Das Abenteuer, das mit einem Frühstück und einer roten Rose begann

Wir wohnten erst seit zwei Monaten in diesem Viertel, als wir das Restaurant fanden. An einem Sonntag ohne feste Pläne, auf der Suche nach einem Frühstücksplatz mit meinem Mann und den Kindern, kamen wir an einem kleinen Lokal mit blau karierten Tischdecken und dem Geruch von frisch gemahlenem Kaffee vorbei. Wir gingen fast zufällig hinein. Wir gingen mit vollen Bäuchen und der Absicht wiederzukommen wieder hinaus.

Am darauffolgenden Sonntag kehrten wir zurück. Und auch am Sonntag danach.

Bei unserem zweiten Besuch kam er herüber, um sich vorzustellen. Er hieß Andrés und war der Besitzer. Anfang, Mitte vierzig, dunkelhaarig, mit großen Händen und dieser gemächlichen Art zu sprechen, die einen aufmerksam werden lässt, ohne dass man genau wüsste, warum. An diesem Tag brachte er uns eine Aufmerksamkeit an den Tisch — ein Tellerchen mit Obst und süßem Brot, das niemand bestellt hatte — und sagte, es freue ihn, dass wir wiederkamen.

Mein Mann bedankte sich mit seiner gewohnten Höflichkeit. Die Kinder hoben nicht einmal den Blick vom Telefon. Ich sagte, der Kaffee sei sehr gut.

Andrés hielt meinen Blick einen Moment länger als nötig, bevor er sich verabschiedete.

In den folgenden Wochen fielen mir Dinge auf. Wie seine Augen vom hinteren Teil des Saals aus meine suchten, genau in dem Moment, in dem mein Mann wegschaute. Wie er immer einen Weg fand, sich zu uns zu gesellen, auch wenn das Gespräch in Wahrheit für mich bestimmt war. An dem Sonntag, an dem ich wegen der Hitze ein Trägerkleid trug, brauchte er lange, um meinen Mann zu begrüßen, und begrüßte zuerst mich, als hätte er das nicht bewusst entschieden, sondern es sei ihm einfach so herausgerutscht.

Wenn er sich verabschiedete, tat er das mit einem Kuss auf die Wange. Immer bei mir. Meinem Mann streckte er die Hand hin.

Ich ließ es geschehen, ohne dem einen Namen zu geben. Ich sagte mir, dass jede Frau so etwas bemerkt, dass die Welt eben so gebaut ist und ich da keine Ausnahme bin. Aber die Wahrheit, die ich mir nicht laut eingestand, war, dass mir sonntags wichtig war, was ich anzog. Und dass ich mehr als eine Nacht, während mein Mann neben mir schnarchte, meine Hand zwischen die Beine geschoben und dabei an Andrés’ große Hände gedacht hatte und daran, wie er auf meine Titten starrte, wenn er glaubte, ich sähe es nicht.

***

Der Donnerstag, an dem sich alles änderte, begann wie jeder andere freie Tag. Mein Mann war beruflich verreist. Die Kinder kamen spät aus der Schule. Adela, die mittwochs zum Putzen kommt, kam an diesem Tag nicht. Das Haus gehörte von neun Uhr morgens bis sieben Uhr abends mir allein.

Ich duschte ohne Eile, mit heißem Wasser und ohne auf die Uhr zu schauen. Ich trocknete mir das Haar langsam. Ich cremte mir die Beine ein, die Schultern, den Hals, länger, als die Lage es verlangt hätte. Und als ich die Schublade mit der Kleidung öffnete, fand ich zwischen den Papieren vom Nachttisch die kleine Karte mit dem Logo des Restaurants — die Aufmerksamkeit, die Andrés uns am ersten Tag gegeben hatte — und etwas in meinem Kopf traf eine Entscheidung, bevor ich ihr meine Erlaubnis geben konnte.

Ich gehe nur hin, um ihn zu sehen. Mich ein bisschen abzulenken. Mehr nicht.

Ich holte den dunklen Minirock heraus, den, der bis zur Mitte des Oberschenkels reicht und die Beine länger wirken lässt, als sie sind. Schwarze Pumps mit niedrigem Absatz, aber Präsenz. Eine Chiffonbluse mit offenem Gewebe, die erahnen lässt, was darunter ist. Vor der Schublade mit der Unterwäsche blieb ich länger stehen, als eine unschuldige Entscheidung je nötig hätte. Am Ende wählte ich einen roten Spitzenstring, den ich für Gelegenheiten aufbewahrt hatte, die nie so recht kommen wollten.

Ich betrachtete mich im Badezimmerspiegel, bevor ich ging. Drehte mich halb um. Gefiel mir. Ich strich mir mit der Hand unter dem Rock entlang und berührte mich über der Spitze. Ich war schon nass. Ich lachte allein.

Ich verließ das Haus mit dem Satz, ich gehe nur frühstücken, auf den Lippen. Nur das.

***

Ich kam gegen Viertel nach elf im Restaurant an. Ein Donnerstag unter der Woche, wenige besetzte Tische, ruhiges Morgenlicht. Ich trat ein, sah zur Bar, zur Kasse, zum hinteren Teil des Saals. Ich sah ihn nicht. Ich setzte mich an einen Tisch am Fenster und wartete.

Zehn Minuten vergingen, ohne dass jemand herkam. Der Laden lief weiter in seinem langsamen Werktagsrhythmus. Ich begann zu denken, dass es eine dämliche Idee gewesen war, dass er vielleicht donnerstags nicht arbeitete, dass ich mein Frühstück wie ein ganz normaler Mensch bestellen und mit den Pumps und dem Spitzenstring nach Hause gehen müsste, ohne irgendetwas von dem getan zu haben, was ich nicht geplant hatte zu tun.

Dann kam ein Kellner mit einem Tablett. Er stellte genau das auf den Tisch, was ich immer bestellte: grüne Chilaquiles, schwarzen Kaffee, frisch gepressten Orangensaft. In die Mitte stellte er sorgfältig eine schmale Vase mit einer roten Rose.

Ich starrte sie an.

—Vom Herrn Andrés —sagte der Kellner und ging weg, bevor ich antworten konnte.

Ich verarbeitete das noch, als ich ihn vom hinteren Teil des Lokals auf mich zukommen sah. Ohne Eile, die Hände in den Taschen, mit dieser Art zu gehen, die genau den Raum einnimmt, den sie braucht, und nicht mehr. Er setzte sich mir gegenüber, ohne um Erlaubnis zu bitten.

—Ach, du bist es —sagte er.

—Wie bitte, „du bist es“? Mein Essen kam an, bevor ich überhaupt bestellt hatte.

—Ich habe dich auf den Kameras erkannt, kaum dass du durch die Tür gekommen bist. Aber der Kellner war schon mit dem Tablett raus, und ich habe ihn nicht mehr rechtzeitig stoppen können.

—Und die Rose?

Er lächelte. Das Lächeln von jemandem, der auf alles eine Antwort hat und weiß, dass das nervt und zugleich doch nicht ganz.

—Die schicke ich, wenn meine Vermutung bestätigt ist.

—Welche Vermutung?

Er lehnte sich ein wenig zurück, verschränkte die Arme gelassen.

—Frauen, die genau das bestellen, was du bestellst, die mag ich immer sehr. Wenn ich so eine Bestellung auf dem Bon sehe, fange ich schon im Kameraraum an, meine Berechnungen anzustellen.

Ich sah ihn fest an.

—Das ist das Lächerlichste, was ich seit langem gehört habe.

—Mag sein. Aber du bist hier.

Ich aß das Frühstück langsam. Wir redeten über belanglose Dinge — wie lange wir schon im Viertel waren, ob die Kinder sich in der neuen Schule schon eingelebt hatten, wie er mit dem Restaurant angefangen hatte — aber unter dem Gespräch lief etwas völlig anderes ab, und das wussten wir beide. Irgendwann beugte er sich mit dem Vorwand heran, etwas hören zu wollen, was ich sagte, und legte die Hand auf mein Knie, streifte es nur mit den Fingern.

Dann beugte er sich an mein Ohr und sagte, fast ohne Stimme:

—Darf ich dir etwas erzählen?

—Kommt drauf an —antwortete ich, und ich war froh, dass meine Stimme ruhiger klang, als ich mich fühlte.

—Ich habe oben einen Kontrollraum. Mit Kameras vom ganzen Laden. Von dort oben stelle ich meine Vermutungen an.

Er zog die Hand langsam zurück. Die ganze Handfläche, gut aufgelegt, glitt von meinem Knie bis zur Oberseite des Oberschenkels, so weit hinauf, dass seine Finger unter meinem Rock das Spitzengewebe des Strings streiften. Dort blieb er einen Augenblick, drückte kaum merklich mit der Kuppe des Mittelfingers gegen den Stoff und spürte, wie nass ich war. Er sah mir in die Augen, ohne die Hand wegzunehmen.

—Na schau mal —sagte er leise—. Und ich habe dich noch nicht einmal angefasst.

Ich spürte, wie die Hitze mir bis zum Hals stieg. Ich spürte noch andere Dinge. Ein Pochen zwischen den Beinen, das sich mit dem Puls in meinen Schläfen synchronisierte.

—Ich glaube nicht, dass es einen Kameraraum gibt —sagte ich, die Stimme schon brüchig.

Er stand auf. Reichte mir die Hand.

—Komm.

***

Wir gingen eine schmale Treppe hinter der Damentoilette hinauf. Wir durchquerten einen Gang mit bis zur Decke gestapelten Getränkekisten und kamen zu einer Tür ohne Schild und Nummer. Drinnen war ein kleiner, kühler Raum mit einem Drehstuhl und einem Tisch mit vier in Quadranten aufgeteilten Monitoren. Man sah den Eingang des Restaurants, die Kasse, die Bar, die Außenterrasse.

—Da ist dein Tisch —sagte er und deutete auf einen der Bildschirme.

Ich sah den Tisch am Fenster. Die Vase. Die leere Tasse.

Ich hörte das Klicken der Tür hinter meinem Rücken, die sich schloss.

Noch bevor ich mich umdrehen konnte, spürte ich seine Hände an meiner Taille, fest, aber ohne Eile, und seinen Mund an der Seite meines Halses. Ein langer, langsamer Kuss mit geöffneten Lippen, der sich gemächlich zum Schlüsselbein hinuntersenkte. Mit einer Hand zog er mir den Rock mit einem Ruck bis zur Hüfte hoch und ließ ihn dort, zerknüllt oben, mit meinem Hintern und der roten Spitze offen vor den Monitoren. Mit der anderen suchte er unter der Bluse den Verschluss des BHs und öffnete ihn mit einer einzigen Bewegung.

—Sieh dich auf dem Bildschirm an —sagte er mir ins Ohr und nahm mein Kinn, damit ich das Gesicht zu dem ausgeschalteten Monitor hob, der den Raum wie ein dunkler Spiegel reflektierte—. Schau, wie dein Gesicht aussieht.

Ich drehte mich um und küsste ihn zuerst. Es war ein schmutziger Kuss, mit Zunge von der ersten Sekunde an, wir bissen uns in die Lippen. Ich steckte ihm die Hand über der Hose zwischen die Beine und spürte, wie hart er war. Ich drückte über dem Stoff zu, und er sog scharf die Luft ein.

—Hol ihn raus —sagte ich. Ich erkannte meine Stimme nicht wieder.

Er löste den Gürtel und zog die Hose bis zur Mitte des Oberschenkels herunter. Sein Schwanz sprang dick, hart, mit glänzender Spitze hervor. Ich packte ihn mit der rechten Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, während ich ihm in die Augen sah. Ich bearbeitete ihn von oben nach unten, drückte an der Basis, drehte das Handgelenk an der Spitze, spuckte mir in die Handfläche, damit es besser glitt. Andrés atmete mit offenem Mund.

—Knie nieder —sagte ich.

—Nein —antwortete er und griff mir mit der offenen Hand in den Nacken ins Haar—. Du zuerst.

Er drückte mich fest, aber nicht grob nach unten, und ich kniete mich vor ihm hin, den Rock noch immer oben zerknüllt und die Brüste halb frei in der Bluse. Ich griff seinen Schwanz wieder mit der Hand und nahm ihn ohne Zeremonie in den Mund. Ich lutschte ihn ganz, presste die Lippen um den Schaft, ließ ihn alle zwei, drei Stöße tief in meinen Rachen stoßen. Ich leckte ihn von den Hoden bis zur Spitze, ganz langsam, und sah zu ihm hoch. Ich spuckte ihn voll und nahm ihn mir wieder. Ich blies ihn mit Hunger, beide Hände an seinen Schenkeln, und von Zeit zu Zeit nahm ich ihn aus dem Mund und schlug ihm den Kopf an die Wange, an die Lippen, ans Kinn, damit er mit meinem Speichel glänzte.

—So, genau so —keuchte er—. Wie du ihn lutschst, verdammt.

Ich ließ eine Hand an seinen Hoden, mit der anderen wichste ich ihn weiter, während ich nur noch die Spitze im Mund hatte und mit der Zunge gegen das Frenulum schnalzte. Ich spürte, wie sein Bauch leicht zu zittern begann, und er zog ihn selbst aus mir heraus, indem er mich an den Haaren hochriss.

—Noch nicht —sagte er—. Ich will noch nicht kommen.

Er hob mich vom Boden hoch, indem er mich unter den Armen packte. Er drehte mich zu dem Tisch mit den Monitoren und drückte mich dort hin, mit der Brust gegen die kalte Oberfläche und dem Hintern nach draußen. Er zog mir den roten Spitzenstring bis zu den Knien herunter. Einen Moment lang sah er mich von hinten an.

—Schau dir nur an, wie nass du bist —sagte er, und ich spürte, wie zwei seiner Finger mit einem einzigen Stoß bis ganz tief in meine Fotze eindrangen.

Ich schrie gegen meinen Arm. Er stieß sie mit Kraft hinein und heraus, in einem gleichmäßigen Rhythmus, und machte dabei ein nasses, obszönes Geräusch, das den Kameraraum füllte. Mit dem Daumen drückte er bei jedem Stoß auf meine Klitoris, und mit der anderen Hand hielt er meinen Nacken gegen den Tisch gedrückt. Ich hob den Kopf und sah mich im Vorübergehen in der Glasfläche eines Monitors gespiegelt: offener Mund, zerzaustes Haar, leerer Blick.

—Bitte —sagte ich, und ich wusste nicht einmal, worum ich bat—. Bitte.

Er zog die Finger heraus und fuhr mir damit über die Lippen. Er spreizte sie mit zwei von meinem eigenen Saft nassen Fingern und steckte die anderen beiden in mich hinein. Ich leckte mir meine Fotze von seinen Fingern, während er sich hinter mir herunterbeugte und mir mit beiden Händen die Arschbacken öffnete.

Seine Zunge erreichte zuerst von hinten meine Fotze. Er leckte mich ganz, von unten nach oben, mit flacher Zunge, ließ nichts aus. Er nahm sich die Klitoris vor, saugte daran mit gepressten Lippen, als wolle er mir etwas herausziehen, und von Zeit zu Zeit wanderte seine Zunge nach oben zu meinem anderen Loch und kreiste auch dort darin herum. Ich drückte mich gegen sein Gesicht, schob den Hintern nach hinten, ohne jede Scham. Der erste Orgasmus kam so, mit dem Gesicht gegen den Tisch gepresst und seiner Zunge in mir, und ich stieß einen heiseren Schrei aus, der in meinem eigenen Arm erstickte.

Ich blieb ein paar Sekunden zitternd liegen, die Beine noch immer weich. Er richtete sich hinter mir auf, wischte sich mit dem Handrücken das Kinn ab und fasste seinen Schwanz an der Basis an.

—Das Frühstück ist noch nicht ganz bezahlt —sagte er und setzte mir die Spitze an den Eingang der Fotze.

Er stieß mit einem einzigen Hieb tief hinein, bis zum Anschlag, und ich spürte, wie er mir die Luft nahm. Einen Moment lang blieb er ganz still, ganz in mir, und ließ mich jeden Zentimeter spüren.

—Scheiße —murmelte er—. Wie eng du bist.

Er begann, mich gegen den Kameratisch zu ficken. Zuerst langsam, mit tiefen, langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und versenkte ihn dann wieder langsam. Dann erhöhte er das Tempo. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und stieß mich jedes Mal gegen sich, wenn er eindrang. Seine Hoden schlugen bei jedem Stoß gegen meine Klitoris. Die Chiffonbluse hatte sich an einem Ellbogen verfangen, die Titten hingen frei und schlugen bei jedem Stoß gegen die kalte Oberfläche des Tisches.

—Schau dich an —sagte er und riss mich an den Haaren nach hinten, um mir das Gesicht zu heben—. Sieh die Herrin des Hauses, wie sie sich vom Mann aus dem Restaurant ficken lässt.

—Mach weiter, hör nicht auf —bat ich ihn kaum hörbar—. Härter.

Er rammte sie mir mit der ganzen Hüfte hinein. Dann zog er sich heraus, drehte mich mit einem Ruck um und setzte mich auf die Kante des Tisches. Er spreizte mir mit beiden Händen die Beine, stellte sich zwischen sie und drang wieder mit einem Stoß ein. Jetzt konnte ich ihn sehen. Ich konnte ihm ins Gesicht schauen, während er mich fickte. Er packte mir eine Titte mit der Hand und legte die andere ganz sanft an meinen Hals, gerade genug, dass ich spürte, dass sie da war. Ich umklammerte ihn mit den Beinen um die Taille und rammte ihm die Absätze bei jedem Stoß in die Arschbacken.

Er hob mich mühelos an den Hüften hoch und trug mich zu einem dunklen Ledersofa in der Ecke. Dort legte er mich zurück. Er zog mir den String ganz aus. Er faltete ihn mit einer Ruhe zusammen, die mir ein wenig herausfordernd vorkam, und hängte ihn sich an das rechte Handgelenk, als wäre er eine Uhr.

Er kam ohne Eile auf mich, suchte den richtigen Winkel und drang langsam wieder ein.

Sein Rhythmus war berechnet. Schnell genug, um mir den Faden zu entreißen, dann langsam genug, um mich wahnsinnig zu machen, dann wieder schnell. Er stieß mich bis ganz tief und blieb in mir, bewegte die Hüften kreisend und ließ mich spüren, wie er in mir pochte. Dann zog er sich fast ganz heraus, ließ nur die Spitze auf meinen Fotzenlippen liegen und ließ mich warten, während er mir in die Augen sah, bis ich die Hüften nach oben drückte und ihn suchte. Und dann versenkte er ihn wieder mit einem Ruck. Die Minuten vergingen und ich war die ganze Zeit am Rand, ohne ganz zu fallen. Ich wusste sofort, dass das Absicht war, dass er genau wusste, was er tat.

Er legte mich auf die Seite, mit einem Bein über seiner Schulter, und von dort aus stieß er noch tiefer hinein. Das andere Bein blieb unter ihm eingeklemmt. Ich spürte seinen Schwanz an einer Stelle schlagen, die meine Knie zittern ließ. Er lutschte mir die Finger und drückte mit der Fingerspitze auf die Klitoris, drehte sie kaum merklich, während er mich weiter rammte.

—Komm —sagte er mir ins Ohr—. Komm auf meinen Schwanz.

Als ich nicht mehr konnte, zog er sich aus mir heraus, ging wieder zwischen meine Beine hinunter und beendete mit dem Mund, was er begonnen hatte. Er fraß mich mit Hunger, saugte die geschwollene Klitoris mit gepressten Lippen, während er drei Finger in mich schob und sie innen krümmte, um genau diesen Punkt zu finden. Der Orgasmus kam von den Füßen her, stieg mir den Rücken hinauf, erschütterte mich ganz und brauchte eine Weile, um zu gehen. Ich schrie, ohne mich darum zu kümmern, ob man es unten hörte. Ich drückte seinen Kopf mit beiden Händen gegen meine Fotze und machte ihm das Gesicht nass.

Andrés war noch nicht fertig. Er richtete sich vom Sofa auf, der Schwanz noch hart und glänzend von meinem Speichel und meinem Saft, stellte sich neben mein Gesicht und fasste ihn an der Basis an.

—Mach den Mund auf —sagte er.

Ich öffnete ihn. Er wichste sich zwei, drei Mal vor mir und kam in Schüben: Der erste traf mich in den Mund, der zweite spritzte mir auf die Wange und lief mir am Kinn hinunter, der dritte landete auf meinen Titten, die noch frei in der aufgeknöpften Bluse hingen. Am Ende steckte er ihn mir noch einmal in den Mund, damit ich ihm die Spitze mit der Zunge sauber machte. Ich schluckte, was ich im Mund hatte, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

Ich blieb noch eine ganze Weile auf dem Sofa liegen und schaute zur Decke, mit seinem Geschmack noch im Mund und dem Sperma, das mir auf der Brust trocknete. Das Surren der Bildschirme war das einzige Geräusch im Raum.

—Mein String —sagte ich schließlich.

Er hob mit einem Lächeln das Handgelenk. Der rote Spitzenstring hing noch immer dort, wie eine kleine Trophäe.

—Das war die Bezahlung für das heutige Frühstück.

—Ganz schön teuer, dieses Frühstück hier.

—Dafür sind alle Donnerstage drin.

Ich richtete mich auf. Ich wischte mir mit zwei Fingern den Rest von der Wange und lutschte ihn ab, während ich ihn ansah. Ich zog die Bluse über meine klebrigen Titten zurecht, richtete den Minirock, fand die Pumps wieder, die irgendwann neben dem Sofa gelandet waren, ohne dass ich es bemerkt hatte. Ich sah mich in der dunklen Spiegelung eines ausgeschalteten Monitors an. Ich hatte das Gesicht einer anderen Frau.

—Mal sehen —sagte ich.

Aber während ich die Treppe hinunterging und durch den Saal zum Ausgang ging, die Wangen noch heiß, die Oberschenkel klebrig und den Minirock ohne etwas darunter, wusste ich bereits ganz genau, was ich am darauffolgenden Donnerstag tun würde.