Das Licht, das im schlimmsten Moment zurückkehrte

Das erste Anzeichen hätte ich früher bemerken müssen. Nicht in jener Nacht, sondern Wochen zuvor, als Marcos begonnen hatte, Rodrigo in Gesprächen zu erwähnen, in denen er vorher keinen Platz gehabt hatte. Kleine Einzelheiten, die ich damals als Zufälle abgetan hatte und die nun, ausgestreckt in der Dunkelheit, mit dem Rücken an die Armlehne des Sofas gepresst, eine andere Gestalt annahmen.

Aber das verstand ich erst später.

In jener Nacht, in diesem abgelegenen Landhaus zwischen Kiefern und Regen, spürte ich nur, dass etwas nicht stimmte. Die Hand, die über meinen Oberschenkel glitt, war warm und zögernd, viel zu vorsichtig für die Hand eines Mannes, der mich seit fünf Jahren kannte. Marcos weiß genau, was er tun muss und wie. Er weiß, wo er drücken, wo er kratzen muss, wie lange meine Muschi braucht, um nass zu werden, wenn er mir zwei Finger bis ganz nach hinten hineinschiebt. Diese Hand wusste nichts über mich.

Die Kerze war zehn Minuten zuvor heruntergebrannt. Der Stromausfall war direkt nach dem letzten Glas gekommen, als keiner von uns vieren mehr in der Lage war, sich daran zu erinnern, warum es uns wie eine gute Idee erschienen war, im Dunkeln sitzen zu bleiben und dem Regen zuzuhören, wie er an den Fensterläden kratzte.

Wir waren zu viert: Marcos und ich, Valeria und Rodrigo. Wir alle hatten uns über Marcos kennengelernt, der mit Rodrigo in derselben Architekturfirma arbeitete. Valeria, meine Freundin seit dem Studium, war seit vier Monaten mit ihm zusammen. Es war ihr erster richtiger gemeinsamer Ausflug, die erste Nacht außerhalb der Stadt.

Ich war seit fünf Jahren mit Marcos verheiratet. Er war Chirurg, ich Projektleiterin bei einem Bauunternehmen. Aus freien Stücken kinderlos. Ein funktionierendes Paar – mehr Ehrliches kann man über jede Ehe, die die fünfunddreißig überlebt, kaum sagen.

Der Abend hatte anspruchslos begonnen: ein langes Abendessen, zwei Flaschen Rotwein, der Mezcal, den Rodrigo von einer Reise nach Oaxaca mitgebracht hatte und den niemand in den Mengen hätte trinken sollen, in denen wir ihn tranken. Valeria holte zwei selbstgedrehte Zigaretten aus einer kleinen Metallbox. „Für besondere Anlässe“, sagte sie. Ich rauche nicht. Ich rauchte.

Danach kamen die Spiele. Dumme Fragen, die im Lauf des Abends immer weniger dumm wurden. Valeria fragte mich nach meiner geheimsten erotischen Fantasie, und ich sagte es, ohne nachzudenken, mit einer vom Mezcal und Rauch bereits ziemlich gelockerten Zunge: mit einem anderen Paar vor unseren Augen zu ficken. Uns zu hören. Zu hören, wie sie kommen, wie sie ihn reinstecken, wie es klingt, wenn ein Schwanz in eine andere Muschi dringt, während ich daneben gefickt werde. Die Geräusche in der Dunkelheit miteinander vermischen.

Es wurde gelacht. Gejohlt. Marcos sah mich mit diesem halben Lächeln an, das ich viel zu gut kenne.

Valeria ging aufs Ganze: Wenn die Kerze erlischt, machen wir es.

Und die Kerze erlosch.

***

Die Stille danach war dicht. Schwer auf eine Weise, die nichts mit dem Alkohol oder der Müdigkeit zu tun hatte. Niemand sagte etwas während dessen, was mir wie mehrere Minuten vorkam, obwohl es wahrscheinlich nur Sekunden waren. Ich hörte die anderen atmen und konnte nicht unterscheiden, welcher Atemzug zu wem gehörte. Das Feuer im Kamin spendete schon seit einer Weile keine Wärme mehr, und die Kälte der Berge hatte sich zwischen uns gesetzt, ohne dass sie jemand eingeladen hätte.

Dann kamen die ersten Geräusche vom anderen Sofa. Valeria. Ich kannte sie zu gut, um ihre Stimme nicht zu erkennen, selbst wenn sie versuchte, sie zurückzuhalten.

Zuerst war es ein kurzer, abgehackter Atem, dieses Keuchen, das ihr entwischt, wenn ihr etwas gefällt und sie es nicht zugeben will. Danach das feuchte, unverkennbare Schmatzen eines Mundes, der einen anderen küsste. Ich hörte, wie sie sich lange küssten, mit Zunge, mit der unbeholfenen Gier zweier Menschen, die seit Stunden tranken. Rodrigo sagte etwas leise, ganz dicht an ihrem Ohr, und Valeria stieß ein heiseres Kichern aus, das sich in ein Stöhnen verwandelte, als er ihr wohl unter den Pullover griff.

—Verdammt, was hast du für Titten —murmelte er mit einer Stimme nach Mezcal und Dringlichkeit—. Seit Monaten will ich sie lutschen.

—Dann lutsch sie —antwortete Valeria mit einer Stimme, die ich noch nie von ihr gehört hatte, tiefer, dreckiger, als hätte sie in der Dunkelheit auch ihre übliche Stimme abgelegt.

Ich hörte, wie der Stoff gezogen wurde. Wie der Pullover hochgeschoben wurde. Wie der BH nachgab. Danach dieses so konkrete, so vertraute Geräusch eines Mundes, der eine Brustwarze saugte, einer Zunge, die Kreise zog, und der Luft, die zwischen Rodrigos Zähnen ein- und ausströmte, während Valeria den Rücken gegen die Lehne bog. Die Federn des Sofas knarrten langsam, in einem Rhythmus, der längst kein Zufall mehr war.

Kurz darauf lag die Hand auf meinem Oberschenkel.

Ich rückte näher an den Körper neben mir, auf der Suche nach Marcos’ vertrauter Wärme. Aber etwas stimmte nicht. Es war nicht die Art, wie er mich berührte. Nicht die Temperatur seiner Finger und nicht der Druck seiner Handfläche. Es war alles zusammen, eine Summe kleiner Einzelheiten, deren Verarbeitung mein Kopf, der noch immer in Mezcal und Tabak schwebte, eine Weile brauchte.

Die Hand glitt weiter nach oben. Die Finger streichelten mich über der Jeans genau dort, wo die innere Naht meine Muschi einengte, und ich spürte einen beharrlichen Druck, eine kreisende Reibung, die durch den Stoff meine Klitoris suchte. Die Handfläche öffnete und schloss sich gierig über der Beule meines Geschlechts, mit einer Gier, die nicht Marcos’ war. Marcos hätte mir direkt den Knopf geöffnet. Marcos hätte mir die Hand hineingeschoben, ohne zu fragen, denn nach fünf Jahren weiß er, dass ich es mag, wenn er nicht fragt.

Vom anderen Sofa hatten die Geräusche die nächste Phase erreicht. Valeria hatte die Hose bereits bis zu den Knien heruntergezogen, das wusste ich am Rascheln des Jeansstoffs und am metallischen Klirren des Gürtels, der zu Boden fiel. Rodrigo atmete schwer, beinahe schnaufend, und ich hörte, wie er mit vollem Mund etwas sagte:

—Du bist klatschnass. Verdammt, wie nass du bist.

Danach das eindeutige Geräusch von zwei Fingern, die in eine nasse Muschi hinein- und wieder herausglitten. Dieses flüssige, obszöne Geräusch, das man mit nichts anderem verwechseln kann. Valeria stöhnte lang, ein kehliges Stöhnen, das sie halb erstickte, indem sie sich auf die Faust biss, und mein Unterleib zog sich unwillkürlich zusammen.

—Tiefer —bat sie mit gebrochener Stimme—. Steck sie mir bis ganz nach hinten. Ja. Genau so, verdammt.

Die Hand an meinem Oberschenkel wurde mutiger. Sie begann unbeholfen nach dem Hosenknopf zu suchen, mit der Ungeschicklichkeit eines Menschen, der die Kleidung, die er auszieht, nicht kennt. Und dann schnellte etwas in mir hoch. Es war kein klarer Gedanke. Eher ein Instinkt, ein körperlicher Alarm, der mich abrupt zurückweichen ließ, sodass mein Rücken gegen die Armlehne prallte.

Ich blieb in der Dunkelheit reglos sitzen, mit rasendem Herzen und ohne genau zu verstehen, was gerade geschehen war. Auf der anderen Seite des Wohnzimmers stöhnte Valeria weiter. Ich hörte sie sagen: „Leck meine Muschi, leck sie ganz“, und danach hörte ich das feuchte Geräusch einer Zunge, die gehorchte, Rodrigos gedämpftes Keuchen zwischen ihren Schenkeln und den trockenen Aufprall eines Knies auf dem Holzboden, als er wohl vor dem Sofa niederkniete.

—Ja, du Arschloch —fuhr Valeria mit hauchdünner Stimme fort—. Steck mir deine Zunge rein. Leck mich, als wäre ich die letzte Muschi, die du in deinem verdammten Leben lecken wirst.

Und er leckte sie. Man konnte es hören. Man hörte das klebrige, gefräßige Geräusch eines geöffneten Mundes, der das Geschlecht eines anderen Menschen vollständig verschlang, das angestrengte Atmen durch die Nase, das Schmatzen der Zunge, die immer wieder ihre Klitoris streifte. Valeria vergrub die Hände in seinem Haar, das wusste ich, weil er ein gedämpftes Knurren ausstieß, und dann begann sie, ihre Hüften mit immer verzweifelterem Rhythmus gegen sein Gesicht zu bewegen und ihre Muschi hemmungslos an seinem Mund zu reiben.

Ich wusste nur, dass ich wollte, dass das Licht zurückkam. Ich wollte ihre Gesichter sehen.

Ein Donnerschlag erschütterte das Haus. Und drei Sekunden später, als hätte der Donner es heraufbeschworen, kam der Strom zurück.

***

Das Erste, was ich sah, war Rodrigo.

Er stand an der hinteren Wand, blass, als hätte man ihm mit einem Schlag das Blut aus dem Körper gezogen. Seine Augen waren weit aufgerissen, sein Mund glänzte noch von einer Feuchtigkeit, die kein Speichel war, und er sah aus wie jemand, den man gerade bei etwas erwischt hatte, für das es in keiner Sprache eine anständige Bezeichnung gab. Der Reißverschluss seiner Hose war offen. Sein Schwanz ragte halb aus der Unterwäsche, dick, prall und nach oben gerichtet, die gerötete Spitze und ein transparenter Faden, der an der Eichel hing. Valerias Jacke hing über seinem Arm, als hätte man ihn mitten in einer Bewegung unterbrochen.

Das Zweite, was ich sah, war Valeria auf dem anderen Sofa, wie sie sich mit einer Geschwindigkeit die Jeans hochzog, die unter jedem anderen Umstand komisch gewirkt hätte. Ihr Pullover war bis zum Hals hochgeschoben, eine Brust hing noch aus dem BH, die Brustwarze geschwollen und von Speichel nass, während ihre freie Hand die andere zu bedecken versuchte. Der dunkle Slip hatte sich zwischen den Taschen ihrer Cargohose verfangen. Zwischen ihren Schenkeln glänzte im grellen Licht der Deckenlampe, die gerade angegangen war, eine feuchte Spur ihrer eigenen Erregung, die bis zu ihrem Knie hinablief.

Und das Dritte war Marcos’ Hand.

Er saß neben mir, genau dort, wo er sitzen sollte. Aber seine Hand zog sich in die falsche Richtung zurück. Von dem Sofa, auf dem Valeria saß. Die Finger glänzten, bedeckt von jenem unverkennbaren Film, den nur eine nasse Muschi auf der Haut eines anderen hinterlässt, und bewegten sich langsam und instinktiv, wie die Hand eines Menschen, der weiß, dass es längst zu spät ist, um noch etwas zu verbergen. Auch sein Reißverschluss war offen. Sein Schwanz steckte noch darin, aber die Hose war offen. Er war bereit.

Mein Kopf setzte alles innerhalb einer Sekunde zusammen.

Die Hand, die auf mir gelegen hatte, war weder Marcos’ noch Rodrigos gewesen. Es war Rodrigos Hand gewesen, bevor er aufgestanden war, bei einem absurden, blind choreografierten Partnertausch. Marcos hatte Valeria die Finger in die Muschi geschoben, während Rodrigo mit der Ungeschicklichkeit eines Anfängers versucht hatte, dasselbe mit mir zu tun. Und als Rodrigo sich vor meiner Reaktion erschrocken hatte, war er bis zur hinteren Wand zurückgewichen und hatte das Sofa mit offenem Reißverschluss und einer Erektion zurückgelassen, die er nicht rechtzeitig verbergen konnte.

Danach dauerte es sehr viel länger, bis ich es glauben konnte.

Zwischen ihnen gab es einen Blick. Nur einen winzigen, fast nicht wahrnehmbaren Blick, wie er nur zwischen Menschen existiert, die seit Langem dasselbe Geheimnis hüten. Valeria brach ihn ab, sobald sie merkte, dass ich hinsah. Aber ich hatte ihn bereits gesehen.

Das genügte.

***

—Laura, hör mir zu … —begann Marcos.

Ich ließ ihn nicht ausreden. Ich stand langsam auf, mit jener seltsamen Ruhe, die mich manchmal in den schlimmsten Augenblicken überkommt, derselben, die einsetzt, wenn mich freitags um sechs Uhr abends ein Kunde wegen einer Baukrise anruft. Mein Verstand wurde kalt und effizient.

—Ein Scherz? —sagte ich und sah Valeria an.

Sie öffnete den Mund. Schloss ihn wieder.

—Es lag an der Stimmung —versuchte Marcos—. Am Mezcal. An den Zigaretten. Niemand dachte, dass …

—Niemand dachte —wiederholte ich—. Natürlich.

Rodrigo klebte noch immer an der Wand, sein Schwanz ragte nach wie vor aus dem offenen Reißverschluss, als hätte er vergessen, dass er draußen war. Ein groteskes Detail, unmöglich zu übersehen. Er sah aus wie jemand, der verschwinden will und keinen Ausgang findet. Ich sah ihn einen Moment lang an. In seinen Augen lag etwas, das einer Entschuldigung ähnelte, oder vielleicht nur Angst. In diesem Zustand war das schwer zu unterscheiden.

—Seit wann? —fragte ich.

Niemand antwortete.

—Seit wann? —wiederholte ich, diesmal direkt an Marcos gewandt.

Er schloss für eine Sekunde die Augen. Diese Geste war Antwort genug.

Ich schrie nicht. Ich zerbrach nichts. Ich nahm mein Glas vom Tisch, brachte es in die Küche, spülte es und stellte es in den Abtropfer. Danach stieg ich die Treppe zum Schlafzimmer hinauf, schloss die Tür ab und setzte mich mit angezogener Kleidung und den Füßen auf dem Boden auf die Bettkante.

***

Von unten drangen Stimmen herauf. Nur zwei. Ich erkannte sie vollkommen klar.

Ich blieb stehen und hörte zu, ohne zuhören zu wollen, und ließ die Geräusche zu mir dringen, ohne zu versuchen, die Worte zu entziffern. Mein Kopf tat etwas anderes: Er ging die vergangenen Monate mit der Gründlichkeit eines Menschen durch, der einen Vertrag nach der übersehenen Klausel durchsucht.

Die Abendessen, bei denen Marcos Rodrigo häufiger erwähnte, als nötig gewesen wäre.

Das Wochenende, an dem Valeria unser Treffen mit einer vagen Ausrede abgesagt hatte, die sie nicht einmal genauer auszuarbeiten versucht hatte. Der Fleck an ihrem Hals, den ich am nächsten Tag gesehen hatte und den sie dem Glätteisen zuschrieb. Die Art, wie sie sich hingesetzt hatte, vorsichtig, das Gewicht auf eine einzige Gesäßhälfte verlagert, als würde ihr innerlich etwas wehtun.

Die Art, wie die beiden darauf bestanden hatten, dass diese Reise eine gute Idee war, bevor ich zu viel Zeit zum Nachdenken gehabt hatte.

Es waren keine Beweise. Es waren lose Teile, die mein Verstand in ein Puzzle einzufügen versuchte, das ich noch nicht direkt ansehen wollte.

Was ich jedoch wusste, war die Sache mit der Hand. Es war nicht Marcos’ Hand gewesen. Ich hatte sie mit einer Verzögerung von einer halben Sekunde erkannt, aber ich hatte sie erkannt. Und das bedeutete, dass Marcos dort gewesen war, wo Valeria war, mit den Fingern bis zu den Knöcheln in der Muschi meiner besten Freundin, während ich, anderthalb Meter entfernt, zuließ, dass ein Fremder mich über der Jeans berührte. Dass alles schon vorbereitet gewesen war, lange bevor die Kerze erlosch.

Die Fantasie, die ich betrunken und lachend laut ausgesprochen hatte, war nicht der Auslöser für irgendetwas gewesen.

Sie war das Alibi gewesen.

***

Kurz vor Mitternacht klopfte jemand an die Tür.

—Laura. —Es war Valeria. Dieser hohe Ton, den sie annimmt, wenn sie nervös wird—. Laura, mach auf. Bitte. Ich muss dir etwas erklären.

Ich antwortete nicht.

—Es ist nicht das, was du denkst —fügte sie hinzu.

Das brachte mich tatsächlich zum Lachen. Ein kurzes, humorloses Lachen, das mir von allein entwich.

—Valeria —sagte ich laut genug, dass sie mich hören konnte—. Wenn du noch einmal „Es ist nicht das, was du denkst“ sagst, werde ich wirklich wütend.

Stille.

—Wie lange plant ihr das schon? —fragte ich.

Wieder Stille. Länger diesmal.

—Wir haben es nicht geplant —sagte sie schließlich—. Es war die Situation. Die Stimmung. Du weißt doch, wie solche Dinge sind.

—Nein —antwortete ich—. Das weiß ich nicht. Erklär es mir. Erklär mir, wie man zum ersten Mal mit jemandem fickt, während die Frau daneben auf demselben Sofa sitzt, ohne vorher darüber gesprochen zu haben. Erklär mir das.

Nichts.

—Genau —sagte ich.

Ich hörte ihre Schritte den Flur entlang verschwinden. Dann Marcos’ Stimme weiter unten, wie er sie etwas fragte, das ich nicht verstand. Ihre Antwort verstand ich ebenfalls nicht.

Ich legte mich auf das Bett und sah zur Decke mit den dunklen Balken hinauf. Der Regen fiel noch immer. Die Donnerschläge waren bereits weiter entfernt und klangen müde.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich so dalag. Lange genug, dass mein Kopf allmählich klarer wurde, aber nicht lange genug, damit alles mehr Sinn ergab.

Ich dachte über die Absurdität von allem nach. Vier erwachsene Menschen mit seriösen Jobs und geordneten Leben, die an einem Gründonnerstag in einem gemieteten Landhaus ein derartiges Desaster veranstalteten. Wenn mir jemand davon erzählt hätte, hätte ich es für die Handlung eines schlechten Nachmittagsfilms gehalten.

Aber die Hand war real gewesen. Der Blick ebenfalls. Und das Geräusch von Rodrigos Zunge an Valerias Muschi, dieses obszöne Schmatzen, steckte noch immer irgendwo in meinem Innenohr, wie ein Tinnitus, der wochenlang nicht verschwinden würde.

Ich fragte mich, was geschehen wäre, wenn das Licht nicht zurückgekommen wäre. Wenn der Stromausfall noch eine weitere Stunde gedauert hätte. Wenn ich nichts Ungewöhnliches bemerkt und mich von der Dunkelheit, den Geräuschen und der Wärme eines falschen Körpers hätte mitreißen lassen. Ich stellte mir die ganze Szene vor, beinahe ohne es zu wollen: Rodrigos Finger, die langsam in mich eindrangen, dann schneller wurden, der Mund von jemandem an meinen Brustwarzen, Marcos’ Schwanz, der nicht einmal einen halben Meter entfernt in Valeria versenkt war, wir vier, die dieselbe verbrauchte Luft atmeten, die Geräusche, die sich genau so vermischten, wie ich es beim Abendessen laut gesagt hatte. Das Bild drehte mir den Magen um und machte zugleich meinen Slip feucht, und dieser Widerspruch war das Schlimmste.

Die Antwort verstörte mich mehr als die Frage.

Denn ein Teil von mir, der Teil, der noch immer im Mezcal und in der Erinnerung an die Geräusche vom anderen Sofa schwebte, wusste nicht genau, was ich getan hätte. Ob ich zugelassen hätte, dass Rodrigos Hand von meinem Oberschenkel zum Hosenknopf wanderte, vom Knopf zum Reißverschluss, vom Reißverschluss zu meinem Fleisch. Ob ich die Beine geöffnet hätte. Ob ich so laut gestöhnt hätte wie Valeria. Und diese Ungewissheit war von allem das Beunruhigendste, mehr noch als der Verrat, mehr als die Lüge, mehr als alles andere, was in diesem Haus geschehen war.

Wie weit wäre ich gegangen?

Ich wollte diese Frage nicht beantworten. Aber ich schaffte es auch nicht, sie mir nicht länger zu stellen.

***

Kurz vor drei Uhr morgens klopfte Marcos an die Tür.

—Laura. Ich weiß, dass du wach bist.

Ich antwortete nicht.

—Ich werde nicht hereinkommen, wenn du das nicht willst —sagte er—. Ich möchte nur, dass du weißt, dass ich hier bin.

Eine Weile schwieg ich.

—Seit wann? —wiederholte ich die Frage von vorhin.

Diesmal gab es keine Pause.

—Seit Rodrigos Geburtstag —sagte er—. Seit zwei Monaten.

Die Angabe war präzise. Konkrete. Keine durch die Umstände erzwungene Beichte, sondern etwas, das er vorbereitet und auf den richtigen Moment gewartet hatte, um es herauszulassen. Das sagte mir mehr als die Worte selbst. Er hatte dieses Gespräch geprobt. Er hatte an mich gedacht, während er alles andere plante. Während er Valeria mittags in Hotelzimmern gevögelt hatte, oder im Büro, oder wo auch immer sie es taten. Während er ihre Titten gelutscht und ihr den Schwanz in dieselbe Muschi gesteckt hatte, in die er heute Nacht vor meinen Augen wieder die Finger geschoben hatte.

—Zwei Monate —wiederholte ich leise.

—Laura …

—Geh auf dem Sofa schlafen —sagte ich.

—Ja —antwortete er.

Seine Schritte entfernten sich den Flur entlang. Ich hörte die Treppe zweimal knarren, dann herrschte Stille.

Ich blieb allein mit der Decke, dem Regen und jener Frage, die ich ihm noch nicht gestellt hatte, der wirklich wichtigen, bei der es nicht darum ging, wie lange sie es schon trieben, sondern was sie jetzt zu tun gedachten. Ob diese Nacht das Ende oder der Anfang von etwas war. Ob ich das Problem oder das Opfer war oder einfach nur diejenige, die zu früh in ein Gespräch geplatzt war, das die anderen drei bereits ohne sie geführt hatten.

Diese Frage würde ich mir für den Morgen aufheben.

Wenn es hell war, wenn ich ihnen ins Gesicht sehen konnte, ohne dass sie sich in der Dunkelheit verstecken konnten, wenn der Mezcal, der Tabak und das Adrenalin von alldem sich aufgelöst hätten und nur noch das übrig bliebe, was wirklich war.

Draußen hörte der Regen kurz vor Tagesanbruch auf. Ich bemerkte es, weil die Stille danach anders war. Reiner. Als hätte die Welt beschlossen, ohne jemanden zu fragen, noch einmal ganz von vorn anzufangen.

Wenn es doch nur so einfach wäre.