Ich wachte auf und umarmte meine Nachbarin an Neujahr

Ich war vierundfünfzig, als das geschah, auch wenn es mir heute vorkommt wie aus einem anderen Leben. Die zwei Jahre davor waren die schlimmsten, an die ich mich erinnern kann: Elena war fast die ganze Zeit über in Kliniken ein- und ausgegangen, bis sie im August jenes Jahres aufhörte zu kämpfen. Wir waren neunzehn Jahre zusammen gewesen. So jemanden zu verlieren, lässt sich nicht beschreiben; man überlebt es nur.

Nach der Trauer änderte sich auch mein Berufsleben mit einem Schlag. Ich hörte auf, als Wartungstechniker in Hotelbetrieben zu arbeiten, und heuerte bei einer Eventproduktionsfirma in Valencia an. Die folgenden Monate verbrachte ich damit, Bühnen aufzubauen, Soundpulte auf Messen und Kongressen zu bedienen, von Straßenfesten bis zum Saal des Hotel Intercontinental. Aber die Gehälter kamen verspätet, manchmal sehr verspätet, und die Miete für meine Wohnung in Ruzafa begann mir immer schwerer auf der Seele zu liegen.

Jenen Silvesterabend 2013 verbrachte ich erst bei meiner Mutter. Nichts Besonderes; sie hatte sich Mühe gegeben, aber die Abwesenheit von Elena hing wie ein Schatten über jedem Gespräch. Als ich mich verabschiedete, ging ich nicht nach Hause, sondern eine Etage höher: in Amparos Wohnung.

Amparo lebte in dem Gebäude, seit bevor ich geboren wurde. Ich kannte sie aus dem Hausflur mein ganzes Leben lang, von diesen Gesprächen, die als Höflichkeit anfangen und am Ende etwas werden, das Freundschaft ähnelt. Sie war siebenundsechzig, hatte eine tiefe Stimme, ein schnelles Lachen und Hände, die beim Sprechen nie stillstanden. Ihre Söhne — Roberto und Marcos — lebten in anderen Städten und tauchten selten auf. Seit mehr als fünf Jahren lebte sie allein, seit ihr letzter Partner gestorben war.

Als ich klingelte, machte sie mit einer Bierdose in der Hand und einem Gesicht voller echter Überraschung auf.

—Aber du bist ja es! Komm rein, komm rein, jetzt sind wir schon zu dritt hier drin.

Die Dritte war Patricia, eine Freundin von ihr, etwa dreiunddreißig, mit einem wenige Monate alten Baby auf dem Arm. Wir verbrachten die ersten Stunden damit, über dies und das zu reden: das Jahr, das endete, die Preise, darüber, wie sich Valencia im Winter leerte. Ich trank Wasser mit Eis. Amparo und Patricia tranken weiter Bier, das sie immer wieder aufrissen.

Irgendwann in der Nacht gestand Patricia ihre Not.

—Wenn Amparo nicht wäre, würden der Kleine und ich in einem Geldautomaten schlafen.

Amparo ließ eines ihrer rauen Lacher los, dieses, das aus der Brust kam, und sah mich von der Seite an mit jener Frechheit, die bei ihr hervorkam, wenn sie getrunken hatte.

—Sag doch keinen Blödsinn. Hier hilft man sich gegenseitig — sagte sie und setzte die Dose an die Lippen —. Obwohl das Geld, mein Junge... Geld hat Beine, das ist ein Vergnügen.

—Wie viel bist du denn los, Amparo? — fragte ich, um den Witz mitzumachen, obwohl mein Mund trocken war.

—Was immer nötig ist! — bestätigte sie und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch —. Hör zu, in meinem Alter gibt’s keine Scham mehr. Für vierhundert Euro lasse ich mich überall ficken, jetzt sofort, wenn es sein muss! Mund, Muschi, Arsch, was auch immer. Inzwischen ist mir alles egal.

Patricia lachte, bis das Baby sich regte. Ich versuchte auch zu lachen, aber irgendetwas in mir nahm diese Worte anders auf. Seit mehr als zwei Jahren hatte ich keinen Körperkontakt mehr mit irgendwem gehabt. Und Amparos tiefe, unbekümmerte Stimme rührte an etwas, von dem ich glaubte, es gut begraben zu haben. Ich spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose bewegte, zuerst schüchtern, und ich musste die Haltung ändern, damit man es nicht sah.

Als Patricia mit dem Baby ging, blieben Amparo und ich allein im Esszimmer. Sie schenkte sich noch ein Bier ein und fing an, ohne Witze, über echtes Geld zu reden.

—Über drei Karten schulde ich zwölftausend Euro — murmelte sie, stellte die Dose auf den Tisch und bedeckte ihr Gesicht mit den Händen —. Jeden Monat ziehen sie mir mehr als sechshundert über die Abbuchungen ab, Zinsen und Mahngebühren zusammen. Mit meiner Pension, nachdem ich die Miete bezahlt und Patricia geholfen habe, reicht es nicht einmal zum Atmen.

Ihr entfuhr ein Schluchzen, das sie mit einem langen Schluck zu ersticken versuchte. Ich fühlte eine riesige Hilflosigkeit; meine Lage war nicht viel besser, aber sie so zu sehen, so verletzlich, war etwas anderes als alles, was ich in Monaten erlebt hatte.

—Du musst mit der Bank reden — sagte ich —. Es gibt gesetzliche Grenzen, was sie dir pfänden können. Du hast kein Eigentum, sie können dir nichts weiter wegnehmen.

—Nein — antwortete sie mit altem, störrischem Stolz und schüttelte den Kopf —. Schulden sind Schulden. Ich will nicht, dass meine Kinder meine Fehler erben, wenn ich nicht mehr da bin.

Dann weinte sie mit einer stillen Traurigkeit, dieser Art Kummer, die sich nur löst, wenn Alkohol und Nacht zusammen schwer werden. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also erzählte ich ihr von meinem eigenen Elend: den verspäteten Gehaltsabrechnungen, der Unsicherheit des Vertrags, der Miete, die drohte, mich aufzufressen. Nicht, um mich selbst zu trösten, sondern damit sie sich in ihrem Loch nicht allein fühlte.

Während wir redeten, begann mein Kopf durch Gebiete zu wandern, für die ich mich schämte. Ich dachte an Elena, an jene nächtlichen Gespräche, in denen wir beide leise über Amparo fantasierten, darüber, was wir mit ihr eines Tages machen würden, falls sich die Gelegenheit ergäbe: wie wir sie zu zweit ausziehen würden, wie wir ihr die Beine spreizen würden, wie ich sie von vorne nehmen würde, während Elena an ihren Titten saugte. Diese Erinnerungen ließen mich vor Schuld versinken und machten gleichzeitig meinen Schwanz hart gegen den Reißverschluss.

Um sechs Uhr morgens beschlossen wir, den Abend zu beenden. Als Amparo sich erhob und sich am Stuhlarm abstützte, konnte sie sich kaum noch halten. Ihr Körper schwankte. Ich sprang auf, um sie unter dem Arm zu stützen, und dabei streifte meine Hand ihre Brust durch den Morgenmantel. Sie war nicht groß, aber üppig, warm, lebendig. Unter meiner Handfläche spürte ich die Brustwarze, von der Kälte oder was auch immer verhärtet, die sich durch den Stoff abzeichnete.

—Ich muss auf die Toilette — murmelte sie.

Fast tragend brachte ich sie dorthin. Ich setzte sie auf die Toilette. Da merkte ich, dass sie unter dem Morgenmantel nichts trug; sie hatte die ganze Nacht so verbracht, mit Muschi und Titten unter dem dünnen Stoff bloß. Ich ging auf den Flur, aber bevor ich das Esszimmer erreichte, hörte ich einen dumpfen Schlag.

—Amparo... geht’s dir gut?

Ich fand sie auf dem Boden, kniend vor der Kloschüssel, und versuchte aufzustehen. Ich stellte sie auf die Knie vor die Schüssel und hielt ihre Stirn, bis ihr Körper sich vollständig entleert hatte. Als sie fertig war, stammelte sie, sie wolle ins Bett.

Ich nahm sie auf den Arm, überrascht von ihrem Gewicht. Ich trug sie ins Schlafzimmer und setzte sie an den Bettrand; sie ließ sich nach hinten fallen. Der Morgenmantel hatte Spuren des Erbrochenen. So konnte ich sie nicht lassen.

Vorsichtig, indem ich sie langsam bewegte, schaffte ich es, ihr den Morgenmantel auszuziehen. Darunter trug sie nur das Oberteil eines alten Pyjamas, der ebenfalls etwas abbekommen hatte. Ich begann auch das auszuziehen, und genau in diesem Moment blieben meine Augen dort hängen, wo sie nicht hätten hängen dürfen.

Ihr Schamhaar, fast schon weiß, war spärlich und weich, mit feinen, lichten Haaren, durch die sich der Schlitz ihrer Muschi wie ein stiller Mund erahnen ließ. Ihre Hüften, breit und vom Leben schwer gemacht. Und ihre Titten, als sie frei wurden, erschienen mir unerwartet schön: groß, nach außen hängend, mit dunklen, langen Brustwarzen, die die kühle Zimmerluft langsam verhärtete, bis sie hart wurden wie Steine. Ich starrte auf diese Brustwarzen länger, als ich rechtfertigen kann, und spürte, wie mein Schwanz in der Hose so voll wurde, dass es wehtat.

Ich stand auf. Ich deckte sie zu. Ich drehte mich zur Tür.

Raus hier. Sofort. Raus.

Ich fand den kleinen Gasofen im Flur und brachte ihn ins Schlafzimmer, schaltete ihn lautlos an. Das Zimmer war kalt; das war meine Ausrede, auch wenn ich wusste, dass es eine Lüge war.

Als ich mich umdrehte, hatte Amparo sich im Schlaf aufgedeckt. Sie lag auf der Seite, völlig entblößt, den Hintern zu mir gewandt. Weiß. Groß. Am Oberschenkel von einer alten Impfnarbe gezeichnet. Echt. Die Haltung, mit leicht angezogenem Bein, spreizte ihren Arsch gerade so weit, dass ich im gelblichen Schimmer des Ofens den dunklen Schatten ihres Lochs und darunter die rosige Wölbung ihrer Muschi mit den eingezogenen Schamlippen sehen konnte.

Ich näherte mich mit Händen, die mir nicht zu gehören schienen.

Ich spreizte sie langsam. Ich sah, was dahinter lag: rosig, symmetrisch, intim, mit einer ruhigen Vollkommenheit, die mir den Atem nahm. Das runzlige Loch, in der Mitte dunkel, an den Rändern blass, fast unmerklich im Rhythmus ihres Atems pochend. Darunter die Lippen ihrer Muschi, klein, von den Jahren abgenutzt, ihrem Bewusstsein überlassen. Der Schlitz öffnete sich in der Mitte und ließ das tiefere Rosa erahnen, das innere Fleisch, und die schüchterne Wölbung des Kitzlers, der zwischen den Falten hervorblitzte.

Und ich weinte.

Ich weinte, während ich mich hinunterbeugte und sie küsste. Erst den Arsch, ein langer, feuchter Kuss, die Lippen gegen dieses weiche, runzlige Fleisch gepresst. Dann senkte ich den Mund auf die Muschi und streckte die Zunge heraus. Ich fuhr von unten nach oben, langsam, sehr langsam, und kostete zum ersten Mal seit Jahren den salzigen, leicht bitteren Geschmack einer Frauenfotze. Ich fuhr die Lippen einzeln ab, saugte sie behutsam, und dann ließ ich die Zunge zwischen sie gleiten, bis ich den Kitzler fand. Ich leckte ihn langsam, beschrieb Kreise, während mir die Tränen über die Wangen liefen und ihre Schenkel nass machten. Amparo bewegte sich nicht. Sie atmete langsam und schwer, ganz weit weg. Irgendwann begann ihre Muschi, warme Feuchtigkeit abzugeben, einen dicken Saft, den ich gierig wie ein Durstiger ableckte, direkt aus dem Fleisch schlürfte. Ich spreizte mit den Händen ihre Arschbacken weiter und grub meine Nase zwischen die Falten, sog den intimen Geruch ein, machte mich davon benommen. Ich fuhr ihr auch mit der Zunge übers Loch, konnte nicht anders, ein langer Lick von der Muschi bis zum Arsch, und ich ging wieder hinab, und wieder hinauf, besessen von etwas, das keinen Namen hatte.

Ich sammelte mich wieder. Ich deckte sie noch einmal zu. Ich setzte mich auf den Stuhl in der Ecke, im Dunkeln, und wischte mir mit dem Handrücken die Tränen weg. Draußen feierten noch die Silvesterbesoffenen, die Welt feierte. Ich war hier drin, mit einem harten wie Stein gewordenen Schwanz in der Hose, und unterwarf mich einer Qual, die mir teils gerecht, teils absurd und unnötig erschien.

Ich rauchte drei Zigaretten hintereinander, ganz ruhig. Als ich die letzte ausdrückte, brach etwas in mir.

Ich zog mich langsam aus, so langsam, dass es mir Angst machte. Jedes Kleidungsstück, behutsam, als würde ich es in Zeitlupe tun. Als ich fertig war, ging ich zum Bett und schlug die Decke nur so weit zurück, wie nötig, um zu sehen, was ich schon gesehen hatte. Amparo lag jetzt auf dem Rücken, die Beine leicht gespreizt, die Titten hingen ihr seitlich herunter, während sie langsam atmete, die dunklen Brustwarzen zeigten zur Decke, und zwischen den Schenkeln dieses weißliche Schamhaar, das noch immer von meinem Speichel glänzte.

Ich kniete mich neben sie. Mein Schwanz, geschwollen, an der Spitze rot, pochte zwischen meinen Beinen mit einer Kraft, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. An der Spitze trat ein klebriger Faden aus, der auf das Laken tropfte.

Ich küsste ihre Brustwarzen, zuerst die eine, dann die andere, ohne Eile. Ich nahm eine ganz in den Mund und saugte sie langsam, spürte, wie sie zwischen Zunge und Gaumen noch härter wurde. Ich biss sanft in die Spitze, und sie stieß einen schlaftrunkenen, langen Seufzer aus, der mich zugleich fror und verbrannte. Ich wechselte zur anderen Brustwarze, leckte sie in Kreisen, zog mit den Lippen daran, ließ sie vor Speichel glänzen. Ihre Titten, weich, aber schwer, bewegten sich mit jedem Atemzug, und ich blieb dort verankert, unfähig zu gehen, mit einer Hand, die ich um die Titte legte, die nicht in meinem Mund war, und der anderen, die von selbst zu meinem eigenen Schwanz hinunterglitt.

Ich kam gar nicht dazu, ihn zu berühren. Der Anblick ihres ausgestreckten Körpers, der Geschmack ihrer Brustwarzen auf meiner Zunge und der Geruch ihrer Muschi, den ich noch immer in der Nase hatte, sprengten den letzten Damm. Ich spürte den Zug in den Eiern, den Stich von der Basis meines Schwanzes an, und ich kam. Ich ejakulierte, ohne mich anzufassen, in dicken, heißen Schüben, spritzte ihr auf den Bauch, die Titten, das Schamhaar. Es geschah einfach, mit einer Intensität, die ich seit Jahren nicht mehr kannte, während Schluchzer meine eigene Brust schüttelten und mein Sperma sich zwischen die Falten ihrer Haut schob. Es waren fünf, sechs lange Schübe, einer nach dem anderen, und ich blieb dort auf den Knien, der Schwanz tropfend, stoßweise atmend, ohne zu wissen, ob das ein Verbrechen oder ein Gebet gewesen war.

Ich wischte alles mit meiner Unterhose ab, zuerst bei ihr, langsam, mit mehr Sorgfalt als nötig. Ich fuhr mit dem Stoff über ihre Titten, über den Bauch, über das Schamhaar, folgte jeder Falte, jeder Runzel. Ich spürte sie warm unter meinen Händen, fügsam, dem Unbekannten hingeben, zu dem ich mich im Alkohol gemacht hatte. Dann legte ich mich nackt neben sie, verfluchte mich schweigend, bis mich der Schlaf übermannte.

***

Ich wachte auf und umarmte sie.

Mein rechter Arm lag unter ihrem Kopf. Meine linke Hand auf ihrer Brust und drückte sie sanft. Mein Körper lag von hinten an ihrem, warm und eng, als würden wir schon seit Jahren so schlafen. Mein Schwanz war wieder hart und zeichnete sich zwischen ihren Arschbacken ab, in den Arschspalt eingepasst, als wäre das schon immer sein Platz gewesen. Einen Moment lang wusste ich nicht, wo ich war. Dann erinnerte ich mich mit einem Schlag an alles.

Ich ließ ihre Brust los. Ich sah auf die Uhr: zwölf Uhr vierzig mittags. Ich musste um zwei bei meinem Vater sein.

Mein Körper, unberührt von jeder Scham, hatte im Schlaf reagiert. Ohne nachzudenken, fast automatisch, legte ich die Hand wieder auf ihre Brust. Nur um diese Weichheit noch einmal zu spüren. Diese gestohlene Wärme, die mich ebenso schämte, wie ich sie brauchte. Ich zwickte ihre Brustwarze mit zwei Fingern, ganz sanft, und spürte, wie sie unter meinen Fingerkuppen wieder hart wurde. Ich strich mit der Handfläche über ihren Bauch, hinab, hinab, bis ich mit den Fingern dieses lichte Schamhaar berührte. Mehr wagte ich nicht.

Fast eine Stunde verging so, ich streichelte sie schweigend und versprach mir, dass ich es ihr sagen würde, wenn sie aufwachte. Dass es keine Möglichkeit geben würde, es ihr nicht zu sagen.

Dann, während einer meiner Liebkosungen über ihren Bauch, sprach Amparo.

—Was machst du da? — fragte sie mit einer Stimme, die nicht tadelnd klang, sondern neugierig, fast zärtlich.

Ich erstarrte. Meine Hand lag noch immer auf ihrer Brust und spürte ihren Herzschlag. Die Stille dauerte Sekunden, die mir wie Stunden vorkamen.

—Verzeih, Amparo... ich... — begann ich und versuchte, den Arm zurückzuziehen, aber sie legte ihre Hand auf meine und drückte sie sanft gegen ihre Haut.

—Du kitzelst mich — sagte sie leise —. Bist du so allein, mein Junge?

Die Tränen kamen vor den Worten. Mit von Scham gebrochener Stimme erzählte ich ihr alles.

—Gestern Nacht ging es dir sehr schlecht. Ich habe dir im Bad geholfen, habe dich hierhergebracht. Und als ich dich sah... konnte ich nicht anders. Ich habe mich ausgezogen. Ich habe dich angefasst. Ich habe an deinen Titten gesaugt. Ich habe dir im Schlaf die Muschi und den Arsch geleckt. Und ich bin auf dir gekommen, Amparo, verdammt, ich bin wie ein Tier auf dir gekommen. Es tut mir wirklich leid. Es ist die Einsamkeit, ich denke an Elena und werde verrückt. Ich habe dich, dein Haus und deine Familie enttäuscht.

Sie drehte sich langsam zu mir. In ihrem Gesicht war kein Anflug von Wut. Nur unendliche Toleranz, wie die von jemandem, der im Leben schon alles gesehen hat. Ihre Titten bewegten sich bei der Geste und lagen dann warm und weich gegen meinen Arm.

—Und deswegen weinst du? — fragte sie und strich mir mit den Fingern über die Wange —. Glaubst du, es kümmert mich, ob du mich angesehen oder geküsst hast, oder ob du auf dieser alten Frau gekommen bist? Im Gegenteil. Seit Jahren hat mich niemand mehr mit Lust angefasst, mein Junge. Jahre. Kein Finger, keine Zunge, nichts. Ich brauchte das Gefühl, dass mich noch jemand begehren kann, dass noch jemand steif wird, wenn er mich anschaut, auch wenn es mitten in einer Besoffenheit ist und ich nicht darum gebeten habe.

—Bist du nicht wütend? — fragte ich ungläubig.

—In meinem Alter ist Wut ein Luxus, den ich mir nicht leisten kann — antwortete sie mit einem halben Lächeln. Ihre Hand glitt unter die Decke und fand meinen harten, pochenden Schwanz. Sie schloss sich darum, ohne zu zucken, wie jemand, der etwas Verlorenes zurückholt, und drückte ihn zwei Mal, drei Mal, mit einer Ruhe, die mir den Atem nahm —. Und was machen wir jetzt mit dem hier?

Ihr Blick senkte sich auf die Decke, die nichts verbergen konnte. Ich spürte eine Mischung aus Erleichterung und einen neuen Knoten in der Brust, während sich ihre Faust langsam auf und ab um meinen Schaft bewegte, mich melkend mit jener Selbstverständlichkeit einer Frau, die nichts mehr zu beweisen hat.

—Ich muss zu meinem Vater — sagte ich und bemühte mich übermenschlich, die Vernunft zurückzuholen —. Ich bin mit meinen Schwestern verabredet und komme schon zu spät.

—Dann geh schon — sagte sie, ohne Vorwurf, ohne meinen Schwanz loszulassen —. Aber bevor du gehst...

Sie duckte sich unter die Decke, bevor ich begreifen konnte, was sie tat. Erst spürte ich ihren Atem, dann schlossen sich ihre Lippen um meine Eichel. Sie nahm ihn ganz in den Mund, ganz langsam, als würde sie ihn neu kennenlernen, und blies mir mit einer alten, geduldigen Technik, zog die Lippen über die ganze Länge, presste mich mit der Zunge gegen den Gaumen. Ich krallte die Decke mit den Fäusten zusammen. In weniger als einer Minute kam ich schon wieder, diesmal in ihrem Mund, in dicken Schüben, und sie schluckte jeden Tropfen, ohne den Kopf wegzunehmen, saugte mich bis auf den letzten Tropfen aus, als hinge ihr Leben davon ab. Als sie sich löste und wieder aufs Kissen zurücksank, fuhr sie sich mit der Zunge über die Lippen und lächelte mich an.

Ich legte meinen Mund auf ihren. Es war kein Abschiedskuss. Es war ein langer, nasser Kuss, in dem unsere Zungen sich im stillen Licht des neuen Jahres begegneten, und ich kostete mich selbst in ihrem Mund, ohne jede Scham. Als ich mich löste, hatte sie die Augen geschlossen und einen Ausdruck im Gesicht, den ich nicht ganz benennen konnte.

—Ich komme wieder — sagte ich.

—Ich weiß, dass du wiederkommst — antwortete sie.

Und sie hatte recht. In den folgenden sechs Monaten wurde dieses Zimmer mein Zufluchtsort und mein Beichtstuhl. Was bei jeder dieser Gelegenheiten geschah, hat seine eigene Geschichte, und ich werde sie euch erzählen.