Die reife Nachbarin, die zurück vor die Kameras wollte

Ich zog Anfang März in die Wohnanlage Los Robles, als ich noch für die Aufnahmeprüfung lernte und mein einziger Plan für den Sommer darin bestand, die Nachmittage mit den Büchern eingeschlossen zu verbringen. Meine Eltern ließen mich allein in dem Haus an der Ecke zurück, dem kleinsten im abgeschlossenen Viertel, während sie noch dabei waren, die Wohnung im Süden zu verkaufen. Neunzehn Jahre alt, ein Fahrrad und eine lange Straße mit lauter gleichen Häusern und viel zu perfekten Gärten. Ich hätte nie gedacht, dass diese Häuser das bargen, was sie bargen.

Die Frauen in der Wohnanlage waren etwas anderes. Reif, verheiratet, gelangweilt von Männern, die spät nach Hause kamen und vor dem Fernseher einschliefen. Ich sah sie zum Club hinübergehen, mit diesen von Gymnastik und endlosen Stunden geformten Körpern, und verstand sehr schnell, dass keine von ihnen mich wie einen Jungen ansah. Sie sahen mich an, wie man etwas ansieht, bei dem man noch nicht entschieden hat, ob man es kosten will.

Die Frau, die mich am meisten faszinierte, war Mariela. Sie wohnte drei Häuser weiter, verheiratet mit Bustos, einem hageren Mann, der eine religiöse Gruppe im Zentrum leitete und vor jedem Essen laut betete. Sie war blond, mit vollen Lippen und blauen Augen, die sich scheinbar im Voraus entschuldigten. Sie hatte die großzügigsten Titten, die ich je gesehen hatte, zwei schwere Brüste, die selbst das sittsamste Kleid nicht verbergen konnte, und eine Art sich zu bewegen, zurückhaltend, als hätte sie gelernt, den Körper zu verstecken, nachdem sie ihn zu sehr gezeigt hatte.

Ich erfuhr es zufällig, an einem Nachmittag, als ich ihr half, die Tüten aus dem Auto zu tragen.

—Weißt du, dass ich früher im Film gearbeitet habe? —sagte sie, völlig ohne Zusammenhang, während sie nach den Schlüsseln suchte.

—Als Schauspielerin?

—So ungefähr. —Sie lächelte schräg—. Vor langer Zeit. Ein anderes Leben.

In dieser Nacht suchte ich ihren richtigen Namen im Internet und fand nichts. Ich versuchte es mit Spitznamen, mit Pseudonymen, und beim dritten Versuch stieß ich auf sie, zwanzig Jahre jünger, auf Titelblättern von Filmen, die heute niemand mehr auslieh. Mariela Rebolledo war nicht irgendeine Schauspielerin gewesen. Sie war eine Zeit lang die Schauspielerin gewesen, in einer kurzen, wilden Phase, bevor sie Bustos heiratete und für immer von der Bildfläche verschwand. Auf den Covern sah ich sie kniend mit offenem Mund, mit zwei Schwänzen auf ihr Gesicht gerichtet, mit erhobenem Arsch auf einem Tisch und einem Lächeln, das sagte, dass ihr gefiel, was man ihr antat.

Ich sagte ihr nichts. Aber etwas veränderte sich daran, wie sie mich grüßte, als wüsste auch sie, dass ich es bereits wusste.

In den folgenden Wochen wurde das Spiel zur Gewohnheit. Sie lieh mir ein Buch und ließ ihre Finger eine Sekunde zu lange auf meinen ruhen. Sie fragte mich mit einer für irgendeine Nachbarin viel zu sanften Stimme nach der Aufnahmeprüfung. Eines Nachmittags begegnete ich ihr im Schwimmbad des Clubs, in einem schwarzen Einteiler, der alles bedeckte und mehr andeutete als jedes Bikini, und sie hielt meinen Blick fest, bis ich derjenige war, der wegsehen musste. Bustos wartete auf einer Liege auf sie, las in der Bibel und hob nicht ein einziges Mal den Blick. Ich begriff, dass er sie seit Jahren nicht mehr ansah, und dass diese Nachlässigkeit eine weit geöffnete Tür war.

***

Die Hitze kam Ende November plötzlich. An so einem Morgen, an dem der Asphalt schon vor elf Uhr bebte, führte ich Duque aus, den alten Labrador, den ich für die Nachbarn am hinteren Ende hütete, und brachte ihn in den Park, der die Kirche am Rand der Wohnanlage umgab. Zu dieser Stunde war niemand da. Ich ließ die Leine los, und das Tier trottete los, um die Wurzeln der Bäume zu beschnüffeln, während ich mich auf eine Bank im Schatten setzte und mir mit der schwarzen Polera Luft zufächelte, die mir schon am Rücken klebte.

—Ich dachte, du wärst weiter weggegangen.

Mariela setzte sich neben mich, ohne zwischen uns Platz zu lassen. Sie trug ein leichtes Sommerkleid und ein helles Tuch, das über ihre Schultern fiel. Sie roch nach etwas Süßem und Teurem.

—Ihr Mann wird Sie vermissen —sagte ich zu ihr.

—Ich habe ihm gesagt, ich gehe zum Laden. Ich habe nicht viel Zeit.

Ich sah mich um. Die Straße war leer, die Messe noch nicht vorbei, der Park gehörte uns. Ich legte die Hand auf ihren Oberschenkel, fast um zu prüfen, wie weit mein Mut reichte, und sie zog sie nicht weg. Ich schob sie langsam unter ihr Kleid, spürte die warme Haut, bis meine Finger den Rand eines dünnen, feuchten Tangas streiften. Sie stieß abrupt die Luft aus und spreizte die Beine ein wenig.

—Du bist nass —sagte ich.

—Ich bin schon nass von zu Hause gekommen —murmelte sie—. Ich habe mir vor dem Weggehen die Finger reingesteckt und dabei daran gedacht.

—Ich weiß, wer du warst —sagte ich schließlich.

Mariela atmete langsam aus. Sie wirkte nicht überrascht. Eher erleichtert, wie jemand, der eine schwere Tasche nach viel zu vielen Jahren endlich auf den Boden stellt.

—Ich wusste es an dem Tag, als du mir mit den Tüten geholfen hast. Die Art, wie du mich angesehen hast. —Sie lachte leise—. So hat mich schon lange niemand mehr angesehen. Bustos fickt mich seit fünfzehn Jahren nicht mehr. Er berührt mich nicht einmal. Er bekreuzigt sich, wenn er mich aus der Dusche kommen sieht.

—Und vermisst du es?

—Ich vermisse etwas anderes. —Sie biss sich auf die Lippe—. Ich vermisse einen harten Schwanz im Mund. Ich vermisse es, vollgespritzt zu werden. Ich vermisse es, zu kommen, ohne mich danach schuldig zu fühlen.

Ich stand auf und nahm sie am Handgelenk. Sie ließ sich stolpernd von mir führen, bis zum größten Baum, der uns mit seiner breiten Krone vor der Straße schützte. Ich lehnte den Rücken an den Stamm und sah sie an. Mariela schüttelte ungläubig den Kopf, ein neues Lächeln öffnete sich in ihrem Gesicht, und sie ließ sich ohne ein Wort von mir auf die Wiese knien.

—Was tust du? —fragte ich.

—Das, wofür ich gekommen bin. —Sie hob den Blick—. Wirst du das aufheben?

Ich zog das Handy heraus und hielt es auf sie. Nicht aus irgendeinem besonderen Grund; ich tat es, weil ich spürte, dass sie es wollte, dass sie eine Kamera vor sich brauchte, um wieder die zu sein, die sie einmal gewesen war.

—Ich bin nicht mehr so eine —sagte sie und blickte direkt in die Linse, mit einem Lächeln, das jedes Wort Lügen strafte.

—So eine was?

—So eine, die sich filmen lässt. Die sich filmen lässt, wie sie in einem Park Schwänze bläst.

—Tja, heute offenbar schon.

Ihre Finger fanden von selbst den Reißverschluss meiner Hose. Sie zog ihn langsam herunter, mit einer Geschicklichkeit, die man nicht improvisiert, einer Erinnerung, die der Körper bewahrt, auch wenn der Kopf vorgibt, vergessen zu haben. Auch die Unterhose zog sie bis zur Mitte meiner Oberschenkel hinunter, und mein Schwanz sprang hart hervor, geschwollen, und schlug ihr fast ins Gesicht. Als sie mich so sah, weiteten sich ihre Augen, und für einen Moment hörte sie auf zu spielen. Ein echter Seufzer entwich ihr.

—Zwanzig Jahre —murmelte sie, fast zu sich selbst—. Zwanzig Jahre lang vor dem Essen gebetet. Mein Gott, was für ein geiler Schwanz.

—Blas ihn —sagte ich und gab ihr mit der Spitze einen sanften Schlag auf die Wange.

Sie nickte schnell, wie eine fleißige Schülerin, streckte die Zunge heraus und fuhr mir zuerst über die Eier, von unten nach oben, lang, flach, machte mich von der Basis bis zur Eichel völlig nass. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn in einem Zug tief hinein, ganz bis zum Anschlag, ohne Würgen, ohne Zögern. Die Wärme dieses Mundes jagte mir den Rücken hinauf, und ich musste mich am Stamm abstützen. Sie hielt die Basis fest, während sich ihr Kopf langsam in Kreisen bewegte, ohne Eile, genießend, die Augen zuerst geschlossen und dann wieder offen, erneut in die Kamera gebohrt, als säßen auf der anderen Seite Millionen von Menschen und nicht nur ich und der Labrador, der ein paar Meter entfernt schlief.

—Langsam —bat ich, und sie gehorchte.

Sie nahm ihn mit einem nassen Laut aus dem Mund, ein dicker Faden Speichel hing von ihrer Lippe bis zur Spitze meiner Eichel. Sie wischte sich mit dem Handrücken den Mundwinkel ab und holte Luft. Ihre Wangen waren gerötet, und die ordentliche Frisur begann sich zu lösen.

—Du hast keine Ahnung, wie sehr ich das vermisst habe —sagte sie und klatschte mir mit meinem eigenen Schwanz sanft ins Gesicht—. Bustos glaubt, der Körper sei etwas, dessen man sich schämen müsse. Dass der Mund zum Beten da ist. Ich habe geheiratet und das Gleiche geglaubt. Fünfzehn Jahre lang habe ich das geglaubt, habe jedes Mal Speichel geschluckt, wenn ich eigentlich Sperma schlucken wollte.

—Und jetzt?

—Jetzt bin ich in einem Park auf die Knie gegangen, um dir bei vollem Tageslicht einen zu blasen. —Sie ließ ein heiseres Lachen hören—. Da ist wohl etwas zerbrochen.

Sie öffnete die ersten Knöpfe ihres Kleides und holte die Titten heraus. Zwei riesige, weiße Titten, mit rosigen, harten Brustwarzen, die zum Himmel zeigten. Sie nahm meinen Schwanz mit beiden Händen und schob ihn zwischen sie, drückte sie gegen mich, während ihr Kopf wieder hinabging, um jedes Mal meine Spitze zu lecken, wenn sie zwischen dem weichen Fleisch ihrer Brüste hervorlugte.

—Fick mir die Titten —keuchte sie—. Besorg sie mir hart. Bustos hat meine Titten nie so angefasst.

Ich stieß zu, kneifte ihr mit den Daumen die Brustwarzen, während sie auf meine Eichel spuckte, um alles zu schmieren, und die Szene war eine völlige Obszönität: die Frau des Predigers kniete unter einem Baum, die Titten draußen und ein unbekannter Schwanz glitt zwischen ihnen hindurch, gefilmt von dem Bengel aus der Wohnanlage. Sie senkte den Kopf erneut. Diesmal tiefer, hingebungsvoller, verschluckte mich ganz, bis ihre Nase meinen Bauch berührte und ihre Augen sich mit Tränen füllten. Eine Technik, die nur Jahre bringen, und ein Talent, das auch die Ehe nicht ganz hatte auslöschen können. Die Blondine, die vor zwanzig Jahren Titelbilder gefüllt hatte, war immer noch da, unter der Frau des Predigers, wartete nur darauf, dass jemand ihr die Tür öffnete.

—Schau mich an —sagte ich, und sie hob den Blick, ohne aufzuhören.

Ihre blauen Augen hielten meinen Blick fest, während sich ihr Hals an der Basis meines Schwans abarbeitete, den Atem anhielt und mich bis zum Anschlag hineinließ. In dieser Hingabe lag etwas beinahe Trauriges, und gleichzeitig etwas Triumphales, als holte sie auf einen Schlag alles zurück, was sie weggesperrt hatte. Ich spürte, wie sie mit vollem Mund stöhnte, ein Schnurren, das aus ihrer Brust aufstieg und in meinem ganzen Schwanz vibrierte, und ich wusste, dass sie nicht mehr für irgendwen spielte. Sie tat es für sich. Mit einer Hand hob sie das Kleid und schob sich die Finger in die Fotze, und ich hörte es feucht platschen, während die andere Hand mir die Eier mit genau der richtigen Festigkeit zusammendrückte.

—Du bist ganz nass —keuchte ich—. Du wirst kommen, wenn du ihn bläst.

Sie nickte mit vollem Mund, schloss die Augen, und plötzlich spürte ich, wie sie am ganzen Körper zitterte. So kam sie, kniend im Gras, mit meinem Schwanz bis zur Kehle und den Fingern tief in der Fotze, lang und erstickt stöhnend, ohne mich auch nur eine Sekunde loszulassen. Der Speichel lief ihr vom Kinn bis zu den Titten und glänzte auf ihren Brustwarzen.

—Ich werde nicht mehr lange durchhalten —warnte ich.

Sie nickte mit den Augen. Sie wich nicht zurück. Sie streckte die Zunge heraus, setzte meine Eichel genau in die Mitte und schüttelte ihn mit beiden Händen, während sie starr in die Kamera blickte.

—Komm in meinem Mund —flüsterte sie—. Komm mir alles in den Mund, Bengel. Mach mich voll, wie dieser Hurensohn es hätte tun sollen, fünfzehn Jahre lang.

Und sie beschleunigte, und sie schob mir den Schwanz bis zum Anschlag hinein, und als ich an den Rand kam, hielt sie mich fest, ohne mich loszulassen, und nahm den ersten Schwall direkt in die Kehle mit der Ruhe einer Profi, die seit zwei Jahrzehnten nicht mehr geübt hatte. Sie zog ihn rechtzeitig heraus, damit der zweite ihr auf die Zunge fiel, weiß, dick, und ließ ihn dort, den Mund für die Kamera geöffnet. Ein weiterer Schwall besudelte ihre Wange, ein weiterer strich über ihr Kinn und lief am Hals hinab bis zu den Brüsten, und der letzte traf ihre rechte Brustwarze, wo er wie ein dicker Tropfen hängen blieb. Erst ganz zum Schluss schloss sie die Lider und leckte sich über die Lippen, schluckte alles hinunter, was sie noch im Mund hatte, kostete es aus, lächelte, beschmierte kaum den Rand des hellen Tuchs, das an ihrer Schulter hing.

—Und Schnitt —sagte ich atemlos und senkte das Handy.

Mariela lachte. Ein sauberes, langes Lachen, das sie offenbar seit Jahren nicht mehr gelassen hatte. Sie blieb einen Moment lang kniend sitzen, strich sich mit einem Finger über die Wange, sammelte das Sperma auf, das ihr herunterlief, und führte es zum Mund, betrachtete ihre Hand, als würde sie einen verlorenen Gegenstand wiedererkennen.

—Gott —murmelte sie und lutschte sich die Finger nacheinander—. So lange schon. Ich hatte den Geschmack vergessen.

***

Sie richtete ihre Frisur mit der Frontkamera ihres eigenen Handys, schob die Titten wieder ins Kleid, knöpfte die Knöpfe zu und steckte das verschmierte Tuch in ihre Tasche. In weniger als drei Minuten war sie wieder die diskrete Dame aus der Wohnanlage Los Robles, die Frau des Mannes, der vor dem Essen betete. Nur ihre Augen waren noch anders, lebendiger, und ein Tropfen meines Spermas glänzte noch am Mundwinkel, bis sie ihn mit der Zunge wegwischte.

—Willst du das irgendwo hochladen? —fragte ich halb im Scherz.

—Ich weiß nicht. —Sie sah mich von der Seite an, verschmitzt—. Ich habe einen alten Account, ohne Namen, ohne Gesicht. Niemand würde wissen, dass ich es bin. —Sie biss sich auf die Lippe—. Würde dich das stören?

—Ich fände es schade, wenn so etwas nur wir beide sehen würden.

Ich setzte mich wieder auf die Bank, während sie sich erholte, und sah sie mit anderen Augen an. Sie war nicht die unterwürfige Ehefrau, die vom Tor aus mit einer Geste grüßte, nicht die Frau, die den Blick senkte, wenn ihr Mann die Stimme erhob. Sie war jemand, der ein ganzes Leben vor Bustos gehabt hatte, ein Körper, gefeiert von Tausenden von Fremden, die sich in der Dunkelheit der Videotheken an ihr aufgegeilt hatten, und die sich zwanzig Jahre lang eingeredet hatte, dass das eine Sünde sei, die es zu sühnen gelte. Sie so lachen zu sehen, zerzaust und mit dem Geschmack meines Spermas noch im Mund, war, als würde man eine Frau aus einer langen Gefangenschaft kommen und zum ersten Mal atmen sehen.

Ihre Augen leuchteten. Sie war fast vierzig, und man hatte ihr gerade etwas zurückgegeben, von dem sie geglaubt hatte, es sei begraben, und die Vorstellung eines unsichtbaren Publikums, das sich an ihr einen runterholt, machte sie heißer als alles andere. In diesem Moment begriff ich, dass ich ihr nichts gegeben hatte, was sie nicht schon in sich gehabt hätte. Ich hatte nur die Tür einen Moment lang offen gehalten, damit sie den Mut fand, hindurchzugehen.

—Mein Mann kommt um acht zurück —sagte sie und stand auf, das Gras von den Knien streifend—. Holst du den Hund morgen zur gleichen Uhrzeit raus?

—Jeden Tag.

—Gut. —Sie gab mir einen kurzen Kuss an den Mundwinkel, fast keusch im Vergleich zu allem Vorherigen, und ließ mich den salzigen Geschmack von mir selbst auf ihren Lippen spüren—. Vielleicht bringe ich nächstes Mal eine Freundin mit. Carla langweilt sich auch. Und sie schaut gern zu, während sie sich anfasst.

Ich sah ihr nach, wie sie den Weg zu den Häusern hinaufging, wiederhergestellt im Gang, das verschmierte Tuch sicher in der Tasche, und einer Nachbarin zuwinkte, die den Garten bewässerte. Duque wachte auf, streckte sich und trabte wieder zu mir. Ich setzte mich erneut auf die Bank, das Handy noch warm in der Hand und den Schwanz halb weich in der Hose, und begriff, dass ich diesen Sommer nicht mit den Büchern eingeschlossen verbringen würde.

Die Hitze hatte gerade erst begonnen, und die Wohnanlage Los Robles hatte viele gleiche Häuser mit viel zu perfekten Gärten, und hinter jeder Tür eine Frau, die viel zu lange darauf gewartet hatte, dass jemand sie so ansah, wie ich Mariela angesehen hatte.