Die Hand an meinem Oberschenkel war nicht die meines Mannes

Ich wusste in dem Moment, in dem ich diese Hand an der Innenseite meines Oberschenkels entlangwandern fühlte, dass etwas nicht stimmte.

Sie war warm, zögernd, als wäre sie sich bei jedem Millimeter, den sie vorrückte, unsicher. Es war nicht Marcos’ Hand. Ich kenne sie viel zu gut, um mich zu irren: Seine Finger sind lang und etwas rau vom Modellbauen die ganze Woche über, und wenn er mich im Dunkeln so berührt, liegt in der Bewegung eine Sicherheit, die dieser Liebkosung fehlte. Wenn Marcos mich ficken will, fragt er nicht mit den Fingern: Er steckt sie hinein. Er weiß genau, an welcher Stelle meines Oberschenkels er zudrücken muss, damit sich meine Beine von allein öffnen, er weiß, wie lange ich brauche, um feucht zu werden, wenn er mich direkt über dem Slip streichelt, er weiß, mit welchem Druck er den Daumen gegen meine Klitoris drücken muss, damit mir das erste Stöhnen entweicht, bevor ich Zeit habe, es hinunterzuschlucken. Diese Hand wusste nichts davon. Sie war anders. Erkundend. Als wäre derjenige, dem sie gehörte, selbst nicht ganz sicher, was er da tat.

Ich wollte mir einreden, dass ich mir das nur einbildete. Dass der Wein vom Abendessen, der Haschischdunst und die angestaute Spannung der letzten Stunden mir einen Streich spielten. Aber die Berührung war zu real. Und auch die Hitze, die von meinen Beinen aufstieg.

***

Der Plan war Marcos’ Idee gewesen.

Seit Monaten sprach er davon, etwas an der Küste zu mieten, bevor der Winter kam. Als ich erwähnte, dass Valeria und ihr neuer Freund ebenfalls nach einem verlängerten Wochenende suchten, passte plötzlich alles zu gut zusammen. Wir mieteten für drei Nächte ein Haus in den Rías Baixas: Stein, Holzbalken, einen Kamin, der beim Brennen knisterte, und einen Meerblick, bei dem man früh am Morgen vergaß, dass es Städte gab.

Ich kenne Valeria seit dem Studium. Sie studierte Grafikdesign, während ich Tiermedizin studierte, und wir teilten drei Jahre lang eine Wohnung, die rückblickend die chaotischsten und lustigsten meines Lebens waren. Sechs Jahre lang war sie mit einem Typen verheiratet gewesen, der sie nicht verdient hatte, und als sie sich endlich von ihm trennte, dauerte es genau vier Monate, bis sie mit Rodrigo auftauchte. Bei einem Abendessen stellte sie ihn als „einen Freund“ vor, aber niemand nahm ihr diese Version ab. Nicht bei der Art, wie sie sich das Haar berührte, wenn sie mit jemandem sprach, der ihr gefiel.

Rodrigo arbeitet im Bankwesen. Er ist etwas jünger als wir und ebenfalls schweigsamer, und er besitzt eine Höflichkeit, die aus einer anderen Zeit zu stammen scheint. Er war nicht der Typ Mann, den man an Valerias Seite erwarten würde, die das genaue Gegenteil von Zurückhaltung ist, aber sie ergänzten sich auf eine Weise, die sofort offensichtlich war, wenn man sie zusammen sah.

Marcos und ich sind seit sechs Jahren verheiratet. Keine Kinder, keine Pläne, welche zu bekommen, eine Routine, die für uns funktioniert, auch wenn sie sich manchmal allzu bequem anfühlt. Wir lieben uns, oder zumindest glaubte ich das. Wir sind das, was die Leute ein stabiles Paar nennen, was, je nachdem, wie man es betrachtet, die beste oder die schlechteste aller Nachrichten sein kann.

Es war das erste Mal, dass wir zu viert gemeinsam mit Übernachtung verreisten. Rodrigo war erst seit fünf Monaten mit Valeria zusammen, und obwohl Marcos ihn bei ein paar Abendessen kennengelernt hatte, war er für mich noch immer beinahe ein Fremder. Ein höflicher, zurückhaltender Mann, mit dem ich angenehme Gespräche über Wein und das Meer geführt hatte. Aber eben doch ein Fremder.

***

Der Samstagabend begann mit einem langen Abendessen und viel zu viel Wein.

Wir hatten den Tag damit verbracht, an der Küste entlangzuwandern, und alle waren wir angenehm müde, wie man es ist, wenn man viele Stunden an der frischen Luft verbracht hat. Der Kamin brannte, draußen regnete es ununterbrochen, und jemand fand in einem Küchenschrank eine Flasche Orujo, die vermutlich seit den Neunzigern dort stand. Wir öffneten sie trotzdem.

Das Spiel begann harmlos, wie solche Dinge immer beginnen. Dumme Fragen, Anekdoten aus der Zeit in der gemeinsamen Wohnung, irgendeine lächerliche Wette, die niemand einlöste. Gegen Mitternacht holte Valeria aus ihrem Rucksack ein paar selbstgedrehte Zigaretten, die sie, wie sie behauptete, für besondere Gelegenheiten aufbewahrte.

— Und wann ist für dich eine besondere Gelegenheit? — fragte ich sie.

— Wenn es regnet, Orujo gibt und gute Gesellschaft — antwortete sie und zwinkerte.

Ich rauche nicht. Ich trinke kaum mehr als zwei Gläser am selben Abend. Aber es gibt Nächte, in denen man beschließt, seine üblichen Regeln vorübergehend außer Kraft zu setzen. Das war eine davon.

Die ernsthafte Wendung kam, als Valeria mich mit jenem Lächeln fragte, das immer ankündigt, dass aus dem, was als Nächstes kommt, nichts Gutes entstehen kann, was meine größte erotische Fantasie sei.

Der Raum schien stillzustehen. Rodrigo hob den Blick von seinem Glas. Marcos sah mich langsam von der Seite an.

Ich weiß nicht, ob es der Orujo war, der Haschisch oder einfach die Tatsache, dass wir zu viert allein in einem Haus am Meer in einer Sturmnacht waren. Aber ich sagte es, ohne lange darüber nachzudenken.

— Ficken und wissen, dass nebenan ein anderes Paar ist. Dass sie uns hören. Sie hören.

In dem Moment, in dem die Worte meinen Mund verließen, spürte ich, wie mir die Hitze in die Wangen stieg. Gelächter. Marcos drückte meine Hand. Rodrigo betrachtete das Innere seines Glases mit einer übertriebenen Konzentration, die an sich schon eine Antwort war.

— Nur sie hören? — fragte Valeria mit einer hochgezogenen Braue. — Hören, wie sie ihm einen bläst, wie er ihn in sie steckt, wie sie beide kommen? Nur das?

— Nur das — bestätigte ich, obwohl mein Ton nicht ganz überzeugend klang.

Da deutete Valeria auf die Kerze, die in der Mitte des Tisches brannte: eine dicke cremefarbene Kerze, die wir zu Beginn des Abends in einer Schublade gefunden hatten und die schon vor dem Abendessen angezündet worden war. Der Docht war bereits sehr kurz, das Wachs fast vollständig heruntergebrannt.

— Wenn sie ausgeht — sagte sie —, machen wir es.

Die Stille, die darauf folgte, hatte eine Beschaffenheit, die ich zuvor noch nie gespürt hatte. Sie war nicht völlig unangenehm, aber auch nicht leicht. Es war die Art von Stille, die entsteht, wenn vier Menschen genau über dasselbe nachdenken und keiner als Erster den Mut hat, es laut auszusprechen.

— Ihr seid doch nicht ganz dicht — sagte ich.

— Wolltest du keinen Partnertausch? — erwiderte sie.

— Ich habe nichts von Partnertausch gesagt.

— Das musst du auch nicht — lächelte sie. — Man sieht es dir an, so wie dein Hals rot geworden ist. Und daran, wie du seit einer halben Stunde unter dem Tisch die Beine zusammenpresst.

Marcos sagte nichts. Bei ihm bedeutete Schweigen nie etwas Gutes.

***

Die Kerze brannte eine gefühlte Ewigkeit lang.

Niemand sprach viel. Der Regen prasselte weiter gegen die Fenster. Die Glut im Kamin erlosch allmählich, und niemand stand auf, um Holz nachzulegen, als würden wir damit etwas Zerbrechliches zerstören, das wir alle festhielten, ohne recht zu wissen, wie. Ich ertappte mich dabei, dass ich die Flamme länger ansah als alles andere. Ich berechnete, wie viel noch übrig war. Fragte mich, was passieren würde, wenn ich einfach aufstünde, sie ausblies und dieser Situation ein Ende setzte, bevor sie zu etwas wurde, von dem es kein Zurück mehr gab.

Ich tat es nicht.

Warum tat ich es nicht?

Rodrigo war angespannt, das merkte man, auch wenn er es zu verbergen versuchte. Seine Schultern waren leicht hochgezogen, seine Finger trommelten langsam auf seinem Oberschenkel. Und unter seiner Hose zeichnete sich eine Erektion viel zu deutlich ab, die er zu verbergen versuchte, indem er alle zwei Minuten seine Haltung änderte, wodurch sie nur noch offensichtlicher wurde. In diesen drei Tagen hatte ich gelernt, seine Stille zu lesen, und diese Stille war anders als die übrigen. Es war die Stille von jemandem, der eine Situation einschätzt, für die er kein Handbuch besitzt.

Valeria dagegen schien die Einzige zu sein, die sich vollkommen wohlfühlte. Sie lag mit untergeschlagenen Füßen auf dem Sofa, ein Glas in den Händen, und betrachtete die Kerze mit jenem Ausdruck, als wüsste sie genau, was als Nächstes passieren würde, und wartete nur noch darauf, dass es geschah.

Die Flamme flackerte einmal, zweimal. Sie schrumpfte zu einem bläulichen Lichtfaden, der zitterte, ohne kaum noch Wärme abzugeben. Und erlosch.

Die Dunkelheit war vollkommen. In dieser Nacht gab es keinen Mond, und die Jalousien waren geschlossen. Ich konnte absolut nichts sehen. Ich hörte nur den Regen, das gedämpfte Knistern der letzten Glut und den schwereren Atem der anderen.

In den ersten Sekunden bewegte sich niemand.

Dann bemerkte ich, wie sich jemand auf dem Sofa näherte. Das Gewicht, das die Kissen verschob. Die Wärme eines Körpers, den ich zu erkennen glaubte.

Und dann kamen die ersten Laute von Valeria. Anfangs leise, beinahe unterdrückt, die Art von Laut, die man von sich gibt, wenn man versucht, keinen Laut zu machen, es aber nicht mehr verhindern kann. Ein kurzes Keuchen, ein zwischen zusammengebissenen Zähnen gehauchtes „So“, das feuchte, unverkennbare Schmatzen eines Mundes, der etwas lutschte. Die Geräusche wurden deutlicher, sicherer. Das Rascheln des Stoffes. Das Geräusch eines Reißverschlusses, der geöffnet wurde. Ein tiefes, männliches Seufzen, das vom anderen Sofa kam — oder von dort, wo ich das andere Sofa vermutete — und dahinter das rhythmische, nasse Geräusch eines Schwanzes, der in einen Mund hinein- und herausglitt. Valeria blies jemandem einen. Und dieser Jemand presste die Zähne zusammen, um nicht zu laut zu stöhnen.

Ich kuschelte mich an das, was ich für Marcos’ Körper hielt.

Da spürte ich die Hand.

Sie wanderte vom Knie aus langsam, sehr langsam, ohne Eile und ohne Überzeugung an der Innenseite meines Oberschenkels hinauf. Die Finger bewegten sich über meine Jeans und tasteten jeden Zentimeter ab, als würden sie Blindenschrift lesen. Als sie die innere Naht erreichten, hielten sie einen Moment lang direkt unter meiner Leiste inne, dort, wo sich der Stoff gegen meine Muschi spannte, und drückten zu. Ein wenig. Gerade genug, damit ich alles spürte: die Wärme dieser Handfläche, das Zögern dieser Finger, die Art, wie sich mein Bauch unwillkürlich zusammenzog.

Die Berührung lähmte mich.

Er war es nicht.

Es war nicht Marcos. Nicht seine Art, mich zu berühren. Nicht die exakte Temperatur seiner Haut, nicht die Beschaffenheit seiner Finger und nicht die Sicherheit seiner Bewegungen, wenn er mich so gut kennt wie Dinge, die man jahrelang in den Händen gehalten hat. Marcos hätte mir inzwischen die Jeans aufgeknöpft, hätte schon zwei Finger bis zu den Knöcheln in mich gesteckt und sie mit meinem Saft getränkt, würde mir in den Hals beißen und mir ins Ohr flüstern, wie feucht ich sei. Es war eine andere Hand. Eine Hand, die mich berührte, als würde sie etwas zum ersten Mal anfassen und wäre noch nicht ganz entschlossen, es wirklich zu tun. Eine Hand, die es wagte, mich über dem Stoff direkt auf der Klitoris zu drücken, mit einer schüchternen kreisenden Bewegung, und ich spürte, wie sie beim zweiten Kreis mutiger wurde, beim dritten noch mehr, bis ich auch bemerkte — obwohl ich es nicht bemerken wollte —, dass mein Körper darauf reagierte. Dass sich meine Hüften um den Bruchteil eines Millimeters dieser Hand entgegenneigten.

Auf der anderen Seite des Wohnzimmers hörte Valeria auf zu blasen und stieß ein spitzes, ersticktes Stöhnen aus, wie es einer Frau entweicht, wenn man ihr zum ersten Mal den Schwanz bis zum Anschlag hineinstößt. Danach kam das unverkennbare Geräusch eines Körpers, der in einen anderen eindrang. Ein sanfter, feuchter Stoß. Noch einer. Noch einer. Und darüber Marcos’ Keuchen — denn es war Marcos’ Keuchen, ich erkannte es beim ersten Atemzug, ich kenne es seit sechs Jahren, wenn er über mir liegt —, das in ein tiefes Knurren zerbrach, dessen jeden Millimeter ich kannte.

Die Panik war körperlich und unmittelbar. Ein plötzliches Zuschnüren der Kehle, eine Kälte, die nichts mit der Temperatur des Raumes zu tun hatte. Ich wollte etwas sagen, aber kein Laut kam heraus. Ich wollte mich bewegen, und mein Körper brauchte eine ganze Sekunde, um mir zu gehorchen, diese ewige Sekunde, in der Gehirn und Körper noch miteinander verhandeln. Rodrigos Hand — denn es war Rodrigo, daran bestand nun kein Zweifel mehr — drückte meine Muschi noch immer über der Jeans, und seine Finger hatten begonnen, nach dem Knopf meines Hosenlatzes zu suchen.

Als ich es endlich schaffte, wich ich so abrupt zurück, dass ich mit den Lenden gegen die Armlehne des Sofas stieß.

Genau in diesem Moment erschütterte ein Donnerschlag das Haus, als hätte die Außenwelt auf ihren Einsatz gewartet.

Und dann ging das Licht wieder an.

***

Ich weiß nicht, ob eine Sekunde oder zehn vergangen waren. Ich weiß nur, dass sich das Bild, das ich sah, als meine Augen sich an die plötzliche Helligkeit gewöhnt hatten, an einer Stelle in meinem Kopf eingebrannt hat, von der es bis heute nicht verschwunden ist.

Rodrigo auf der anderen Seite des Wohnzimmers, an die Wand gedrückt, mit kreidebleichem Gesicht, geöffneter Hose und einem noch halb harten Schwanz, der über dem Slip hervorschaute und von fremdem Speichel glänzte. Sein Ausdruck war nicht genau Schuld, sondern eher die Erleichterung eines Menschen, der entdeckt wurde, bevor er einen irreparablen Fehler begehen konnte.

Valeria auf dem gegenüberliegenden Sofa, die sich in Windeseile aufrichtete, den Rock bis zur Taille hochgeschoben, ohne Slip — wo war der Slip, seit wann trug sie keinen? —, ein dicker weißer Faden, der ihr an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief, und die Brustwarzen, die sich unter der bis zum Bauchnabel aufgeknöpften Bluse abzeichneten. Sie richtete ihre Kleidung mit den hektischen Bewegungen einer Frau, die es eilig hat, den Anschein wiederherzustellen, dessen Wiederherstellung längst keinen Sinn mehr ergibt.

Und Marcos.

Marcos mit der Hose um die Knöchel, der noch immer glänzend erigierte Schwanz, die rechte Hand, die sich langsam, beinahe unwillkürlich von Valerias Hüfte löste, wie bei jemandem, der etwas Heißes berührt hat und dessen Rückzugsinstinkt verspätet einsetzt. In der anderen Hand hielt er noch eine Strähne ihres Haares, die er in Zeitlupe losließ, als müsste er selbst über diese Geste zweimal nachdenken.

Ich sah all das. Ich verarbeitete es in Sekundenbruchteilen.

Aber was ich am genauesten aufnahm, was mein Kopf über alles andere hinaus festhielt, war keine dieser Einzelheiten.

Es war ein Blick.

Ein Sekundenbruchteil, so kurz, dass ich ihn verpasst hätte, wenn ich in diesem Moment geblinzelt hätte. Valeria hob ihren Slip vom Boden auf, und Marcos’ Augen trafen für einen Moment auf ihre.

Es war nicht der Blick zweier Menschen, die gerade bei etwas Spontanem überrascht worden waren. Es war der Blick zweier Menschen, die eine eigene Sprache hatten und in Echtzeit abschätzten, wie viel der andere gesehen hatte. Der Blick zweier Menschen, die viel öfter gemeinsam gekommen waren, als nötig gewesen wäre, um sich inmitten eines solchen Desasters auf diese Weise zu erkennen.

Rodrigo schloss seine Hose mit unbeholfenen Fingern, stieß sich von der Wand ab und verließ den Raum, ohne ein Wort zu sagen. Er ging mit der steifen Haltung eines Menschen auf die Treppe zu, der Abstand zwischen seinen Körper und das gerade Geschehene bringen musste.

Ich stand vom Sofa auf.

— Laura, hör mir zu — sagte Marcos und zog sich ruckartig die Hose hoch.

— Laura, es war eine Dummheit — sagte Valeria, noch immer den Slip in der Hand. — Der Orujo, das Haschisch, niemand hat klar gedacht.

Ich sah die beiden an.

— Es war ein Scherz — fügte sie hinzu. — Machen wir daraus nichts, was es nicht ist.

Wenn Valeria das mit jener Stimme sagt, die sie aufsetzt, wenn sie möchte, dass die Dinge leichter zu bewältigen sind, als sie es tatsächlich sind, funktioniert es normalerweise. Das ist eine ihrer Gaben: die Fähigkeit, die Kanten jeder Situation so weit abzurunden, bis sie erträglich wird.

Diesmal funktionierte es nicht.

— Was für ein Scherz? — fragte ich. — Der, den du am Oberschenkel hast? Von hier aus sieht man, wie das Sperma meines Mannes an deinem Bein hinunterläuft.

Meine Stimme klang seltsam. Viel zu ruhig für das, was in mir vorging.

— Schatz — versuchte Marcos.

— Nenn mich jetzt nicht so.

Ich ging zur Treppe. Ich stieg hinauf. Ich schloss die Schlafzimmertür und schob den Riegel vor.

***

Ich setzte mich im Dunkeln auf die Bettkante und ließ meinen Kopf tun, was er am besten konnte: ordnen.

Valeria hatte schon gestöhnt, bevor ich irgendeine Hand spürte. Valeria hatte jemandem den Schwanz geblasen, bevor Rodrigo herübergekommen war. Das bedeutete, dass Rodrigo zuerst auf das andere Sofa, auf meines, gegangen war. Und währenddessen hatte Marcos bereits den Schwanz in den Mund meiner besten Freundin gesteckt. Die Hand, die ich an meinem Oberschenkel gespürt hatte, war nicht die meines Mannes gewesen, weil mein Mann auf der anderen Seite des Tisches Valeria mit der Effizienz eines Mannes fickte, der das schon seit Längerem tat.

Denn auch das hatte ich gehört, obwohl ich versucht hatte, es nicht zu hören: den Rhythmus. Der Rhythmus, mit dem Marcos ihn in Valeria hineinrammte, war nicht der eines Typen, der einen neuen Körper ausprobiert. Es war der Rhythmus eines Mannes, der bereits wusste, wie lange sie durchhielt, bevor sie kam, in welchem Winkel er stoßen musste, damit ihre Beine zitterten, wann er sie an den Haaren packen und wann er sie loslassen musste. Mit welcher Kraft er in ihre Schulter beißen musste, damit sie nicht ganz aufschrie.

Das war kein Scherz. Einen Scherz bricht man vorher ab. Ein Scherz erfordert nicht, dass jemand im Dunkeln durch das Wohnzimmer geht. Ein Scherz beinhaltet nicht, dass Valeria schon vor dem Abendessen keinen Slip unter ihrem Rock trägt.

Dann begann ich darüber nachzudenken, wann.

Nicht darüber, was geschehen war — das war mir inzwischen ziemlich klar. Sondern wann. Wann es angefangen hatte. Wann es zu etwas geworden war, das ein gemietetes Haus, eine Sturmnacht und eine herunterbrennende Kerze als Vorwand brauchte, damit alles wie improvisiert wirkte.

Denn nichts davon war improvisiert gewesen.

Stimmen auf der anderen Seite der Tür. Nur zwei. Ich erkannte sie ohne Mühe.

Ein Scherz? Ein Scherz, der wie weit gegangen wäre? Wenn ich nichts Ungewöhnliches bemerkt hätte. Wenn das Licht nicht wieder angegangen wäre. Wenn Rodrigo weiter an mir herumgemacht hätte, bis er meine Jeans aufgeknöpft hätte, wenn er mir den Slip heruntergezogen und mir dort auf dem Sofa die Beine geöffnet hätte, während Marcos drei Meter entfernt in Valeria kam … Lachte am nächsten Tag dann einfach jeder darüber, und wir wären wieder dieselben vier Freunde wie immer?

Nein. So etwas improvisiert man nicht in einer Nacht. Dafür braucht es Zeit. Dafür muss man es wollen. Dafür muss Valeria oft genug mit dem Mund an meinem Mann geübt haben, um zu wissen, wann sie sich kurz vor seinem Orgasmus zurückziehen musste. Dafür musste Marcos wissen, dass sie keinen Slip trug, wenn sie gefickt werden wollte.

Ich stand auf, drehte den Riegel zurück und öffnete die Tür.

Marcos wäre beinahe hineingefallen, seine Stirn lag an der Tür. Valeria stand einen halben Meter hinter ihm, die Arme verschränkt und mit einem Ausdruck, der gelassen wirken sollte, es aber keineswegs war.

Ich sah sie beide an. Dann nur ihn.

— Seit wann? — fragte ich.

Die Frage hallte im Flur wider. Meine Stimme klang ruhiger, als ich mich fühlte. Aber es war das Einzige, was ich in diesem Moment wissen musste. Alles andere konnte warten.

Die Antwort ließ zu lange auf sich warten.

Und auch das war eine Antwort.