Das geheime Abenteuer, das ihr Mann sich niemals vorgestellt hatte

Das Telefon vibrierte auf dem Nachttisch mit störrischer Beharrlichkeit, fehl am Platz in diesem Zimmer. Marga ignorierte es während der ersten Klingeltöne und ließ das Summen sich mit ihrem eigenen stoßweisen Atem mischen. Sie wusste genau, wer es war. Es war Quique, mit seiner ständigen Panik vor der Stille, mit diesem Bedürfnis zu überprüfen, dass sie sich weiter um seine matte Routine drehte.

—Ja, Quique —antwortete sie schließlich, mit schwerer Stimme, ohne sich von dem Körper zu lösen, der sie hielt.

—Ich bin schon zu Hause. Die Partie ist vor einer Weile zu Ende gegangen, und hier bin ich, und warte darauf, dass du zum Essen kommst.

Marga sah Bruno an. Der Junge, zweiundzwanzig Jahre alt, mit straffer Haut und einem Fitnessstudio-Körper, lag unter ihr und bot ihr eine Härte, die sie in ihrem eigenen Bett schon lange nicht mehr gefunden hatte.

—Ich habe dir gesagt, dass ich spazieren gehe. Hab Geduld, ich schmelze nicht weg —log sie, genießend den Kontrast zwischen ihrer reifen, noch immer straffen Haut und der fast frechen Jugend des Jungen.

Sie legte auf, ohne eine Antwort abzuwarten, und schleuderte das Handy aufs Kissen, als würde sie eine schlechte Erinnerung beiseiteschieben. Sie konzentrierte sich wieder auf das, was vor ihr lag. Bruno sprach wenig; nötig hatte er das nicht. Er war reiner Impuls, ein kraftvoller Ersatz für einen Ehemann, der vor zehn Jahren beschlossen hatte, dass Domino und der Sessel genügend Rückzug für seine Lust seien. Marga hingegen fühlte ihren Körper wie einen Topf, der kurz vorm Bersten war.

Sie richtete sich wieder auf ihm ein. Sie suchte keine Zärtlichkeit, sondern den Schlag, die Reibung, die sie daran erinnerte, dass ihre Nerven noch immer brennen konnten. Sie warf den Kopf zurück und ließ ihre Brüste im Rhythmus des Hin und Her schaukeln. Bruno hielt sie an den Hüften fest, seine Finger gruben sich in ihr Fleisch, und sie knurrte leise.

Das hier war keine romantische Choreografie, es war ein Überfall. Marga suchte in ihm den Hunger, den die Zeit ihrer Ehe genommen hatte. Sie bewegte sich mit der Sicherheit einer Frau, die jeden Winkel ihres eigenen Vergnügens kennt, jagte dem genauen Reiben nach, dem tiefen Druck, der ihr den Blick verschleierte. Jedes Mal, wenn Bruno das Becken ein wenig anhob, antwortete sie mit einem noch brutaleren Absinken, einer Hingabe, die nichts mit Scham und alles mit Notwendigkeit zu tun hatte.

Der Junge packte sie fester an der Taille und zwang sie, den Rhythmus gegen ihn zu bestimmen, und Marga ließ sich mit einem schiefen Lächeln mitreißen, wissend, dass sie ihn mit diesem langsamen Hin und Her erst auf die Folter spannte und es danach immer schmutziger wurde. Das Geräusch von Haut auf Haut füllte sich mit Feuchtigkeit, mit abgerissenen Atemzügen, mit kleinen Stöhnen, die sich wie Dampf an das Zimmer hefteten.

—Mehr —murmelte sie, den Mund fast an seinem—. Gib mir mehr, tu jetzt nicht so brav.

Bruno antwortete mit einem härteren, tieferen Stoß, und Marga stieß einen keuchenden Laut aus, der ihr zwischen den Zähnen entwich. In diesem Zusammenprall lag keine Zärtlichkeit, nur roher Bedarf. Sie bog den Rücken durch, bot ihm besseren Zugang, und der Junge ließ die Hände über ihre Taille wandern, bevor er sie über den Oberkörper hinaufglitt, ihre Brüste mit verzweifelter Hingabe packend. Marga senkte den Blick und sah, wie seine Finger sich in ihr Fleisch gruben, sie markierten, sie in Anspruch nahmen, und das machte sie noch heißer.

Das Telefon klingelte wieder. Ein-, zwei-, dreimal. Quique war ein Schatten, der sich unbedingt in dieses Zimmer aus Schweiß und zerwühlten Laken drängen wollte. Marga biss die Zähne zusammen, hörte aber nicht auf. Im Gegenteil: Jeder Ton steigerte ihre Dringlichkeit. Jeder Anruf war eine Erinnerung an die Mittelmäßigkeit, die sie zu Hause erwartete, und jeder Stoß des Jungen war ihre Rebellion gegen dieses Schicksal. Sie beugte sich über Bruno und biss ihm mit genug Kraft in den Hals, um den roten Abdruck ihrer Zähne zu hinterlassen, und genoss das kleine Zittern, das sie ihm entlockte.

—Hör nicht auf —befahl sie und sah ihm in die Augen.

Sie neigte sich zu seinem Mund und raubte ihm den Atem, während ihre Körper in einem feuchten, immer unbeholfeneren und immer animalischeren Rhythmus aufeinanderprallten. Bruno antwortete, indem er die Hände zu ihrem Hintern schob, sie ein wenig anhob, um besser ansetzen zu können, und Marga ließ es geschehen, weil sie genau das wollte: fühlen, wie er sie öffnete, wie er sie füllte, wie er sie bis zu jener Kante brachte, an der Lust nicht mehr angenehm, sondern unerträglich war. Die Reibung wurde unerträglich präzise, ein Druck, der ihren Unterleib spannte und ihre Beine zittern ließ.

Sie begann sich mit kleinen, trockenen Stößen zu bewegen, den Körper des Jungen zwischen ihren Schenkeln gefangen und sich mit einer Gier gegen ihn drückend, die nichts verzieh. Bruno atmete schwer, den Kiefer angespannt, sah sie an, als sähe er etwas, das er nicht ganz verstand, das er aber auch nicht loslassen wollte. Marga streckte eine Hand aus, nahm ihn im Nacken und zwang ihn, sie wieder zu küssen, mit Zunge, mit Zähnen, mit Speichel und dem Durcheinander zweier hungriger Münder. Das Zimmer füllte sich mit diesem obszönen Geräusch nasser Körper, mit dem Stoßen der Matratze, mit immer abgerisseneren Atemzügen.

—Genau so, verdammt —keuchte sie, schon ohne Filter—. Genau so mag ich’s. Lass mich keine Sekunde in Ruhe.

Bruno hob sie noch ein wenig höher und ließ sie mit einem Schlag wieder auf sich fallen, der ihr einen offenen Schrei entlockte, einen von denen, die man nicht unterdrücken kann, selbst wenn man wollte. Marga spürte, wie der Orgasmus wie ein wütender Strom kam, zuerst im Schambein, dann den Bauch hinaufkroch und im unteren Rücken explodierte. Sie spannte sich an, krallte die Finger in seine Schultern und blieb für ein paar Sekunden in dieser Konvulsion gefangen, die ihr die Luft nahm. Das Zittern hielt sie nicht auf; im Gegenteil: Es machte sie noch gefräßiger, noch ungleichmäßiger, noch wilder. Bruno, von ihrem Krampf und der Reibung, die nicht nachließ, angetrieben, erstarrte unter ihrem Gewicht und stieß ein tiefes Stöhnen aus, bevor er sich mit einem Schauder ergoss, der durch seinen ganzen Körper lief.

Marga blieb oben auf ihm liegen, in großen Zügen atmend, die Haut mit Schweißperlen bedeckt und die Lippen geschwollen davon, sie so fest gegen seine gepresst zu haben. Das Telefon hatte aufgehört zu klingeln. Quique, auf der anderen Seite des Lebens, hatte vorerst aufgegeben.

***

Freitage rochen für Marga nach geheimer Freiheit. Während Quique sich seine bequemen Schuhe anzog und das Lederschächtelchen mit den Dominosteinen griff —sein einziger Kontakt mit dem, was er für Aufregung hielt—, spürte sie schon ein elektrisches Kribbeln an der Basis der Wirbelsäule. Das Ritual war präzise: ein unaufmerksamer Kuss auf die Stirn des Mannes und das Versprechen eines „langen Spaziergangs, ich habe so schwere Beine“.

Brunos Wohnung war ein Heiligtum des jungen Chaos. Gestapelte Mitschriften, eine Pizzaschachtel von der letzten Nacht und das gesegnete Schweigen von Mitbewohnern, die zu dieser Stunde so taten, als würden sie in der Vorlesung aufpassen. Aber das einzige Fach, das dort wirklich zählte, wurde in seinem Zimmer studiert.

Kaum hatte sie die Schwelle überschritten, erwartete Marga keine Höflichkeiten. Sie riss den Trenchcoat so hastig aus, dass ein Knopf absprang, und enthüllte, dass sie unter der Kleidung einer „respektablen Dame“ nichts als schwarzes Spitzenzeug und Haut trug, die danach schrie, entfacht zu werden. Bruno saß auf dem Bett und beobachtete sie mit jener Mischung aus Verehrung und Verlangen, die nur ein zweiundzwanzigjähriger Junge empfinden kann, wenn vor ihm eine Frau steht, die ihm doppelt so alt und um ein Vielfaches erfahrener ist.

—Du bist fünf Minuten zu spät —sagte er, die Stimme schon schwer vor Erregung.

—Quique hat seinen Glücksschal nicht gefunden. Wenn er wüsste, dass mein Glück hier ist… —antwortete sie und kniete sich ohne weitere Worte zwischen seine Beine.

Marga befreite ihr Geschlecht mit dem gierigen Eifer dessen, der in der Wüste Wasser findet. Es war nicht nur Sex; es war eine Lebensinfusion. Sie begann, ihn mit der Zunge von unten nach oben zu erkunden, langsam, den ersten Tropfen kostend, der schon hervortrat. Bruno lehnte sich zurück, stützte die Ellbogen in die zerwühlte Matratze und ließ sie herrschen.

Sie konnte das. Sie umschloss ihn mit der Hand und erzeugte mit den Lippen ein Vakuum, während sie ihn mit hypnotischem Rhythmus bearbeitete. Ihre halb geschlossenen Augen lösten sich nicht von seinen, genießend, wie der Junge die Fassung verlor, wie sich sein Bauch spannte und sein Atem zu einem gebrochenen Zischen wurde. Marga wechselte Zunge und Saugen mit fast grausamer Präzision, drückte mit den Fingern an der Basis, um den Druck zu halten, und ließ dann los, sodass er immer ein bisschen tiefer in ihren Mund glitt.

—Ganz… —bat er sie mit hauchdünner Stimme.

Marga gehorchte, senkte das Gesicht, bis ihre Nase die Haut des Jungen streifte, und nahm seine ganze Länge mit einer Lockerheit in den Hals auf, die keine der Mädchen ihres Alters auch nur ansatzweise hätte nachahmen können. Sie hatte keine Hemmungen. Es kümmerte sie nicht, wie anstrengend oder unordentlich es war. Sie interessierte nur diese Macht, ihn in ihrer Gewalt zu haben. Sie sog die Luft durch die Nase ein, befeuchtete alles mit obszöner Ruhe und hob dann langsam wieder an, um von vorn zu beginnen, ihn mit dieser Mischung aus Kontrolle und Hingabe zu reizen, die ihn verrückt machte. Bruno hielt ihr Haar fest, zuerst vorsichtig, dann immer verzweifelter, und sie ließ gerade so viel zu, genoss den Zug an der Kopfhaut, als wäre es eine weitere Form des Gehorsams.

Als sie sich löste, tat sie es nur einen Augenblick lang, gerade genug, um ihn anzusehen und ihm mit einer Frechheit zu lächeln, die fast wie Zärtlichkeit wirkte.

—Lass jetzt bloß nicht nach, ich hab noch gar nicht richtig angefangen.

Bruno stieß ein kurzes, heiseres Lachen aus und zog sie mit einer Hand im Nacken wieder zu sich. Marga antwortete, indem sie sich seiner Willkür noch weiter öffnete, nahm gierig, was er ihr bot, und ließ sich den Mund mit dem dichten, salzigen Geschmack seiner Haut füllen. Der Junge stöhnte zwischendurch, schon völlig entwaffnet, und sie machte methodisch und obszön weiter, ohne den Rhythmus zu verlieren, bis sie spürte, dass Brunos Körper sich spannte wie ein kurz vor dem Brechen stehender Bogen.

Dann löste sie sich gerade so weit, um aufzustehen und sich ganz langsam auszuziehen, diesmal so, als wollte sie ihn mit dem Warten bestrafen. Sie streifte den Rest der Kleidung ab und stand vor ihm mit noch immer aufgewühltem Bauch, schweren Brüsten, harten Brustwarzen, feuchtem, geöffnetem Geschlecht, das im gelblichen Licht des Zimmers schimmerte. Bruno sah sie an mit einem fast andächtigen Hunger.

—Komm —sagte sie und drehte sich um, um ihm den Rücken zu zeigen—. Heute will ich, dass du mir die Spur der Erschöpfung hinterlässt.

***

Als sie sich genug aufgeheizt fühlte, richtete Marga sich auf und drehte sich um, bot ihm den Rücken dar. Sie beugte sich über den Schreibtisch und schob mit einer Handbewegung einige halbfertige Zeichnungen beiseite. Ihr breites, festes Gesäß lag genau auf der richtigen Höhe.

Bruno ließ sich nicht bitten. Er schmiegte sich an sie, spürte die Hitze, die ihr Körper ausstrahlte, und suchte sie ohne Vorgeplänkel, drang mit einem einzigen Stoß in sie ein, der das Holz knarren ließ. Marga stieß einen kehligen Laut aus, einen Ton, der von ganz tief unten kam, während ihre Hände Halt zwischen den Papieren suchten.

—Als wolltest du mir wehtun —bat sie und bog den Rücken durch, um ihm den Weg zu erleichtern.

Er nahm sie an der Taille, hinterließ seine Fingerabdrücke auf ihrer Haut und riss ein wildes Tempo an. Der Eindring war tief, total, Knochen gegen Knochen. Marga spürte, wie jede Nervenendigung vibrierte, wie sich die Wände ihrer Muschi um ihn schlossen in einem Kampf, ihn festzuhalten. Die Lust war so intensiv, dass die Schärfe jedes Stoßes zu Treibstoff wurde. Das wiederholte Reiben riss ihr kleine Stöhner heraus, die ihr ohne Scham entkamen, und Bruno antwortete mit immer schwererem Atem, schlug den Rhythmus ein, als wolle er etwas beweisen.

Der Schreibtisch, stummer Zeuge von Prüfungen und Abgaben, wurde zum Altar dieses Sakrilegs. Mit der Brust gegen das kalte Holz gepresst und dem Gesicht in den Unterlagen vergraben, spürte Marga, wie der Schweiß ihren Rücken lackierte. Ihre Gier verlangte immer eine Stufe mehr. Bruno spreizte ihr mit einer Hand die Beine weiter, und die andere glitt von vorn nach unten, um ihren Lustpunkt zu suchen, rieb sie mit direkter, rücksichtsloser Beharrlichkeit, während er sie weiter von hinten stoßweise nahm.

—Nicht da, Bruno… such mir den anderen Weg —keuchte sie und bewegte die Hüften in einem Wiegen, das reine Provokation war.

Er verstand die Anweisung. Er zog sich aus ihr zurück, mit einem feuchten Laut, und suchte, vorsichtig, den anderen Zugang, den, den Marga für ihre ausgelassensten Morgen aufhob. Sie spannte sich an und klammerte sich an die Tischkante, bis ihre Knöchel weiß wurden. Es gab keine unnötige Hast; ihr eigener Wunsch genügte. Bruno machte sie mit seinem Speichel und den Fingern gleitfähig, ertastete den Eingang, übte Druck aus und ließ sie ihm dabei in den Hals atmen, damit sie den Takt nicht verlor. Marga stieß einen rauen Seufzer aus, als sie den ersten drängenden Druck spürte, dann ein tieferes Brennen, und schließlich den festen Stoß, der sie langsam öffnete, bevor er sie ganz ausfüllte.

Mit einem festen Stoß drang Bruno in sie ein. Marga erstickte einen Schrei am Papier, einen Ruf, der das Brennen des ersten Moments mit einem Stromschlag mischte, der ihre ganze Wirbelsäule hinaufjagte. Der Junge hielt einen Sekundenbruchteil inne, ließ sie sich dehnen und genoss den brutalen Druck, der ihn zusammenpresste.

—Gott, so bringst du mich noch zu früh zum Kommen —flüsterte er ihr ins Ohr und biss ihr ins Ohrläppchen, während seine Hand nach vorn glitt, um ihren Lustpunkt zu suchen.

Als ihr Körper die Eindringung annahm, wurde der Rhythmus fieberhaft. Jeder Stoß drückte sie gegen den Tisch und ließ Bücher mit einem Krachen zu Boden fallen, das niemanden kümmerte. Marga, weit davon entfernt zurückzuweichen, gab jeden Hüftstoß mit fast tierischer Kraft zurück. Das Aufeinandertreffen der Körper füllte das Zimmer mit einem rhythmischen Echo, begleitet vom obszönen Schmatzen der Feuchtigkeit und den Keuchen der beiden, immer weniger menschlich.

Die doppelte Berührung —der Druck von hinten und die treffsichere Massage seiner eigenen Finger— versetzte sie in einen tranceartigen Zustand. Ihr Blick wurde verschwommen. Sie war nicht mehr die Frau von Quique, nicht mehr die Nachbarin, die im Treppenhaus grüßte; sie war pure, voll erblühte Weiblichkeit, die die Energie eines Mannes verschlang, der gerade erst anfing zu leben. Bruno hielt sie an der Taille fest und stieß sich weiter mit der brutalen Geduld eines Mannes in sie hinein, der weiß, dass das Desaster nah ist, und trotzdem noch fester zupackt.

—Tiefer, hör nicht auf —bat sie und verlor jede Spur von Fassung.

Der Höhepunkt kam in einer Reihe von Krämpfen, die sie über den Tisch doppelt wurden. Er, unfähig, diesem unausgesetzten, ihn zusammendrückenden Griff standzuhalten, packte sie an den Schultern und ergoss sich mit einem dumpfen Grunzen. Marga spürte die Hitze des Ergusses und sackte auf das Holz, zitternd, das Herz hämmerte ihr gegen die Rippen. Es blieb noch ein Rest Bewegung in ihren Hüften, ein kleines unwillkürliches Schwingen, als würde sich der Körper weigern, die Trägheit der Lust ganz loszulassen.

***

Sie richtete sich mit der Langsamkeit einer Frau auf, die aus einem Schiffbruch auftaucht. Der Schweiß klebte ihr die Strähnen an die Schläfen, und ihre Wangen brannten. Sie gönnte sich nicht eine Sekunde Ruhe. Ihre Augen suchten wieder Bruno, der zwar erschöpft war, aber noch immer bereit, die Härte seines jungen Körpers ungebrochen.

Sie drehte sich auf dem Tisch um, schob mit einem Schlag ein Lehrbuch beiseite, das ihr nichts mehr beizubringen hatte, und setzte sich an die Kante, die Beine hängend und gespreizt. Sie zog den Jungen an der Taille zu sich. Sie wollte den Nachtisch, und sie wollte ihn mit der Hast von jemandem, der weiß, dass Quiques Uhr sich nähert.

—Komm her, du hast noch Feuer für mich —murmelte sie mit einem Blick, in dem etwas zugleich Mütterliches und Raubtierhaftes lag.

Sie umschloss ihn wieder mit dem Mund, diesmal aber ohne jede Feinheit. Sie benutzte ihre Zunge mit Geschick, fuhr ihn ganz entlang, und entlockte ihm ein Geräusch, das im leeren Zimmer widerhallte. Der Junge, erschöpft, aber von der Unersättlichkeit dieser Frau weiter angepeitscht, spürte, wie sich die Spannung erneut aufbaute. Marga wusste das: Sie fühlte es an der Härte, die gegen ihren Gaumen schlug. Sie hielt seine Hüften fest, damit er nicht entkam, und bestimmte den Rhythmus mit kurzen Stößen, wechselte lange Saugzüge mit grausamen Pausen ab, die ihn vor Erwartung zittern ließen.

Als sie wahrnahm, dass Brunos Körper wieder zu zittern begann, löste sie sich nur gerade weit genug. Sie kniete vor ihm, das Gesicht erhoben, herausfordernd, die Hände auf ihren eigenen Brüsten.

—Gib mir alles. Markier mich gut, bevor ich gehe —befahl sie mit gebrochener Stimme.

Bruno konnte nicht mehr. Mit einem Stöhnen, das die ganze Spannung des Morgens entlud, kam er über ihr, und Marga schloss die Augen und nahm die Wärme des Jungen auf ihrer erhitzten Haut entgegen. Sie strich sich langsam mit den Fingern übers Gesicht und kostete den Sieg ihres Verlangens über die Zeit aus. Sie war bereit, sich wieder der Monotonie ihres Hauses zu stellen.

Sie reinigte sich mit einem Tuch, sah den Jungen an —hingegeben und leer auf der Matratze— und zwinkerte ihm zu.

—Bis nächsten Freitag. Lern die Lektion gut.

***

Der Kontrast zwischen dem kalten Asphalt unter ihren Schritten und der Hitze, die noch immer zwischen ihren Schenkeln pochte, war der einzige Beweis dafür, dass sie noch lebte. Sie ging mit festem Schritt nach Hause, spürte ein leichtes Brennen wie eine unsichtbare Medaille und die Haut ihres Gesichts noch immer gespannt.

Unterdessen versuchte Bruno in einem der großen Hörsäle der Fakultät, sich auf eine Strukturvorlesung zu konzentrieren, die ihm wie ein schlechter Witz vorkam. Seine Freunde machten sich mit monotoner Disziplin Notizen und flüsterten über Prüfungen und Mädchen in ihrem Alter, die sich wegen eines simplen Kusses zierten.

Die hier machen sich Sorgen, ob die Blonde aus der dritten Reihe ans Handy geht, und ich bin gerade trocken gelegt worden. Marga ist keine Frau, sie ist ein Feuer mit Absätzen. Keine von diesen Gören wüsste, was sie verlangen soll, geschweige denn wie. Sie macht mir ein bisschen Angst, und trotzdem kann ich nicht aufhören.

Bruno rutschte auf dem harten Holzstuhl hin und her und spürte die Reibung seiner eigenen Kleidung, die noch immer ihren Geruch in sich trug. Er sah seine Freunde an und empfand eine stille Überlegenheit.

***

Marga öffnete die Tür zu ihrer Wohnung. Der Geruch von Instant-Suppe schlug ihr ins Gesicht. Quique stand im Flur und räumte die Dominosteine mit einer zum Verzweifeln langsamen Bewegung weg. Er wirkte kleiner, grauer, als würde die Luft des Hauses ihn nach und nach verschlucken.

—Es wurde aber auch Zeit. Die Runde ist vor zwanzig Minuten zu Ende gegangen. Wo hast du dich herumgetrieben? —fragte er, ohne aufzusehen, mit diesem lahmen Vorwurfston, der seine einzige Art zu sprechen war.

—Du weißt es doch. Ich habe meinen langen Spaziergang gemacht —antwortete sie und zog die Jacke aus.

Sie trat näher, um die Schlüssel abzulegen, und für einen Moment stand sie nur wenige Zentimeter von seinem Gesicht entfernt. Quique sah sie mit seinen müden, vom Alter verschwommenen Augen an.

Sieh dich an, Quique. Du jammerst über zehn Minuten Verspätung, während ich noch den Geschmack eines anderen Mannes an mir habe. Wenn du wüsstest, dass ich vor einer Stunde auf einem Studientisch offen dalag und mir das geben ließ, was du vor zwanzig Jahren vergessen hast. Du verlangst Erklärungen von mir und bemerkst nicht einmal irgendetwas. Du bist nur noch ein Möbelstück in diesem Haus. Während du deine Steine legst, sorge ich dafür, dass mir das Blut weiter kocht.

—Du bist aber rot im Gesicht, Frau. Hat dir der Wind zu sehr zugesetzt? —sagte Quique und streckte eine zitternde Hand aus, um ihre Wange zu berühren.

Marga wich mit eisiger Sanftheit zurück und tat so, als suche sie etwas in der Handtasche.

—Ja, der Wind —antwortete sie spöttisch—. Es war ein höllischer Wind.

***

In der Fakultät schloss der Professor seine Mappe, und Brunos Kommilitonen standen lachend auf. Einer klopfte ihm auf die Schulter.

—Was ist heute mit dir los? Du bist ganz neben der Spur. Bist du eingeschlafen oder was?

Bruno verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln und verstautte das leere Heft.

Am Studieren, ja. Ich habe jede Kurve einer Frau studiert, die die Mutter von jedem von euch sein könnte und mehr weiß als all eure Fantasien zusammen. Am Freitag kommt sie wieder, um sich zu holen, was ihr zusteht. Ich weiß nicht, wie lange ich dieses Tempo aushalte, aber gesegnet sei das Feuer.

In der Küche begann Marga, das Essen mit dem Rücken zu ihrem Mann zu machen. Sie spürte einen Nachhall von Lust im Bauch und lächelte in sich hinein. Quique redete weiter von einem perfekten Wurf, den er im Klub gemacht hatte, aber sie hörte schon nicht mehr zu. Sie zählte nur noch die Tage, bis es wieder Freitag war.