Die Supervisorin, die sich in jener Nacht die Maske abnahm

Im Herbst kam ich in der schlimmsten Phase meines Lebens in die Firma meines Cousins Marcos. Ich war gerade aus einer langen Beziehung herausgekommen, und die leere Wohnung war unerträglich geworden. Marcos rief mich an einem Montagabend an, während ich untätig an die Decke starrte.

—Carlos, kannst du mir bei der Budgetkontrolle einer Baustelle helfen? Es ist eine wichtige Sanierung, es gibt Fördermittel, und ich brauche jemanden Vertrauenswürdigen, der die Ausgaben überwacht. Ich zahle dir gut.

Ich brauchte keine drei Sekunden, um Ja zu sagen.

Die Baustelle war die Sanierung eines alten Kulturgebäudes im Norden, ein Bau aus dem 19. Jahrhundert mit hohen Decken, unter den Füßen knarrenden Fluren und einer Steinfassade, die die Zeit verdunkelt hatte. Das Projekt dauerte drei Monate. Ich stellte mich an einem Montag vor, lernte den Bauleiter kennen, einen stillen und methodischen Mann namens Rodrigo, und wir kamen vom ersten Tag an gut miteinander zurecht. Genau das brauchte ich: etwas, worüber ich nachdenken konnte.

Die Stiftung, die die Sanierung finanzierte, schickte zwei Wochen nach Beginn ihre eigene Aufsichtsperson. Sie kam an einem Dienstagmorgen mit einer Mappe unter dem Arm und einem Blick, der alles ruhig und ohne Eile musterte. Sie hieß Beatriz. Sie war wohl um die vierzig, vielleicht etwas älter, das Haar mit der Schlichtheit einer Frau hochgesteckt, die sich nicht allzu sehr anstrengen muss. Sie war nicht der Typ Frau, der einen Raum betritt und darum bittet, angesehen zu werden, aber es war schwer, es nicht zu tun. Sie hatte einen Busen, der sich dezent unter der Bluse abzeichnete, und einen runden Hintern, der das Bleistiftrock-Schnittmuster auf eine Weise füllte, dass man beim Umdrehen Mühe hatte, den Blick davon loszureißen.

—Beatriz Palomares, Projektkoordinatorin der Stiftung —sagte sie und streckte mir die Hand entgegen—. Ich bin da, falls Sie etwas brauchen.

Noch am selben Morgen gingen wir zwei Stunden lang gemeinsam die Pläne durch, und ich wusste, dass sie davon etwas verstand. Sie stellte präzise Fragen, und ihre Bemerkungen waren immer treffend. Keine Anfängersteifheit.

***

In der ersten Woche begegneten wir einander mit der formellen Distanz zweier Menschen, die sich abtasten. Aber Baustellen haben die Angewohnheit, diese Distanz zu brechen. Man trinkt um acht Uhr morgens gemeinsam Kaffee, diskutiert mittags über Budgetposten und redet am späten Nachmittag schließlich über alles Mögliche, wenn die Maurer gegangen sind und sich der Staub auf die Dinge legt.

Beatriz war präzise und direkt. Sie verlor keine Zeit mit Umschweifen. Aber wenn sie die Wacht senkte, hatte sie einen trockenen Humor, der mich immer wieder überraschte.

—Was hast du studiert? —fragte sie mich eines Morgens, während wir auf die Materiallieferung warteten.

—Technikingenieurwesen. Mir fehlen noch zwei Fächer, dann ist der Master fertig.

—Und du studierst noch, während du arbeitest?

—Ich versuche, nie aufzuhören. Wenn man aufhört zu lernen, stirbt innen etwas.

Sie sah mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht ganz zu deuten wusste.

—Das denken nicht viele Menschen in deinem Alter —sagte sie.

Sie war zehn Jahre älter als ich. Das war für uns beide kein Geheimnis, und keiner tat so, als wäre es anders.

Mit der Zeit begannen wir, im kleinen Café an der Ecke gemeinsam zu frühstücken, so ein enger Laden mit dicht gestellten Tischen, in dem man am Ende alles erzählt, ohne es vorzuhaben. Sie erzählte mir von ihrer Scheidung, fünf Jahre zuvor. Sie fasste es in wenige Worte und viel Schweigen dazwischen zusammen. Sie hatte jung jemanden geheiratet, der sich am Ende als ein völlig anderer Mensch erwies, als sie geglaubt hatte. Die Erkenntnis hatte ihr für eine Weile den festen Boden unter den Füßen weggezogen. Nach der Scheidung stürzte sie sich in die Arbeit, und so war es seitdem geblieben.

—Vermisst du es nicht, jemanden zu haben? —fragte ich sie eines Morgens, ohne lange nachzudenken, bevor ich es sagte.

Sie sah mir in die Augen, bevor sie antwortete.

—Ich vermisse den Kontakt. Die Wärme eines anderen Menschen in der Nähe. Aber wieder in eine Beziehung gehen? Ich weiß nicht. Ich kann den Dingen nicht mehr auf dieselbe Weise glauben wie früher.

—Und Sex? —platzte ich gröber heraus, als ich es beabsichtigt hatte.

Sie lachte kehlbäuchig, ohne den Blick abzuwenden.

—Das vermisse ich auch. Seit langem hat mich niemand mehr ernsthaft angefasst.

Ich sagte nichts. Manchmal ist es am besten, still zu sein und die Worte eines anderen den Raum einnehmen zu lassen, den sie verdienen. Aber der Satz blieb mir den Rest des Tages im Kopf hängen, und ich stellte mir vor, wie es wäre, diese Frau anzufassen, so sicher und so beherrscht zugleich.

***

Mitten im Bau ergab sich die Gelegenheit, keramisches Material zu einem sehr guten Preis über einen Lieferanten zu kaufen, den Beatriz kannte, einen freundlichen Mann namens Roberto, dessen Lager hundertfünfzig Kilometer entfernt lag. Es gab einen Posten Fliesenplatten, die von einem anderen Projekt übrig geblieben waren und perfekt zu dem passten, was wir brauchten. Die Ersparnis war beträchtlich.

—Fährst du mit, um es anzusehen? —fragte mich Beatriz.

—Wann immer du willst.

Wir fuhren an einem Donnerstagmorgen mit meinem Wagen los. Die Fahrt war ruhig, mit jener Vertrautheit, die sich zwischen zwei Menschen einstellt, wenn es nicht mehr nötig ist, die Stille zu füllen. Wir kamen um elf im Lager an, wählten das Material aus, vereinbarten den Preis, und Roberto bestand darauf, dass wir in seinem Haus zu Mittag aßen, bevor wir die Rückfahrt antraten. Seine Frau hatte Eintopf gemacht und ließ kein Nein gelten.

Gegen vier Uhr nachmittags, als der Himmel sich schon zugezogen hatte und die Luft drückend war, brachen wir wieder auf.

Der Regen begann dreißig Kilometer später. Bei fünfzig war es ein Wolkenbruch. Die Straßen in jener Gegend sind Nebenstraßen, mit engen Kurven, Böschungen, die verschwinden, wenn das Wasser steigt, und Randstreifen, die gar keine Randstreifen sind, sondern der Rand eines Abgrunds. Ich fuhr langsam, als ich die Warnlichter des Staus sah, der sich vor uns gebildet hatte. Ich hielt hinter dem letzten Wagen an.

—Warte hier —sagte ich zu Beatriz und stieg aus, um nachzufragen.

Ein Mann in Regenjacke erklärte mir, dass ein Hang auf die Straße gestürzt sei. Gesperrt. Die Verkehrsbehörde hatte es bestätigt. Niemand wusste, wie viele Stunden es dauern würde, das zu räumen.

Ich kam bis auf die Knochen durchnässt zum Wagen zurück. Beatriz hatte Roberto bereits angerufen. Er hatte damit gerechnet: Er bot uns die Wohnung seiner Tochter an, die in jener Woche leer stand. Fünfzehn Minuten von dort entfernt.

—Es gibt keine andere Möglichkeit —sagte sie—. Wir können nicht die ganze Nacht im Auto bleiben.

Wir wendeten und kamen vor sieben Uhr an. Roberto gab uns die Schlüssel, erklärte uns, wo alles war, und ging erst, nachdem er sich vergewissert hatte, dass wir nichts weiter brauchten. Die Wohnung war klein und sauber: eine Küche, ein Wohnzimmer mit zwei Sesseln und einem Sofa sowie zwei Zimmer am Ende des Flurs.

Beatriz wechselte ihre Kleidung und kam im Wohnzimmer mit Jeans und einem dunkelblauen Pullover heraus, die überhaupt nicht zu der Frau mit der Mappe und den technischen Entscheidungen passten. Es war dieselbe Person, aber anders. Vielleicht mehr sie selbst. Die Jeans zeichneten ihren Hintern mit einer Präzision nach, die der Bleistiftrock nur angedeutet hatte, und unter dem Pullover bewegten sich Brüste ohne BH, deren Brustwarzen sichtbar wurden, wenn sie vor der Lampe vorbeiging.

***

Um halb zehn fiel der Strom aus.

Der Donner, der dem Stromausfall vorausging, ließ die Fensterscheiben erzittern. Beatriz, die mit einer Tasse Tee in der Hand auf dem Sofa saß, erstarrte. In der plötzlichen Dunkelheit hörte ich ihren zurückgehaltenen Atem.

—Geht es dir gut? —fragte ich.

—Gewitter machen mir irrationale Angst —sagte sie leise—. Seit ich klein bin. Ich habe es nie überwinden können.

Ich fand die Kerzen, die Roberto uns gezeigt hatte, und zündete zwei an. Das flackernde Licht gab den Dingen und ihrem Gesicht wieder Form. Ihre Hände klammerten sich um die Tasse.

—Komm —sagte ich und deutete auf das Sofa—. Es wird dir nichts passieren.

Ich setzte mich neben sie. Ich nahm die Decke, die über die Armlehne des Sofas gefaltet lag, und legte sie ihr über die Schultern. Noch ein Donner, diesmal näher. Sie drückte sich ohne Nachdenken an mich, mit dem reinen Instinkt von jemandem, der etwas Festes sucht, wenn der Boden bebt. Ich legte den Arm um ihren Rücken und sagte nichts.

Das Gewitter hielt noch über eine lange Stunde an. Zunächst redeten wir über Unwichtiges: die Baustelle, Roberto, die Absurdität der Situation. Dann hörten wir auf zu reden. Die Wärme ihres Körpers an meinem wurde zu einer Präsenz, die sich nur schwer ignorieren ließ und die ich gar nicht ignorieren wollte. Ich spürte eine Brust fest an meiner Seite, weich und schwer unter dem Pullover, und ich wurde auf eine Weise geil, die in weiteren drei Minuten unmöglich zu verbergen gewesen wäre.

—So war ich schon lange nicht mehr mit jemandem zusammen —sagte sie leise, ohne sich zu bewegen.

—Wie so? —fragte ich.

—Nah. Einfach so. Seit Jahren weiß ich nicht mehr, wie sich das anfühlt.

Die Kerze flackerte. Ein fernes Donnergrollen, diesmal. Das Gewitter begann, sich nach Osten zu entfernen.

Als sie den Kopf zu mir drehte, waren unsere Augen für eine Sekunde sehr nah beieinander, eine Sekunde, die sich länger dehnte, als normale Sekunden dauern. Dann suchten ihre Lippen meine mit einer Dringlichkeit, die ich nicht erwartet hatte, als hätte sie zu lange etwas zurückgehalten und keine Gründe mehr, damit weiterzumachen.

Ich küsste sie zuerst langsam. Dann nicht mehr so langsam. Ich drang mit der Zunge tief in sie ein, und sie biss hinein, während sie leise stöhnte. Ihre Hände krallten sich in meinen Nacken, und sie atmete heftig, ließ zwischen den Küssen Wortfetzen entweichen, die man nicht zu Ende sprechen musste.

—Ich bin zehn Jahre älter als du —murmelte sie gegen meinen Mund.

—Ich weiß —sagte ich.

—Ich wollte nur, dass du es weißt —sagte sie und küsste mich wieder.

Ich schob die Hand unter ihren Pullover und fand ihre nackte Brust, heiß, mit einer Brustwarze hart wie ein Knochen. Ich zwickte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, und sie stieß ein Keuchen direkt in meinen Mund.

—Verdammt —flüsterte sie—. Mach weiter.

Ich riss ihr den Pullover hoch und zog ihn über ihren Kopf. Ihre Brüste lagen auf Höhe meines Gesichts, üppig, mit großen Warzenhöfen und dunklen, geschwollenen Brustwarzen, die nach oben zeigten. Ich stürzte mich ohne zu überlegen darauf. Ich nahm eine ganz in den Mund und saugte kräftig daran, zog mit den Lippen, biss in die Brustwarze, bis sie den Rücken gegen das Sofa bog.

—Ja, genau so, leck mir die Titten —keuchte sie und packte mich am Nacken, damit ich nicht aufhörte.

Ich wandte mich der anderen Brustwarze zu, während ich mit der freien Hand die erste Brust drückte. Beatriz atmete mit geöffnetem Mund, bewegte die Hüften gegen das Sofa, als würde sie schon nach Reibung suchen. Mit einer Hand öffnete ich ihr die Knöpfe der Jeans und zog den Reißverschluss herunter. Ich schob die Finger unter den Slip und fand sie nass, die Muschi offen, der Kitzler geschwollen unter meiner Fingerspitze.

—Du tropfst ja —sagte ich ihr ins Ohr.

—Ich bin seit zwei Wochen so wegen dir —antwortete sie mit schiefem Lächeln—. Seit dem Frühstück im Café.

Ich rieb ihren Kitzler mit dem Mittelfinger in langsamen Kreisen, und sie schloss die Augen, die Zähne zusammengebissen. Ich schob zwei Finger in sie hinein und spürte, wie sich ihre Muschi eng um sie zusammenzog, heiß, fest, gleitend. Ich bewegte sie langsam, bog sie nach oben, während ich weiter an ihren Brüsten saugte.

—Fick mich endlich —sagte sie plötzlich mit heiserer Stimme—. Ich halte es nicht mehr aus.

Ich hob sie einen Moment an, um ihr Jeans und Slip über die Beine zu ziehen. Sie blieb nackt von der Hüfte abwärts, mit den Brüsten aus dem herabgefallenen Pullover, der rasierte Schoß glänzend im Kerzenlicht. Bevor ich sie mich irgendetwas ausziehen ließ, drückte ich sie gegen die Sofalehne und kniete mich zwischen ihre Beine.

—Was machst du? —keuchte sie.

—Ich lecke dir die Muschi —sagte ich—. Ich will das auch schon seit zwei Wochen.

Ich spreizte ihr die Beine ganz und grub meine Zunge zwischen ihre Lippen. Sie war heiß, salzig, mit einem dichten Geschmack, der mir am Gaumen klebte. Ich suchte ihren Kitzler mit der Zungenspitze und begann, ihn langsam zu lecken, auf und ab, dann kreisend, dann ihn zwischen den Lippen zu saugen, als wäre er eine kleine Brustwarze. Beatriz klammerte sich mit beiden Händen an die Sofalehne und begann, die Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen.

—Dort, dort, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf —wiederholte sie wie eine Litanei.

Ich schob wieder zwei Finger in sie, während ich weiter ihren Kitzler saugte. Sie drückte meinen Kopf mit der Hand gegen ihre Muschi und spürte, wie sich ihre Schenkel um mein Gesicht anspannten. Sie kam mit einem unterdrückten Schrei, zitterte am ganzen Körper und drückte meine Finger so fest in sich zusammen, dass es mich fast schmerzte.

—Warte, warte —keuchte sie, als ich weitermachen wollte—. Gib mir eine Sekunde.

Ich richtete mich auf, und sie zog mich mit einem Ruck am Hemd zu sich hoch. Sie öffnete es mit ruckartig abgerissenen Knöpfen und zog es mir aus. Dann ging sie mit beiden Händen an meinen Gürtel.

—Zeig ihn mir —sagte sie—. Ich will ihn sehen.

Ich zog Hose und Unterhose in einem Zug herunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, die Spitze schon feucht. Beatriz leckte sich unbewusst die Lippen und ergriff ihn mit der Hand. Sie drückte ihn langsam, maß ihn ab und strich mir mit dem Daumen über die Eichel.

—Was für ein Schwanz du hast —murmelte sie—. Komm her.

Sie beugte sich vor und nahm ihn ohne Umstände bis zum Anschlag in den Mund. Ich spürte die feuchte Wärme ihres Mundes, wie sie sich um mich schloss, und musste mich an der Sofalehne festhalten, um nicht in die Knie zu gehen. Beatriz blies hungrig, der Kopf ging auf und ab, saugte kräftig, jedes Mal wenn sie an die Eichel kam, und blickte mit glänzenden Augen von unten zu mir hoch. Sie nahm mir die Hoden einzeln in den Mund, leckte den Schaft von der Basis bis zur Spitze, verschluckte ihn wieder, bis ihr die Augen voll Tränen standen und sie sich hustend zurückziehen musste.

—Leg dich hin —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Ich muss ihn dir jetzt reinstecken.

Sie legte sich auf den Rücken aufs Sofa, spreizte die Beine für mich und machte mit dem Finger eine Geste, dass ich kommen solle. Ich stellte mich zwischen ihre Schenkel, fasste meinen Schwanz und strich ihn über die Lippen ihrer Muschi, benetzte ihn mit ihrem Saft. Als die Spitze den Eingang fand, drückte ich langsam hinein und sah, wie er sich Millimeter für Millimeter in sie versenkte. Beatriz warf den Kopf zurück und stieß ein langes Stöhnen aus.

—Ja, alles, gib ihn mir ganz —keuchte sie.

Ich schob ihn bis zum Anschlag hinein, bis meine Hoden gegen ihren Hintern schlugen. Sie war eng wie sonst was, heiß, so nass, dass sich mein Schwanz mit obszöner Leichtigkeit in ihr bewegte. Ich begann mich langsam zu bewegen, kam fast ganz heraus und stieß ihn wieder ganz hinein, und sah, wie er glänzend von ihren Säften hinein- und herausglitt. Sie hielt sich an meinen Armen fest und krallte mir die Nägel in die Haut.

—Härter —bat sie—. Fick mich härter.

Ich packte ihre Beine hinter den Knien, zog sie gegen ihre Brust und begann ernsthaft zuzustoßen. Das Sofa knarrte bei jedem Stoß. Ihre Brüste hüpften gegen ihr Gesicht, obszön, mit geröteten Brustwarzen. Beatriz stöhnte, ohne sich um irgendetwas zu kümmern, ließ zwischen den Keuchen Schimpfworte heraus und presste ihre Muschi um meinen Schwanz, jedes Mal wenn ich ganz tief in ihr war.

—So, genau so, hör nicht auf, du wirst mich wieder kommen lassen —schrie sie.

Ich wechselte die Stellung, ohne ihn aus ihr zu ziehen: Ich stellte sie auf allen vieren auf das Sofa und ging hinter sie. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen, spreizte ihn und sah ihre offene, rote Muschi, die auf mich wartete. Ich stieß ihn mit einem einzigen Druck wieder hinein, und sie schrie auf. Ich begann, sie von hinten zu ficken, hielt sie an den Hüften fest, zog ihr am Haar, wenn sie es verlangte, und schlug ihr auf die Arschbacken, bis sich dort Abdrücke zeigten.

—Sag mir Schmutziges —keuchte sie über die Schulter—. Rede dreckig, verdammt, schweig nicht.

—Du bist eine kleine Schlampe —sagte ich und stieß kräftig zu—. Eine echte Stiftungssupervisorin, die wie eine Zicke nach Schwanz verlangt.

—Ja, ich bin eine Schlampe, deine Schlampe heute Nacht, hör nicht auf —stöhnte sie—. Mach mir den Arsch weiter auf, sieh dir genau an, wie du mich fickst.

Wenige Minuten später kam sie wieder, und ihre Muschi zog sich in Wellen um mich zusammen, die meinen Rhythmus brachen. Bevor sie sich erholen konnte, drehte ich sie wieder auf den Rücken und setzte sie auf mich. Sie positionierte sich selbst über meinem Schwanz, ergriff ihn mit der Hand und setzte sich langsam darauf, ihn mit geschlossenen Augen in ihre Muschi sinken lassend.

—Oh Gott, wie voll du mich machst —flüsterte sie.

Sie begann sich selbst zu bewegen, ritt mich erst langsam, dann schneller, stützte die Hände auf meiner Brust ab, während ihre Brüste vor meinem Gesicht auf und ab hüpften. Ich packte eine und nahm sie mir in den Mund, ohne weiter nach oben zu stoßen, kam ihr mit den Hüften entgegen. Beatriz biss sich auf die Lippe, legte eine Hand an den Kitzler und begann sich zu reiben, während sie sich auf mir niederließ.

—Ich werde mit dir drin kommen —keuchte sie—. Komm mit mir, komm du auch.

Ich spürte, wie die Krämpfe an der Basis meines Schwanzes begannen. Ich packte sie an den Hüften, hielt sie auf mir fest und leerte mich in sie hinein in drei oder vier Zuckungen, die mir die Luft raubten. Beatriz kam gleichzeitig, warf den Kopf zurück und presste ihre Muschi um mich, während ich sie mit Sperma füllte. Als es vorbei war, sank sie auf meine Brust, verschwitzt, keuchend an meinem Hals.

Wir blieben lange so liegen, mit meinem Schwanz noch in ihr, langsam weich werdend, bis er mit einem klebrigen Geräusch herausglitt und ein Faden Sperma über ihren Oberschenkel lief.

—Verdammt —murmelte sie gegen meine Schulter—. Ich brauchte das mehr, als ich dachte.

Wir verbrachten die Nacht im selben Zimmer, unter derselben Decke, während sich die Gewitter langsam entfernten. Beatriz war eine Frau, die wusste, was sie wollte, und wie sie es sich nehmen ließ. Da war keine Ungelenkheit und kein Kalkül, nur eine direkte, entschuldigungslose Hingabe, die mich auf eine sehr gute Weise aus der Bahn warf. Das zweite Mal, schon tief in der Nacht, war anders: dringlicher, animalischer, weniger überlegt. Ich wachte mit ihrem Mund an meinem Schwanz auf, sie saugte ihn langsam, um ihn wieder hart zu machen, und sobald er bereit war, setzte sie sich auf mich und nahm ihn selbst hinein, fickte mich schweigend, während ich noch halb aufwachte, und biss sich in die Faust, damit sie nicht so laut schrie, dass man es von der Küche aus hören konnte.

Am Morgen, bevor wir aufstanden, wiederholten wir es. Diesmal langsam, auf der Seite, sie als Löffelchen, von hinten eindringend, während ich ihr die Brüste knetete und in den Hals biss. Sie kam fast geräuschlos, mit einem langen Zittern, das durch ihren ganzen Körper lief. Danach frühstückten wir den Kaffee, der noch in Roberts Schrank geblieben war, und fuhren los, als die Sonne den Asphalt bereits getrocknet hatte.

Im Auto sagte lange Zeit keiner von uns etwas. Wir hörten Radio, ohne wirklich zuzuhören.

—Das ändert nichts an der Baustelle —sagte sie auf halber Strecke und sah aus dem Fenster.

—Musste es auch nicht —sagte ich.

—Gut.

Aber einiges änderte sich. Nicht auf der Baustelle, die ihren Ablauf mit derselben Effizienz wie immer beibehielt. Sondern in der Art, wie wir uns morgens beim Ankommen ansahen, in den Ausreden, die wir fanden, um abends als Letzte zu gehen. Noch dreimal in den zwei verbleibenden Monaten des Projekts: einmal in ihrem Hotel, mit ihr auf den Knien, die mir gegen das Fernsehschränkchen den Schwanz blies, bevor sie sich über das Bett beugte, damit ich sie von hinten nehmen konnte; einmal in einer leeren Baustelle um neun Uhr abends, gegen eine frisch verputzte Wand, mit dem Rock bis zur Taille hochgeschoben und dem Slip um einen Knöchel hängend; und das letzte Mal in meinem Auto, auf einem Brachgelände, mit ihr rittlings auf mir auf dem Beifahrersitz, die mich ritt, bis die Scheiben beschlugen. Immer mit derselben Klarheit: ohne Versprechen, die einer von uns hätte halten können, ohne Drama, ohne das Bedürfnis, etwas zu benennen, das alles komplizierter gemacht hätte.

Am letzten Tag, als die Baustelle fertig war und die Dokumentenkisten im Auto von Beatriz verstaut wurden, verabschiedete sie sich von Rodrigo und den anderen mit einem professionellen Händedruck. Mir gab sie eine Umarmung, die ein wenig länger dauerte als nötig.

—Es war ein gutes Quartal —sagte sie leise an meinem Ohr.

—Das beste, das ich seit Langem hatte —antwortete ich, und ich meinte es ernst.

***

In den Jahren danach schrieben wir uns von Zeit zu Zeit. Kurze E-Mails, ohne große Bekundungen. Sie erzählte mir, an welchem Projekt sie gerade arbeitete, ich ihr, womit ich mich beschäftigte. Das Leben ging weiter, jeder in seine Richtung, ohne zu tun, als wäre es etwas anderes.

Fünf Jahre später erhielt ich eine andere Nachricht. Sie hatte die Stiftung verlassen und ihre eigene Firma für technische Koordination eröffnet. Es gehe ihr gut, schrieb sie, freier als je zuvor. Und am Ende, fast beiläufig: „Wenn du mal hier vorbeikommst, sag Bescheid. Ich freue mich, dass wir noch Kontakt haben.“

Ich wartete nicht darauf, dort vorbeizukommen. Ich nahm das Telefon und rief sie noch am selben Nachmittag an.

Wir sahen uns an einem Frühlingswochenende in ihrer Stadt. Sie war fünfundvierzig und hatte eine andere Energie als die, an die ich mich erinnerte, lockerer, wie jemand, der endlich etwas hat fallen lassen, das zu schwer geworden war. Ihr Büro lief gut. Sie hatte ein Hobby wieder aufgenommen, das sie vor Jahren aufgegeben hatte. Man sah ihr an, dass sie ganz war.

Diesmal gab es kein Gewitter. Nur ein ruhiges Zimmer, zwei Gläser Wein und dieselbe Leichtigkeit wie immer, nahe beieinander zu sein, ohne mehr Erklärungen zu brauchen als die, die der Körper gibt. Wir fickten in jener Nacht drei Mal: das erste Mal saß sie oben auf mir, ritt mich langsam und sah mir in die Augen, während sie kam; das zweite Mal auf allen vieren am Bettrand, das Gesicht ins Kissen gedrückt und den Arsch hoch, während ich sie von hinten nahm und an den Hüften packte; und das dritte Mal im Morgengrauen, mit ihr rittlings auf dem Bürostuhl, mit dem Rücken zu mir, die Hände an der Lehne abgestützt und die Brüste nackt, während sie sich von innen auseinandernehmen ließ und zum ersten Licht des Morgens aus dem Fenster sah. Am Ende schluckte sie, was mir übrig geblieben war, um es in sie hineinzuleeren, auf den Knien zwischen meinen Beinen, mit dem Sperma, das an ihren Lippen glänzte, als sie mich anlächelte.

Wir sehen uns weiter. Nicht so oft, wie ich es gern hätte, aber mit einer Qualität, die nur wenige Begegnungen haben. Beatriz gehört zu den Menschen, die einen daran erinnern, dass es mehr Welt gibt, als man von seinem eigenen Fenster aus sieht. Das hat sie mich gelehrt, unter anderem.

Unter anderem Dinge, die ich nicht vergesse.