Die reife Dame aus dem Café, die ich nie vergessen habe

Vor ein paar Jahren arbeitete ich als kaufmännischer Berater in einem Viertel von Sevilla. Das Büro war klein und heiß, und meine einzige Ausrede, jeden Morgen hinauszugehen, war das Café an der Ecke, in dem sich immer eine lärmende Gruppe von Frauen um die sechzig und darüber versammelte. Sie trafen sich um neun, bestellten ihre Milchkaffees und redeten stundenlang über alles und nichts, mit jener besonderen Energie von Frauen, die nichts mehr zu verbergen haben.

Ich begann damit, sie von der Tür aus zu grüßen. Danach traute ich mich, mich an die Theke in der Nähe ihres Tisches zu setzen. Und dann war ich, ohne genau zu wissen, wie, plötzlich so etwas wie das Maskottchen der Gruppe. Sie hielten mir einen Stuhl frei. Sie fragten mich nach meiner Frau. Sie erzählten mir den Klatsch aus dem Viertel, als wäre ich einer von ihnen.

Unter ihnen war eine, die mir besonders auffiel. Sie hieß Mercedes, obwohl alle sie Merche nannten. Sie dürfte etwa achtundsechzig oder siebzig gewesen sein; ich habe sie nie gefragt. Sie war schlank, trug ihr weißes Haar auf Ohrhöhe geschnitten und hatte eine Art, dich anzusehen, wenn sie mit dir sprach, bei der du dich fühltest, als wärst du die einzige Person im Raum. Sie war keine Frau, die man übersah.

Eines Tages sagte sie mit einem Lächeln, das nicht ganz unschuldig war:

—Mit dreißig Jahren weniger hätte ich dich lebendig aufgefressen, Hübscher.

Die anderen lachten. Ich lachte ebenfalls, obwohl ich leicht rot wurde. An diesem Abend zu Hause dachte ich länger über sie nach, als ich hätte zugeben wollen.

Ich war damals sechsunddreißig. Seit vier Jahren verheiratet, noch ohne Kinder, mit einer Arbeit, die mich so sehr langweilte, dass die zwanzig Minuten im Café der interessanteste Teil meines Tages waren. Ich begann Dinge wahrzunehmen, die mir vorher nicht aufgefallen waren: wie Merche ihr Kleid zurechtrückte, wenn sie aufstand, der Ausschnitt, der sichtbar wurde, wenn sie sich nach vorn beugte, um nach dem Zuckerstreuer zu greifen, der tiefe Klang ihrer Stimme, wenn sie über etwas lachte, das sie wirklich amüsierte.

In den folgenden Nächten masturbierte ich bei dem Gedanken an sie. Es war absurd, und ich wusste es, aber das hielt mich nicht davon ab.

Der Sommer kam in jenem Jahr früh, trocken und brutal. Die Frauen aus dem Café kamen nun in leichterer Kleidung: dünnen Blusen, Baumwollkleidern, Sandalen. Merche erschien gewöhnlich in ärmellosen Kittelkleidern, die bei der Hitze an ihrem Körper klebten. Ich wurde zum Experten darin, so zu tun, als würde ich etwas anderes anschauen.

An einem Donnerstag im Juli verließ ich um drei Uhr nachmittags das Büro, und die Sonne traf mich frontal wie eine Ohrfeige. Ich ging zur Bushaltestelle, als ich um eine Ecke bog und beinahe mit ihr zusammenstieß.

Merche. Sie stand vor einer Bäckerei, eine Papiertüte in der Hand, und trug eine weiße Bluse, die so dünn war, dass das Nachmittagslicht mühelos durch sie hindurchschien. Sie trug keinen BH. Ich sah es sofort: die vollständige Rundung ihrer schweren, echten Brüste und die dunklen Kreise ihrer Brustwarzen, die sich unter dem Stoff abzeichneten. Sie schien davon völlig nichts zu bemerken – oder vielleicht wusste sie ganz genau Bescheid und es war ihr vollkommen gleichgültig.

—Meine Güte, ist das heiß! —sagte sie, als sie mich sah, als wären wir uns an diesem Tag gerade im Café begegnet—. Kommst du gerade von der Arbeit?

Wir unterhielten uns eine ganze Weile auf dem Gehweg. Sie wohne zwei Straßen weiter, sagte sie und deutete vage nach Norden. Dann fügte sie fast beiläufig hinzu, während sie wieder in Richtung ihrer Straße blickte:

—Wenn du Lust auf ein kaltes Getränk hast, gehe ich jetzt nach Hause. Gesellschaft stört mich nicht.

Ich hatte es eilig. Zumindest redete ich mir das ein. In Wirklichkeit bekam ich Panik – Schuldgefühle, die Feigheit eines verheirateten Mannes, der völlig unvorbereitet ertappt wird. Ich sagte ihr, ich hätte eine Besprechung, ein anderes Mal, es täte mir leid. Ich ging davon, den Kopf voller Bilder, die ich nicht hätte haben dürfen.

In den folgenden Tagen achtete ich auf jedes Zeichen von ihr. Ich suchte nach ihr, wenn ich das Büro verließ. Morgens suchte ich im Café nach ihr, obwohl sie nicht immer auftauchte. Der Wunsch, mit dieser Frau zu schlafen, die doppelt so alt war wie ich, wuchs auf eine Weise, die nicht mehr rational war. Es war das Letzte, woran ich vor dem Einschlafen dachte, und das Erste, wenn ich aufwachte.

Es vergingen fast drei Wochen, bevor ich sie wiedersah.

An einem Montagmorgen erschien sie allein im Café, ohne den Rest der Gruppe. Sie trug ein dunkelblaues Trägerkleid und ihr frisch frisiertes Haar. Sie begrüßte mich, als wäre nichts geschehen, als wäre jener Nachmittag auf der Straße ein ganz gewöhnliches Gespräch ohne Hintergedanken gewesen. Wir bestellten unsere Kaffees und sprachen über die Hitzewelle, das Viertel und eine Nachbarin von ihr, die gerade Großmutter geworden war.

Als sie aufstand, um zu gehen, blieb sie einen Augenblick neben ihrem Stuhl stehen und sah mich auf eine Weise an, die keinen Raum für Missverständnisse ließ.

—Hast du Lust auf das Bier, das du mir schuldest? Meine Tochter kommt erst um sieben.

Ich sagte nichts. Ich legte ein paar Scheine auf die Theke und folgte ihr.

Ihre Wohnung lag im dritten Stock eines Gebäudes ohne Aufzug. Wir stiegen langsam die Treppen hinauf, sie vor mir. Ich betrachtete ihre Beine: dünn, gebräunt, mit jener Festigkeit, die manche Frauen bis weit in die Jahre hinein bewahren. Das Kleid reichte ihr bis zu den Knien und bewegte sich bei jeder Stufe mit ihr. Ich musste mich anstrengen, nicht die Hand auszustrecken und sie zu berühren.

Die Wohnung war klein, aber ordentlich, die Rollläden heruntergelassen, um die morgendliche Kühle zu bewahren. Sie roch nach Lavendel und nach etwas anderem, das ich nicht identifizieren konnte. Sie ging in die Küche, während ich im Wohnzimmer stehen blieb und die Fotos im Regal betrachtete, bemüht, ruhig zu wirken, obwohl mir innerlich das Herz bis zum Hals schlug und eine Erektion kaum noch zu verbergen war.

Sie kam mit zwei kalten Bieren und einem kleinen Tablett mit Oliven und ein paar Käsescheiben zurück. Sie setzte sich auf das Sofa und klopfte auf das Kissen neben sich. Ich setzte mich.

Wir redeten. Oder wir versuchten es. Das Gespräch war unbeholfen, voller langer Pausen, die keiner von uns zu füllen wusste. Sie wusste genau, warum wir hier waren. Ich wusste es ebenfalls. Der Unterschied war, dass sie damit ganz entspannt zu sein schien, während ich es noch nicht ganz war.

Dann rückte sie mit einer völlig beiläufigen Geste den Ausschnitt ihres Kleides zurecht, und ihre Brüste wurden sichtbar.

Sie hingen, waren für ihren schlanken Körper groß, mit dunklen, breiten Brustwarzen. Sie sah mich an, ohne sich zu bewegen oder sich zu bedecken, mit jener Ruhe, die nur jemand besitzt, der nichts mehr zu verlieren und nichts mehr zu beweisen hat.

Ich hielt es nicht länger aus.

Ich rückte zu ihr, legte ihr eine Hand auf die Wange und küsste sie. Sie erwiderte den Kuss sofort, mit einer Intensität, die ich nicht erwartet hatte, biss mir in die Unterlippe und packte mich mit den Fingern im Nacken. Als wir uns zum Atmen voneinander lösten, sagte sie mir ins Ohr:

—Ich warte seit Wochen darauf.

Ich schob ihr den Träger des Kleides über die eine Schulter und dann über die andere, langsam, ohne den Blick von ihren Brüsten abzuwenden. Der Stoff glitt herab, und sie waren nackt, schwer, mit dünner, von der Zeit leicht faltiger Haut, aber noch immer fest in ihrer hängenden Form, rund und voll in meinen Händen. Zuerst drückte ich vorsichtig zu, und sie stieß ein tiefes, raues Stöhnen aus, als wäre ihr ein wenig Luft aus der Kehle entwichen. Da wurde ich mutiger, vergrub mein Gesicht zwischen ihren Titten und leckte sie eine nach der anderen, erst die eine Brustwarze, dann die andere, saugte an dem dunklen Rand und spürte, wie sich ihre Haut unter meiner Zunge kräuselte.

—Ja, so —murmelte sie—. Sei verdammt noch mal nicht schüchtern.

Mit den Fingern zog ich ihr den Slip hinunter und spürte die feuchte Hitze, die bereits zwischen ihren Schenkeln hervorquoll. Der Stoff war im Schritt durchnässt. Ich stieß auf eine reife Muschi, geöffnet und glitschig, mit weichen Schamlippen und Fleisch, das auf jede Berührung empfindlich reagierte. Ich spreizte sie mit zwei Fingern und sah, wie ihre Feuchtigkeit im Licht des Wohnzimmers glänzte. Sie spreizte die Beine weiter, legte den Kopf gegen die Sofalehne und ließ mich zusehen, während ich die Spitze meiner Zunge in ihre Spalte steckte und den salzigen, kräftigen Geschmack ihrer Erregung kostete.

—Leck mich ordentlich —sagte sie und packte mich am Haar—. Genau so, du Bastard.

Ich leckte sie gierig, mit dem ganzen Mund auf ihrer Muschi, von oben nach unten, und bohrte die Zunge in ihre Klitoris, bis sie zu zittern begann. Ihre Schenkel spannten sich um meinen Kopf, und sie bewegte sich gegen meinen Mund, rieb sich schamlos an mir und ließ sich mit brutaler Selbstsicherheit gehen. Ich schob einen Finger hinein, dann zwei, drang zunächst langsam und danach tiefer ein, während ich das feuchte Geräusch ihrer sich für mich öffnenden Möse hörte. Sie war heiß, hinten eng, und drückte meine Finger zusammen, während ich sie beharrlich weiterleckte.

Es dauerte nicht lange, bis sie kam. Sie tat es mit einem tiefen, langen Stöhnen und hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest, während sich ihr Bauch wölbte und ihre Muschi sich um meine Finger zusammenzog. Ich leckte sie bis zum Ende, schluckte ihre gesamte Feuchtigkeit, und als ich das Gesicht hob, ging ihr Atem stoßweise und ihre Augen glänzten.

—Jetzt bist du dran —sagte sie mit feuchtem Mund lächelnd.

Sie öffnete mir den Gürtel mit erstaunlicher Eile für jemanden, der so ruhig wirkte. Sie zog den Reißverschluss herunter, holte meinen bereits harten, schweren Schwanz heraus und nahm ihn ohne weitere Umstände in den Mund, als wüsste sie genau, was sie wollte. Sie fuhr mit der Zunge über meinen Schaft, saugte langsam an der Eichel, umschloss sie mit den Lippen und nahm ihn dann weiter in den Mund, bis zur Hälfte, beinahe bis an ihren Rachen. Ich betrachtete sie von oben, hypnotisiert von der Art, wie sie mich mit einer Mischung aus Geduld und Hunger blies, die mich innerhalb von Sekunden die Kontrolle verlieren ließ.

—Was für einen großen Schwanz du hast, du Hurensohn —murmelte sie, ließ ihn mit einem feuchten Schmatzen los—. Du wirst mich ordentlich zerstören.

Ich hob sie vom Sofa, ohne sie nicht weiter zu küssen. Wir stolperten bis ins Schlafzimmer, stießen gegen die Wand und lachten leise wie zwei Jugendliche. Die blaue Tagesdecke lag noch auf dem Ehebett. Ich legte sie auf den Rücken und kniete mich zwischen ihre Beine. Ihre Muschi war geöffnet, nass und glänzte zwischen den geschwollenen Lippen. Ich leckte sie wieder, langsam, öffnete das Fleisch weiter mit der Zunge und schob zwei Finger hinein, während ich ihre Klitoris mit kurzen, präzisen Bewegungen saugte. Sie wand sich auf den Laken, verlangte mehr, sagte mir, ich solle nicht aufhören und es ihr noch einmal machen.

—Los, steck diesen Schwanz rein —keuchte sie—. Ich will dich jetzt schon in mir spüren.

Ich positionierte mich zwischen ihren Schenkeln und führte meinen Schwanz mit der Hand. Die Spitze glitt über ihre Muschi, drückte gegen den Eingang und durchstieß ihn mit einem einzigen langsamen, tiefen Stoß, bis er in ihrer Hitze vergraben war. Das Gefühl war brutal: reifes, feuchtes Fleisch, das mich mit einer Kraft umschloss, die ich nicht erwartet hatte. Sie spreizte die Beine weiter, bohrte mir die Nägel in den Rücken und stieß ein langes Stöhnen aus, als ich begann, mich zu bewegen.

Anfangs fickten wir langsam, sie sah mir ins Gesicht, während ich versuchte, nicht zu früh zu kommen. Aber lange langsam zu machen war unmöglich. Ihre Muschi packte mich wie eine nasse Faust und massierte mich jedes Mal, wenn ich ihn herauszog und wieder hineinstieß. Wir wechselten Tempo, Winkel und Stellung, wobei sie sich ein wenig drehte, damit ich ihre Hüften anheben konnte, und ich tiefer eindrang, jedes Mal bis zum Anschlag stieß und das schmutzige Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper hörte. Ich strich ihr das Haar von der Stirn und sah ihren halb geöffneten Mund, ihre bei jedem Stoß schwingenden Brüste und die schweißfeuchte Haut an ihrem Hals.

—Ja, so, fester —sagte sie ohne jede Scham—. Gib ihn mir ganz.

Ich brachte sie auf dem Bett auf alle viere und packte sie an den Hüften. Von hinten sah sie noch besser aus: der dünne, gewölbte Rücken, der durch die Anspannung leicht gespreizte Arsch, ihr von so viel Gebrauch in so kurzer Zeit angeschwollenes, rotes Geschlecht. Ich drang wieder in sie ein und begann, in kurzem, trockenem Rhythmus zu stoßen, mich mit festen Schlägen in ihre Muschi zu versenken, die das ganze Bett vibrieren ließen. Sie stöhnte mit dem Gesicht im Kissen und gab jeden Stoß zurück, indem sie den Arsch nach hinten schob, mehr verlangte und sich mir ohne jeden Vorbehalt öffnete.

Beim zweiten Mal fiel es mir schwerer, mich zurückzuhalten. Sie kam erneut, während ich sie von hinten fickte, und zog ihre Muschi mit solcher Kraft um meinen Schwanz zusammen, dass ich beinahe das Gleichgewicht verlor. Sie schrie meinen Namen oder etwas, das ihm ähnelte, und blieb dann keuchend liegen, während ihre Beine unter ihrem Körper zitterten.

Ich hielt es nicht mehr lange aus. Ich zog mich aus ihr zurück, packte meinen Schwanz mit der Hand und wichste ihn vor ihrem Arsch, während ich sah, wie sie mich aus dem Augenwinkel betrachtete, noch immer zitternd. Sie bat mich, ihr ins Gesicht zu spritzen. Sie richtete sich ein wenig auf, öffnete den Mund und sah mich direkt an, ohne den Blick abzuwenden. Ich kam auf ihre Lippen und ihr Kinn, auf ihre hängenden Titten und ihren Hals, und verspritzte heiße Ströme Sperma auf ihrer faltigen, weichen Haut. Ganz selbstverständlich strich sie mit zwei Fingern über ihre Wange, nahm etwas davon auf und führte es zum Mund.

—Es war doch klar, dass du so enden würdest —sagte sie noch immer schwer atmend—. Du hast dich ganz schön eingesaut.

Wir ruhten uns aus. Wir tranken den Rest der Biere. Sie fragte mich mit einer Natürlichkeit, die mich ein wenig verwirrte, nach meiner Arbeit, als wären wir im Café an der Ecke und nicht nackt auf ihrem Sofa.

—Mach dir keine Sorgen —sagte sie, bevor ich etwas sagen konnte—. Ich verkompliziere nichts.

Beim zweiten Mal war es im Schlafzimmer, in ihrem Ehebett mit der blauen Tagesdecke. Sie ließ mich wieder den Kopf zwischen ihre Beine senken, bevor sie auf mich stieg, und ich leckte ihre Muschi geduldig, spürte, wie ihre Spalte immer feuchter wurde und wie ihre Hüften nachgaben, während ich die Zunge bis tief hineinsteckte. Danach beugte sie sich über mich, bat mich, ihren Arsch anzuheben, und ließ mich meinen Schwanz mit einer langsamen, tiefen Bewegung wieder in sie schieben. Wieder spürte ich jene enge Hitze, die mich an den Rand des Kontrollverlusts brachte.

Ich nahm sie von hinten, während sie sich auf die Ellbogen stützte, den Rücken durchgedrückt, und mich das Tempo bestimmen ließ. Ihre Haut glänzte vor Schweiß, das weiße Haar klebte ihr im Gesicht, und jedes Mal, wenn ich härter stieß, biss sie die Zähne zusammen, biss sich auf die Lippe und bat mich, nicht langsamer zu werden. Als wir fertig waren, drehte sie sich um und gab mir einen kurzen Kuss auf den Mund, wie man ihn jemandem gibt, den man seit langer Zeit gut kennt.

Es war fast halb sieben.

Ich zog mich hastig an, während sie noch im Bett lag und sich nicht die Mühe machte, sich zu bedecken. Sie sah mich mit jenem Ausdruck an, den sie hatte und den ich nie ganz zu deuten gewusst hatte. Sie begleitete mich bis zur Tür, in einen Seidenmorgenmantel gehüllt, den sie vom Stuhl genommen hatte.

—Du weißt ja, wo ich wohne —sagte sie und schloss die Tür, bevor ich antworten konnte.

Ich stieg die Treppen hinunter und spürte, dass meine Beine ein wenig zitterten. Draußen war die Julihitze noch dieselbe wie zuvor, aber ich war eine leicht veränderte Version der Person, die durch diese Tür gegangen war.

Ich sah sie noch ein paar Monate lang. Einige Male, immer wenn ihre Tochter außer Haus war, immer mit derselben Ruhe, die mich ausglich. Wir sprachen nie darüber, was das zwischen uns war. Es war nicht nötig. Gegen Ende des Jahres führte mich die Arbeit in eine andere Stadt, und der Kontakt verlief sich ganz natürlich, ohne Szenen und ohne Versprechen, die niemand hätte halten können.

Seitdem sind Jahre vergangen. Es gibt Begegnungen, die weder einen Namen noch eine Erklärung brauchen. Diese war eine davon, und ich erinnere mich noch immer mit derselben Klarheit daran wie an die Hitze jenes sevillanischen Julis.