinnert hatte.

Andrés’ Hände, die noch vor wenigen Minuten Knoten gelöst hatten, öffneten nun sie ganz. Er packte ihre Titten mit verhaltener Gier, wog sie in den Händen, drückte sie und grub die Finger in das weiche Fleisch, bis sie keuchend aufstöhnte. Er nahm eine Brustwarze in den Mund und saugte hungrig daran, knabberte daran und zog mit den Zähnen, während er die andere mit der freien Hand zwickte.

—Du schleppst diese Titten schon viel zu lange allein mit dir herum —murmelte er an ihrer Haut—. Jemand muss sich um sie kümmern, wie sie es verdienen.

—Halt den Mund und mach weiter —keuchte sie, und er lachte tief und zufrieden.

Er fuhr mit der Zunge durch das Tal zwischen ihren Brüsten, glitt über ihren Bauch hinab, biss in das weiche Fleisch ihrer Hüfte und leckte über ihren Schambeinknochen. Marisol zitterte bereits, bevor er dort ankam. Er spreizte ihre Beine mit den Händen, legte sie über seine Schultern und tauchte mit geöffnetem Mund zwischen ihre Schenkel.

Der erste Leckzug entriss ihr einen Schrei. Andrés fuhr mit der ganzen Zunge langsam von unten nach oben über ihre Muschi und kostete sie. Dann spreizte er ihre Schamlippen mit den Daumen und drückte seine Zungenspitze gegen ihre Klitoris, zeichnete Kreise und wechselte sich mit sanftem Saugen ab, das sie sich unter ihm winden ließ. Marisol bäumte den Rücken gegen die Liege und biss sich in den Handrücken, um nicht das ganze Haus aufzuwecken.

Er schob zwei Finger in sie, krümmte sie nach oben und suchte nach jenem Punkt, den sie selbst beinahe vergessen hatte. Langsam bewegte er sie in ihr, während er weiter ihre Klitoris lutschte, und Marisol spürte, wie der Orgasmus wie eine Flutwelle in ihr aufstieg. Genau als sie kommen wollte, drosselte er das Tempo, zog den Mund zurück und ließ sie am Rand zurück.

—Du Mistkerl —keuchte sie.

—Noch nicht —flüsterte Andrés, dann leckte er sie wieder, brachte sie erneut an den Rand und zog sich wieder zurück.

Das Öl, der Lavendel, die Wärme des Zimmers: Alles vermischte sich zu einem dichten Nebel, während er sie mit einer Geduld fickte, die beinahe an Grausamkeit grenzte. Beim vierten Mal, als er sie unbefriedigt hängen ließ, bohrte Marisol ihre Fersen in seinen Rücken.

—Bitte —flehte sie, und in ihrer Stimme lag keinerlei Widerstand mehr, nur Hunger—. Fick mich endlich.

Andrés richtete sich auf, knöpfte seine Hose auf, ohne den Blick von ihr abzuwenden, und zog seinen Schwanz heraus. Marisol starrte ihn an: dick, hart, die glänzende Eichel mit Lusttropfen bedeckt. Ihr lief das Wasser im Mund zusammen. Sie streckte die Hand aus, umschloss ihn mit den Fingern, drückte ihn und fuhr mit dem Daumen über die Spitze, wobei sie die Feuchtigkeit verteilte. Dann richtete sie sich halb auf, führte ihn zum Mund und nahm ihn ganz hinein, bis an die Kehle.

—Verdammt —stöhnte er und packte sie am Haar—. So, genau so.

Marisol lutschte langsam an ihm, zog ihn fast ganz heraus und schluckte ihn wieder, während ihr Speichelfäden von den Lippen hingen. Sie leckte seine Eier, fuhr mit der Zunge unter seiner Eichel entlang und verschluckte ihn erneut bis zum Anschlag, bis er sie am Haar zurückzog.

—Hör auf, sonst komme ich jetzt sofort in deinen Mund.

—Das kann auch später passieren —murmelte sie und leckte sich die Lippen.

Er drückte sie wieder auf die Liege, spreizte ihre Beine weit und positionierte sich dazwischen. Er strich seine Eichel über ihre Muschilippen, beschmierte sich mit ihrem Saft und rieb sie über ihre Klitoris, bis sie stöhnte. Als er langsam in sie eindrang, entfuhr ihr ein langes Stöhnen, das tief aus ihrer Brust kam, als sie spürte, wie er sie Zentimeter um Zentimeter öffnete. Sein Schwanz saß so eng in ihr, dass sie fühlte, wie sie sich ganz dehnte.

—Du bist verdammt eng —keuchte er, tief in ihr vergraben—. Verdammt, was für eine enge Muschi.

—Ich habe seit Monaten nicht gefickt —gestand sie zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Beweg dich. Beweg dich verdammt noch mal.

Andrés begann zuzustoßen, zunächst ruhig, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann mit einem Ruck wieder hinein, der ihre Titten zum Zittern brachte. Danach mit einer Dringlichkeit, die ihren Atemrhythmus durcheinanderbrachte. Die Liege knarrte unter dem Gewicht ihrer beiden Körper. Marisol zerkratzte seinen Rücken und hinterließ rote Spuren auf seiner wettergegerbten Haut, ohne dass ihr irgendetwas von dem wichtig war, was sie oben im achten Stock, in ihrem geordneten Leben, erwartete.

—Sieh mich an —sagte er und hielt ihr Kinn fest—. Ich will dein Gesicht sehen, während ich dich ficke.

Und er sah sie an, während er sie fickte, beobachtete, wie sie die Augen verdrehte und sich auf die Lippen biss, und hörte jedes Stöhnen, das er ihr entriss. Er packte ein Bein, legte es ihr über die Schulter und stieß sie in diesem Winkel noch tiefer, sein Schwanz schlug bei jedem Stoß gegen ihren tiefsten Punkt. Marisol schrie und klammerte sich an die Ränder der Liege.

—Komm noch nicht —keuchte sie—. Ich will oben sein.

Er ließ sie gewähren. Er setzte sich auf die Liege, der Schwanz aufrecht und glänzend von ihren Säften, und Marisol setzte sich rittlings auf ihn. Sie umfasste seinen Schwanz mit der Hand und führte ihn langsam in sich, spürte, wie er ganz in sie eindrang, bis sie sich gegen seine Hüften aufspießte. Sie begann, ihn zu reiten, gab selbst den Rhythmus vor, hob und senkte sich, während ihre Brüste auf Höhe seines Gesichts hüpften. Andrés nahm eine Brustwarze in den Mund und saugte daran, bis sie keuchte, während er ihre Hüften festhielt und ihr bei den Bewegungen half.

—Ja —stöhnte Marisol—. Genau so.

Sie vergrub die Finger in seinem ergrauten Haar und zog daran, während sie bei jedem Senken ihre Klitoris an der Basis seines Schwanzes rieb. Sie spürte, wie die Lust wie eine unaufhaltsame Flut in ihr emporstieg, und als sie kam, klammerte sie sich zitternd an seine Schultern, die Stirn an seiner, während sich ihre Muschi in Krämpfen um seinen Schwanz zusammenzog, die ihr den Atem raubten.

—Ich komme —keuchte er—. Wohin?

—Nicht in mich —flüsterte sie—. Auf meine Titten.

Er hob sie hoch, legte sie wieder auf den Rücken und kniete sich über sie. Er wichste seinen Schwanz schnell mit der Hand, zwei-, dreimal, und spritzte heiße Schübe auf ihre Brüste, lange Fäden dicken Spermas, die ihren Hals, ihre Brustwarzen und die Furche zwischen ihren Titten besprenkelten. Marisol fuhr mit den Fingern darüber, verteilte es, führte einen Finger zum Mund und lutschte daran, während sie ihm in die Augen sah. Andrés stieß ein Knurren aus und ließ sich neben ihr nieder, völlig außer Atem.

***

Eine ganze Weile blieben sie reglos liegen und holten Atem, während sich der Lavendelduft längst mit dem Geruch nach Sex, Schweiß und Sperma vermischt hatte. Marisol spürte, wie ihr Rücken pochte, aber zum ersten Mal seit langer Zeit tat er nicht weh. Es war etwas anderes. Eine angenehme Erschöpfung, wie nach einem Gewitter. Ihre Muschi pulsierte noch immer, und ihre Schenkel waren klebrig von ihrem eigenen Saft, vermischt mit seinen Lusttropfen.

—Das stand aber nicht in der Broschüre —sagte sie lächelnd, an seine Brust gelehnt.

—Die Broschüre greift zu kurz —erwiderte Andrés und strich ihr durchs Haar.

Marisol richtete sich langsam auf, suchte im Halbdunkel ihre Kleidung und zog sich an, während sie seinen Blick bei jeder Bewegung spürte. Das Sperma trocknete unter ihrer Bluse an ihrer Haut, denn sie machte sich nicht die Mühe, es abzuwischen. Schuldgefühle hatte sie noch keine. Nur die seltsame Gewissheit, etwas zurückgewonnen zu haben, das sie unter Schichten aus Routine und Schweigen verloren geglaubt hatte.

—Die Verspannung wird wiederkommen —sagte er von der Liege aus, die Hände hinter dem Nacken verschränkt, sein Schwanz noch halb steif und am Oberschenkel ruhend.

—Ich weiß.

—Du weißt, wo ich wohne.

Sie blieb an der Tür stehen, die Hand am Türgriff, und sah über die Schulter zu ihm zurück. Sie dachte an Tomás, an seinen ewigen Koffer, an den Ehering, der auf dem Teller im Badezimmer auf sie wartete. Sie dachte daran, dass er am folgenden Dienstag wieder verreisen würde.

—Am Dienstag tut mein Rücken wieder höllisch weh —sagte sie.

Andrés lächelte, ohne sich zu bewegen.

—Am Dienstag erwarte ich dich. Und bring weniger Kleidung mit.

Marisol nahm die Treppe statt des Aufzugs und ging langsam hinauf, spürte jede Stufe und das Pulsieren ihrer Muschi bei jedem Schritt. Als sie die leere Wohnung betrat und sich vor dem Spiegel auszog, sah sie sich mit anderen Augen. Ihre Brustwarzen waren von den vielen Knutschflecken gerötet, an ihren Hüften zeichneten sich Fingerabdrücke ab, und in ihrem Dekolleté klebten getrocknete Spermareste. Die müde Frau von immer war noch da, doch dahinter zeigte sich eine andere: eine hungrige Schlampe, die lange geschlafen hatte und in jener Nacht, in einer Wohnung im fünften Stock, die nach Lavendel und Fick roch, endlich beschlossen hatte, vollständig zu erwachen.