Der Fremde auf meiner Terrasse und das Tagebuch meiner Frau

Esteban Tomás hielt den Atem an, während er die erste Zeile las. Er las sie zweimal erneut, für den Fall, dass seine Augen ihn täuschten, und ließ dann die Luft abrupt entweichen. Seine Frau war nicht krank. Sie war nur erschöpft und offenbar innen so zerbrochen wie er es jetzt war.

«19. April 2024.

Lieber Tagebuch:

Ich bin wieder zurück, ja, ich weiß, dass ich dich seit Monaten nicht mehr aufgeschlagen hatte. Ich habe die Gelegenheit genutzt, dass ich meine Ruhepause an Bord vorgezogen habe. Ich habe die Augen geschlossen, aber nicht schlafen können. Seit Stunden denke ich darüber nach, was mich erwartet, wenn wir landen, also erzähle ich es dir lieber schriftlich, damit ich nicht platze.

Wir überqueren den Atlantik. Die Mädchen von der Crew schauen mich seltsam an. Ich habe beim letzten Flug um Ablösung gebeten, und das habe ich noch nie gemacht. Lorena hat mich schon zweimal gefragt, ob ich schwanger bin. Ich habe mit einem Lächeln nein gesagt, aber ich weiß nicht, ob sie es mir geglaubt hat. Ich schwöre dir, nein, mein Kleiner. Es wäre der Gipfel, auch noch das zu dem Ärger hinzuzufügen, in dem ich sowieso schon stecke».

Esteban Tomás schloss einen Augenblick lang die Augen. Lorena. Diese unverkrampfte Flugbegleiterin, die seit Jahren mit seiner Frau arbeitete, zu ihren Geburtstagen kam und sie vertraut umarmte. Eine mögliche Informantin, ohne es zu wissen. Er prägte sich den Namen ein und las weiter.

«Ich habe tausendmal darüber nachgedacht, wie ich mich vor Esteban setzen und ihm das alles beichten soll. Ich werde mich auf sein gutes Urteilsvermögen berufen, oder? Genau. Ich werde es ihm ruhig erzählen. Ich werde ihm die Umstände erklären, ihm sagen, dass die Schuld allein bei mir liegt, dass ich ihn nicht enttäuscht habe, weil mir etwas gefehlt hätte, sondern weil ich von Vergangenheit zu viel hatte.

Ich werde ihm erzählen, dass ich durch einen der Gänge im Flughafen gelaufen bin, in Eile, auf der Suche nach dem Rest der Crew. Dass mich unter all diesen unbekannten Gesichtern eines ohne erkennbaren Grund aufmerksam gemacht hat. Dass ich stehen geblieben bin. Dass er auch stehen blieb. Dass sich die Zeit wie ein altes Tuch zusammenzog und wir plötzlich nicht mehr die beiden Fremden am Flughafen waren, sondern die beiden Kinder aus der Nachbarschaft, die sich etwas versprochen hatten, was später nicht eingehalten wurde».

Das jedenfalls war nicht gelogen. Das wusste Esteban Tomás jetzt. Die Begegnung war zufällig gewesen. Carolina hatte es nicht geplant. Darin war sie ehrlich gewesen. In allem anderen nicht.

«Wir haben schnell einen Kaffee getrunken. Kurz, hörst du? Unschuldig. Ich schwöre. Wir haben uns mit zwei Küssen und dem typischen Austausch von Telefonnummern verabschiedet. Er hat mir versprochen, dass er mich diesmal wirklich suchen würde. Dasselbe Versprechen von vor zwanzig Jahren, das mir das Herz gebrochen hat, als wir fast noch Jugendliche waren».

«Aber du bist aufgetaucht, mein Äffchen, um mich wieder neu zu sortieren. Um mich zu heilen, ohne dass du es merkst. Also war es egal, wenn er mich wieder im Stich ließ».

Es war egal. Bis es nicht mehr egal war. Esteban Tomás drückte das Papier zwischen den Fingern zusammen. Die folgenden Zeilen beschrieben ohne Scham, wie diesmal sie es gewesen war, die ihn gesucht hatte. Die Fotos in den sozialen Netzwerken. Die Frau dieses Mannes: weiß, grüne Augen, kurzes schwarzes Haar. Ein Sohn, dem Vater ähnlich. Ein von außen glückliches Leben und offensichtlich innen verfault.

«Wir haben heimlich gechattet, mein schönes Äffchen, immer hinter deinem Rücken, so wie er es mit seiner Frau tat. Wir haben uns mehrmals gesehen. Zuerst Kaffee an öffentlichen Orten. Danach Mittagessen in versteckten Restaurants. Aguardiente in Bars für Singles. Und um den Geschmack dieses ersten Kaffees zu verändern, haben wir eines Nachts im Februar in Madrid Vodkashots bestellt, um meinen Geburtstag mit zwei Monaten Verspätung zu feiern».

„Hurensohn“, dachte Esteban Tomás. Er war verheiratet. Er log auch seine Frau an. Er biss die Kiefer zusammen und las weiter, weil er nicht mehr aufhören konnte.

«Bis es passierte, Esteban. Wir stießen auf einer schicken Terrasse mit französischem Champagner an, während die Sonne über dem Meer der sieben Farben unterging und in der Ferne eine Band Reggae spielte. Auf dem Tisch lagen Reste eines Roten Schnappers, Krabbenempanadas und ein Rundown-Eintopf, den er mich mit seiner Gabel kosten ließ. Danach liefen wir barfuß über den Sand. Wir tranken Rum mit Cola in einer Bar weit weg vom Strand. Und in dieser Nacht, schon mit müden Füßen und leicht angetrunken, landeten wir im Zimmer meines Hotels.

Kaum hatte er die Tür hinter sich geschlossen, schob er mich gegen die Wand und steckte mir die Zunge bis tief in den Hals. Ich spürte seinen harten Buckel gegen meinen Bauch und meine Beine wurden weich. Ich, die ich mir monatelang eingeredet hatte, es sei nur ein Kaffee, ein Mittagessen, ein Chatten gewesen, rieb mich am Ende wie eine brünstige Hündin über seine Hose an seinem Schwanz. Er zog mir das Kleid ruckartig hoch, riss mir die Unterhose auf einer Seite ab und ließ sie am Knöchel hängen. Er schob zwei Finger in meine Muschi und zog sie tropfend wieder heraus. "Du bist klatschnass, Caro", sagte er mir ins Ohr, mit dieser rauen Stimme, die mich sogar im Bauchnabel kitzelte. Ich konnte ihm nicht mal antworten. Mit zitternden Händen öffnete ich ihm die Hose und holte seinen Schwanz heraus. Er war hart, dick, die Spitze glänzend. Ich kniete mich genau dort auf den Hotelteppich und nahm ihn mir bis zur Hälfte in den Mund. Er packte mich am Haar, fest, aber nicht grob, und begann, den Rhythmus zu bestimmen. Ich lutschte ihm den ganzen Schwanz, leckte ihm die Eier, fuhr mit der Zunge unter der Spitze entlang, und als ich ihn stöhnen hörte, wusste ich, dass ich zwanzig Jahre lang darauf gewartet hatte, genau dieses Stöhnen zu hören.

Er zog mich am Haar hoch, drehte mich um und warf mich mit dem Bauch nach unten aufs Bett, die Beine über die Kante hängend. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und leckte mir die Muschi von unten nach oben, ohne Eile, als hätte er die ganze Nacht Zeit. Er steckte mir die Zunge rein, zog sie wieder heraus, saugte an meiner Klitoris, bis ich am ganzen Körper zitterte. Ich biss in die Tagesdecke, damit ich nicht schrie, mein Äffchen, und er stieß seine Finger in mich hinein, während er mich leckte, erst einen, dann zwei, dann drei. Als ich nicht mehr konnte, stellte er sich hinter mich und stieß auf einmal in mich hinein. Ich schrie, ja. Ich schrie laut. Er füllte mich bis ganz unten und blieb einen Moment lang in mir, reglos, und atmete mir in den Nacken. Dann begann er sich zu bewegen. Erst langsam, indem er mich an der Taille packte. Dann härter, schneller, fickte mich, als wollte er mich von innen sprengen. Die Schläge seines Beckens gegen meinen Hintern machten ein feuchtes Geräusch, das mich noch geiler machte.

Er drehte mich auf den Rücken, hob mir die Beine und legte sie auf seine Schultern. Er sah mir in die Augen, während er ihn wieder in mich stieß, bis ganz tief, und ich kam genau da, mit ihm in mir, indem ich seinen Schwanz mit meiner Muschi zusammendrückte. Ich bebte am ganzen Körper, mein Äffchen. Meine Oberschenkel zitterten, meine Brüste, meine Kehle. Er hörte nicht auf. Er fickte mich weiter, während ich kam, und als er gleich selbst fertig wurde, zog er den Schwanz heraus, legte ihn zwischen meine Brüste und kam in dicken Strahlen über meinen Hals, mein Kinn, meinen offenen Mund. Ich leckte mit der Zunge an der Spitze entlang, um ihm die letzten Tropfen Milch zu stehlen, und er lachte, erschöpft, noch immer außer Atem.

Wir blieben so zusammengeklebt, ohne zu reden, noch eine ganze Weile. Dann ging er ins Bad, machte ein Handtuch nass und wischte mich selbst sauber, mit einer Zärtlichkeit, die nicht zu dem passte, was er mir gerade angetan hatte. Und zwei Stunden später haben wir wieder gefickt. Und um fünf Uhr morgens auch. Ich verließ dieses Zimmer schief laufend, mein Äffchen. Mit gebeugten Beinen, trockenem Mund und brennender Muschi. Und mit einem Lächeln, das nicht einmal der Kaffee zum Frühstück aus meinem Gesicht bekommen hat».

Cartagena. Die Reise im September. Carolina war mit sonnenverbrannter Haut und einem Lächeln nach Hause gekommen, das Esteban Tomás als Glück über die Rückkehr gelesen hatte. Was für ein Idiot er gewesen war.

***

Das Geräusch von Turnschuhen, die über die Keramik der Küche schlurften, riss ihn aus seiner Trance. Esteban Tomás faltete die Blätter hastig zusammen und steckte sie in die Gesäßtasche seiner Hose. Als er den Kopf hob, hatte er sich bereits wieder im Griff.

—Mann, ich dachte schon, Sie wären schlafen gegangen und hätten mich stehenlassen. Wo haben Sie sich denn versteckt? —Sebastián erschien in der Tür zum Patio, mit einem Glas in der Hand und einem entspannten Lächeln auf den Lippen.

—Ich habe noch mal kontrolliert, ob die Terrassentür verschlossen ist. Wenn Cleopatra mir entwischt, habe ich morgen noch ein Problem zusätzlich zu dem, was ich sowieso schon habe — antwortete er trocken. Dann fügte er, fast aus Gewohnheit, hinzu—: Bedeutet dieser Anruf, dass wir das Gespräch für beendet erklären?

—Überhaupt nicht, Mann. Sie haben sich nur Sorgen gemacht, weil ich noch hier war. —Sebastián ging zurück zu seinem Stuhl auf der Terrasse, ohne den Tonwechsel zu bemerken.

Genau als Esteban Tomás sich setzte, klingelte sein Handy. Der Name auf dem Bildschirm brachte ihn dazu, wieder aufzustehen.

—Entschuldigen Sie — sagte er zu seinem Gast und ging zum Kamin hinüber.

—Hallo, Nati — antwortete er leise.

—Schwagerchen. Geht’s dir gut? Sofia hat mir gesagt, dass du unerwarteten Besuch hast. Angeblich ein Freund von Caro.

—Ja, ich habe ihn hier. Ein Kollege von ihr. Sebastián. Sebastián… irgendwas. Mit diesem Kopf habe ich mir den Nachnamen nicht merken können. Sagt dir der Name etwas?

—Nein, gar nicht. Pilot?

—Privatpilot. Russische Tanker, sagt er. Hat mit der Fluggesellschaft nichts zu tun.

—Hm. Das ist seltsam, Esteban. Caro hat ihn mir nie erwähnt. Aber hör zu: Sofia hat mir gesagt, dass der Typ ihr eine Bestellung von Felipe vorbeibringen sollte. Vielleicht haben die sich kennengelernt, als Felipe in Buenos Aires war. Frag ihn.

—Ja, es ist seltsam. Deshalb rede ich ja mit ihm. Pass auf dich auf, und bitte behalt Sofia im Auge. Dass sie es mit dem Trinken nicht übertreibt. Ich liebe dich.

—Ich dich mehr. Tschau, Schwagerchen.

***

Als Esteban Tomás auf die Terrasse zurückkehrte, hatte Sebastián bereits eine Zigarette zwischen den Fingern, unangezündet, und wartete auf ihn. Der blaue Blick des Gastgebers glitt ihn von oben bis unten ab, musterte ihn schweigend, und der Besucher fühlte sich unwohl. Er vermutete, dass jener Anruf bei dem Mann etwas im Kopf ausgelöst hatte. Er atmete tief durch und versuchte, den Abend wieder auf das ausstehende Gespräch zu lenken.

—Alles in Ordnung? Machen wir weiter?

—Meine Schwägerin hat sich gemeldet. Meine Tochter ist schon auf dem Weg nach Hause. Wollen Sie rauchen?

—Jetzt nutze ich es aus, ja. Später lassen sie mich wahrscheinlich nicht mehr. —Sebastián zündete die Pall Mall an, und die Flamme des Feuerzeugs beleuchtete für einen Augenblick sein Gesicht—. Ihre Frau hat einen starken Charakter. Entschlossen, rational. War Carolina schon immer so?

—Vom Charakter her, ja. In allem anderen kenne ich sie jetzt nicht mehr.

—In allem anderen?

—Lügnerisch. Manipulativ. Verräterisch. Untreu. Fehlt mir noch etwas?

Sebastián hielt das Glas auf Brusthöhe. Er hatte nicht erwartet, dass der andere so direkt sein würde. Er brauchte zwei Sekunden für die Antwort.

—Ich verstehe, Mann. Es ist logisch, dass Sie sie jetzt so sehen. Aber vorher, vor all dem hier, wie war sie bei Ihnen?

—Carolina hat immer Leidenschaft in alles gelegt, was sie tat. Ihre Arbeit nimmt sie völlig ein. Sie genießt die kleinen Dinge. Sie ist selbstsicher, liebt das Einfache. Sie liest, sie liebt grünen Mango mit Salz, hört Salsa, sogar wenn niemand sie hört. Und wenn sie liebt, dann ohne großes Aufheben. Langsame Streicheleinheiten. Abgewogene Worte. Mehr Gefühl als Versprechen.

—Hm. Interessant, das mit den langsamen Streicheleinheiten.

Esteban Tomás hob eine Augenbraue. Sebastián, der ihn nicht aus den Augen ließ, nahm einen langen Zug und redete weiter, als wäre der Satz nicht wie ein Stein in einen Brunnen zwischen sie gefallen.

—Und die Kleidung. Hat sich ihr Stil sehr verändert? Ich sehe sie fast immer in Uniform.

—Heute wirkt sie raffinierter. Tiefe Farben, weiche Stoffe. Sie kauft nie aus einer Laune heraus.

—Details, Esteban. Kleine Details, die viel sagen. Wenn man sie bemerkt, natürlich.

Einen Moment lang hing das Schweigen zwischen ihnen. Das Band im Inneren war zu Ende gelaufen. Sebastián stand auf, schenkte dem Gastgeber erneut Aguardiente ins Glas und ging zur Anlage, um die Kassette zu wechseln. Esteban Tomás nutzte den Rücken des Gastes, um ein weiteres Blatt aus der Tasche zu ziehen. Seine Hände zitterten leicht.

«4. Dezember 2022.

Hallo, kleiner Hexer. Ich habe dich wieder aufgeschlagen, um dir zu erzählen, was mir vor ein paar Tagen passiert ist. Ich war gerade kurz davor, nach dem Mittagessen mit der Kleinen ein Nickerchen zu machen, als mir eine Nachricht aufging und mir der Schlaf verging.

Ja, du weißt es schon. Es war von ihm. Von Ese Ese. Und ich wurde nervös wie ein Teenager. Eine Alte mit achtunddreißig, kurz davor, eins mehr zu werden, und zitternd wie ein dummes Mädchen, während ich jedes Wort las. Ich weiß nicht, was da in mir wach wird, kleiner Hexer. Es ist ein… ein leckeres Angstgefühl. Alles schön.

Und Esteban? Ja, ich weiß, ich weiß. Aber ich habe nichts Schlimmes getan. Ich habe die Begrüßung erwidert, wie Freunde. Ist das Verrat? Vielleicht ein kleines bisschen. Deshalb bekam ich eine Gänsehaut und schloss den Bildschirm, als ich seinen Vorschlag las, meinen Geburtstag in Madrid oder in Lissabon zu feiern. Ich hätte ihm nicht sagen sollen, dass ich bald nach Europa reise.

Das Schlimmste, kleiner Hexer, ist, dass ich mich nach dem Schließen des Bildschirms ins Bett gelegt und mich bei dem Gedanken an ihn angefasst habe. Ich zog die Pyjamahose herunter, spreizte die Beine und fuhr mir mit den Fingern durch die Muschi, während ich mir vorstellte, was er mit mir machen würde, wenn ich ihm in Madrid begegnete. Ich stellte mir vor, wie er mich gegen das Fenster eines Hotels mit Blick auf die Gran Vía fickte, mit der Hand an meiner Kehle und dem Schwanz ganz tief in mir. Ich stellte mir vor, wie ich ihm in der Dusche auf den Knien den Schwanz lutschen würde, während das Wasser auf uns herunterprasselte. Ich schob mir zwei Finger hinein und drückte mit dem Daumen auf meine Klitoris, und ich kam in weniger als drei Minuten, biss mir in den Arm, um Sofia im Zimmer nebenan nicht zu wecken. Danach lag ich verschwitzt, mit klebrigen Fingern, auf dem Rücken und starrte an die Decke, während ich daran dachte, dass Esteban im Wohnzimmer auf dem Sofa seinen Mittagsschlaf machte, ohne irgendetwas zu ahnen. Das schlechte Gewissen hielt bis zum nächsten Morgen. Danach nicht mehr».

Das Geräusch von Applaus riss ihn von der Seite los.

—Unglaublich, Mann, was für Relikte Sie hier im Haus haben! Kassetten! Ewigkeiten, seit ich eine angefasst habe. —Sebastián kam mit vollem Glas und breitem Lächeln zurück auf die Terrasse.

Esteban Tomás steckte die Blätter unauffällig weg und verzog halb den Mund. Im Kopf jedoch kreisten zwei Buchstaben wie eine Fliege gegen die Scheibe: Ese, Ese. Die Initialen des Liebhabers seiner Frau. Die Initialen des Mannes, der ihm gegenüber saß.

Für einen Sekundenbruchteil ließ er den Gedanken sich setzen. Sebastián Sosa. Sebastián Soto. Sebastián Salinas. Jeder mögliche Nachname passte zu gut in das leere Feld.

Er dachte daran, ihn direkt, ohne Umschweife zu fragen. „Wie ist Ihr Nachname, Sebastián?“ Aber nachdem er gelesen hatte, was er gelesen hatte, wollte er dem anderen keine Zeit geben, sich eine Lüge zurechtzulegen. Besser weiter an seiner Zunge ziehen, ihn in Sicherheit wiegen, ihn glauben lassen, dass er nichts wusste.

—Esteban… Esteban?

—Was? Entschuldigen Sie. Ich war kurz weg.

—Ich fragte wegen der Kassetten. Aber das ist nicht wichtig. Wir machen besser weiter. Wo waren wir?

—Sie erzählten mir, dass Sie mir die Limonade nicht gebracht hatten.

—Genau. Genau das. Und stattdessen kam sie selbst mit zwei Plastikbechern herunter, gefüllt mit Borojósaft bei Zimmertemperatur. Sie stellte sich vor mich hin und wartete darauf, dass ich den ersten Schluck nahm. Ich sah es mit Ekel an, bis sie mich mit dieser bereits bekannten, fast militärischen Befehlstonlage herausforderte.

Sebastián lachte. Esteban Tomás nicht. Er hielt dagegen mit einem halben Lächeln, während innen, unter dem Tisch, seine Hand das zusammengefaltete Papierbündel gegen den Oberschenkel drückte.

Der Name. Der Name fehlte noch. Und jener Mann, der auf seiner Terrasse Wodka trank und lächelte, als wäre nichts, würde ihn ihm geben. Auch wenn er es nicht wollte.

Fortsetzung folgt…