Ich spionierte meiner Mutter mit einem viel jüngeren Mann hinterher

Um zu verstehen, was in jener Nacht geschah, muss ich zuerst von Marisol sprechen, einer Kindheitsfreundin meiner Mutter. Sie wuchsen im selben Viertel auf, gingen überall Hand in Hand hin und waren unzertrennlich, bis Marisol die Schule sehr jung verließ, weil sie von einem Maurer schwanger wurde, der um die Ecke von ihrem Haus wohnte. Ihre Eltern waren entsetzt und schickten sie zu diesem Mann, und meine Mutter verlor sie für Jahre aus den Augen.

Sie begegneten sich zufällig auf einem Markt wieder, viele Jahre später. Marisol hatte sich inzwischen vom Vater ihres Sohnes getrennt und sich mit einem deutlich älteren Herrn ein neues Leben aufgebaut. Meine Mutter erzählte mir das mit einer Mischung aus Zärtlichkeit und Nostalgie, wie jemand, der ein paralleles Leben zu seinem eigenen nachzeichnet.

Denn ihre Geschichte ähnelte der unseren. Meine Mutter hatte mich jung bekommen, mit meinem Vater, einem Mann, der zwanzig Jahre älter war und sie erobert hatte, als sie kaum über zwanzig gewesen war. Trotzdem hatte meine Mutter noch immer denselben Körper wie immer: schmale Taille, breite Hüften, große, feste Titten, die jedes Kleid ausfüllten, und ein Lächeln, das die Männer auf der Straße den Kopf verdrehen ließ. Ich merkte es, auch wenn ich damals so tat, als würde ich nichts bemerken.

In jenem Sommer fuhren wir für ein paar Tage an die Küste. Meine mütterlichen Großeltern, meine Mutter und ich, damals um die zweiundzwanzig und noch immer zu Hause wohnend. Ein schlichtes Hotel mit Blick aufs Meer, gemietete Sonnenschirme und lange Nachmittage, an denen nichts zu tun war, außer die Zeit vergehen zu lassen.

Der erste Morgen am Strand war der Moment, in dem alles begann, auch wenn ich das noch nicht wusste.

Ein Typ von etwa siebenundzwanzig kam am Ufer entlang. Groß, schlank, mit dieser Sicherheit von Leuten, die wissen, dass man sie ansieht. Mehrere Frauen drehten sich um, und unter ihnen meine Mutter, die sofort wieder wegschaut und dabei halb lächelte. Ich schenkte dem keine Bedeutung. Doch ein paar Minuten später lief eine Frau vor uns vorbei, meine Mutter schrie auf, und die beiden fielen sich unter Lachen und Tränen in die Arme.

—Das kann nicht sein, Marisol! —sagte meine Mutter—. Nach all den Jahren!

Meine Großmutter brauchte einen Augenblick, um sie zu erkennen, aber am Ende umarmte auch sie sie und sagte, sie habe immer noch dasselbe Kindergesicht. Marisol setzte sich zu uns, und während sie in zehn Minuten ein ganzes Leben nachholten, tauchte wieder dieser Junge vom Ufer auf.

—Das ist Damián, mein Sohn —sagte Marisol stolz.

Das Schicksal hat einen seltsamen Humor. Damián begrüßte uns mit übertriebener Herzlichkeit, und ich merkte sofort, dass seine Augen sich nicht von meiner Mutter lösten, die einen zweiteiligen Badeanzug trug, der wenig der Fantasie überließ. Er hatte sein T-Shirt ausgezogen. Sein Bauch war definiert, seine Arme mit Tattoos bedeckt, und er ging, als gehöre der ganze Strand ihm. Unter der nassen Lycra seines Badehosens zeichnete sich eine Beule ab, die keine der Frauen in der Nähe nicht bemerkte, meine Mutter eingeschlossen.

Die beiden Freundinnen unterhielten sich lange, während Damián ins Wasser ging. Und da bemerkte ich etwas, das mich beunruhigte, ohne dass ich genau wusste, warum: Meine Mutter hörte nicht auf, ihn mit den Augen zu suchen. Jedes Mal, wenn er aus dem Meer kam, tropfnass und sich mit der Hand durchs Haar fuhr, sah sie ihn eine Sekunde zu lange an. Sie war nicht die Einzige, alle Frauen am Strand verfolgten ihn mit den Blicken. Aber meine Mutter tat es auf eine andere Weise, stiller, aufmerksamer, mit der Zunge kaum sichtbar am Mundwinkel.

Als hätte der Zufall beschlossen, sie mit Gewalt zusammenzubringen, stellte sich heraus, dass Marisol und ihre Familie im selben Hotel wohnten wie wir. Sie verabredeten sich für denselben Abend zum gemeinsamen Abendessen, damit wir ihren Ehemann kennenlernen konnten.

—So können wir uns in Ruhe auf den neuesten Stand bringen —sagte Marisol—. Wir haben vierzig Jahre Klatsch nachzuholen.

Meine Mutter lachte mit einer Lockerheit, die ich seit Langem nicht mehr bei ihr gesehen hatte.

***

Das Restaurant war nur ein paar Schritte vom Hotel entfernt. Meine Mutter kam in einem kurzen Sommerkleid herunter, das sich an ihre Silhouette schmiegte und das Dekolleté betonte, bis fast die Brustwarzen sichtbar wurden, wenn sie sich vorbeugte. Wir anderen waren ganz normal angezogen, außer Damián, der in Shorts und einem offenen Hemd erschien, das seine Brust sehen ließ. Man musste nicht besonders aufmerksam sein, um zu merken, dass er sich für jemanden herausgeputzt hatte.

Das Abendessen war angenehm. Wir redeten, lachten, stießen an. Marisols Ehemann erzählte alte Anekdoten und meine Großmutter krümmte sich vor Lachen. Aber unter der Tischdecke, in der Luft, gab es noch eine andere Unterhaltung, die niemand aussprach: die Blicke, die sich zwischen meiner Mutter und Damián trafen, jedes Mal, wenn sie glaubten, niemand sehe sie. Ein Lächeln von ihm, eine zu schnelle Antwort von ihr, ein Glasberühren, das eine Spur zu lang dauerte. In einem Moment sah ich, wie Damiáns Hand unter der Tischdecke verschwand, und meine Mutter zuckte leicht zusammen, biss sich auf die Lippe und redete weiter, als wäre nichts gewesen, während ihr das Rot bis an den Hals stieg.

Ich bemerkte alles und sagte nichts. Ich bilde mir das nur ein, wiederholte ich mir. Meine Mutter war eine anständige Frau, und dieser Junge war alt genug, um alles andere zu sein als das, was mein Kopf bereits zu vermuten begann.

Marisols Familie wohnte eine Etage unter uns. Als wir uns im Aufzug verabschiedeten, gab Damián meiner Mutter zwei Küsse, die einen Sekundenbruchteil länger dauerten als normal, beinahe den Mundwinkel streifend. Sie senkte den Blick. Ich wandte meinen ab.

***

Auf unserer Etage hatte jeder sein eigenes Zimmer, auch wenn meine Mutter und ich das Bad teilten, das beide Zimmer verband. Ich schlief sofort ein, erschöpft von Sonne und Wein. Doch nach Mitternacht wurde ich von einem dumpfen Geräusch geweckt, Schritte, eine Tür, die vorsichtig geschlossen wurde.

Ich stand auf, in der Annahme, dass etwas nicht stimmte. Als ich auf den Flur trat, kreuzte eine Schattenfigur meinen Weg: Damián, barfuß, nur in Unterwäsche, der das gemeinsame Bad betrat. Der Boxershort spannte sich über einen langen, dicken Schwanz, der halbsteif zu erkennen war und den Stoff zur Seite seines Oberschenkels zog, und trotzdem suchte mein noch unschuldiger Verstand nach einer absurden Erklärung. Vielleicht ist das Bad auf seiner Etage besetzt, dachte ich. Vielleicht hat er die falsche Tür erwischt.

Ich näherte mich nur, um ihm zu sagen, dass dieses Bad unseres war. Und dann sah ich durch den Spalt der angelehnten Tür alles.

Meine Mutter war bei ihm, unter dem Wasser der Dusche, völlig nackt. Ihre großen Titten wippten leicht, jedes Mal wenn sie sich bewegte, mit aufgerichteten, vom heißen Wasser dunkelvioletten Brustwarzen, und zwischen ihren geöffneten Schenkeln sah man eine rasierte Fotze, die unter dem gelben Licht des Badezimmers glänzte. Sie küssten sich mit einer Intensität, die nicht improvisiert wirkte, sondern lange erwartet; sie biss ihm in die Unterlippe und er schob ihr die Zunge tief in den Mund, während er mit beiden Händen eine Arschbacke drückte. Ihre Hände glitten über Körper, die sich bereits kannten, die Brause prasselte auf sie herab, und der Dampf beschlug das Glas. Es war das erste Mal, dass ich meine Mutter so sah, ohne etwas an sich, und ich blieb wie angewurzelt stehen, unfähig mich zu bewegen, das Herz hämmerte mir gegen die Brust.

Ich wusste, dass ich gehen musste. Ein Teil von mir schrie, ich solle mich von dieser Tür wegbewegen, zurück ins Bett gehen und vergessen, was ich da sah. Aber ich rührte mich nicht. Ich blieb dort, hielt den Atem an und spionierte etwas aus, das mich nichts anging.

Damián zog ihr den Mund zum Hals und von dort zu den Titten. Er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, zog mit den Zähnen, bis meine Mutter ihm die Nägel in den Nacken grub und ein heiseres Keuchen ausstieß. Dann biss er sich am Bauch hinunter, kniete sich langsam zwischen ihre Beine, während das Wasser ihm den Rücken hinablief. Er spreizte ihre Schenkel mit beiden Händen und vergrub das Gesicht ohne jedes Vorgeplänkel in ihrer Fotze. Ich sah, wie seine Zunge ihren Kitzler leckte, lang und konzentriert, auf und ab über die geöffneten Lippen, und wie meine Mutter den Kopf in den Nacken warf und sich mit einer Hand am Handtuchhalter festhielt, während sie mit der anderen seinen Kopf gegen ihr Geschlecht drückte.

—So, so, nicht aufhören… —hörte ich sie zwischen den Zähnen flüstern, und diese Stimme, die Stimme meiner Mutter, die darum bat, gefressen zu werden, wirbelte etwas in mir auf eine Weise durcheinander, die ich kaum benennen konnte.

Ich merkte, mit einer Mischung aus Schuld und Erregung, dass ich stockhart geworden war. Mein Schwanz pochte im Boxershort, gespannt gegen den Stoff, und ohne nachzudenken zog ich ihn heraus und begann, ihn langsam zu streicheln, während ich zusah, wie sich dieser Typ an der Fotze meiner Mutter gütlich tat.

Ich wollte mich dafür hassen. Ich konnte es nicht.

Damián schob ihr zwei Finger hinein und leckte weiter an ihr, und meine Mutter begann, die Hüften gegen seinen Mund zu bewegen, immer schneller, sich auf die Lippe beißend, damit sie nicht schrie. Ich sah ihr Gesicht im beschlagenen Spiegel: halbgeschlossene Augen, offener Mund, dieser Ausdruck einer Hündin kurz vorm Kommen, den ich mir bei ihr nie vorgestellt hatte. Sie kam, indem sie seinen Kopf zwischen ihren beiden Schenkeln festhielt, zitterte, presste sich den Handrücken vor den Mund, damit ihr der lange Stöhnen nicht entglitt, das ihr von innen hochstieg.

Danach war sie diejenige, die auf die Knie ging. Sie zog ihm den Boxershort herunter, den er noch trug, und Damiáns Schwanz schnellte hart und dick hervor, die Eichel geschwollen und glänzend, und meine Mutter sah ihn einen Moment lang an, bevor sie ihn mit beiden Händen packte und ihn auf einmal in den Mund nahm. Sie blies ihn bis tief hinein, mit geschlossenen Augen, mit dieser Hingabe von Frauen, die wissen, was sie tun, zog ihn langsam heraus und verschlang ihn wieder. Sie leckte ihn ganz ab, von den Eiern bis zur Spitze, spielte mit der Zunge um die Eichel, und nahm ihn wieder auf, bis er ihr eine Hand in den Nacken legte und begann, den Rhythmus vorzugeben, ihr Gesicht immer wieder gegen seine Leiste zu drücken. Sie ließ es zu, mit Speichel und Wasser, die ihr vom Kinn bis zu den Titten liefen.

Ich stand noch immer hinter der Tür, die Hand um den Schwanz geschlossen, und wichste mich im Takt dessen, was ich sah, ohne mich zu trauen, das kleinste Geräusch zu machen. Scham und Verlangen vermischten sich, bis sie ein und dasselbe wurden. Es war meine Mutter. Es war das Verbotenste, was ich mir vorstellen konnte. Und ich brachte es nicht fertig, den Blick abzuwenden.

Damián hob sie mit erstaunlicher Leichtigkeit hoch, hielt sie am Hintern, und sie schlang die Beine um seine Taille. Ich sah, wie er, ohne sie loszulassen, sie mit einem tiefen Stoß aufspießte; meiner Mutter entfuhr ein erstickter Schrei, und sie grub ihm die Nägel in die Schultern. Er begann, sie so zu ficken, an ihm hängend, und mit jedem Stoß bis zum Anschlag hineinzugehen. Das Aufeinanderschlagen ihrer Körper unter Wasser erfüllte das Bad mit einem nassen, rhythmischen Geräusch, klatsch, klatsch, klatsch, vermischt mit dem abgehackten Atem beider.

—Wie geil… mehr… härter… —bat meine Mutter ihm ins Ohr, und er biss ihr in den Hals und stieß sie jedes Mal tiefer.

Er drückte sie gegen die Fliesen und stieß weiter gegen die Wand, immer brutaler. Meine Mutter hatte jede Fassung verloren, der Mund stand ihr offen, die Augen halb geschlossen, und die Titten wippten bei jedem Stoß. Sie suchten einander halb nach dem Mund, zwischen den Keuchen, und er flüsterte ihr Dinge ins Ohr, die sie noch lauter stöhnen ließen, Dinge, von denen ich nur „so gefällt es dir, Schlampe“ verstand.

Dann setzte er sie ab, drehte sie gegen die Fliesen, legte ihr die Hände an die Wand und spreizte ihre Beine mit einem sanften Tritt. Er drang von hinten in sie ein, hielt sie an den Hüften fest und begann, ihn mit jenem ruhigen, tiefen Rhythmus in sie hineinzustoßen, den nur die kennen, die wissen, dass die Frau vor ihnen ihnen ohnehin kein Nein mehr sagen wird. Er packte sie von unten an den Brüsten, verdrehte die Brustwarzen, biss ihr in den Nacken. Meine Mutter lehnte die Wange gegen die Fliesen, die Augen geschlossen, und murmelte obszöne Dinge, die ich nie zuvor aus ihren Lippen hatte kommen hören.

—Gib mir alles, spritz in mich rein, gib’s mir…

Ich war kurz davor. Ich packte meinen Schwanz fester, biss mir in den Unterarm, um nicht zu stöhnen, und kam in Schüben gegen den Türrahmen, während ich zusah, wie dieser Typ die Stöße beschleunigte und seine Eier gegen die Fotze meiner Mutter klatschten. Damián stieß ein tiefes Grunzen aus, packte sie mit beiden Händen an den Hüften und stieß noch zwei, drei harte Male bis ganz nach innen, bevor er reglos wurde, die Zähne zusammengebissen, und ihr innen in sie abspritzte, das Gesicht an ihren Nacken gepresst. Meine Mutter stieß noch ein langes Stöhnen aus und fuhr sich mit einer Hand zwischen die Beine, rieb sich den Kitzler, während sie spürte, wie er sie füllte, und kam erneut, zitternd an der Wand, während er noch immer in ihr war.

Als sie schließlich aufhörten, hörte ich sie leise lachen, während sie sich gegenseitig einseiften, verschwörerisch, wie zwei Jugendliche, die gerade mit ihrer Nummer durchgekommen waren. Sie strich ihm mit eingeseiften Händen über die Brust und ging dann hinunter, um seinen immer noch harten Schwanz zu streicheln, und er seifte ihr die Titten mit dreister Langsamkeit ein. Meine Mutter sagte ihm etwas ins Ohr, und er brach in Gelächter aus, das er mit der Hand abdecken musste.

Ich rannte zurück in mein Zimmer und blieb an die Tür gepresst, lauschend. Damián kam zuerst heraus, die Kleidung über der Schulter, und zog sich im Flur weiter an. Meine Mutter erschien nur halb mit einem Handtuch bedeckt, die Titten halb frei und das nasse Haar an den Schultern klebend, um ihn zu verabschieden, und der Kuss, den sie sich gaben, war lang, langsam, mit Zunge, einer von denen, die man nicht zufällig gibt. Ich sah, wie er ihr die Hand unter das Handtuch schob und ihr ein letztes Mal eine Arschbacke drückte.

—Morgen —hörte ich ihn flüstern, bevor er ging.

—Morgen —wiederholte sie.

***

Am nächsten Tag sagte ich absolut nichts. Kein Wort, kein verräterischer Blick. Wir frühstückten zu viert, als wäre die Welt noch intakt, und als Marisol und Damián am Nachmittag auftauchten, um uns eine Weile zu begleiten, spielte ich eine Normalität vor, die ich längst nicht mehr empfand.

Am Nachmittag gingen meine Großeltern mit anderen Bekannten aus. Meine Mutter sagte, sie sei „müde“ und würde lieber im Hotel bleiben. Ich erfand ebenfalls eine Ausrede und ging hinaus, weil ich es nicht ertragen konnte, in der Nähe zu bleiben und nicht zu wissen.

Am Ende des Wochenendes kehrten wir nach Hause zurück. Meine Mutter und Marisol verabschiedeten sich, versprachen sich ein neues Wiedersehen, umarmt, mit glänzenden Augen. Ich habe nie erfahren, ob dieses Versprechen eingehalten wurde, ob sie sich wieder sahen, ob Damián und meine Mutter noch eine weitere Nacht wie jene fanden.

Was ich sicher weiß: Ich habe meine Mutter nie wieder auf dieselbe Weise angesehen. Und jedes Mal, wenn ich mich an das Geräusch des fallenden Wassers unter jener Dusche erinnere und an ihre Stöhne, mit denen sie Damián bat, ihn härter in sie zu stoßen, spüre ich noch immer dieselbe Mischung aus Schuld und Erregung, die mich auf der anderen Seite der Tür mit dem Schwanz in der Hand festgenagelt hat.