Mein Stiefsohn wusste vom ersten Tag an, wer ich war

Ich bin Valeria. Mit vierzig glaubte ich, die genaue Gleichung des Glücks gefunden zu haben: ein zuverlässiger Mann, ein ordentliches Haus, ein Leben ohne Überraschungen. Ernesto ist ein guter Mann. Ernst, pünktlich, großzügig mit seinem Geld. Er liebt mich auf seine Art, und seine Art ist still und vorhersehbar. Zwischen uns gibt es kein Feuer, aber nach einer Jugend, die ein ständiger Flächenbrand gewesen war, erschien mir die Abwesenheit von Flammen wie ein Privileg, das nicht jeder besitzt.

Ich betrachte mich im Spiegel des Ankleidezimmers und erkenne die Frau wieder, die ich mit viel Mühe und dem Geld eines anderen aufgebaut habe. Der Körper, den ich sehe, ist nicht mehr genau derselbe wie mit zwanzig, aber es ist der Körper, den Ernesto ausgewählt hat, zu erhalten. Die neuen, hochstehenden, festen Titten, der vom Skalpell angehobene Arsch, die betonte Taille. Gute, diskrete, sauber ausgeführte Eingriffe. Manchmal frage ich mich, ob dieser hergerichtete Körper wirklich mir gehört oder ob er nur eine Investition ist, um die er sich kümmert wie um sein Auto und die er seit so langer Zeit nicht mehr fickt, dass er es beinahe vergessen hat.

Und dann ist da Bruno.

Ernestos Sohn ist zwanzig und besitzt eine Gelassenheit, die mich vom ersten Tag an verstörte. Er ist nicht der typische schwierige Junge. Er zerbricht nichts, kommt nicht zu spät, wird nicht laut. Sein Problem ist subtiler. Er betrachtet mich mit einer anhaltenden Aufmerksamkeit, die meine Posen, meinen autoritären Ton und meine Hausregeln durchdringt. Als würde er etwas sehen, das ich verborgen zu halten versuche. Als wüsste er genau, welche Mauer ich errichtet habe, und würde nur auf den richtigen Moment warten, um sie mit einem Finger zu berühren.

Ich bin diejenige, die in diesem Haus für Ordnung sorgt. Ich bestimme sie mit chirurgischer Präzision: Essenszeiten, Besuchsregeln, Lautstärke der Musik. Bruno gehorcht scheinbar und widersetzt sich im Grunde, und er tut es mit einer Eleganz, die mir die Argumente nimmt. Jedes Mal, wenn es mir gelingt, ihn in die Enge zu treiben, schenkt er mir ein ruhiges Lächeln und wechselt das Thema. Das Lächeln eines Menschen, der weiß, dass die Zeit zu seinen Gunsten spielt und dass er alle Geduld der Welt besitzt.

***

Am Dienstag entstand der erste Riss.

Ich hatte rasende Kopfschmerzen. Ernesto hatte mich gebeten, sein Geschäftsessen am Donnerstag zu organisieren, und die Last der Vorbereitungen hatte sich in meinen Schläfen festgesetzt. Ich brauchte Ruhe. Nur eine Stunde, mehr nicht.

Brunos Musik war vom Flur aus deutlich zu hören. Dieser tiefe, sich wiederholende Puls, der in den Wänden vibrierte und sich ungefragt im Brustbein festsetzte.

Ich stieg die Treppe hinauf, ohne allzu viel darüber nachzudenken, was ich sagen würde. Ich klopfte nicht. In meinem eigenen Haus musste ich nicht klopfen. Ich stieß die Tür zu seinem Zimmer weit auf.

—Bruno! Wie oft muss ich dich noch bitten, das leiser zu machen? Hier versuchen Leute, sich auszuruhen, und …

Die Worte blieben mir im Hals stecken.

Er kam aus dem angrenzenden Bad. Das Haar nass, Wasser, das noch über seine Schultern und seine Brust rann. Ohne Handtuch. Ohne Scham. Ohne die geringste Geste, sich zu bedecken oder zu entschuldigen.

Ich blieb reglos in der Tür stehen.

Wende den Blick ab. Sofort. Wende ihn ab.

Meine Augen gehorchten mir nicht. Sie wanderten langsam und ohne meine Erlaubnis nach unten und blieben dort stehen, wo sie nicht stehen durften.

Ich sah sie. Ich sah seinen Schwanz, ganz, lang, dick, schwer zwischen seinen Schenkeln hängend, noch halb im Erwachen und bereits größer, als Ernesto in seiner besten Zeit gewesen war. Die rosafarbene Spitze, die unter der Vorhaut hervorlugte, die schweren Eier, der dunkle, nur vom Dampf leicht gelichtete Schamhaarbusch. Zwei oder drei Sekunden lang, die sich sehr viel länger anfühlten, existierte nichts anderes auf der Welt. Nicht das Zimmer, nicht die Ehe, nicht die Kopfschmerzen, nicht Gut und Böse. Nur dieser Schwanz. Ein Schwanz, den ich nicht erwartet hatte und den mein Körper registrierte, noch bevor mein Kopf eingreifen konnte.

Ich spürte eine plötzliche Hitze zwischen den Beinen, ein feuchtes Pochen, das ich sofort erkannte, weil ich es seit Monaten nicht mehr gespürt hatte. Meine Muschi zog sich von selbst zusammen, der Slip klebte an den bereits feuchten Lippen. Ich biss mir fest auf die Unterlippe, um keinen Laut von mir zu geben.

—Mach die Musik leiser —sagte ich. Meine Stimme kam kraftlos heraus, ohne Autorität, halbwegs. Das Flüstern einer Frau, die gerade eine Schlacht verloren hatte, von der sie nicht einmal gewusst hatte, dass sie sie führte.

Und ich ging. Ich lief beinahe die Treppe hinunter und schloss mich in meinem Zimmer ein. Eine Weile blieb ich in der Mitte des Raumes stehen, das Herz gegen meine Brust hämmernd und den nassen Slip an die Haut gepresst.

Das bedeutet nichts. Es ändert nichts. Du wirst nicht weiter darüber nachdenken.

In dieser Nacht schlief ich schlecht. Und schlimmer noch: Während Ernesto neben mir schnarchte, schob ich die Hand unter das Laken und fingerte meine Muschi, während ich an diesen Schwanz dachte. Ich kam lautlos, zwei Finger tief in mir und den Daumen auf der Klitoris, wobei ich mir ins Handgelenk biss, um keinen Lärm zu machen. Es war der erste echte Orgasmus seit Wochen, und nicht mein Mann hatte ihn mir geschenkt.

***

Drei Tage später lag ich in der Badewanne.

Das heiße Wasser war der einzige Ort, an dem ich vollkommen abschalten konnte. Ich hatte Badesalz hineingeschüttet, die Deckenlampe ausgeschaltet und nur die kleine Kerze auf dem Regal brennen lassen. Die Augen geschlossen. Die Schultern zum ersten Mal seit Wochen entspannt. Ein friedlicher Rückzugsort, der genau so lange anhielt, wie die Tür brauchte, um sich zu öffnen.

Ich musste nicht hinsehen, um zu wissen, wer es war. Es gibt Menschen, deren Anwesenheit man erkennt, bevor man sie sieht.

Ich öffnete die Augen. Bruno stand im Türrahmen, ein Handtuch in der Hand, und sah mich mit derselben Ruhe wie immer an. Als wäre es völlig normal, das Bad seiner Stiefmutter zu betreten, während sie badete. Seine Augen wanderten ohne jede Eile zu meinen Titten hinunter, die über den Schaum hinausragten, die Brustwarzen von der Luft und von dem, von dem er wusste, dass es bereits geschehen war, hart aufgerichtet.

—Geh hier raus. —Meine Stimme klang fest. Oder sie versuchte es.— Sofort.

Er antwortete nicht.

Er ließ das Handtuch fallen.

Diesmal war es keine Überraschung. Es war eine Bestätigung. Der Schwanz, den ich drei Tage zuvor gesehen hatte, jetzt wieder, und diesmal anders: bereits halb erigiert, bereits angeschwollen, mit offensichtlichem Gewicht auf mich gerichtet. Er schwoll vor meinen Augen an, die Adern zeichneten sich auf dem Schaft ab, die Spitze wurde dunkler. Nun gab es keine mögliche Zweideutigkeit mehr, weder in der Situation noch in dem, was sie bedeutete.

—Bruno, du hörst mir zu. Das kann nicht …

—Ich weiß —sagte er. Nur das.

Er kam langsam näher. Er umrundete die Wanne. Vor mir blieb er stehen, so nah, dass ich durch den Dampf die Wärme seiner Haut spüren konnte. Sein Schwanz, nun fast vollständig hart, befand sich genau auf Höhe meines Gesichts.

Steh auf. Geh hinaus. Sag etwas, das wie ein echter Befehl klingt.

—Ich kann das nicht tun —flüsterte ich.

Aber ich bewegte mich nicht. Mein Körper hatte seine eigenen Entscheidungen getroffen, ohne mich zu fragen. Meine Muschi pochte unter dem heißen Wasser, schlug im Rhythmus meines Pulses, so geschwollen, dass ich spürte, wie sich ihre Lippen von selbst öffneten.

Er streckte die Hand aus und strich mir mit den Knöcheln über den Kiefer. Eine minimale Berührung, kaum mehr als nichts. Und diese kleine Geste ließ mich auf eine Weise zerfallen, die Worte seit langer Zeit nicht mehr vermocht hatten.

Ich beugte mich nach vorn. Einen Zentimeter. Zwei.

Und ich nahm ihn in den Mund.

***

Was danach kam, war weder sanft noch ein Unfall. Es war genau das, was es war: eine vierzigjährige Frau, die sich sinnbildlich vor einem Schwanz auf die Knie begeben hatte, den sie nicht begehren durfte und mit einer Intensität begehrte, die sie seit langer Zeit nicht mehr gespürt hatte.

Ich blies ihm mit voller Aufmerksamkeit einen. Mit Konzentration. Mit einer Lust, die mich in Echtzeit beschämte, mich aber nicht aufhielt. Ich öffnete den Mund weit, nahm ihn so tief, wie ich konnte, spürte, wie seine Spitze gegen meinen Gaumen drückte und sich meine Kehle um ihn schloss. Einmal würgte ich, und statt mich zurückzuziehen, stieß ich ihn noch tiefer hinein, mit tränenden Augen, während ich den Seifengeruch vermischt mit dem salzigen Geschmack des Lusttropfens genoss, der bereits aus seiner Spitze quoll. Ich ließ die Zunge an seiner Unterseite entlanggleiten, über jene dicke Ader, die von der Basis aus an ihm entlanglief, und leckte langsam bis nach oben, um seine Eichel zu saugen, als wäre sie reifes Obst. Ich sabberte auf seine Eier. Ich nahm sie einzeln in den Mund und zog mit den Lippen daran, während ich seinen Schwanz mit der Hand hielt und ihn langsam gegen meine Wange wichste, sodass sich die feuchte Spur auf meinem Gesicht abzeichnete.

—Das ist falsch —sagte ich zwischen den keuchenden Atemzügen, während sich mein Mund schon wieder um ihn schloss.— Ich sollte nicht … Bruno, das darf nicht …

—Halt den Mund und blas —sagte er, ohne lauter zu werden.

Und ich gehorchte ihm. Ohne Widerstand. Ich blies schneller und tiefer, nun mit beiden Händen an seinem Arsch, und zog ihn zu meinem Gesicht, als hätte ich Angst, er könnte mir entkommen.

Er hatte eine Hand in meinem Haar. Er drückte nicht. Er hielt mich nur, mit einer Ruhe, die verstörender war als jede Ungeduld. Von Zeit zu Zeit schloss er die Faust, zog ein wenig daran und zwang mich, den Rhythmus beizubehalten. Ich stöhnte mit vollem Mund, die Augen geschlossen, der Speichel rann mir über das Kinn und den Hals hinunter bis zu den Titten.

Abrupt hielt ich inne. Ich löste mich von ihm. Ein Speichelfaden verband meine Lippen noch immer mit der Spitze seines Schwanzes. Ich legte die Hände auf den Wannenrand, um aufzustehen. Die Panik war mit aller Klarheit zurückgekehrt.

—Genug. Du musst gehen. Sofort.

Bruno trat einen Schritt zurück. Er wartete einfach.

—Versuch es —sagte er mit einer Ruhe, die mich stärker aufhielt, als es jede körperliche Geste vermocht hätte.— Wenn du gehen willst, dann geh. Ich werde dich nicht daran hindern.

Ich sah zur Tür. Ich sah ihn an, den harten, glänzenden, von Speichel bedeckten Schwanz, der auf mich zeigte. Und ich wusste mit unangenehmer Klarheit, dass meine Beine mich nirgendwohin tragen würden. Nicht, weil er mich daran hinderte. Sondern weil ich es nicht wollte.

Ich blieb reglos stehen.

—Raus aus dem Wasser —sagte er.— Stell dich hin. Hände auf den Rand. Arsch nach hinten.

Ich gehorchte, ohne nachzudenken. Triefend stieg ich aus dem Wasser, stützte mich, wie er es verlangte, auf den kalten Marmor, bog den Rücken durch und streckte ihm meinen nassen Arsch entgegen, die von den Operationen noch immer festen Backen, die für ihn sichtbare offene Muschi und den vor Erwartung bereits pochenden Anus.

—Beweg dich nicht —sagte er.— Bleib genau so.

***

Der erste Klaps kam ohne Warnung.

Das Geräusch hallte durch den gekachelten Raum. Der Schmerz war scharf und klar, und was danach kam, war eine Hitzewelle, die sich von der Backe bis zum Ansatz meines Rückens ausbreitete und direkt zu meiner Muschi hinunterlief. Sie zog sich von selbst zusammen und stieß einen kleinen Schwall Saft an der Innenseite meiner Schenkel aus.

Ich gab einen Laut von mir, den ich nicht als meinen eigenen erkannte.

—Warum bist du so schwierig, Valeria? —Seine Stimme war tief, beinahe neutral.— Warum fällt es dir so schwer zuzugeben, dass dir der Schwanz deines Stiefsohns das Wasser im Mund zusammenlaufen lässt?

Ein weiterer Klaps, nun auf die andere Backe. Das Stöhnen, das mir diesmal entkam, war länger und ehrlicher als alles, was ich an diesem Nachmittag gesagt hatte.

—Hör auf! Ich bin deine Stiefmutter. Das ist Wahnsinn, Bruno. Du kannst nicht …

—Ich weiß, was du bist —sagte er ohne Gereiztheit, ohne Grausamkeit. Nur als Feststellung. Und er stieß mir zwei Finger mit einem Mal bis zu den Knöcheln in die Muschi.— Und ich weiß auch, was das hier ist. Du bist klatschnass. Du tropfst. Sieh dir an, wie deine Muschi aussieht, Valeria.

Er zog die glänzenden Finger heraus und strich sie mir über die Lippen. Ohne nachzudenken, saugte ich daran. Ich schluckte meinen eigenen Geschmack mit offenem Mund und herausgestreckter Zunge, und zum ersten Mal an diesem Nachmittag lächelte er.

Die Klapse gingen weiter. Abgemessen, rhythmisch, jedes Mal an einer anderen Stelle, und sie zeichneten eine Hitze auf meine Haut, die nicht verflog. Zwischen den Schlägen drangen seine Finger immer wieder in meine Muschi, suchten nach jenem Punkt, von dessen Existenz Ernesto nicht einmal wusste, fanden ihn beim ersten Versuch und drückten dort zu, bis ich zu zittern begann; dann zog er die Hand zurück und gab mir einen weiteren Klaps, hielt mich am Rand, ohne mich darüber hinauszulassen. Und mit jedem Schlag, jedem Finger, jedem Zurückziehen gab etwas in mir nach. Nicht der Körper: etwas Tieferes. Die Mauer aus Autorität, die ich in diesem Haus Stein für Stein, Jahr für Jahr errichtet hatte, löste sich im Dampf des Badezimmers auf.

—Nein … —wiederholte ich, und der Klang meiner eigenen Stimme bestätigte mir, dass dieses »Nein« nicht mehr das bedeutete, was es früher bedeutet hatte.

Ich spürte den Druck. Die Spitze seines Schwanzes, heiß und fest, nicht an meiner Muschi. Ein wenig weiter oben. An meinem Arschloch.

—Nein, bitte —flüsterte ich, doch meine Hüften bewegten sich unwillkürlich nach hinten. Verräterisch. Endgültig. Die Spitze drang ein wenig ein, drückte gegen den Ring, öffnete ihn um einen Millimeter, und der Laut, der mir entfuhr, war höher, als ich erwartet hatte.

—Ich bin nicht derjenige, der sich bewegt —sagte er.

Er hatte recht. Ich war es. Meine eigenen Muskeln, mein eigener Arsch, der nach etwas suchte, um das mein Kopf sich noch weigerte, laut zu bitten. Die Demütigung, es anzuerkennen, ließ mich endgültig zerbrechen.

—Fick mich —sagte ich mit rauer Stimme aus tiefstem Inneren.— Nicht dort. In die Muschi. Steck ihn mir in die Muschi, Bruno, bitte. Fick mich jetzt.

—Bitte darum, wie es sich gehört.

—Steck ihn rein. Ganz. Nimm mich, wie du mich seit Wochen ficken willst.

***

Was danach kam, war ein geordneter Abriss.

Er senkte den Schwanz einen Zentimeter und rammte ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein. Ich schrie. Der Schrei prallte von den Fliesen zurück. Meine Muschi öffnete sich um ihn, mit einem klaren Brennen, einer Dehnung, die Ernesto mir nie gegeben hatte, weil Ernesto nichts auch nur annähernd Vergleichbares besaß, womit er sie hätte geben können. Ich spürte ihn ganz hinten gegen etwas stoßen, das seit Jahren niemand mehr berührt hatte, und meine Knie zitterten.

—Fick mich —flüsterte ich.— Fick mich, fick mich, fick mich …

—Was? Zu groß für dich?

—Ja. Ja. Weiter. Hör nicht auf.

Und er hörte nicht auf.

Jeder Stoß drückte mich gegen den kalten Marmor der Badewanne. Das Wasser spritzte über den Rand und tropfte in einem Rhythmus auf den Boden, der die Zeit maß. Meine Hände rutschten ab, ohne Halt zu finden. Seine Hände lagen fest auf meinen Hüften, ohne unnötige Gewalt, aber auch ohne jedes Entgegenkommen, und zogen mich zurück, damit ich jedem Stoß entgegenging. Das Geräusch nasser Haut auf nasser Haut, das Platschen im Dampf, war obszön und vollkommen.

Er packte mich am Haar. Er zog meinen Kopf nach hinten, bog meinen Rücken durch und zwang mich, in den beschlagenen Spiegel auf der anderen Seite des Badezimmers zu sehen. Da war ich: Ernestos Frau, die Hausherrin, über die Badewanne gebeugt, den Schwanz seines Sohnes bis zu den Eiern in sich und den Mund weit geöffnet, während ich lautlos schrie.

Das bist du, wenn niemand dich beobachtet.

Der Gedanke schoss mir durch den Kopf, und statt mich zu erschrecken, befreite er mich.

—Gefällt es dir? —fragte er.

—Ja —antwortete ich, und das Wort kam vollständig und ohne Entschuldigung heraus.

—Sag es. Sag, was dir gefällt.

—Ich mag deinen Schwanz. Ich mag deinen Schwanz in mir. Ich liebe es, wie du ihn mir reinsteckst.

—Gibt Ernesto dir das?

Der Name meines Mannes in diesem Zusammenhang war zugleich kaltes Wasser und Benzin. Bruno nutzte ihn, um ihn noch härter in mich zu rammen, meinen Arsch mit seinen Eiern zu schlagen und mich daran zu erinnern, wo ich war und mit wem.

—Nein —sagte ich.— Ernesto fasst mich nicht so an. Er hat mich schon lange nicht mehr so gefickt. Er weiß nicht, wie. Er kann es nicht. Er hat nichts, womit er es könnte.

Das Geständnis blieb im Dampf hängen. Eine Wahrheit, die ich monatelang ignoriert hatte und die ich nun laut ausgesprochen hatte, in der unpassendsten Situation, die ich mir vorstellen konnte, während der Schwanz seines Sohnes meine Muschi zerfickte.

—Hast du einen Liebhaber? —fragte er, ohne seine Bewegungen zu unterbrechen.

—Nein.

—Sicher?

—Ganz sicher. Du bist der erste Schwanz seit Monaten, der mich wirklich begehrt. Der erste Schwanz seit Monaten, Punkt.

Ich wusste nicht, ob das beschämender war, als eine Affäre zuzugeben. Wahrscheinlich schon.

Seine Stöße wurden tiefer und langsamer. Als wollte er, dass ich jeden einzelnen deutlich spürte. Er zog sich fast vollständig zurück, ließ mich eine Sekunde leer zurück und versenkte ihn dann wieder bis zum Anschlag. Eine Hand führte er unter mich, zwischen meine Schenkel, und suchte mit zwei Fingern meine Klitoris. Er begann, sie in Kreisen zu reiben, während er mich weiter fickte, und ich verlor den letzten Rest Würde, der mir geblieben war.

—Sag mir, wer du jetzt bist —sagte er.

Eine Sekunde lang wehrte ich mich. Nur eine. Dann hörte ich auf, mich zu wehren.

—Ich bin die Frau deines Vaters, die sich von ihrem Stiefsohn ficken lässt —sagte ich, und der Satz war so absurd und so wahr, dass etwas in mir zerbrach, als ich ihn aussprach.— Ich bin deine kleine Hure. Ich bin die Hure meines Stiefsohns. Jetzt gerade gehöre ich ganz dir. Komm in mir. Spritz in mich ab, Bruno, bitte, füll meine Muschi.

Der Orgasmus kam ohne Vorwarnung. Keine Welle, die sich langsam aufbaut und bricht. Es war ein Kurzschluss, der an der Basis meines Rückens begann und sich ausbreitete, bis er mich vollständig ausschaltete. Meine Muschi schloss sich in heftigen Krämpfen um seinen Schwanz, presste ihn aus und zog ihn nach innen. Mein ganzer Körper spannte sich an und löste sich dann auf. Heiße Flüssigkeit schoss mit einer Kraft aus mir heraus, die mich überraschte, spritzte auf seine Schenkel, den Wannenrand und den Boden. Etwas, das ich nur in irgendeinem Film gesehen und immer für übertrieben gehalten hatte. Nun erlebte ich es selbst, spritzte wie eine Fontäne, während sein Schwanz noch immer in mir steckte, sich noch immer bewegte und mich ohne jede Gnade fickte, während ich kam.

Der Schrei, den ich ausstieß, klang nicht menschlich. Er war rein, ungefiltert, schamlos.

Und auch er hielt es nicht länger aus. Ich spürte, wie er noch mehr anschwoll, noch härter wurde, und mit einem tiefen Grunzen stieß er sich bis zu den Eiern in mich und spritzte in langen, heißen Schüben in mir ab, die mich bis ganz hinten füllten. Schwall um Schwall, sein Schwanz pulsierte, seine Hände gruben sich in meine Hüften. Als er alles, was er hatte, in mir entleert hatte, zog er sich langsam zurück, und sein Sperma begann mir an den Schenkeln hinunterzulaufen, vermischt mit meinem eigenen Saft, bis auf den nassen Boden.

Meine Beine gaben nach. So gut ich konnte, hielt ich mich am Rand fest, die Arme zitternd und die Augen geschlossen. Ich spürte noch immer, wie meine Muschi um die Leere pochte, die er in mir hinterlassen hatte.

Bruno blieb noch einen Moment reglos und betrachtete mich. Dann bückte er sich, hob sein Handtuch vom Boden auf und wischte sich ohne Eile den noch glänzenden Schwanz vor meinem Gesicht sauber. Er ging, ohne ein Wort zu sagen.

***

Ich blieb lange im kalten Wasser sitzen, während das Sperma meines Stiefsohns aus meiner Muschi ins Wasser rann.

Das Spiegelbild, das ich teilweise im Badezimmerspiegel sah, genügte: eine Frau mit nassem, am Gesicht klebendem Haar, halb geöffneten und geschwollenen Lippen, die Augen auf keinen bestimmten Punkt gerichtet, ein roter Handabdruck auf der linken Backe noch immer sichtbar. Es war kein Ausdruck der Scham, obwohl ich allen Grund dazu gehabt hätte.

Es war einer des Erkennens.

Ernesto würde in ein paar Stunden zurückkommen. Das Geschäftsessen, die geordnete Welt, die Regeln des Hauses. An der Oberfläche würde alles genau gleich bleiben. Ich würde ihm den üblichen Kuss geben, ihn nach seinem Tag fragen, ihm das Glas einschenken. Und er würde nicht bemerken, dass seine Frau den Nachmittag mit dem Schwanz seines Sohnes bis zum Anschlag in sich verbracht hatte und sein Sperma noch immer in sich trug.

Ich fragte mich, ob Bruno in diesem Moment in seinem Zimmer war, sein Schwanz noch nach meiner Muschi riechend. Ich fragte mich, was ich empfinden würde, wenn ich hinaufginge, um ihn zu suchen. Ich fragte mich, was all das über die Frau aussagte, für die ich mich gehalten hatte.

Ich stieg aus der Badewanne. Ich wickelte mich in das Handtuch. Ich spürte noch immer, wie das Sperma an der Innenseite meines Schenkels hinabrann, und machte keine Anstalten, es abzuwischen.

Jetzt ist es zu spät, sich diese Frage zu stellen.