Wie ich mit vierzig entdeckte, dass ich bisexuell bin

Bis zu meinem dreiundvierzigsten Lebensjahr hatte ich nie an meiner Orientierung gezweifelt. Ich war seit zwei Jahren geschieden, lebte allein in einer Wohnung im Zentrum, und mein Sexleben drehte sich um ein paar vertraute Freundinnen und gelegentliche Dates. Frauen, immer nur Frauen. Diese Gewissheit gehörte dazu, wie ich mich der Welt präsentierte – und vor allem mir selbst.

Der Riss entstand letzten Sommer im Haus eines befreundeten Paares. Lucía und Ramiro führten schon lange vor meiner Bekanntschaft eine offene Beziehung, und eines Abends, nach zu viel Wein, schlugen sie mir vor, der Dritte zu sein. Ich sagte zu. Ich dachte, es wäre eine Erfahrung, die man still für sich behielt, eine Laune eines neugierigen Erwachsenen.

Wir fingen im Wohnzimmer an, bei gedämpftem Licht und leise laufendem Blues. Lucía setzte sich in der klassischen Neunundsechzig-Stellung auf mich, ihre offene Fotze über meinem Gesicht und ihr Mund, der meinen Schwanz bis zum Ansatz verschlang. Ich leckte sie von oben bis unten, schob ihr die Zunge tief in den nassen Spalt und saugte an ihrer angeschwollenen Klitoris, während sie mit meiner Schwuchtel im Mund stöhnte. Ihre Hüften bewegten sich langsam und rieben ihre Fotze an meinem Mund, und einen Meter entfernt beobachtete Ramiro uns vom Sofa aus, rauchte und hatte die Hand an seinem harten Schwanz, der aus dem offenen Hosenschlitz ragte. Das war die Abmachung: Er sah zu. Das hatte man mir gesagt.

Irgendwann hörte ich auf, das Klicken des Feuerzeugs wahrzunehmen, und als ich die Augen öffnete, kniete Ramiro bereits hinter ihr. Er fickte sie ruhig, ohne zu sprechen, ohne um Erlaubnis zu bitten. Zuerst spürte ich nur die Berührung: den dicken Schaft seines Schwanzes, der zwei Zentimeter von meinem Mund entfernt in Lucías Fotze hinein- und wieder herausglitt. Einen Augenblick später schmeckte ich etwas anderes auf der Zunge: dick, salzig, den Geschmack eines anderen Mannes, der vermischt mit ihren Säften aus ihr herauskam. Ich blieb still liegen. Ich wich nicht zurück. Es überraschte mich, dass ich es nicht tat.

Als Ramiros glänzender, von Adern durchzogener Schwanz wieder herauskam, leckte ich ihn. Ich leckte den ganzen Schaft von den Eiern bis zur Eichel, bevor er ihn erneut in Lucías Fotze versenkte. Jedes Mal, wenn er herauskam, wiederholte ich die Bewegung, saugte die vermischte Flüssigkeit ab und ließ mir die Zunge mit dem Sperma beschmieren, das er in ihr zurückließ. Sie kamen fast gleichzeitig, Lucía presste meine Wangen mit den Schenkeln zusammen, während sie in Strömen in meinem Mund kam, und Ramiro spritzte mit einem Grunzen in ihr ab und schoss den letzten Strahl anschließend auf meine geöffnete Zunge. Ich blieb darunter liegen, den Mund offen, schluckte, was herunterlief, und spürte, wie sich meine Kehle von den beiden fremden Orgasmen erhitzte. Danach sagte niemand etwas. Lucía küsste mich auf die Stirn, Ramiro reichte mir ein Handtuch, und das Gespräch wandte sich dem Wetter zu, als wäre das gerade Geschehene ein belangloses Detail.

Für sie war es das vielleicht. Für mich nicht.

***

Die folgenden Monate verbrachte ich damit, über eine einzige Frage nachzugrübeln: Warum hatte ich nicht den Ekel empfunden, den ich erwartet hatte? Mein vier Jahrzehnte lang geschulter Kopf rechnete mit einer Reaktion des Abscheus. Stattdessen war eine anhaltende, stille Neugier aufgetaucht, die jedes Mal zurückkehrte, wenn ich vor dem Einschlafen wichste, die Hand um meinen Schwanz geschlossen und Ramiros Geschmack fest auf der Zunge.

Ich wollte die Sache mit Lucía und Ramiro nicht wiederholen. Es war ein lohnender Zufall gewesen, aber eben doch ein Zufall. Was mich faszinierte, war die Frage, was geschehen würde, wenn ich es absichtlich suchte, fern von einem Frauenkörper zwischen uns beiden.

Eines frühen Morgens landete ich auf einer Kontaktanzeigen-Seite. In der Rubrik „Mann sucht Mann“ stieß ich auf eine Anzeige, die mir nicht mehr aus dem Kopf ging: „Unerfahrener junger Mann sucht reiferen Herrn zum gegenseitigen Wichsen. Nur das. Diskretion und Geduld.“ Ich schrieb ihm von einem neuen Konto aus.

Er hieß Dante. Zweiundzwanzig Jahre alt. Er studierte irgendetwas im Bereich Design und erzählte mir eine ganze Woche lang über WhatsApp, dass es auch für ihn das erste Mal sei. Seit der weiterführenden Schule sah er schwule Pornos, hatte aber noch nie einen anderen Mann berührt. Eindringen wollte er ebenfalls nicht. Er wollte mit etwas Einfachem anfangen: zwei Männer, zwei Hände, eine Entdeckung.

Wir trafen uns vorher im Einkaufszentrum. Kaffee, vierzig Minuten, kein einziges Wort über Sex. Er war klein, dunkelhaarig und schlank, mit dieser schmalen Taille und dem hochstehenden Arsch, den ein Freund von mir ohne jedes Taktgefühl als zartes Weidegras für einen alten Ochsen bezeichnet hätte. Ich dachte mir insgeheim, dass ich, wenn ich mich schon auf das hier einließ, es auch mit vollem Verlangen tun würde. Ich bat ihn, mir unter dem Tisch seine Hand zu geben, hielt sie zehn Sekunden lang fest und sagte ihm, dass meine Wohnung vier Häuserblocks entfernt sei.

Er sagte ohne zu zögern zu.

***

Das Zentrum hat diesen Vorteil: Um sieben Uhr abends läuft man zwischen Hunderten von Menschen herum, und niemand sieht den anderen an. Wir gingen schweigend ins Gebäude. In der Eingangshalle warteten wir mit dem Blick auf die Briefkästen auf den Aufzug, zwei Schritte voneinander entfernt, als wären wir zwei Nachbarn, die sich gerade erst über den Weg liefen.

Als sich die Türen schlossen, betrachtete ich ihn im Spiegel. Er hielt den Rucksack vor sich, um sich zu bedecken, und atmete kurz und flach.

—Man sieht es dir an —sagte ich leise.

—Ich weiß.

—Mir übrigens auch, falls dich das beruhigt. Es ist für uns beide das erste Mal.

Ich legte ihm die Hand auf die Jeans, ohne Druck auszuüben. Ich spürte, wie er unter dem Stoff hart wurde, wie sich sein Schwanz seitlich abzeichnete und gegen meine Handfläche pochte. Ich drückte einmal lang zu und folgte mit zwei Fingern seiner Form. Er schloss für einen Moment die Augen und atmete durch den Mund.

—Lass dir Zeit —sagte ich. —Du musst nichts beweisen.

Der Aufzug öffnete sich im fünften Stock, und wir gingen schweigend den Flur entlang.

***

Drinnen bot ich ihm etwas zu trinken an. Whisky mit Eis. Im Fernseher ließ ich ein gespeichertes Video laufen: zwei Jungs, keiner älter als dreißig, die auf einem Bett fickten, während einer von ihnen den anderen auf allen vieren blies. Ich setzte mich in angemessenem Abstand aufs Sofa, gab ihm die Fernbedienung und sprach, ohne ihn anzusehen.

—Die Anzeige hast du aufgegeben —sagte ich. —Also ergreifst du die Initiative.

—Ich bin nervös.

—Ich auch. Mehr, als ich gedacht hätte.

Es stimmte. Seit fünfundzwanzig Jahren war ich daran gewöhnt, mit den Frauen, mit denen ich fickte, zu führen und das Tempo zu bestimmen. In dieser Nacht fühlte ich mich auf einem Terrain, auf dem mir meine Erfahrung überhaupt nichts nützte.

Ich legte ihm wieder die Hand in den Schritt, diesmal weiter oben als im Aufzug. Die Beule unter der Jeans war hart und heiß, die Spitze drängte nach oben und hinterließ einen feuchten Fleck im Stoff. Ich drückte mit der offenen Hand zu, strich mit dem Daumen über seine ganze Länge und spürte, wie sich sein Schwanz gegen meine Hand zusammenzog.

—Wollen wir ins Schlafzimmer? —fragte ich.

Er nickte. Ich stand zuerst auf, strich ihm über den Rücken und führte ihn den Flur entlang. Die fünfzehn Meter legten wir langsam zurück. Auf halbem Weg ließ ich die Hand sinken, berührte seinen Arsch über der Hose, schob die Finger zwischen seine angespannten Backen und drückte fest zu. Er wich nicht zurück. Er legte für einen Moment die Stirn an meine Schulter und ging weiter, während meine Hand in seiner Arschritze steckte.

***

—Leg dich hin —sagte ich. —Ich mache Musik an.

Ich zog ihm die Hose aus, bevor ich das Zimmer verließ. Er trug nur noch das bis zur Brust hochgerutschte T-Shirt und die Unterhose, sein Schwanz zeichnete sich seitlich ab und durchnässte den hellen Stoff mit einem größer werdenden Fleck aus Lusttropfen. Ich ließ ihn so zurück, die Hand auf dem Stoff, drückte ein letztes Mal auf den harten Schaft und ging ins Wohnzimmer, um den Lautsprecher zu holen. Es war eine alte Taktik von mir: kurz hinauszugehen, damit der andere sich allein traute, damit das Verlangen sich ohne Publikum entfalten konnte.

Als ich zurückkam, zog ich mich im Flur aus. Ich betrat das Schlafzimmer mit bereits hartem, nach vorn ragendem Schwanz und im indirekten Licht der seitlichen Lampe. Dante hatte die Augen geschlossen und die Hand in der Unterhose, bewegte sie langsam, wobei sein Handgelenk sich unter dem Stoff auf und ab bewegte. Das T-Shirt war hochgerutscht. Er atmete schwer.

—Mach sie nicht auf —sagte ich. —Noch nicht.

Ich legte mich auf die Seite, entgegengesetzt zu ihm, meinen Schwanz auf Höhe seines Gesichts und seinen Schwanz auf Höhe meines. Ich nahm die Hand, die er auf der Brust liegen hatte, und führte sie zu meinem Penis. Ich schloss seine Finger darum. Eine Sekunde lang spürte ich ihr Zögern, dann passten sie sich ohne Eile um den Schaft an.

—Spür, wie ich auch bin —sagte ich.

Ich zog ihm die Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter. Sein Schwanz schnellte heraus, hart und zur Decke gerichtet, ein Faden Flüssigkeit glänzte an der Spitze. Ich nahm ihn in die Hand und betrachtete ihn einen Moment: lang, schlank, eine hervortretende Ader auf dem Rücken, die violette und geschwollene Eichel, die fest an den Ansatz gepressten Eier. In meinem Leben hatte ich zum ersten Mal den Schwanz eines anderen Mannes in der Hand. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, fing den Lusttropfen auf und verteilte ihn über die ganze Eichel, spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte. Ich wusste nicht, was er dachte. Ich wusste nur, dass die Neugier der vergangenen Monate endlich eine Gestalt hatte: heiß, hart und in meiner Handfläche pochend.

—Es fühlt sich so geil an —murmelte er. —Es ist das erste Mal. Ich weiß nicht, ob ich mich beherrschen kann.

—Beherrsch dich nicht. Ich will nicht, dass du dich beherrschst. Wenn du gleich kommst, sag mir Bescheid, dann komme ich mit dir.

***

Ich wichste ihn lange und langsam. Mehr als eine halbe Stunde, wie ich später auf der Uhr sah. Ich befeuchtete seine Finger mit Speichel und ließ sie über den ganzen Schaft gleiten, drückte beim Herunterfahren zu und lockerte den Griff beim Hochfahren. Mit der Daumenkuppe streichelte ich seine Eichel, kreiste über dem empfindlichen Rand, und wenn ich spürte, dass er kurz davor war, drückte ich ihm mit zwei Fingern den Ansatz ab und stoppte seinen Orgasmus abrupt. Danach drückte ich sanft seine Hoden, um den Drang zu dämpfen, rollte sie zwischen den Fingern und wog sie in der Handfläche. Ich wollte dieses erste Mal so weit wie möglich hinauszögern. Von den Frauen, mit denen ich zusammen gewesen war, wusste ich, dass ein Körper, der sich zurückhält, zu einer anderen Art des Fühlens lernt.

In einer dieser Pausen senkte ich den Kopf und fuhr mit der Zunge über seine Eichel, ein langer, flacher Zungenstrich, und saugte den Tropfen ab, der an der Spitze hing. Ich hörte ihn tief stöhnen. Ich schob seinen ganzen Schwanz in den Mund, bis die Spitze meinen weichen Gaumen berührte, und blieb einige Sekunden so, verschlang seinen Schwanz und spürte, wie er gegen meine Zunge pochte. Dann zog ich ihn heraus und kehrte zur Hand zurück.

Er wichste mich ebenfalls, mit mehr Begeisterung als Technik, schloss die Hand am Ansatz viel zu fest und lockerte sie weiter oben zu stark, aber das war mir egal. Lusttropfen liefen mir über die Finger, und er benutzte sie als Gleitmittel, verteilte sie über den ganzen Schaft. Mein Kopf funktionierte mit einer anderen Geschwindigkeit. Ich dachte nicht: „Das ist ein Mann.“ Ich dachte: „Das bin ich, mit dem Schwanz eines anderen Kerls in der Hand und noch immer dem Geschmack seines Schwanzes im Mund.“ Es waren zwei verschiedene Erkenntnisse, und beide überraschten mich.

Als ich begriff, dass er es nicht mehr aushielt, beschleunigte ich. Ich drückte den Ansatz mit zwei Fingern, fuhr mit der anderen Hand schneller und kräftiger über die Länge und spürte, wie seine Eichel gegen meine Handfläche anschwoll. Ich atmete mit ihm.

—Ich will, dass wir zusammen kommen —sagte er fast tonlos.

—Sag mir Bescheid.

—Ich komme.

Ich begleitete ihn. Ich schloss alle Finger um seinen Schwanz und beschleunigte mein Handgelenk, und er tat dasselbe mit meinem. Ich spürte, wie der erste warme, dicke, lange Strahl auf meine Knöchel fiel, und eine Zehntelsekunde später spritzte ich in Dantes Handfläche ab. Ich fühlte, wie die erste Ladung aus meinen Eiern hochstieg und seine Hand weiß bemalte. Dreimal zitterte er. Dreimal spürte ich, wie sich seine Hand fester um mich schloss und einen weiteren Strahl aus mir herauszog. Als wir fertig waren, waren meine Finger von seinem Sperma durchnässt und mein Bauch mit meinem eigenen bespritzt. Ich dachte, damit sei das Date vorbei.

—Mach weiter —sagte ich. —Ich will dir eine Überraschung bereiten.

***

Ich glitt nach unten, setzte mich auf sein Becken und nahm ihn ganz in den Mund, bevor er reagieren konnte. Sein Schwanz, noch immer hart und mit den letzten Resten seines Orgasmus tropfend, drang mit einem Mal bis in meine Kehle. Ich tat es so, wie ich es mit den Frauen machte, mit denen ich vertraut war: die Zunge an die Backenzähne gelegt, den Eingang zur Kehle freigehalten und jedes Mal geschluckt, wenn die Spitze hinten anstieß. Ich spürte den letzten warmen Rest des Ergusses, der in meiner Hand gelandet war, in der Luftröhre und schluckte ihn, ohne nachzudenken.

—Was machst du? —sagte er mit einer Stimme, die keine Frage war.

Ich antwortete nicht. Ich packte seine Hüften und begann, mich zu bewegen, fuhr mit dem Mund den ganzen Schaft hinauf und hinunter, saugte beim Hochgehen kräftig und lockerte die Lippen beim Heruntergleiten. Mit einer Hand drückte ich seine Eier, während ich mit der anderen die Innenseite seines Oberschenkels streichelte. Der zweite und dritte Erguss sind bei jedem Samenerguss weniger intensiv als der erste; was man braucht, sind Geduld und Ausdauer. Ich liebkoste mit der Zunge die Linie zwischen seinen Hoden, ging hinunter und nahm sie einzeln in den Mund, saugte daran, während ich mit der Hand seinen Schwanz in langsamem Rhythmus weiterbearbeitete. Danach kehrte ich zum Schaft zurück, nahm ihn bis zum Ende in den Mund und ließ ihn langsam wieder herausgleiten, wobei ich jeden Zentimeter mit zusammengepressten Lippen markierte. Ich hörte ihn keuchen, zwischen zusammengebissenen Zähnen „Verdammte Scheiße“ sagen und das Becken wölben, um meinen Mund zu suchen.

Ich fuhr mit der Zunge unter seiner Eichel entlang, über diese empfindliche Falte, die jeder beschnittene Schwanz hat, und spürte, wie sein ganzer Körper zitterte. Ich nahm ihn erneut bis zum Anschlag in den Mund, ließ zu, dass seine Spitze meine Kehle zwang, und schluckte mit ihm darin, während ich ihn mit den Muskeln meines Mundes fest umschloss. Ein zweites Mal kam er mit einem langen Krampf, drei Strahlen, die direkt hinten in meine Kehle schossen und die ich schluckte, ohne den Mund von ihm zu nehmen. Er schmeckte kräftig, dichter als beim ersten Mal, mit einer salzigen Note, die mir am Gaumen blieb.

Ich ließ ihn nicht los. Ich blies ihn weiter, jetzt langsamer, ließ ihn weich werden und wieder hochkommen. Sein Schwanz wurde halb schlaff und wurde dann durch meine Beharrlichkeit wieder hart. Das dritte Mal war kurz, kaum mehr als ein Zittern, zwei Tropfen, die meine Zunge füllten. Er packte mich mit einer Kraft am Haar, die man einem schüchternen Jungen nicht zugetraut hätte, und ließ mich den letzten Tropfen von der Spitze saugen, während er meinen Kopf an sein Becken presste.

Als ich ihn losließ, öffnete er zum ersten Mal seit Stunden die Augen. Er sah mich schweigend von unten an. Sein Mund stand offen, die Pupillen waren noch geweitet, die Brust hob und senkte sich. Spuren meines Speichels glänzten auf seinem schlaffen Schwanz und über seinem Bauch. Er sagte nicht Danke. Das war auch nicht nötig.

***

Danach rauchten wir barfuß im Bett eine Zigarette, ohne uns wieder zu berühren. Ich sagte ihm, dass ich beim nächsten Mal in seinem Mund kommen wollte, wenn er damit einverstanden sei. Er nickte mit einem neuen Lächeln, einem Lächeln, das er weder im Café noch im Aufzug gehabt hatte.

Während er sich anzog, dachte ich über etwas nach, worüber ich noch nie zuvor nachgedacht hatte. Bis zu dieser Nacht hatte ich geglaubt, die Menschen ließen sich in klar voneinander getrennte Kategorien einteilen: Männer, Frauen, Schwule, Heterosexuelle, Bisexuelle. Nach Lucía und Ramiro hatte ich geahnt, dass sich die Grenze verschieben konnte. Mit Dante verstand ich zum ersten Mal, während ich den Geschmack seines Spermas noch auf der Zunge hatte, dass die Grenze nie dort gewesen war, wo ich sie vermutet hatte.

Ich brachte ihn nach unten, um mich zu verabschieden. Auf der Straße im Zentrum, um elf Uhr nachts, waren wir weiterhin unsichtbar. Ich gab ihm wie jedem Freund die Hand und kehrte ohne Eile in die Wohnung zurück.

Wenn mich heute jemand fragen würde, wie ich mich definiere, würde ich weiterhin zögern. Aber der Zweifel, das begriff ich, ist nicht das Gegenteil von Gewissheit. Manchmal ist er einfach der Ort, an dem das beginnt, was man sich bisher noch nicht zu erzählen getraut hat.