Die reife Frau, die ich an jenem Herbsttag allein fand

Dieser Herbst kam mit einer Wärme, die ihm nicht zustand. Die Nachmittage dehnten sich, als wolle der Sommer sich noch nicht verabschieden, und die Luft hatte jene klebrige Schwere, die jeden Schritt doppelt so schwer macht. Ich war fast eine Stunde ziellos herumgelaufen, schweißnasser, als ich mir eingestehen wollte, als ich das heruntergekommene Schild jener Bar am Ortsrand sah.

Es war ein unscheinbarer Laden, halb verborgen zwischen ein paar mageren Bäumen, die kaum Schatten spendeten. Die Tür stand einen Spalt offen, und von drinnen kam dieser unverwechselbare Geruch nach altem Holz und einer Klimaanlage, die auf ihren letzten Zügen lief. Genug Motivation, um hineinzugehen.

Der Übergang vom hellen Draußen ins dämmrige Innere machte mich für ein paar Sekunden blind. Ich blinzelte mehrmals, während sich meine Augen anpassten. Links die Theke, rechts ein paar Plastiktische, und ganz hinten, fast in der Dunkelheit, eine einsame Gestalt, die vor einem Glas saß, das dort schon eine Weile stand.

Ich bestellte ein Bier und blieb an der Theke stehen. Der Kellner stellte es wortlos vor mich. Ich nahm einen langen Schluck und ließ die Kälte langsam meine Kehle hinabgleiten. Ich drehte den Kopf nach hinten, ohne besondere Absicht, und dann erkannte ich sie.

Marta.

Groß, etwas gebückter als beim letzten Mal, aber mit jener Präsenz, die sie immer gehabt hatte. Das Haar etwas kürzer, ein paar graue Strähnen an den Schläfen, die früher nicht da gewesen waren, aber dieselbe Haltung. Dieselbe Art, das Glas mit beiden Händen zu halten, als müsste sie es wärmen, obwohl wir mitten in einem heißen Herbst steckten. Wir hatten uns seit Jahren nicht gesehen. Vielleicht drei, vielleicht mehr. Die Zeit hatte die Einzelheiten mitgenommen, nicht aber das Wesentliche.

Ich stieg vom Barhocker.

Sie hob den Blick, als ich mich näherte, und brauchte einen Moment, um zu reagieren, als hätte auch sie nicht damit gerechnet, mich dort zu finden.

—Mein Gott — sagte sie und stand auf, noch bevor ich ihren Tisch erreicht hatte.

Die Umarmung war eine von denen, die wirklich drücken, nicht so eine aus Anstand. Sie legte mir die Hände auf den Rücken, und ich spürte ihren Körper an meinem, etwas weicher als früher, aber ebenso warm. Sie streifte mir mit den Lippen die Wangen, erst die eine, dann die andere, und als sie sich löste, sah sie mich mit diesem vertrauten Lächeln an, das den Winkel ihres linken Auges kräuselte.

—Setz dich — sagte sie. — Ich kann nicht glauben, dass du es bist.

Ich setzte mich ihr gegenüber. Ich deutete auf ihr Glas, und der Kellner verstand. Wir redeten eine Weile über nichts, über das Übliche: den Ort, die Leute, die wir kennengelernt hatten, was sich verändert hatte und was gleich geblieben war. Marta hatte diese Fähigkeit, jedes Gespräch in etwas Intimes zu verwandeln, als wären ihre Worte nur für dich bestimmt, selbst wenn andere Leute dabei waren. An jenem Nachmittag war niemand sonst da, und die Vertrautheit lud sich mit etwas auf, das ich nicht zu schnell benennen wollte.

Sie war es, die es aussprach, ohne Umschweife, als bräuchte sie den Satz nicht mehr vorzubereiten.

—Rodrigo ist vor sechs Monaten gestorben.

—Es tut mir leid — antwortete ich, und ich meinte es ernst. — Ich wusste es nicht.

—Nein, natürlich nicht. — Sie bewegte das Glas zwischen den Fingern. — Es ging ihm schon länger schlecht. Du hast es fast besser gesehen als ich, bei unserem letzten Treffen.

Ich erinnerte mich. Wir hatten zu dritt bei einem Abendessen gesessen, und ich hatte gemerkt, dass etwas nicht stimmte, nicht nur mit Rodrigos Gesundheit, sondern auch mit dem kalten Raum zwischen ihm und Marta. Damals sagte ich nichts. Ich sagte bei gewissen Dingen nie etwas.

—Bist du seitdem hier allein?

—Allein zu Hause, allein im Dorf. — Sie lächelte, aber es war kein fröhliches Lächeln. — Meine Kinder sind in der Hauptstadt. Sie kommen, wenn sie können, aber sie haben ihr eigenes Leben. Das ist normal.

Es entstand ein Schweigen, das keiner von uns hastig füllte. Durch die halb geöffnete Tür drang das ferne Geräusch eines Autos und das Kreischen eines Vogels. Die Hitze war immer noch da, drückte auf das ganze Gebäude, und die Klimaanlage schaffte es kaum, die Luft zu mildern.

—Und du — sagte Marta —. Was machst du an einem Dienstag Nachmittag hier?

—Ich bin gelaufen. Mir war zu Hause langweilig.

Sie lachte leise und echt.

—Wir beide gleich allein.

Das war nicht genau das, was ich gesagt hätte, aber es war auch nicht gelogen. Sie sah mich noch einen Moment länger als gewöhnlich an, mit dieser Aufmerksamkeit, die sie immer gehabt hatte, dem echten Hinsehen und nicht bloß Sehen. Unter dem Tisch, ohne etwas dazu zu sagen, stellte sie ihren Fuß neben meinen. Eine minimale Geste. Sie hätte zufällig sein können.

War sie nicht.

Ich sah sie an, und sie wich meinem Blick nicht aus. Ihr Fuß hob sich kaum, strich über meinen Knöchel, meine Wade. Ohne Eile. Die Augen fest in die meinen gerichtet, ohne zu blinzeln, mit jener Entschlossenheit, die ich von früher kannte.

—So lange her — sagte sie leise.

—Zu lange — antwortete ich.

—Weißt du, was ich die ganze Zeit gedacht habe, seit ich dich reinkommen sah? — Sie beugte sich über den Tisch und senkte die Stimme noch mehr. — Dass du denselben Mund hast. Und dass ich mich ganz genau daran erinnere, was du damit anstellen konntest.

Unter dem Tisch wurde mein Schwanz auf einen Schlag hart, so schnell, dass ich mich auf dem Stuhl fast unwohl fühlte. Sie bemerkte es in meinem Gesicht und lächelte ohne jede Scham.

***

Wir bezahlten und gingen hinaus. Das Licht draußen schlug uns voll ins Gesicht. Marta setzte eine Sonnenbrille auf und lief neben mir den Bürgersteig entlang, ohne dass einer von uns sagte, wohin wir gingen. Ihr Haus lag zwei Straßen weiter, das wusste ich. Ich hatte es früher schon besucht, lange vor allem, als die Dinge zwischen uns noch anders waren.

Wir gingen langsam. Sie trug ein dünnes Kleid, eines von denen, die im direkten Sonnenlicht ein wenig durchsichtig werden, und ich versuchte, nicht zu sehr hinzusehen. Ich versuchte es, und ganz gelang es mir nicht. Der Stoff fiel mit einer Natürlichkeit über ihre Hüften, die wenig Zufälliges hatte, und im Gegenlicht zeichnete sich die Linie ihres Arschs ohne alles darunter ab, zwei volle Halbmonde, die sich mit jedem Schritt bewegten.

—Ich hab die Klimaanlage zu Hause an — sagte sie, ohne mich anzusehen.

—Gut überlegt.

—Und ich trage keine Unterhose, falls du dich das fragst. — Sie sagte es, als spräche sie über das Wetter. — Ich hab sie im Bad der Bar ausgezogen, als du bezahlen gegangen bist.

Ich schluckte. Sie ging weiter, als wäre nichts.

Als wir an der Tür ankamen, suchte sie in der Handtasche nach den Schlüsseln und brauchte einen Moment, um den richtigen zu finden. Ich stand hinter ihr, nahe genug, ohne sie zu berühren, und nahm ihr Parfum wahr. Etwas Sanftes, mit einer warmen Basis, die ich nicht mit genauen Worten beschreiben könnte, die ich aber überall wiedererkennen würde, weil ich sie schon oft zuvor erkannt hatte.

Die Tür ging auf.

Das Haus war kühl und dämmrig. Marta hatte die Rollläden heruntergelassen, um die Hitze abzuwehren, und das Licht, das hereinfiel, war dieses gefilterte, fast goldene Licht, das gewöhnliche Räume in etwas anderes verwandelt. Das Wohnzimmer hatte dieselben Möbel wie immer, wenn auch anders gestellt. Auf dem Esstisch standen frische Blumen.

Wir schlossen die Tür.

Ich weiß nicht, wer sich zuerst bewegte. Ich glaube, ich war es, obwohl es vielleicht auch sie war. Was ich weiß: In einem Moment standen wir im Flur, im nächsten lagen meine Hände an ihrer Taille und ihre auf meinen Schultern, und wir sahen uns aus nächster Nähe an, so nah, dass ich die feinen Linien um ihre Augen und die zarten Sommersprossen auf dem Nasenrücken sehen konnte.

—So lange ohne das hier — murmelte sie.

Ich küsste sie.

Es war zunächst ein langsamer Kuss, ohne Hast, einer von denen, die sich Terrain Stück für Stück zurückholen. So dauerte er drei Sekunden. Dann schob sie mir die Zunge bis tief in den Mund und packte meinen Nacken mit beiden Händen, drückte zu, und der Kuss wurde schmutzig, feucht, mit zusammenstoßenden Zähnen und vermischtem Speichel. Sie reagierte mit den Händen, die über meinen Rücken bis zum Arsch glitten, zog mich an sich, schmiegte sich so an mich, dass kein Platz mehr zwischen uns blieb, und sie spürte meinen harten Schwanz durch die Hose gegen ihren Bauch.

—So steht er schon — sagte sie gegen meinen Mund, und sie schob eine Hand zwischen uns, um ihn über dem Stoff zu greifen. — Verdammt. Wie sehr ich ihn vermisst habe.

Das Kleid war so dünn, wie ich es mir vorgestellt hatte, und unter meinen Handflächen spürte ich die Wärme ihrer Haut durch den Stoff, die Rundung ihrer Hüfte, die Abwesenheit dessen, was ich darunter erwartet hätte. Ich hob ihr Kleid ohne Zeremonie bis zur Taille an und fuhr ihr mit der Hand über den nackten Arsch. Er war warm, weich, mit jener Textur einer reifen Frau, die nichts anderem gleicht. Ich drückte eine Pobacke mit der ganzen Hand, und sie stöhnte in meinen Mund.

Ich griff ihr von hinten zwischen die Beine. Sie war nass. Nicht ein wenig, nicht erst beginnend: wirklich nass, durchtränkt, mit geschwollenen, heißen Muschlabpen.

—Siehst du, wie ich bin? — keuchte sie. — So bin ich schon, seit du im Bar meinen Fuß neben deinen gestellt hast.

Ich schob einen Finger hinein. Er glitt ohne Widerstand hinein, mit einem feuchten Geräusch, das den Flur füllte. Ich fügte einen zweiten hinzu, und sie bog sich gegen meine Hand, warf den Kopf zurück und lehnte sich gegen die Flurwand.

—Ja — sagte sie. — Genau da. So.

***

Ich führte sie zum Sofa, ohne sie loszulassen, die Finger noch in ihr, sie rückwärts gehend, in kleinen Schritten, weil sie nicht wollte, dass ich losließ. Als wir das Sofa erreichten, zog ich ihr das Kleid mit einem Ruck über den Kopf und ließ sie völlig nackt vor mir stehen.

Die Brüste etwas schlaffer als früher, die Nippel schon hart und dunkel. Die reifere Haut, dieser Körpertyp, der gelebt hat und es ohne Entschuldigung zeigt. Die Muschi vorn rasiert, die Lippen glänzend von ihrer Nässe. Sie wirkte auf mich ficker als in jeder Erinnerung.

—Zieh dich aus — sagte sie. — Jetzt. Ich will ihn sehen.

Ich zog Hemd und Hose aus, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Als ich die Unterhose herunterließ und der Schwanz nach oben schnellte, hart und mit bereits feuchter Spitze, leckte sich Marta unverhohlen über die Lippen.

—Komm — sagte sie und ließ sich auf das Sofa sinken, die Beine gespreizt. — Komm her. Ich will ihn zuerst lutschen.

Ich trat näher und blieb vor ihr stehen. Marta nahm meinen Schwanz mit der rechten Hand und sah ihn einen Moment lang an, als würde sie ihn vermessen, als würde sie ihn nach all den Jahren wiedererkennen. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis zum Anschlag, bis in den Rachen.

—Verdammt — stöhnte ich.

Sie blies mir mit Hunger einen. Das war kein höflicher oder aufwärmender Blowjob: Das war der Blowjob einer Frau, die seit Monaten keinen Schwanz im Mund gehabt hatte und jeden Zentimeter genoss. Sie bewegte den Kopf rauf und runter, presste die Lippen um den Schaft, zog ihn mir manchmal ganz heraus, um mir die Eier zu lecken, kreiste mit der Zunge um die Eichel, bevor sie ihn wieder bis zur Wurzel in sich aufnahm.

Der Speichel lief ihr übers Kinn. Sie sah mit glänzenden Augen zu mir hoch und hörte nicht auf. Mit der freien Hand streichelte sie sich die Muschi, spreizte die Lippen, rieb den Kitzler mit zwei Fingern im gleichen Rhythmus, in dem sie mich lutschte.

—Marta, hör auf — sagte ich nach einer Weile und packte ihr Haar. — Hör auf, sonst spritz ich dir in den Mund.

Sie zog mir den Schwanz mit einem nassen Geräusch aus dem Mund und lächelte, die Lippen geschwollen und vor Speichel glänzend.

—Und was ist das Problem daran? — fragte sie, ohne loszulassen. — Danach wird er wieder hart. Das weiß ich doch.

—Ich will dich zuerst ficken.

Ihr Lächeln wurde breiter.

—Gute Antwort.

Ich drückte sie dazu, sich nach hinten auf das Sofa zu legen, und kniete mich zwischen ihre Beine. Ich spreizte ihre Schenkel mit beiden Händen und nahm mir einen Moment, sie anzusehen: die offene Muschi vor mir, innen rosa, durchnässt, der geschwollene, sichtbare Kitzler zwischen den Lippen. Ich senkte den Kopf und zog mit der ganzen Zunge langsam von unten bis zum Kitzler, kostete sie.

Marta keuchte laut, und ihre Hände fuhren direkt in mein Haar.

—Oh Gott. Ja. Weiter.

Ich begann langsam. Mit den Händen auf ihren Schenkeln, sie nur wenig auseinanderziehend, und spürte, wie die Anspannung darin nachließ, je länger ich leckte. Ich küsste die Innenseite des linken Oberschenkels, dann die des rechten, und kehrte ohne Eile zur Muschi zurück. Ich saugte ihre Lippen einzeln, erst die äußeren, dann die inneren, nahm sie in den Mund und zog sanft daran. Sie wand sich auf dem Sofa.

Als ich endlich den Kitzler mit den Lippen fasste und begann, ihn in einem stetigen Rhythmus zu lutschen, ließ Marta ein langes Stöhnen los, ohne es im Geringsten zu verbergen.

—Dort. Dort. Nicht aufhören, verdammt, nicht aufhören.

Ich schob zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, suchte den Punkt, von dem ich wusste, dass er an ihrer Scheidenwand lag. Ich fand ihn an der sofortigen Veränderung ihres Atems, und als ich ihn mit den Fingern rieb, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, begann sie, die Hüften gegen mein Gesicht zu heben, außer Kontrolle, sich in meinen Mund zu stoßen.

—Ich komme gleich — sagte sie zwischen Keuchen. — Ich komme jetzt, nicht aufhören, genau so weiter, immerweiterimmerweiter...

Ich hielt exakt denselben Rhythmus, denselben Druck, dieselben Finger an derselben Stelle. Sie wurde steif, bog den Rücken durch, presste die Schenkel mit einer Kraft an meinen Kopf, die mich überraschte, und sie kam schreiend, wirklich schreiend, mit einem langen, ungeschmückten Laut, der das ganze Haus füllte. Ihre Muschi pulsierte in Wellen um meine Finger, drückte zu und ließ los, drückte zu und ließ los, während ich weiter langsam an ihrem Kitzler saugte und ihren Orgasmus hinausschob, bis sie selbst meinen Kopf wegdrückte, weil sie nicht mehr konnte.

—Stopp, stopp — keuchte sie, lachend und zitternd zugleich. — Ich sterbe. Hör auf.

Ich richtete mich auf, den Mund und das Kinn von ihr durchnässt. Marta lag völlig aufgelöst auf dem Sofa, das Haar an der Schläfe festgeklebt und die Brust sehr schnell auf und ab gehend, aber als sie sah, dass ich immer noch hart war, der Schwanz auf sie zeigte, schüttelte sie den Kopf und leckte sich über die Lippen.

—Komm her. Fick mich. Jetzt. Sofort.

Ich stieg auf das Sofa über sie und setzte meinen Schwanz an ihre Öffnung. Sie sah mir fest in die Augen, mit weit geöffneten Beinen und angezogenen Knien.

—Steck ihn ganz rein — flüsterte sie. — Mit einem Mal. Ohne Kondom. Ich will ihn ganz spüren.

Ich drückte langsam und versenkte mich mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in ihr. Die Wärme und Nässe ihrer Muschi umschlossen mich ganz, eng, und wir stöhnten beide gleichzeitig. Sie grub mir die Nägel in den Rücken.

—Verdammt — stöhnte sie. — So voll. So voll machst du mich.

Ich begann mich zu bewegen. Lange Herauszüge und Stöße bis ganz nach innen, anfangs ruhig, genießend jeden Zentimeter. Das Sofa knarrte unter uns. Marta suchte meinen Mund und küsste mich, während ich sie fickte, ohne in meiner Zunge mit dem Stöhnen aufzuhören.

—Fester — keuchte sie nach einer Weile. — Behandle mich nicht, als würde ich zerbrechen. Fick mich richtig.

Ich packte ihre Hüften und wurde schneller. Ich begann, sie hart zu stoßen, jedes Mal bis zum Anschlag, mit diesen trockenen Schlägen, die sie mit jedem Stoß auf dem Sofa nach oben rucken ließen. Ihre Titten bebten im Rhythmus. Das Geräusch meines Körpers, der gegen ihren schlug, füllte das Wohnzimmer, und darüber lag das feuchte Geräusch der durchnässten Muschi, die mich jedes Mal aufnahm.

—Ja ja ja — wiederholte sie. — So. Mach mich kaputt. Mach mich innen kaputt.

Ich rammte es ihr mit voller Hüfte hinein, als sie mir auf einmal an den Schultern schob.

—Warte. Zieh ihn raus. Ich will auf alle Viere.

Ich zog ihn heraus, und sie drehte sich auf dem Sofa um, stützte sich an der Lehne ab, die Knie auseinander und den Arsch nach hinten, und sah mich über die Schulter mit einem provokanten Lächeln an. Ich sah ihren offenen Arsch und ihre glänzende Muschi zwischen den Beinen, alles dargeboten, und ich wäre fast gekommen, ohne sie noch einmal berührt zu haben.

Ich kniete mich hinter sie, packte mit jeder Hand eine Pobacke und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß wieder hinein. Sie ließ einen erstickten Schrei los und senkte den Kopf gegen die Sofalehne.

—Genau da. Genau da wollte ich ihn haben.

Ich begann, sie von hinten mit dem ganzen Gewicht meiner Hüfte zu ficken. In dieser Stellung ging er tiefer, und sie merkte es mit dem ersten Schlag. Ich packte ihr Haar mit einer Hand, zog sanft nach hinten, um ihren Kopf zu heben, und mit der anderen spreizte ich eine Pobacke, um zu sehen, wie mein Schwanz in ihre Muschi hinein- und herausging, glänzend vor Nässe.

—Du bist so schön so — knurrte ich. — Ganz für mich.

—Ganz dein — keuchte sie. — Alles, was du willst. Fick mich in den Arsch, wenn du willst, mach heute mit mir, was du willst.

Ich strich mit dem feuchten Daumen ihrer eigenen Säfte über ihr Arschloch, und sie erschauerte am ganzen Körper. Ich steckte ihn noch nicht hinein, noch nicht, aber ich ließ ihn dort drückend liegen, während ich ihr weiter in die Muschi stieß, und sie begann, ihren Arsch gegen mich zurückzuschieben, den Rhythmus selbst vorzugeben, sich meinen Schwanz selbst zu ficken.

—Noch mal — keuchte sie nach einer Weile. — Ich komme gleich noch mal, nicht aufhören.

Ich führte die Hand nach vorn und suchte mit zwei Fingern ihren Kitzler. Ich begann, ihn in schnellen Kreisen zu reiben, ohne sie von hinten weiter zu stoßen. Sie fing am ganzen Körper an zu zittern, der Atem stockte, und nach wenigen Sekunden kam sie zum zweiten Mal, wobei sich ihre Muschi in solchen Krämpfen um meinen Schwanz zusammenzog, dass sie mich fast mit sich riss.

Ich hielt mich zurück. Ich zog mich einen Moment aus ihr zurück und drückte an der Basis meines Schwanzes, um nicht schon zu kommen, während Marta sich keuchend auf die Seite des Sofas sinken ließ.

—Ich bin noch nicht fertig — sagte ich.

—Dann komm zurück — sagte sie und legte sich auf den Rücken, öffnete mir gleichzeitig Arme und Beine. — Komm in mich. Ich will es spüren.

Ich legte mich über sie und stieß wieder in sie hinein. Diesmal fickte ich ohne Rhythmus, schon ohne Kontrolle, mit schnellen, tiefen Stößen, nur noch auf den Orgasmus zu. Marta umschlang mich mit den Beinen an der Taille, kreuzte die Knöchel hinter meinem Rücken, damit ich nicht herauskonnte, und flüsterte mir ins Ohr, während ich sie nahm.

—Komm in mir. Los. Füll mich. Ich will spüren, wie du in mir abspritzt.

Genau dieser Satz war es, der mich erledigte. Ich stieß ein langes Knurren aus und kam in ihr in Stößen, drückte bei jedem Puls bis ganz nach innen, leerte mich völlig in ihre Muschi. Ich spürte, wie mein Sperma sie von innen füllte, wie sie sich um mich herum zusammenpresste, um alles zurückzuhalten, wie sie unter mir zitterte mit dem, was ich schwören würde ein weiterer kleiner Orgasmus war, nur weil sie mich kommen fühlte.

Ich blieb lange über ihr, den Schwanz noch in ihr, langsam weicher werdend. Sie strich mir mit beiden Händen sehr sanft über den Rücken, ohne etwas zu sagen.

Als ich schließlich aus ihr herausglitt, lief ein dicker Strang Sperma an ihrer Scham hinunter bis zum Sofa. Sie lachte, ohne die Augen zu öffnen.

—Die Polster werden wir waschen müssen.

***

Als ich den Blick hob, sah sie mich vom Sofa aus an, mit diesem zerzausten, zufriedenen Aussehen, das man nicht vortäuschen kann. Das Haar an der rechten Schläfe vom Schweiß festgeklebt, die Lippen leicht geöffnet, die Brüste noch immer im Atem auf und ab gehend.

—Gott — sagte sie sehr leise.

Ich richtete mich auf und setzte mich neben sie. Sie drehte sich zu mir und legte den Kopf an meine Schulter, ohne eine Weile noch etwas zu sagen. Die Klimaanlage lief weiter. Draußen drückte die Hitze jenes Herbstnachmittags, der nicht so heiß sein sollte, unverändert auf alles.

—Ich denke seit Monaten daran — sagte sie schließlich.

—An genau das?

Sie lachte leise und echt, dasselbe Lachen wie vorher.

—An so etwas. Daran, dass mich mal jemand richtig durchfickt. Daran, nicht allein damit zu sein.

Ich nahm ihre Hand. Keiner von uns bewegte sich lange vom Sofa weg.

Manchmal führt ein zielloser Spaziergang genau dorthin, wo man ankommen muss.