Meine reife Nachbarin und was am Morgen geschah, als ich hinaufging

Ich bin siebenundvierzig Jahre alt. Und trotzdem denke ich nachts noch an sie, wenn das Haus still wird.

Meine Vorliebe für ältere Frauen ist weder neu noch vorübergehend. Sie reicht weit zurück, bis zu einem Sommer, in dem mir eine Freundin meiner Mutter – mit ihren weit über vierzig, die sie mit Würde trug – zeigte, dass eine Frau, die gelebt hat, genau weiß, was sie will und wie sie es bekommt. Seitdem wirkten Frauen in meinem Alter auf mich immer unvollständig. Mich reizen die feinen Fältchen an den Augenwinkeln, Körper, die nicht mehr konkurrieren, sondern einfach sind, der Blick von jemandem, der niemandem mehr etwas beweisen muss.

Viele Nächte lang suchte ich nach Geschichten über Sex mit reifen Frauen. Ich las sie langsam, ohne Eile, ließ die Spannung wachsen, bevor ich mich masturbierte. Ich trieb mich an den Rand, zog den Moment in die Länge, kostete jedes Detail aus. Und wenn ich abspritzte, war es immer eine ältere Frau gewesen, die mich bis dorthin gebracht hatte.

Aber die Fantasie, die nie ganz verschwindet, ist die von Amparo.

***

Wir wohnten im selben Haus in der Calle Fuencarral. Sie im zweiten Stock, ich mit meinen Eltern im dritten. Ich war damals neunzehn. Sie war über fünfzig, mit einer Würde, die mich sprachlos machte. Ihr Mann arbeitete montags bis freitags außerhalb der Stadt, und sie verbrachte die Vormittage allein in der Wohnung.

Ich sah sie von meinem Fenster aus. Sie stand früh auf und hing vor der großen Hitze die Wäsche auf der Terrasse auf. Was mich völlig verrückt machte, war die Art, wie sie sich bewegte: ohne Eile, ohne jedes Bewusstsein dafür, dass jemand sie von oben beobachtete. Sie trug immer ein dünnes Nachthemd mit Trägern, das sich an ihren Körper schmiegte, wenn sie sich streckte, um an die Leine zu kommen. Wenn sie die Laken ausschüttelte, bevor sie sie aufhängte, klebte das Nachthemd an ihrer Brust und ich konnte ihre ganze Silhouette sehen.

Diese großen, schweren Brüste, die sich bei jeder Bewegung schwangen. Die Kurve ihrer Taille. Die breiten Hüften, die sich abzeichneten, wenn sie sich umdrehte, um mehr Wäsche aus dem Korb zu holen. Manchmal trug sie nur das kurze Schlafshirt, und wenn sie sich vorbeugte, konnte ich sehen, wie ihre Unterhose jede Kurve nachzeichnete, dieser feine Stoff, der sich über ihren Hintern spannte, während sie, scheinbar völlig unberührt, mit ihrer Morgenroutine weitermachte.

Manchmal hob sie den Blick. Unsere Blicke trafen sich. Sie sagte nichts, bedeckte sich nicht, wandte sich nicht ab. Sie lächelte nur einen Augenblick lang, sehr leicht, und machte weiter. Dieser Moment reichte aus, um mich fertigzumachen. Ich ging mit einem harten Schwanz in die Jeans zurück in mein Zimmer und wichste an sie denkend, an ihre Titten, an dieses ruhige Lächeln einer Frau, die genau weiß, was sie mit dir macht.

Sie hatte zwei Söhne in meinem Alter, die auswärts studierten und selten nach Hause kamen. Mir waren sie egal. Mich interessierte nur sie. Die Mutter. Die mit den breiten Händen, dem üppigen Körper, der tiefen Stimme, die im Treppenhaus widerhallte, wenn sie meiner Mutter begegnete und die beiden anfingen, über Belanglosigkeiten zu reden. Ich tat so, als würde ich nicht zuhören, und sah sie aus dem Augenwinkel an, stellte mir Dinge vor, die ich mir nicht hätte vorstellen dürfen. Nachts wichste ich bei dem Gedanken daran, diese Nippel zu lecken, die ich dunkel und groß vermutete, mein Gesicht zwischen ihre Brüste zu drücken, das Gewicht ihrer Hüften auf mir zu spüren.

***

Der Morgen, an dem sich alles änderte, war ein Dienstag im Oktober.

Ich ging die Treppe hinunter, als sich die Tür vom zweiten Stock öffnete und Amparo den Kopf herausstreckte. Sie trug ihr übliches Nachthemd und hatte die Haare hochgesteckt, mit ein paar losen Strähnen. Es roch nach Kaffee und nach dieser Vanillecreme, die sie immer auf der Haut hatte.

—Hallo. Kannst du mir einen Moment helfen?

Sie musste eine Kiste mit Büchern auf den Dachboden im Flur bringen. Das oberste Regal lag außerhalb ihrer Reichweite, und sie wollte die Klappleiter nicht allein benutzen. Nichts Kompliziertes.

Ich ging in ihre Wohnung. Ich hob die Kiste ohne Probleme hinauf. Sie bedankte sich und legte mir einen Augenblick die Hand auf den Arm, nur einen Augenblick, aber ich spürte sie ganz. Als ich mich zum Gehen umdrehte, erwischte sie mich dabei, wie ich auf ihre Brust starrte. Es war nicht absichtlich. Es passierte einfach: Das Nachthemd hing locker, ohne BH, und meine Augen wanderten ganz von selbst dorthin, wo sie immer hingingen.

—Du schaust schon eine ganze Weile hin — sagte sie.

Es war keine Frage. In ihrer Stimme lag weder Ärger noch Unbehagen noch Überraschung. Nur eine ruhige Feststellung.

Ich wurde rot. Senkte den Blick. Sie lehnte sich mit verschränkten Armen an den Türrahmen des Flurs und wartete.

—Tut mir leid — sagte ich.

—Warum tut dir das leid?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte.

—Ich sehe dich schon seit Langem — fuhr sie fort —. Auf der Treppe. Im Treppenhaus. Von deinem Fenster aus, wenn ich morgens die Wäsche aufhänge. Immer mit demselben Gesicht. Glaubst du, mir ist das nicht aufgefallen?

Ich hob den Blick. Sie sah mich ruhig an, mit diesem Lächeln, das ich schon von den Vormittagen auf der Terrasse kannte. Ohne Spott, ohne Urteil. Nur Neugier.

—Ich mag ältere Frauen — sagte ich. Und ich weiß nicht, woher ich den Mut nahm, Folgendes hinzuzufügen —: Sie gefallen mir. Seit ich in dieses Haus gezogen bin.

Sie schwieg einen Moment und sah mich an. Dann löste sie die Arme.

—Komm in die Küche.

***

Die Küche ging zum Innenhof hinaus. Das Licht des Oktobers fiel weich und schräg herein und beleuchtete die weißen Fliesen und den Dampf, der noch vom Kaffee auf der Arbeitsplatte aufstieg. Sie stellte sich mit dem Rücken zum Fenster, die Hände hinter sich abgestützt, und wartete, bis ich näher kam.

Ohne etwas zu sagen, nahm sie meine Hände und legte sie auf ihre Brust. Durch das Nachthemd. Meine Handflächen füllten sich gleichzeitig mit Gewicht und Wärme. Es war genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte: groß, weich, echt. Ich hielt sie langsam, ohne Eile, spürte ihre Form und ihr natürliches Schwingen. Dann drückte ich ein wenig fester, und sie atmete tief ein, schloss die Augen.

Ich begann, sie vorsichtig zu massieren, erkundete jeden Zentimeter, zog langsame Kreise vom Rand bis zur Mitte. Als ich bei den Nippeln ankam, spürte ich, dass sie unter dem dünnen Stoff bereits hart waren. Ich umkreiste sie mit den Fingern, ohne sie direkt zu berühren, kam näher und zog mich wieder zurück, spielte mit diesem Rand, und sie legte den Kopf langsam in den Nacken.

—Also stehen dir ältere Frauen — murmelte sie.

Ich zwickte sie sanft. Sie stieß ein tiefes, gedämpftes Stöhnen aus und legte den Nacken an meine Schulter. Ich drückte ihre Brüste weiter, kniff in ihre Nippel, während sie begann, ihre Hüften an mir zu reiben. Ich spürte den Druck ihres Hinterns gegen meine Erektion, und es gab keine Möglichkeit, das zu verbergen. Sie merkte es und drückte ein wenig stärker, mit langsamer, absichtsvoller Bewegung.

—So lange von oben geschaut — sagte sie — und nie hast du dich getraut, herunterzukommen.

Sie drehte den Kopf zu mir. Unsere Münder suchten sich. Der erste Kuss war weich, fast eine Frage. Dann wurde er intensiver: Sie öffnete die Lippen, schob die Zunge hinein, und ich nahm sie auf, verhedderte sie mit meiner, gab sie zurück. Sie küsste langsam und mit voller Aufmerksamkeit, ohne Dringlichkeit, kostete jede Sekunde aus. Als hätte sie alle Zeit der Welt und könnte mit ihr machen, was sie wollte.

Während wir uns küssten, fand eine ihrer Hände den Knopf meiner Hose und öffnete ihn, ohne hinzusehen. Sie holte meinen Schwanz gelassen heraus, maß ihn mit den Fingern, schloss die Hand darum und begann, ihn langsam zu streicheln. Ich stand weiter hinter ihr, die Hände an ihren Brüsten, drückte ihre harten Nippel, während sie mich mit langsamem, sicherem Rhythmus an den Rand brachte.

Sie führte mich an der Hand ins Schlafzimmer, ohne das loszulassen, was sie in der Hand hatte.

***

Das Zimmer war ordentlich. Es gab indirektes Licht und die Decke war glatt gezogen. Ein Familienfoto auf dem Nachttisch, das wir beide so taten, als würden wir es nicht sehen.

Sie schob mich sanft bis an die Bettkante und kniete sich vor mich. Sie sah mich einen Augenblick von unten an, mit dieser vollkommenen Ruhe, und nahm dann meinen Schwanz in den Mund.

Sie machte es anfangs langsam. Sie fuhr mit der Zunge den Schaft entlang, kehrte zur Spitze zurück, ging hinab bis zur Wurzel. Dann beschleunigte sie: Sie nahm ihn mit sicherem Rhythmus rein und raus, während ihre Hand den Ansatz festhielt und ihr Mund arbeitete. Ab und zu sah sie mich mit halb geschlossenen Augen an und genoss mein Gesicht.

—Du bläst so gut — sagte ich mit gebrochener Stimme.

Sie lächelte, ohne die Lippen zu trennen, und wurde schneller. Ich sah sie an, ihre Titten, die bei jeder Bewegung schwangen, und dachte daran, dass ich genau das hier seit zwei Jahren von der Wohnung darüber aus imaginierte.

Als ich spürte, dass ich kurz davor war, holte ich meinen Schwanz aus ihrem Mund, packte ihn mit der Hand und spritzte auf ihre Brüste. Schuss um Schuss sah ich, wie es herunterlief und über ihre Nippel glitt. Sie betrachtete es mit festem Blick, leckte dann langsam die Spitze sauber und richtete sich auf.

—Jetzt bist du dran — sagte sie.

Sie legte sich auf den Rücken aufs Bett, spreizte die Beine und deutete mit einem Finger zwischen ihre Schenkel. Mehr musste sie nicht sagen.

Ich stellte mich zwischen ihre Beine und senkte den Kopf. Sie war feucht und glänzend, die Lippen bereits geöffnet, mit diesem intensiven, unverkennbaren Geruch einer erregten Frau. Ich führte die Zunge langsam ein, und sie spannte sich beim ersten Kontakt ganz an.

Ich begann, ohne Eile zu lecken, sie mit den Fingern zu öffnen, bis zur Klitoris hinaufzugehen und wieder hinunter. Sie vergrub beide Hände in meinem Haar und drückte zu. Sie hielt mich an ihrer Muschi fest und ließ mich nicht weg. Ich leckte weiter, führte zwei Finger in ihre Fotze ein, und sie bog den Rücken durch.

—Ja — sagte sie. — Genau so. Hör nicht auf.

Ich hob ihre Beine an und legte alles frei. Ich ging mit der Zunge tiefer hinab: über ihren Arsch, spürte, wie sich alles an ihr spannte, wie das Stöhnen tiefer wurde. Ich leckte sie langsam, schob die Spitze für einen Moment hinein und kehrte dann zu ihrer Muschi zurück. Meine Finger in ihr, mein Mund auf ihrer Klitoris. Ich spürte, wie sie kam: Die Hüften begannen sich von selbst gegen mein Gesicht zu bewegen.

Kurz bevor sie kam, zog ich mich zurück.

—Was machst du? — keuchte sie.

—Ich will dich ficken.

Ich war schon wieder hart. Sie sah es mir an und spreizte die Beine weiter.

—Dann steck ihn rein, Schatz.

Ich ging über sie, setzte die Eichel an ihre Öffnung und stieß langsam vor. Wir beide stöhnten gleichzeitig. Ich drang ganz ein, blieb einen Moment lang stehen und spürte ihre Wärme eng um mich, dann begann ich mich zu bewegen.

Sie nahm den Rhythmus auf und passte ihn an: Sie legte die Hände auf meine Hüften und führte mich, gab mir den Takt vor, sagte mir, wann ich schneller und wann ich langsamer sein sollte, um zu fühlen. Sie wusste genau, was sie tat. Keine Eile, nur Kontrolle und Lust.

Sie drehte mich um. Setzte sich auf mich und begann zu reiten. Mit einer Hand auf meiner Brust, um das Gleichgewicht zu halten, und der anderen an ihrer eigenen Klitoris, bewegte sie sich auf und ab in einem Rhythmus, der das ganze Zimmer mit feuchten, warmen Geräuschen füllte.

Ich schaute nach oben. Ihre Titten wippten im Takt ihrer Hüften: dieselben, die ich fast zwei Jahre lang von meinem Fenster aus beobachtet hatte, jetzt in Reichweite meiner Hände. Ich packte sie, drückte sie, zog an ihren Nippeln, die noch feucht waren von dem, was sie eben abgegeben hatte. Sie wurde schneller.

—Ich komme gleich — sagte sie mit heiserer Stimme.

Sie spannte sich um mich zusammen, machte ein paar tiefere Hüftstöße und kam. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte, hörte ihr ersticktes Stöhnen gegen die Decke, spürte, wie sie meinen Schwanz so fest zusammendrückte, als wollte sie ihn nie wieder loslassen.

Ich kam hinterher. In ihr, die Hände an ihren Hüften, und leerte mich aus, während sie sich noch langsam bewegte und jeden letzten Krampf auskostete.

Sie sank auf meine Brust. Wir atmeten. Das Zimmer war still, und das Licht fiel weiterhin schräg durchs Fenster herein.

—Ich wusste, dass du eines Tages herunterkommen würdest — sagte sie nach einer Weile, den Mund an meinem Hals.

—Ich wusste es auch — antwortete ich.

***

Mit siebenundvierzig denke ich immer noch an jenen Oktobermorgen. An den Geruch von Kaffee und Vanille. An ihre Hände, die meine auf ihre Brust führten. An die Art, wie sie mich langsam küsste, ohne etwas beweisen zu müssen, als hätte sie alle Zeit der Welt.

Ich bevorzuge immer noch Frauen, die gelebt haben. Die dir in die Augen sehen und längst wissen, was sie wollen. Die keine Eile haben und niemanden brauchen, der ihnen irgendetwas erklärt.

Amparo hat mir das an jenem Dienstag im Oktober in der Calle Fuencarral beigebracht. Sie hat mir gezeigt, dass Erfahrung eine eigene Textur hat, einen Rhythmus, den man nicht lernt: Man sammelt ihn an. Und keine Frau hat mich seither je vergessen lassen, was ich an jenem Morgen empfand, als ich endlich eine Etage hinunterging.