Sich um die Mutter meines Freundes zu kümmern, wurde zu etwas anderem

An jenem Samstagnachmittag, wie so oft seit meiner Trennung, war mein Haus wieder das Hauptquartier der Freunde von früher. Ein Grillfest, Bier und Gespräche, bis die Sonne unterzugehen begann. Nach und nach gingen alle, bis nur noch Marcos blieb, schon einiges intus und mit diesem Blick, den man hat, wenn man etwas mit sich herumschleppt, das man nicht weiß, wie man loswerden soll.

—Ich muss dir was erzählen —sagte er und rührte das Eis in seinem Glas um—. Ich habe einen Job im Ausland bekommen. Dreimal so viel wie hier.

Ich gratulierte ihm, aber sein Gesicht sah nicht nach jemandem aus, der glücklich war. Er erklärte mir, dass er seit Jahren getrennt lebte, dass sein Sohn schon groß war und seine eigene Familie hatte, dass ihn an diese Stadt nichts mehr band. Nichts, außer einer Sache.

—Meine Alte —seufzte er—. Wegen meiner Schichten konnte ich sie nicht mehr allein lassen, also musste ich sie vor einem Jahr in ein Altenheim bringen. Ich besuche sie oft. Aber wenn ich weggehe, komme ich mit Glück einmal im Jahr vorbei.

Da begriff ich, wohin das Gespräch führte.

—Ich muss dich um einen riesigen Gefallen bitten —sagte er und legte mir die Hand auf die Schulter—. Könntest du sie ab und zu mal besuchen? Ihr ein paar Pralinen mitbringen, mit ihr spazieren gehen. Ich werde dir das mein Leben lang danken.

Ich sagte ihm, er solle sich keine Sorgen machen. Ich hatte seine Mutter als Kind kennengelernt, auch wenn sie sich wahrscheinlich nicht mehr an mich erinnerte. Aber ein Freund ist ein Freund, und darüber wird nicht diskutiert.

***

Ein paar Monate später machten wir meinen Abschied bei mir zu Hause. Als wir uns an der Tür umarmten, wiederholte Marcos es mir noch einmal, fast ins Ohr: Kümmere dich um meine Alte. Ich sagte ihm, er solle sich keine Gedanken machen.

Ich hielt mein Wort. Ein paar Wochen später ging ich mit einer Schachtel Pralinen unter dem Arm ins Heim. Doña Olga war die typische Großmutter von etwa fünfundsiebzig Jahren: klein, schmal, mit langem, grauem Haar zu einem Dutt hochgesteckt, dicken Brillengläsern und einer sanften Stimme, die sich dafür zu entschuldigen schien, überhaupt zu existieren. Sie erkannte mich nur schwer — mehr als zehn Jahre hatten wir uns nicht gesehen —, aber als sie es tat, hellte sich ihr Gesicht auf.

Wir unterhielten uns fast eine Stunde lang. Zuerst war es steif, so eine Art Schweigen, das man mit Floskeln füllt. Dann taute das Ganze auf und wurde zu einem angenehmen Gespräch. Ich verabschiedete mich mit dem Versprechen, sie an einem anderen Tag abzuholen und mit ihr spazieren zu gehen.

***

Am darauffolgenden Sonntag rief ich sie an. Als ich ankam, war sie schon fertig, wartete auf mich, die Handtasche auf den Knien. Die Pflegerin, die sich um sie kümmerte und ganz genau wusste, dass ich nicht ihr Sohn war, machte einen Witz:

—Olga, Ihr Freund ist gekommen, um Sie abzuholen.

Sie lachte und hakte sich bei mir ein. Wir machten einen Spaziergang durch die Innenstadt, ich parkte in der Nähe eines Platzes und wir gingen ein Stück zu Fuß. Für ihr Alter bewegte sie sich bemerkenswert gut, selbstständig, wach. Wir kauften Eis, machten ein Foto, das ich Marcos schickte. Er antwortete sofort, dankbar bis zum Umfallen, dass ich seine Mutter zum Luftschnappen ausgeführt hatte.

Jenen Nachmittag empfand ich eine schwer zu erklärende Zärtlichkeit. Meine eigene Mutter war vor Jahren gestorben, und sie so allein zu sehen, umgeben von Menschen, die sie kaum kannte, rührte etwas in mir auf. Ich brachte sie zurück und wir verabredeten, das zu wiederholen.

***

Der dritte Ausflug war fast einen Monat später. Ich nahm sie zum Mittagessen in ein Restaurant mit, wieder ein Foto für Marcos. Wir redeten über Essen, über die Gerichte, die meine Mutter gekocht hatte, als ich klein war. Ich erzählte ihr, dass ich sie verloren hatte, und Olga bekam feuchte Augen.

—Ich würde dir solche Gerichte so gern kochen —sagte sie und drückte mir die Hand—. Aber nicht hier. Bei dir zu Hause, wie Gott befohlen.

Und so machten wir es. Am folgenden Sonntag hielt ich beim Supermarkt an, kaufte alles, was sie mir am Telefon aufgetragen hatte, und holte sie ab.

***

In der Küche bewegte sich Olga mit einer Gelassenheit, die mich überraschte. Ich schenkte ihr ein Glas Rotwein ein und nahm mir auch eines. Ich half ihr beim Schneiden, beim Umrühren der Töpfe, während sich das Haus mit einem Geruch füllte, der mich wirklich an meine Kindheit erinnerte.

Und dann begann ich, sie mit schrägem Blick anders zu sehen.

Die Wahrheit sei gesagt: Die Frau war gar nicht mal schlecht. Klein und schmal, ja, aber unter der Bluse mit dem anständigen Ausschnitt ahnte man ein schönes Paar Titten, und der weite Rock ließ einen Arsch erahnen, der immer noch etwas hergab. Ich hatte schon lange nicht mehr gefickt. Und ich dachte, fast ohne es zu wollen, dass sie vermutlich noch viel länger nicht mehr gefickt hatte.

Der Wein machte mich frech. Ich begann, mich von hinten an sie heranzuschieben mit der Ausrede, den Topf anschauen zu wollen, legte ihr nur ganz leicht die Hände an die Taille und ließ meinen Hosenschlitz an ihrem Arsch reiben. Es gab keinen Widerstand. Ich füllte ihr das Glas nach, brachte sie zum Lachen, sah sie einen Moment zu lang an. Sie hielt meinen Blick einen Augenblick lang, bevor sie wieder zur Küche zurückging, und in diesem Augenblick wusste ich, dass sie begriffen hatte.

—Mir wird schon schwindlig vom Wein —sagte sie lachend, als ich ihr noch einen einschenkte.

—Einen noch, dann essen wir —drängte ich.

Sie trank ihn trotzdem aus.

***

Wir aßen ein köstliches, hausgemachtes Essen, so etwas bekommt man in keinem Restaurant. Danach räumten wir zusammen den Tisch ab. Sie wollte das Geschirr spülen; ich sagte ihr, sie solle es lassen. Sie bestand darauf, nahm den Schwamm, und ich lehnte mich mit dem Vorwand, ihn ihr wegzunehmen, gegen ihren Rücken, rieb mich kaum merklich an ihr, und wir lachten beide, als wäre es ein unschuldiges Spiel. Ich war so dicht an ihr, dass ich ganz genau spürte, wie sich ihr Arsch gegen meine Beule schob, und wie sie einen Moment zu lange verharrte, bevor sie sich löste.

Wir setzten uns eine Weile aufs Sofa. Sie sagte mir wieder, der Wein mache sie weich, und ich gestand ihr, dass ich mich nach so viel Essen einen Moment hinlegen müsse.

—Es ist mir unangenehm, dich allein zu lassen —sagte ich—. Komm, begleite mich ins Zimmer und schau mit mir fern. Dort habe ich Klimaanlage, bei der Hitze ist es dort besser.

Sie willigte ein.

***

Ich schaltete den Fernseher an und legte mich hin. Sie setzte sich schüchtern an den Rand, die Füße noch auf dem Boden.

—Zieh die Schuhe aus, mach es dir bequem —sagte ich—. Ich mache dir nichts. Außer du willst es.

Sie lachte über den Witz und sah mich mit einem Blick an, der nichts Unschuldiges mehr hatte. Sie zog die Schuhe aus und zog die Beine aufs Bett, sodass sie neben mir lag.

Ich nahm das Handy und sagte, wir würden ein Foto machen und es Marcos schicken. Sie protestierte lachend —»Was soll mein Sohn denken, wenn er mich in deinem Bett sieht?«— und es begann ein Gerangel: sie versuchte, mir das Telefon wegzunehmen, ich bewegte es hin und her. Beim Spielen schmiegte sie sich an meine Brust, an meine Beine, bis ich sie gewinnen ließ. Lachend wie ein junges Mädchen drehte sie sich um und bot mir den Rücken, das Handy in den Händen.

Da stürzte ich mich auf sie. Als würde ich versuchen, es ihr wieder abzunehmen, presste ich meinen ganzen Körper gegen ihren Rücken, und mein halb steifer Schwanz bohrte sich ihr über den Rock hinweg in den Arsch. Sie lachte und schützte sich, und ich streifte ihr unter dem Vorwand des Gerangels für einen Augenblick eine Brust. Sie sagte nichts. Ich streifte sie noch einmal. Nichts, nur Lachen. Beim dritten Mal nahm ich sie mit der offenen Hand, ohne Versteckspiel und ohne loszulassen, und drückte sie über der Bluse. Das Lachen blieb ihr abrupt im Hals stecken. Aber sie zog meine Hand nicht weg. Nur ein langes Seufzen entwich ihr, tief aus der Brust.

Wir hörten auf, uns zu bewegen. Ich begann, ihre Brust über der Bluse zu streicheln, spürte, wie sich die Brustwarze unter Stoff und Büstenhalter aufrichtete, während ich ihr mit immer härter werdendem Schwanz den Arsch gegen den Leib drückte. Sie sagte nichts, aber ihr Atem verriet sie. Ich suchte mit den Lippen ihren Hals, leckte ihn von unten nach oben, und da stieß sie ein stärkeres Stöhnen aus, bewegte sich kaum nach hinten und rieb sich dabei unbewusst an meiner Beule.

***

Ich ging langsam vor, mit Geduld, damit ich sie nicht erschreckte. Ich schob ihr den Rock bis zur Taille hoch, streichelte ihre dünnen, warmen Oberschenkel und kam an ihre Spalte über dem Slip. Sie war klatschnass. Der Stoff klebte an ihrer Möse, und der Geruch schlug mir stark entgegen, ein Frauen-Geruch, den sie seit Jahren aufgehoben hatte. Ich strich mit dem Finger über die Ritze, drückte den Stoff gegen die Schamlippen, und sie zuckte zusammen und schmiegte sich noch enger an mich.

—Oh, mein Gott —murmelte sie—, so lange schon …

Ich drehte sie auf dem Bett auf den Rücken und begann, ihr die Knöpfe der Bluse einen nach dem anderen aufzuknöpfen, ganz ohne Eile. Ich öffnete ihren Büstenhalter vorne und befreite ihre Titten: weich, warm, vom Alter gesenkt, mit großen rosafarbenen Brustwarzen, die schon hart waren wie kleine Steinchen. Ich mag Körper, wie sie sind, mit ihrer Geschichte auf der Haut, und dieser Körper hatte ein ganzes Leben. Ich stürzte mich auf eine Brust, nahm sie ganz in den Mund, saugte an der Brustwarze, biss langsam hinein, während ich mit der anderen Hand die andere weiter knetete. Sie bog den Rücken durch und grub mir die Nägel in den Nacken.

—Lutsch sie mir —flüsterte sie, rot vor Scham und Geilheit—, seit Jahren hat mir das niemand mehr so gelutscht.

Ich zog ihr den Slip die Beine hinunter, streifte ihn ab und warf ihn auf den Boden. Ich spreizte ihre Schenkel und blieb einen Augenblick lang stehen und sah ihr in die Möse: eine Möse einer älteren Frau, mit dünnen grauen Haaren, die Lippen geschwollen und glänzend davon, wie nass sie war. Ich senkte den Kopf und legte ihr mit der ganzen Zunge von unten nach oben los, langsam, sie kostend. Olga stieß ein Stöhnen aus, das ungefiltert aus ihr herausplatzte, und bedeckte den Mund mit beiden Händen.

—Nimm die Hände weg —sagte ich—, ich will dich hören.

Sie nahm sie weg. Ich spreizte ihr die Schamlippen mit den Fingern und suchte mit der Zungenspitze ihren Kitzler. Er war geschwollen, pochte. Ich lutschte ihn langsam, dann leckte ich schneller, und sie begann, ihre Hüfte gegen mein Gesicht zu bewegen und mich am Haar zu packen. Ich schob ihr einen Finger in die Möse, und sie war eng, eng wie ein Mädchen, so viele Jahre ohne etwas hatten sie so hinterlassen. Ich steckte einen zweiten Finger hinein und begann, sie drinnen zu bewegen, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, und in weniger als einer Minute spürte ich, wie sie am ganzen Körper bebte, meine Finger mit den Wänden ihrer Möse zusammendrückte und mit einer heiseren Stimme schrie, die ich an ihr nicht kannte.

—Oh, ich komme, ich komme, ich komme —wiederholte sie—, mein Gott, seit Jahren nicht mehr …

Sie kam mit ganz rotem Gesicht, die Augen geschlossen, und atmete, als wäre sie einen ganzen Block gerannt. Als sie die Augen öffnete, sah sie mich mit etwas an, das dem Gefühl von Angst ähnelte.

—Was machen wir da? —murmelte sie.

—Gefällt es dir nicht?

—Doch, es gefällt mir. Aber es macht mir Angst.

—Wovor?

—Dass mein Sohn es erfährt.

—Und woher soll er es erfahren? Das bleibt unter uns. Es wird unser Geheimnis sein.

—Ich kann nicht glauben, dass das gerade passiert —flüsterte sie, mehr zu sich selbst als zu mir.

—Wir sind doch zwei Erwachsene, oder?

—Ja. Aber ich bin viel älter als du.

—Das ist überhaupt kein Problem —sagte ich, suchte ihren Mund und schob ihr die Zunge hinein, damit sie sich selbst schmecken konnte—. Außer du willst es nicht.

—Doch, ich will —gab sie zu und senkte den Blick auf meine Beule—. Ich liebe deinen Körper. Lass mich dich sehen.

—Dann zeig es mir.

***

Ich stellte mich an die Seite des Betts und zog mich aus. Als ich mir die Unterhose herunterzog und ihr der steife Schwanz vor das Gesicht sprang, entwich ihr ein Seufzer, und sie leckte sich unbewusst die Lippen. Sie richtete sich auf, setzte sich an den Bettrand und nahm ihn mit beiden Händen, maß ihn ab, wog ihn, betrachtete ihn aus der Nähe wie jemand, der etwas wiederfindet, das er verloren glaubte.

—So etwas hatte ich seit Ewigkeiten nicht mehr in der Hand —sagte sie, und ohne noch etwas hinzuzufügen, nahm sie ihn sich bis zur Hälfte in den Mund.

Die Alte wusste, wie man bläst. Sie hatte ihn ganz hinten drin, zog ihn mir mit der Zunge um den Schaft herum heraus, leckte ihn von unten von den Eiern bis zur Spitze, saugte mir die Eier einzeln, während sie ihn mit der Hand wichste. Speichel lief ihr aus den Mundwinkeln, und es war ihr egal. Ich schaute von oben auf sie herab, die Hände in ihrem grauen Dutt, und konnte nicht glauben, dass diese schüchterne Dame, mit der ich Arm in Arm über den Platz spaziert war, mir da so einen blies.

—Nimm ihn mir ganz rein —bat ich, während ich ihr den Nacken leicht drückte.

Sie öffnete den Mund weiter, atmete durch die Nase und schluckte ihn bis an den Hals hinunter, würgte, ohne ihn rauszunehmen. Ihr traten die Tränen in die Augen, ihr Lidschatten verschmierte, und als sie ihn herauszog, hing ihr ein Faden Speichel an der Lippe bis zur Spitze meines Schwanzes.

—Fick mich —sagte sie und sah mich von unten herauf mit glänzenden Lippen an—. Fick mich jetzt, ich kann nicht mehr.

***

Ich drückte sie wieder aufs Bett, spreizte ihre Beine und stellte mich zwischen sie. Ich rieb den Kopf meines Schwanzes an ihrer ganzen Möse entlang, machte mich mit ihrem eigenen Saft nass und setzte ihn auf ihren Kitzler, damit sie sich wand. Sie hob die Hüfte, suchte mich, verzweifelt.

—Steck ihn rein, bitte, lass mich nicht warten.

Ich schob die Spitze langsam hinein, nur einen Zentimeter, und sie presste schon so zu, dass ich fast sofort gekommen wäre. Ich drückte ein Stück weiter vor, und ich spürte, wie sie nach und nach nachgab und sich um mich herum öffnete. Sie keuchte mit offenem Mund, den Kopf nach hinten, die Hände an den Laken festgekrallt. Als ich ihn ihr endlich ganz bis zum Anschlag hineinstieß, mit den Eiern an ihrem Arsch, stieß sie einen langen, schrillen Schrei aus, fast ein Weinen.

—Oh, wie du mich füllst —sagte sie—, wie du mich füllst.

Ich begann mich langsam zu bewegen, mit langen Stößen, ihn ihr fast ganz herauszuziehen und wieder bis zum Anschlag hineinzuschieben. Sie antwortete auf jeden Stoß mit der Hüfte. Ich packte in jede Hand eine Brust, drückte sie, drehte an den Brustwarzen, und sie bat mich um mehr, härter.

—Härter —keuchte sie—, fick mich härter, mach dir keine Sorgen, ich halte das aus.

Ich tat ihr den Gefallen. Ich begann, sie mit Kraft zu nehmen, die Körper prallten aufeinander, das Bett knarrte, der Mösen-Geruch füllte das Zimmer. Sie schrie ohne Scham, ohne sich noch den Mund zuzuhalten, und sagte mir Dinge, die mich erst recht anheizten:

—Fick mich, fick mich hart, seit Jahren hat mich keiner so durchgenommen, gib mir den ganzen Schwanz, gib mir alles.

Ich griff ihr an die Beine, hob sie hoch und legte ihre Knöchel auf meine Schultern, und in dieser Stellung stieß ich ihn ihr an Stellen hinein, an denen er ihr sicher seit Jahrzehnten nicht mehr eingedrungen war. Sie ließ Schreie los, die im ganzen Haus zu hören waren, und mir war das scheißegal, umso besser.

Ich drehte sie um und brachte sie auf alle viere. Ihren faltigen weißen Arsch nackt in der Luft zu sehen und darunter die offene, rote Möse, die auf den Schwanz wartete, hätte mich beinahe kommen lassen. Ich rammte ihr den Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein, und sie stieß einen erstickten Schrei ins Kissen. Ich packte ihren zerzausten Dutt wie Zügel und begann, sie zu ficken wie eine junge Stute, während ich ihr mit der anderen Hand auf den Arsch klatschte und meine Fingerabdrücke auf ihrer Haut hinterließ.

—Du bist eine geile alte Schlampe —sagte ich ihr ins Ohr, selbst überrascht von mir—, schau mal, wie sehr es dir gefällt.

—Ja —keuchte sie, ins Kissen gedrückt—, ich bin eine alte Schlampe, ich bin deine alte Schlampe, mach weiter, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich fuhr mit der Hand darunter und suchte mit den Fingern ihren Kitzler, während ich sie weiter von hinten nahm. Ich rieb ihn im Takt der Stöße, und nach wenigen Sekunden spürte ich, wie sie erneut explodierte, meinen Schwanz mit ihrer Möse in Krämpfen zusammendrückte, die mich fast mit sich rissen.

—Ich komme wieder —schrie sie ins Kissen—, heiliger Gott, ich komme wieder, in mich rein, lass mich mit dir in mir kommen.

Ich hielt so gut ich konnte durch, bis sie aufgehört hatte zu zittern. Dann drehte ich sie wieder um, nahm sie erneut, während ich ihr ins Gesicht sah, und bat sie mir zu sagen, wohin sie es haben wollte.

—Nicht in mich rein —keuchte sie, endlich verstehend—. Auf die Titten, spritz mir auf die Titten.

Ich stieß noch ein paar Mal härter und schneller in sie hinein, bis ich es aufsteigen spürte. Ich zog ihn raus, kletterte über sie und begann, mir auf ihre Brust zu wichsen. Sie half mir mit der Hand, sah mich an, den Mund offen und die Zunge herausgestreckt, wartend. Der erste Schwall traf ihren Hals und ihr Kinn, der zweite spritzte über ihre Brüste hinweg, und den Rest lud ich ihr auf die Brustwarzen und auf die Zunge, während sie das, was ihr in den Mund lief, hinunterschluckte und sich die Lippen leckte.

—Seit Jahren hat mir keiner mehr auf den Körper gespritzt —sagte sie mit einem müden, glücklichen Lächeln und fuhr sich mit den Fingern durch den Samen, um sich die Brüste damit einzureiben—. Ich hatte schon vergessen, wie schön das ist.

Ich küsste sie auf die Stirn und ließ mich neben ihr fallen, atemlos.

—So etwas ist mir schon lange nicht mehr passiert —fügte sie danach mit gebrochener Stimme hinzu—. Ich dachte, nie wieder.

***

Ich bin ein Mann, der es mag, sich Zeit zu nehmen, dass jede Begegnung lang ist, ohne Hast. Und sie blieb mir in nichts nach, sondern ging mit einer Lust mit, die sich offenbar über Jahre aufgestaut hatte. Nach einer kurzen Pause war ich wieder hart, und sie kletterte ohne Aufforderung auf mich, setzte sich meinen Schwanz in die Möse und ließ sich langsam sinken, ihn mit einem Seufzer bis ganz nach unten hineingleiten lassend.

Sie ritt mich eine lange Weile so, mit ihren schlaffen Brüsten, die mir ins Gesicht hüpften, an das Kopfteil des Betts geklammert, die Hüfte kreisend bewegt, wobei sie mir den Schwanz mit ihrer Möse zusammendrückte, jedes Mal wenn sie sich hob. Sie sprach mir ins Ohr, sagte mir Schweinereien, bat mich mit einer Natürlichkeit um Dinge, die mich erst recht heiß machten. Die Schüchternheit vom Anfang war vollkommen verschwunden.

—Schau, wie ich mich auf deinen Schwanz setze —keuchte sie—, schau, wie ich ihn mir ganz reinstecke, dein Freund ahnt nicht, was seine Mutter mit dir macht.

Sie kam wieder über mir, zitternd wie ein Blatt, und ich kam ein zweites Mal in ihr, denn zu diesem Zeitpunkt hatte sie es mir schon schreiend abgefordert.

Wir verbrachten einen guten Teil des Nachmittags so, verloren in diesem Bett, abgekoppelt von allem draußen. Es gab Lachen, es gab Schweigen, es gab Momente, in denen wir uns beide anschauten, ohne ganz zu begreifen, wie wir so weit gekommen waren. Als wir schließlich still waren, umarmt und atemlos, legte sie den Kopf auf meine Brust, der Samen lief ihr noch an der Innenseite der Oberschenkel hinab.

—Morgen werde ich vor lauter Muskelkater kaum aus dem Bett kommen —sagte sie und lachte leise—. Aber glücklich.

***

Wir ruhten uns eine Weile aus. Ich schlief ein paar Minuten ein und spürte ihre Hand auf meinem Rücken, mit einer Zärtlichkeit, die nichts mehr mit Verlangen zu tun hatte. Als ich aufwachte, war sie noch wach, unter dem Laken bedeckt, und sah mich mit einem ruhigen Lächeln an.

—Danke —sagte sie einfach.

Mehr musste nicht erklärt werden.

***

Es war schon spät, als wir uns anzogen und ich sie zurück zum Heim brachte. Während ich fuhr, legte ich ihr die Hand aufs Knie und fragte, ob es ihr gefallen hatte.

—Es hat mir unglaublich gefallen —antwortete sie und sah mit einem halben Lächeln aus dem Fenster—. Ich habe mich seit Jahren nicht mehr so gefühlt. Wieder wie eine Frau, und nicht nur wie eine alte im Heim.

Ich setzte sie vor der Tür ab. Bevor sie ausstieg, beugte sie sich zu mir und gab mir einen Kuss auf die Wange, der einen Moment zu lang dauerte.

—Nächstes Wochenende koche ich wieder —sagte sie—. Wenn du mich einladen willst, natürlich. Und bring Lust mit.

Ich sah ihr nach, klein und aufrecht, wie sie der Pflegerin zuwinkte. Ich nahm das Handy und schrieb Marcos, dass es seiner Mutter großartig gehe, glücklicher als je zuvor.

Ich log ihn nicht an. Dieser Teil zumindest stimmte vollkommen.